كيلون، خطيب الأوبول. لكل مؤسسة روتينها اليومي، وتلك الآليات الخفية التي قد لا يلحظها الغريب المتأمل. وبطبيعة الحال، كلما زادت هيبة المؤسسة وعظم شأنها، زاد غموضها. ثمة جاذبية في ساتر من حرير شفاف، كما في ظلال تتراقص خلف ستارة قماشية. فما الذي يتربص خلف جدار الرخام؟ لغز. حين كان صبياً في قرية نكرة بعيدة عن مراكز الحضارة، كانت تلك الحواجز واهية. كان الأطفال في لعبهم والطلبة في دروسهم يختلطون بآبائهم ومعلميهم بلا قيد، وكان غسل الثياب والأبدان شأناً جماعياً، ولم تكن التراتبية هناك تضاهي ما في دويلات المدن اليونانية من تعقيد، ناهيك عن طقوس الأسرار العظيمة التي تحويها تلك المدن.
نشأ كيلون وهو يدرك تماماً من يحصد المحصول ومن يذبح الماشية التي تُوضع على مائدته. عرف من يغسل ثيابه، وكيف يفعل ذلك، وأين، وفي أي وقت من النهار. عرف من ينسج تلك الثياب، كما عرف من يصنع الأواني الفخارية التي تملأ كؤوسه بالخمر والماء. رأى بعينه كيف يدار بيته. لم يكن لديهم ما يخفونه، في نهاية المطاف. كانت طائفة السماء الهائجة عالماً آخر. تفخر بسرّيتها، كما تفعل كل طوائف الأسرار، وينعكس ذلك العقل في كل مستوى، حتى في تفاصيل الحياة اليومية.
استيقظ كيلون مع الفجر. في مستواه من الارتقاء، وهو ممارس في المرتبة الثامنة من عالم الحكمة، كان النوم ترفاً لا ضرورة. وطوال أربعين عاماً قضاها مريداً في الطائفة، لم يقضِ سوى عُشر ذلك الوقت في الراحة. ومن تجربته، كلما توغل في عالم أولي الفكر، سهرت أفكاره ليلاً، وقلّ احتجاج جسده على قلة النوم. مؤخراً، تبدل روتينه. بدلاً من التجوال في جبال كاوكوسو أو القفار خارج المدينة، صار كيلون يلزم غرفته ليلاً.
غالباً ما يبقي شعلةً قريبة، يقضي وقته مع لفافة بردي أو كومة من ألواح الطين، لكنه يسمح لنفسه بالراحة أحياناً. لم يكن وحده في هذا التحول، فمنذ رحيل الكيريوس، خلت مسالك الجبال في أراضي الطائفة من المارة بعد الغروب. وصارت قاعات الحجر المصقول مهجورة. لا أحد يريد أن يُضبط خارج غرفته حين تحل الغربان. عانوا جميعاً في الأسابيع والأشهر التي تلت جنازة الكيريوس، ولم يجرؤ أحد منهم على النطق بشيء، لا لمن يملك القدرة على التغيير.
الشيوخ في حالة صيد، ومن يقع في وسط لعبتهم لا يعدو كونه ضحية مؤسفة. كانت هذه المعرفة تنهش كيلون، وتورثه العناء، ورأى ذلك العناء منعكساً في قلوب وعقول أقرانه الأصغر سناً. بل وحتى في أقرانه من كبار الفلاسفة الذين كانت حكمتهم لتهز أركان أي مكان آخر في العالم. هنا، لا يستحقون حتى عناء التحذير. لكنه إجحاف بحق من يعملون خلف جدار الرخام أن يقال إن كيلون وأقرانه هم الأكثر معاناة في هذه البيئة المعادية.
يسهل النسيان، أو تجاهل الأمر برمته، لكن خلف هيبة العاصفة التي لا تهدأ وسمات الطائفة النيلية، كان هناك خدم من لحم ودم يديرون أدق التروس. ليسوا ممارسين مثل كيلون ومريديه. مجرد رجال ونساء. مجرد عبيد، تحت رحمة كواسر قاسية. نهض كيلون من فراشه، مبعثراً لفائف البردي المغطاة بخربشات الأمس. كانت هناك مجموعة جديدة من أثواب الحرير مطوية بعناية عند عتبة غرفته، قماش أبيض تتخلله خيوط زرقاء وقرمزية.
