ابن روما "أصبتَ حين سعيتَ إلى أرسطو أولاً."
راقبتُ الموت يندفع نحو قلبي؛ رمحٌ برأس خشبي كليل، أشبه بأدوات المسرح منه بأسلحة القتال. ومع ذلك، تشبثت قوانين الطبيعة بطرفه، وأدركتُ حقيقته البسيطة عبر عدسة بصيرتي الفلسفية. يموت المرء إذا اخترق الرمح قلبه. كنت أعلم، كما أعلم أن السماء زرقاء في يومٍ صحو، أن رمحه ذا البلوط الكليل سيخترقني تماماً كما يفعل البرونز أو الحديد. وأنه سيقتلني حيث عجزت حملات غايوس وذئابٌ عاوية.
كأنني سأسمح بحدوث ذلك. الخشب الكليل لا يخترق درعاً برونزياً، أعلنتُ بصوت روحي، فتلاشت البلاغة التي كانت تغلف سلاح التدريب في اللحظة التي غرزه فيها سقراط في صدري. تهشمت العصا في قبضته، وانثنى رأس الرمح على درع صدري.
"يُبنى أساس المرء على مر السنين، وتمزيق ذلك الأساس بعد استقراره يتطلب ضعف الجهد. من الأيسر بكثير العثور على معلمٍ يعرف ذلك الأساس، وبنى عليه من قبل، سواء في حياته أو عبر تلاميذه."
ضغط سقراط عليّ برمحه المكسور، متصدياً لما سرقتُه من معبد الأب بخفةٍ مستفزة. كانت العرافات يتهكمن ويهتفن من حولنا، يمددن أيديهن لدفع معلمي أو جذبي حين نقترب أكثر مما ينبغي من حوامل أوانيهن. صررتُ على أسناني بينما كان يلف قاعدة أخرى من قواعد الطبيعة حول نصل رمحه المكسور وعصاه المتصدعة، مرمماً إياهما في طرفة عين.
"أي رجل يمكنه تعليم الأساسيات، إن كان هو نفسه ملماً بها،"
تابع "الذبابة"
دون أن يتردد صوته.
"لكنك تجاوزت ذلك. رسختَ فضيلتك، وُضعت أسسك، وأنت الآن أمام خيار."
الخشب الكليل قد يخترق الدروع البرونزية أحياناً، أعلن سقراط، وفي لمح البصر، أسرع من رمشة عين، هاجمني بحقيقة تجربته الشخصية. في تلك اللحظة الوجيزة، تصادمت روح سقراط وبلاغته مع روحي، وأراني ذكرى. رجالٌ محطمون في الأرض، خيولٌ تصرخ، ونداءاتٌ للانسحاب. وتحتي، ابنٌ لهيلين، أخٌ واجهته الحرب ضدي. كان يمد يده بيأس نحو نصلٍ قصير في حزامه. رفعتُ عصا رمحي المكسور وغرزتُها في شقٍّ بدرع صدره.
شهقتُ وتفاديتُ لليمين، مراقباً رمح التدريب يمر عبر المساحة التي كان قلبي يشغلها للتو. علمتُ أنني لو بقيتُ واقفاً هناك، لاخترق درع صدري تماماً كما فعل في ذكراه. زفرتُ، وفتلتُ وركي، ولوحتُ بعصا رمحي بكل قوتي نحو ركبتيه. قفز فوقها طائعاً، فانقضضتُ عليه من الهواء.
"هذا هو!"
هتفت عرافة جزر المرمر.
"أطرحه أرضاً!"
"بين ساقيه، أيها الفتى!"
تهكمت عرافة المد المحطم.
"هدفٌ صغير، لكنه سيجعله يغني!"
"أنت حالةٌ مضطربة،"
تابع سقراط بينما كنا نتصارع.
