غريفون الشاب هبطنا آخر درجات المدرج، متجاوزين أرواحاً مذهولة لمريدين أورفيين ماتوا منذ أمد بعيد. كان أورفيوس يجلس على ضريحه المغطى باللبلاب. ثمة متسع على جانبيه، لكن سول أبى العرض الضمني للجلوس جنباً إلى جنب. سحب بدلاً من ذلك مقعداً عاجياً من العدم، من حيث سحب قيثارته تماماً، وجلس في مواجهة العرّاف مباشرة، معطياً ظهره للمدرجات. ولكي لا أكون أقل منه شأناً، جَسّدتُ كل يد من أيدي نيتي العنيفة، وبنيتُ لي عرشاً ظلياً من ثلاثين كفاً مفتوحة.
عقدتُ ساقي وأسندتُ ذقني إلى كفٍّ من لحم ودم، بينما كان سول يضبط أوتار قيثارته كأنها ليست مصنوعة من الظل والوهم. تعمقت ابتسامة العرّاف قليلاً أمام رفضنا الصامت.
"أهلاً بكما في منزلي. اسمي أورفيوس، حارس الأوتار. ما اسماكما يا صديقاي؟"
أجبتُ: "غريفون".
رد الروماني: "سول".
"آه، فهمت. نحن نشكل طقماً متكاملاً، أليس كذلك؟"
مال البطل الراحل إلى الوراء، مستنداً بذراع بينما كانت الأخرى تنقر بكسل على العنق الذهبي لآلته.
"ثلاثة رجال مُسَمَّون، وثلاثة أسماء نُبذت".
تجمدت أصابع سول فوق أوتار ظله.
سألتُ بفضول: "أورفيوس ليس اسمك الحقيقي؟"
أجاب البطل: "إنه حقيقي بقدر اسمك".
أومأتُ برأسي، مسلماً بالنقطة.
"لماذا أورفيوس؟"
شرح قائلاً: "كنتُ نتاج اتحاد غير شريف. حين اكتشف أبي حقيقة الأمور طردني. اسم أورفيوس يعني اليتيم. ومع أنني رُبيتُ مع رجل دعوتُه أبي، ومع أنني عرفتُ بمرور الوقت المسؤولين عن ولادتي، عرفتُ منذ لحظة النفي تلك أنني طفل بلا أبوين، وسأظل كذلك دائماً".
تحدث بسلاسة رجل تجاوز مصاعبه منذ زمن بعيد. أفترض أن هذا ملائم. فاهتمامات الأحياء لا تعني الكثير للموتى.
قلتُ، مبادلاً الصدق بالصدق: "رُبيتُ باسم ليو أيتوس".
ضحك حارس الأوتار.
"أفترض أن الاسم يتحدث عن نفسه. أخبرني إذاً: طرح سول أسئلته. ما الذي جاء بكما إلى منزلي المتواضع؟"
"جئنا من أجل كأس نبيذ طيب".
كانت تلك الإجابة المناسبة. فالسبب الذي دفعنا للمجيء، بعد كل شيء، هو العثور على كأس ذهبية من نبيذ الروح من أجل العالِم. كنا قد أبحرنا على طول بحر إيجة وعبرنا أراضي تراقيا المتجمدة لهذا الغرض وحده. مر أسبوع منذ أبحرنا من أوليمبيا، واحدة من اثنتي عشرة فقط. إن عثرنا على كاشفنا السماوي هنا الآن وعدنا إلى إيوس بكل سرعة ممكنة، فقد ننتهي من أولى مهام ذبابة الخيل في غضون أسبوع ونصف.
كانت وتيرة أبطأ مما أردت. إن كان علينا عبور هذه الوجهات العشر والعثور على كل مكون شيطاني لرحيق الكيريوس الراحل قبل أن يطالب المتنافسون بالحضور للألعاب الأولمبية، فسنحتاج إلى أن نكون أسرع. حتى الآن، كل لحظة تمر كانت لحظة لا أملك ترف إنفاقها. لكن رغم ذلك. ورغم أن كرونوس كان ضدنا، لم أستطع منع نفسي من نطق الكلمات التي تلت ذلك. لم أستطع منع نفسي من التساؤل.
