الفرخ الصغير ما كنه المحنة؟ حين قفزت من قمة السلسلة الجبلية الشرقية ومعي سول، في غمرة ارتقائي إلى النطاق الحكيم، اختبرت لحظة من انعدام الوزن التام، حرية بالمعنى الأصدق. ثم حين فرض الواقع نفسه -كما يفعل دوماً- ارتفعت معدتي إلى حنجرتي، إحساس مبهج ومثير بطريقته الخاصة. كان كافياً لأرسم ابتسامة على وجهي كلما استعدت ذكراه. عندما قذفني سقراط نحو الشمس، انتُزع نَفَسي كأن السماء ذاتها لكمتني في أحشائي.
تدورت بجنون، بلا سيطرة، فصار العالم مجرد ضباب دوّار من جبل ومدينة وسماوات تعلوهما. ثم بلغت العاصفة وانغمست في التاج الغاضب لطائفة السماء الهائجة. تبللت من رأسي حتى أخمص قدمي في اللحظة ذاتها. كانت الغيوم باردة بشكل صادم، تنبض بخيوط البرق الراقصة، تتمدد كأيدٍ قابضة عبر الرطوبة في الهواء. جاهدت لأستعيد توازني، ألتوي وأمد ذراعي. وما إن بدأت أستعيد السيطرة حتى رأيت وجه الجبل يندفع نحوي.
[الفجر يسطع بأصابعه الوردية.]
انطلقت عشرون ذراعاً من عزيمة البانكريشن، بعضها قبض عليّ وبعضها الآخر تمدد نحو حواف الجبل البارزة. بالطريقة ذاتها التي ساعدت بها أبناء عمومتي الصغار على تعلم التقلب وتطويع أجسادهم في الهواء حين كانوا أطفالاً، عبر قذفهم عالياً وتوجيه عودتهم بتمهل بأيدٍ ثابتة، فعلت عزيمتي للبانكريشن الأمر ذاته معي. قلبت جسدي، مفرغاً أكبر قدر ممكن من الزخم بالارتداد ذهاباً وإياباً بين أيدي عزيمتي، ثم ارتطمت بالجبل، ضاماً كتفيّ ومتدحرجاً حتى سكن كل شيء.
لاهثاً بعنف، ومضطرباً من تدفق الأدرينالين، نهضت متخذاً وضعية القرفصاء وقيمت وضعي. كنت في مكان ما داخل العاصفة الخالدة التي تحوم حول قمة جبل كاوكوسو، كان ذلك جلياً. لا أدري كم بلغت من الارتفاع، ولا مدى قربي من القمة الخفية. لكنني كنت في علو جعلني ألحظ الجهد مع كل شهيق. لم يكن الهواء بارداً كالجليد فحسب، بل كان رقيقاً، أكثر مما كان عليه في قمة السلسلة الجبلية الشرقية في ديارنا.
لم يبدُ الجبل مختلفاً كثيراً هنا، لكن بانغماسي في الغيوم لم أعد أبصر سوى بضعة أقدام أمام وجهي. حتى مع ضوء الفجر في كفيّ الاثنتين والعشرين. لم تكن طريقتي الوحيدة لتقدير المسافة سوى مراقبة الـ ضرب البرق بجانبي، قريباً بما يكفي ليصعق الشعيرات الدقيقة على ذراعي ويجعل أسناني ترتجف في فمي. تدحرجت جانباً، مراقباً رمحاً متوهجاً آخر يصيب الحجر حيث كنت للتو. حاولت أن ألعن الفيلسوف العجوز الذي قذفني إلى هنا، لكنني بدلاً من ذلك تقيأت ملء فمي دماً.
تدحرجت مبتعداً عن خيط برق آخر، أسعل دماً وأنا أمضي. حسناً. بدا هذا ملائماً.
تبين أن العاصفة كانت بحقٍّ على مسمّاها.
قلتُ مزمجراً رغم كل شيء: "سماءٌ تئنّ"، وكان طعم دمي يملأ فمي.
كان الحجر زلقاً في هذا العلوّ من الجبل، غدّاراً. وما وجدته من دروب كان أشدّ غدراً. مِلتُ بجسدي إلى الخلف فجأة، فمرّ البرق أمام وجهي ليضرب نتوءاً صخرياً. ومع مروره، انشقت منه أصابع رفيعة خاطفة لتلامس أرنبة أنفي. اصطكت أسناني، وتصلّبت عضلاتي حين سرى البرق في أوصالي. زفرتُ نفساً لاهباً، وبالكاد استعدتُ زمام أمري من مخالب العاصفة. لكن الدروب كانت موجودة. وهذا أوحى لي بما ظننته سابقاً، دون أن أتيقن منه.
