ابن روما "أنت شديد الملاحظة يا سولوس."
"شكرا، عمي."
"لم أفرغ بعد."
"سيدي."
"حدة البصر فضيلة، لكن بشرط أن تعرف أين تنظر. وما الذي تبحث عنه. فبعض الأشياء لا تكشف نفسها للعين الشاردة. وبعضها لا يكشف نفسه إلا من خلال ملاحظة الآخرين."
"سيدي؟"
"إذا أردت أن تعرف معدن الرجل حقا، فانظر إلى العالم حين يموت."
كان موكب نصر غايوس أمرا سخيفا. تجسدت فيه الفجور والنشوة، وتحول إلى احتفاء زاحف شق كل شارع في مدينة روما العظيمة. كان من المستحيل تجاهله. ومن ذا الذي كان يريد تجاهله؟ خرجت المدينة بأسرها للاحتفال. انهمرت الموسيقى والهتافات، وبلغ عازفو الأبواق العسكريون وموسيقيو عامة المواطنين تناغما عجيبا. كأن الموسيقى نفسها عزفت من خلالهم. اجتاح نفس عمي الأكبر الشوارع كفيضان، معلنا عودته لكل من يملك عينين ليرى، ومنعشا من في موكبه منا على نحو لا تفسير له.
سرنا بلا كلل على طرق روما الحجرية، كما سرنا في مستنقعات الجبهة الغربية وأوحالها. وأخذ فيلقيو غايوس، ممن اختيروا خصيصا لشجاعتهم في المعارك، يقذفون قبضات من الدنانير الفضية اللامعة إلى حشود العامة. وكانت هناك ثروات أخرى، بالطبع. ثروات أكثر بكثير. فقد جعل غايوس أفضل قباطنته يعرضونها في موكب يطوف الشوارع، معادن نفيسة وجواهر بحجم قبضة الرجل، تكفي لملء عربة تلو عربة حتى أقصى ما تحتمل.
كانت مواكب النصر أصلا مناسبات يترقبها كل روماني، من العامي إلى النبيل، بقدر ترقبه لأي عيد. وكانت احتفالات تعم المدينة وتستمر حتى وقت متأخر من الليل، لا ينالها إلا من حمل نور الجمهورية إلى أراض غارقة في الظلال. لا يستطيع الرجل أن يتلذذ باحتفاء المدينة العظيمة به، إلا إذا أضاف أولا إلى حدودها. وجعلها أعظم مما كانت عليه. واليوم، احتفل غايوس بموكب نصره الرابع خلال أربعة أيام.
قال غايوس: "نحن نعرف الرجال الذين نقودهم."
كان جالسا منتصبا على فرسه الخاص، ويومئ للجماهير بامتنان. كان يمكن أن تكون العربة تقليدا متبعا، لكن قائد الجبهة الغربية اختار حصان حربه.
"وهذا أقل ما يمكن أن يتوقع منا. أن نعرف أسماءهم، ومن يكونون في أعماقهم. فهم النصل، في نهاية المطاف. كيف يمكن للنصر أن يكون ممكنا إذا كنت لا تعرف ما الذي يختبئ في الغمد المعلق إلى خصرك؟"
وأنا أمشي إلى جوار حصان عمي الأكبر، عند خاصرته، أخذت أفكر في السؤال. كان استفهاما بلاغيا كعادته.
قال لي: "ستكتسب هذه المهارة مع الوقت."
لم يكن ذلك تطمينا، بل حقيقة، كأنه يستطيع أن يجعلها واقعا بمجرد النطق بها. ولعله كان يستطيع.
"راقب الآن ما يحدث حين يموت رجل صالح."
أطلق غايوس صفيرا حادا صافيا، فارتفعت رايات النصر. وارتفعت أصوات الحشود الهائلة أكثر، بينما عرضت على الملأ صور جهودنا في الغرب، مرفوعة على رايات تعلوها نسور. حملها مئة عام من الفيلق المفضل لدى غايوس بوجوه صارمة، لكن عيونهم كانت متوهجة. أربع مجموعات من الرايات، لتطابق أربعة أيام من النصر. في اليوم الأول، قوبلت معارك أراضي الغال بتصفيق صاخب. وفي الثاني، جاء غزو البريطانيين المتوحشين وجزيرتهم البائسة.