"ماذا قصدت قبل لحظة؟ كيف طرح أخي أسئلته؟"
تعمقت تلك الابتسامة الخافتة مجدداً.
"أنتما شابان".
لم تكن سؤالاً. أومأ سول برأسه بضعف، مؤكداً ذلك على أي حال.
"ثمة اكتشافات جمة تنتظركما. ألف وحي لم يهز قلبيكما بعد - تجارب لا يمكن أن تحرك الرجل إلا مرة واحدة. هذا كافٍ ليجعلني أشعر بالغيرة".
قلبتُ عينيّ خلف حجابي.
"رد بلا معنى".
وقف البطل الكثوني. كانت حقيقة معلومة عالمياً أن الخط الفاصل بين الفناء والسيادة مرسوم عند حافة النطاق البطولي. قبل ذلك، كان كل رجل وامرأة ضعيفين بالتساوي في كل النواحي التي تهم حقاً. حين يولد الرجل تلوح الأقدار بمصيره وتلفه به - تطور روحه، والأحداث التي ستعرفه، وذروة نموه، وتدهور صحته. كل شيء. طوله، وجماله، ومزاجه، وطباعه. سواء كنتَ أدنى الأدنين من المواطنين، أو قائداً في النطاق السوفيكي، فالسقف واحد.
واقعك ثابت. ومحدد مسبقاً. لم يكن حتى - ما لم - يصل المزارع إلى ما وراء مكانته الفانية ويمسك بأول مقبض لملحمته النحاسية، يمكن تحدي قيود الإنسانية المقدرة. محبوب من الموزات. ومنبوذ من الأقدار. البطل وجود أعظم من الحياة. كل فعل يُنجز وكل رتبة تتقدم لا تؤكد إلا هذه الحقيقة. كان أبي وأعمامي أطول قامة مما قد يأمل أي رجل فاني أن ينمو. وكان كيريوس الغسق المشتعل الموصوم بالعار على الشاكلة نفسها.
حين كنا، أنا وسول، واقفين، تلاقت أعيننا. كنا كلانا بطول عشرين ذراعاً تقريباً، وهو طول جعلنا بوضوح فوق معظم الرجال الفانين. حين وقف أورفيوس، علا فوقنا. حتى لو نهض سول من مقعده العاجي ونهضتُ أنا من عرشي المكون من كفوف ظلية، لظل البطل يقزمنا. خمس وعشرون ذراعاً طولاً على الأقل. وربما أكثر. كانت هذه قامة البطل. وأن رفاقنا ما زالوا موجودين إلى حد كبير ضمن حدود المقاييس الفانية كان انعكاساً لنقصهم.
كان ينبغي أن يلوحوا فوقنا في كل جانب.
كان ينبغي أن يعلوا - قال لي أورفيوس: "اجلس مكاني".
رمشتُ، ناظراً إليه بغرابة. ومع أنه لم يكن ليتمكن من رؤية تعبيري خلف حجاب الغراب الليلي، بدا أنه استنتجه على أي حال.
طلب مني مجدداً: "اجلس مكاني وأعطني مقعدك. تريد أن تكون في مركز المسرح، أليس كذلك؟"
وقفتُ. في كامل طولي، لم تصل قمة رأسي إلا بالكاد إلى عظمة ترقوة العرّاف. كان طوله مقارنة بي كطول أبي مقارنة به. جلس بلا تكلف على عرش أيدي البانكراشن الخاصة بي، وأخذتُ مكانه فوق ضريحه. اصطفق اللبلاب وتحرك حين جلستُ عليه. تساءلتُ بكسل إن كان الضريح فارغاً في هذا الانعكاس الظلي للمنزل الأورفي. في الأعلى وحولي، حدقت مئات الأرواح بي باستياء شديد.
سألني العرّاف: "كيف تشعر؟"
همهمتُ، مفكراً في نظراتهم وازدرائهم المتأجج.
"لستُ ضد الأمر".
