ابن روما. طرنا. لا وصف آخر لهذا. تشبث العجوز بملابسي الرثّة بشعري، وجذبني نحو السماء بسرعة تفوق سرعة الصوت. تلاشت مدينة أوليمبيا تحتنا في لمح البصر. لا يطير المرء حقاً، بالطبع. دُقَّت هذه الحقيقة في رأسي منذ زمن، كما دُقَّت في رأس كل ممارس. إنها جوهر وهم أولئك الساعين نحو السيادة. رغبة فطرية تداهمك حين تنظر إلى سماء صافية، أو تتأمل وادياً ممتداً. بدا الأمر خطوة طبيعية في مسار الارتقاء.
فما الذي يدفع المرء لزراعة الفضيلة إن لم يكن الطمع في قمم لم يبلغها أبوه؟ في حملات قاسية عديدة، حين كنا نعسكر تحت حصار الجمهورية، كنت أحدق في أسوار مدينة صامدة وأتوق إلى القفز فوقها كما يقفز المرء فوق سياج حديقة. ولِمَ لا؟ رجال فيالق غايوس كانوا يملكون من القوة ما يكفي لمناورة كهذه. لكن أبي صحح لي هذا الوهم سريعاً، وتولى عمي تعزيز الدرس لاحقاً. جوعنا شيء لا مفر منه.
طالما نظرنا للأعلى، تملكنا توق الصعود؛ لا لشيء إلا لأننا نستطيع. لكن ثمة بقاع لا يجرؤ حتى الممارس على بلوغها. ثمة ممالك لا يجرؤ حتى أقوى الطغاة على انتهاك حرمتها. والسماء إحدى تلك الممالك. ما فعله الرجل الذي ادعى أنه سيدُ سيدِ سيدي لم يكن طيراناً، بل قفزة عبثية. لكن في تلك اللحظة التي سبقت السقوط الحر، ونحن معلقون في الهواء بلا وزن، شعرت بثقل رقابة السماء. لم يكن حساً قتالياً أو غريزة فيلق ما كشف لي ذلك.
أي رجل يستطيع سماع الرعد. وازداد الأمر وضوحاً حين كنا نندفع مباشرة نحو تاج محنة السماء الهائجة، العاصفة التي لا تهدأ. استعدت أنفاسي أخيراً بعد أن حبسها صعودنا الخاطف، وصرخت بشتيمة، مستدعياً فضيلة القائد بقوة جعلت الهواء نفسه يئن؛ اهتزاز دون صوتي كان ليحطم الجدران الحجرية لو كنا بجوارها. ربما رفرفت أسمال العجوز المتشرد في الريح أكثر قليلاً، لكن هذا كان كل رد فعله.
لم يرتجف حتى. أحكم قبضته على شعري، وبلا سابق إنذار، التوى وقذف بي نحو صدع صغير في الجبل، أسفل العاصفة مباشرة. كان الأمر أشبه بطلقة من قوس. استجمعت فضيلة القائد بيأس، لكنني لم أعتد استخدامها على نفسي، فلم يسعني سوى إزاحة بعض الصخور الحادة عن طريقي قبل أن أرتطم بالكهف. ومض البياض في عيني وأنا أخترق الحجر وأواصل الاندفاع. هبطت قدم عارية قذرة على ظهري، فأوقفتني فجأة.
انقذف رأسي للأمام ثم للخلف، فارتطم بالحجر مع قوة الاندفاع، وحدقت فيه بذهول.
تنحى الفيلسوف المتشرد عن ظهري، وتخلص من طبقات القماش المتسخة التي بنى بها هالة غموضه، حتى وقف أمامي بـ"توغا"
بيضاء بسيطة. عقد ذراعيه، وحين هبط ثقل توقعاته عليّ، ساحقاً إياي نحو الحجر بينما كنت أحاول النهوض، أدركت الحقيقة. السبب الذي جعل غريفين وأنا نحقق هذا النجاح في خداعنا منذ وصولنا إلى مدينة الخطوة النصفية. والسبب الذي جعل سكيثاس، وأليسا، وكينو، وليفتيريس، وجايسون، وأناستازيا يتقبلون ادعاءاتنا وتلميحاتنا الغامضة ببهولة رغم كوننا مجرد فلاسفة. لم نكن ممثلين بارعين. ولم نكن مميزين بشيء.
لوح سيدُ سيدِ سيدي بيده، فتبدد رعد عاصفة السماء الهائجة الأبدي في ضباب وهمس. لا، كان الأمر أبعد من ذلك. مع تلاشي طنين الصدمة من أذني، فهمت أن ضجيج الطبيعة الخلفي، ذلك الطنين الدائم الموجود حتى هنا على الجبل، قد اختفى فجأة. كأنه لم يكن موجوداً من الأساس. أبطال أعظم منا كانوا مستعدين لتصديق أكاذيبنا، لأن رجالاً كهذا موجودون في العالم.
