"غريفون الصغير"
"ليو! علّمني-"
صفعتُ الملك الصغير على رأسه. أصدر أنيناً.
"متى سمحتُ لك بمناداتي بهذا؟"
"غريفون،"
صحّح وهو يفرك موضع صفعتي.
"علّمنا."
"أرفض."
"ماذا... لا يمكنك الرفض!"
"ولمَ لا؟"
"لأنه الملك،"
قال أخوه الأكبر محاولاً عبثاً إضفاء السلطة على صوته ذي العشر سنوات.
"حين يطلب الملك، يخرج الطلب من فمين. فم الرجل وفم المملكة."
ابتسمتُ ابتسامة خفيفة.
"إذن، سأرفض طلبه مرتين."
صرخ الصبيان غضباً وتعلّقا بظهري كالقردة، ينهالان باللكمات على جنبي.
قيدتهما في مكانهما بقبضة "البانكراسيون"، ثم مددتُ يدي إلى الخلف، مغرزاً أصابعي في شعرهما المصفف بالنار، وأخذتُ أفركه بعنف.
تحوّلت صيحات معركتهما إلى صراخ ألم في لحظة.
تركتهما، فتدحرجا على الأرض يفركان رأسيهما بينما مشيتُ عبر البوابات الضخمة التي نحتتها العواصف، تلك التي تفصل طائفة "السماء الهائجة"
عن مدينة "أوليمبيا".
بخلاف معظم الإنشاءات الحضرية بهذا الحجم، لم يكن ثمة حراس هنا. أي روح تعسة تحاول التسلل عبر الطائفة وعبر هذه البوابات غير المميّزة، ستجد عملها بانتظارها.
كانت الطائفة تحرس هذا الجانب من المدينة، وهذا أمر معروف للجميع، وأي شخص يهبط من الجبل سيكون بالطبع موضع ترحيب في "أوليمبيا".
لم يكن "درج السماء الهائجة"
الذي يربط "مدينة نصف الخطوة"
بـ "جبل كاوكوسو"
أقل فخامة من بقية الطائفة. نُقش اسم كل رجل على كل درجة، ورُصّعت الأسماء بجواهر ثمينة تتوهج حتى في دجى الليل. الألقاب والكنى كانت حاضرة أيضاً.
كل اسم كان روحاً حية داخل طائفة "السماء الهائجة".
كل اسم كان رجلاً أو امرأة يقف عند سفح الجبل، يتحدى النجوم. لكن لم يكن هذا أكثر ما يثير الاهتمام في هذا الدرج. ما لفت نظري أولاً، وما زال يشدّني الآن بينما أقترب، هو كيف تتغير الأسماء. لامبروس. نيكيتاس. ليكو. ثلاث درجات، ولكل منها اسم، وكل اسم يشعّ بضوء أزرق يزداد سطوعاً مع صعود الدرجات. لكن عينيّ زاغتا، وحين نظرتُ مجدداً، كانت الأسماء قد تبدلت. ميديا، أنيتا، وفلورا.
كل درجة تؤدي من "أوليمبيا"
إلى الأراضي المقدسة لطائفة "السماء الهائجة"
كانت مرصّعة باسم "مستيكو"، وفي الوقت نفسه، كانت الدرجات مرصّعة باسم كل "مستيكو"
موجود. كان هناك إحدى وأربعون درجة على سلم السماء. درجة لكل رتبة ومستوى من مستويات الارتقاء.
وكل درجة كانت تعلن بكل فخر أسماء كل "مستيكو"
يشارك في تلك الرتبة.
"انتظر!"
انطلق الملك الصغير وحارسه خلفي، متجاوزين أسماء المرتقين المدنيين داخل طائفة "السماء الهائجة"
- أبناء كبار المبتدئين، أولئك المحظوظين بما يكفي ليولدوا في مؤسسة لا تقبل في العادة إلا الأفضل.