"تركك أرسطو نصف مكتمل، وأكملت الجحافل البقية. لماذا تظن أننا نسمي سنوات تكوين المزارع أساساً؟ أي غرضٍ يخدم استحضار صورة كهذه؟ يسميها برابرة العالم بأسماء لا حصر لها، فماذا يسميها الروماني؟"
تأسيس البنيان. استخدمها الإغريق لوصف صقل المواطن، مزارعٌ في النطاق الأول. بمجرد ارتقاء المزارع إلى نطاق الفلاسفة، مهما استغرق ذلك من وقت، تُعتبر أسسه قد تأسست. في روما، في الجحافل، عرفنا مفهوماً مشابهاً. نقطة اللاعودة حيث يصبح المرء ما سيكون عليه بقية أيامه. الضربة الأولى. ثم في أفعاله، منحنا غايوس اسماً لها.
"عبور الروبيكون،"
قلتُ، وترجمها سر شظية بابل إلى كلمة أخرى حين لامست الهواء. مفهومٌ علمني إياه أرسطو في ذكرى بعيدة. الفلسفة الأولى. الميتافيزيقا. زمجرتُ حين ثبّت سقراط ساقي بساقيه ودفع بكفه تحت ذقني. مستخدماً كل قوتي لليمين، قلبتُ وضعيتنا.
"ولماذا نسميها كذلك؟"
سأل.
"ما الذي تمثله؟"
ضربنا ماء البحر قبل أن أجيب، موجةٌ ظهرت من العدم، وبينما كنت أسعل وأبصق سمعت عجوز المد المحطم تقهقه. زمجر سقراط انزعاجاً وانتزع الصندل من قدمي قبل أن أتمكن من منعه، لياً إياه وقاذفاً به بكل ما أوتي من قوة. تحولت ضحكة دونا إلى صرخة استنكار، وتحطم الحجر.
"تقدم وألزم نفسك بالارتقاء اللانهائي،"
سعلتُ. مستغلاً انشغال العجوز بكل ما أوتيت، صدمتُ جبيني بأنف سقراط، وانتزعتُ ذراعي من تحت ركبته، محطماً قفلها.
"حين عبر غايوس الروبيكون تحدياً للمجلس، حكم على نفسه بالأبدية. توسعٌ لا نهاية له لروما كما رآها."
سأتنحى حين يموت أعداء روما ويفنون.
منذ ولادة الجمهورية، ظل لقب "الدكتاتور"
هو النطاق الأعلى الذي يمكن لمزارع أن يلمسه دون منازع. بالنسبة لغايوس، لم يكن ذلك كافياً. فمضى أبعد ووجد ما يكمن وراءه. الدكتاتور الأبدي.
"إذن، أن تؤسس بنيانك يعني أن تخطو الخطوة الأولى نحو بناء شيء أعظم، لا نهاية لاتساعه،"
قال سقراط، ضارباً جانبي الأيمن حتى اضطررتُ للتخلي عن الدفاع.
"هل هذا عادل؟"
"نعم،"
زمجرتُ، واضعاً ساعدي تحت ذقنه حين حاول خفضها، ضاغطاً بكل ما أملك.
"وماذا يسميها النصف الآخر منك؟ ماذا يقول الإغريقي فيك؟"
"الميتافيزيقا،"
أجبتُ، متوتراً، لكن سقراط كان أقوى. ألقى بي بعيداً ونهضنا حاملين رمحينا مجدداً.
"دراسة التجريدات. التأمل في الأشياء التي لا يمكن ملاحظتها مباشرة."
"المبدأ الأول،"
ختم سقراط، وألقى رمحه نحوي كأنه رمح لعبة. دفعتْه اثنتا عشرة حقيقة هامسة عبر الهواء أسرع مما يحق لأي رمح أن يتحرك. تشبثت بحِدّة بطرفه، وبلاغته تضفي عليه حقائق خارقة. كان أسرع من أن أتفاداه، وأسرع من أن أفكك كل جزء من البلاغة المحيطة به، وأسرع بكثير من أن أفكر في التصدي له. ما الذي كان بوسعي فعله غير مواجهته مباشرة؟ القائد يقود من المقدمة. اندفعتُ للأمام وقابلتُ رمحه برمحي، طرفاً بطرف.