"هن أودا هوتي أودين أودا."
"... ماذا؟"
سألت. استبد به غضب حقيقي. توترت، وزمجر الدم في أذني، لكنه سيطر على نفسه في اللحظة التالية، وسخر وبصق على أرض الكهف.
"لم يكلف نفسه عناء تعليمك لغة المفكرين؟ سأخنق ذلك الفتى في المرة القادمة التي أراه فيها."
"لقد فعل،"
اعترضت، هذه المرة بلسان المدينة القرمزية لا باللاتينية التي اعتدت عليها مؤخراً.
"أليكوان،"
قال باشمئزاز.
"أقبح لغة في الجزر اليونانية، تليق بأقبح مدنها. لِمَ قد يعلمك تلك اللغة بدلاً من لغته؟"
استرجعت ذكرياتي. كانت تعاليم أرسطو انطباعات أكثر منها ذكريات حقيقية، طغت عليها سنوات الحملات، وسنوات الحرب، وعام من العبودية التي تركتني محطماً. لكن هذا الدرس ظل عالقاً. دائماً كان كذلك. رُسِّخ في ذاكرتي لحظة وُضعت الأغلال في معصمي.
قلت بهدوء: "أخبرني أنني سأحتاجها. أخبرني أنها أهم لغة يمكنني معرفتها."
قضيت أكثر من ليلة بلا نوم كعبد أتساءل كم كان أرسطو يشك. كم كان يمكن أن يعرف. وتساءلت كم يعرف أكثر - لهذا السبب أنا هنا، أبحث عنه. ولهذا السبب عُثر عليّ.
تمتم وهو يمرر أصابعه الخشنة خلال لحية بيضاء طويلة: "ذلك الفتى."
كان الرجل مبنياً كآلة حصار، منحوتاً على طراز الأبطال اليونانيين الذين كنا نصحبهم، لكن مع علامات أكثر وضوحاً لتقدمه في السن. لون شعره باهت. تجاعيد عند زوايا عينيه. وخطوط تفكير عميقة محفورة عبر جبينه.
قلت: "قلت إن أرسطو كان طالب طالبك."
همهم، بعينين شاردتين وهو يفكر.
"هل تعرف أين هو؟"
"غرباً."
هوى قلبي. أليكوس. كان يجب أن أعرف. طوال عام أقنعت نفسي أنه لا يمكن أن يكون قد عاد إلى المدينة القرمزية، وأنه كان سيبحث عني بالتأكيد لو كان هناك. كان يجب أن أعرف أن ذلك وهم طفولي. لم يكن صديقي. كان معلمي، ولم يعد أبي حياً ليدفع له مستحقاته. لم يكن مديناً لي بشيء.
"لا."
رمشت بعيني.
"لا؟"
كرر الفيلسوف العجوز: "لا. أبعد."
أبعد غرباً؟
"مستحيل."
بطريقة ما، ازداد الصمت هدوءاً. بدا أن الهواء بيننا يحبس أنفاسه.
نظر الفيلسوف إليّ، وبصوت ميت الهدوء سأل: "ما الذي قلته للتو؟"
كررت: "هذا مستحيل. لقد رأيت ما يقع غرب المدينة القرمزية. إن كان لا يزال هناك، فهو ميت."
"تظن ذلك، أليس كذلك؟"
قابلت تحديقته بتحدٍ، ومع ذكريات الرعد المزمجر أخبرته: "أنا أعلم."
ركلني الفيلسوف في معدتي، فتقيأت بينما كان الغبار والحجر المحطم يتساقطان حول رأسي. بعد ثوانٍ، استوعبت حواسي ما حدث وأدركت أنني دُفنت في الجدار البعيد للكهف.
قال الفيلسوف العجوز وهو يتقدم نحوي: "أنت تعلم؟ أنت لا تعلم شيئاً. في الواقع، أنت تعلم أقل من ذلك. هل كان أرسطو فاشلاً لدرجة أنه لم يستطع زرع فكرة واحدة في جمجمتك الرومانية الغليظة؟"
أمسكني من عنقي وسحبني من الحجر. زمجرت وبصقت في وجهه. توقف البصاق على بعد شعرة من عينيه، ثم ارتد فجأة إلى وجهي. يونانيون حقيرون متغطرسون.
