الفرخ اليافع. عاد سورِيا قبل مغيب الشمس، يحوم فوق الساحل قبالة ميسرتنا. صرخ الوحش النبيل صرخة واحدة ليلفت انتباهنا، ثم انحدر غائصاً فوق تلال الشاطئ واختفى عن أنظارنا.
"توقفوا،"
أمر سول، فتجمدت المجاديف كلها.
خبت رياح سِيثاس المواتية في شراع "إيوس"
كأنها زفرة محبوسة. وقف بحارتنا المتواضعون ينتظرون أوامره بعزيمة كئيبة.
"سننزل هنا."
"لا يمكننا ترك السفينة!"
احتج أحد الرجال.
"بالطبع لا،"
وافقتُه. التفت بضعة بحارة أشعثوا الشعر على مقاعدهم ليرمقوني، كنت في الجهة المقابلة لسول.
تحت يديّ الشافيتين، كان صدر "جادفلاي"
يعلو ويهبط، بتنفس ضحل وبطيء.
"سننزل هنا. ستبحرون أنتم العشرة بهذه السفينة الجميلة نحو مياه أكثر أماناً."
"لكن، جيبوتي-"
"لا نستطيع-"
"كفوا عن النباح."
للأسف، لم أملك يداً طليقة لأشير لهم بالرحيل. كان جسد الفيلسوف العجوز كومة كابوسية من الحروق واللحم المتفحم. جلبت ابنة العرّافة عسلاً من وراء حدود الحياة والموت، لكن طبيعته السفليّة لم تكن دواءً شاملاً. دهنا الجروح به على أي حال، ومنذ ذلك الحين ركزتُ على فعل ما بوسعي بما علمتني إياه أناستاسيا. لم يكن ذلك كافياً. ليس بالقدر المطلوب. ضيقت عينيّ، أنظر دون تركيز لما أمامي، بينما أتتبع مسار نفَسي عبر جسد الرجل العجوز المتهالك.
"أبحروا إلى مدينة أخرى،"
قال سول، مستعيداً انتباههم وهو يجبر نفسه على الوقوف.
"شمالاً أو جنوباً. لا يهم، ما دمتم لستم هنا."
مالت السفينة وانحرفت جانباً مع تغير ثقله. طوال معرفتي بهذا الروماني، عاش حياته كأن نِيرَاً يثقل كتفيه. لم تتغير تلك الهيئة حين خلع قيود العبودية.
كان هذا جزءاً مما أقنع رفاقنا بمكانته "الرفيعة".
والآن، صار الأمر ملموساً بقدر ما هو مجازي. حين وقف، تحركت السفينة كأن وزناً أعظم بكثير قد انتقل في موضعها، لأن وزناً أعظم بكثير كان قد انتقل فعلاً. تشنجت كتفا الروماني، وتقلصت عضلات جسده كله مع الجهد. ينهض ضد ضغط يسعى لسحقه.
"سيدي،"
تحدث أحد الرجال خلسة. كان له لكنة غريبة، أنضولية ربما.
"ماذا لو احتجتم لسفينة مجدداً؟ إن كانت حاجتكم ملحة، أليس من الأفضل أن نسحبها إلى الشاطئ هنا؟"
"لا."
كان صوت سول مسطحاً. ليس خطيراً، لكنه يحمل نذير خطر إن عُصي أمره. عبر السطح، خلفي، نهض أطلس ليلحق براكبه. خيّم الحصان الأسود فوق الرجال.
"إن كانت حاجتنا ملحة، فهذا يعني أنهم عثروا علينا. ستُبادون في لحظة."
"يمكننا إخفاؤها في وضح النهار،"
اقترح بحار آخر، شعره بني فاتح حُلق في رقع خشنة من رأسه وخديه، تاركاً لحية وشارباً ينموان بحرية.
"ننزع أشرعتها ونأتي بها ليلاً."
"أعرف عجوزاً في الميناء تصنع الطلاء،"
توسل بحار آخر للروماني.
"سنمنحها طبقة جديدة، لتبدو كأنها خرجت للتو، ونركنها في أحد مرافئ الغورغون، ولن يعلم أحد بالأمر-"
"رآنا عشرات الناس نصعد هذه السفينة الأسبوع الماضي فقط،"
قال سِيثاس بجمود. تبادل البحارة نظرات ذات مغزى.
"أيها البطل المبجل،"
تحدث أحدهم باحترام حذر.