عدوتُ أسفل الدرب بأقصى سرعة تجرأت عليها، منحني القامة. لم أحاول القفز إلا مرة واحدة. كادت تودي بحياتي، تماماً كهذا. لم تكن السماء آمنة. ولا حتى للحظة. كانت السماء عدوّتي. لكن بالعودة إلى الدروب، كان الأمر ببساطة أن طوائف الأسرار في المتوسط الحرّ تكنز أسئلتها المحيّرة بأي ثمن. سرّ الطائفة هو أسطورة تأسيسها، الركيزة التي بُني عليها الكيان برمّته. تُحجب هذه الكنوز عن العامة، وعن الغرباء، بل وعن مريدي الطائفة أنفسهم خارج المناسبات الكبرى.
لم يكن في مقدور "مستيكو"
الفجر الوردي أن يلقي نظرة على جثة ملك الشمس المشطور كلما راودته الرغبة. كان حراسة تلك الجثة أمراً يسيراً بطبيعة الحال. فقد دُفنت في قلب سلسلة جبلية شاسعة. لكن ليست كل الطوائف كالفجر الوردي. وليست كل الأسرار مدفونة تحت طبقات وطبقات من الصخر العتيق. كيف يحرس المرء سراً بلا حواجز طبيعية؟ كيف يُخفي عن الأعين شيئاً بادياً للعيان؟ في العراء؟ لكل طائفة طقوس استهلال تحكمها قواعد وأنظمة فريدة.
لكن الغاية من تلك الطقوس واحدة دوماً. بالطبع، ربما كنت مخطئاً. ربما دُفن سرّ السماء الهائجة في مكان ما في أعماق الجبل. أو ربما كان في مكان آخر تماماً، بعيداً عن جبل كاوكوسو. أو لعل السماء الهائجة فريدة في هذا الصدد كما هي في كل شيء آخر. ربما لم يكن هناك سرّ على الإطلاق. لكن حين شاهدتُ صاعقة أخرى تنحدر من السماء الغاضبة وتغير مسارها فجأة لتضرب كفّ عملاق حجريّ يرتعد، بدأتُ أشك.
انزلقتُ على الحجر الزلق حتى صرتُ رابضاً تحت العملاق المرتعد. ومض الضوء، مرة، واثنتين، وثلاثاً، ثم أربعاً. كانت العاصفة تنهال بلا هوادة على تمثال وحشٍ مات منذ أمد بعيد، وشعرتُ بالغضب الكامن خلفها. بقيتُ هناك طويلاً، أحدّق في السماء وهي تنقضّ، ولم أكن آمناً من العاصفة إلا لأنني كنت رابضاً في ظلّ شيءٍ تبغضه السماء أكثر مني بكثير.
همستُ لنصب العملاق الموصوم مرتين: "بورفيريون. انظر إلى حالك. أعظم العمالقة، ملك من يهزّون الأرض. أليس هذا ما نادوك به؟ كيف تطيق رؤية صورتك منحوتة بيدٍ بهذا القدر من قلة الاحترام؟ لِمَ لا أسمع روحك تعوي غضباً من أعماق تارتاروس الكئيبة؟ لقد جعلوك تبدو كجبان".
صرخت السماء وضربت ملك العمالقة البائس، مراراً وتكراراً. نظرتُ إلى أسفل الجبل. لم أكن أرى أبعد من بضع خطوات في أي اتجاه. لم تكن لدي وسيلة لأعرف كم أبعدتُ عن حافة العاصفة. ولا وسيلة لأعرف ماذا يفعل سقراط بأخي الآن، وقد غبتُ عن جانبه. وتعلم الأقدار والموسى أن رفاقنا الأبطال لن يقفوا هناك مكاني. نظرتُ مجدداً إلى المسكين بورفيريون. بينما كان يرتعد رافعاً كفاً عاجزة في وجه السماء، تدلّت كفّه الأخرى بلا نفع بجانبه.
