ابن روما.
"يا نذل،"
زمجرتُ.
"أيها العجوز الحقير. يا دنيء المرتزق. سأصلبك."
قال سقراط ببرود: "أنا متأكد أنك ستفعل".
لم يزدد خطوه بطئاً بسببي، ولم يرتخِ قبضته الحديدية عن قفاي. مشينا بخطوات متناغمة نزولاً من جبل كاوكوسو. بدا أن سقراط قرر عدم تكرار صعودنا السريع، ولم أجد بدّاً من استخدام الرمح الذي هشّم ساقي اليسرى كعكاز.
كان أزيز العاصفة الخالدة التابعة لطائفة "السماء الهائجة"
يزمجر فوقنا. وكان غريفون هناك، في قلبها.
"إن قتلته، فسأ..."
"تصلبني. نعم، لقد قلت ذلك للتو."
وجهتُ إليه ضربة بمرفقي، لكن كأنما ضربت الجبل. لم يهتز سقراط، بل شد قبضته على قفاي حتى بدأت الظلمة تغشى بصري.
"ما الذي يحدث هناك؟"
قلتها بين أسناني، وأنا أحدق في الدرج الحجري تحت قدمي. خطوة تلو الأخرى. كنتُ ممزقاً ومكسوراً في مواضع عدة، ولم يكن حال غريفون أفضل. لم أشك في نجاته من الاصطدام بطريقة ما، لكنني لم أدرِ ما الذي يواجهه بين السحب. كانت قمة كاوكوسو محجوبة تماماً عن الأنظار بعاصفة أبدية، عمود من الغضب يمتد حتى السماء.
سأل سقراط بعد صمت: "ما رأيك يا فتى؟".
ثم هزني من قفاي ككلب ضال.
"لم يكن سؤالاً بلاغياً."
استرجعتُ أول مرة صعدتُ فيها هذه الدرجات مع أناستازيا. وما أخبرتني به عن طائفة السماء الهائجة وعاصفتها الأبدية.
أجبتُ وقد تزايد اضطرابي: "يسمي أعضاء الطائفة هذا المكان نصباً للغرور. مما يجعل العاصفة نصباً للابتلاء".
قال وهو يحيد بنا نحو طريق متعرج يهبط عبر سلسلة من المغارات المنقولة: "توصيف دقيق".
قطف ثمرة كمثرى برية من غصن متدلٍ، كانت ناضجة بشكل لا يصدق رغم الشتاء. قضمها ومضغها بصوت مسموع، وعيناه البنيتان العاديتان تنظران بتأمل.
"لكنها ليست الصورة الكاملة. أنت تفهم أساس الابتلاء، أليس كذلك؟ ألم يعلمك أرسطو هذا القدر؟"
عبستُ: "الابتلاء هو عقاب السماء لغرور المرء".
"أكمل."
قلتُ: "حين نتجاوز حدودنا، هناك دائماً قوة أعظم لتذكيرنا بمقامنا. حين لا يجد المرء بشراً يذكرونه بحدوده، تتدخل السماء".
"بارع، لكنه ليس المسار الذي أردتُ سلوكه."
سألتُ بضيق: "ما الذي تريد مني قوله؟ الابتلاء هو الابتلاء. بعد حد معين، يُصعق الممارس بالبرق كلما ارتقى".
قال: "أفضل".
سخرتُ منه، فما كان من الحكيم -وقد انشغلت يده الأخرى بقيادتي- إلا أن صدم وجهي بشجرة كمثرى قريبة، فتهشم لحاؤها.
"لا يجب أن يكون الحوار فناً في كل وقت. العالم مليء بالعجائب دون الحاجة لاختلاق المزيد بلغة منمقة."
يوناني يقترح النفعية على روماني. لقد أثر غريفون فيّ أكثر مما ظننت.
قلتُ: "أنت تقول إن العاصفة التي لا تهدأ أكثر من مجرد عاصفة".
كان أمراً بديهياً، يمكن لأي كان تخمينه بمجرد النظر إلى عمود السحب الثابت في مكانه. لكن كان عليّ أن أعرف. كان عليّ التأكد مما يواجهه غريفون.
قال سقراط: "هي كذلك، وليست كذلك. ما الذي يميز برق العاصفة عن برق الابتلاء؟"
"القصد."