"المزارعون وبائعو السمك... يعيشون في عوالم مختلفة-"
قاطعه سِيثاس: "إن سأل طاغية، سيتذكرون. سيتحدثون. وسيتم العثور عليكم."
"إن قمنا-"
"لا يهم مدى براعتكم في تمويه السفينة،"
قال سول، هازاً رأسه وملتفتاً إلى الحاجز. رفع قدماً بجهد وأسندها عليه. أن الميناء.
"سيجدكم سِوريا إن احتجناكم. إن فعل، اتبعوه. سيقودكم إلينا."
لم تترك كلماته مجالاً للنقاش. تحدت نبرته أي رجل أن يعترض حكمه.
"ماذا لو لم يكن الطائر سريعاً بما يكفي؟ ماذا لو مات، وعثر عليكم الطاغية؟"
حدق فتى القراصنة الهجين في سول. في غياب كابور، كان قد أخذ أحد المجاديف قدر استطاعته. كان وجهه أحمر تقريباً كلون شعره.
"كيف سنعرف؟"
"إن كانت حاجتنا ملحة إلى هذا الحد، فمن الأفضل ألا تعرفوا،"
قال الروماني بصراحة.
"إن وجدنا بوليزالوس، سيحرق مدينة الميناء بأكملها حتى الرماد - بمن فيكم. حتى أفضل سفينة ليست في النهاية سوى خشب وقماش."
مالت "إيوس"
بشكل خطير حين صعد سول على الحاجز، كادت المرأة التي في مقدمة السفينة تقبّل سطح الأمواج، ثم تمايلت عائدة حين قفز هو إلى البحر. كان صوت ارتطامه أعمق مما ينبغي، كأن أحدهم أسقط صخرة لا رجلاً من على سطح السفينة. تبعه سِيثاس عن كثب، واثباً فوق الحاجز ومنزلقاً بصمت في البحر.
"سأحضره،"
أخبرتُ ابنة العرّافة، التي كانت لا تزال تحوم فوق "جادفلاي".
ارتعشت عيناها القرمزيتان، مع قلبها، لكنها أومأت وغاصت هي الأخرى.
حملتُ "جادفلاي"
برفق بيديّ اللتين تفيضان بإرادتي، ونظرت إلى بحارتنا. كانوا في حيرة، استطعتُ تبين ذلك. على بعد خطوة من الألم.
"أيها الكلاب المتغطرسة،"
سخرتُ. ارتدع بضعة منهم. قبض فتى القراصنة على يديه، محدقاً بتمرد.
"سنكون بخير بدونكم. اعتبروا حساباتكم مصفاة، وهذا آخر عرض ستحصلون عليه من أي منا - خذوا حريتكم وارحلوا. كان العجوز حكيماً بما يكفي ليعود إلى وطنه في المرة الثانية التي أخبرناه فيها. اقتدوا به. عيشوا."
توقفت عند الحاجز، مفكراً في وحوشنا. كان أطلس واقفاً بلا حراك على السطح، عيناه مثبتتان على الأمواج بيننا وبين الشاطئ. بالنسبة لحصان، كان معبراً للغاية. رأيت مزاجه يزداد قتامة لحظة بعد لحظة. كان صدره يتسع وينقبض بحمى، ومنخراه يتوسعان ويطلقان البخار.
"اتركوا الخيول قرب كروكوس،"
قررتُ.
"سيجدان طريقهما من هناك."
ثم تخطيت الحاجز إلى البحر حاملاً "جادفلاي".
سبحتُ إلى الشاطئ بسرعة، وجسد "جادفلاي"
الفاقد للوعي يطفو على طوف من أيدي البانكراتيون خلفي خشية أن تهيج المياه المالحة حروقه أكثر. بطريقة ما، لم أكن الأخير الذي يصل إلى الشاطئ.
كان سِيثاس يروح ويجيء على الرمال بينما كانت سيليني تجلس وركبتاها مضمومتان إلى صدرها، وكلاهما يراقب الأمواج بيننا وبين "إيوس"
البعيدة بقلق متزايد. تماماً حين بدا سِيثاس مستعداً للغوص عائداً خلفه، خرج الرجل المعنيّ يجر خطاه من بين الأمواج. يمشي. كان أثقل من أن يسبح.
تجاوز سول "جادفلاي"
وأنا، وألقت أشعة الغروب فوقنا ظله على ظلي للحظة. عبستُ بخفة.