وفي تلك الكفّ، إهانة فوق الإهانات، وضع صانع التمثال سيفاً. لن يُشهر أبداً. ولن يُستخدم في قتال. سيظلّ محبوساً في التردد والخوف بينما يرتجف صاحبه تحت العاصفة. لا. ليس إلى الأبد. قبضت يداي بأسلوب البانكراتيون على قبضة العملاق، متوهجتين بضوء الفجر الوردي، وراحتا تفرّقان أصابعه. تشقّق الحجر العتيق وتكسّر، وسقط سيفٌ أطول من قامتي بين ذراعيّ المنتظرتين. رفعته على كتفي. كان حدّه أثلم من أن يجرحني.
قلتُ بضراوة: "لنرى ما ستقوله السماء حين يضربها الملعونون"، وانطلقتُ خارجاً من تحت ظلال العملاق.
شعرتُ بالبرق قادماً، اهتزازاً في الهواء تذوّقتُ طعمه على لساني. غرزتُ عقبيّ وتوقفتُ فجأة كما بدأت، استدرتُ، وغرزتُ نصل العملاق في الجبل. تركتُه وشاهدتُ البرق ينحرف جانباً في اللحظة الأخيرة ليضرب مقبض سيف العملاق، بدلاً مني. انتظرتُ ثانية أطول مما كنت أعلم غريزياً أنني بحاجته، ثم انتزعتُه من الصخر.
صرختُ متحدياً الأقدار، ضارباً الأرض بقبضتيّ: "أهذا كل ما لديك؟".
جاءت زمجرة منخفضة متدحرجة، كهدير الرعد الذي يسبق البرق. التفتُ برأسي، لأبصر كلباً من ضوء خالص ومروع يتسلل صاعداً الدرب نحوي.
أمرتُ كلب العاصفة: "إلى الوراء".
نبح رداً عليّ، وكان صوته كدويّ الرعد. استدرتُ وعدوتُ صاعداً الجبل.
مضى الوقت. عرفت ذلك حين بهتت حمرة كفّي تدريجياً مع تحوّل الصباح إلى ظهيرة. أو ربّما كان ذلك مزيداً من خذلان ساعتي الداخلية لي. بالتأكيد، لم تكن الرؤية وحدها كافية للتبين. كانت العاصفة كثيفة، خانقة، ولا ترحم. عثرت على مزيد من الكلاب. كان الفرق بين الوحش الفاضل والحيوان العادي يشبه الفرق بين الممارس والرجل الفاني، وإن لم يطابقه تماماً. لا تملك الوحوش القدرة على الممارسة كبني البشر، لذا لم يكن ما تفعله مكافئاً بالضرورة.
لكنه كان قريباً بما يكفي. حين نجرّد الأمر من المصطلحات، يصبح مسألة حجم، سواء للمرء أو للوحش. هذا ما أجمع عليه الجميع. وهذا ما علمني إياه معلمي. لكن سول زعم أن كلاب شيطانه مارست على نهج البشر. ومع أنني رفضت قوله جملة وتفصيلاً في البدء، لم يعد بوسعي الآن إنكار ما تراه عيناي. تستطيع الكلاب إدراك الفضيلة الأولية، إن أتيح لها الوقت والفرصة وقوة الإرادة الفطرية. لكن ما من كلب يقدر على إمساك البرق بأنيابه.
وما من كلب يقدر على خلع لحمه ودمه واستبدالهما بالعاصفة. تعقبتني كلاب المحنة صعوداً إلى الجبل، ومع ظهور كل واحد منها، اضطررت إلى التشكيك في كل ما ظننته حقيقة. غرزت نصل الملك العملاق في الجبل وتدحرجت جانباً. كان النباح الذي يشبه الرعد هو التحذير الوحيد الذي تلقيته قبل أن ينقض الكلب. ومض الضوء، ورنّ نصل العملاق كالجرس، وتلاه عواءٌ أزّ في الهواء. كانت تتحرك كأنها البرق الذي تكوّنت منه لا ككلاب اتخذت شكلها.
كانت تجثم وتتسلل، هذا صحيح. كانت تؤدي حركات تكتكة الفك والوثب كالصيادين. لكن الحركة التي من المفترض أن تختصر المسافة بين الجثوم وغرس الأنياب المفرقعة في الفريسة كانت أسرع من أن تلاحقها العين. تظهر فجأة، ثم تتلاشى. أصابني البرق ثلاث مرات قبل أن يجدني الكلب الأول. لم أسمح لشيء بلمسي منذ ذلك الحين. أيقنت في قلبي الفاضل أن الضربة الرابعة ستكون بمثابة القصاص. لو غرس أحد هذه الكلاب أنيابه في جسدي، فلن أتمكن من نزعها.