وفي الثالث، سهول جرمانيا الشمالية الثلجية المضرجة بالدماء. كان غايوس يطوف كل يوم بملك مخلوع في أرجاء المدينة، ملكا عن كل أمة. كانوا محاربين قادرين وحدهم على سحق جيوش رجال أقل شأنا منهم بجهد يسير، ومع ذلك تحملوا إهانات النبلاء والعامة على السواء. بصق في وجوههم رجال كان بوسعهم قتلهم بمجرد شخيرة باردة، لولا الأغلال التي قيدت معاصمهم. وفي نهاية كل يوم، كانت رقابهم تفصل وسط تصفيق مدو.
لكن لم تكن هناك اليوم ملوك للسخرية منهم. حين ارتفعت الرايات لتصور موكب النصر الرابع والأخير لقائد الجبهة الغربية، لم يكن المد الصاعد احتفاء. أطلق أهل روما صرخة ألم. اشتدت أصابع زوجتي حول يدي. وألصقت نفسها بجانبي، فيما كان المواطنون والمعتقون يصرخون. يهتفون. يبكون. وعلى شرفتها، راحت عجوز تنتحب وتخمش وجهها المتغضن، كأنها تحاول أن تنتزعه بعيدا عن الرايات الكثيرة. التفت إلى الراية المتقدمة، وكانت أبشعها بفارق شاسع.
كانت تلك أول مرة أراها. وعرفت في الحال ما الذي تصوره، وما الخبر الذي تلقاه عمي الأكبر في الميدان بكل ذلك الغضب. في ظلال القرمزي والاحمر القاني، كان الذئب الفتي ينتزع أحشاءه، بينما يقاتله ابنه وخدمه.
قال غايوس، كأننا ما زلنا جالسين حول طاولة الرمل في خيمة قيادته: "يعرف أهل روما أنني وحدي أقود الفيالق الغربية. ويعرفون أنني أقوى بكثير مما يمكنهم أن يأملوا في بلوغه. ورأيي فيهم مهم. ومكانتي وحش لا يملكون ترف استفزازه. ومع ذلك."
هتف أهل روما ضد غايوس.
قال: "هذا هو إرث الرجل الصالح."
وجالت عيناه الرماديتان الباردتان فوق مواطني الجمهورية وهم ينوحون. كانت الرايات اليوم كثيرة. ذكرى. عمي الأكبر منحني فوق طاولة الرمل. ورسالة من ورق البردي مسحوقة في قبضته. أنا ناقم عليك لأنك مت، كما كنت ستنقم مني لو عشت.
سألت بهدوء: "ولماذا نحتفل به أصلا؟"
نظرت زوجتي إلي بخوف، وكانت قبضتها على يدي تسحقها. كان من الجنون أن يشكك المرء في طاغية الغرب.
قال: "كانت الأيام الثلاثة الأولى احتفالات."
بدت عيناه هرمتين على نحو مريع.
"أما اليوم فهو إعلان."
نظرت إلى جمهورية يلفها الحداد. جاءني الفهم، ومعه الرعب. أطلق أهل روما صرخات اليأس على أبنائهم الساقطين. لكنهم لم ينهضوا.
قال لي: "يمكنك أن تكون رجلا صالحا يا ابن أخي."
انقبض فكي.
"أو يمكنني أن أقودهم."
أومأ غايوس.
"لن تكون الاثنين معا أبدا."
"هناك خطب ما،"
تمتم غريفون. كان يمشي حافيًا في شوارع تناثرت فيها الأحجار المسحوقة وشتى أنواع الركام، بيدٍ يستند بها على مقبض نصله المسروق، والأخرى تتدلى إلى جانبه. كان ذلك تقليلاً فادحًا. لقد كانت تخوم أوليمبيا الخارجية حطامًا، بيوتها وطرقاتها مزّقت شذر مذر، وبعثرت في كل اتجاه كأنما فعل بها ذلك ملك غاضب. وكلما توغلنا إلى الداخل، اقتربنا من ذلك الجبل البعيد الذي تعلوه عاصفة أبدية، تضاءل الدمار ببطء.
لكن الأمر كان يتعلق بجودة المعمار أكثر من أي شيء آخر. فكلما اقتربنا من قلب أوليمبيا، بدت بيوتها ومعالمها أكثر قدرة على الصمود أمام الكارثة الظاهرة. ومع ذلك، حتى عندما تحولت الأحياء الفقيرة المدمرة إلى مناطق سكنية متضررة، ثم إلى شوارع ممهدة من الطين القرمزي المحروق، لم نكد نرى روحًا أخرى. كان هناك متسكعون، نعم. وأطفال شوارع وعبيد أيضًا. لكن المواطنين كانوا قلة قليلة، والقلة التي رأيناها كانت تهرع أمامنا حاملة مشاعل وحزمًا ملفوفة بين أذرعها.
