الغرِيفُون الشّابّ. مضى نصفُ عامٍ منذ ذلك اليوم الذي وقفتُ فيه وحدي وسط الملعب القرمزيّ مقترناً بكلّ إكليلِ غارٍ يمكن لألعاب الضّوء أن تجود به. شامخاً وفخوراً، غيرَ مُرتوى بقدرِ ما كنتُ منتصراً، أدركتُ أمراً حاسماً يتعلّق بطبيعة مدينة أبي وشعبها ـ بل وبأليكوس بأسرها. كانوا جميعاً عبيداً. كُلّ فردٍ منهم. وأنا كذلك. كانت هذه المدينة هي السلسلة. ذلك الإدراك الواعي دفعَ روحي إلى ما وراء حدودها، مخترقاً عنق الزجاجة في تصفيتي ومتقدّماً بي من المرتبة التاسعة في رتبة المواطنين إلى العاشرة.
في ذلك الوقت، بدا الأمر كأنّني فتحتُ عينيّ. في الأشهر التي تلت تلك الألعاب، نظرتُ إلى المدينة القرمزيّة، إلى مواطنيها ومقيميها الأجانب، إلى محرَّريها وعبيدها، فرأيتُ بنفسي الأغلال التي تُقيِّد معاصمهم. لم تكن الأغلال الحديديَّة التي ارتداها سول بيأس مُضنٍ، بل كانت أغلالاً من خيوطٍ قرمزيّةٍ قاسية. مهما كانت مكانة الرجل، ارتدى الجميع في المدينة القرمزيّة تلك الخيوط الدّمويَّة حول معاصمهم.
وفي الطرف الآخر من كلّ خيطٍ قرمزيٍّ من تلك الخيوط كانت القبضةُ نفسها تُقبض. قبضَةُ أبي. في لحظةٍ ما بين أحداث حكاية كيلون وذاكرتي الأولى للاستيقاظ، حجز ديمون أيتوس جزيرته تحت الشمس. كانت المدينة القرمزيّة ملكاً له، وكلّ رجلٍ فيها عبداً له. في سذاجتي، قررتُ أنّ تلك سمةٌ خاصَّةٌ به وحدَهُ ـ وأنَّ كلَّ العالم خارج نطاق سيطرته سيكون مجيداً وصادقاً. ولذا حين عاد ابن عمّي إلى البيت أكثر حيويَّةً ممّا غادر به، اتخذتُ ذلك دليلاً كونيّاً واقتنصتُ الفرصة الوحيدة المتاحة لي في حفل زفافه، الليلةَ الواحدةَ في العام التي ينشغل فيها أبي بعجائب ملك الشمس الساقط وأنا لا أنشغل.
هربتُ، هربتُ، وسول إلى جانبي، وفي تلك اللّحظة آمنتُ من أعماق قلبي الفاضل بأنّ الحرية تنتظرني تماماً وراء ذلك الفجر الورديّ في البحر المتوسط الكبير. كنتُ مخطئاً. في نشوتِي، أخطأتُ. حين صعدتُ على متن إيوس وأبحرتُ نحو أوليمبيا، سمحتُ لنفسي بأن أُصدِّق أنّ أبي وجودٌ طاغٍ بشكلٍ فريد. وأنّ العالم الذي وُلدتُ فيه ما زال ذهبيّاً ومشرقاً في مكانٍ بعيدٍ يمكنني السفر إليه.
كنتُ مخطئاً. علَّمتني أوليمبيا وطائفة السماء الغاضبة ذلك. وأكّد لغز تراقيا الأورفيّ هذه النقطة. كان كلُّ رجلٍ في المدينة القرمزيّة عبداً للطاغية ديمون أيتوس، لكنّ ذلك لم يكن فريداً. ولم يكن سببه أنّها المدينة القرمزيّة. ولم يكن سببه أنَّه ديمون أيتوس. كان كلُّ رجلٍ عبداً لطاغيةٍ في إقليمه. لم يبقَ ملوكٌ أو ملكات مجدٍ في هذا العالم، والمسافة التي تفصلني عن ذلك المكان الذهبيّ لم يكن ممكناً قياسها بالمتاكيل أو الأميال.