لمحت خيالاً آخر يلوح في الأفق، فانتزعت نصل العملاق بيديّ المتجسدتين من النيما واندفعت نحوه. وجدت أيضاً مزيداً من المحكومين. وثبت وتدحرجت تحت تمثال آخر بينما ضربت السماء، وقلبي يقرع في صدري إيقاعاً محموماً حين ارتطم البرق بكتفي رجل حجري يكافح.
سألت الطاغية المهان: "أليس هذا محزناً يا سيزيف؟".
لم يجب، فقد كان مشغولاً بدفع الصخرة التي تمثل عقابه الأبدي. وربما أيضاً لأنه كان مصنوعاً من حجر. أمسكت النصل المغروز في ظهره الحجري وانتزعته، ثم ناولته ليد بانكراتيون، مضيفاً إياه إلى مجموعتي المتنامية. سبعة نصال مسروقة، وسيف العملاق العريض، هي أسلحتي ضد العاصفة. وفي الأوقات التي يضرب فيها البرق ولا أجد ضحية بائسة أحتمي بظلها، كانت أيدي البانكراتيون ترفع نصالها نحو السماء لتشتيت الضربة قبل وقوعها.
كان تفادي النصال بعد أن يقذفها البرق من السماء اختباراً، لكنني كنت مؤهلاً له تماماً. وهو على أية حال أفضل بكثير من البديل.
قلت لتمثال سيزيف وأنا أربت على كتفه وأرمق قمة الجبل بعينين ضيقتين: "تشجع، أظننا اقتربنا من القمة".
ترددت أصداء الرعد في الأسفل وعن يميني. الصعود هو السبيل.
بدأ الإرهاق ينال مني. ثمة أشياء كثيرة يستغني عنها الممارس؛ النوم، والطعام، وحتى الماء في أقسى الظروف. بوسع المواطنين تأجيل هذه الضرورات لأيام إذا ما خضعوا لتدريب مناسب. أما الفلاسفة فيصمدون لفترة أطول، والأبطال أطول من ذلك، حتى ليولد المرء ويموت قبل أن يضطر طاغية لكسر صيامه. لكن لا ممارس يستغني عن الهواء. حتى أفضلنا يحتاج إلى لحظة لالتقاط أنفاسه. ومع أن الاعتراف بذلك يحز في نفسي، فقد أوشكت على بلوغ حدودي.
كان التسلل واصطياد الغربان في الليل أمراً، وهذا أمر مختلف تماماً. سقطت أكثر مما انزلقت تحت ملاذي الآمن الأخير، متكئاً على مرفقي، قريباً بشكل مقلق من ملامسة التمثال ومقاسمة معاناته بينما كان البرق يضربه مراراً وتكراراً. غرز اثنا عشر من مقاتلي البانكريشن نصالهم المسروقة في الحجر حولي في دائرة. سمعت دوي الرعد في الأفق. كان لا يزال أقرب مما أود. صدُّهم بالنصال أذهل الكلاب فترة كافية لأضع مسافة بيننا، لكن هذا كل ما فعله.
حاولت طعن أحدهم بقذف النصل كرمح، لكن كل ما جنيته هو تكرار لما حدث حين رميت السيوف في الهواء لاعتراض صواعق البرق. فقط، على بعد عشر أقدام مني هذه المرة. لم أكرر المحاولة.
قلت لاهثاً: "كان من الممكن أن يكون الأمر أسوأ، على ما أظن".
كشرت عن أسنان ملطخة بالدماء ونظرت إلى حاميتي غير الواعية.
"كان يمكن أن أكون أنتِ-"
رمشت بعيني وأملت رأسي. كانت عرافة المد المكسور تجلس على حاملها الثلاثي المقدس، وقد نُحت المقعد والعرافة من قلب الجبل نفسه. كان الجمشت يلتف في جسدها مكان العروق، وتتوهج الرماح الثلاثية في عينيها بضوء النبوءة النيلي. كانت شابة في هذه الهيئة، وتغيرت خطوط وجهها بما يكفي لأعجز عن الجزم إن كانت هي النسخة الأصغر من المرأة التي التقيتها مع كينو، أم عرافة أخرى تماماً. على أية حال، كانت بلا شك عرافة الساحل.