عرض قائلاً: "يمكنك البقاء هناك، إن أردت"، ورأيت عشرات الأرواح الميتة منذ زمن تعض بوضوح على احتجاجاتها.
"القيثارة مضبوطة جيداً، وثمة ريش مخبأة في اللبلاب إن كنت تفضل استخدام واحدة. اعزف لنا لحناً".
التقطتُ الآلة الذهبية، وزنتها في يدي وتأملت أوتارها القرمزية. أدخلتُ طرف إصبعي تحت واحد منها، ساحباً إياه للوراء. أي صوت ستصدره القيثارة، تساءلتُ، حين يكون فيلسوف هو من يداعب الأوتار بدلاً من العرّاف؟ بدلاً من تركه، أعاد إصبعي ببطء الوتر القرمزي المشدود إلى موضعه الأصلي. سحبتُ يدي دون أن يصدر عنه صوت.
قررتُ: "لا أستطيع. ليس مثلك".
"لماذا لا؟ لديك كل ما تحتاجه، أليس كذلك؟"
أملتُ رأسي.
شرح أورفيوس: "أنت تجلس في مقعد بطل".
رقصت عيون مألوفة من لهب قرمزي حين مال إلى الوراء وجعل نفسه مرتاحاً في كفوف البانكراشن خاصتي.
"لديك آلة بطل في متناول يدك، وتحمل علامة بركة قوة عليا. يجب أن يكون ذلك كافياً لتفعل ما أفعل، أليس كذلك؟"
رفع مؤسس الأسرار الأورفية حاجباً حين لم أرد.
سألني عارفاً: "أليس كافياً؟"
سأله سول: "منذ متى وأنت تستمع إلينا؟"
"منذ أن دغدغتَ ذلك الوتر الأول".
"كاذب".
نهض أكثر من روح قلقة في المدرجات والشرفات العلوية، وكان غضبهم واضحاً للعيان. رفع أورفيوس يداً دون أن يلتفت، مانعاً إياهم.
سأل سول: "بماذا نعتني؟"
بدلاً من تكرار نفسه، أعاد غراب روما أصابعه إلى الدخان الذي يعمل كأوتار قيثارته. عزف سول ثلاثة أوتار بسيطة، سافر صوتها إلى كل ركن في المنزل الغنائي، محمولاً عبر صوتياته الدقيقة. كان صوتها حاداً، أكثر من الأغنية الأولى التي عزفها لجذب انتباه العرّاف. اتكأ أورفيوس بمرفقه على الهواء الطلق، ولهب قرمزي يحترق خلف عينيه، وأسند خده إلى قبضة مشدودة بوهن.
قال: "هذه الثانية"، مع أن سول لم ينطق بكلمة.
"نعتني بالكاذب في منزلي مرة أخرى".
سأل سول: "هل يمكنك حقاً فهم نيتي إلى هذه الدرجة؟"
بدا صوته كأنه يريد تكذيب الأمر، لكنه لم يستطع إقناع نفسه تماماً. حين أومأ أورفيوس، تنهد.
"ماذا عن غريفون؟ لم يتحدث إلا مرة واحدة بين وتري الأول ودعوتك للصعود للمسرح، وكان ذلك فقط ليصفني بالوقاحة. أنت حارس الأوتار، يمكنك سماع الكلمات التي تقولها القيثارة بدلاً مني، حسناً - لكنه لم يدغدغ وتراً واحداً في هذا المنزل. أي صوت تحدث نيابة عنه لتتمكن من سماع نيته الكامنة؟"
تحدث أورفيوس، ووضع يده غير المشغولة فوق قلبه: "هذا الصوت".
سألتُ بذهول: "هل هذه مزحة؟ سمعتَ قلبي يتحدث؟"
"لم يكن الأمر وكأن لدي خياراً. إنه يكاد يصرخ".
سأل سول، ورأسه المحجب يلتفت إليّ، طالباً التأكيد: "أسطورتك لم تذكر قدرة كهذه".
هززتُ رأسي.
"هل تلك قدرة كثونية؟"
قال أورفيوس فوراً: "لا"، لكنه عدل عن رأيه بعد لحظة.
"حسناً، لا ينبغي أن تكون. لكن هذه الأيام... ربما".