"بالتأكيد علمتكم الفيالق كيف تسبحون،"
قلتُ بعد لحظة. رمقني بنظرة قبيحة ومضى في طريقه. نادى سِوريا علينا. من فوق التلال، لكن قريباً بما يكفي.
"حسناً."
مرر سول يده عبر شعره الأسود المبلل بماء البحر، ليعيده إلى الخلف.
"لنصلح هذا."
بصفتي مبتدئاً في "الفجر الوردي"، رأيت من الحروق الشنيعة ما يكفي، وعانيت منها القدر ذاته.
عرفت ذلك الألم الكاوي كما عرفت اسمي، وشهدت رجالاً يموتون رغم كل ما قدمه الأطباء الحاذقون، إذ استنزفتهم النار حتى الرمق الأخير. في النهاية، تندمل بعض الحروق، وتُداوى أخرى بالمراهم وحسن الطالع. لكن ليست حروقاً كهذه. عثرنا على أناستاسيا في غابة صنوبر ظليلة، كانت عيناها معلقتين بالسماء حيث تحوم سورِيا. كانت تطلق صافرة خافتة، رداً متواضعاً على صرخات العقاب، ولمست حواسها كمتدربة حواسي قبل أن ألحظ وجودها.
التفتت إلينا فجأة، وعيناها الخضراوان تتقدان بفضول.
"غريفون؟ ما هذا؟"
لامست أمواج تأثيرها الحارقة جسد "الذبابة"
خلفي، وتوهجت عيناها في عتمة الغسق الزاحف. بعد لحظة، كانت تقف ورائي.
"اهدئي!"
قال سِيثاس وهو يرمق المكان بكل حواسه. كنا بعيدين عن مدينة أوليمبيا بما يكفي لأعجز عن استشعار أي شيء منها، لكن هذا لا يعني بالضرورة أن أحداً هناك لا يستطيع استشعارنا. ذراع الطاغية طويلة. في معظم الأحوال، على الأقل.
سألت أناستاسيا: "أهذا سقراط؟"
كان الضرر فادحاً لدرجة تستوجب السؤال. أومأت برأسي، وشاركت في محاولة المداواة.
انكمشت فوراً قائلة: "سمعت الإشاعات، لكن هذا..."
رمشت بعيني، ورفعت رأسي عن عملي: "إشاعات؟"
سأل سِيثاس ملكة الكي: "هل يمكنك علاجه؟"
كان متوتراً لكنه يحدوه الأمل.
قالت وهي تجثو على التراب وتستل أدوات عملها من ثنايا حريرها الأسود: "لو كان أي شخص آخر، لقلت إن الأمر مستحيل".
راحت تسلمني سكاكين جراحية دقيقة، واحدة تلو الأخرى، لتلتقطها يداي الممارستان لفن البانكراشن بتركيز شديد.
"حروق كهذه كان يجب أن تقتله في الحال. لكن إن صحت الإشاعات، ويبدو أنها كذلك، فقد نجا منها لأيام. إذا كان هو الذبابة... ربما".
سألتها مجدداً: "أي إشاعات؟"
قطبت أناستاسيا حاجبيها.
قالت وهي تشير إلى العجوز المتفحم، وتمرر لي آخر شفراتها الجراحية، ثم تضع كفيها على قلبه وجبهته: "تلك الإشاعات. أن الطاغية بوليزالوس والذبابة قد تشاجرا، وكادا يحرقان حصة المدينة القرمزية من ممتلكات السماء الهائجة في غمرة ذلك".
ضغطتُ عليها بشك متزايد: "كيف تكون هذه مجرد إشاعة؟ وكيف لا تزال المدينة بأكملها قائمة ولم تأكلها النيران؟"
نظرت إليّ أناستاسيا بعينين غائرتين، غارقتين في حسابات بعيدة: "ولمَ قد تحترق؟"
شعرت بالغضب يتصاعد في خفقات قلبي. كان العجوز كذاباً.
سألت معلمتي في المداواة، كابحاً جماح غضبي: "كيف نصلح هذا؟ هو يفتقر إلى الجلد السليم لترقيعه، والضرر أشد من أن يعالج بأي وسيلة أخرى. أنيري بصيرة هذا السفسطائي المتواضع، إن لم يكن بالمراهم ولا بالاستئصال، فكيف نداوي هذا الرجل؟"
قالت وهي تغرس سكينها الجراحية بعناية عبر رقعة جلد متفحمة: "في هذه الحالة، الاستئصال هو السبيل الوحيد".
