قسوة. عبر القرن، حقيقة. وعبر العاج، كذب. لم يكن هذا النمط سوى نزوة في لهجة الإيولية اليونانية لا أكثر. وهذا ما تعلّمه الغراب القادم من روما.
فقد شرحه أرسطو، معلّمه وأبو البلاغة، على هذا النحو: كلمة «القرن»
باليونانية تقترب في وقعها على الأذن من فعل «التحقيق»، بينما تشبه كلمة «العاج»
إلى حد التطابق فعل «الخداع».
وحقيقة أن هاتين المادتين لا تكادان تختلفان بصرياً كانت مصادفة لغوية عجيبة، استغلها الشاعر العظيم هوميروس في ملاحمه وتراجيدياته. ومع ذلك، أكّد أرسطو أن المصادفة هي التفسير الأرجح. فلا توجد خاصية ملموسة في القرن أو العاج يمكن ربطها بالنبؤة أو الهذيان. فالقرون تُجوّف لتُتخذ كؤوساً للشرب أو آلات نحاسية، والعاج مادة ثمينة يتهافت عليها صنّاع الفنون. ولم تكن أيّ من تلك الخصائص تفضي إلى نشوة دينية.
الرجال المقنعون يروون قصصاً مقنعة. لكن عليك أن تدرك يا بني، سواء كان هوميروس أو ربّات الفنون أنفسهن يهمسن في أذنك، أنك لن تعرف شيئاً يقيناً ما لم تره بعينك.
كانت «الأوديسة»
قصة تستحق الرواية، هذا صحيح. لكن البراعة في صياغة العبارات لا تعني بالضرورة وقوع ظواهر طبيعية.
كان الفيلسوف الحكيم يغلّف شكوكه بعبارات مثل «على الأرجح»
و«ليس بالضرورة»
فقط لأن المتصوفين الأبطال، بكلماته هو، كيانات سخيفة لا تتبع السنن الطبيعية إلا نادراً. لذا كان من الممكن للأسف أن تكون قصة من عصرهم الذهبي البطولي سخيفة في أحداثها وصحيحة في آنٍ معاً. وعلى كل حال، لم تكن تجاربه وملاحظاته كافية ليجزم بشيء. لم يستطع، أو لم يشأ، القول بأن هذا التناقض كاذب. كان على المرء أن يرى مآل الأمور بنفسه. قبل الغراب المعروف باسم سولوس كأس نبيذ ذهبية من يد ممدودة، واحتضنها بيده بينما كانت الأخرى تمسك كأسه المصنوعة من قرن مملوء بالحليب والعسل.
كانت الكأس الذهبية ساخنة بشكل مزعج، ساخنة بما يكفي لتكوي متصوفاً أقل شأناً. كان النبيذ يغلي ويفور، على وشك أن يبلغ مداه.
"أكمل"، حثّه الصوت من خلفه.
"لا حاجة لأن تكبح نفسك من أجلي".
"من أنت؟"
سأل الغراب. لم يلتفت. احترق ظهره. كان الشعور على وشك أن يصير لا يُحتمل، كمن يجلس عند حافة نارٍ عظيمة ينتظر أن تلتهمه الألسنة.
"يقول: من أنا"، ضحك الرجل خلفه، وصفعت يده السمراء كتف الغراب مرة ثم ثانية لزيادة التأكيد.
شعر بالحرق الذي خلّفته على جلده فوراً.
"أظن أن الأمر لا يهم الآن. أنا الرجل الذي يعرض عليك إطفاء ظمئك. ما رأيك؟"
"... ظمئي ليس للنبيذ".
"كلا. لم يكن كذلك قط. لكن عند الضيق، يفي البديل بالغرض، أليس كذلك؟"
سخر الغراب خلف حجابه الليلي من رائحة ملح البحر والرماد الخانق. لقد رأى بنفسه قيمة ذلك البديل. كان يُذكَّر بتلك الحقيقة كل يوم بعد رحيل أبيه. الفيلق الخامس، فيلق أبيه، عانى من عواقب ذلك البديل.
"لن يفي".
ليس الآن. ليس حينها. لن يفي أبداً.
"كلا؟ كان يفي دائماً من قبل".