إن لم تكشفها عيناها، فصحبتها ستفعل بالتأكيد. كان أكثر من اثني عشر تمثالاً معذباً يحيطون بها، يتلوون ويغضبون ويمدون أيديهم عبثاً نحو ضوء الشمس. هؤلاء رجال عرفتهم بشكل مبهم. أبطال وطغاة أطاحت بهم العرافة بنبوءاتها عبر التاريخ. رجال عظماء أذلهم الحكم القاسي لامرأة مقدسة. شكلوا قفصاً حولها، حيث صارت أجسادهم جدراناً، وذراعهم الممتدة الممدودة سقفاً فوق رأسها. وبينما كنت أراقب، انقض البرق عليهم اثنتي عشرة مرة في تتابع سريع.
كان يغمر قفص الرجال في كل مرة، ويتشتت عبر أذرعهم وينساب في أجسادهم قبل أن تلمس شرارة واحدة المرأة في الداخل. حدق تمثال العرافة بوقار نحوي، كما لو أن صانعه كان يعلم دائماً أنني سأكون هنا، الآن، أحدق في هذه اللحظة. سمعت صوت ضحكتها في رأسي، صافياً كوضح النهار وسط العاصفة. *أيها الأبناء القرمزيون، كلكم سواء.* سخرت ونهضت واقفاً، ناظراً إلى عرافة الجمشت. من هذه الزاوية، استطعت قراءة النقش على تاجها الصدفي.
*ميلبوميني*.
قلت مستهيناً: "رأيتك من قبل. أريني أخواتك".
ومض البرق، متفرعاً إلى سبع شعب. تتبعت مسار كل فرع ثم منحت العرافة وتاج مأساتها ابتسامة جامحة.
قلت بصدق: "ممتن لك".
وكان الإرهاق يزداد سوءاً بالتأكيد، لأنني كنت لأقسم على فراش موتي أنني رأيت التمثال يغمز.
عثرتُ على العرّافات واحدةً تلو الأخرى. لم يكن هذا ما نويتُ عليه في الأصل للقائهن، حقاً، بيد أن عاصفة كهذه تحمل في طياتها جوانب مضيئة. وجدتُ عرّافة الفوشيا أولاً، بتاجها المتوّج بزبَد البحر الصاعد، وشهدتُ حشد العشاق المعتوهين والمحبين المنبوذين ملتفين حولها في هيئة قفصٍ مشوّه. حدقتُ في عينيها الغاويتين، اللتين بدتا أقل إغراءً حين صِيغتا من حجر، وناديتها بالاسم المنقوش بالجمشت على تاجها.
"إيراتوه،"
حيّيتُ عرّافة فوسكيا.
"جئتُ ألتمس حكمتك. أخبريني، ما ماهية المحنة؟"
رمشتُ، وألقيتُ بالسيوف التي في يدي لأفرك الإعياء عن عينيّ. حين نظرتُ مجدداً، لم تكن ابتسامتها تزداد اتساعاً. عادت صخراً أصمّ. خلف ظهري، سمعتُ قعقعة الرعد التي تسبق الهجوم، فاندفعتُ داخل قفص العرّافة المكوّن من الرجال التماثيل. راقبتُ كلب المحنة وهو يضرب القفص، وبدلاً من أن يرتدّ كما فعل أقرانه حين اعترضتُهم بنصلٍ طائر، أطلق عواءً وأنينًا وهو يتمزق إرباً بين الأطراف المتشابكة التي شكّلت قضبان القفص.
رأيتُ الكلب يتمدد في عذابٍ عبر القفص. حتى تلاشى أخيراً مع دويٍّ شقّ الآذان. لا يقال إن غريفون الشاب جاحد. حنيتُ رأسي للعرّافة ذات تاج زبد البحر وطبعتُ قبلة على جبينها. إن كانت ابتسامتها قد اتسعت، فقد كنتُ أبعد من أن أتأمل ذلك. تحركتُ بعزمٍ أكبر وسط العاصفة، مائلاً بجسدي أكثر مما أصعد أو أهبط. أضافت الكلاب أعضاءً جدداً للقطيع بدلاً من الذي بدّدته، لكنني نجحتُ في البقاء متقدماً عليهم بخطوات.