كان يمكن قياسها بالسنوات فقط. بالقرون والآلاف من السنين. لقد فاتني الأمر. فاتني كلُّ شيء. صار هذا العالم حديدياً اليوم. مَاتت ملوكه وذهبت، ومُلُوكه وملكاتُه طغاةٌ. وأبطالُه؟ أرواحه المشتعلة، وأبطال مجده؟ ما هم إلا شرارات. ساخطون على طغيان العالم الأكبر بقدر ما يتحدّونه. ومحتملٌ أن يطمعوا في نير طاغية بقدر ما يمتعضون منه. ومحتملٌ أن يضربوا من هم أدنى منهم بقدر ما يضربون من هم فوقهم.
"أيها الصغير، حان وقت الرحيل."
مضى نصف عام منذ ألعاب الضّوء، والعجلة واصلت دورانها بعد ذلك. شارف شهر التدريب الإلزاميّ الذي يسبق الألعاب الأولمبية على البدء، وكلّما اقتربنا منه زاد عدد المتنافسين الوافدين. تدفّقوا بقطرات أولاً، ثمّ جدولاً، والآن سيلاً عارماً من ممارسي الفنون البطولية القادمين من كلّ أنحاء العالم المعروف. لم يكن الأمر أنَّ كلَّ ممارسٍ بطوليٍّ موجود سينافس في الألعاب الأولمبية، لكنَّ الأمر بدا هكذا تقريباً مع مرور الأيام.
شهد كلُّ يومٍ وصول وجهٍ جديدٍ إلى الملعب الأولمبيّ، زوجاً جديداً من العيون المشتعلة وقلباً متوقّداً بالشغف ليقيس المنافسة. ومع إحكام الربيع قبضته على مدينة أوليمبيا، تحول ذلك الوجه الجديد إلى وجوهٍ جديدةٍ عديدةٍ كلَّ يوم. ثمَّ إلى العشرات. بينما بحث هؤلاء الممارسون الأقوياء عن بقعة رملٍ فارغةٍ في الحفرة الأولمبية ليعتبروها خاصَّةً بهم، مكاناً للتمرّن على الألعاب التي ستحدّد بقيَّة حياتهم في غضون أسابيع قليلة، كان طبيعيّاً أن يفسح لهم صغارُهم المجال.
وهكذا، كان كلُّ بطلٍ يصل إلى الحفرة سبباً في إبعاد فيلسوفٍ بلطفٍ عنها. بدا الأمر منطقيّاً في النهاية؛ فمع أنّ الملعب كان مفتوحاً تقريباً للمبتدئين المُفضَّلين لدى السماء الغاضبة حتى إضاءة الشعلة الأولمبية، فمن ذا الذي سيكون فظّاً لدرجة حرمان منافسٍ حقيقيٍّ من المساحة التي يحتاجها لصقل جسده؟ بغض النظر عن حقيقة أنَّ الألعاب كانت اختباراً للتهذيب القتاليّ، للتصفية الجسدية البحتة.
ما أهمية ألا يحتاج عداء بطوليٌّ إلى مساحةٍ أكبر للركض مقارنةً بأيِّ رجلٍ آخر؟ إنَّها مسألة مبدأ. مسألة احترام.
"أيها الصغير!"
هسّ كيلون، مادّاً يده رغم تردّده وممسكاً بذراعي. سرى سوريّا، المتربّع على الذراع نفسها بينما قرأتُ رسالته المُسلّمة، بمنقاره محذراً وبسط جناحيه على اتساعهما. تجهم خطيب أوبول لكنّه قبض على ذراعي بقوة.
