أصغرُ أعضاءِ المجمع انبثقَ من البحرِ وحشٌ واعتلى المسرحَ صارخاً بصوتِ امرأة.
راقبناهُ بذهولٍ وهو يندفعُ إلى الأعلى، ملقياً بظلهِ على سفينةِ "إيوس".
حراشفُ فضيةٌ وأجسادٌ ملتويةٌ تماوجت وتشنجت على نحوٍ لم أرَ لهُ مثيلاً في حياتي. واصلَ الوحشُ صعودهُ، مُستلاً جسدهُ من حجابِ الأمواجِ الكثيف، وفي ضوءِ النجومِ رأيتُ ندوباً خلّفها مَن سبقونا. حفرٌ وندوبٌ غائرةٌ في جلدِ المخلوق، كلُّ واحدةٍ منها ضربةٌ تركت أثرها، بل حطمت بعضَ حراشفه، لكنها لم تخترقْهُ قط.
لم ينجحْ سوى سهمِ "دامون"، الذي انغرسَ بعمقٍ في فجوةٍ بين حرشفينِ غائرتينِ حتى لم يبقَ منهُ سوى ريشِهِ.
"أعطني كلَّ أبطالِكَ"، هكذا أمرَ "كيريوس"
سماءِ الغضبِ عمَّنا، مُستفزاً طاغيةً آخرَ ومُخاطراً بنزاعٍ أكبر. وها هو السببُ أمامَ عيني. انشقت رأسُ المخلوقِ الضيقُ المائل، وفتحت فكَّهُ البشعَ على اتساعه. اختفت عيناهُ، اللتانِ كانتا كسائلٍ أسودَ متلألئ، خلفَ فمهِ المفتوح.
استنشقَ الهواء، فتعثرَ الأحرارُ بيننا وصرخوا مذعورينَ حينَ سحبت قوةُ شهيقِهِ سفينةَ "إيوس"
نحوه. شعرتُ بهيكلِ السفينةِ يئنُّ كأنَّ أضلاعي هي التي تتكسر. تحركت مئاتُ الأسنانِ المنجليةِ داخلَ حلقِ الوحش، مصطفةً في صفوفٍ تلتفُّ نزولاً إلى أعماقِ معدتِهِ السوداء. بدت وكأنها تدورُ في حركاتٍ متلاطمةٍ عنيفةٍ بينما يبتلعُ الوحشُ الرياح. أخيراً اكتفى. اندفعَ الوحشُ الفضيُّ الملتويُ للأسفلِ ليقطعَ المسافةَ الأخيرةَ بيننا، مُطلقاً زفيرهُ في تلكَ اللحظة. شعرتُ بطبولِ أذنيَّ تنفجر، وبصوتِ المرأةِ يبعثرُ حواسي.
"أريدُ-!"
هبطَ "فوتيوس"
عليهِ من أعلى الصاري، يصرخُ رعباً وتحدياً، وغرسَ رمحهُ ثلاثيَّ الشعبِ المشتعلَ فوقَ رأسهِ. نسجَ توأمي أكثرَ من اثنتي عشرةَ حقيقةً عبرَ أسنانِ الرمحِ وهو يهبط، مُركزاً كلَّ ذرةٍ من قوةِ فيلسوفٍ في الرتبةِ العاشرةِ في تلكَ الضربة. أطبقَ فكُّ الوحشِ بقوة، مُسكتِاً إياه. وتحطمَ رمحُ أخي على حراشفِهِ.
اندفعتُ للأمامِ قافزاً بينما ارتدَّ "فوتيوس"
عن رأسِ الوحشِ مُتخبطاً في الهواء. استدارَ الوحشُ بحركةٍ انسيابيةٍ مخيفةٍ أسرعَ مما يليقُ بمخلوقٍ بهذا الحجم. فُتحَ فمُهُ ثانيةً، مُتربصاً تحتَ أخي. زفرتُ بحدة.