"وما الذي جعلك تعتقد ذلك؟"
منحتُ السؤال الاهتمام الذي يستحقه. فكرتُ ملياً.
"لم أرَ البرق يهطل من سماء صافية إلا في لحظات الارتقاء."
ضغط سقراط: "وهذا يعني أنه لا يفعل ذلك في غيرها؟ هل ترى كل ما يمكن رؤيته، في الماضي والحاضر والمستقبل؟"
قطبتُ حاجبي: "لا، ولكن..."
"ولكن؟"
"لكن البرق لا يضرب من سماء صافية بلا سبب. هذا سخف."
"الحياة سخيفة يا فتى. حتى نميز السبب والكيفية، سيظل الوجود عبثياً. خطأ شائع يقع فيه الممارسون هو رسم خط فاصل بين أفعال الطبيعة وأفعال الممارسة، كأنما هما أمران منفصلان. كيف تجزم أن هذا أمر خاص ببرق الابتلاء؟"
انعطفنا مجدداً إلى درج منحوت في الصخر، لكنه مكسو برخام بلا عروق جوهرية، ويقودنا إلى داخل الجبل لا إلى أعلاه أو أسفله.
تابع سقراط بنبرة فيها شيء من الازدراء: "زعمتَ أن الفيلسوف هو رجل يعرف حدوده، وأنه لا يعرف شيئاً على الإطلاق".
تنهد.
"عبارات كهذه تريح الأذن، وليست كاذبة بالضرورة، لكنها تفتقر للجوهر. الفلاسفة في نهاية المطاف رجال يدركون أن في هذا العالم أشياء لا حصر لها نجهلها. لذا، فالفلسفة الطبيعية هي محاولة المرء فهم قوانين الطبيعة، بأصغر قدر ممكن قبل أن يموت."
قال الفيلسوف العجوز: "من السهل إثبات خطأ المرء. الصعب هو إثبات صوابه. لذا سأسألك مجدداً. ما الذي يميز الضوء الذي يسبق الرعد عن عقاب السماء؟"
أطرقتُ برأسي، واعترفتُ على مضض: "لا أعرف."
"جيد. إجابة صادقة."
سألتُ بعد لحظة: "ما الفرق إذن؟"
هز سقراط كتفيه: "أنا متأكد أن صديقك سيخبرك إن نجا."
سألتُ بإحباط: "ما جدوى ذلك إن لم تكن تنوي إخباري بشيء؟"
نظر إليّ سقراط جانباً.
"أحاول معرفة ما إذا كان خلف عينيك شيء يا فتى. إن لم تكن راضياً عن الإجابات التي تحصل عليها، فاطرح أسئلة أفضل."
عضضتُ على لساني، كابحاً غضبي. فكرتُ بجد.
"هل كانت العاصفة هنا دائماً؟"
"لا شيء كان في أي مكان دائماً."
صححتُ سؤالي: "هل كانت العاصفة هنا قبل المدينة؟"
همهم: "لا."
"وماذا عن الطائفة؟"
"ما شأن الطائفة؟"
عبستُ، لكنني أوضحت: "أيهما جاء أولاً؟ العاصفة التي لا تهدأ أم طائفة السماء الهائجة؟"
"العاصفة."
تلاطمت الأفكار في رأسي. المدينة أولاً، ثم العاصفة، ثم الطائفة. كما شرح لي غريفون، وكما رأيت بنفسي في المدينة القرمزية، تأسست طوائف الأسرار الكبرى في المتوسط الحر حول ألغاز طبيعية. كيانات، مثل جثة ملك الشمس الساقط المشطورة، تتحدى كل تفسير. ولا يمكن للعقول الفانية فهمها.
سألتُ: "هل العاصفة هي اللغز؟"
أمال سقراط رأسه.
"هي كذلك."
خمنتُ: "إذن هي جزء من طقوس الاستهلال."
"هي كذلك."
سألتُ بلهفة، آملاً أن يكون الأمر صحيحاً: "إذن هي آمنة."
أطلق سقراط ضحكة قصيرة قبيحة: "لا يا فتى. لا، ليس الأمر كذلك على الإطلاق. قل لي، ماذا تعرف عن طائفة السماء الهائجة؟"
"إنها طائفة تتكون من طوائف أخرى. مركز للممارسين تماماً كما مدينة أوليمبيا مركز للثقافات اليونانية."