راقبتها بتركيز، ثم قلدت حركتها بكلتا يدي اللتين سلحتهما بشفرات سبجية رقيقة كالريش.
"سيتطلب الأمر متبرعاً".
كادت تعليق على نعومة جلد سِيثاس مقارنة بجسد الذبابة الخشن أن يفلت من لساني قبل أن أدرك ما أقول. ابتلعته. كان مذاقه مقيتاً.
قلت بدلاً من ذلك: "إن كان لا بد".
لكن البطلة تنهدت وهزت رأسها. مدت أناستاسيا يدها إلى ثنايا ملابسها، ونطقت قسماً مهيباً.
"أولاً، لا تسبب ضرراً".
ومن ذلك المنطق المتناقض، سحبت جثة من ثيابها. شتم سِيثاس وابتعد عن الجثة. حدقت فيها. رجل، ضامر ومنحنٍ في موته، بدا للوهلة الأولى في عمر الذبابة نفسه، وإن كان التدريب قد يجعله أكبر أو أصغر بقرون، فلا علم لي. وضعت يدي من لحم ودم على قلبه، ودفعت طاقتي عبر الجثة. ثمانية وسبعون عاماً. عرفت سبب الموت بعد قليل. انقطاع النفس، والمصدر: سم الشوكران.
سألتني أناستاسيا بعينين تشبهان قط جبل مستعد للوثوب: "أأنت مستعد للتعلم؟"
العالم كله حديد صدئ.
قلت: "دائماً"، ووجهت شفراتي نحو الجثة.
انتهى العمل حين أفاق الذبابة أخيراً. كان الليل قد أرخى سدوله، والنجوم تتلألأ فوق غابة الصنوبر. كان الجو بارداً ولطيفاً، حتى بمعايير الفانين. بعيداً كل البعد عن صقيع تراقيا الشمالية. عاد سقراط إلى عالم الأحياء على مضض. وبمجرد أن فتح عينيه، عبس وجلس.
أمرته أناستاسيا وهي تضع كلتا يديها بحذر على كتفيه المضمّدتين: "لا تتحرك".
زمجر الفيلسوف العجوز ونفض يديها عنه كأنها هي الذبابة لا هو.
"أنا بخير يا فتاة".
حرك كتفيه، ومرن أصابعه وقدميه، متألماً وهو يراقب عملنا. كانت أثوابنا ملطخة بدمه وبآثار التفحم التي خلفها جلده الأسود. في المقابل، كان العجوز ملفوفاً بالكتان من رأسه حتى أخمص قدميه. كأنه مومياء مصرية. نزع سقراط إحدى الضمادات، متجاهلاً ضيق أناستاسيا. ضيقت عيناه.
"جلد مَن هذا؟"
أجاب سِيثاس وهو يراقبنا من أعلى شجرة في الغابة: "جلدك، الآن".
في الليل، بدت عيناه ككوكبين بعيدين. سخر الذبابة وغرس إصبعه في خيط الجراحة الذي استخدمناه لتثبيت الجلد المرقع. حاول نزعه. صفعته بحقيقة تجربتي: الجبّار بالنسبة للأوليمبي كالأوليمبي بالنسبة للإنسان.
يأخذ الجيل الأقدم الجيل الأصغر بين يديه. تُمزق إرباً، عضواً تلو الآخر، قبل أن تنطق كلمتك الأولى. تصرخ بصوت عالٍ حتى تنزف آذانهم وتهتز السماوات في أركانها، لكن ذلك لا يكفي لإيقاظ أمك المقتولة. لا يكفي لتحريك قلب الأم الغاضب.
تلتهمك العمالقة طرفاً تلو الآخر. تغرس أنيابها في أحشائك فتشقها كفاكهة بالغة النضج. تكسر عظامك لتستخرج ما فيها من نقيّ. تسحق رئتيك في صدرك حتى تصير فتاتاً لتُسكت صراخك.
-ثم سددتُ له لكمة في فمه.
ارتطم ظهر سقراط بالتراب. لم أملك سوى جزء من ثانية لأستمتع بألم مفاصلي اللاسع قبل أن تندفع آلاف الحقائق التي يهمس بها بلاغته، فيباغتني بركلة حمار وحشية.
اخترقتُ جذوع أربع شجرات تنوب الواحدة تلو الأخرى، وأسقطتها جميعاً قبل أن تفقد حركتي زخمها وتتلقى الخامسة ثقلي. ظهرت في رؤيتي الضبابية ساقان ملفوفتان بالكتان، ويد حمراء خام قبضت على شعري.