يرتدي كبار أعضاء الطائفة، من العباقرة والعائلات النافذة، اللون النيلي. ويرتدي أدنى المبتدئين اللون الأبيض الخالص. أما أمثاله، ممن هم في منزلة بين المنزلتين، فيرتدون مزيجاً من الأبيض والنيلي والأحمر والأزرق، بناءً على مكانتهم النسبية في الطائفة. ارتدى كيلون ثياب الطائفة التي لم تكن موجودة حين آوى إلى فراشه، وتناول حفنة من التوت ولحوماً مرتبة بعناية من مائدة لم تكن هناك حين أغلق بابه ليلة أمس.
وضع قطعة من لحم الضأن في فمه بذهن شارد، وسحب شبكة صيده، ثم ألقى بمحتوياتها فوق كتفه. مستعد لمواجهة اليوم. شخص ما جعل هذه الأشياء تحدث. حقيقة لا يفكر فيها المبتدئون كثيراً، خاصة أولئك الذين أتوا من عائلات أرستقراطية، لكنها تظل الحقيقة. جاء خادم إلى غرفته في الليل، أخذ ما لا يحتاجه بهدوء، وترك في مكانه أشياء جديدة. كان الأمر بديهياً لدرجة لا تستحق الملاحظة حقاً. لكن في مكان كهذا، يسهل نسيان أن الحرير لا يغزل نفسه، وأن الخمر لا ينبثق من عروق الجمشت في الجبل إلى كؤوسهم المنتظرة.
فلاسفة طائفة السماء الهائجة يختبئون في غرفهم كل ليلة، بينما يواصل الخدم عملهم كالمعتاد. يديرون التروس التي لا يهتم أحد برؤيتها. ويعانون قسوة الغربان لأنهم لا يملكون خيار البقاء في بيوتهم حتى الفجر. إنه أمر خاطئ أن يعانوا، الخدم كما المبتدئون. لكن ماذا بوسع رجل وحيد أن يفعل؟ لا شيء سوى بذل قصارى جهده.
"تأنَّ"، قالها مصححاً لفتىً في عمر ابنه، يقاربه في رتبة الصقل، وكان فيلسوفاً متوسط الرتبة يرتدي رداءً أزرق داكناً تتخلله خيوط قانية كالبرق.
تشنج الفتى واستقام في وقفته، عكس ما نصحه به كيلون تماماً. رمقه الفتى بحذر، متفحصاً ثيابه وشبكة الصيد المليئة باللفائف والألواح التي يحملها على كتفه.
سأل الفتى وهو يلقي بسيفه إلى جانبه: "أخي الأكبر؟".
كان مؤدباً، لكن بحدود، وبدا ضيقه من المقاطعة واضحاً.
تابع كيلون وهو يقترب منه: "وقفتك متصلبة أكثر مما ينبغي".
كان قد لمح الفتى يتدرب بسيفه في ظل مغارة صخرية، والتقط على الفور الخلل الجوهري في أسلوبه.
"دعني أحزر، أنت تحاول تقليد أغنية السيف؟".
تحول انزعاج الفتى فوراً إلى استياء غريزي. استدار وطعن بسيفه نحو صدر كيلون. تراجع كيلون خطوة، فازدرى الفتى بوقفته.
"يشكر هذا السفسطائي الوضيع أخاه الأكبر الحكيم على محاولة التوجيه، لكنك مخطئ. أسلوبي يخصني وحدي".
قال كيلون بصبر وهو يتفادى نصل السيف المهدد ويخز معصم الفتى: "كلانا يعلم أن هذا ليس صحيحاً. مجدداً، أنت متصلب للغاية. لقد أجدت تقليد الخطوة الأخيرة في رقصة طويلة ومعقدة، لكنك لا تعرف أياً من الخطوات التي تسبقها ولا كيف تربط بينها. أنت لا تسمع الأغنية".
"قلت لك...".
حثه كيلون قائلاً: "استرخِ"، وانحنى ليضغط بيده على خلف ركبة الفتى اليمنى ليثنيها انعكاسياً.