"لن أفعل،"
أعلنتُ، لكنني شكّلت ذراعي "البانكراسيون"
طواعية حين قفزا على ظهري مجدداً. هذه المرة اكتفيا بالتعلق والنظر من فوق كتفيّ.
"قال ثيري إنه لا ينبغي لنا مغادرة المنزل،"
قال الحارس الذي يسمي نفسه "بير"، رغم أن قلبه لم يكن مع الأمر.
تجمّدت أنف الصبي، وعيناه تجولان باهتمام عبر مدخل أعظم مؤسسة في العالم الحر. أما أخوه الأصغر فلم يكلف نفسه عناء التظاهر.
"لم نصعد من هذا الطريق من قبل،"
قال الملك الصغير الذي يسمي نفسه "ليو".
أسند ذقنه على كتفي، ينظر إلى الدرجات بفضول.
"أسماء من هذه؟ أعضاء سابقون؟"
هززتُ رأسي، واضعاً قدمي على الرتبة الأولى من "المستوى الصوفي"
- شخص يُدعى "فاسو".
وحين رفعتُ تلك القدم، تغيّر الاسم إلى "كوفوس".
"هؤلاء مرتقون موجودون، منافسوك وأصدقاؤك،"
شرحتُ لهما.
"تحتفظ طائفة السماء الهائجة بسجل حيّ لأعضائها، إلى جانب مكانتهم بين السماء والأرض."
"كيف عرفت؟"
سأل الملك الصغير.
صعدتُ إلى الرتبة الثانية من "المستوى الصوفي"، واختفى اسم "غريفون"
تحت قدمي، وحين تحركتُ صعوداً ظل الاسم كما هو. تلاشت عينا الصبيين عن الدرجة دون توقف. كما ظننت، سيوضح لك سلم السماء مكانك بين أقرانك دائماً، لكن الآخرين لن يروا بالضرورة الشيء نفسه.
"حدس."
"إذن أنت لا تعرف،"
استنتج الملك الصغير. أوه، أكان هذا ازدراءً؟
واصلتُ الصعود ثماني درجات أخرى ثم قرفتُ على الدرجة العاشرة من "المستوى الصوفي"، أنظر إلى الدرجة التالية حيث يتحول البشر الفانون إلى أساطير.
توتر الصبيان على ظهري، ومدّ الحارس الصغير يده عبر كتفي ليدفع أخاه الصغير.
"اعتذر،"
همس.
"لماذا يعتذر الملك؟"
سألتُ، فاسترخيا كلاهما. ابتسمتُ ابتسامة خفيفة.
"أنتظر إجابة."
تأملتُ الدرجة الأولى من "المستوى البطولي"
بينما كانا يتبادلان همسات متسارعة. كلما صعدتَ أعلى في الدرج، قلّت الأسماء التي تراها.
كان هذا منطقياً، بالنظر إلى قلة من ينجحون في الوصول إلى "المستوى الصوفي"، ناهيك عن الأبطال والطغاة.
مررتُ بيدي فوق الحجر الذي أبلته السنون، وراقبتُ الاسم المنقوش على سطحه وهو يتحول بشكل لا يمكن تفسيره. بيريكليس، راقص الموج، صار أماليا، النسيم. والنسيم صار هاريس، حائك الريح. وحائك الريح صار إليسا، أنشودة السيف.
"الوقت الوحيد الذي يجب أن يعتذر فيه الملك هو لشعبه،"
قرر ليو الصغير. وأومأ بير بالموافقة الحازمة.
"في أي ظروف؟"
سألتُ، مارّاً بيدي فوق اسم أنشودة السيف، كاشفاً اسم "كينو"
في أثرها.
"هل للمواطن حق في اعتذار الملك كلما رغب بذلك؟ ماذا عن الأجنبي، أو المحرر؟ ماذا عن العبد؟"
"بالطبع لا!"
"ولمَ لا؟"
سألتُ بفضول.
"الملك لا يدين للعبد بشيء، تماماً كما لا يدين لعدو،"
قال بير فوراً.
