ابن روما بعد ثلاثة أيام وأربع ليالٍ من التيه في أراضي تراقيا الشاسعة، عثرنا على أول مدينة حقيقية. لم تكن مجرد تجمع لرحلٍ غلاظ، ولا مجرد أحمالٍ يجرونها خلفهم، كما حال فيلق روماني منهك يفتقر إلى قيادة واضحة، ولا حتى سلسلة من الممرات الجبلية والكهوف المكتظة بأشباه بشر ضخام، بل كانت استيطاناً دائماً. بنيت لتبقى. لم يكن مفاجئاً أن تكون إضافة مقدونية. وما هو أقل مفاجأة، أنها لم تعد سوى هيكل مدنس لما أمر الإسكندر ببنائه في البدء.
خانت التحصينات الصادقة، بجدرانها وأسوارها من الطوب المجفف تحت الشمس، قلةُ الأرواح المقدونية التي كان عليها حمايتها. كانت البوابة الجنوبية للمدينة معلقة ومشرعة، مهشمة، ومثبتة في وضع الانفتاح الدائم بأوتاد في الأرض وأنقاض مكدسة خلفها لتعمل ثقلاً مانعاً للإغلاق. سرنا جنباً إلى جنب، خيولنا الثلاثة تعبر من خلالها وفائض من المساحة بيننا.
"هذا طراز أيوني،"
همست سيليني ونحن نتقدم. كانت عيناها القرمزيتان المتوقدتان تجولان فوق ما تبقى من آثار، مفتونتين. كانت هناك أقواس مزخرفة، وأعمدة فخمة تعلوها حليات حجرية تشبه اللفائف المفتوحة، وهي ما يسميه الطراز الأيوني بالحلزونات، وتيجان مثلثة تعلو تلك الأعمدة في معظم المنشآت العامة. احتفظ بعض تلك التيجان بجزء من نقوشها البارزة الملونة، ملمحة إلى غايتها القديمة، لكن كرونوس كان قد مرر إبهامه منذ زمن طويل فمحا أدق تفاصيلها.
لمحت هنا وهناك بقايا ما كانت عليه هذه المدينة في صور انحلالها العمراني. برك من مياه راكدة ملوثة في أحواض حجرية ضخمة، كانت يوماً حمامات المدينة الفخورة. وهنا، فناء حديقة داخلي كشف عنه جرح فاه في الجدران الخارجية المنهارة لدار سكنية، كان رواقاً معمداً أصيلاً في عصره، بني على النمط نفسه الذي يضم البرك العائلية لآل أيتوس. لكن الحديقة في هذا البيت المهجور كانت قد تجاوزت حدودها المزروعة منذ زمن.
التفت كروم معقدة يكسوها الصقيع حول كل عمود وسياج يحيط بالفناء. كلما رأيت إشارات أكثر عن تلك المدينة البائدة، زاد ألم حلقي واشتد حرقان جوف أنفي. القشة التي قصمت ظهر البعير كانت واجهة تمثال في وسط المدينة المحطمة، في جناح مفتوح ربما كان يؤدي يوماً دور المنتدى أو الساحة. ما إن وقعت عيناي عليه من بعيد، حتى كدت أختنق بالسخام.
"هنا،"
قالت سيليني بهدوء، وسحبت ذراعها من حول خصري لتخرج المطرة من طيات ثيابها الحريرية. قطعتان من حديد مصقول تجمعهما أشرطة نحاسية. شربت منها جرعات عميقة، متجاهلة الطعم. رأيتها قبل ساعات تملؤها بماء نهر عذب وصافٍ. ومع ذلك، كان طعمها كأنه ماء الأدرياتيكي.
"لا توجد مستعمرات إغريقية على هذا البعد من بحر إيجة،"
قال غريفون، وهو يفكك الأطلال بعينيه ويديه اللتين اعتادتا فن البانكراتيون. كان ينبش الأنقاض بكسل وهو يمتطي جواده، كاشفاً عن بقايا ما كان يوماً.
"يا فتى."
"نعم يا سيدي؟"
أجابت سيليني. يبدو أنهما قررا التمسك بهذه الديناميكية.