كانت أنفاسُ طائرِ الصيدِ تقنيةَ تنفسٍ تتوارثها عائلةُ "أيتوس"
منذُ أن حملنا اسمنا. إنها محاكاةٌ للحيوانِ الذي يحملُ الاسمَ ذاته، وتتطلبُ من المُمارسِ أن يُفرغَ جزءاً من جسدهِ على طرازِ النسر - حجرةٌ يُخزنُ فيها أنفاسهُ الحيوية. يستنشقُ الرجلُ العاديُّ ويزفرُ مرةً واحدة، لكنَّ طائرَ الصيدِ يفعلُ ذلكَ مرتين. مرةً عبرَ رئتيه، وثانيةً عبرَ أكياسٍ هوائيةٍ في جسدهِ تغذي القنواتِ الهوائيةَ في عظامِهِ الجوفاء. يمتلكُ النسرُ تسعَ حجراتٍ كهذه، كلُّ واحدةٍ منها قوةٌ ترفعُهُ ضدَّ تياراتِ السماء.
أخبرتني أمي يوماً أن الحجرةَ التاسعةَ هي التي تمنحهم القدرةَ على الطيران. ولهذا يسعى كلُّ ممارسٍ لأنفاسِ طائرِ الصيدِ لصنعِ تلكَ الحجراتِ التسعِ في نفسه. كي نلحقَ بهم يوماً في الأعلى. كي نطير. لم أسمعْ إلا قصصاً عن أسلافٍ بعيدينَ نجحوا في بلوغِ ثمانٍ. الحفاظُ على حجرةٍ هوائيةٍ واحدةٍ كفيلسوفٍ مدنيٍّ إنجازٌ يستحقُّ الثناء. والحفاظُ على اثنتينِ كفيلسوفٍ أمرٌ مثيرٌ للإعجابِ أيضاً.
ثلاثٌ للبطل، وأربعٌ للطاغية. ما يتجاوزُ ذلكَ إعجاز، هكذا قالَ الشيوخ. فرغتُ حجراتي الهوائيةِ الأربعَ وانطلقتُ من سطحِ السفينةِ ورمحي في يدي. أفرغَ الزفيرُ الأولُ الهواءَ من تلكَ الحجراتِ إلى القنواتِ التي حفرتُها بجهدٍ في عظامي. احتوت كلُّ حجرةٍ نفساً، وكلُّ نفسٍ كان تتويجاً لساعاتٍ وأيامٍ من الكدح. كلُّ ألمٍ وزعتُهُ بالتساوي، كلُّ ذرةِ قناعةٍ بنيتُها على ألفِ فعلٍ يوميّ.
مرَّ الزفيرُ الثاني عبرَ رئتي، مُتصاعداً كالبخارِ من بينِ أسناني المطبقة. تسمحُ أنفاسُ طائرِ الصيدِ للمرءِ بتفكيكِ محنِ حياتهِ، وتوزيعِها داخلَ نفسه، وتقليلِ وطأتها. وبذلكَ، تمنحُهُ القدرةَ على جعلِ تلكَ الآلامِ جزءاً منه. ليرتفعَ بها كنسرٍ في طيرانه. وحينَ يحينُ الوقت، تسمحُ لهُ بإطلاقِ تلكَ الآلامِ دفعةً واحدة، مُفرغاً أكثرَ مما قد يأملُ إنسانٌ في استيعابِهِ في نفسٍ واحد - وتسمحُ لهُ بالسقوط.
بالغوصِ من السماءِ بأظافرَ ممدودة.
هكذا يصطادُ "أيتوس".
غصتُ للأعلى، مُستخدماً قوةَ أربعةِ مخالبَ بطعنةٍ واحدةٍ من رمحي في عينِ الوحشِ السوداء. أطاحت الضربةُ بالمخلوقِ بعيداً عن أخي المُعلقِ في الهواء، فانتفضَ جسدُهُ كلهُ في تتابعٍ من اللفائفِ المتحركة. استدارَ نحوي بينما كنتُ أسقطُ على السطح، مُمسكاً بما تبقى من رمحي.