بعد صمت متأمل لم يقطعه الغراب القادم من روما، تابع الرجل خلفه.
"أرى الأمر الآن. جئت هنا لنوع مختلف من الارتواء. فليكن ذلك - أعد لي كأس نبيذي وسنتحدث".
"لا".
"أوه؟"
توترت كتفا الغراب. لو أن الرجل خلفه أخذ غطرسته على محمل الجد، على محمل الجد حقاً، لمات. كان شيئاً يدركه بالفطرة. حدس حيواني أولي. ضحك الرجل.
"جئت لتكون طماعاً. أنت غراب، أليس كذلك؟"
"أنا أشياء كثيرة، وقليل منها جيد".
"أليست هذه هي الحقيقة؟ حسناً - احتفظ بالنبيذ الحامض. وأخبرني يا أخي، ما الذي يؤلمك؟"
ألقى الغراب المعروف باسم سولوس نظرة جانبية على أخيه عاري الصدر. كان الغراب المعروف باسم غريفون يحدّق بجمود نحو بستان الأشجار المظلم الذي انتهى بهما المطاف فيه. لو تبدلت أدوارهم، لربما غُضّ الطرف عن الصمت. لكنه عرف رفيقه جيداً ولوقت طويل جداً. ثمة خطب ما. لم يكن أخوه يتفاعل مع الحوار، وهو خيار لا يشبهه البتة. ولو لم يكن هناك شيء آخر، لكان الأجدر به أن يلقي تعليقاً مقتضباً أو ملاحظة لاذعة في أكثر لحظات الحديث عدم ملاءمة.
كونه لم يبدِ أي رد فعل يعني أنه لا يزال تحت تأثير هذيان الحليب والعسل. يرى ويسمع أقل مما يراه ويسمعه الغراب القادم من روما. أو ربما أكثر.
"ما به؟"
"سؤال له أكثر من إجابة، أنا متأكد".
صحح سؤاله.
"لماذا لم يستعد وعيه بعد؟"
"من يدري؟ ما الذي يجعلك واثقاً من أنك أنت العاقل هنا؟ إنك الغراب الذي ينعق على نفسه".
"أنا أتحدث إليك"، قال الغراب بضجر.
"أحقاً؟"
"أجل".
"إذن انظر إليّ".
صك الغراب على أسنانه.
"سأموت".
"ربما".
أدار الغراب رأسه- وارتفع ظله من مكانه على أرض الغابة وغطى عينيه بيديه. ليس بعد، همس في أذنه. ليس حتى تُحسم المعركة.
"لماذا يعود أحدنا قبل الآخر؟"
سأل الغراب بدلاً من ذلك، قابضاً على كأسه المصنوعة من القرن المجوّف بقوة.
"لم يشرب أي منا مما عُرض علينا في البيت الأورفي. كان ينبغي أن نكون واعيين، أو مهذوين بالتساوي. سواء كانت الحقيقة في القرن أو وهم العاج، فمصدر كؤوسنا واحد".
"أكان كذلك؟"
اتسعت عينا الغراب خلف كفي ظله الواقيتين. غراب واحد ينطق بالحقيقة فقط. والآخر يكذب. انطبق الأمر في داخله بسلاسة. أحد حراس البوابة التراقيين أعطاهما كأس عاج. والآخر أعطاهما قرناً. رجل وامرأة بزيّ طقسي متطابق تقريباً. أيهما كان أيهما؟ فات الأوان لتبين ذلك.
"... لا يهم".
"لا يهم؟ كيف ذلك؟"
"سواء كنت وهماً من عقلي أو إزعاجاً غامضاً، لا يهمني. إن كنت تستطيع منحي الوضوح الذي أنشده، فأنت حقيقي بما يكفي".
شخر الرجل خلفه.
"عملي، أظن. أكمل إذن. اطرح السؤال الذي ترغب حقاً في طرحه".
زفر الغراب القادم من روما ببطء، وأطلق السؤال الذي كان يحرق عقله منذ أن نزع أغلال المدينة القرمزية عن معصميه.
"كيف أرتقي بنفسي؟"
لم يتردد الرجل خلفه في الإجابة.
"لا أعلم".
يونانيون تافهون، فارغون.