سأل: "ما الذي تظن أنك كنت تفعله منذ أن وطئت قدماك هذه الشواطئ؟ ما الذي أنجزته، ولأي غاية؟"
خلافاً لمطالبته بالإجابات، اشتدت يده أكثر حول حلقي. أجبرت الكلمات على الخروج، حتى وأنا أمشط محيطنا بعيني. كان كهفاً كغيره، لكن مع آثار سكنٍ بسيطة تدل على وجود الفيلسوف. فراش للنوم على يساري، مجموعة صغيرة من الأكواب والأطباق على يميني، إلى جانب كومة صغيرة من لفافات البردي والألواح المتنوعة.
اختنقت قائلاً: "جئت إلى هنا بحثاً عن أرسطو."
سأل الفيلسوف العجوز، ومد يده نحو ظلي. الظل الداكن، الذي كان يتلوى بجنون في الأضواء المتناثرة من العاصفة خارج الكهف، ابتعد بشكل غير مفهوم عن يده. يتحرك بإرادته الخاصة.
"إقحام نفسك في صراع سياسي لا ناقة لك فيه ولا جمل، بلا تأثير، لسبب لا يتعدى إثارة الفوضى؟ لأنك تعتقد أنك تستطيع؟ بماذا تفكر؟"
فحيحت: "أظن أن الحثالة يلتهمون هذا المكان."
"لذا قررت الانضمام إليهم، وأخذ قسطك؟"
"لا. قررت أن أقتطع قسطاً منهم."
هزت "الغرافيتاس"
الكهف، ورغم أنها لم تحرك الفيلسوف العجوز، إلا أن الحجر الذي أمسكت به بفضيلة القائد وضربته به في مؤخرة رأسه فعل ذلك بالتأكيد. تمايل للأمام خطوة، نحوي، فصدمت أنفه بجبهتي. كان الأمر أشبه بنطح جبل كاوكوسو نفسه، لكنني كبحت الغثيان وتحررت بينما كان مذهولاً. قدم لي ظلي رمح البرونز السماوي فأمسكته بقوة، والتفت ورفعت طرفه بكل قوتي. أمسك الفيلسوف الرمح من مقبضه وضربني مرة بيده الحرة.
فقدت وعيي للحظات أخرى، وعندما استعدته كنت مستلقياً على ظهري خارج الكهف مباشرة، أحدق في العاصفة. قطرات الندى تسيل على وجهي، تمتزج بدم أنف مكسور. ومض البرق ألف مرة في تتابع سريع، شبكات واسعة متشعبة من الأضواء ابتلعتها سحب العاصفة في اللحظة التالية. في المسافة، سمعت صرخة مألوفة. أمسكني الفيلسوف من قدمي وسحبني عائداً إلى الكهف.
قال الفيلسوف وكأن شيئاً لم يكن: "لن أُخدع، يا فتى. ولن أُستمال بالكلمات المعسولة."
إن كان قد أصابه أي ضرر دائم من ضربتي المفاجئة، فلم أستطع رؤيته. ألقى بي في وسط الكهف وجلس بجانبي، عاقداً ساقيه، ويد على ركبته بينما الأخرى تسند ذقنه. حدقت بتمرد في السقف الحجري للحظة طويلة، قبل أن يغلب المنطق كبريائي. لم يكن هذا ما جئت لأجله، لكنها فرصة لن أحصل عليها مرتين. وقد قال إنه سيعلمني طريق العالم. إما أنني وجدت معلماً جديداً - أو بالأحرى عثر عليّ - أو أنني على وشك الموت.
بطريقة أو بأخرى، يجب أن أستغل هذا.
قلت مجدداً: "جئت إلى هنا بحثاً عن أرسطو. كنت قد تجاوزت للتو مرحلة في ممارستي وكنت أستكشف أحد حواسي الجديدة في جنازة كيريوس. تسببت بالخطأ في تنبيه نصف دزينة من الممارسين الأبطال، فظنوا أنني أبحث عن قتال. ماذا كان بوسعي أن أفعل غير التظاهر بأنني أكثر مما أنا عليه؟ أن أجعل نفسي أبدو خطيراً جداً لدرجة لا تُحتمل؟"
"كان بإمكانك شرح خطئك والاعتذار عنه."
رفعت كتفي، ولم أكلف نفسي عناء الجلوس. كان رأسي وأنفى ينبضان دون توقف بالتزامن. كانت الأرض مريحة بما يكفي للحظة.
"أنا غريب في أرض غريبة همجية. كيف لي أن أعرف ألا أحد منهم سيأخذ الإساءة على محمل الجد لكوني أضعت وقتهم؟ من ذا الذي سيعاقب بطلاً عظيماً لأنه داس على فيلسوف شاب وقح؟"
"أنا سأفعل."
نظرت إلى سيد سيد سيدي. قابل نظرتي بثبات، وبعد لحظة أومأت برأسي.
"أصدقك. لكنني سأكون ميتاً على أية حال."
أشار قائلاً: "كانت العدالة ستتحقق."