لقد هززتُهُ، لكنني حطمتُ سلاحي في العمليةِ تماماً كـ "فوتيوس".
ارتطمتُ وتوأمي بالسطحِ في الوقتِ ذاته، وفجأةً كان "جيرو"
فوقنا. اشتعلَ نصلُهُ ببريقٍ ساطعٍ للحظةٍ خاطفةٍ حينَ قفز، ثم انطفأ.
غرسَهُ "جيرو"
حتى مقبضه في الفجوةِ بين الحراشفِ الغائرة. صرخَ الوحشُ مجدداً. لهثتُ، مُبدداً الألمَ المبرحَ في أذنيَّ عبرَ حجراتي الهوائيةِ الأربع.
مُتمددينَ على السطحِ بجانبِ بعضنا، راقبنا "فوتيوس"
وأنا، بذهول، الثعبانَ الضخمَ وهو يتلوى مُبتعداً عن "إيوس".
غاصَ مجدداً في الدوامةِ واختفى في لحظة.
مالَ رأسُ "فوتيوس"
جانباً، وشفتُهُ تتحركانِ بصمت. كأنني أستطيعُ سماعَهُ وسطَ ضجيجِ الدوامةِ والرنينِ الحادِّ في أذني. غرزتُ إصبعي في أذني وقذفتُ بقطراتِ الدمِ على وجهه.
"هل أحضرتَ سلاحاً آخر؟"
سألني بصوتِ روحه، كفيلسوفٍ حكيم.
"لا،"
أجبتُه بالمثل. كشرَ عن وجهه.
"سيكونُ "جيرو" لا يُطاق."
"ولمَ ذلك؟"
سألَ الرجلُ نفسه. انحنى فوقنا، واضعاً يداً على خصرهِ بينما تحملُ الأخرى سيفاً مغطىً برصاصٍ منصهر.
"أيُّ سببٍ يجعلُ رجلاً يحملُ أربعةَ سيوفٍ احتياطيةٍ لا يُطاقُ أمامَ صبيينِ يرفضانِ حملَ واحدٍ منها؟"
"لو علمتُ أننا سنحاربُ وحوشاً لأفسحتُ مجالاً لسلاحٍ إضافي."
هدرَ صوتُ روحي.
سخرَ "جيرو"
ومدَّ لي يداً.
"لا يمكنُ للمرءِ أن يعرفَ متى يأتي القتال. لهذا تحملُهُ أينما ذهبت."
"اعتبرنا قد تواضعنا،"
قالَ "فوتيوس"
بينما جذبني "جيرو"
واقفاً.
"والآن، هل تُعيرنا بعضَ الأسلحة؟"
"لا أستطيع."
جذبَ "جيرو"
"فوتيوس"
ونفضَ قطراتِ الرصاصِ المنصهرِ عن كتفه، والتي تناثرت عليهِ من جرحِ المخلوق.
"أعطيتُ آخرَ سيفٍ لـ "ثون"."
"حسناً. سآخذُ "ديماس"- "
"لا."
هزَّ "جيرو"
رأسهُ بحزم.
"الأحرارُ بحاجةٍ إلى أسلحةٍ أكثرَ منكما."
"تباً."
نقلَ توأمي بصوتِ فيلسوف، والغلُّ يملأُ كلَّ كلمة. لم يكن مزاجي بأفضلَ حال.
"حسناً، حسناً! ما التالي إذن؟ الثعبانُ لم يمتْ بعد - كيفَ نقتله؟"
"لا يمكنكما."
زمجرتُ شاتماً وابتعدتُ عن الرجلِ العجوزِ بالأسمالِ الذي وقفَ فجأةً بيني وبين "فوتيوس".
تمايلت "إيوس"
حينَ ارتطمت تياراتُ الدوامةِ بجانبها الأيمن، وكادت تُطيحُ بي أرضاً.
"لا! أرفضُ ذلك!"
صرخت.