حين فحي الفتى ودار بسيفه، تراجع كيلون بسرعة.
"هذه الوقوفات لم تُصمم لتكون بهذا الجمود. سُميت أغنية السيف تيمناً بمرونتها ورشاقة حركتها. يجب أن تحتوي كل خطوة على جزء من الخطوة التي سبقتها والتي تليها. استمرارية...".
"كفى!"، صاح الفتى.
تصاعدت طاقته، وانطلقت هالة غضبه في بداية نوبة جامحة.
"كفى. لست بحاجة لنصيحة من كاتب لا يحمل سيفاً، ولم أطلبها. دعني وشأني".
تفحصه كيلون بنظرة ناقدة. كان ذلك أفضل، في تلك اللحظة التي كاد فيها غضبه يغلبه.
"هل جربت أن تفكر أقل في الأشكال؟".
رمش الفتى في وجهه بذهول، وطاقته تلتف حوله.
"أتقول لي أن أتوقف عن التفكير؟".
وافقه كيلون: "يبدو أن هذا يعمل ضدك".
تقلصت شفتا الفتى عن أسنانه، تعبيراً قبيحاً يطابق هيئته.
"أيها العجوز"، قال بحنق وهو يتأهب، "لنتحاور".
فجأة، تدفقت طاقته واندفع سيفه للأمام بكل ثقله، طعنة ملتوية كان كيلون قد رآها من قبل في شكل أكثر تعقيداً. انحرف كيلون جانباً، ودع النصل يمر بجانبه، ثم أرجح شبكة الصيد المليئة بالقصص عن كتفه وضرب بها جانب الفتى المكشوف. انفجر الهواء من صدر السفسطائي الشاب وطار سيفه من بين أصابعه، يتدحرج في العشب بينما طار الفتى عبر البستان المظلل ليرتطم بوجه جبل كاوكوسو بصوت تهشم مزعج.
انقبض كيلون. كان ذلك أقوى من اللازم.
"أتعرف لماذا لم ينجح ذلك؟"، سأل الفتى وهو يجثو بجانبه ويضع سيفه بعيداً عن متناول يده برفق.
حدق الفتى الشاب فيه بوهن، وعيناه زائغتان من الضربة التي تلقاها في رأسه.
قال كيلون: "خذ وقتك".
تقيأ الفتى على العشب بينهما. أقوى من اللازم بكثير. شيء يجب وضعه في الحسبان مستقبلاً.
قال الفتى بصوت ثقيل بعد أن فرغ من إخراج محتويات إفطاره: "أنت أخي الأكبر... أقوى... وأسرع".
هز رأسه: "بالكاد. لم أكن يوماً مقاتلاً بارعاً. لكن لم أحتج لذلك، حين كنت أعرف ما ستفعله قبل أن تفعل. أنت متصلب أكثر من اللازم، وهذا يجعلك مكشوفاً لمن يهتم بالمراقبة".
"لكن أغنية السيف...".
وافقه كيلون: "قد تستخدم أغنية السيف طعنة كهذه، لكنها ستفعل ذلك كجزء من سلسلة أكبر، ولن يستطيع خصمها تفاديها بسهولة تفاديّ لك، لأنها ستكون قد شتتت انتباهه بالفعل. كل حركة تغذي التي تليها، وتتغذى من التي سبقتها. إنه أسلوب بسيط حين تنظر للخطوات الفردية، لكنه عميق حين يجتمع".
دفع الفتى نفسه ليقف على يديه وركبتيه، متألماً ومحاولاً الرؤية بوضوح رغم الدوار. مد يده بتعثر نحو سيفه، فأرشد كيلون كفه نحو المقبض.
اعترف أخيراً، بشيء من الخجل والكثير من الإحباط: "لا أعرف الأسلوب كاملاً. فقط أجزاء متفرقة".
نصحه كيلون: "سيكون حالك أفضل لو بحثت في مكان آخر. إنه ليس أسلوباً ينفعك إذا أخذت أجزاءه مستقلة. تحتاج للكل".
سأل الفتى وهو يندفع مجدداً: "كيف تعرف؟ كيف تكون خبيراً وأنت لا تحمل سيفاً حتى؟".