"واجبه تجاه مواطنيه وجنوده، الرجال الذين يدينون له بكل شيء لأنه منحهم إياه. الوقت الوحيد الذي يعتذر فيه الملك هو حين يخذل مملكته."
"هل يشمل ذلك الأجانب والمحررين في تلك المملكة؟"
تردد.
"هنا، في اليونان، نعم."
"نعم،"
قال الملك الصغير بحزم.
"إذن الحرية هي العامل الحاسم،"
تأملتُ.
"يجب أن يعتذر الملك فقط إن كان يعتذر لرجل حر، أهذا هو الأمر؟"
"هذا جزء منه،"
وافق ليو الصغير.
"وإن فعل غير ذلك، يكفّ عن كونه ملكاً؟"
في هذه النقطة، لم يتردد أي من الصبيين في إبداء موافقته. تأملتُ ذلك للحظة، إلى جانب الدرجة التالية على سلم السماء.
"هل تعرفان لماذا بنوا هذا الدرج؟"
سألتُ أخيراً.
"هل تريان أهميته؟"
"قلتَ إنه لحفظ سجل المبتدئين،"
قال بير.
"أبعد من ذلك."
شاركانِي التحديق في الدرجة الأولى من "المستوى البطولي"
بينما مررتُ بيدي ذهاباً وإياباً فوقها، أراقب الأسماء وهي تتغير وتتوهج.
"عليك أن تطأهم."
أدرك الملك الصغير ذلك أولاً.
"أكمل،"
شجعتُه، لكن أخاه هو من تحدث تالياً.
"هؤلاء مبتدئون في الطائفة،"
قال بير الصغير.
"هذه أسماؤهم، فخرهم، ومع ذلك..."
مررتُ بيدي فوق الدرجة مرة أخرى، وفي أثرها بقي اسم "إليفتيريوس"، حارس الخيط الذهبي.
"ثيري،"
تنفس الملك الصغير. مال حارسه إلى الخلف، متشبثاً بكتفي بينما نظر إلى أسفل الدرجات وعدّ تحت أنفاسه.
"واحد وعشرون،"
قال أخيراً، حين وصل إلى درجة حارسه. اتسعت عيناه.
"هذه ليست درجات."
"هذا بالضبط ما هي عليه،"
صحّحتُ له.
"هذا بالضبط ما هو الارتقاء. سلم إلى السماء الهائجة."
لهذا السبب كان هذا الهيكل الذي يربط مدينة "أوليمبيا"
بطائفة "السماء الهائجة"
عريضاً بما يكفي لرجل واحد فقط في كل مرة.
ولهذا السبب كانت الدرجات محفورة بأسماء كل أولئك الذين يرتقون بالفضيلة تحت التاج الغاضب لـ "العاصفة التي لا تهدأ أبداً".
"ما الذي يفترض بي أن أعلّمه لكما يا فتيان، همم؟ أنا أصعد هذه الدرجات مثلكما. أنا أتشبث بالفهم مثلكما. وأنا، السفسطائي الوضيع الذي أنا عليه، أسعى لأصبح أقوى بالطريقة نفسها التي تسعيان بها. أنتما أقرب إليّ في الرتبة والمكانة مما أنا عليه تجاه حارسكما. ماذا يمكن لفيلسوف من الرتبة الثانية أن يعلّمكما ولا يستطيع البطل فعله؟"
"قال ثيري إنك تكذب بشأن رتبتك،"
قال الملك الصغير فوراً.
"قال إنك تخفي أشياء، وهذا سبب رحيله في ذلك اليوم. وهذا سبب عدم عودته حتى الآن. إنه يبحث عن إجابات."
"يبدو هذا شيئاً لم يكن يفترض بك إخباري به،"
لاحظتُ.
"لقد تجاوزنا ذلك الخط بالفعل،"
قال الصبي الأكبر بضجر. ربتُّ على رأسه.
"حارسكما يقول الكثير من الأشياء، وبعضها صحيح حتى،"
قلتُ.