"أرفضُ تصديقَ الأمر! كيفَ كنتَ هنا طوالَ هذا الوقت!؟"
قلبَ "أرسطو"
عينيه، بادياً كرجلٍ قدماه في نهرِ الموت، ومع ذلكَ يتوازنُ على السطحِ المُضطربِ دونَ أيِّ جهدٍ ظاهر.
"لو نظرتَ بتمعن، لربما رأيتني."
"ماذا تعني بأننا لا نستطيعُ قتلَه؟"
طالبَ "فوتيوس".
"لقد ضربتُه أنا و"ستافروس" كعبدٍ سليطِ اللسان. "دامون" طعنَهُ و"جيرو" أدمَاه! إن كانَ ينزفُ فبإمكانِهِ أن يموت-"
"لم ينزف،"
قاطعهُ "أرسطو"، خاطفاً ذراعَ سيفِ "جيرو"
قبلَ أن نتمكنَ من ردِّ فعل، ساحباً إياها ليُجبرهُ على إشهارِ النصل.
"أن تنزفَ يعني أن تسيلَ دماء. أيُّ نوعٍ من الدماءِ يبدو كهذا؟ أيُّ نوعٍ منها يلتصقُ كالمعدنِ المنصهرِ بالنصل؟"
"إيكور،"
أجابَ "جيرو"، مراقباً "أرسطو"
وهو يفكُّ إحدى الأسمالِ الرماديةِ عن جسدهِ ويمررها على جانبي النصل، لتمتصَّ السائلَ المعدنيَّ المتلألئ. دسَّ الخرقةَ المتسخةَ في ثنايا ثيابهِ بعدَ أن انتهى.
"إنه وحشٌ في نهايةِ المطاف."
"كان بإمكاني إخبارك بذلك،"
قالَ "فوتيوس".
"أحقاً؟"
سألَ "أرسطو"
ملتفاً نحوه.
ارتدَّ توأمي خطوةً للوراء، وكادَ يسقطُ فوقَ "ديماس"
- كان الرجلُ لا يزالُ مُمدداً على السطح، مُلقياً بنفسه ويداهُ تغطيانِ أذنيهِ النازفتين.
"لأنَّ الأمرَ يبدو لي وكأنَّ لديكَ سوءَ فهمٍ جذريٍّ لماهيةِ هذا المخلوق. لو كنتُ رجلاً قاسيَ القلب، مُعتاداً على افتراضاتٍ قاسية، لربما قلتُ إنكَ ظننتَهُ وحشاً نبيلاً. وإنكَ طبقتَ عليهِ القواعدَ ذاتها التي تُطبقُها على الآخر."
تصاعدَ عويلٌ آخرُ من التياراتِ الدوامية. خلفنا وبعيداً الآنَ بعدَ أن سحبتنا التياراتُ للداخل، لكن ليسَ بالقدرِ الكافي.
"وإذا فعلت؟"
طالبَ "فوتيوس".
"إنهم سواء، أليسَ كذلك؟ وحوشٌ نمت خارجَ النظامِ الطبيعي. المسألةُ مسألةُ حجمٍ لا أكثر."
"خطأ!"
دوَّت بلاغةُ "أرسطو"، مهددةً بتمزيقِ طبولِ آذانٍ لم تكن موجودةً في آذانٍ ليست مادية.
"إنهم لا ينزفون الدماءَ ذاتها. لا يخضعونَ للقواعدِ ذاتها. الوحشُ النبيلُ بالنسبةِ للحيوانِ كالفيلسوفِ بالنسبةِ للإنسان. أما الوحشُ فهو شيءٌ آخرَ تماماً!"
"لا يزالُ بإمكاننا قتلُه،"
قلتُ، مُتحدياً إياه حينَ التفتَ نحوي.
