سول، غراب روما. تجاوز غريفين العمود الثاني ووصل إلى الثالث حين انتزعتُ نفسي من هذا المثال الأول المعيب. كان رخام سيليني القرمزي تحت قدمي بارداً، صافياً من أي شائبة. مهما حاولتُ تنحية الفكرة جانباً والتركيز على الدرس الذي تحاول تلقيني إياه، وجدتُني أقارن بين العمود وبين الأساس النقي، فأراه قاصراً. لا مكان له هنا. لن ينفعها بشيء في المستقبل، حتى أنا أدركتُ هذا القدر.
لماذا هو هنا إذن؟ ولماذا أُجبرتْ على استبطان مبدأ مشوه كهذا؟ نُحت العمود الثاني من الجزع، وتلألأت الجداريات التي تزين سطحه ببريق سائل تقريباً. يشبه هذا العمود سابقه في تكوينه، رغم كونه من مصدر مختلف تماماً. له الحزام المركزي نفسه، والنقوش المتناثرة نفسها للحظات مكتفية بذاتها. كانت هذه الجداريات الصغيرة أصغر بمرتين من تلك المنحوتة في العمود الأول. ظل الحزام المركزي، الذي يلتف حول العمود بالكامل، بالحجم نفسه، لكن بقية الجداريات بدت ضئيلة بالمقارنة.
هل لأن الأيدي التي نحتتها عرفت بالضبط كم واحدة تنوي حشرها في هذا العمود؟ شككتُ في ذلك.
نُحتت على تاج العمود الثاني عبارة "فيلوسوفو بنوما"
- روح الفيلسوف. ومرة أخرى عند القاعدة، وُجد مثال الجزع: [الحكيم يمتطي الموج.] كانت اللحظات الصغيرة المنحوتة على هذا العمود أكثر تشتتاً وانفصالاً من سابقتها. كانت تلك فوضى محيرة، لكن خيطاً ناظماً عن التغذية بدأ يلوح في الأفق، ألمحت إليه قصة الحزام المركزي. هنا، كلما حاولتُ العثور على خيط يربط بينها، بدأ رأسي ينبض ألماً. ثمة روابط كثيرة يمكن استخلاصها، بالطبع، لكن لم يجمعها خيط واحد قط.
رأيتُ صوراً ظلية منحوتة لرجل يؤدي ألف مهمة مختلفة، ويسعى وراء ألف شيء مختلف. لكن الشيء الوحيد الذي ربط بينها هو خلوها من أي رابط. تابعتُ الحزام المركزي حول العمود، وبدا الأمر منطقياً. تبدأ قصة مثال هذا السفسطائي برجل تحاصره الأنهار والبحار. الحدود في الأعلى والأسفل تيارات بطيئة الحركة. يتجاهلها الرجل، منكباً على بناء ورشة عمل. في الإطار التالي على طول الحزام، يغرق الرجل في عمله تماماً.
بُنيت الورشة، ووجه الرجل كل حماسه الكبير نحو عمله. تعج ورشته بوحوش في أقفاص، وجيوب طبيعية غريبة حُصدت للدراسة، وأكوام من مراجع العمل: ألواح طينية، وأوراق رقيقة، ولفائف بردي، ومخططات رسمها بيده، وآلاف الملاحظات المدوّنة. بدأ تصميم مركزي يظهر كلما تقدمتُ حول العمود. راقبتُه يعمل بحماس لا يفتُر. رأيته يعاني من النكسات المتأصلة في كل مسعى من هذا النوع، جدران صخرية من التفكير المعيب لا يمكنه اختراقها، بل الصعود فوقها أو الالتفاف حولها.