قلبي وسول للحصول على إجابة مباشرة.
سأل أورفيوس فجأة، طاعناً إياي أولاً ثم سول بتوقع محدد: "أين يقف كليكما؟"
سألتُ بمرح: "ماذا يقول قلبي؟"
"يقول إنه مخذول. يقول إنه يتوق للاحتراق. والأهم، إنه ييأس من أن أسطع الأرواح هي أول من يُخنق. كان يقول ذلك منذ بدأتُ الاستماع. لذا، مجدداً - أين تقفان؟"
"... النطاق السوفيكي. الرتبة الثانية".
أضاف سول: "النطاق السوفيكي، الرتبة الأولى".
"ظننتُ ذلك. أخبراني، ما الذي يظن كليكما أن البطل هو إياه؟"
تبادلنا، أنا وسول، نظرة عبر حجاب ظل الغراب.
قال أورفيوس بدعوة: "لا توجد إجابات خاطئة".
كشرتُ. هل كان كاذباً يستمع إلينا في العالم السفلي طوال هذا الوقت، أم كانت مجرد صدفة محضة؟ إلى أي مدى كان قلبي الفاضل يخونني؟
قلتُ: "المزيد".
إن كان يقول الحقيقة، فهذا كل ما كان يحتاجه الأمر. مرة أخرى، التفت سول إلى قيثارته بدلاً من الكلمات. كانت الأغنية التي استخلصها تالياً من الدخان بطيئة وكئيبة، كل وتر كان لذة حلوة ومرة. مالت الأرواح الكثونية للأمام على مقاعدها وفوق درابزين شرفاتها للاستماع بينما كانت تسحب ببطء مؤلم. رأيت بطليموس الراحل يراقب بتركيز، وأخته وزوجته تستمعان وعيناهما مغمضتان وظهرهما مضغوط ضد صدره.
ضم سول أصابعه ضد كفيه حين دُغدغ الوتر الأخير، كاشطاً إياها كأنه يتخلص من بقايا لا تروق له.
تمتم أورفيوس، كأنه سمع التفسير الكامل حقاً في النبضات الفاصلة: "إذاً هذا هو الأمر. تلك الأغنية، هل كانت من صنعك؟ أم لها اسم؟"
أجاب سول: "مسيرات طروادة إلى الوطن".
أغنية عن إينيس إذاً. اختيار ملائم، لروماني.
قال أورفيوس بصدق: "شكراً لك. سأتذكرها".
أومأ سول برأسه، وهذه المرة جاء تصفيق متفرق من المدرجات. لم يلتفت للوراء.
"إلى النقطة السابقة، ومع ذلك، أظن أنني حددت المشكلة. كليكما مشوشان ومترددان بشكل مروع بشأن كيفية المضي قدماً في حياتكما كما هي عليه، وقد جئتما إلى هنا بحثاً عن الوضوح مستخدمين الذهب والنبيذ كذريعة واهية. ليس أمراً غير مألوف، كما تسير هذه الأساليب".
قلتُ، وحجاب تشويه الغراب لا يفعل شيئاً لإخفاء انزعاجي: "إن كانت رغبات قلوبنا شفافة جداً بالنسبة لك، لماذا لا تسايرنا، وتحققها؟"
"لماذا عليّ ذلك؟"
"عزف لك سول أغنية جميلة".
ضحك أورفيوس.
"ذلك ما فعله. حتى إنه أحضر آلته الخاصة ليؤديها".
وجه العرّاف إصبعاً نحوي. تحركت كروم اللبلاب التي تغلف ضريحه استجابة لذلك، حافرة ضد جلدي حيث لمستها.
"أنت، من جهة أخرى، ترفض عزف تلك التي أعرتك إياها بنفسي. كيف لي أن أعاني من هذا التفاوت في منزلي؟"
قلتُ ببطء: "إذاً إن عزفتُ لك أغنية، أيكفي ذلك؟"
"سيكفي".
نقرتُ على وجه قيثارته بتفكر. كان الذهب يرن في كل مرة يضربه ظفري.
"ما زلتُ أرفض".