"لقد قتلَ البشرُ وحوشاً من قبل. لِمَ لا نستطيعُ نحنُ الآن؟"
"ادعى البشرُ أنهم قتلوا وحوشاً،"
أكدَ "أرسطو"، "ثم تُوجوا أنفسهم أبطالاً لذلك. يُقالُ إنَّ محاربي الأسلافِ وأنصافَ الملوك الذينَ يجري في عروقهم إيكورُ السيادة المجهولةِ قد قتلوا وحوشاً. سمعتُ هذهِ الأشياء، وسمعتُ أيضاً عجوزاً يدعي أنه يستطيعُ أن يريني ملكاً إن أعطيتُهُ تاجاً بينما هو يقضي حاجتَهُ في الساحة. هل تودُّ تخمينَ كم من هذهِ الأشياءِ رأيتُها تتحققُ فعلاً؟"
"لا شيء،"
أجابَ "جيرو"
حينَ رفضتُ أنا.
"لا شيءَ على الإطلاق. رأيتُ في حياتي أشياءَ قد تبدو لكم أغربَ وأعمقَ من ملككم المشطور؛ بل رأيتُ وحوشاً من قبل. لكنني لم أرَ قط، أبداً، مخلوقاً يسيلُ منهُ الإيكورُ بدلاً من الدمِ يموت. هل رأى أحدٌ منكم ذلك؟"
كان صمتنا هو الجواب.
"ما الذي تقترحُ أن نفعله؟"
سألَ "جيرو"، بحياديةٍ مهذبةٍ تتناقضُ تماماً مع الفوضى التي تعمُّ حولنا.
وكأنَّ القدرَ أرادَ التأكيد، تمايلت "إيوس"
فجأة، مُلتقطةً تياراً معاكساً ومائلةً لدرجةٍ كادت أشرعتُها تلامسُ الماء.
راقبنا "أرسطو"
ونحنُ نتعثرُ ونتمسكُ بأيِّ جزءٍ من السفينةِ لنستقر، مُمسكينَ بأحرارنا المذعورينَ من أطرافهم قبلَ أن يُقذفوا خارجَ السفينة.
"عُودوا أدراجكم،"
قال.
لم يترددْ "دامون".
"أرفض."
ارتفعت طاقةُ الأرستقراطيِّ الشاب، وأضاءَ رأسُ النسرِ الذي حفرَهُ في "إيوس"
تحتَ السطح - تماماً كما فعلتُ بجناحي سابقاً. لكنَّ أخي استدعى ذلكَ لغرضٍ ما.
مُضيقاً عينيهِ في تركيزٍ ومُدوِّراً معصمه، مدَّ يدَهُ نحو "إيوس"
بأنفاسهِ الحيوية.
فاستجابت "إيوس".
ضدَّ التيارِ ومُتجاهلةً الزخمَ الذي كادَ يقلبُها، استقامت "إيوس"
مجدداً، وصمتت أنينُ هيكلِها المجهد. كانت الدوامةُ لا تزالُ تُمسكُ بنا، وكنا لا نزالُ نندفعُ نحو تلكَ الجزيرةِ بصخورها، لكنَّ السفينةَ لم تعدْ تبدو وكأنها على وشكِ التفكك.
صفرَ "جيرو"
بإعجاب، رغمَ أنني لم أستطعْ سماعَ ذلك.
تبادلنا أنا و"فوتيوس"
نظراتٍ واسعةَ العينين، نرى الفكرةَ ذاتها في أعينِ بعضنا - يمكننا فعلُ ذلكَ أيضاً. حتى الأحرار، الذينَ كانوا لا يزالونَ مصدومينَ من دخولِ الوحشِ وخروجِهِ السريع، نظروا إلى الضوءِ تحتَ السطحِ المستقرِ برهبة.
وحدهُ "أرسطو"
لم يتأثر.
"أيها الصبيُّ الأحمق. ستقتلنا جميعاً إن مضيتَ في هذا."
"سنموتُ على أيِّ حالٍ إن عدنا خاليي الوفاض."
"لم أقلْ إنَّ عليكَ العودةَ للمنزل،"
قالَ "أرسطو"
بضجر.
