ابن روما "…الحقّ يقال، يستحيل على امرئ مثلي أن يكون قد عرف رجلاً مثله،"
قال المزارع البطل، منهياً استذكاره الكئيب.
"في النهاية، كلّ ما أستطيع تقديمه الليلة هو امتناني للّطف الذي أبداه لي، في تلك اللحظات القليلة التي تقاطعت فيها دروبنا."
أصدر غريفون أصواتاً مهذّبة، وتفوّه ببعض الكلمات التعاطفية، لكنّه كان يرمقني بنظرة جانبية، وارتعش بؤبؤ عينه ارتعاشاً خفيفاً. هل كان هذا حماساً أم خوفاً مكبوحاً؟ الأوّل، بمعرفتي به، على الرغم من أنّ الثاني كان ليكون ردّ فعل أكثر منطقية. لم يتحدّث المزارع البطل إلا باقتضاب عن علاقته بالرجل الذي احتفوا به الليلة، لكنّ ذلك كان كافياً. لم تُودِع أوليمبيا طاغيةً وحسب الليلة.
فقد مات قائد طائفة السماء الهائجة.
"ماذا عنكما؟ كيف عرفتماه؟"
سأل البطل، مستجمعاً قواه. فجأةً، عبس حاجباه، وتراقصت النيران خلف عينيه.
"لا، قبل ذلك. سامحاني، لقد نسيت نفسي. اسمي سكيثاس."
كان اسمه ممنوحاً، لا هبةً — مع توقّع مقابل.
"غريفون،"
قال الأرستقراطي الشاب السابق دون تردّد. والتفتت عينا سكيثاس المتّقدتان إليّ.
"سول."
"لقاؤنا طيّب،"
قرّر.
"موافق."
كانت ذراع غريفون لا تزال، بطريقة ما، ممدودةً على كتف البطل الشاب. هزّه قليلاً وهو يلوّح بيننا.
"أما نحن، فقد تقاطعت دروبنا مع القائد بالطريقة نفسها التي تقاطعت بها دروبكما."
"أهكذا؟"
سأل سكيثاس باهتمام وشكّ متقن التخفّي. كانت حيلته واضحةً منذ البداية، إذ وصف ظروفه هنا في أوليمبيا بأكثر المصطلحات غموضاً. حتى اعترافه بهوية القائد كان على مضض — ودون اسم مناسب. أخبرني شيء ما أنّه لم يتنازل عن كلّ هذا إلا لأنّه شعر بضرورة ذلك. ليثبت نفسه. كان ذلك حدساً، لكنّ غريفون وصل بوضوح إلى الاستنتاج نفسه. كان سكيثاس يستكشفنا. يختبر شرعيتنا بينما يثبت شرعيته. لكن لماذا يتكلّف عناء إثبات نفسه؟
ليس للبطل سبب لتبرير نفسه أمام زوج من الفلاسفة المتغطرسين. كان الفرق في مكانتنا واضحاً وضوح الشمس. إلا إذا لم يكن كذلك.
"لا تتظاهر بأنّك لا تستطيع التمييز،"
وبّخ غريفون.
"الأمر مكتوب على وجهك — المنافس يتعرّف على المنافس. لقد جئنا للمشاركة في الألعاب، مثلك تماماً."
لم تكن كذبة. غريفون لا يكذب. لكنّ ذلك جعل العبارة أكثر سخافةً فحسب. قبضتُ على قبضتي اليمنى، تلك التي لم تكن في مجال رؤية المزارع البطل. ما الذي كان يظنّ أنّه يفعله؟ نظر سكيثاس إليّ، باحثاً. لم ينكر تخمين غريفون. ليس بطلاً فحسب، بل رياضياً أولمبياً في طور التكوين. رفع غريفون حاجبيه توقّعاً. لسوء حظّه، لم يعد الأرستقراطي الشاب لفجر الورد، ولم أعد أنا أحد عبيده.
