ابن روما على الرغم من محاولات غريفون المستميتة لجرّي إلى صفوف «الفجر الوردي»، لم أكن يوماً عضواً حقيقياً فيها.
ثمة واجبات لا يسع العبد تجاهلها، مهما كانت الثياب التي يرتديها أو الرفقة التي يخالطها.
ومع أن غريفون كان «الأرستقراطي الشاب»
في الطائفة، وصاحب المكانة التي لا تعلوها إلا واحدة، إلا أنه ظل ثانياً. لم أقابل دامون أيتوس سوى مرتين. كانت الثانية أثناء طقوس التنشئة التي جرّني إليها ابنه في الكهف المطبق، حيث يرقد جثمان ملك الشمس الساقط وقد شُطر نصفين في سبات أبدي. حين تفتّح الضوء الوردي في كفّ ذلك الجثمان كشروق شمس، انتقلت عينا الكيريوس من ابنه إليّ. ومع أن حواسي كانت مخدرة تحت قيود الحديد ولم أشعر بشيء حينها، فقد أيقنت آنذاك، كما أيقنت منذ البدء، أن كل نَفَسٍ أستنشقه داخل المدينة القرمزية كان نَفَساً سمح لي به.
أما المرة الأولى التي قابلت فيها دامون أيتوس، فكانت جراحي لا تزال تنزف، وأذناي لا تزالان ترنان بقعقعة الحرب. أمر قائدَه وجنوده بالانصراف، ثم إخوته. جلس صامتاً بينما كنت أنا جاثياً على أرضية الرخام، أنتظر بصبر. حلّ الليل وبزغ القمر. كانت أصوات الأحاديث والقتال والحياة العادية تتسرب عبر الشرفة المفتوحة لمكتبه. لم يتململ. لم يتحرك.
وأخيراً، حين انبلج الفجر فوق سلسلة الجبال الشرقية، نطق طاغية المدينة القرمزية بكلماته الأولى لي: "لقد فشلت".
للحظة، لم أدرك أن الكلمات قيلت بصوت مسموع. فقد كانت تتردد في ذهني منذ ساعات. نظرت إليه أخيراً، وكان يحدق بي بلا شفقة ولا ازدراء. لم يكن هناك سوى التوقعات. لم يبدُ عليه أدنى استغراب.
وتابع دون أن يكترث لنظراتي الشاردة: "سقطت مدينة روما. وتشتتت فيالقها وولت. لم يبقَ منك سوى هذا".
نهض من وراء مكتبه، فبدا فارعاً. كان قوامُه يذكّرني بضخام القوط على الجبهة الغربية، لكن دون أجسادهم المتكتلة وملامحهم المسخ. كان بوسعه أن يقف نداً لعمالقة قرطاج. دار حول مكتبه، وخرج إلى الشرفة يراقب الضوء وهو ينتشر في مدينته.
قال لي: "لن تحزن أقاليمك على رحيلك. ولن يبكي المقهورون على القاهر. كل ما أنت عليه، كل ما شيده أسلافك، سيزول في غضون عقد. لن يبقى شيء. وأبناء أينياس يموتون معك".
وهكذا نطقت كلماتي الأولى له: "أعرف ذلك. أعرف كل ذلك".
قبضت يديّ، عاجزاً عن إدراك فضيلة القائد. وكأن ذلك كان سيغير شيئاً. لم يكن ليفعل حينها، ولن يفعل الآن. ومع ذلك، ضربت بقبضتي على الأرض. تصدع الرخام.
قال وكأنني لم أتكلم: "كان رداؤك أبيض، ذات يوم".
كانت تلك الخرقة القذرة لا تزال عالقة بكتفي بمعجزة، لكنها تلطخت منذ زمن طويل بلون أحمر ترابي من الدم والوحل طوال الحملة. ومع ذلك، بقيت على حالها. علامة القائد الأعلى لفيلق روماني. زمجرت ونزعتها عن كتفي.