"قلتُ-"
توقفَ فجأةً، مُلتفتاً ليُحدقَ بي. لا. بل التفتَ ليُحدقَ بالرجلِ المحررِ حديثاً الذي أسندتُهُ على كتفي.
تحركت شفتا "ثون"
وبرزت عروقُ عنقهِ وهو يصرخُ في أذني بأعلى صوتِهِ، دونَ جدوى.
الوحيدُ الذي كانَ يسمعُهُ هو "أرسطو".
طقطقَ أبُ البلاغةِ بلسانهِ ومدَّ يدَهُ نحو وجهي. تراجعتُ بحذر - فرقعَ بأصابعهِ بجانبِ أذني.
"-يحدثُ!? "ستافروس"!"
دوّى صوتُ "ثون"، وكادَ يُصمني مجدداً.
فرقعةٌ أخرى بجانبِ أذني اليسرى قبلَ أن أستطيعَ الرد، وغمرني هديرُ الدوامةِ العظيم.
"كفى! أسمعُكَ!"
صرختُ.
حدقَ "ثون"
بي، مُجعداً وجهَهُ القبيحَ وهو يحاولُ قراءةَ شفتيَّ في الضوءِ الخافت.
ثم فعلَ "أرسطو"
بـ "ثون"
ما فعلَهُ بي، وبقيةِ طاقمِ "إيوس"
واحداً تلوَ الآخر.
"ما الذي فعلتَهُ؟"
سألَ "فوتيوس"
وهو يلمسُ أذنيهِ بحذر.
"لا شيءَ لم تكن الطبيعةُ لتفعلهُ بنفسها،"
قالَ "أرسطو".
مُنظفاً أذني "دامون"
أخيراً ومُتجاهلاً إيماءةَ الأرستقراطيِّ الشابِ الممتنة، لوحَ بيدِهِ في إيماءتِهِ المعتادةِ للإلقاءِ بالمحاضرات.
"هذا كلُّ ما يستطيعُ الفيلسوفُ فعله. إنه يتعاملُ مع القانونِ الطبيعيِّ كما يتعاملُ بائعُ السمكِ مع بضاعته. أنتم يا أطفالُ تستمتعونَ بمجموعاتِ الثلاثة، أليسَ كذلك؟ إليكم واحدةً أخرى: "الحجم.
الحركة.
الزمن."
رنَّت كلُّ كلمةٍ كالجرسِ في الهواء، كاتمةً العالمَ الخارجيَّ للحظة.
"بالخبرة، وعبرَ البراعة، يمكنُ للمرءِ تسخيرُ فهمهِ للقانونِ الطبيعيِّ لتعديلِ هذهِ الأشياءِ لصالحه. كانت آذانكما ستشفى طبيعياً خلالَ أسابيع - كلُّ ما فعلتُهُ هو تقليصُ ذلكَ الزمن. هذهِ السفينةُ بُنيت جيداً بما يكفي لتبحرَ طبيعياً عبرَ المياهِ الهائجة. "دامون" قللَ فقط من حجمِ تلكَ التياراتِ وطبقَ حركةً مضادةً لها."
صرخةٌ أخرى. كانت أكثرَ غضباً من كونها ألمًا. وقريبةً بما يكفي لتجعلَ أذنيَّ ترنانِ خافتاً مجدداً.
"ما مغزاكَ يا شيخ؟"
سألَ "جيرو"
السؤالَ الذي كنا نفكرُ فيهِ جميعاً بهستيريا.
"مغزايَ أننا لا نملكُ الأدواتِ المطلوبةَ لقتلِ "دراكينا"، ولا نملكُ رجالاً قادرينَ على فعلِ ذلكَ بدونها. الفيلسوفُ لا يستطيعُ قتلَ ما لعنتْهُ السيادة ليعيشَ للأبد."
"أنتَ لا تعرفُ ذلك،"
قالَ "دامون"
بثقةٍ جعلتني لا أستطيعُ إلا الابتسام.