سحبني "الذبابة"
إلى مستوى عينيه، وكان في أقصى درجات ضيقه المعهود. رغم ضبابية رؤيتي المزدوجة، أبصرتُ الدم يسيل من شفته المشقوقة. ارتسمت على وجهي ابتسامة ساخرة خافتة.
"ماذا كان ذلك؟"
سأل "الذبابة"
بغضب، متصرفاً وكأنه لم يكن على شفا الموت قبل ساعات قليلة.
"لو هاجمتك بالمنطق لصددتني، فالمنطق بضاعتك،"
شرحتُ له وأنا أدلك بيديّ المتمرستين في المصارعة موضع الورك الذي ركلني فيه. كان العظم مشروخاً لا مكسوراً.
"أما إن أغرقتك بالهوس، فسيضطر سقراط العظيم أن يأخذ وقتاً ليفصل نفسه عن الجنون. على الأقل حتى تبني مناعة ضده، ككأس من نبيذ. أليس كذلك؟"
كان باخوس يتاجر بالجنون. ولطبيعته تلك، كان من الصعب تخيل قدرة كهذه في العقل. العناصر بسيطة بالمقارنة؛ فالنار تعمي وتحرق، ويمكن لأي إنسان أن يصنعها. والريح، رغم خفائها عن العين، يمكن سماعها والشعور بها في الداخل والخارج. لكن ماذا عن الجنون؟ كيف كان للكيوريوس الراحل لسماء الغضب أن يضرب بالجنون كما أضرب أنا بيديّ المفعمتين بنية العنف؟ كيف كان يمحو أعداءه بالجنون كما أفعل أنا باللهب؟
كان حدس ذلك أمراً بالغ الصعوبة.
لكنني بدأتُ أفهم.
"أنت آفة،"
أصدر الباحث حكمه عليّ.
"وأنت كاذب،"
رددتُ عليه بالمثل.
"أنا كاذب؟"
"'بوليزالوس غادر نطاقه. لا مكان آمن في أوليمبيا'."
كررتُ كلماته المهذرة السابقة، ساخراً منه حتى وهو يطرحني أرضاً. تلقيتُ نفسي بيديّ ونهضت.
"جعلتنا نظن أنه في مسار حرب. جعلتنا نظن أنه قادم إلينا. لقد كذبت."
"لقد غادر نطاقه حين تحطم تمثال الفتاة أول مرة. تبعني، وأخضعني لاختبارات قاسية. لم يكن أمامي خيار سوى المعاناة، لأنني في شيخوختي كنت أحمق بما يكفي لأطمئنه أن ابنته لن يمسها سوء بوجودكما حولها. كل كلمة قلتها كانت صادقة تماماً. لم يكن أي منها كذباً."
شبك "الذبابة"
ذراعيه المضمدتين فوق صدره المضمد أيضاً ورمقني بنظرة ازدراء.
"ألا تكفيك هذه النوعية من الحقيقة يا فتى؟"
كانت يداي هاتان هما من أعادتاه سليماً. وبإمكانهما تفكيكه مجدداً بالسهولة ذاتها.
"ستنتزع الرقع من جسدك إن لم ترتح،"
حذرت أناستازيا الفيلسوف، رغم أنها حافظت على مسافة آمنة وهي تشق طريقها عبر الحطام الذي خلفته ورائي لتركع بجانبي.
تسللت حرارة لاذعة عبر جسدي، وتجمعت في وركي حيث ضربني "الذبابة".
قالت لي بلهجة بعيدة، كفكرة طرأت متأخرة: "لقد حفرتَ قنوات جديدة حين كنت غائباً."
تتبعتُ المسارات التي خلفها نقيّ ضوء النجوم قبل أشهر، وأدركت أنها محقة. لقد تغيرت مجدداً. باتت مترابطة أكثر، كل خيط يتصل بالآخر. شبكة أكثر دقة.
عجلة.
"لقد بالغتُ في الحقيقة، أعترف لك بهذا،"
أقر "الذبابة"
وهو يتخذ وضعية الجلوس متربعاً قبالتي، ويفرك بضيق الضمادات على فخذيه. لكنه لم يمزقها.
"لكن أخبرني بهذا: هل عادت الفتاة راكضة إلى أبيها؟"
"لقد فعلت،"
أجاب سكيثاس، بهمس سمعه كل منا رغم أنه كان لا يزال في شجرته البعيدة.
