كان ميناء أوليمبيا الغربي كما عهدته، بيد أنه بدا لي متهالكاً بعد أسابيع قضيتها في أعظم مدن البحر المتوسط الحر. اعتاد الناس هنا البناء بالخشب المتين، فلا رخام معرق بالجمشت ولا أبواب برونزية شاهقة. كان هذا مريحاً للأعصاب في جوهره. اكتظت الشواطئ بباعة السمك وزبائنهم، ولفحنا نسيم شتوي آخذ في الانحسار، لطّفته حرارة الشمس الصافية. كانت كومة الأنقاض التي تشكل حاجز الأمواج تبدو من مسافة معقولة، بارزة من البحر الأيوني على بعد بضعة أشبار.
تتبع الحاجز التعرجات الساحلية على امتداد البصر، ولو صدقنا الخرائط، لخيّل للطائر أو للملك الذي ينظر من علٍ أن خطوط الركام هذه تشبه وجه الغورغون وهي تكشر عن أنيابها؛ إذ بدت الأفاعي المتشابكة التي تكسو رأسها وكأنها مداخل للسفن المغامرة. لطالما تفاخر نيكولاس برؤية هذا المشهد بنفسه بعد عودته لدياره لحفل زفافه، وكان يرفض بزهوٍ تفسير كيف تسنى له ذلك. راودتني بضع أفكار حول الأمر.
سأحقق إحداها يوماً ما لألقي نظرة بنفسي. لأرى تلك النظرة القبيحة التي يرمي بها المتوسط الحر مستعمرته القرمزية الوضيعة. لاحقاً بالطبع، حين لا يكون هناك ما هو أهم. ألقيت نظرة مطولة على الروماني الذي يسير بجانبي على الشاطئ.
"كنت واثقاً من ذلك الكلام، أليس كذلك؟"
انحنت شفة سول في ازدراء صامت.
"كان لكلامك ثقل، لاحظت ذلك."
قلت هذا وأنا أتأمل الأكواخ المزدحمة وطاولات البلوط العريضة المغروسة في الرمل لعرض صيد اليوم.
"لم يكن صعباً تخيلك في درعك وعباءتك. أهكذا كنت تخاطب جنود فيلقك؟ أنا واثق أن ذلك ألهمهم وهم في طريقهم إلى العالم السفلي."
قبضت يدان قويتان على كتفي وأدارتاني. جذبني سكيثاس إلى مستوى عينيه، وتصادمت هيبته مع هيبتي. انطبقت يداي المشحونتان بنية العنف على كتفيه وذراعيه وعنقه، وتشنجت أصابعي في ثوبه الأخضر الباهت وتوهجت بحرارة متصاعدة.
"ما خطبك؟"
سأل سكيثاس، وعيناه كالجمر المتقد.
"لم تكن العرافة مخطئة."
تفكرت وأنا أميل نحوه أكثر. في هذا القرب، استحال الإنكار.
"أنت شيء جميل. رموشك أكثف من رموش أجمل تماثيل الرخام، وشفتك مهيأة للعبوس. لو حلقت ذلك الشعر الخشن لصرت سلعة رائجة في أي حمام."
أضفت يدي البشرية إلى مزيج نية البانكراسيون، وضغطت بكفي على جبهته ودفعت به للأسفل. تصاعدت طاقة البطل. وزمّ شفتيه وكأنه يهم بالصفير.
"اتركه يا سكيثاس."
عبس بطل العاصفة القاطعة.
"لم يكن له الحق."
"لا."
وافقه سول.
"لم يكن له. أعتذر نيابة عنه."
"لم أكن أتحدث عما قاله لي."
دفعني البطل الوسيم بعيداً وأطلق صفارة حادة، طارداً يدي البانكراسيون عن جسده برياح عاصفة.
"سأذهب لأجد لنا سفينة."
ابتعد بخطوات واسعة، متمتماً بشتائم قبيحة.
"وداعاً للبطل الشجاع."
قلت وأنا ألوح له بوقار.
"لا يسعنا إلا أن نأمل اللقاء مجدداً حين تصطف النجوم. ذكرني، لماذا أحضرته هو بدلًا من القراصنة؟"
"جيسون لن يضع قدماً على سفينة وهو على حالته هذه."
أجاب سول، وجلس في مكانه مغمساً قدميه في الرمال البيضاء.
"بالطبع لن يفعل."
قلت وأنا أنهار بجانبه، متكئاً على مرفقي لأراقب البحر. كانت المياه هادئة قرب الشاطئ، فاليوم ساكن، وحاجز الأمواج يكسر ما تبقى من موج.