"أتعرفين أين نحن؟"
"ليس لدي أدنى فكرة."
همهم الأرستقراطي الشاب السابق وواصل بحثه. سرنا ببطء وحذر نحو ذلك الجناح المركزي.
"ألن تسألني؟"
بدا أن سكيثاس ندم على كلماته فور نطقها.
"بالطبع لا."
عبس البطل. لكنه لم ينظر جهتنا. منذ محادثتهما الأخيرة، كان يبقي حصانه إما أمامنا أو في الجانب الآخر من حصاني، متجنباً حتى لمحة من ابن القرمز. ولأول مرة، تجاهل غريفون فرصة نكء جرح مفتوح وتركه وشأنه.
"أتعرف هذا المكان يا سكيثاس؟"
سألت سيليني، من أجله بقدر ما هو من أجلنا. كانت ابنة العرافة هادئة أيضاً منذ ذلك البوح، أقرب إلى النسخة التي كانت عليها حين أتانا سكيثاس في فناء باخوس. متزنة ووقورة.
"بطريقة ما،"
أجاب مؤمئاً.
"هذا أحد الأماكن التي اعتاد باخوس العيش فيها. قبل أن يأتي إلى اليونان."
"كيف عرفت؟"
"اليد،"
أجاب غريفون بدلاً منه.
"اليد لا تزال ترشده إلى الطريق."
رمش سكيثاس، ولأول مرة منذ ساعات نظر من خلفي نحو غريفون.
"كيف عرفت-؟"
"مجرد شعور."
نظر إليه سكيثاس بغرابة.
"كنا معاً طوال الوقت،"
أشارت سيليني.
"لم تكن هناك فرصة لتستدعيها مجدداً، ليس دون أن نراك."
بعد لحظة، التمعت العيون العسلية والجمر الذهبي والتفتت إلينا.
"لا أحتاج لاستدعاء ما لم يُصرف تماماً. إنها تتخذ شكلاً مختلفاً عما رأيتموه في ذلك الكرم، لكنها لا تزال هنا. وظلت كذلك طوال الوقت."
"الريح،"
خمن غريفون.
"همس خافت، لا يسمعه إلا بطل زوبعة الحصاد."
انقبض فك سكيثاس.
"أخبرني السيد يوماً،"
قالها بضغط، متجاهلاً العبارة بجهد، "أنه في عصره، رأى عجائب لم يعد العالم يقدمها. ليس لأنه لا يريد، بل لأنه لا يستطيع. ما أرسلك الذبابة لجمع مكوناته، سماه باخوس شرابه. على حد تعبيره، كان أقرب تقريب استطاع الوصول إليه لنكهة ضاعت منذ زمن. صدى ممتع."
تقريب. ما سماه سقراط رحيقاً سماوياً، سماه باخوس تقريباً. هل كان الذبابة يبالغ في تقدير قدرة الإكسير على الشفاء؟ أم يضيع وقتنا عمداً؟ بدا الأمر قاسياً جداً عليه. لم أكن أعرف سيد سيدي إلا منذ أسابيع قليلة، وكانت ظروف لقائنا الأول أبعد ما تكون عن المثالية، لكنني شعرت بالثقة في هذا القدر. كان سقراط ذبابة حتى النخاع، رجلاً عجوزاً ناقداً لا يملك صبراً على معظم الأشياء. لكنه لم يكن شريراً.
ليس بالطريقة التي يحتاجها المرء ليخدع طفلاً لديه أم مريضة ويوهمه بأنه يستطيع استعادتها سليمة معافاة. لكن إن كان الذبابة يقول الحقيقة كما يراها. إن كان هذا الصدى الممتع الذي يسميه رحيقاً قوياً حقاً لدرجة تجعل ما لا يستطيع أمهر الأطباء تشخيصه يشفى، فماذا يقول ذلك عن معايير السيد الراحل؟ إلى أي مدى كان يطمح؟ ما الذي كان يشربه باخوس من قبل؟
"السبب الوحيد الذي جعله يقترب من تلك المتعة الغابرة، كما قال، هو وجود البعض ممن يتذكرون ما نسيه العالم منذ زمن،"
تابع سكيثاس، بينما تاه تركيزه في الذكريات.
