الشبل الصغير. في البدء، اختلطنا بالحشود. هناك إتيكيت معين يتوقعه المرء حتى من الموتى. في المسرح، من البديهي أن الخشبة ملك للمؤدين. بوسع المشاهد أن يطلق صيحات الاستهجان إن استحق العرض ذلك، لكنه لا يرتقي الخشبة إلا بدعوة. وفي الندوات، رغم ترتيب الأرائك حول القاعة بدرجة الأهمية نفسها، لا يقترب الحضور من منظم الحفل وهو منشغل. التفاصيل تختلف، لكن الجوهر واحد. المشاركة مقبولة.
المقاطعة ممنوعة. هذا المكان ليس ندوة ولا مسرحاً، بل مزيجاً منهما. لذا يمكن القول إن كلا الإتيكيتين سارٍ. وبالطبع، يمكن القول إنهما لا يسريان. لكن وجود العرّاف وحيداً على ضريحه المكسو باللبلاب في وسط الخشبة، دون أن يقترب منه أحد أو يكلمه، جعلني أميل للاحتمال الأول. لا يقل أحد إن شبل الشمس المشرقة يفتقر إلى اللياقة. خطوتُ وسول بحذر عبر مدرجات المقاعد على شكل حدوة حصان، بينما كان رجال ونساء من العالم السفلي يثرثرون ويضحكون ويغنون أحياناً.
وطوال الوقت، كان دندنة القيثارة الخافتة تشكل خلفية لكل حديث وأغنية. كان يسيراً عليّ تركه لموسيقاه حين كان وقعها بتلك العذوبة.
"وافدان جديدان، هاه؟"
قال رجل يبدو خارجاً عن الزمن حين اتكأنا أنا وسول على عارضة خشبية سمينة. التفتت حفنة من المحتفلين حوله نحونا بفضول. رفاقه، أو على الأقل معارفه في الآخرة.
"المرة الأولى،"
أكدتُ، وكان صوتي مشوهاً خلف وشاح منتصف الليل الذي يغطي وجهي.
"ظننت ذلك. مرّ زمن طويل منذ رأينا أسمالاً كهذه."
نظر للأعلى مفكراً، بينما دفع بمرقته التي تجلس بجانبه لتقترب حتى تلامس فخذاهما.
"كم مضى منذ رأينا غراباً يا عزيزتي؟ ثلاثمئة عام؟ أربعمئة؟"
"ألفان على الأقل،"
قالت المرأة، ناظرة إليه كأنه أبله.
"مستحيل."
"كلاكما مخطئ،"
قاطع رجل آخر على بعد بضع خطوات، مائلاً بجسده ليرانا عبر الصف.
"أربعة آلاف كحد أدنى."
قلب الرجل الأول والمرأة بجانبه أعينهما.
"صحيح،"
تمتم الأول.
"وأنا ملك مصر."
"في أحلامك ربما!"
جاء صوت من علٍ، لرجل على إحدى الشرفات المضاءة بالمشاعل، ينظر إلينا وذراعاه متقاطعتان على الحاجز، وكأس عاجية تتدلى باستهتار من بين إصبعين. تسمرت عيناي على ملامحه. شعر أسود مجعد وبشرة شاحبة، عينان لوزيتان بلون بني مسود باهت، وفك قوي لم تمسه لحية. أنفه كشف هويته بوضوح. كان مقدونياً. ومع ذلك، كانت عيناه محاطتين بظلال زرقاء غسقية كلون شفتيه المصبوغتين، وبدلاً من أي درع أو عباءة، كان يرتدي تنورة كتانية مثنية بحزام، وفوق كل ذلك، فروة رأس فيل صغير كوشاح.
ملامح مقدونية. أزياء مصرية.
"لا أحد يكلمك يا فيلادلفوس،"
ردت عليه امرأة أخرى، رامية حفنة من التين على وجهه. التقط المقدوني بزي مصري إحدى الثمار بأسنانه وعضها بمتعة، تاركاً العصير يسيل بحرية على رأس المرأة في الأسفل.
"ما الذي يأتي بالدماء الشابة إلى هذا المسرح المتواضع؟"
سألنا فيلادلفوس بفضول، بينما يمضغ التين والمرأة تحته تكيل الشتائم وترمي المزيد من الفاكهة نحو شرفته.
"عمل أم متعة؟"
"عمل،"
قال سول، في اللحظة نفسها التي أجبت فيها بـ "متعة".
رفع فيلادلفوس حاجباً منحوتاً.
"يبدو أن غايتيكما تتعارضان."
"أحد الغرابين يقول الحق دائماً،"
قلت بخفة، "والآخر يكذب."
"أنا أحتقرك،"
قال سول بقناعة مذهلة. لوحت بيدي.
"أرأيت؟"
"متعة متنكرة في زي عمل،"
قال فيلادلفوس بتفهم. حرك معصمه، محيياً إيانا بكسله بكأسه العاجية.
"هذا النوع المفضل لدي من العمل."
"نعلم،"
تذمر أحد المشاكسين حولنا. تجاهلهم ببساطة تنفسه.
"أخبراني، يا دماء شابة - كيف تسير الحملة؟ هل العجلة لا تزال تدور، أم أن ملك الملوك عاد إلى دياره؟"
"الإسكندر مات،"
أجاب سول. ألقى فيلادلفوس رأسه للخلف وضحك. تردد صدى ضحكته عبر العوارض في الأعلى، صوتاً غنياً ومتردداً.
"أنت الكاذب، أليس كذلك؟ حاول على الأقل أن تجعل الأمر تحدياً - فهذا نصف متعة هذه المهزلة."