كان غضباً طفولياً، حزناً طفولياً. إحباط عاجز ويائس، وصل إلى ذروته بسبب التوتر الذي يعاني منه كل صاقل داخل الطائفة منذ وفاة السيد. كان الفتى موهوباً بالنسبة لسنه، لكن ذلك لم يكن كافياً. أراد أن يكون أقوى. قوياً بما يكفي ليشعر بالأمان حين ينام ليلاً. قبل أسابيع، ربما لم يكن كيلون ليتكلف عناء الحديث معه. كان مشهداً مأساوياً، لكن الجبل يعج بمثل هؤلاء الصاقلين. كل يوم صراع جديد، وسلسلة من الانتصارات والانكسارات.
سابقاً، كان سيهز رأسه، وربما يتمتم بدعاء صامت للفتى، ثم يمضي في طريقه. لم يكن لديه نصيحة تستحق الذكر، في نهاية المطاف. باستثناء، حسناً. ربما لم يكن ذلك صحيحاً.
قال: "لست خبيراً"، وحين انتفض الفتى غضباً، تابع: "لكني رأيت خبيراً في الميدان، وأذكر ذلك المشهد بوضوح. وأستطيع التمييز بين الهاوي والمحترف، وأنت الآن لست أياً منهما. أنت تتظاهر فقط".
تهاوت كتفا الفتى.
تمتم: "فهمت. يشكر هذا السفسطائي الوضيع أخاه الأكبر على توجيهه".
أجبر نفسه على الوقوف على ساقين مرتجفتين وابتعد متعثراً، نحو الطريق المنحوت في الصخر الذي يؤدي إلى القصر الذي يشاركه مع أقرانه من الموهوبين. عقد كيلون حاجبيه وهو يراقبه يرحل. لم تسر الأمور كما أراد. لسوء الحظ، لم يكن خبيراً قتالياً حقاً، لا يمكن حتى اعتباره مبتدئاً. ما الذي كان بوسعه فعله أكثر؟ كانت شبكة قصصه ثقلاً ظاهراً على ظهره. شد على فكيه واتخذ قراراً.
نادى: "انتظر، أخي الصغير"، فتوقف الفتى على مضض.
بعد لحظة، انكمش الفتى وأمسك بخرق بلفافة البردي التي رماها كيلون نحوه. انقبض كيلون. صحيح. الضربة على الرأس. كان يجدر به مناولته إياها. سأل الفتى حين أمّنها، محدقاً في الرمز المنقوش على سطحها الخارجي: نصل فوشي تحت شمس باهتة مطلية بالدم.
قال كيلون وهو يستدير عائداً أسفل الجبل: "الصورة الكاملة. إن كنت ترغب حقاً في أن تكون خليفة أغنية السيف، فادرسها. تلك قصة الرجال الذين درستهم حين كانت في مثل عمرك".
تمتم الفتى بينما كان كيلون ينزل الدرج نحو مدينة أوليمبيا: "ماذا... هذه...".
ثم صرخ أخيراً: "شكراً لك يا أخي الأكبر!".
ابتسم كيلون من فوق كتفه، ملوحاً بوداع خفيف. كانت قصة لا تقدر بثمن، تلك. سيفتقدها في غيابها. لكن لا بأس. لم تكن موجهة له، في نهاية المطاف. كانت شبكة صيده ثقلاً باهظاً على ظهره، لكنها أخف مما كانت عليه قبل بضعة أسابيع. وكانت تزداد خفة كل يوم.
إن أراد يومًا أن يكون مصدر إلهام لا مجرد ناقل له، فعليه أن يغدو رجلًا تستحق سيرته أن تُروى. وليرتقي، وجب عليه صقل ذاته بكل جوانبها. الجسد، والعقل، والروح. كانت تلك إحدى الحقائق البديهية التي كثيرًا ما طواها النسيان. كان تشيلون باحثًا أكثر منه رياضيًا، وأدرك ذلك تمامًا. لكن هذا لن يتغير ما لم يصنع هو التغيير.
كانت طائفة «السماء الهائجة»
تتيح لأعضائها فرصًا لا تُحصى، من محاضرات إلى ساحات تدريب ومعدات.