"لكن ما هو الأكثر تصديقاً؟ أن رفيقي وأنا تسللنا إلى مركز البحر المتوسط الحر متظاهرين بأننا فلاسفة وكشفنا أنفسنا فوراً لحارسكما وأصدقائه، أم أننا ببساطة أفضل فلاسفة شهدهما هذا العالم؟"
"الأخيرة،"
قال الملك الصغير فوراً. ضحكتُ.
"ومع ذلك ها نحن هنا. قلتَ من قبل إن العمل بناءً على حدس، شعور داخلي، هو الشيء نفسه كعدم معرفة أي شيء على الإطلاق. لكن هذا هو جوهر الأمر. كلنا نعمل بناءً على الغريزة والحدس الأكبر، كلما ارتقينا أكثر كمرتقين. "منذ نسينا أسماء من سبقونا ومُحيت وجوههم من أماكننا المقدسة، أصبح كل ما يتجاوز مستوى الطغاة مجهولاً.
الطريق غير معلّم. الطاغية، إذن، هو رجل يتبع حدسه نحو السيادة، لعدم وجود أي توجيه آخر. لهذا نربطهم بالجوع.
"أنا متأكد أن ليفتيريس بذل قصارى جهده ليعلّمكما طرق العالم، وسأندهش إن لم يكن ملك صغير وحارسه قد تلقيا أفضل تعليم يمكن للمال شراؤه قبل هروبكما من المنزل. لكن ما تفشلان في فهمه، ما يفشل الكثيرون في إدراكه، هو أن الارتقاء ليس نظاماً محلولاً."
"ماذا تقصد؟"
سأل الملك الصغير. آه، ها هي ذي. أخيراً، نظرة شخص مستعد للتعلم.
"نحن ننسب العقل للفلاسفة، والروح للأبطال، والجوع للطغاة، لأن رجلاً قبل قرون اتبع حدسه في ظلام عدم اليقين واستخلص منه نظرية. راقب العالم من حوله، ورغم أنه لم يسبق لأحد أن تحدث معه من قبل عن الروح الثلاثية، ورغم أنه لم يتلقَّ أي تفويض من السماء في هذا الموضوع، قرر أنها تناسب الأمر. وهكذا اختبر حدسه. وكان محقاً. "الآن، أتحدث عن الروح الثلاثية وتومئان برؤوسكما كما لو أن والدنا في السماء نطق الكلمات عبر فمي.
لكنه لم يفعل. ولن يفعل أبداً.
هل تعرفان لماذا؟"
هز الصبيان رأسيهما، بعينين واسعتين وتركيز شديد.
"لأن الارتقاء هو تهذيب للذات. والسماء لا تحتاج إلى رجل لا يستطيع الوصول إلى هناك بمفرده. الوالد لا يحتاج إلى رجل يخاف من الظلام. تريدان مني أن أعلمكما كيف تلوّيان "البنيوما" الخاصة بكما وتضربان كمقاتلين، لكن تلك لا قيمة لها إن لم تكن لديكما العقلية المناسبة لتطويرها أكثر بمجرد رحيلي. قبل القوة، تحتاجان إلى منظور. "مرتقي السماء الهائجة هو شخص يسعى إلى السيادة،" قلتُ، ورنّت الكلمات بصدق في قلبي النابض. كانت هذه الطائفة لينة، فاسدة من الداخل إلى الخارج، لكنها لم تكن كذلك دائماً. كانت أسسها لا تزال قوية - منحوتة من الجبل ومطعمة بالجمشت والذهب. "طريق السماء عرضه رجل واحد فقط، والعالم كله يتدافع للوصول إلى القمة.
فكيف تقومان بالرحلة؟
هل تنتظران كل من أمامكما ليصلوا أولاً، وتتبعان الطريق الذي نحتته السماء من الحجر من أجلكما فقط؟"
"لا،"
قال الحارس الصغير بهدوء.
"تتخطاهما،"
قال الملك الصغير، والصلب في عينيه غير المتطابقتين.
"على أكتاف الرجال الذين سبقوكما."