قال: "صدقت. أفترض، رغم خطورة الأمر، أن أرسطو تطرق على الأقل للأهمية السياسية لأوليمبيا؟"
أومأتُ برأسي، بقدر ما سمحت لي قبضته على قفاي. لقد سألته كثيراً عن قصص الألعاب الأولمبية.
"تُسمى مدينة الملاذ لأنه مهما كانت النزاعات التي تعصف بالمتوسط، تضع كل مدينة خلافاتها جانباً لتجتمع وتتنافس في الألعاب. كل أربع سنوات، من لحظة إيقاد الشعلة الأولمبية حتى تتويج البطل، يسود السلام في المتوسط."
قال سقراط: "بتعريف معين للسلام. لكن نعم. تعمل الألعاب الأولمبية كهدنة تقام كل أربع سنوات، فرصة، وإن كانت ضئيلة، ليعيش الرجال غير العقلاء لحظة صفاء. وقد اكتسبت مدينة أوليمبيا، بصفتها المضيفة للألعاب، وضع الملاذ. وبغض النظر عن التحالفات والعداوات بين دويلات المدن، تظل أوليمبيا كياناً محايداً. لأنها، إن لم يكن لشيء آخر، يجب أن تظل قائمة لنستمتع بألعابنا. وهذا أمر يتفق عليه حتى ألد الأعداء."
تمتمتُ: "كل العالم من أجل الخبز والسيرك."
مدركاً طبيعة هذا الشعور. كان أشبه بالحنين، تذكير بأيامي قبل الفيالق، وقبل أرسطو حتى. حين كان كل ما يهم هو من سيفوز في سباقات العربات ذلك اليوم.
وافق سقراط: "بعض الأشياء تظل كما هي أينما ذهبت. والآن، بنفس الطريقة التي تعمل بها المدينة وألعابها كأرض محايدة، تعمل طائفة السماء الهائجة. حل الممارس لمشكلة الممارس."
عقدتُ حاجبي: "لا أفهم."
قال سقراط بضيق شديد: "بالطبع لا تفهم. لماذا تظن أنني كنت غاضباً منكما؟ ليس لديكما أدنى فكرة عن القوى المتصارعة هنا. طائفة السماء الهائجة أرض محايدة للممارسين، ولطوائف الأسرار الكبرى على وجه الخصوص. ليس من قبيل المصادفة أن كل شيوخ الطائفة طغاة من مدن مختلفة. ماذا يخبرك هذا؟"
فكرتُ في الأمر. كانت الألعاب الأولمبية معجزة من المناورات السياسية، لكنها تحدث مرة كل أربع سنوات لفترة قصيرة. شيء أن يضع المرء مظالمه جانباً لخمسة أيام. وشيء آخر أن يفعل ذلك إلى أجل غير مسمى. ومع ذلك، ها هم طغاة طوائف الأسرار الكبرى يتعايشون لقرون دون صراع معلن. كان هذا بحد ذاته مذهلاً، لكن شيئاً فيه جعلني أتوقف. قبل أن أجيب، اصطكت أسناني. أعدتُ سؤاله في عقلي، فاحصاً كل كلمة.
ليس من قبيل المصادفة أن كل شيوخ الطائفة طغاة من مدن مختلفة. طغاة.
تمتمتُ: "الممارسة تجعلنا أكثر مما نحن عليه. لا أعرف الكثير عن النمط اليوناني، لكن بعض الأشياء عالمية. ينمو الفيلسوف بفعل الفلسفة. وينمو البطل بإنجاز الأعمال البطولية."
أكمل سقراط الفكرة: "وينمو الطاغية بأفعال الطغيان."
لوح بيده الحرة.
"أكمل."
قلتُ بعبوس: "المرء لا يصبح طاغية بالخطأ، والممارس لا يصل إلى هذا الحد بالصدفة. لماذا يقبل شخص كهذا منصباً في مؤسسة كهذه؟ ما الذي يمكن غزوه في مدينة مكرسة للحياد؟"
أجاب سقراط: "لا شيء على الإطلاق."
ومع ذلك، بدا وكأنه يتوقع المزيد.