ومع ذلك، كان الرجل يشع حيوية. شعرتُ بتلك الرعشة النادرة للخلق، للاختراق، لاكتشاف شيء عظيم. كدتُ أراه يتسرب من الحجر. ومع ذلك، بينما كنتُ أشق طريقي حول العمود، رأيتُ المد يقترب. في البداية، كان مجرد خيط رقيق، تجاهله رجل مستغرق تماماً في عمله العظيم. ثم تحول إلى تيار، يتدفق عبر ورشة الرجل ويهدد بحمل جهوده معه. في إطار متجمد، حول الرجل قدراً يسيراً من انتباهه عن عمله ليجمع أهم المواد التي لا يزال يحتاجها من الأرض، حتى لا يجرفها التيار.
غُرقت المحاولات الفاشلة، والملاحظات الجانبية، وكل المراجع التي جمعها بجهد جهيد، وجُرفت بينما كان هو يقترب من اختراق عمره. في الإطار التالي، تحول التيار إلى سيل جارف. غرقت العينات الحية التي أسرها الرجل في أقفاصها. جرى التيار سريعاً عبر الورشة. كان الرجل يتخبط الآن، مضطراً للابتعاد عن عمله لينقذ ما أمكن من المواد. حاول صد التدفق. كانت الورشة لا تزال قائمة، بالكاد. نجحت خطوط الحجر الملتوية على وجه الرجل في نقل شعور بالصدمة - كأنه يقول، بعد كل هذا الوقت، أدرك للتو أن التيار كان يتغير.
أظهر الإطار التالي الرجل يمد يده نحو عمله العظيم، ليجده قد جُرف في النهر الهائج. كانت ذراعاه ممتلئتين بأشياء مختلفة بدت حاسمة من قبل، لكنها الآن لا تساوي شيئاً بالمقارنة. انهارت الجدران. وجُرف السقف منذ زمن. وصل الماء إلى مستوى صدره. في الإطار التالي، كان الرجل يغرق. تألق عمله العظيم في قاع النهر. لكنه كان أبعد من أن يصل إليه. أليس كذلك؟ فوق رأسه، كان يمكن رؤية قاع سفينة صغيرة تنزلق في متناول يده.
كان الرجل عالقاً بين الاثنين، غير قادر على اتخاذ قرار. أظهر الإطار الأخير الرجل يتسابق مع التيار، ممتطياً تلك السفينة الصغيرة نحو الأمان. يندب ضياع عمله العظيم، لكنه ينحني بلهفة فوق الحاجز، منتشياً بالاحتمالات التي يراها في الأفق - خلف زاوية العمود مباشرة. أكملتُ الدائرة وأحدقتُ مجدداً في ذلك الإطار الأول: رجل مفعم بشغف الخلق. ثم التفتُ عائداً إلى العمل المهجور الذي وُضع بعناية، كي يرى الناظر تلاشيه خلف منحنى العمود، إن كان يعرف ما يبحث عنه.
نُبذ على حافة الإنجاز، سعياً وراء هذه العجيبة الجديدة، كي تُنبذ العجيبة الجديدة سعياً وراء أخرى، أبعد خلف المنحنى.
[الحكيم يمتطي الموج.]
شعرتُ بسخرية تعتري شفتي. بعيداً، بصق غريفين فوق حافة المنصة باشمئزاز، مبتعداً عن العمود الثالث نحو الرابع. كنا على الرأي نفسه إذن. هذه الأعمدة ليست نتاج أشخاص آخرين فحسب. كان ذلك ليكون مقلقاً بما يكفي، لكن هذا أسوأ بكثير. هذه المبادئ لا تليق ببطلة. تبع العمود الثالث نهج الأولين.
سمّاه تاجه "جوع الفيلسوف".
وكشفت القاعدة أنه مثال أكثر بؤساً من الاثنين اللذين سبقاه. كانت الخمسة التالية أشد سوءاً. لم يكن عقل البطل، وروحه، وجوعه، أكثر إثارة للإعجاب من الفيلسوف. أما الطاغية، فمبادئه كانت أقل شأناً إن وُجدت.
قال غريفين: "هذا عار".
استدار مبتعداً عن العمود التاسع بينما كنتُ أتراجع عن الثامن.