"لقد كانت فكرة سيئة لأيام وتركتك تقنعني بها على أي حال، لكنّ وقت اللعب قد انتهى."
"وقت اللعب لم يحن بعد"، قلتُ له دون أن أرفع عيوني عن الرسالة.
مع أنني لم استطع رؤية وجهه، شعرتُ بإحباطه وخوفه في دقات قلبي. يحسب لمعلمي أن حاسة القلب البطولية التي أيقظها أورفيوس في داخلي كانت الحاسة الوحيدة التي فضحت هلع كيلون الحقيقي. لم ترتفع روحه، وكان تأثيره السوفيّ مجرد تيار مصرٍّ ضدّ تيار خاصتي. لولا أيامي في تراقيا، لما امتلكت أيَّ مؤشر على أنَّ كيلون كان يعتقد في هذه اللحظة أنه على وشك الموت. كلّما زاد عدد الممارسين البطوليين الوافدين ليحجزوا مكانهم في حفرة الرمل الكبرى في الملعب الأولمبيّ، تخلّى المزيد من الممارسين السوفيّين عن بقعهم احتراماً لهم.
سرعان ما استوت الأغلبية السوفيّة معاً، ثمّ في شلالٍ من الوافدين البطوليين والمغادرين السوفيّين، أفسح الأمر بالكامل لأغلبية بطولية. وكلّما فرَّ الفلاسفة، زادت قسوة التدقيق الذي يتعرض له من بقوا. تحوّل التسامح اللامبالي الذي لاحظته أولاً إلى نظرات مترقبة مع مرور الأيام. وتحولت تلك التوقعات سريعاً إلى إزعاج. وتحولت النظرات إلى حدقات مسلطة. كنتُ أنا وكيلون آخرَ فيلسوفين باقيين في الحفرة منذ نحو أسبوع.
لم يعجب الأمر كيلون، لكنَّ فكرة تركي لشأني أعجبته أقل بكثير. لحسن الحظّ، ونظراً لانعزالنا في بقعتنا المتواضعة من الرمل المظلل قرب المدخل الغربيّ للملعب، بقي ذلك الإزعاج البطوليّ سلبيّاً إلى حدٍّ كبير. كان ملعباً ضخماً، وما زالت هناك مساحة وافرة لكلّ منافسٍ في المدينة رغم مظاهر التباهي التي بدؤوها. لكنّ كلّ الأمور الجيدة تنتهي حتماً. في هذه الحالة، كان بطلٌ التقيتُ به مرّةً من قبل هو من ينهيها.
وجهٌ مألوفٌ من نادٍ صاخبٍ للشرب، أحد الشبان الأرقياء التابعين لطائفة السماء الغاضبة، أُجبر للتوّ على ترك مكانه في الحفرة. كان المهاجم منافساً أضخم افترضتُ فقط أنه أقدم منه في التهذيب. والآن كان البطل المطرود يتجه نحونا، والنار في عينيه والقتل في قلبه.
"يا غريفون"، تحدث كيلون بحزم.
"علينا المغادرة فوراً. ثق بي في هذا."
حتى الآن، ومع تصاعد الرعب في نبضات قلبه المحمومة، كبح نفسه ووبّخني كما يوبّخ المعلم طالباً شارداً. كان يحاول إنقاذي دون إخافتي. يحاول إبعادي عن الأذى دون لفت انتباهي إليه، قلقاً من أن أصاب بالذعر وأقع فيه برأسي إن علمت بوجوده. يحميني بصفتي معلمه من عواقب تهوري الخاص.
"لن أرحم"، قلتُ له، وأنا أقرأ رسالة سول باهتمام.
على ذراعي، أطلق سوريّا صرخة تحذير في وجه خطيب أوبول. انتفض، وتسرب جزء من هلعه عبر شقوق تماسكه.