ضغطتُ: "إذن لماذا؟ لماذا هم هنا إن كانوا يعرفون أن هذا سيخنق ممارستهم؟"
كل ما عرفته عن اليونانيين، وممارسيهم خاصة، أخبرني أن الأمر لا يمت للمنطق بصلة. طغاتهم ليسوا مخلصين لأمثالهم كما يخلص الديكتاتور الروماني للجمهورية. ليس لديهم مفهوم تعليق أكاليل الغار والعودة إلى مزارعهم المتواضعة. مثالية سينسيناتوس غير موجودة هنا. إذن لماذا؟
"ما الذي يوجد هنا ويستحق أكثر من ارتقائهم؟"
قال سقراط: "لقد افترضتَ افتراضاً لا أساس له."
نظرتُ إليه بحيرة.
تابع: "افترضتَ أنهم جاؤوا إلى هنا بحثاً عن شيء. بل افترضتَ أنهم اختاروا المجيء إلى هنا أصلاً."
اتسعت عيناي.
قال سقراط بازدراء تام، ونحن نصل إلى نهاية الدرج الرخامي ونعبر بوابة الجمشت: "يتنافى مع طبيعة الطاغية أن يعيش بسلام بجانب منافسيه. لكنه يقع تماماً ضمن طبيعة الطاغية أن يحطم منافسيه واحداً تلو الآخر ويجمعهم تحت سلطته. شيوخ طائفة السماء الهائجة ليسوا هنا لأنهم اختاروا ذلك. إنهم هنا لأن السيد خرج إلى العالم وحطمهم، واحداً تلو الآخر، وجر أجسادهم المهشمة إلى هذه المدينة."
دخلنا إلى قصر السيد الراحل، إلى قلب جبل كاوكوسو. انتظرنا محاكاة لساحة فناء، كهف ضخم بسقوف شاهقة لدرجة استحال معها رؤيتها لولا عروق الجمشت التي تجري عبر الحجر، باعثة ضوءاً خافتاً لكنه باقٍ. اصطفت المواقد المشتعلة على الجدران، وبرزت المشاعل من أعمدة شاهقة ترتفع من الأرض للسقف. ثمانية أعمدة في المجموع، والمشاعل المثبتة على كل منها تحترق بلهب ذي لون مختلف. تفوح من المكان رائحة الدخان، رغم أن الهواء نقي تماماً.
جدران الفناء داخل الجبل كانت منحوتة بيد فيثاغوري ماهر، بثماني زوايا. مثمن أضلاع ضخم، وعمود لكل جانب. أصدر رأس رمحي صوتاً رناناً غريباً حين ارتطم بالأرض ليدعم خطوتي التالية، وحين نظرتُ للأسفل رأيت أن الطريق تحت أقدامنا ليس حجراً بسيطاً، بل مسار فسيفسائي من العاج وشظايا الذهب. كان يلتف أمامنا نحو الفناء المثمن، متلولباً في المركز ليخلق صورة ضخمة لرجل لم أعرفه، قبل أن يتفرع ثماني مرات نحو كل جدار من جدران الفناء.
كل مسار فسيفسائي، حين يغادر المركز العاجي والذهبي، ينجرف من تلك الألوان إلى ظلال أحجار كريمة أخرى، حتى تطابق في النهاية لون اللهب المشتعل على عمود ذلك الجانب. ينتهي كل مسار عند حامل ثلاثي الأرجل احتفالي. في تلك اللحظة، كانت كل تلك الحوامل فارغة. باستثناء واحد.
"سولوس!"
سألتُ بذهول: "سيليني؟"
وأنا أراها تقفز عن حاملها وتندفع نحونا.
هتفت: "أنت مصاب!"
وتوقفت على بعد خطوة مني، مائلة للأمام، ويداها تحومان فوق جروحي الأكثر وضوحاً. لم أستطع رؤية عينيها خلف حجابها الذهبي، لكن الآن بعد أن عرفتُ ما أبحث عنه، رأيت الوهج الخافت المنبعث من لهيب قلبها القرمزي. كان من السهل تخيل تلك العينين ترفرفان بقلق فوق جسدي.
قال سقراط بفظاظة: "إنه بخير."