غير أن أعظم تلك الفرص على الإطلاق كانت تلك التي تُمنح فقط لعلية القوم في الطائفة، وهي دائرة بالكاد كان تشيلون ينتمي إليها، بفضل صقله المتواضع والعقود التي قضاها كاتبًا مخلصًا في خدمة «السماء الهائجة».
فرغم أن العامة لن تطأ أقدامهم أرضها المقدسة ما حيوا، فقد حظي الأعضاء المتميزون في طائفة «النيلي»
بمدينة «نصف الخطوة»
بامتياز لا يُضاهى؛ استخدام الاستاد الأولمبي ذاته في مساعيهم القتالية. سواء كان الأمر تدريبًا رياضيًا استعدادًا للألعاب الأسطورية التي سيستضيفها الاستاد بعد أشهر قليلة، أو تدريبًا من نوع أكثر فتكًا لا يناسب الأفنية الضيقة أو الهضاب المحفوفة بالمخاطر على الجبل، ظل الاستاد مفتوحًا لنفر قليل. لذا، ورغم كونه كنملة بين أسود ضارية، ورغم نظرات الازدراء التي كان يلقاها كل يوم من الممارسين الأبطال الذين سيتنافسون قريبًا، ومن كبار الفلاسفة الذين نذروا أنفسهم للمسار القتالي، كان تشيلون يقطع الطريق كل يوم ليرهق جسده حتى حافة الإنهاك.
كان هذا أقل ما ينبغي فعله إن أراد أن يكون يومًا رجلًا يستحق المعرفة. كانت الشمس في كبد السماء حين بلغ أخيرًا موقعه المعتاد في جزء منعزل من حلبة الاستاد، بالقرب من المدرجات. كان بعيدًا بما يكفي عن حفنة الممارسين العظام المنهمكين في تدريبهم، فلا يضايق أحدًا، ولا يخشى أن يدهسه أحد. ترك شبكة صيده تهوي على الرمل وتنبسط، وبقيت اللفائف والألواح في أماكنها باستثناء واحدة تدحرجت بعيدًا.
تركها وبدأ تمارين الإطالة. سيجمعها لاحقًا. يدٌ بلا شكل، خفية على عينيه لكنها نابضة بالحياة في حسه كممارس، التقطت اللفيفة وأعادتها فوق الكومة. رمش تشيلون، والتفت ليواجه مصدر ذلك الطرف الطاقي. في الظلال التي تلقيها المدرجات الخاوية، كانت عينا الفيلسوف الناشئ القرمزيتان تحدقان به.
قال تشيلون بذهول: "غريفون؟".
ماذا يفعل هنا؟ يستحيل أن يكون ضمن المصرح لهم بالدخول، فهو لم يكمل طقوسه بعد. كيف تسلل؟ ابتسم الشاب بفتور ودوّر كتفيه، رافعًا ساقه اليسرى ثم اليمنى في تمدد عفوي.
حيّاه الابن القرمزي المزعوم: "طاب لقاؤك مجددًا، أيها الأكبر".
ثم أظهر فورًا تسعة وعشرين يدًا أخرى من النوايا العنيفة.
"مضى وقت طويل. ما الذي أتى بك إلى نطاقي؟".
كرر تشيلون: "نطاقك؟".
ولم يملك إلا أن يضحك من وقاحته.
"تتمتع بجرأة كبيرة، أيها الناشئ".
لا مفر من ذلك، على ما يبدو. لم يلحظ أحد حضوره بعد، وإن كانوا قد لحظوه، فلم يأبهوا.
"إن كنت تصر على المعرفة، فأنا هنا لأراكم من الكتلة ما يضاهي فضيلتي".
قال الفيلسوف ذو العينين القرمزيتين بلطف: "يا للمصادفة. وأنا كذلك. هل نتبادل الخطاب؟".
امتدت إليه ثلاثون يدًا من النوايا بلا شكل في عرض صريح، وانضمت إليها يد واحدة من لحم ودم. هز تشيلون رأسه، لكنه مد يده على أي حال وصفق بكفه ضد كف الابن القرمزي.
أذعن قائلًا: "جولة واحدة. لكن حذارِ، فقد هشمت جمجمة ناشئ واحد اليوم. لا أريد سماع شكواك حين أجعلها اثنين".
ابتسم غريفون.
"بالطبع، أيها الأخ الأكبر".