وجدتُ عرّافة نكري تالياً، ومررتُ أصابعي فوق تاجها المصنوع من نجوم القصدير.
"أورانيا،"
قلتُ لها، "ما الذي يميّز ضوء المحنة عن العناصر الدنيوية؟"
جاءت إجابتي أولاً في صورة صاعقة ضربت بلا هدى، بلا هوادة، فوق رؤوسنا، مشتتةً بفعل قفص أولئك الذين أذلّتهم بتنبؤاتها. ثم جاءت إجابتي مضاعفة حين لحقت بي الكلاب. هذه المرة، لم تندفع عمياء إلى القفص لتتشتت. بل طافت حوله، ترمقني بتركيز.
"ليست الإجابة التي فضّلتها،"
قلتُ بتهكّم، ونقرتُ على أنف عرّافة القصدير الحجري. كنتُ أعلم يقيناً أن ذلك الأنف ما كان ليتغضّن رداً عليّ. لم يكن ذلك منطقياً. لذا صرفتُ الأمر عن بالي، وانطلقتُ مبتعداً عن الكلاب بعد أن قذفتُ كل ما سرقتُه من نصالٍ نحو القطيع.
"إن كانت المحنة تميّز، فهي إذن تعقل،"
اقترحتُ على كليو، عرّافة الساحل الأخرى، بتاجها المصنوع من الحديد المشغول.
"وإن كانت تعقل، أيعني هذا أنها تملك روحاً؟ أيعني هذا أنها تجوع؟"
رمقتني العرّافة الفاضلة بنظرة متعالية من أعلى أنفها، وتتبعتُ يدها الحجرية وهي تشير إلى اتجاهٍ مغاير تماماً لما تذكرتُه، نحو قطيع الكلاب الذي كان يجوب أسفل الجبل. وبينما كنتُ أراقب، رفع أحد الكلاب الاثني عشر رأسه المشتعل نحو السماء وعوى بصوتٍ كاد يمزق طبلتيّ أذنيّ. من هذه المسافة، استطعتُ بالكاد تبين الشرر المتطاير من زوايا فكّه المشتعل. يسيل لعابه من الجوع. تحدثتُ إلى كل عرّافة، سبعٌ في المجموع، واستخلصتُ من كل واحدةٍ حقيقةً عن المحنة.
أخيراً، وبترقبٍ صامت، جررتُ جسدي المنهك ونصالي الثمانية عشر المسروقة -إضافة إلى سيف ملك العمالقة العريض- فوق التلة التي رأيتها موسومةً ببرقٍ متشعب. وقعت عيناي على العرّافة القرمزية. لا. لم يكن ذلك صحيحاً. وقعت عيناي على ما تبقى من العرّافة القرمزية. كانت مجزرةً منحوتةً من حجر. كانت هناك عرّافة تعتلي منصةً يوماً ما، وقفصٌ حجريّ لكل الرجال والنساء العظام الذين أطاحت بهم بوصاياها السماوية.
تحطموا جميعاً وقُذفوا بعيداً. الآن، حلّ مِيازم من الصخر المحروق والضباب النيليّ محلهم، في الفوهة الزجاجية لما كان يوماً نصباً للقصاص المقدس. بقيت الأطراف المحطمة المتناثرة، لم تحركها رياح العاصفة الهوجاء، وبدت خالدةً بطريقةٍ ما كالتي كانت عليها حين كانت تماثيل. حدقتُ في العيون المكسورة لرأس العرّافة المقطوع، المشطور إلى ثلاثة أجزاء، وجمعتُ اسمها من قطع تاج شمسها المكسور.
"كاليوبي،"
همستُ بصوتٍ مبحوح، راكعاً بجانب ما تبقى منها في الفوهة.
سألتُها: "مَن فعل بكِ هذا؟"
وضع ظلّي يده المرتجفة على كتفيّ.
انحنى الغراب على اليمين فوق كتفي وهمس بالإجابة في أذني: "أنا، أبوك."
وضغط النصل العشرين في يدي.
أحاطت بي كلاب الصيد. تجاوز عددها الاثني عشر، وكان كلبٌ منها يبلغ من الطول عند كتفيه ما يجعله يضاهي مايرون في قامته. كانت تدور حولي بأسلوبها الغريب، أطرافٌ كالبرق تتقلص كأنها ستتحرك ثم تظهر فجأة على بعد خطوات، لم تكن سوى ومضات ضوء محمومة. كان محتماً في النهاية أن تحشرني في الزاوية. فما من رجل ينجو من المحنة. وما من رجل ينجو من العدالة.