انفجر غراب روما: "فقط اعزف للرجل أغنية"، كأنني أحد جنوده الألعاب ليأمرني.
"لا تقل لي أن الأرستقراطي الشاب لا يعرف كيف يداعب قيثارة".
"بالطبع أعرف".
"إذاً اعزف".
"لا".
ألقى سول قيثارته العاجية باشمئزاز. لكن بدلاً من الارتداد عن المسرح الخشبي، سقطت ببساطة في ظله وتلاشت. كأنها سفينة محطمة غمرتها مياه داكنة كالنبيذ.
خمن أورفيوس: "تعرف أنك لن تعطيها حقها".
أو ربما سمع ذلك في قلبي. من ذا الذي يجرؤ على القول؟
"بديل إذاً. تفتقر إلى البراعة المطلوبة في أوتارك، لكن ماذا عن صوتك؟"
"لا يوجد صوت أفضل في العالم كله".
"أوه؟"
تراقصت ألسنة لهب قرمزي، متسلية.
"وتحت ذلك؟"
"ليس هناك أيضاً".
"أوه هو. هذا ادعاء أود سماع إثباته".
قام البطل أورفيوس بحركة استدعاء بيد واحدة، وتشابكت كروم اللبلاب مع القيثارة الذهبية، ساحبة إياها من حجري. راقبتُ، غير مبالٍ، بينما نمت عبر الفجوة بين أورفيوس وتابوته لتسليم الآلة.
"أعرني صوتك، يا ليو أيتوس، وافتح قلبك. سأزودك بالكلمات".
قبل أن أتمكن من سؤاله عما يعنيه ذلك بالضبط، بدأ العرّاف بالعزف. كانت جميلة كعزفه السابق، لكن هذا اللحن لم يتدفق بهدوء عبر تيار المحادثة الخفي كالذي قبله. لم تكن هذه الأوتار راضية بأن يُتحدث فوقها. كانت تدندن، مشرقة وفخورة، وتتردد أصداؤها عبر عوارض المنزل العالي. قبضت على آذان كل متفرج في الأوديون. قبضت عليّ. وليس كما في المرة الأولى التي شعرتُ فيها بلمسة الروح على حسي كمزارع، وليس كما في المرة الأولى التي لاحظتُ فيها دفع البلاغة بحسي السوفيكي، شعرتُ بشيء يضرب ضد صدري.
شيئاً خارج القفص الذي يحتوي قلبي مباشرة. شيئاً أراد الدخول. أورفيوس العرّاف - لا. أورفيوس، حارس الأوتار القرمزية، طابق نبضه وألسنة اللهب القرمزية في عينيه مع إيقاع وحرارة قلبي. ومن خلال ذلك الرنين، تحدث إليّ. تحدث من خلالي. ارتفع صوتي ليغني ترنيمة لم أسمعها قط قبل هذه اللحظة. زاغريوس أدعو، عالي الصوت والسماوي، حارس الكرمة المتعصب، لك شكل مزدوج: أغني أسماءك وصفاتك المتنوعة، يا بكر، المولود ثلاث مرات، ملك باخوس: ريفي، لا يوصف، ثنائي الشكل، غامض، ذو قرنين، متوج باللبلاب، إيون، نقي.
وجه ثور، ومحارب، حامل الكرمة، متمتع بمشورة حكيمة وسماوية: ثلاثي السنوات، الذي تزين أوراق الكرمة، من الرعد وكوري، مولود خفية. شيطان خالد، اسمع صوتي المستغيث، امنحني أن أفرح بكثرة لا تشوبها شائبة؛ واستمع برحمة لصلاتي الصوفية، محاطاً بجوقة ممرضاتك الجميلات. انفجرت المدرجات بتصفيق حار. انحنيت للأمام، لاهثاً - وضيق النفس فجأة. لم يكن لترنيمة قصيرة كهذه أن تستنزف مني شيئاً ملحوظاً لأتلوها.