"طاغية كأب. طاغية كمعلم. ثماني نساء حكيمات وذبابة تطن في أذنك، وهذا ما صنعوه منك. خيرات المتوسط الحرة بين أيديهم، وهذا ما قدموه لك".
كان تعبيره عاصفاً - هنا، داخل القلب على الأقل. في عالم اليقظة، كان يصفع كتفي بإلحاح، مطالباً إياي بإخراج قيثارتي وعزف لحن ليغني معه. كان التباين يستحق التعليق، لو لم أكن مشمئزاً إلى هذا الحد. اقتربتُ من العمود التاسع بشيء من الرهبة. سيكون هذا الأخير في مجموعة الطاغية: جوع الطاغية. كان العمود قصيراً، قبيحاً، نُحت من الأردواز بأيدٍ خرقاء. نُقشت التسمية على التاج بخط متعرج ومهمَل.
ملتفاً حول العمود، روى الحزام المركزي القصة. طفل ينام بسلام بين ذراعي أمه الشابة. استيقظ الطفل على سرير خالٍ من الورود. ركض الطفل بجنون عبر الغابة بحثاً عن أمه. صار الطفل مراهقاً، يمشط الريف بحثاً عن أمه. كان المراهق قد صار شاباً حين وجد أمه أخيراً، مدفونة في قبر بلا علامة - عظامها مكسورة وممزقة بجذور كرمة عجوز ذابلة. حفر الشاب أعمق، مستخرجاً عظام امرأة أخرى تحت عظام أمه.
وأخرى. وأخرى. مزق الشاب الكرمة من الأرض طولاً بطول، وشوكاً بشوك. حفر خنادق في الأرض تكفي لدفن مدن، ونبش جثث ألف أم شابة. في الإطار الأخير من الدورة، أحرق الشاب الكرمة وملح الرماد المتبقي. انزلقت عيناي بفظاظة فوق الجداريات المنفصلة الكثيرة خارج الحزام المركزي. كانت كلها قسوات. عرفتُ اسم هذا العمود في أحشائي، لكنني نظرتُ على أي حال.
[الجذر والساق.]
جززتُ على أسناني واستدرتُ مبتعداً عنه. جلست سيليني على حاملها ثلاثي القوائم، غير متأثرة باستجواب أخيها الغاضب. التقت عيناي بعينيها من فوق رأسه وأومأت نحو العمود العاشر والأخير - الذي تخطاه غريفين. كان أقبحها جميعاً. لم أستطع حتى تخمين نوع الحجر الذي نُحت منه، لأنه من التاج إلى القاعدة، كان الشيء البائس مغطى بقشرة معتمة من الدم الجاف والفضلات. درتُ حوله ولم أجد بقعة واحدة نظيفة.
أخذتُ كعب كفي وسحبته عبر التاج. لم يفعل شيئاً سوى تلطيخ جلدي. مستسلماً للأمر، غرزتُ أظافري في القذارة بدلاً من ذلك، مقشراً شرائح بسمك الإصبع من تعفن ووسخ لا يوصف عن عمود روحها. بشعور غامر بالخيبة، أدركتُ أنني لم أشعر بأي حجر تحت أظافري. سحبتُ المزيد والمزيد منه، مخالباً عبر القذارة حتى بدأتُ أشك في أنه لا يوجد جوهر تحتها على الإطلاق. العمود العاشر لقلب سيليني، رواق التوطيد، الأخير والأهم، لم يكن مصنوعاً من الحجر حتى.
في مرحلة ما، لاحظ غريفين جهودي. اتسعت عيناه بذهول من القذارة البغيضة المحشورة تحت أظافري والمتراكمة على الرخام القرمزي عند قدمي. كان ذلك كافياً لإيقافه في منتصف صراخه وجذبه عبر المنصة. يا للمفارقة، كلما زاد غضبه هنا، زاد صخبه هناك. كان قد أيقظ الرجال بغنائه قبل قليل، والآن بلغت أهازيجه ذروتها. كان جسدي يعزف بامتثال على قيثارتي العاجية، ورأيتُ أكثر من قارب يجدف نحونا عبر النيل.