"أنتَ فقط لم ترَ الأمرَ يُنجز بعد،"
استنتجَ "جيرو"
وطاقتُهُ تتصاعدُ ترقباً.
للحظةٍ هانئةٍ لم يقلْ "أرسطو"
شيئاً على الإطلاق. ومضت أهلةٌ من اللحمِ تعكسُ ضوءَ النجومِ بجانبِ الميناء، بينما كانَ ثعبانُ البحرِ يطوفُ حولنا بنيةٍ خبيثة. تنهدَ الفيلسوفُ العجوز.
"أظنُّ أنني سأموتُ إذن."
"سمعتَ الرجلَ الحكيم!"
صرختُ بينما اندفعَ "فوتيوس"
عبرَ السطح، مُجمعاً كلَّ ما وقعتْ يداهُ عليهِ من حبالِ الشراع.
"حانَ وقتُ الموت!"
وقفَ "ثون"
بانتباهٍ بجانبي، وفعلَ "ديماس"
وخادمُ "جيرو"
مثله.
كانَ رجلُ "دامون"
قد انضمَّ بالفعلِ للأرستقراطيِّ الشابِ عندَ المقدمةِ ويستمعُ بتركيزٍ بينما ينقلُ أخونا شيئاً له.
مرت "الدراكينا"
بجانبنا مجدداً، من جهةِ الميمنةِ هذهِ المرة، وضربت "إيوس"
بجزءٍ من جسدِها البشعِ وهي تمر.
أمسكتُ "ثون"
وقبلتُ حزمةَ حبالٍ قذفها "فوتيوس"
نحوي، مُستنشقاً بعمقٍ رائحةَ الملحِ والإثارة.
"هل تشمونَ ذلكَ يا رفاق؟ تلكَ النكهةَ في الهواء - هل تعرفونَ ما هي؟"
أغمضَ "ثون"
عينيهِ واستنشقَ بعمق.
"الحرية،"
قالَ على الفور.
"بالضبط."
ثبتُّ قدميَّ وراقبتُ الجزيرةَ وهي تندفعُ نحو الأفق. اقتربنا.
"تلكَ هي حريةُ الفيلسوف."
"أليست حلوة؟"
سخرَ "فوتيوس".
"استعدوا!"
نادى "جيرو"، وأشهرنا جميعاً أسلحتنا تحدياً بينما ارتفعَ الثعبانُ على ميمنتنا.
أفرغتُ كلَّ حجراتي الهوائيةِ مجدداً، مُطرقعاً بحبلِ الشراعِ كالسوطِ ومُشعلاً إياه.
انشقت رأسُ "الدراكينا"
المائل، ثم انشقَّ فكُّهُ أكثرَ من كلِّ جانب، وانفتحت أغطيةٌ من اللحمِ الأسودِ الأملسِ كأزهارٍ تتفتح. مخلوقٌ مقزز. عرفتُ، في مكانٍ فطريٍّ عميقٍ في داخلي، أن هذا كيانٌ لا يستحقُّ الوجود. وبزوالهِ، سيصبحُ العالمُ مكاناً أكثرَ إشراقاً. كفلاسفةِ فضيلة، ماذا عسانا نفعلُ سوى إنجازِ ذلك؟ مُصممينَ ومركزينَ في وجهِ الموتِ المحتوم، لم يلحظْ أحدٌ منا الوحشَ الثانيَ حتى فاتَ الأوان.
"دامون!"
صرخَ "فوتيوس"، لكنَّ الأوانَ قد فات.
فاتَ الأوان. تحطمَ خشبُ الرمادِ والسرو وتطايرَ تحتَ الحراشفِ الملتويةِ والأصابعِ المخلبيةِ لامرأةٍ لها ذيلُ ثعبانٍ بدلاً من الساقين.
استولت على مقدمةِ "إيوس"
قبلَ أن نفكرَ في التحرك، قاذفةً "دامون"
وتمثالَ مقدمةِ السفينةِ الخشبيَّ في البحر، وغاصت خلفهما بعبوسٍ حاقدٍ على وجهها البشريِّ المخيف. ثم ضربَ الوحشُ الأول.