أصدر حكمه دون تردد: "فات الأوان على ذلك".
ومع أنني كنت أعمى عن النيوم والفضيلة، إلا أنني شعرت بهما حين هبطتا على رأسي كالمطرقة. أجبرتني على الانحناء.
"لقد قبلت ذلك العبء وخذلت الرجال الذين وضعوا تحت إمرتك. لا مهرب من هذا".
كان حكم الطاغية مطلقاً. تلطخت أرضية الطاغية النظيفة بدمٍ قذفته من بين أسناني المطبقة. سمعت دوي الرعد في أذنيّ ورأيت الظلمة تزحف من الحواف بينما كنت أجبر عينيّ على النظر للأعلى. للأعلى. التفت دامون أيتوس من شرفته والتقى عيناي مجدداً. بانتظار.
قلت، وكل كلمة تخرج شاقة إلى الهواء الطلق، وكل مقطع لفظي يفاقم الجراح التي خلفتها تلك الكلاب في جسدي: "لم أستحقه يوماً".
لو واصلت الكلام تحت وطأة نفوذه، لمت.
"لقد خذلتهم. رجالي. معلميّ. روما. لا أستحق أن أسمي نفسي فيلقياً، ناهيك عن قائد. لا شيء مما تقوله قد يجعلني أكرهك أكثر مما أكره نفسي. ولا حكم من أحكامك قد يكون بوحشية ما أستحقه".
تأملني دامون أيتوس طويلاً. ثم أومأ برأسه، وتلاشت وطأة حكمه عني. زمجرت مجدداً وضربت بقبضتيّ المحطمتين على الرخام.
"أي شخص يمكنه أن يغضب. هذا أمر يسير".
التفت يدان عريضتان خشنتا الجلد حول معصميّ، بقوة أشدّ وأصلب بكثير من الأصفاد الحديدية. جرّني الكيريوس إلى قدميّ.
"لكن أن تغضب على الشخص المناسب، وبالقدر المناسب، وفي الوقت المناسب، وللغاية المناسبة؟"
ضغط دون قوة مفرطة، فهويت جالساً على مقعد. استند هو إلى مكتبه، محجباً ثلاثة من المحاربين الأربعة المنحوتين على واجهته.
قال لي: "ذلك ليس في مقدور الجميع. وليس بالأمر اليسير".
كانت قوتي تخبو. وأصداء الخمسة تتعالى في كل دقيقة. سألحق بهم قريباً.
"ما اسمك؟"
حدقت شارد الذهن في الضوء عند الأفق.
"سولوس".
تمتم: "آخر أبناء روما. ملك الملح والرماد. أظن أن هذا كل ما تبقى".
نقر الكيريوس بأصابعه، فدخل المكتب رجل يحمل وقاراً متزناً مع تقدم عمره.
قرر دامون أيتوس: "داوه، وشغّله".
حنى العجوز رأسه على الفور، لكنه رفعه وسأل الطاغية: "كعبد، يا دامون؟ هل أنت متأكد؟"
سأعرف لاحقاً أن هذا العجوز هو الأول بين خدم «الفجر الوردي»، والأكبر بينهم بلا منازع.
لكن حتى يومنا هذا، لا أعرف كيف امتلك الجرأة لمساءلة طاغية حيث كان الجميع يحنون رؤوسهم خضوعاً. والأكثر من ذلك، لا أعرف لماذا سمح له الطاغية بذلك. لم يثُر دامون أيتوس غاضباً من وقاحة العبد. بل استدار مبتعداً، منصرفاً عن كلانا ليعود إلى شؤون حكم المدينة القرمزية.
"أياً كان ما كان عليه من قبل، فقد سلبته إياه قرطاج. هو الآن لا شيء".