لكنها فعلت. لهثت بحثاً عن الهواء بينما وضع أورفيوس قيثارته الذهبية وانضم إلى بقية الأرواح الميتة في التصفيق لي. كانت يد سول دعماً ثابتاً حين استقرت على كتفي. كان صوته أبرد من الجليد حين تحدث إلى العرّاف، مما جعله أكثر إثارة للقلق بسبب تشويه الغراب الكئيب.
"ماذا فعلت؟"
هز أورفيوس كتفيه بخفة، غير مبالٍ بروح سول المتصاعدة: "صليتُ صلاة. أنتما غريبان في منزلي، ولذا عاملتكما جيداً رغم الإهانات التي وجهتماها لي. ترتديان ألوان صديق قديم وعزيز، ولذا قررتُ الإجابة على أسئلتكما غير الموقرة. لكن لا تخطئا. أنتما لستما صديقاي. وإن كانت أجسادكما لا تستطيع تحمل الإجابات التي طلبتها قلوبكما، فهذا هو كبرياؤكما وقد رُد إليكما".
لهثتُ: "أنا بخير"، مسنداً يداً على ركبتي ومصفقاً عضلة سول بشكل مطمئن.
"أستطيع-"
غصصت. أجبرتُ نفسي على التحدث عبر الإحساس.
"-أشعر به الآن. إنه-"
قاطعني أورفيوس: "أقترح أن تلتقط أنفاسك. المرة الأولى هي-"
طعنتُ بإصبعي نحو وجهه.
"أنت. أيها العرّاف. اصمت".
في لحظة، تبخر حسن النية الذي حصدته بغنائي في المدرجات. وأكثر من ذلك، لأول مرة منذ وصولنا رأيت البطل الكثوني نفسه يغضب.
"عفواً؟"
أخذتُ نفساً طويلاً ومصفراً شعرتُ أنه لن يملأ رئتي أبداً. حتى فعل، وزالت نوبة ضيق النفس. صفعتُ صدري وومضت الوشوم القرمزية المتعرجة التي جلبها رداء الغراب إلى سطح جلدي لفترة وجيزة.
شرحتُ: "أنت صاخب جداً. أحاول الاستماع".
هدأ غضب العرّاف.
سأل سول بهدوء، وهو لا يزال يمسك كتفي: "الاستماع إلى ماذا؟"
"إلى القلب".
بحس لم أكن أعرف أنني أملكه حتى أجبرني أورفيوس عليه بصلاته، شعرتُ به. دفء، ونبض. ظاهرة خالدة مدفونة في لبلاب سام. اللغز الأورفي. اشرب. تقطب حاجبي.
"القلب؟ أي قلب؟"
اشرب.
"غريفون؟"
اشرب. هززتُ رأسي. لا. اشرب. أرفض.
قال أورفيوس عارفاً: "لن يتوقف".
كان واقفاً، الآن. في مرحلة ما تلاشت أيدي البانكراشن خاصتي، تاركة إياه بلا مقعد. لم يبدُ قلقاً من ذلك.
"لطالما كان بتلك الطريقة. من الأفضل فقط أن تفرغ كأسك وتنتهي من الأمر".
ا ش ر ب. جززتُ على أسناني، ممسكاً رأسي بكل ما أوتيت من قوة. أيها الطاغية البغيض. اصمت. ا ش ر ب اصطدمت ركبتاي بالأرض. بعد لحظات من اكتشافه، غمر إحساسي الجديد بالنبض المدفون. أُصبت بالعمى، والصمم - وفقدان الشجاعة. أمسك سول فكي، مجبراً فمي على الانفتاح، وسكب محتويات القرن في حلقي. كان حلواً ولا شيء غير ذلك. مفتقراً تماماً لأي حرق كامن في المشروبات الكحولية. كنتُ قد رأيت السائل نفسه في كل كأس عاجية، في يد كل روح سكرى.
حليب وعسل. كان مجرد حليب وعسل. أين كان النبيذ؟ آخر شيء رأيته قبل أن يسقط العالم من تحتي وتتلاشى كل حواسي هو رؤية سول يزيح حجابه الليلي جانباً ليتجرع محتويات كأسه القرني. آخر شيء سمعته كان صوت أورفيوس.
"استمتعا بالطقوس، يا فتيان".