تمايلت "إيوس"
وتحطمت مجدداً، وانسكبت لفائفُ "الدراكينا"
المقززةُ على السطحِ مُحطمةً كلَّ ما طالته.
طعنَهُ "جيرو"
مجدداً، باحثاً عن نقطةِ ضعفٍ أخرى تركها مَن ماتوا قبلنا، وسعى الوحشُ لإصابتنا بالصممِ مجدداً بصوته.
لكنَّ ما فعلَهُ "أرسطو"
لنا بقيَ أثره، وحافظتُ على سمعي هذهِ المرة. بما يكفي لسماعِ صرخةِ توأمي.
"الأرض!"
أشارَ "فوتيوس"، وآه.
الجزيرة.
قذفتُ "ثون"
فوقَ كتفي وقفزتُ عن السطحِ قبلَ أن ترتطمَ "إيوس"
بصخورِ شاطئِ الجزيرةِ المركزية.
هبطنا على رمالِ الشاطئِ وتدحرجنا، وكانَ "ثون"
يتخبطُ خلفَ السيفِ الذي طارَ من قبضتِهِ عندَ الهبوط.
نهضتُ ولا شيءَ معي سوى حبلِ الشراعِ ووقاحةٍ مجردة، ونهضَ "فوتيوس"
وبقيةُ الطاقمِ بجانبي لمواجهةِ التهديدِ الذي لا يموت.
ركضَ "جيرو"
متجاوزاً إيانا.
بعيداً عن الصخورِ والوحشِ الذي يعيثُ فساداً في سفينتنا الجانحة، نحو السفينةِ المحطمةِ من "أوليمبيا"
أبعدَ على الشاطئ.
تبادلنا أنا و"فوتيوس"
نظرة.
"اذهب!"
قال.
وانطلقتُ خلفَ "جيرو".
"ما الذي تفعلهُ!؟"
ناديتُ، مُحدقاً عبرَ سحبِ الرمالِ التي أثارتها خطواتُهُ المتسارعة.
"تأمينُ حمولةٍ ثمينة!"
أجابَ دونَ توقف، غائصاً برأسِهِ في هيكلِ السفينةِ المحطم.
"الآن!؟"
ركضتُ متجاوزاً ذلك، إلى الحطامِ الذي قُذفَ من السفينةِ حينَ جنحت.
مزقتُ الأخشابَ المكسورةَ وخطوطَ الحبالِ وأقمشةَ الشراعِ بهدفٍ غاضب، باحثاً عن أيِّ شيءٍ يستحقُّ رضى "كيريوس"
ولم أجدْ شيئاً على الإطلاق.
"ستاف!"
دوَّت صرخةُ "فوتيوس"
المذعورةُ عبرَ الشاطئ، والتفتُّ لأرى السببَ وهو ينسكبُ من الدوامةِ على الصخور.
كانَ بإمكانِ "الدراكينا"
السباحةُ عبرَ الرمالِ تماماً كالماء، وقد تجاهلت الأحرارَ وتوأمي تماماً لتلاحقنا.
انقضت علينا أسرعَ مما استطاعَ "فوتيوس"
والطاقمُ مجاراته، وكانت صفوفُ الأسنانِ اللولبيةِ داخلَ فمِها تلتهمُ الرياحَ والرمالَ بيننا.
"جيرو!"
صرختُ، مُشهراً سوطي.
اندفعَ "جيرو"
خارجَ السفينةِ التي هبطَ بها، وكانَ سيفُهُ يشعُّ بضوءِ الفجرِ الورديِّ وشجاعتهِ التي لا تلين. خرجت شابةٌ تركضُ خلفه. كانت تحملُ رمحاً في يدٍ، مُستعدةً لرميه، ودرعاً في الأخرى. كانَ الدرعُ من النحاسِ المصقول. ومُنقوشاً عليهِ شمسٌ قانية.