ورغم كل محاولات غريفون لإشراكي في الحياة اليومية لمبتدئ حقيقي، ورغم رعايته لي بنفسه خلال الطقوس، كانت كلمته تأتي بعد كلمة أبيه. وكان دامون أيتوس قد قرر منذ البداية أنه لا مكان لي داخل نطاق سلطانه.
لم أكن يوماً نداً لأولئك الباحثين عن أجوبة تحت ضوء الفجر الغامض، تلك حقيقة الأمر ببساطة. لكنني عملت بينهم وراقبت ما يفعلون. كان أهل اليونان في جوانب كثيرة تماماً كما وصفهم معلمي في طفولتي، بل وأكثر في جوانب أخرى. أكثر حيوية، وأكثر انشغالاً بالعلوم، وأكثر صخباً وتحرراً، وأكثر غطرسة وعبثاً في مساعيهم. كانوا بالنسبة لي غرباء تماماً كالقوط والبريطانيين والكلت. لم أكن أدرك يقيناً في مواضع عدة ما يعنيه حقاً أن تكون مريداً في مجمع أسرار يوناني.
لكنني عرفت من أين أبدأ.
كانت الدرجات الحجرية المنحوتة في هذا الجزء من جبل كاوكوسو تعمل كمسرح نصف دائري، وقد ازدحمت أسطحها بمريدي طائفة "السماء الهائجة".
صبية وفتيات ورجال ونساء، تجمعوا أفراداً وفي جماعات صغيرة، بأيديهم ألواح ولفائف بردي فارغة. طغت درجات متفاوتة من اللون النيلي وما يمازجه من ألوان على ملابسهم. وفي أسفل الدرجات، على منصة دائرية تبرز فوق الوجه الجنوبي للجبل، كان فيلسوف يلقي محاضراته. بدا في مقتبل العمر، عريض المنكبين أسمر البشرة، ولم يفضحه سوى تجاعيد خفيفة حول عينيه وشعر رمادي على صدره. ظل شعره غزيراً داكناً، ولحيته كثيفة مجعدة.
تحدث بوقار السنين وثقة من يعلم أنه الأذكى في المكان.
كانت محاضرات الفلاسفة للمريدين الناشئين أمراً معتاداً في "الفجر الوردي".
كانت السبيل الأساسي للارتقاء لمن هم أصغر وأضعف من أن يتحدوا أقرانهم في الحلبة الثمانية أو على المضمار. كانت السنوات الأولى هي الأكثر تشكيلاً للشخصية، لذا كان الصغار يتلقون أكبر قدر ممكن من الأفكار والمعارف. كثيراً ما كانت الفضيلة التي يستخلصها المرء من بحر روحه ليست نتاج معلم واحد، بل مزيجاً من آلاف اللحظات والكلمات والانطباعات. كانت تلك هي الطريقة الطبيعية. والطريقة الصحيحة، كما سيقول الكثيرون.
كان سؤالاً لم أستطع الإجابة عنه بنفسي. كان موضوع المحاضرة هذا المساء، في أعالي الوجه الجنوبي للجبل حيث يكثر الناشئون عديمو الخبرة، هو علم الأعداد. وتحديداً الفيثاغورية.
كان معروفاً أن مجمعات الأسرار في المتوسط الحر هي من أرقى المؤسسات في العالم، ولو صدقنا غريفون وأناستازيا، فإن "السماء الهائجة"
تتفوق حتى عليهم في جودة معلميها. بينما كنت أتكئ بمرفقي على الدرجات الحجرية خلفي، منصتاً، وجدت تصديق ذلك أمراً عسيراً.
"في الطبيعة مبدأ موجه، تصميم فكري يتجلى لكل من يسعى إليه"، هكذا ألقى الفيلسوف محاضرته، مشيراً بيده وأصابعه نحو السماء.