ردت سيليني: "إنه مهشم حتى الموت. من فعل به هذا؟ أين وجدته..."
توقفت فجأة واستقامت بكامل طولها. الذي لم يكن فارعاً، لنكن صادقين.
"أأنت من فعل به هذا؟"
اعترف سقراط بلا خجل: "أنا."
"لماذا؟"
قال: "أنتِ تعلمين لماذا."
دفعني للأمام، مبعداً الفتاة ذات الأثواب الحريرية الملونة بأشعة الشمس، وإن كان بلا قوة خاصة. سارت خلفي وبجانبي مباشرة، يداها ترفرفان كأنما لتثبيتي ثم تعودان لجانبيها.
"إن كان يُصدق هذا وأصدقاؤه، فقد رأيتِ بنفسكِ ما كان يفعله."
قالت بحدة، وشعرتُ بدوار قوي وأنا أرى ابنة طاغية توبخ واحداً من أقوى الرجال الذين قابلتهم: "إنه بالكاد يستطيع المشي."
تجاهلها سقراط: "سيعيش. أو لا. الأمر لا يستحق الشكوى."
سألتُها وقد استعدت صوتي أخيراً: "ما الذي تفعلينه هنا؟"
قلب سقراط عينيه: "أين ظننتِ أن العرافات يقضين وقتهن حين لا يكنّ في معابدهن؟"
توقفتُ فجأة، فجُررتُ من قدمي حين لم يتوقف سقراط. أفلت الرمح من يدي وانهارتُ على أرضية الفسيفساء العاجية والذهبية، محدقاً في الفتاة التي انحنت فوراً لتساعدني.
سألتُها بذهول: "أنتِ عرافة؟"
عضت سيليني شفتها: "أنا كذلك."
أصبحت بعض الأمور فجأة منطقية أكثر، وأخرى أقل. بمعرفة أنها عرافة، لم يستغرقني الأمر سوى لحظة لأدرك أي عرافة هي. لم تكن أثوابها المصبوغة بالشمس خفية، كما لم يكن حقيقة أنها قفزت حرفياً عن حامل ثلاثي قرمزي لتقترب منا.
قلتُ وأنا أقبل يدها لأستعيد وقوفي: "أنتِ عرافة أليكوان؟"
ظلت العظام المكسورة تؤلمني وساقي تتدلى بلا فائدة تحت جسدي.
"نعم."
أصدر سقراط صوتاً نفاد صبري، غير راضٍ عن سرعة استعادة توازني. انحنت سيليني تحت ذراعي، الذراع التي تحمل رمحي، وحملت ثقل جانبي الأيسر. واصل سقراط طريقه، ورغم أنني فكرتُ جدياً في الهرب ومحاولة استعادة غريفون، لم أستطع تخيل وصولي لقاعدة الدرج قبل أن أُقبض عليّ مجدداً. خطوتُ خطوة مؤلمة للأمام، وواصلتُ الطريق بدعم سيليني.
تمتمتُ: "ظننتُ أن العرافات عجائز."
أمالت سيليني رأسها، وحين أجابت كان صوتها حزيناً.
"هنّ كذلك."
خطر لي شيء آخر، وألقيت نظرة حول الفناء، على مجاثمه الثمانية المقدسة.
"تلك الحوامل. إنها أكثر من مجرد مقاعد."
قال سقراط وهو يمشي فوق صورة الفسيفساء غير المألوفة في مركز الفناء ويواصل السير متبعاً المسار العاجي والذهبي: "النبوءات تُلقى من مقعد السماء."
سألتُ بحيرة: "لكن لماذا هي هنا؟ العرافات لديهن معابد في الخارج حيث يمكنهن استقبال الزوار. لماذا يحتجنها هنا..."
وفهمت.
طالب سقراط: "أكمل إذن. شارك الغرفة باكتشافك."
قلتُ، وقد بدأت القطع تتجمع كفسيفساء ضخمة في رأسي: "السيد ملك في نطاقه. في طائفة أقل شأناً، قد يعني هذا رئاسة الأبطال والفلاسفة والمواطنين. لكن هنا، السيد يحكم الطغاة أيضاً."
طاغية بين الطغاة. وجوع يضاهي ذلك.