"يعيشون تحت ثراه."
قبل ليلتين، وبصوت ليس صوته، استدعى سكيثاس بطلاً من أبطال العالم السفلي. عالم الموتى. وكلتا الصفتين تصفان أولئك الذين سكنوا في الأسفل، في العالم السفلي الكئيب. واستجابة للنداء، أجابه رجل ميت.
"جمع مواده من الموتى،"
تأمل غريفون.
"من الحقول الوحيدة التي لا يستطيع إنسان حي أن يحصدها. من الأسواق الوحيدة التي لا تقبل عملة أي إنسان فانٍ."
"هذا يفسر كونه الوحيد الذي استطاع تحضيره،"
قلت، وأخذت جرعة أخرى من الماء العذب الذي كان طعمه كالملح.
"حرم باخوس تركيبه،"
ذكرتني سيليني.
"طوال حياته، حتى في سنواته الأكثر لطفاً، أوضح أنه لن يتسامح مع هذا النوع من التحدي."
"كان باخوس مكروهاً بقدر ما كان محبوباً،"
أجبت.
"وربما أكثر. لو كانت المواد متاحة بسهولة، لكان شخص ما قد اكتشف خطوات تركيبه في النهاية. لكان أحدهم قد خاض المخاطرة. لكنها لم تكن متاحة، أليس كذلك؟ ليس فوق الأرض."
"ليس هنا، على الأقل،"
أكد سكيثاس.
"المواقع الأخرى المحددة على تلك الخريطة... لست متأكداً. قد تكون لدي بعض الأفكار التي يمكننا اختبارها، لكن لا شيء منها واعد كهذا المكان."
لهذا تطوع للمجيء، بدلاً من الانفصال لتغطية مساحة أكبر كما فعل جاسون. وجهتنا الأولى كانت تلك التي شعر أنه سيكون أكثر نفعاً فيها.
"كأس ذهبية من نبيذ الروح،"
همست سيليني.
"لماذا من هنا؟"
هز سكيثاس كتفيه.
"كان للسيد قول يحب مشاركته من وقت لآخر. وبصفتك عرافة في رعايته، أنا متأكد أنك أكثر دراية به مني."
تنحنح بطل زوبعة الحصاد، وتحدث مجدداً بصوت ليس صوته.
"المساحة التي يحتفظ فيها الطغاة الآخرون بجوعهم-"
"أنا أخصصها لعطشي،"
أكملت سيليني، وكادت تئن من الضيق.
"نعم، أنا أعرفه."
"بالضبط. على حد قوله، كانت سنواته الأولى حفلة صاخبة لا تنتهي. زعم يوماً أنه سار في كل شبر يمكن السير فيه في أرض مولده، يشرب كل ما يمكن شربه، أينما وجد شراباً. يفترض أن السبب الوحيد في أن تراقيا لا تزال توصف بأنها أرض بلا حدود هو أنه لم يكن يوماً رصيناً بما يكفي ليحددها على خريطة. كلماته، بطبيعة الحال."
"في تيهه المجنون، صنع أصدقاءه وصنع أعداءه. بحلول الوقت الذي ادعى فيه مكانه في أوليمبيا كطاغية الفتنة، كان الفرق الوحيد بين الاثنين هو الطريقة التي وارى بها جثثهم الثرى."
قطبت حاجبي.
"أنت لا تقصد..."
"لم يقتلهم. على الأقل، لم يقتل أصدقاءه على حد علمي. لم يكن مضطراً. كان السيد عجوزاً بكل المعايير. كان رجلاً عاش أكثر من عصره، يواصل الشرب بينما كان معاصروه يهلكون بالنصل أو بالسهم. أولئك الذين لم تستطع الجروح الفانية والنوائب القضاء عليهم، أخذهم كرونوس لنفسه في النهاية. باخوس ببساطة عاش أطول من أقرانه حتى أصبح الوحيد الباقي ليدفنهم."