"استمع إليّ الآن! هذا ليس مكاننا! يجب أن نغادر بينما ما زال بإمكاننا، بينما يمنحنا الوقت!"
"تحياتي أيها الفلاسفة"، أهاننا البطل ألازون، صوته اللطيف يتناقض بشدة مع الغضب القبيح داخل قلبه.
"لقد أخذتم مكاني."
شعرت بشعور قوي بديجا في.
"لا أرى اسمك عليه"، قلتُ، مثلما فعلت صباح جنازة باخوس، في نادي شرب يملكه عائلة البطل نفسه.
في ذلك الوقت، كان هناك ثلاثة ممارسين بطوليين خلفي وثلاثة آخرون في طريقهم. والآن بقيتُ وحدي، ومعي فقط فيلسوف من المرتبة الثامنة يتحدث نيابةً عني. ولصالحه، تحدث العجوز كيلون.
"اعذروا هذين السوفيّين المتواضعين"، قال خطيب أوبول، مسيطراً على نفسه فوراً ومخفياً خوفه عن الجميع عدا حاسة قلب البطل.
لم يكن ذلك كافياً، لكنه كان جهداً مثيراً للإعجاب. قبض على ذراعي ورفعها بوضوح.
"نوايا هذا الشاب طيبة، لكنني أخشى أنه قضى وقتاً طويلًا هنا سعياً خلف التهذيب، فقد أفسدت الشمس حواسه كما ترى. إن كان يرضي البطل، فسأرافقه إلى الخارج..."
"هذا لا يرضيني"، قال ألازون بجهامة.
"يمكنك الذهاب أيها السوفيّ. لكن لديّ عملٌ مع هذا الفتى."
تفاجأت. عرضٌ بأخذ حياته والهرب، كان ذلك لطفاً أكبر ممّا كنت أتوقعه من الشاب الأرقي الحاقد. تفاجأت مجدداً حين رفض كيلون أخذه.
"أيها البطل المُعظم، رجاءً، إنه بالكاد يتجاوز الصبيّ. لقد كنا جميعاً صغاراً وحمقى في مرحلة ما، أليس كذلك؟ بالطبع يتجاوز البعض عيوبهم عاجلاً لا آجلاً، أليس هذا سبب وجود عجوز مثلي ومثلك؟ لنرشد صغارنا على الطريق الذي سلكه كل رجل يوماً بمفرده؟ أليست تلك فضيلة الحكيم؟"
"فضيلة عجوز ذابل ربما."
تجاهله ألازون، وسمعت البطل يخطو خطوة أخرى عبر الرمال. كان غضبه ينبض بقوة أكبر ضد أضلعي مع كل لحظة رفضت فيها رفع نظري عن رسالتي.
"لكنني لست عجوزاً كعجوزيتك. ليس هناك ما يسمى نحن. إن ادعيت أنك رجل حكيم، فعليك أن تفهم الفرق بيننا."
"أتوسل إلى البطل العظيم، أبعد عينيك عن اختلافاتنا وانظر إلى السمات التي نشترك فيها كأبناء للسماء الغاضبة!"
"كلمة أخرى!"
زمجر ألازون، وارتفعت روحه وتلظت كأفعى، وكادت موجة اصطدام تأثيره المفاجئ أن تُسقط كيلون على قدميه.
"كلمة أخرى أيها الفاشل الحقير، وستتمنى لو أن تاج العاصفة الخالد لم يلفظك يوماً إلى الخارج! كلمة واحدة وسأعيدك إلى قريتك التي لا قيمة لها في ألف قطعة بالية! ارحل."
لم ينطق كيلون بكلمة أخرى، لكنه لم يتحرك أيضاً. وقف بيننا بينما كان الرعب والخجل يطرقان دروع تماسكه، عارماً بأنه سيموت لكنه ظل ثابتًا في مكانه.