"من الطبيعي أن يخاف البحار البطل من الإبحار. لم أتوقع أقل من هذا من رفاقك. من المؤسف أن رفاقي لم يكونوا بهذه الضآلة، فربما كان خطابك سيؤثر فيهم لو كانوا كذلك."
"ما الذي يضايقك؟"
سأل، دون توقع خاص.
"سؤال واسع. من أين أبدأ-"
"غريفون."
رمقني بنظرة. وكأن خلف ذلك الجبين الروماني العريض عقلاً يميز.
"قد يظن الآخرون أنك تمارس طبعك المعتاد، لكن هذا ليس أشبهك. القسوة من هذا النوع ليست أسلوبك."
"هوه؟"
رفعت حاجباً متحدياً، وطردت زوجاً من أيدي البانكراسيون الشاردة حين تشكلت ومدت أصابعها نحو حنجرته دون إذني.
"قصة أبيك هزتك."
قال سول بيقين مزعج.
"هذا هو السبب الوحيد الذي منعني من كسر فكك حين قلت ما قلته للتو."
"أشكر القائد على رحمته."
حنيت رأسي، وهو في وضع استلقائي لم يكن أكثر من خفض للذقن. ربما سأستغل هذا الوقت لأستعيد عافيتي. فمن غير المرجح أن يجد سكيثاس سفينة تستحق العناء قريباً، والرمال مريحة كأي شيء آخر.
"هل كان عمك؟"
طردت يداً أخرى بلا شكل، عابساً.
"أيهم؟"
"الميت."
"لا."
عبثت بكسل بمقبض النصل الذي سرقته من جدار أبي. كان نصلاً مختلفاً عن النصلين اللذين حملهما أنارغيروس في رؤيا ارتقائه. حتى الشظية التي استللتها من غمدها كانت كافية لأعرف.
كان برونزياً، في حين كان الأول حديدياً، وكان "المخلب"
خشب سفينة. لكنه ظل يطن كالبرق حين لمسته. وظل المقبض هو نفسه.
"أبوك إذن؟"
خمن، لأنه لم يملك غير ذلك. بصقت طعماً كريهاً من فمي. على الرمل بيننا.
"لا. لم يكن أياً منهم وحده."
تأمل سول ذلك، ممرراً يده في شعره الأسود الفاحم. كان يطول، ويصبح أشعث قليلاً - من الأعلى فقط. كان يحلق الجوانب كل يوم بالموس.
"منطق المفارقة."
قال متأملاً.
"الحقائق والقناعات. التلاعب بالقانون الطبيعي. كانت تلك المفاهيم جديدة عليك بقدر ما كانت عليّ حين وصلنا هنا."
"لم تكن جديدة. كنت أعرف الآليات الكبرى للترقية قبل أن ألتقيك بوقت طويل. كل ما فاتني هو المثال العملي. كان عليّ فقط أن أرى الأمر يُنفذ."
لكل تطبيق من تطبيقات البلاغة، كان ينقصني فقط أن أراه.
"ومع ذلك لم تفعل قط."
قال سول.
"أنا مثلك، أظن - كانت الدروس التي علمني إياها أرسطو تبدو أكاديمية بحتة، لكن حين كان سقراط يرينا الجانب العملي من البلاغة، بدت امتداداً طبيعياً. لم أكن قد ربطت الخيوط ببعضها فحسب. لكن لدي عذري بقضاء نصف عمري في معسكرات الفيالق وممالك البرابرة بعيداً عن أي فيلسوف يوناني. كيف لم تصادف بلاغة فيلسوف قط خلال وقتك في الفجر الوردي؟"
قلبت عيني.
"أنا واثق أنني فعلت. لكن لم يكن لدي حس السفسطائي لأدرك كنهها في ذلك الوقت. بلاغة الفيلسوف بالنسبة للمواطن عظيمة ولا يمكن سبر غورها، تماماً كما هي أمجاد البطل بالنسبة للفيلسوف."
وكما هي أطماع الطاغية عصية على الفهم لكل من يقبع تحت جبروتهم.
"لم يكن الأمر واضحاً لك آنذاك كما هو الآن، لكنك كنت ستعرفه لو قيل لك عما تبحث. لو علمك أحدهم، لكنت ميزته، كما تميز أي تطبيق للطاقة."
"ما الذي يجعلك واثقاً جداً من ذلك؟"
سألت.
"كنت غاضباً في معبد الأب، حين حددت لأول مرة ما تفعله الغربان وأدركت أنه حُجب عمداً عن تعليمك."
مد يده وضغط بإصبعين على جبهتي، ناقراً إياها بحدة.
"الآن رأينا ما كان يفعله أبوك وأعمامك في نفس العمر الذي كنت تدرس فيه لوجستيات سلاسل الإمداد وتتنافس في ألعاب مفصلة لصالحك. وأنت الآن ثائر."