قلتُ وأنا أنظر حول الفناء بعينين جديدتين: "لقد استولى على العرافات لنفسه. استخدم هجوم ألكسندر على المدن الحرة كذريعة، وجلبهن إلى هنا. بنى معبداً في قصره، وملأه بكل عرافة تحت الشمس. لنفسه."
قال سقراط وهو يصل إلى بابين عاجيين في الطرف الآخر من الفناء ويدفعهما ليفتحا: "بدأتَ ترى القوة التي يمتلكها طاغية أوليمبيا. هذا ما يسعى شيوخ السماء الهائجة، وكل واحد منهم طاغية في نطاقه، للاستيلاء عليه لأنفسهم. هذا هو الصراع الذي أقحمتما نفسيكما فيه بوقاحة أنت وصديقك الأحمق."
عرجتُ إلى الغرفة التالية بمساعدة سيليني، وشاهدتُ مسكن السيد الراحل. فخم، نعم. استعراضي، بالتأكيد. كانت تختلف عن مكتب دامون أيتوس الشخصي كما تختلف السماء عن الأرض. للأسف، لم يكن لدي وقت لتقدير المشهد حقاً. كان سقراط قد فتح باباً عاجياً آخر وتوغل في أحشاء الجبل.
سألتُ أخيراً، غير قادر على الصمت: "إلى أين نحن ذاهبون؟ ولماذا؟"
رغم فشلنا الذريع، هاجمتُ أنا وغريفون الفيلسوف العجوز بكل ما أوتينا من قوة. ورغم أنه لم يترك آثاراً دائمة، فقد ضربناه. ورغم أنه ألقى بغريفون في العاصفة، فقد أقر بأنه مكان يمكن العودة منه. لم يقتلني سقراط، ولم يقتلني بعد. لماذا، وهو غاضب جداً مما فعلناه؟
"أخبرتك بالفعل. أعلم أن لديك أذنين يا فتى."
لا خيار أمامي سوى إصلاح ما تركه غير مكتمل. فتح سقراط باباً آخر، كان الأكثر استعراضاً حتى الآن، ودخلنا إلى غرفة خالية تماماً من الزينة. أن تسميها غرفة كان مبالغة. حيث كان بقية قصر السيد تحت الأرض مصنوعاً بوضوح من صنع البشر، منحوتاً بعناية من الجبل ومليئاً بالكنوز الأرضية، بدت هذه الغرفة ككهف صغير. لم تكن هناك أرضيات فسيفسائية، ولا أعمدة، وكانت الجدران وعرة وغير مستوية بشكل طبيعي.
أغلق الباب خلفنا، وكان الضوء الوحيد في الغرفة يأتي من عروق الجمشت في الجدران. كان ساطعاً بما يكفي، ببصر الممارس المعزز، لرؤية ما يكمن في مركز الغرفة.
قال سقراط وهو يضم ذراعيه: "تركك أرسطو غير مكتمل. والآن أنا أمام خيارين. يمكنني ترك خياراتك الحمقاء تقودك إلى نتائجها الطبيعية، أو يمكنني إكمال تعليمك، وربما رؤيتك تعيش طويلاً بما يكفي لتصبح رجلاً فاضلاً."
سألتُ وأنا أحدق في اللوح الحجري البارز من الأرض، الشيء الوحيد في الغرفة بملامح زاوية نظيفة: "ما علاقة هذا بذلك؟"
كان لوحاً بحجم رجل، مغطى بنصوص محفورة.
قال سقراط: "الرجل الفاضل هو رجل عالمي. والرجل العالمي يجب أن يتحدث اللغة أينما كان."
استرجعتُ ذكريات "إيوس"، وقدرة غريفون الغريبة على التحدث إلى رجال لا يمكنهم فهم لغته الأم، ومدى سهولة فهمه لهم.
وفكرتُ في كل الممارسين الذين تحدثتُ إليهم منذ وصولي إلى مدينة الملاذ... الذين تحدثتُ إليهم باللاتينية. ركعتُ، بألم، أمام اللوح. استقرت سيليني بجانبي، وبدا وهج عينيها خلف حجابها الذهبي أكثر وضوحاً في الغرفة المظلمة.
سألتُ: "هكذا يتحدث الممارسون مع بعضهم؟"
همهم سقراط.