انفجر الرمح الخشبي بدويٍّ صفيري، راشقاً فناء الكيريوس الراحل بشظايا خشبٍ مهشم. احتمت العرافات بألغازهن التي لا تُحصى، بعضهن يصفق والأخريات يصفرن إعجاباً. عبستُ وأدرتُ الرمح السماوي مرة قبل أن أضرب بعقبته أرضية الفسيفساء.
"ما تسميه بلاغة هو نصلٌ ذو حدين،"
قال سقراط، محركاً كتفه الأيسر ومتجولاً في الغرفة. راقبته بحذر، لكن بدا أن نزالنا قد انتهى.
"قل لي، كم شكلاً لاحظتَ اليوم؟"
"ثلاثة."
أشار بيده معصمه، يحثني على المتابعة.
"استحضار قوانين الطبيعة،"
قلتُ، متأملاً اللسعة الغريبة لرمحٍ لم يكن ليفعل شيئاً أمام درع برونزي متين.
"بالتأكيد على جانبٍ واحد من سلاحك، قوة واحدة، يمكنك تجاوز نقاط ضعفه."
تلك كانت قد حُفرت في ذهني مرات لا تُحصى خلال الأيام القليلة الماضية، كل تكرار للدرس كان أكثر قسوة من سابقه.
"لكن يمكن التصدي لها. يمكن الإشارة إلى التناقضات لتعطيلها."
"ينطبق الأمر على أكثر من الأسلحة فقط، يا فتى. لكن نعم. والثاني؟"
تراجعتُ خطوة أكثر مما ينبغي. التفت أيادٍ نحيلة حول عنقي وخلال شعري، ساحبةً ظهري نحو حجر حامل الأواني المقدس الدافئ. التفت ساقان طويلتان غليظتان حول صدري، مثبتتين إياي في مكاني.
"يا للهول، انظر ماذا اصطدت،"
همست عرافة جزر المرمر في أذني.
"أمير البرابرة الخاص بي."
"تشارا!"
صرخت سيليني، مستنكرة. أملتُ رأسي للخلف، محدقاً في المرأة المقدسة.
"لستُ أميراً."
"لا، أظن أنك لست كذلك،"
تأملت، وأظافرها تسري على فروة رأسي برفقٍ كافٍ لعدم جرح الجلد.
"أنت كل ما تبقى، أليس كذلك؟ هذا يجعلك ملكاً."
"هذا يجعلني لا شيء،"
قلتُ لها بهدوء.
"يجعلني لا أحد."
وظفتُ فضيلة القائد ضد الأعماق الغريبة لنفوذها. تراجعت للخلف قليلاً، وعيناها تتراقصان.
"ركّز،"
قال سقراط، فجأة بجانبنا، وشهقت تشارا حين وضع كفاً مفتوحاً على وجهها ودفعها عن حامل أوانيها المقدس. تابع سيره، متجولاً في الغرفة. ابتعدتُ عن العرافة المستنكرة، نحو الجانب القرمزي من الغرفة المثمنة حيث كانت سيليني تراقبني بقلق.
"هل أنت بخير، سولوس؟"
سألتْ حين أصبحتُ قريباً بما يكفي.
"بخير."
وضعتُ مرفقي على حافة حامل أوانيها وأسندتُ معظم ثقلي عليه. كان صباحاً طويلاً.
"في وقتٍ ما اليوم،"
نادى سقراط. هززتُ رأسي.
"الجانب الثاني من البلاغة،"
تذكرتُ.
"الإقناع عبر التجربة المعاشة. حتى لو أخبرتك معرفة المرء بشيءٍ ما بخلاف ذلك، يمكنك إقناعه بغيره عبر ذكرياتك."
عصا رمحٍ كليلة لا يمكنها اختراق درعٍ برونزي كالورق، كنت أعرف ذلك. لكن سقراط عاش حياته، وخدم كما خدمتُ - ربما لفترة أطول - وعاش إحدى تلك الظروف النادرة التي يمكن فيها حدوث شيء كهذا. لقد فعلها بنفسه وأراني العمل. كان ذلك شيئاً قوياً للجدال ضده، رغم أنني كنت سأستطيع، لو كان لدي الوقت للقيام بذلك في خضم نزاعنا. لكن لم يكن لدي الوقت. وكان ذلك هو المغزى.