"هو يشارك،"
قلت، مشدّداً على التمييز. إذا ظنّ أنّني سأساير خططه إلى الأبد، فهو مخطئ تماماً. لم أُمهل إلا لحظةً لأستمتع بنظرة غريفون الغاضبة. استرخى سكيثاس بالفعل قليلاً بعد إجابتي، كما لو أنّني قد أوضحت للتوّ تناقضاً في القصة بدلاً من أن أتناقض معها علناً. لاحظ غريفون ذلك أيضاً، وتحوّل غضبه إلى رضاً في جزء من الثانية.
"سول متواضع للغاية،"
أكّد لسكيثاس.
"قد لا يتنافس مباشرةً، لكنّني ما كنت لأكون هنا لولاه."
أيّها الإغريقيّ الحقير.
"مرشدك؟"
سأل سكيثاس، متفاجئاً حقّاً. كانت هناك نفحة إحساس، ذلك الشيء عديم الشكل الذي كان غريفون يصفه قبل أن يقاطعنا سكيثاس في المقام الأول. كانت هناك أمور كثيرة تحدث عندما صعدتُ. حتى بالنظر إليها الآن، مع روحانية لا مقيّدة، كان من المستحيل فصل أيّ إحساس عن آخر. لحظات، ثوانٍ، دقائق وساعات. تداخلت كلها. كان انطباعاً غامضاً في فجر الورد عندما سقطت الأغلال واستدعيتُ فضيلة القائد.
شعرت بتأثيرها على الناس من حولي بوضوح أكبر من ذي قبل. الآن، شعرت بلمسة تأثير مزارع بطل ضدّ تأثيري. عرفت غريزياً أنّه لم يكن يقيس روحانيتي. لقد فعل ذلك بالفعل منذ البداية، وفعلنا نحن الشيء نفسه. كان يبحث عن شيء أعمق مما يمكن لتلك المصافحة الروحية أن تنقله. قوّيت فضيلة القائد مرّةً، على سبيل التجربة، وشاهدت بانبهار كيف ارتطمت الأيدي المتشبّثة لتأثيره بالأرض. تراجع سكيثاس، محدّقاً بي.
كنت متورّطاً في تلك اللحظة. أشعّ غريفون بالنصر، وكلّ ما استطعت فعله هو التظاهر بأنّ أفعالي كانت متعمدة.
"حدّق في الشمس تصب بالعمى،"
قلت بلطف. ضحك غريفون. أما سكيثاس، فقد تململ في مكانه. سوّى ثياب طائفته بحركة عصبية. كان جنوناً أن يتنكّر فيلسوف عادي بزيّ بطل. الفجوة التي تفصل بينهما كانت كالفرق بين السماء والأرض. ومع ذلك، تقدّمت نحوه، أقيّمه كما لو أنّه ليس أكبر منّي سناً وزراعةً على حدّ سواء.
"لم تكن هنا طويلاً،"
قلت، ناظراً إليه من رأسه حتى أخمص قدميه. أحاطتنا أصوات الحداد الخافتة. بكى الرجال والنساء على حدّ سواء أو تحدّثوا بنبرات خافتة وجادّة لبعضهم البعض. لقد توفّي القائد قبل الأوان. ما الذي سيفعلونه بدونه؟
"هذه هي مرّتك الأولى في المنافسة."
"وماذا لو كانت؟"
كان شعره طويلاً جداً. التفّ حول مؤخّرة عنقه، بلون أشقر أغمق قليلاً من شعر غريفون. تحرّكت غرائز ضابطي، المدفونة تحت الملح والرماد، وارتفعت إلى سطح أفكاري. كان يبرز كلّ الأشياء الخاطئة. شعره، وقفته، حالة ملابسه. روحانيته لم تكذب — كان بطلاً. لكنّه كان يفشل في إظهار ذلك حقّاً. مددت يدي لسكيثاس ولم يتردّد في أخذها. حبست تنهيدة عندما سحق يدي في يده — ظنّ أنّه المبتدئ هنا، المستضعف الذي يحتاج إلى إثبات نفسه.
كان من الطبيعي أن يظهر لي قوّته. قابلت عينيه بهدوء، وقبل أن تنكسر العظام الدقيقة في يدي، استدعيت هذه النسخة الجديدة الهادئة جداً من فضيلة القائد. ارتدّ سكيثاس إلى الوراء.