كم كان عمر باخوس حقاً؟ سأل الغراب في ظلي الغراب الذي في ظل غريفون. تحت جنح الليل، كانت ظلالنا لا تزال قادرة على الاختلاط بحرية دون أن تلاحظ سيليني. عجوز بما يكفي، نعب غراب غريفون بينما كان يتأمل الحطام المحيط بنا.
"دفن أصدقاءه بكل التكريم،"
تابع سكيثاس.
"أعطاهم عملة ليعبروا نهر الموتى ومرطبات تكفيهم للرحلة، واعداً كل واحد منهم عند رحيله بأن يتشاركا شراباً يوماً ما. ورغم أنه لم ينضم إليهم قط-"
"حتى فعل،"
لاحظ غريفون مشتتاً. عبس سكيثاس بغضب.
"ورغم أنه لم ينضم إليهم قط، إلا أنه لا يزال يفي بوعوده. كان يعود حين يكون في مقدوره استدعاؤهم، رغم أن الكثير قد ضاع في ممر الزمن لدرجة أن النبيذ الذي أحضره لمشاركته لم يكن يستحق الاسم، مقارنة بما دفنهم به. وتعاطفاً مع الصديق العزيز الذي دفع تكاليف عبورهم للنهر، رد أولئك الأبطال المنسيون الجميل الذي أسداه لهم يوماً. منحوه شراباً."
"وماذا عن أعدائه؟"
سألت. حاول سكيثاس الابتسام، لكنها كانت ابتسامة غير مريحة.
"تراقيا مشهورة بكرومها. ذات مرة، حين كان ثملاً بشكل مدمر، شرح لي باخوس أنه هو من زرع تلك الكروم بنفسه، وأنه كان السبب في ازدهارها بقدر ما كانت أرض الأمة الخصبة. وفقاً له، كان نمو كرمة العنب مسألة رعاية بقدر ما هو مسألة طبيعة."
"'الأمر كله فيما تطعمهم إياه'،"
اختتمت سيليني وهي تسند ذقنها على كتفي، في سرد هادئ لاقتباس طاغية مجنون. آه.
"هذا ليس مهماً. المهم هو كيف دفن أصدقاءه."
"وأين،"
أدرك غريفون. نظر إلى محيطنا الكئيب بعينين جديدتين.
"أحدهم مدفون هنا. لهذا يبدو هذا المكان كأن إغريقياً بناه بيد تراقي. عاد باخوس رجلاً أكثر تحضراً ليزور الصديق الذي دفنه، وحين فعل، بنى مدينة فوق جثته."
هززت رأسي. رمش غريفون.
"هوه؟ هل أنا مخطئ؟"
"نصف مخطئ. باخوس لم يبنِ هذه المدينة."
تشير العلامات وكلمات سكيثاس نفسه إلى وجود صديق من العالم السفلي مدفون في المنطقة، وهذا ما اتفقنا عليه. لكنني عرفت منذ لحظة دخولنا أن هذه المدينة كانت أطلالاً منفصلة تماماً عن الشتات الإغريقي. رغم تشابهاتها. وبسبب تشابهاتها.
"وأنت تعرف من فعل؟"
ضغط عليّ غريفون، متشككاً. أومأت.
"أفترض أنك تعرف ماذا سموها أيضاً؟"
"على الأرجح."
"أتعرف؟"
سأل سكيثاس متفاجئاً.
"أخبرنا،"
حثتني سيليني، ضاغطة على خصري بقوة كافية لتجعلني أتأوه.
"ما الاسم؟"
لم يكن هناك سوى رجل واحد يمكنه إلهام المأساة التي رأيتها في خشب تلك البوابة الجنوبية المشرعة. عندما يتعلق الأمر بتسمية مدنه، كان يميل إلى اتباع نهج معين.
"ألكسندروبوليس،"
سميتها. انتفض سكيثاس عند سماع الكلمة، وضغطت سيليني بقوة أكبر حول خصري، بقوة كافية لتجعلني أرى النجوم للحظة. حول غريفون عينيه الضيقتين نحوي. نشر الغراب في ظله جناحيه على اتساعهما وأطلق صرخة غريبة ومتقطعة.