قال غريفون متابعًا، وعيناه القرمزيتان تجولان في الأطلال المظللة: "إنها جديدة. لكن الأجواء كلها خاطئة. المواطنون في عجلة، بينما المتسكعون يتسكعون."
قبضت بيدي اليمنى، قرب النصل المكشوف الذي سرقته من قرصان. كان سلاحًا قبيحًا، سيئ الصنع، حتى إنه لم يكن له غمد يضمه. كان هذا كل ما أملكه في تلك اللحظة.
قلت بهدوء: "المدن الحرة لا تحتفظ بجيوش دائمة. إنها تجند مواطنيها عندما تخوض حربًا."
قال غريفون عابسًا، وهو يميل رأسه كأنما زاوية مختلفة قد تكشف له الجواب: "ليس محتملاً. أوليمبيا هي محور البحر الأبيض المتوسط الحر، دولة ملاذ. أي مدينة تقرر شن حرب عليها ستمزقها سبعة أطقم من الأسنان قبل أن تخترق أسوارها."
تفتحت الإضاءة في كفه المتأرجحة، فأصابع الفجر الوردية أنارت الدرب أمامنا. تتبعت مسار مواطنة قفزت من شرفتها، التي تعلو ثلاثة طوابق، وهبطت ببراعة على طريق الحجر الأحمر. كانت ترتدي أردية نيلية فاخرة وتحمل حزمة ملفوفة بين ذراعيها. ألقت علينا نظرة سريعة قبل أن تدير وجهها وتهرع في الشارع. كانت نعالها تصدر صوتًا مع كل خطوة.
"إنها ليست حالة ذعر."
كان المتخلفون في عجلة، لكنهم لم يكونوا في حالة هيجان.
"لديهم مكان يذهبون إليه."
سأل غريفون: "المدينة بأسرها؟ في هذه الساعة؟"
اقترحت: "ربما يجري "السماء الهائجة" طقوسه."
سخر غريفون: "لا تكن سخيفًا."
رددتُ مذهولًا: "سخيف؟ أبوك سحب نجمة من السماء، وتظن أن إعصارًا سخيف؟"
"نعم، على طائفته هو. لم يسوِّ المدينة بأسرها بالأرض."
همهمت، معترفًا بصحة كلامه. واصلنا السير، وكلما اقتربنا من قلب المدينة، ازدادت عماراتها عظمةً. كثرت فيها المسارح والحمامات وشتى أنواع العقارات السكنية الفاخرة. كثرت علامات الكارثة، لكن المباني نفسها صمدت أمام العاصفة دون مشكلة. ومع ذلك، كانت الشوارع لا تزال خالية من المواطنين. لم أفهم الأمر أخيرًا إلا عندما رأينا ضوء المشاعل. كان توهجًا بعيدًا في البداية، بالكاد أشد سطوعًا من الضوء في كف غريفون، لكنه كلما اقتربنا ازداد حجمًا وسطوعًا.
أصبح بحرًا، أمواجًا متمايلة من لهب المشاعل تتدفق إلى جناح المدينة المركزي.
تجمع آلاف مؤلفة من المواطنين في الأغورا بينما كان القمر يطل من خلال غيوم العاصفة التي تحيط بجبل "السماء الهائجة".
فسح الصمت المخيف المجال للصرخات. للصيحات. للأناشيد الحزينة. وعندها فهمت.
قلت: "هذه جنازة."
اتسعت عينا غريفون وهو يدرك الصلة. كان معلمي قد علمني عن الموت كما فهمه الإغريق. عندما يموت الرجل، تفارقه روحه في أنفاسه الأخيرة. شهقة أخيرة، يسهل تفويتها. ينطبق هذا المبدأ على المزارعين كذلك. لكن النطاق اختلف. الزراعة تجعل الرجل أكثر مما هو عليه بالفعل. إنها تعزز كل ما يفعله، للأفضل أو للأسوأ. لم تكن أوليمبيا قد تعرضت لهجوم. لقد عانت من كارثة طبيعية، لكن ليس بالمعنى التقليدي.
كانت الحقيقة مكتوبة على كل وجه باكي، وفي كل قربان ملفوف. اجتمع أهل أوليمبيا، المزارعون من كل ركن من أركان البحر الأبيض المتوسط، في الأغورا المتضررة لتقديم احترامهم. لقد مات طاغية.