ملتصقاً بقمة جبل أوليمبوس وما وراءه، لم يخطئ الأحمق في نغمة قط. كان صوته عذباً كما كان دائماً - ربما أفضل من المعتاد قليلاً. داخل الكسوف الكلي للقلب، أفسح اشمئزازه وغضبه المجال لشيء أكثر فتكاً وهو ينضم إلي، كاشطاً حفنات من الفضلات عن عمود أخته العاشر بكلتا يديه.
قال بهدوء، لنفسه تقريباً: "جرأة هؤلاء الكلاب".
كانت عيناه بعيدتين الآن. كانت نبرته موزونة. نزع قطعة متعفنة أخرى من القشرة وسحقها في قبضته.
"يقولون إن الطاغية ريوت أحب النكات الجيدة. هل تظن أنه ضحك على هذه، سول؟"
قلتُ بفظاظة: "ربما".
كنتُ أكشط أعمق فأعمق. سأصل إلى الطرف الآخر قريباً. بهذا المعدل، ربما ينهار الشيء برمته. ربما يؤذيها ذلك. لكنها لم تطلب من أي منا التوقف - بل كانت تراقبنا من أعلى حاملها ثلاثي القوائم. تنتظر بصبر أن نتعلم درسنا.
سألني غريفين، بنبرة حوارية الآن: "هل تظن أنه سيضحك حين أجده في تارتاروس؟ بعد أن أقلبه رأساً على عقب وأغرقه في ستيكس؟"
أصدرتُ صوتاً مفكراً: "تعلم، ربما".
انفجر الأمر منه حينها - صوتاً وحشياً مليئاً بالكراهية - وغرس ذراعه في مركز العمود بكل قوته. أدرتُ رأسي ورفعتُ يداً لأحجب انفجار القذارة الذي تلا ذلك، لكن بدلاً من ذلك الانفجار، لم أسمع سوى صوت ارتطام مكتوم، ثم طقة حادة لعظم ينكسر. تجمدنا كِلانا، ناظرين أولاً إلى بعضنا، ثم إلى العمود. أكثر حيرة من كونه متألماً، سحب غريفين ذراعه من الوحل ولوح بها ذهاباً وإياباً ليرى العظم الذي انكسر وبرز عبر الجلد.
كانت الجرح مغطى بكل أنواع القذارة البغيضة، ربما ما يكفي لإصابة بنية قوية كبنيته. بافتراض أن أيّاً من هذا انتقل إلى عالم اليقظة.
قال بحيرة: "ثمة شيء في المركز. إنه أصلب من الحجر".
كان ذلك كل ما يجب قوله. بثلاثة أذرع بيننا، قشرنا القذارة طبقة تلو الأخرى، عاملين صعوداً وهبوطاً على العمود حتى تراكمت الفضلات حتى كاحلينا. حتى ساقينا. حتى وصلنا أخيراً إلى العمود. وأحدقنا، بصمت، في سطحه المتلألئ. ياقوت، زمرد، جمشت، وذهب. كلها. ولا شيء منها. أسطع من كل أحجار الأرض الكريمة مجتمعة، أقوى من أي معدن صنعه إنسان. العمود العاشر، عمود التوطيد، كان منحوتاً من الأدامانت غير القابل للكسر.
سقطتُ على ركبة واحدة وكشطتُ بقايا الوحل حول القاعدة، مستكشفاً بأصابعي حتى وجدتُ المبدأ. كان أكثر خشونة مما ينبغي. حين أزلتُ القذارة، رأيتُ أن اللوحة قد سُحقت وحُكت. كل ما كُتب هناك يوماً قد زال الآن. كُتبت تسمية جديدة في مكانها، بعروق من الجمشت المتوهج: [هذا يقتل شياطين القلب.]