حاول ثيليمول الالتفاف إلى اليمين. لم يجد نفعاً. كان السرير مريحاً والغرفة مظلمة. غير أن شيئاً ما لم يكن على ما يرام. حاول بعد ذلك وضع وسادة بين ساقيه وعدّ حتى المئة. لكنه حين لاحظ الألم الخافت بين عينيه تذكّر أن إغماضهما بقوة لن يجبر المرء على النوم حقاً. لو وُجد تعويذة لهذا النوع من الأمور. كان قادراً على إلقاء تعويذة تفجّر مبنًى وكان على وشك اكتشاف طريقة الطيران.
فلماذا لم تكن هناك تعويذة تساعد على النوم إذن؟ نهض وتجرّع رشفة براندي ثم نزل على الدرجات قاصداً مساكن الخدم. كان الباب موارباً.
همس: "ستيفان؟"
لا ردّ.
"ستيفان؟ ستيفان؟"
صدر أنين من الداخل.
"ماذا؟"
سأل ثيليمول: "ألن تأتي إلى الفراش؟"
"أنا في الفراش."
أجاب ستيفان، خادمه الذي ليس خادماً حقاً، بتهكّم: "أعني فراشنا. لم نلتقِ معاً منذ، ماذا، ثلاثة أشهر؟"
تنّهد ثيليمول: "اقترحت تأثيث غرفة منفصلة للمظهر العام واللياقة فحسب. لو كنت علماً أنك ستستخدمها حقاً لكنت..."
نطق ستيفان الكلمات ثم نهض واقترب للحظة عابرة ظنّ معها ثيليمول أنه قد غُفِر له: "لا أكلمك. نمْ أو أصلح الأمر."
"أصلح ماذا؟"
أُغلق الباب في وجهه.
قال ثيليمول: "حسناً، استحقست ذلك. لكنها مع دريك الآن. وأنا متأكد من أنه قادر تماماً على التعامل مع..."
وتلاشى صوتاً مدركاً أنه يكلم نفسه. انسَ أمر ذلك، كان يكذب على نفسه. تطلب الأمر أكثر من رشفة براندي. توجه نحو غرفة الاستقبال وقصد خزانة المشروبات.
"لم أجمّل نفسي قط وكنت دائماً نذلاً جشعاً."
صبّ السكوتش في كأس صغيرة حتى ربعها تقريباً.
"تركتني الساحرة على جزيرة مهجورة لأجل فيرس."
زاد صبّاً آخر حتى بلغ نصف الكأس.
"يحق لي تماماً أن أغضب."
أحدثت القنينة صوتاً غريباً وهو يقلبها ففاض الكأس.
تطاير المزيد حين رفع الكأس إلى شفتيه. ثم تحطّمت النافذة. خفق قلبه بعنف بينما سقط الكأس متكسراً إلى حبيبات زجاجية حين اصطدم بالأرض بجوار الشيء الذي اقتحم غرفة استقباله: قنبلة شرار من الطراز الثالث. تصميمه الخاص؛ بل حملت ختم صانعه أيضاً. تألق شرار أزرق من كتلة الإشعال. حسَب ثيليمول أن لديه أربع ثوانٍ تقريباً. انسَ ذلك، ثلاث. هوى فوقها.
— اثنتان — أحرق الشرار يده.
— واحدة — انزلقتا أصابعه الممسكتان بفتيل الإشعال عن النحاس الملطخ بالسكوتش.
— صفر — لاهثاً: "تبّاً."
— سالب واحد — انتزعت أصابعه الفتيل.
"عيوب تصنيع. شكراً للأنشودة."
زفر ثيليمول باكياً بنصفه لنجاته من الموت، وضاحكاً بنصفه الآخر لبقائه على قيد الحياة. أمسك عصاه الفضية ذات رأس البومة وذخّرها محملًا حجرة النيران ثم اندفع خارج الباب الأمامي آمرًا إياه بالفتح. دفعه الزخم فوق العتبة ليبقى في الهواء لحظة قبل أن يهبط في الثلج.
صارخاً وهو يثير غضَب نفسه: "أين أنت؟!"
كان الشارع خالياً والليل صامتاً. وحين استدار رأى: كلمة 'شيف' مكتوبة بطلاء أحمر يقطر على بابه الأمامي.