"مراقبة هذه التصاميم تتيح لنا ملء الفراغات التي خلفتها الطبيعة. نستخدم الأرقام لتمثيل مفاهيم تتجاوز الإدراك التقليدي، وبذلك نمهد الطريق لفهم مستقبلنا. أمر عظيم كحركة النجوم لا يمكن التنبؤ به حدسياً. لكن يمكن تقطيره في أرقام. والأرقام دائماً قابلة للتنبؤ".
قاد الفيلسوف جمهوره عبر مقدمة، تذكرت تعلمها حين كنت أقصر من أن أصيب فك رجل بلكمة دون أن أقفز. بدا بعض المريدين غير مهتمين، بينما كان آخرون يدونون بتركيز شديد. انتقل الفيلسوف بعد حين إلى أمثلة محددة، عاداً أصابع يده الأخرى واحداً تلو الآخر.
"قبل التلاعب بالأرقام، ثمة معنى في الأرقام ذاتها. نموذج الروح عند "برود" يخبرنا أننا نوجد في ثلاثة أجزاء. نصعد عبر أربعة عوالم فانية، وفي كل منها نتقلد عشر رتب. ثمة معنى في كل رقم، كما ثمة معنى في كل نصل عشب وكل حبة رمل متحركة".
نظر إلينا جميعاً بتوقع صبور.
"ليخبرني أحدكم عن دلالة الرقم الأول، إينا".
"النصر"، هتفت فتاة ترتدي رداءً بلون أحمر داكن.
أومأ الفيلسوف برأسه قبولاً.
"آخر".
"البقاء"، اقترح شاب في سترة أرجوانية زرقاء، ليعارضه زميل له بجانبه فوراً باقتراح النقيض تماماً.
قاطعهم الفيلسوف قبل أن يحتدم الجدال.
"كلا الجوابين صحيحان، وكلاهما ناقص. يمكنكم جميعاً اقتراح معانٍ مختلفة، وسيحمل كل منها جزءاً من الحقيقة، لكن أياً منها لن يكون مكتملاً، لأن "إينا" فوق كل شيء هي..."
"الوحدة"، نطق صوت من الأعلى، والتفت كل مريد حاضر ليرى وافداً جديداً يهبط الدرجات الحجرية.
"الواحد هو أصل كل الأشياء. هو لعلم الأعداد كعلم الأعداد للطبيعة. كل جوانب العالم يمكن تفكيكها إلى أرقام، وكل الأرقام يمكن تفكيكها إلى إينا".
"صحيح تماماً"، قال الفيلسوف، وقد تداخل انزعاجه من المقاطعة مع مودة ظاهرة للشاب الذي يقفز على الدرجات.
"جئت مجدداً لتسرق طلابي مني يا جيسون؟"
"أوه، لم أكن لأحلم بذلك"، قال البطل، وسط خيبة أمل هادئة لمعظم الحضور.
غمز لمجموعة من الناشئين الصاخبين قربهم، قافزاً على الدرجات ثلاثاً تلو ثلاث بخفة مريبة يتحرك بها كل الممارسين المتقدمين.
"ظننت فقط أنك قد تحتاج إلى مساعد. لا يضر أبداً الحصول على مجموعة ثانية من..."
التقت عيناه الزرقاوان المتقدتان بعيني، فتعثر جيسون. صرخت فتاتان تضعان زهوراً في شعرهما حين اصطدم بهما بطل يفوقهما حجماً مرتين، ليرسلهما تتقلبان إلى المستوى الأدنى، في أحضان مجموعة من الصبية.
"جيسون؟"
سأل الفيلسوف، وقد تصاعدت طاقته قلقاً.
"خطئي"، قال البطل، مستعيداً توازنه في اللحظة التالية ومقدماً يده للفتاتين.
رفعهما إلى مقاعدهما واعتذر لهما، مبتسماً بترف لنظراتهما المبهورة.