"آسف،"
تمتم.
"لقد كنت في مكانك من قبل."
كان هذا صحيحاً أيضاً. عدّلت كتفيّ، أومأت عندما قلّدني دون وعي.
"قف شامخاً. أنت قويّ."
استقام ظهره وتوهّجت روحه — تلك النار المتّقدة أبداً في عيون جميع المزارعين الأبطال — سروراً. عرفت على الفور أنّه لم يكن رجلاً له أصدقاء كثر في هذه المدينة. ذكّرني ببعض جنود الفيلق الأصغر سناً في الفيلق الخامس، أولئك الذين انضمّوا لأنّهم لم يكن لديهم مكان آخر يذهبون إليه. في الواقع، لو قصّ شعره… لا. لا شيء من ذلك.
"لماذا لم أرَكما حول الطائفة؟"
سأل سكيثاس، الشكّ المتبقّي يتصارع مع الفضول الحقيقي. نظر إلى غريفون، مقيّماً إيّاه كمنافس الآن بينما كان من قبل… تهديداً محتملاً؟ محتالاً؟ هل كان هذا حدثاً حصرياً حتى؟ بدا وكأنّ كلّ مزارع في المدينة قد حضر له.
"لم أستطع تحمّل سياسات طائفتي،"
قال غريفون، رافعاً كتفاً واحدة.
"أفضّل ألا أستبدل واحدة بأخرى."
"أنت — ماذا!؟ هل أنت مجنون؟"
"هو كذلك،"
أكّدت.
"في الواقع—"
تجعد أنفي. قال غريفون شيئاً رداً على تعليقي، متظاهراً بالغضب، لكنّني لم أسمعه. استنشقت ببطء. ما هذه الرائحة؟ كانت خافتة، حلوة بشكل خانق، كدخان نار المخيّم ينجرف مع الريح. لكن كان هناك شيء ما فيها. حبست أنفاسي وقرصت أنفي، متجاهلاً النظرات التي وجهها إليّ غريفون وسكيثاس. اختفت رائحة قذارة المدينة والعرق المتغلغلة التي جلبتها الحشود. بقيت رائحة دخان نار المخيّم الحلوة.
استطعت تذوّقها على لساني.
"أنت لا تشمّ رائحة النعناع أيضاً،"
أخبرني غريفون، وهذه المرة بدا حقّاً غاضباً. أدار سكيثاس رأسه بتكتّم، يشمّ ثياب طائفته.
"هل يحترق شيء ما؟"
سألت أخيراً. لم تكن محرقة جنائزية. كان طعمها كخشب السرو المحترق. تبادل غريفون وسكيثاس نظرة. رفع سكيثاس شعلته.
"لا يهمّ."
تقبّل غريفون الأمر بصدر رحب، عائداً إلى موضوع طائفة السماء الهائجة وقراره عدم الانضمام إلى صفوفها. كان سكيثاس قد اقتنع بالفعل بأنّنا عُرض علينا وضع المبتدئ لكنّنا رفضناه، وكان غريفون سعيداً بمسايرته في هذا المسار. نتج عن ذلك نقاش حادّ حول إيجابيات وسلبيات الطوائف الغامضة الكبرى. كان منغمساً تماماً في إيقاع غريفون الآن. استمعت بنصف أذن، أستجيب للتعليقات الموجهة التي أدلى بها غريفون حول فجر الورد، لكنّني تجاهلت البقية.
كان سكيثاس غامضاً بشأن تفاصيل طائفته الأمّ بقدر ما كان غامضاً بشأن طائفة السماء الهائجة، على الرغم من أنّه كان يتخلّص من حذره تجاهنا لحظةً بلحظة. بدلاً من ذلك، ركّزت على ذلك الدخان، أتتبّعه وهو يلتفّ بين الحشد. لم يتبع النسيم كالدخان الحقيقي. كان هناك قصد وراءه، وأصبح ذلك واضحاً عندما تتبّعت مساره بحواسي. حيثما تجمّع الدخان، أدركت حاسّتي الحكيمة رجالاً ونساءً من ذوي القوة.