"إذن كل شيء على ما يرام. الفتاة عنيدة وحمقاء، وأقوى مما ينبغي بفضل تدخلات الشيوخ، لكنها تظل فتاة. جراحي أرعبتها، وفكرة ما سيفعله أبوها بأي منكم إن ظفر بكم أرعبتها أكثر. كانت ستغرس عقبيها في الأرض وتقاتلني في كل خطوة لو حاولت جرها إلى أبيها بالطريقة المباشرة، لكن هكذا، ستعود إليه بنفسها."
"أقنعتَ العجوز زالوس بالانتظار،"
قلتُ، موقناً في أعماقي بصحة ذلك.
"أحرقك، لكنه لم يقتلك. ولم يغادر الجبل. غرفته فحسب."
هز سقراط كتفيه.
"حتى هذا كان عذاباً له. يكره ترك زوجته دون رعاية."
"كنت تعلم أننا لن نعيد السفينة،"
تابعتُ.
"كنت آمل أن تفعلوا."
سخرتُ.
"لقد تلاعبت بنا."
"أحياناً، حتى لو عرف الطفل أن أمراً ما عادل وصحيح، لن يفعله ما لم يعتقد أنه فكرته هو أولاً."
كان "الذبابة"
قد جعلنا نعتقد أن أوليمبيا كلها خطر يفوق أي خطر آخر، وأن طاغية غاضباً قد يختبئ خلف كل زاوية. جعلنا نؤمن بأنه لا أحد منا في مأمن من بوليزالوس، وبالتبعية، لا أحد من الناس الذين ارتبطنا بهم حتى الآن في مدينة أوليمبيا. أي شخص تحدثنا إليه يمكن استخدامه للوصول إلينا.
وبهذا، ارتكب خطأ.
"لقد أخطأتَ، أيها الحكيم."
لوّح "الذبابة"
بيده وقال: "أهذا حقاً ما تظنه؟ نوّر بصيرتي".
"لقد بنيت افتراضاً وقع فيه رجالٌ أعظم منك، وهذا لإنصافك. لكن كونك في رفقة رجالٍ مرموقين لا يجعل خطأك أقل فداحة".
"وأي افتراضٍ هذا؟"
ملتُ بجسدي إلى الأمام.
"افترضتَ أنني أنا المعتوه بيننا".
راقبتُ تقطب حاجبيه، وانحناء شفتيه في عبوس. وللحق، لم يستغرق ارتباكه سوى لحظةٍ خاطفة قبل أن يدرك الحقيقة.
نهض "العالم"
واقفاً على نحوٍ مفاجئ.
"أين الصبي؟"
صفقتُ بيديّ اللتين من لحمٍ ودم، وحين لم يكفِ ذلك، صفقتُ بثلاثين يداً أخرى من عزيمتي.
"لقد عزفتَ على أوتارنا كما تُعزف القيثارة أيها العجوز"، أثنيتُ عليه، بينما بدأ الإدراك يرتسم ببطء على وجه "أناستازيا".
كانت تتساءل عن غياب "سول"، لكنها لم تجرؤ على السؤال حتى هذه اللحظة.
"لقد قدمت عرضاً بارعاً، وزرعت في عقولنا صورةً مروعة لغضب أبٍ ثاكل، فلم يسعنا إلا تصديقك. كانت 'سيلين' مضطربةً للغاية من فكرة أن يفعل والدها بآخر بريء ما فعله بك، فذهبت إلى ديارها مباشرة".
تصاعدت أنفاس "الذبابة".
ابتسمتُ بلا رحمة أمام ذعره وغضبه، وقابلتُهما بمثليهما. تصادمت أمواج تأثيرنا وهدرت كأنها أمواج طوفان.
"كان 'سول' من الحماقة بحيث لام نفسه لسماحه للفتاة بالتسلل إلى سفينتنا في المقام الأول"، تابعتُ، وابتسامتي تتبدل مع كل كلمة.
حتى صارت في النهاية مجرد تكشيرةٍ مريحة.
"لقد حمل موتك على عاتقه. ولتجنب المزيد من الخسائر، ذهب معها. ليفاوض".
هدر "سقراط"
فاهتزت الأشجار: "مع بوليزالوس؟"
أجابت الريح: "لا".
في الأعلى، كان "سكيثاس"
يحدق بصرامة نحو مدينة "نصف الخطوة"
البعيدة.
"مع أليواس".
طاغيةٌ في مقابل طاغية.