"ما الذي قادك إلى هذا الاستنتاج؟"
"على واجهة البوابة حين دخلنا،"
تذكرت، مشيراً إلى الوراء من حيث أتينا.
"كان هناك رمز. نجمة ذات ستة عشر شعاعاً، أو عجلة ذات ستة عشر قضيباً اعتماداً على من تسأل. علامة سلالة الأرغيد."
"لم يكن هناك شيء كهذا،"
نفى الأرستقراطي الشاب السابق فوراً.
"لقد نظرت."
"ورأيتها. فقط لم تدرك أنك فعلت، لأن أحدهم كان قد محاها بالفعل من البوابة. حرقها لدرجة لا يمكن التعرف عليها."
"لدرجة لا يمكن التعرف عليها إلا من قبلك؟"
رفعت كتفاً واحداً في إشارة لا مبالية، مما جعل رأس سيليني يهتز.
"لقد رأيت أطلالاً كهذه من قبل. كلها تحمل علامات مشابهة."
رفعت ذقني، مشيراً إلى الأمام. كانت الواجهة المحطمة لتمثال كان فخماً تلوح قريبة بما يكفي لرؤية أدق تفاصيلها حتى في الظلام. كان التمثال يفتقد نصفه العلوي بالكامل، لكن ما تبقى منه لا يزال يقف بشموخ. كان عارياً الآن، لكنني كنت أعلم أنه في الماضي، حين كانت مأساة هذه المدينة لا تزال طازجة، كان يُغطى بأقمشة فاخرة وأي زينة من الثروة يمكن موازنتها على إطاره. كان ليكون هناك زهور.
قرابين وافرة من الطعام والدم. كان ليكون هناك حزن. تلك العلامات المادية تآكلت منذ زمن طويل أو سُرقت. كل ما تبقى الآن هو صدى توسلاتهم اليائسة. لوح غريفون براحتين ورديتين من نية عنيفة، منيراً المنحوتة المحطمة. في وضوح الفجر، كانت الكلمات المنقوشة على القاعدة الرخامية للتمثال واضحة للعيان. هنا عند قدميك نتوسل غفرانك. ألا تدير العربة وتعود؟ ألا تعود من أجلنا يا ألكسندر؟
- أبناؤك المنبوذون من مقدونيا "كانت هذه مستعمرة عسكرية،"
قلت بيقين، لأنني رأيت مثلها من قبل.
"بناها المقدونيون، من أجل المقدونيين."
"وأحدهم مزقها إرباً،"
همس سكيثاس، محدقاً بعينين واسعتين في النقش اليائس على الرخام.
"من يجرؤ على-؟"
"لا أحد،"
قلت بإنهاك.
"لا أحد سوى أنفسهم."
خلال رحلاتي، رأيت هذه المواقع من قبل. رأيت بنفسي هذه الأماكن المسكونة والمحطمة، التي أفرغتها الأيدي نفسها التي بنتها في البدء. رأيت نجوم الأرغيد تُمحى عن كل سطح، وكذلك نداءات كئيبة منقوشة على كل نصب مقدس. صرخات فارغة لأطفال مهجورين. هذه المدن الهيكلية المحطمة لمقدونيا أزعجتني حين رأيتها لأول مرة كجندي في فيلق لجمهورية نابضة ومزدهرة. الآن، كانت أسوأ. الآن، كانت تؤلم.
بدا الأمر سخيفاً بالنسبة لي في ذلك الوقت، فكرة أنه بعد كل ما فعلوه، يمكن لأمة عظيمة وقوية كمقدونيا أن تسقط في حرب أهلية في النهاية. كيف يمكن للصراع الداخلي أن يكون النصل الذي يخترق قلبها، بينما لم يزدها كل عدو خارجي إلا قوة؟ ما الذي كان يمكن أن يجبرهم على إلقاء أنفسهم على حافة مجد غير مسبوق؟ لم أكن أفهم ذلك. ليس حينها. أنا أفهم الآن. واقفاً وسط أنقاض جثة مدينة مقدونية، كل ما يمكنني رؤيته هو روما.