"الفاتح مات؟ حقاً؟"
تحدث الرجل الأول الذي كلمنا على المقاعد، وقد دفعه الأمل وفرح عارم متصاعد للوقوف. لو لم تكن لهجته البيلوبونيسية ولهيب قلبه المشتعل قد كشفا عن أصله، لكانت ردة فعله على كلام سول كفيلة بذلك.
"رأيت جثته بنفسك؟"
بادرت المرأة التي كانت تجلس ملاصقة له، مادّة يدها لتمسك بذراع سول.
"أنت متأكد؟"
غمست أطراف أصابعي في السائل الأبيض البارد الذي يحويه كأسي القرني، ونفضت القطرات العالقة بجلدي نحو المرأة الشاحبة. قطرة، أو ربما اثنتان، سقطتا على ذراعها الممدودة. صرخت البطلة من العالم السفلي كأنها احترقت وابتعدت عنا، متدحرجة عن جانب مقعدها إلى المدرجات السفلية. صاحت أرواح ميتة منذ أمد بعيد من كل مشارب هذه الحياة وتأوهت حين أطاحت بالطعام والشراب من أيديهم. رمقنا رفيقها بنظرة بغيضة، وعيناه المشتعلتان تسرقان النظر إلى الكؤوس القرنية في أيدينا قبل أن يقرر تجنب القتال ويتجه للأسفل لمساعدة رفيقته.
راقب الرجل على الشرفة رحيلهما بتسلٍّ ظاهر. وبدافع الضجيج، ظهرت امرأة بجانبه لتطل عبر الشرفة. كانت تحمل الملامح الداكنة نفسها للرجل ذي فروة الفيل، الأنف نفسه والعينان اللوزيتان، والزي المصري نفسه - والفرق الجوهري كان قرني كبش ملتويين خلف أذنيها بدلاً من وشاح الفيل. بوقوفهما جنباً إلى جنب، كان جلياً أنهما أقارب. لف فيلادلفوس ذراعه حول خصر أخته وسحبها لتلتصق به. وضعت هي يداً عابثة على معدته وتركتها تنزلق بكسل للأسفل.
تجعد أنفي.
"مصريون،"
تمتم سول كأنها لعنة.
"دماء شابة، بعد كل هذا الوقت،"
لاحظت أخت فيلادلفوس بتعجب، وعيناها تتجولان بيننا بالتناوب.
"لا بد أنكما فتيان أويْنوبس."
أويْنوبس. داكن كالنبيذ.
"هذا ما ظننته أيضاً،"
وافق فيلادلفوس. حرك معصمه مجدداً، وهذه المرة يحثني بالحركة.
"هيا إذاً. سمعت كذبة الغراب. أنا مستعد لحقيقة الغراب. أين الإسكندر الآن؟"
هززت كتفي.
"ابتلعته الهند قبل ثلاثمئة عام تقريباً. لم يره العالم الغربي منذ ذلك الحين."
"العجلة تواصل الدوران،"
تأمل فيلادلفوس، بخيبة أمل لكن دون مفاجأة.
"في هذه الحالة سأترككما وشأنكما. لا تفرطا في المرح، هاه؟"
كان سول يبتعد بالفعل، نحو الجانب الآخر من مقاعد حدوة الحصان بدلاً من النزول. كنت في منتصف الطريق إليه حين رمى المقدوني ذو الزي المصري شيئاً نحو رأسي. التقطت القلادة، خيط بسيط من الجلد يتباين مع لوح دقيق من الذهب يتدلى منه بدلاً من جوهرة أو خرز. رمشت بعيني، أقرأ الكلمات المحفورة على شريحة الذهب الصغيرة. أنا ابن الأرض والسماء المرصعة بالنجوم، لكن من السماء مولدي...
قلادة أخرى بتصميم مشابه طارت نحوي بعد لحظة والتقطتها. أعدت رأسي للخلف نحو الشرفة، حيث كان فيلادلفوس وأخته يتكئان على حاجزهما. رفع فيلادلفوس كأسه العاجية في تحية كسلية أخرى. غمزت أخته بتواطؤ.
"هدية للدماء الشابة. ستحتاجان إليها عاجلاً أم آجلاً، حيث أنتما ذاهبان."
تأملت "توتنباس"
بشك.
"لا أنوي الموت."
"ولا أنا،"
قال فيلادلفوس ببساطة.
"ومع ذلك ها أنا ذا رغم كل شيء. إن لم تكن ضرورة، فاعتبرها هدية. رمز للمبتدئين الجدد في عقيدتنا الأورفية المتواضعة."
حسناً، هذا غير الأمور. أصدر اللوح الذهبي رنيناً موسيقياً حين اصطدم بياقوت القلادة التي سرقتها من برك أيتوس التابعة للأسلاف. كان سول قد وصل بالفعل إلى الجانب الآخر من المدرج الآن، وقد تورط بطريقة ما في محادثة مع ما بدا أنه حشد من العاهرات. لو كان وقوفه المتصلب وقبضته التي تبيض مفاصلها على كأسه القرني مؤشراً على شيء، فهو أنه في حاجة إلى إنقاذ. بينما كنت ألوح بيدي مغادراً، نادى فيلادلفوس مرة أخرى من شرفته.
"في المرة القادمة التي تكونان فيها في الإسكندرية، بلغا تحياتي الحارة لأي سليل باهت يجلس على عرش الفرعون. أخبراهم أنهم خيبة أمل لبطليموس حين تصلان، وذكراهم بها مرة أخرى قبل المغادرة."
"كيف تعرف أنهم سيكونون خيبة أمل؟"
سألته من فوق كتفي.
"أليس هذا واضحاً؟ لأنني أعظم من في سلالتي، وكان سوء حظهم أن يولدوا بعدي!"
ضحكت.