"في الواقع، أعتقد أنني سأحضر هذه المحاضرة. أظن أنني كنت أتصرف كمعلم أكثر مما ينبغي مؤخراً. لا يزال لدي الكثير لأتعلمه، أليس كذلك؟"
بهذا قفز عائداً إلى أعلى الدرجات. نجح بطريقة ما في الهبوط ممدداً باسترخاء غطى ثلاث درجات وكأنها أريكة وثيره، محتلاً لنفسه أحد الأماكن الفارغة في الصفوف الأكثر بعداً عن المحاضر. كان ذلك يضعه على بعد أقدام قليلة مني.
"ما الذي تفعله هنا يا سول؟"
همس، حين عاد الفيلسوف لمحاضرته وبعد أن طرد جيسون نظرات المريدين الفضولية.
"أتعلم"، قلت بلامبالاة.
فشهق جيسون.
"حقاً، وأنا ملك مصر".
"بعيداً عن الديار"، لاحظت.
ارتجفت شفتاه نحو ابتسامة، لكنه كبحها.
"لكن حقاً"، قال، "هل الأمر يتعلق بتلك الليلة؟"
أشار الفيلسوف على منصته واستحضر خيوطاً من لهب بلون العسل، ينقش في الهواء كأنه لوح طيني. رسم أشكالاً هندسية في الريح، واضعاً تسميات لأضلاعها ومبيناً المعاني خلف اقتراناتها.
"جئت إلى هنا من أجله"، قلت، وكان ذلك صحيحاً.
لم أحظَ بامتياز حضور محاضرات "الفجر الوردي"
شخصياً، لكنني التقطت ما يكفي عرضاً وتذكرت ما يكفي من معلمي لأعرف أنها فرصتي الفضلى لتركيب أسلوب اليونان في الممارسة. كنت هنا لأجد معلمي، كان ذلك صحيحاً فوق كل شيء. لكن كان عليّ الإقرار باحتمالية ألا أجده هنا. وحتى أعرف يقيناً، كان عليّ استغلال وقتي هنا بأفضل وجه. سأبحث عنه بمجرد أن أعرف وجهتي. سواء كان ذلك عبر المدينة أو عبر القارة، سيتم الأمر. من جانبه، تضاعفت ألسنة اللهب الحمراء في عيني جيسون، وانفرجت شفتاه فهماً.
"إذن هو يتآمر مع ألازون. كنت أشك، لكن كان ينبغي أن أعرف".
تنهدت بهدوء.
"لا تتسرع في الاستنتاجات"، هذا كل ما قلته.
أومأ جيسون إيماءة طفيفة، مراقباً الفيلسوف بالأسفل بارتياب مخفي بعناية.
"بالطبع، علينا التعامل مع هذا بحذر. لكن إن كنت محقاً، وأظن أنك كذلك... يمكننا إثبات تورط ألازون في تلك الليلة بما لا يدع مجالاً للشك".
سلمت نفسي لهذا الواقع الجديد، عاقداً حاجبيّ أمام تداعيات ما قاله للتو. من ذكرياتي الغامضة عن الجنازة، تذكرت شاباً مصبوباً في القالب نفسه كغريفون، لكنه مصنوع من مواد أدنى. أرستقراطي شاب يفتقر إلى الجسارة التي تدعم غطرسته. أخبرنا سكيثاس في اليوم التالي أن الغراب الذي أسرناه قد ورطه. كاد يعترف بالأمر بنفسه، ذلك الوغد، هارباً كما فعل. لكن بدا أنه قدم حجة مقنعة لنفسه.
أو ربما، والأرجح، أن أحدهم قدمها نيابة عنه.
"ماذا عنك؟"
سألت بهدوء. رمش جيسون، معدلاً رداءه ببعض الارتباك وبادياً عليه الحرج.
"هذه المحاضرات... اعتماداً على من يلقيها، تميل إلى الانحراف".
رفعت حاجباً. سعل جيسون في قبضته.