"أخبرني بشيء يا ابن عمي،"
حثّني نيكولاس، سواء في ذكرى أو من مكان لا أراه، لم أكن واثقاً. كان رأسي ينبض بعنف، وجسدي يتألم بشدة تمنعني من التمييز.
"ما هي الفضيلة الأولى؟"
همست: "العدالة"، فقد خُلقت لأقولها.
زمجرت كلاب المحنة المحيطة بي ووثبت دفعة واحدة، فاستحال العالم ضوءاً باهراً ورعداً قاصفاً.
قبل أن تتحرك، وفي اللحظة الأخيرة، غرزت يداي في فن البانكراشن خمس عشرة شفرةً انتزعتها من ضحايا "السماء الهائجة"
الخالدين في الحجر حولي، بينما رفعت الخمس المتبقية أفقياً فوق رأسي. ارتطم أكثر من اثني عشر كلباً بقفصي الحديدي في آن واحد، وشق عواؤها المتألم عنان السماء.
سأل نيكولاس: "وما هي العدالة؟"
شعرت بيده تغوص في شعري وتعبث به، لكن عنقي كان متيبساً جداً عن الالتفات لأتحقق إن كانت ذكرى أم واقعاً.
"ولا تعطيني إجابة العم دامون. أريد أن أعرف رأيك أنت."
حتى هذه اللحظة، وفي كل مرة سبقتها، بذلت قصارى جهدي لأتجنب لمس شفراتي المسروقة وهي تعترض برق المحنة. فما نفع استخدامها إن تشاركت التجربة بلمسها، سواء بيدي اللحم والدم أو بإرادة البانكراشن. كان ذلك حين كان يحدوني أمل في تجنب الصدام المباشر. حين كنت لا أزال أتصور عالماً أخرج منه بغير اختراقه. وكان ذلك قبل أن أجد إجاباتي.
أعلنت: "العدالة يدٌ قابضة،"
ومددت عشرين يداً من النيومَا لأقبض على مقابض قفص سيوفي بينما كان برق المحنة يسري فيه. تدفق ضوء وحرارة لم أعهد مثلهما من قبل في روحي. كنت أشبه الضرر الذي أصابني سابقاً بصد الهجمات بيديّ بجروح العالم الحقيقي، لكنها كانت استعارة أكثر منها مادة. هذه المرة، انثنيت على نفسي وقذفت دماً على وجه الجبل. كان يزيز حين يغادر فمي.
قلت مختنقاً: "العدالة هي لكمة في الأحشاء."
ركزت على التنفس، وعلى حرارة نخاع ضوء النجم الخاص بحامل الرين وهو يسري في جسدي المحترق المحطم، يرمم ما يستطيع. لم ألمس المحنة الحقيقية إلا لجزء من الثانية، وكادت تقتلني. لكنها لم تفعل. وفي المقابل، رأيتها. إجابة سؤالي الأخير.
قلت وأنا أرفع يديّ لأمسح وجهي: "العدالة قبضتان مقابل واحدة، ملطختان بخطيئة قرمزية."
قال نيكولاس بحزن: "لا يجب أن يكون العالم قاسياً هكذا يا ابن عمي."
ضحكت ضحكة هستيرية بينما اقترب اثنا عشر كلباً آخر يتلصصون صعوداً على الجبل، يطوقون قضبان قفصي الحديدي. بصبر. وبنهم.
وافقت: "ربما لا."
كانت الريح تعوي. والرعد يرج الأرض. وكان المطر المتجمد يغسل الدم عني أسرع مما أنزفه. لكنني كنت حياً. وكنت حراً.
"العدالة هي كل ما أستطيع بلوغه."
اندفعت للأمام، مددت يدي عبر القفص وقبضت على البرق. توهج بصري بالأبيض وغلا دمي في عروقي. لكن تلك كانت مجرد انطباعات. حقائق نظرية. ما كان ينبغي أن يحدث لرجل مد يده والتقط البرق. لكنني عرفت الآن.
زأرت بانتصار في وجه الكلب المتخبط: "انظر. المحنة."
وسحقت جمجمته بقبضتي.