"ما هي فضيلة البطل؟"
فكرت. سادت لحظة صمت. من بعيد، وراء رقعتنا المتواضعة من الرمل، شعرت بعدد لا يحصى من تيارات التأثير الفضولي تنحرف بعيداً عن ألازون وكيلون لتلتقي نحوي. لم تكن المرة الأولى التي تحدث فيها مواجهة في الحفرة، لكنها بالتأكيد المرة الوحيدة التي جرى فيها النقاش بين بطل وفيلسوف. أتت هذه الأرواح البطولية من كل مناحي الحياة، ومن كل ركن في البحر المتوسط الحر، حاملة دليل مكانتها في كل من عيونهم المشتعلة.
لم يكن بطل يشبه الآخر. كل واحد منهم كان فريداً. كل واحد منهم كان مجيداً. كل واحد منهم قاتل وحوش، ومحرر رجال. بطريقة ما، هنا والآن، كان كل ممارس بطولي يلتفت إلى شجارنا الصغير راضياً بتركه يبلغ نهايته.
"تحدث أيها الصغير"، طالب ألازون، مع أنني كنت أعرف أنه سمعني بوضوح تام.
"ما هي فضيلة البطل؟"
سألته مجدداً. كتبت رسالة سول باختصار شديد، لكن ذلك لم يجعل محتواها أسهل للتعامل معه. قرأتها مجدداً. بالكاد صنع ذلك فرقاً.
"أنت بطل، أليست كذلك؟ أنت هنا لتتنافس."
"لا. أنا هنا لأفوز بتاج."
"التاج هو ما يهم"، همست وقرأت الرسالة مجدداً.
ليس التنافس. ليس الصراع.
"النصر وحده هو فضيلة البطل؟"
"كيف وصلت إلى الرتبة السوفيّة على الإطلاق؟ أيها المستعمر الأحمق، إنها هناك تماماً في الاسم. البطل يقف في القمة."
لم يكن التتاج يستحق سوى الجهد المبذول لاقتناصه. تعلمت ذلك الدرس في ألعاب الضوء. كيف فهمت ذلك دونه؟ كيف يمكن لمواطن متواضع أن يدرك بملء روحه ما لم يدركه بطل اسطوري بعد؟ هذا العالم حديدي الآن، هكذا أعلن زغريوس في رؤيتي لجنونه. بدأت أرى ما كان يعنيه. في عالم ذهبي مشرق، في عالم صالح، لم يكن ليحدث الأمر هكذا. أن يوجد طاغية أصلاً فهذه علامة على أننا تقلصنا. أن يضطر بطل أُجبر على ترك مكانه بسبب طغيان أكبر لاختيار الابتعاد وفرض إرادته على صغاره، للضرب للأسفل بدل الأعلى، فهذا دليل على أن هذا المكان أدنى.
قرأت رسالة سول للمرة الأخيرة. أن يستطيع فيلسوف الكذب بسهولة تنفسه فهذا دليل على أن هذا العالم حديدي. رفرف قلبي في صدري، وأحرقت البرديّة لتصير رماداً.
"لنتبادل الحوار"، قررت، رافعاً بصري عن الرماد وناهضاً على قدمي.
"يا غريفون!"
صاح كيلون ملتفاً نحوي بذعر جاحظ العينين. أقلع سوريّا، والوحش الفاضل تتبعه العيون الجائعة لعدد غير قليل من الممارسين البطوليين. كان الوحش الفاضل قيّماً بطرق عديدة، مع أن استهلاكه كان أقلها إثارة للاهتمام على الإطلاق. تأملت الرمال المظللة حولي، مُمطماً بتفكر، ثم مددت يدي نحو ظلي بأيدٍ بانكراتيّة عديمة الشكل. توهجت عينا ألازون.
"ظننتك لن تطلب أبداً..."