"المريدون لا يزالون سريعي التأثر في هذا العلو من الجبل"، شرح.
"لا يزالون ساذجين ومبهورين بمدينة الملاذ وهضبتها العظيمة. الكثير منهم بالكاد يعرف ما هو البلاغة، ناهيك عن كيفية تحصين أنفسهم ضدها".
اتسعت عيناي حين أدركت ما يرمي إليه. راقبت الفيلسوف يصيغ المعنى من العدم، ينقشه في الهواء بلهب متلألئ، وراقبت المريدين الحاضرين ينهلون منه كواحة في صحراء. كان الأمر منطقياً حين فكرت فيه. البلاغة أداة كأي أداة أخرى. يمكن للفيلسوف استخدامها للإقناع كما يستخدمها للشرح. إن كان غريفون محقاً في معبد الأب، فإن مقاومة تأثيرها قد تكون مسألة ممارسة مقارنة.
"إنهم يجندون الأطفال".
يجمعون الفصائل. يحرضونهم بعضهم على بعض. أومأ جيسون، ونظرة مظلمة في عينيه.
"هذه لحظات تهدف إلى إمداد الممارسين الجدد"، قال بهدوء.
"الكثير من هؤلاء المريدين استثنائيون لدرجة أنهم نالوا القبول في الطائفة قبل ترسيخ فضيلتهم. محاضرات كهذه توفر أساساً أوسع ليعتمدوا عليه حين تحين اللحظة. عندما تُلقى بحسن نية".
مزيد من المناورات. ضيقت عينيّ.
"إذن أنت تعرض مساعدتك في الإلقاء بصفتك أقدم منهم في الممارسة".
"أمر يستحيل رفضه"، وافق.
"وإن حدث ووجهت الأمور بعيداً عن موضوع معين أو آخر، فمن ذا الذي سيقول إن هناك نية وراء ذلك؟"
لأن اتهامه بمثل هذا يعني توريط أنفسهم.
"تبصق في أعينهم وتتحداهم أن يرمشوا"، قلت دون نبرة محددة.
ابتسم جيسون بمرارة، ملقياً رأسه للخلف ومحدقاً في العاصفة التي لا تهدأ.
"ماذا عساي أن أقول؟"
همس.
"تحدي الطغاة هو فضيلة البطل".
هاجمتني رائحة الطقسوس المحروق. دارت حول جيسون، واصمة إياه، كما وُسم ليلة الجنازة. بدأت أفهم الآن. الغربان يستهدفون المتنافسين الأولمبيين بينما يسعى الشيوخ للنفوذ داخل الطائفة، لكن ذلك لم يكن كل شيء.
"أين غرفتك؟"
سألته، فأجاب جيسون دون تردد. واثق أكثر من اللازم. ابتلعت المرارة في حلقي ونظرت إليه بقصد عميق.
"ابقَ هناك الليلة. سنتحدث غداً، في الأغورا".
ابتسم جيسون بشراسة.
جاءت الغربان الثلاثة في جوف الليل لطلب رأس بطل جزر المرمر. لم يكن أي منها يضاهي البطل في شيء، لكن مهمتها لم تكن أسره. كانت في هذه الليلة مجرد نصال صدئة في الظلام. لا يهم إن تكسرت، ما دامت ستغرس سمّها في قلب البطل أولاً. كان الموت ثمنًا مقبولًا، ما دام سيطال الجميع. تسلل اثنان من الغربان عبر أروقة مسكن البطل ذات العروق الزرقاء، بينما تسلق الثالث الجبل وصولًا إلى نافذته.
انقضت الغربان الجائعة على الاثنين في الرواق قبل أن يتمكنا من الصراخ، وما إن بلغ الغراب الثالث حافة شرفة البطل حتى وجده في انتظاره بالداخل، وعيناه الزرقاوان تتوقدان في العتمة. أمسك جيسون الغراب من عنقه وجره إلى الداخل.