"هذا لا يكفي. لدي أشياء يجب أن أفعلها قبل أن أموت، سواء كانت عدالة أم لا."
تأمل العجوز ذلك للحظة طويلة، ثم سأل: "ما هي الفضيلة الأولى؟"
"الحرية."
نظر الفيلسوف العجوز إليّ وكأنني أنبتُّ رأساً ثانياً.
"هل فقدت عقلك يا فتى؟"
رفعت حاجباً.
"هذا هو البحر المتوسط الحر، أليس كذلك؟"
قال باشمئزاز: "لقد أساء إليك أرسطو حقاً. إنها مسألة روحك يا فتى، لا مجرد معتقداتك. إنها مسألة أساس."
أساس.
"ما الذي يتطلبه الأمر ليقود الرجل؟"
أجبت هذه المرة بجدية: "الغرافيتاس."
همهم الفيلسوف العجوز.
"وما هي الغرافيتاس؟"
أجبرت نفسي على الجلوس، وأدرت رأسي وبصقت أكبر قدر ممكن من الدم من فمي. تنفست بعمق، متتبعاً أنفاسي الحيوية عبر القنوات القديمة والجديدة داخل جسدي. وأجبرت نفسي على التذكر.
قلت، وكل كلمة كزجاج مكسور في حلقي: "الغرافيتاس هي ثلاثة آلاف رجل يندفعون نحو تارتاروس بأمرك. هي أربعمائة وثمانون درعاً خلف ظهرك بينما تغوص في فم العدو المفتوح. هي ثلاثمائة حصان يصرخون يندفعون بجنون نحو البحر. إنها ثقل."
ردد الفيلسوف: "ثقل؟"
أومأت برأسي مرة واحدة، محدقاً خلف كتفه، نحو الماضي البعيد.
"كل رجل عالم بحد ذاته. هو مدينة، وعائلة، وزوجة وأطفال، وأصدقاء وأعداء ورفاق. هو آمال وأحلام، وتطلعات لتغيير كل ما يستطيع تغييره. هو كل هذه الأشياء، وهو ثقيل. الغرافيتاس هي ثقل ثلاثة آلاف رجل كهذا. هي ثلاثة آلاف عالم، ثلاثة آلاف حياة كان يمكن أن تكون، محمولة على كتفيك. إنها ملح،"
قلت بصوت أجش.
"وهي رماد."
للحظة طويلة، ساد الصمت في الكهف إلا من الذكريات. ثم قبضت يد قوية خشنة على كتفي.
سألني: "كم عمرك يا فتى؟"
"عشرون."
تنهد قائلاً: "عمر طغاة الأطفال. هؤلاء الشياطين في الغرب. أنت متأكد أنهم لم يكونوا بشراً؟ العالم مكان واسع، مليء بأناس غريبي الأطوار."
فكرت في الأنياب المكشرة والعيون الشقية بلون برق المحنة. مهما كان ما رآه فيّ في تلك اللحظة، لم يضغط الفيلسوف على النقطة أكثر.
هز رأسه ونهض واقفاً: "حفنة من الأبطال الضائعين لن تكفي لمواجهة قوة كهذه. إن كنت تلاحق الشياطين، فستحتاج إلى المزيد. ستحتاج أن تكون أكثر."
صرخت سوريا مجدداً، أقرب هذه المرة.
سألت: "كيف عرفت عن الشياطين؟"
ثم ضغطت: "كيف عرفت أننا مسؤولون عما حدث في الحمام؟ وأننا كنا نصطاد الغربان؟"
سخر الفيلسوف العجوز: "أنا لا أعرف شيئاً يا فتى. أنا أستمع، وأتعلم. إنه لأمر مذهل ما سيقوله الرجل حين يظن أنه لا يوجد أحد مهم حوله ليسمعه. والأكثر إثارة للدهشة ما سيقوله حين يظن أنه لن يضره ترك بعض الأمور تفلت."
حرك أصابعه ودور كتفيه، والتفت ليواجه مدخل الكهف مباشرة.
قال بازدراء قوي وهو يشد قدميه: "والأكثر إثارة للدهشة على الإطلاق، هو ما سيقوله الأحمق حين يريد أن يُسمع."
صرخت سوريا للمرة الثالثة، في الأسفل مباشرة، وبزغت الشمس مرتين.
[الفجر يصل على عرشه.]
انفجر غريفون عبر المدخل والدم على وجهه والنار في قبضتيه. وقبل أن يتمكن سيدُ سيدِ سيدي من صفعه خارج الهواء، اندفعت للأعلى وضربت بكتفي ظهر الفيلسوف العجوز، مما أفقده توازنه. لم يدم الأمر سوى جزء من لحظة. لكنه كان كافياً. ضرب غريفون الرجل كالمذنب.