شرح قائلاً: "كل اللغات متحدة بهدف واحد. أن تنقل، من روح إلى أخرى، وأن تُسمع. قد تختلف الأصوات، لكن القصد يظل كما هو. كل ثقافة لها أسطورة تأسيسية، أول قصة تستحق الرواية. كل واحدة من تلك القصص مكتوبة على هذه الشظية من بابل، وكل شظية أخرى من نفس النوع."
حدقتُ في اللوح. لم أشك للحظة أن شيئاً كهذا لا وجود له في مدينة روما.
أمر سقراط: "اقرأها. وكن متعلماً. أرفض تعليم رجل لا يتحدث إلا لغات البرابرة."
تتبعتُ النص، كل خط محفور بعناية. كان الحجر مغطى من الطرف إلى الطرف، ثلاثة أقسام مفصولة بعناية عن بعضها، كل منها بلغة مختلفة تغيرت حين نظرتُ إليها. كان النص نفسه محفوراً بنظافة. يسهل تمييزه، حتى في الضوء الخافت. ومع ذلك...
"لا أستطيع."
"ماذا؟"
شعرتُ بتوتر سيليني بجانبي عند نبرة الفيلسوف العجوز الخطيرة.
قال سقراط بنبرة عنيفة: "هل تعني أن تخبرني، يا فتى، أن أرسطو لم يعلمك القراءة؟"
قلتُ بضيق وإحباط: "ليس الأمر كذلك. يمكنني الشعور ببداية صداع قادم بالإضافة إلى كل إصابات الأخرى. إنه... إنها فوضى. كأنها قصتان مكتوبتان فوق بعضهما البعض."
بمجرد أن نطقتُ بذلك، خطرت لي فكرة. أغمضتُ عيني اليسرى، وفجأة، تلاشى نصف النص المتداخل، واستطعتُ قراءة القسم الأوسط. ابدأ غناءنا مع إلهات هليكون، اللواتي يمتلكن جبل هليكون، عالياً ومقدساً، وبقرب نبعها الملطخ بالبنفسج على أقدام ناعمة كبتلات الزهور، ترقصن دائرات حول مذبح ------- العظيم.
سأل سقراط: "لماذا أغمضت عينك؟"
نظرتُ للأعلى، مذعوراً.
"أستطيع قراءتها الآن."
ضغط: "بعينك اليمنى فقط؟"
بدا لسبب ما أكثر اضطراباً مما كان عليه في أي وقت منذ لقائنا الأول خارج الحمام. نظرتُ مجدداً إلى شظية بابل وأغمضتُ عيني اليمنى، وفتحتُ اليسرى. أغني عن السلاح وعن الرجل الذي أولاً جاء من سواحل طروادة إلى إيطاليا وشواطئ لافينيوم، منفياً بالقدر.
أدركتُ: "أرى قصة مختلفة بكل عين"، مدركاً كلتيهما من أيام الطفولة.
"ثيوغونيا والإنياذة."
تنفس سيليني: "أوه."
وبينما واصلتُ القراءة بكلتيهما، فاتحاً عيناً ومغمضاً الأخرى، شعرتُ بشيء لا يمكن تفسيره وعميق يلتف في داخلي عبر عيني، وعبر جمجمتي وصولاً إلى عمودي الفقري. شيء بدائي، من نفس النوع الذي شعرتُ به حين نظرتُ إلى جثة ملك الشمس الساقط المشطورة. شيء قوي. وقُطعتُ مجدداً، حين صدم سقراط قبضة يده ضد الحجر خلفه بقوة كافية لتهشيمه.
بصق: "قصتان. قصتان. سأقتل ذلك الابن المهمل لثلاث عاهرات."
سألتُ بضياع تام: "ماذا؟"
"لم يكن مفترضاً بك رؤية قصتين يا فتى. هذه الألواح تريك أسطورة تأسيس ثقافتك. ما تراه على ذلك الحجر هو انعكاس لما أنت عليه. إنه علامة على ثقافتك. وأنت ترى اليونان وروما."
ضرب الجدار مجدداً. سعلتُ من طعم الدخان الطاغي.
قال سقراط بغضب متصاعد: "أساسك ليس غير مكتمل فحسب."
أكملت سيليني فكرته، مفتونة تماماً: "إنه منقسم إلى نصفين."