"وعندما لا يعود هناك رجال أمامكما؟ عندما لا يتبقى سوى درجات مظلمة وفوضى عاوية؟"
"تستمر في الركض. تدع حدسك يرشدك."
"الملك يمكنه التعلم،"
قلتُ باستحسان. ومع ذلك، وثبتُ صاعداً الدرجات المتبقية بينما كان الصبيان يتشبثان للنجاة بحياتهما، يضحكان ويصيحان. تلاشى الأبطال والطغاة تحت قدمي، وهبطتُ ببراعة على الدرجة الحادية والأربعين - أياً كان ما نُقش هناك يوماً فقد تلاشى وبلي.
وضعتُ يديّ على خصري ونظرتُ إلى الطريق الصحيح الذي يلتف عبر طائفة "السماء الهائجة"، حيث تتسع الدرجات إلى الحد الذي يمكن فيه لمجموعة من ثمانية سكارى صاخبين أن يتعثروا صعوداً بعد يوم شاق من الشرب.
كانت بوابات العاصفة هنا مرآة لتلك التي عند سفح سلم السماء، لكن هذه كانت محروسة.
لوّحتُ بأيدي "البانكراسيون"
للفلاسفة الكبار الذين يقفون حراساً عند مدخل طائفة لم أكن مرحباً بي فيها بالتأكيد، وبعد لحظة لوّحوا لي.
"ما اسمك يا صديق؟"
نادى أحدهم.
"وما عملك مع طائفة السماء الهائجة؟"
سأل الآخر. على ظهري، شعرتُ بالصبيين يتحركان ويحاولان الاختباء. شخرتُ.
"اسمي غريفون، وهؤلاء طلابي،"
أجبتُ، مبتسماً ببراعة بينما كانت "البنيوما"
الخاصة بي تلتف وتندفع في داخلي. يمكن للغربان أن يكونوا أي شخص في ضوء النهار، متجردين من حجابهم المظلم. حتى حراس البوابات. تبادل الحراس نظرة وتنحوا جانباً فوراً، ممسكين بدروعهم إلى صدورهم وضاربين بمؤخرات رماحهم على الحجر.
"السماء الهائجة ترحب بك،"
أعلن الذي على اليسار.
"وتشفق عليك،"
قال الذي على اليمين. رمشتُ.
"ولمَ ذلك؟"
تبادلا ابتسامتين ماكرتين.
"يُعرف "ذبابة الخيل" بأشياء كثيرة، بعضها جيد حتى،"
شرح الحارس على اليسار.
"معاملته لطلابه ليست واحدة من تلك الأشياء،"
أنهى الحارس على اليمين.
"اطمئن، كلنا هنا نحسدك على البصيرة التي ستكتسبها بالتأكيد تحت إرشاده."
"لكننا لن نستبدل أماكننا بك مقابل كل ذهب مصر."
ضحك الرجلان، وأملتُ رأسي.
"إذن، سقراط قد ادّعاني لنفسه."
"إنه شرف لم يتمتع به الكثيرون. قف بفخر،"
قال الحارس على اليسار، واضعاً لكمة ودية على كتفي بينما كنتُ أمرّ. رددتُ الحركة، صافعاً كلاً منهما على ظهره بأيدٍ ذات قصد غير مشكّل، وفتيان ليفتيريس يتشبثان بي بصمت.
"آه، لحظة!"
قال الذي على اليمين فجأة.
التفتُّ للوراء، رافعاً حاجبياً، ولوّح الحارس بيده، كما لو كان يقول "ماذا بوسعك أن تفعل؟".
"لا نزال بحاجة لمعرفة الغرض من زيارتك، للسجلات."
"الاستجمام هو الرد القياسي،"
شرح رفيقه.
"ذلك أو إلقاء محاضرة."
همهمتُ، متأملاً.
"لا هذا ولا ذاك."
عقدوا حاجبيّهم.
"إذن...؟"
التفتُّ عائداً نحو الجبل.
"أنا هنا لألكم رجلاً عجوزاً في حنجرته."