"لقد أدركتَ شيئاً للتو،"
لاحظ سقراط، رغم أنه لم يكن ينظر إليّ.
"شاركه معنا."
"بلاغتك كانت معيبة،"
قلتُ، عابساً.
"عصا رمحك لم تكن لتخترق ذلك الدرع إلا لأن سلاحاً أقوى كان قد صدعه من قبل. كنت تضرب نقطة ضعف، لا قطعة سليمة كدرعي."
"كان حصان حربٍ من فعل ذلك، في الواقع،"
صحح لي بلامبالاة.
"داسه الوحش تحت قدميه - كاد يهشم صدره بالكامل. لكن نعم، لقد أثرتَ نقطة عادلة. فلماذا تفاديتَ؟ لماذا لم تتصدَّ لي، كما فعلتَ قبل ذلك مباشرة؟"
"لم يكن لدي وقت،"
قلتُ، باحثاً عن الكلمات.
"حين كنت تستحضر حقيقة واحدة في كل مرة، تخبرني بدلاً من أن تريني، كان الأمر أشبه بطعنة يمكنني صدها. لكن تلك... كانت كميناً. كان عليّ إدراكها قبل أن أتمكن من التصدي لها. كان عليّ فهم ما تحاول إيصاله، وإيجاد خلل في منطقك، كل ذلك قبل أن أتمكن حتى من محاولة الرد. لم يكن لدي وقت."
"جيد،"
قال، مؤمئاً.
"البلاغة هي أكثر من مجرد حقيقة. حقيقة كل رجل هي ظلٌ مختلف قليلاً، ستكتشف ذلك قريباً بما يكفي. حجةٌ زائفة تُقدم بسوء نية يمكن أن تكون أقوى من الحقيقة كما تعرفها، طالما أنها مقنعة. ليست نهجاً صالحاً، لكنه نهجٌ سيتعين عليك التعامل معه."
"ثالثاً،"
تمتمتُ. في درسٍ سابق، سرد سقراط كلماتٍ ذات معنى ثقيل، مفاهيم ملحوظة.
من بينها الغرض، والشغف، و"المبدأ".
القائد يقود من المقدمة. توقف سقراط عن تجواله، محدقاً بي عبر الفناء. كانت العرافات المسترخيات عن يمينه وعن يساره، المنتميات لطائفة الريح العاوية وطائفة العذراء العمياء على التوالي، يملن للأمام باهتمام.
"اشرح."
"نحن رجال مبدأ،"
قلتُ، مرتلاً الكلمات كصلاة، كما فعل غريفون في معبد الأب.
"كلٌّ منا يحمل في قلبه مثالاً، حالة وجود نطمح إليها كل يوم في حياتنا. شيئاً لا يمكننا تحقيقه كمواطنين فحسب."
عقد سقراط ذراعيه، وعضلات ساعديه تبرز وهو يتأملني.
"نسميه المبدأ الأول لأنه أول فكرة قيمة يمتلكها المرء في حياته،"
قال أخيراً. تأملتُ ذلك، تأملتُ الكلمات. المثال. القائد الروماني، يقود الهجوم ضد الحشود الصارخة. نعم. بدا ذلك صحيحاً.
"هناك قوة في السعي نحو شيء أعظم من نفسك،"
تابعتُ، مختبراً الكلمات بقدر ما كنت أنطقها. لكنها بدت صحيحة. كانت تدندن عبر القنوات التي حفرتها نخاع حامل العرش في داخلي، ممكّنةً إياي. سامحةً لي بالوقوف منتصباً، حيث كنت مضطراً للاستناد على منصة سيليني قبل لحظات.
"وهناك قوة في الاقتراب."
"وإذا عشتَ مخالفاً لذلك المثال؟"
تحداني سقراط.
"إذا أعدتَ للأرض المبدأ الذي خلعتَ من أجله قيود فنائك الحريرية؟"
أجابت كل عرافة كواحدة. رثاءٌ حزين.
"الانحراف."