"ليس هذا هو السبب. ليس كلياً."
همهم بوعي.
"كاليوبي."
كانت السماء صافية، زرقاء، ومشرقة. تساءلت، كيف ستبدو حين أخطو خطوتي الأولى إلى عالم الأبطال؟ صافية، زرقاء، ومشرقة، أم مكتظة بالنجوم المتلألئة؟ هل سيضربني البرق من سماء خالية من الغيوم، قاصداً إياي بلا شك؟ أم سيكون كما كان في قمة العاصفة في جبال كاوكوسو؟ صاعقة مهملة، أُلقيت مع مئات غيرها. ربما محنة. ربما لا شيء أكثر عمقاً من سوء حظ بشري.
"الاستنجاد بسلطة عليا."
تمتمت، وشعرت بدمائي تبدأ في الغليان.
"آه. ذلك."
"نعم. ذلك."
من بعيد، بعيداً بما يكفي لألا أميز الكلمات، ارتفع صوت سكيثاس فوق ضجيج الميناء. لم يلتفت سول نحوه. ظل يراقبني.
"ما هي الفضيلة الأولى يا سول؟"
"الوقار."
"لا."
قاطعت بحدة.
"ليس جواب المترقي. أعطني جوابك. الذي أعطيتني إياه في الطقوس."
"… الحرية."
الحرية. في كل قصة تستحق الرواية، كانت الفضائل الأساسية حاضرة بشكل أو بآخر. لكن أياً منها لم يكن ممكناً إن لم يستطع المرء التحكم في قدره. هذا ما قاله لي عبد جريء وسط أقدس مواكب طائفتي. وختم كلامه بدعوتي عبداً مثله تماماً. كرهته على ذلك حينها. لكنني وافقته.
"اتفقنا آنذاك أن الفضيلة هي التميز في الأداء، وأن ذلك يعني بالنسبة للرجل تسلق الجبل السماوي ونبذ خيوط القدر. الوقوف في وجه الأقدار. الوقوف بفخر. أحراراً."
"اتفقنا."
اعترف. بدأ يفهم.
"لكن أبي لم يفعل."
'الاستنجاد بسلطة عليا'، هكذا سموها. عمي الراحل، المخلب أنارغيروس، وأبي في دوامات ارتقائه البطولي. استخدموها لتبرير أفعال الطاغية المجنون الذي يحكم السماء الهائجة، ولتبرير القتال الذي سيصبح الأول. واضطررت للمشاهدة من خلال عيني عمي وهو يصل إلى ذلك الإدراك بنفسه. اضطررت لشعور نفس الرهبة التي شعر بها وكأنها رهبتي. وكأن هذا شيء يستحق الاحتفال. وكأن فيه عمقاً. نحن جميعاً نمد أيدينا للأعلى بلا أمل.
بحماقة. بشجاعة. نأمل أن يمد أحدهم يده ويأخذ بأيدينا، رغم أننا لن نعترف بذلك أبداً. نأمل أن يرفعونا معهم إلى السماء. ما فائدة الوصول للقمة ونبذ القيود إن كنت تقضي كل خطوة في الصعود متذللاً عند أقدام من هم فوقك؟ كيف لي أن أفخر بكوني رجلاً حراً، إن كنت قضيت حياتي عبداً طائعاً؟
"أنا منزعج لأن تعليمي كان مبتوراً."
قلت، نافضاً نظرة الشك التي رماني بها أخي. كانت الحقيقة، ولا شيء غيرها.
"أنا محبط لأن إليسا، وكينو، وليفتيريس اختاروا ضدنا في النهاية. وأنا غاضب، نعم، لأن أبي وأعمامي قرروا أن الطريق القويم هو شق طريقهم بالسحر إلى المرتفعات العاجية. وكأننا بحاجة لهمسات الملهمات لنحقق أشياء مذهلة. "لكنني ثائر."
قلت، بينما كانت حرارة وقبضات نية البانكراسيون تتولد حولي بأسرع مما أستطيع طردها، "لأن ستافروس وفوتوس اللذين أعرفهما كأعمامي لا يشبهان الرجال الذين رأيناهم في تلك القصة بأي حال. أنا ثائر لأن أنارغيروس أيتوس مات قبل ولادتي، وأخذ معه الشعلة التي كان يمتلكها هؤلاء الإخوة الأربعة. "أنا ميت غيظاً."
شرحت لآخر أبناء روما، الشعلة الوحيدة التي وجدتها في مدينة كان يفترض بها أن تضج بالحيوية.
"لأن عائلة أيتوس التي رأيتها في تلك الرؤيا كانت عائلة أردت أن أنتمي إليها. وقد فاتني ذلك."