كان الدخان يدور حولهم في سحب كثيفة لدرجة أنني تفاجأت كيف يمكنهم حتى التنفّس. استقرّ في مسامّهم، تاركاً بقايا منه قبل أن ينتقل عبر الحشد بحثاً عن مزارعين أقوياء آخرين. عندما تواصلت مع سكيثاس بحاسّتي الحكيمة، لم أجد شيئاً مختلفاً فيه. لكن بقايا تلك الرائحة كانت موجودة. ليس على غريفون، ولا عليّ. مهما كان هذا الدخان، فقد كان يميّز الأبطال في الحشد. توقّف سكيثاس في منتصف نقاشه مع غريفون، ناظراً إليّ بفضول.
آه. لقد شعر به. لقد وضعتُ للتوّ علامةً على كلّ مزارع بارز في مرمى الصوت.
"صحيح أنّ هناك فوائد للانضمام إلى مؤسسة مثل السماء الهائجة،"
قلت، مقاومةً بعناية الرغبة في البدء بالركض.
"التواصل الاجتماعي، على سبيل المثال. هناك أمور معيّنة يمكن أن يعلّمك إياها نظير ما لم أستطع أنا أبداً."
"أرأيت؟ مرشدك يوافق،"
أضاف سكيثاس، مبتسماً بانتصار لغريفون. شعرت بالسؤال الذي أراد غريفون أن يسألني إياه، لكنّه بدلاً من ذلك أمال رأسه إقراراً. تراقصت عيناه القرمزيّتان في ضوء أصابعه الوردية.
"أفترض أنّ التعرّف على المنافسة لن يضرّ،"
تمتم على مضض مصطنع. ثمّ رمق سكيثاس بنظرة ماكرة.
"ماذا تقول يا صديقي؟ هل تهتمّ بتقديم هذا السفسطائيّ المتواضع للآخرين؟"
"لا حاجة،"
قلت. ورداً على ارتباكهما الصامت، تركت حاسّتي الحكيمة، تأثيري الجديد، يستقرّ على كتفيهما كيدَي غريفون في رياضة البانكراسيون. حثّهما على الالتفات غرباً، وعندما فعلا، رأيا امرأة تشقّ طريقها عبر الحشد نحونا. كانت بشرتها الخالية من العيوب، بخلاف ذلك، مليئة بندوب عميقة، كما لو أنّ فناناً ماهراً نحتها من كتلة رخام ثمّ سلّم الإزميل لطفل. أبعد من ذلك، وأكثر غرباً، كان رجل يقترب بوتيرة أسرع.
كان ضخماً، قامته وحدها تزيح الناس من طريقه، ويرتدي جلد تمساح كغطاء وعباءة فوق ثياب طائفته. كان هناك آخرون، يتجمّعون حولنا من كلّ اتجاه. يتجمّعون حولي.
"لقد أخذتُ على عاتقي جمعهم بنفسي،"
قلت ببرود، ملتزماً بالتمثيل. كانت ذكرياتي عن المرشد الذي بذل قصارى جهده ليجعل من شاب أرستقراطيّ مغرور رجلاً محترماً باهتةً، لكنّني لن أنسى نبرته أبداً. كان حدساً، لكنّني كنت واثقاً منه. كانوا أبطالاً، جميعهم، يرتدون ثياب طوائف بألوان مختلفة. ليسوا مواطنين أصليين لأوليمبيا، ولا يخشون الدفع بمن هم كذلك. كانوا شباباً، أقوياء، ومتأهّبين للقتال. بعد كلّ الغضب الذي ألحقته بغريفون، كنت أنا من ألقى بنا إلى الذئاب.
بطبيعة الحال، أشرق وجه غريفون عندما أدرك ما فعلته. بطريقة ما، جعل ذلك الأمر أسوأ. تقدّم غريفون لمقابلة المرأة ذات الندوب وهي تدفع آخر المزارعين الحكماء بيننا، ساحباً سكيثاس معه. عاد الحذر الذي تلاشى تقريباً من البطل الأقصر بكامل قوّته وهما يتبادلان التحية. لكن مهما قيل، فقد غرق في اللحظة التالية بصدى دويّ. بدأت طبول الجنازة تدقّ.