توقف فجأة، رامشاً أمام ثماني أيدي بانكراتيّة سحبت ثماني شفرات حجريَّة من ظلي وغرست كلّ واحدة منها في الرمل. متباعدة بالتساوي، شكلت مثمناً بحجم قد تجده في صالة رياضية لأي طائفة سرية. اختنق كيلون وفتحت عيناه على وسعهما.
"تلك هي...!"
الشفرة التي جرح كيلون نفسه عليها خلال طقوس بدء, الشفرة التي دُفنت يوماً في تمثال محنة الطاغية المقتول مرتين سيسييفوس، برزت بفخر من الرمل جنباً إلى جنب مع سيوفها الشقيقة المسروقة.
"ما هذا؟"
سألني ألازون بحذر. تراقصت عيناه يساراً ثم يميناً. كان مدركاً لجمهورنا المتنامي مثلما كنت. ورغم أنه لم يدرك بعد، فقد ارتكب خطأ حاسماً.
"روح كل بطل فتات للشعلة"، قلت، خطواً إلى المثمن الذي يفصل بيننا.
"مكانة البطل هي مفتاح دخوله للألعاب، لكن جسده وحده هو ما يربح المجد. هناك عشرة أحداث يمكن للرجل الفوز بها. أخبرني يا ألازون، أيُّ تيجان تطمع بها؟"
أحدق البطل بي، لكنه لم يعبر حدود سيوفي. ليس بعد.
"الوثب الطويل والركض"، قال في النهاية.
ابتسمت.
"إذن سأعرض عليك ثالثاً. بصفتي معلَّمك في..."
"أنت لست معلَّمي في أي شيء...!"
ضربته بذكرى من خبرتي المعيشية، بقطرة من جنون أورفيوس، فارتد إلى الوراء كأنني لطمته.
"بصفتي معلّمك في البانكراتيون، سأعرض عليك فرصة لتاج ثالث"، قلت بكرم، ونزعت أحد تاجيّ غار اللذين احتفظت بهما ملفوفين حول عضلتَي ذراعيَّ.
رفعته ليرى الملعب بأسره، ثم ألقيته في وسط الساحة التي رسمتها بالسيوف.
"ادخل إلى نطاقي وواجهني كما تفعل مع منافس في الألعاب، بتميز قتالي، بتهذيب جسدك وحده. طابق عنفك بعنفي وأثبت أنك تستحق مكان هذا السوفيّ المتواضع في الحفرة، أو اخلع من أمامي."
ما كان بإمكاني تجاهل الغضب الأسود في قلبه لو حاولت.
"أظنك تخاف من سيدي؟"
سألني والنيران خلف عينيه تتوهج.
"أظن أن الغراب سيحميك هنا؟ لن يفعل. ولا ذلك القروي النمّام الذي لا قيمة له!"
طعن البطل بإببه نحو كيلون، المحلق خارج محيط السيوف قبالته تماماً. قبض خطيب أوبول على قبضتيه.
"يا لها من وقاحة... أن تضع شروطاً، وأن تطلب مني مطالب كأنني الدخيل. وقت الأسد يُصرف بشكل أفضل!"
كان بإمكاني الرد بعدد من الشتائم والتهكمات، كان بإمكاني دفعه لتلك النصف خطوة الأخيرة نحو الحافة أمام جميع أقرانه وتحطيم اسمه. لكن ذلك سيكون إجحافاً بحق أخي الأكبر كيلون. تحريضه على الغضب، إجبار بقية المنافسين في حفرة الرمل على التدخل للحفاظ على قدسية مساحتهم، كان ذلك ليكون خياري الأنسب. لكنه كان سيستغرق وقتاً طويلاً جداً. فجاة جداً. كان ردي بسيطاً، ولكنه عميق. نقلته إليه بصوت روحي.
"احضر."
كان خطأ ألازون الحاسم هو افتراض أنني جبان مثله تماماً. لم يترك له غروره سوى خيار واحد. خطا البطل ألازون إلى مثمني.