الفصل 7: الكذبة الأولى
يداي. أرفعهما نحو الضوء الرمادي المتسلل من النافذة.
إنهما... أكثر نعومة.
خريطة الندوب الناتجة عن عشر سنوات من القتال قد اختفت. أرمش بعيني محاولا تبديد ضباب الذكريات القادم من ملاذ أيون، ومظهر ذراعي وهما تمزقان، وذكرى دماء ليلي على بلاط غرفة المعيشة.
أشعر بحلقي وكأنه جُشط حتى الخدوش.
"درايدن! الفطور! لقد ناديتك مرتين بالفعل!"
الصوت حقيقي. ليس صدى. إنه صوتها.
تخفق دقات قلبي باضطراب. ألقي البطانية الخفيفة عني وأركض.
أنطلق مندفعا إلى غرفة المعيشة ثم أتوقف، وقد تسمرت قدمي على الأرض غير مصدق.
أمي، إنغريد. إنها تجلس على الأريكة القديمة، ذات الذراع الممزقة التي كانت تحبها.
إنها على قيد الحياة، تبتسم، وهي ليست بمفردها.
أراقبها وهي تحمل طفلة رضيعة، ترضعها بكل ما في العالم من حب.
أكتفي بالتحديق فقط. عاجز عقلي عن الربط بين الصور التي يعالجها. الدماء... وهذا السلام المستحيل.
ليلي. الرضيعة ليلي.
ذكرى جسدها الصغير المكسور على الأرض تتصادم مع مشهد يدها الصغيرة التي تقبض على قميص أمي. تتضاعف رؤيتي، لتركب صورة فوق الأخرى، لشبح على قيد الحياة.
ضحكت أمي. إنه أجمل صوت سمعته على الإطلاق منذ أن أسعفتني الذاكرة.
"ما بك؟ تبدو وكأنك رأيت شبحا."
لقد رأيت بالفعل. اثنين منهما. كانت الفكرة حادة وكأنها حمض.
"أمي..." كان صوتي أجش وغير مألوف. "ما... ما هو اليوم؟"
حركت ليلي بذهول خفيف ومسلٍ.
"إنه يوم الخميس يا عزيزي."
إجابتها جعلت معدتي تجمد برودا، لكنني بحاجة إلى المزيد.
"لا يا أمي. أقصد التاريخ."
"إنه العشرين من أبريل يا عزيزي. عام 2049. هل سقطت من السرير؟"
ضربني التاريخ كصدمة في عمودي الفقري. ليس حلما. وليس الحياة الآخرة.
أنا لم أمُت.
إنها... عودة بالزمن.
المخطوط... لقد أعادني إلى الوراء. عشر سنوات.
دارت أفكاري محاولة الاستيعاب، لكن العطش اجتاحني كالزلزال، كطعنة من الحصى الساخن ينزل في حلقي. يقطع كل شيء.
"أمي، أحتاج إلى الماء. أنا... أنا أموت عطشا."
تقلصت ابتسامتها. طالما كرهت تلك العبارة. "درايدن، لا تتحدث هكذا." أومأت برأسها نحو المطبخ بقلة حيلة. "هناك ماء في الثلاجة. لا تشربه كله، فالمال شحيح."
كنت أتحرك بالفعل. فتحت باب الثلاجة بقوة.
إنها شبه فارغة.
زجاجة ماء سعة لترين، نصفها ممتلئ. وعلبة كرتونية فيها حفنة من البيض. فقر هذه اللحظة يصفعني، ذكرى كنت قد دفنتها.
أمسكت بالزجاجة وشربت، أبتلع بسرعة. الماء بارد، لكنه لا يفعل شيئا. العطش ليس في فمي. إنه في خلاياي، نار في النخاع.
إنه لا يزول.
بالطبع لن يزول.
العشرين من أبريل عام 2049. عيد ميلادي الثامن عشر.
اليوم الذي بدأ فيه العطش الأسود.
أحدق في زجاجة الماء بيدين ترتجفان.
في المرة السابقة، شربتها كلها. أتذكر الشعور بالذنب عندما عادت أمي من العمل لتردى زجاجة فارغة.
أعدت إغلاق الغطاء بإحكام، وضعته مجددا في مكانه.
أسرعت إلى الحمام، وشغلت مفتاح الضوء الذي يصدر صفيرا.
تظهر لي المرآة شخصا غريبا.
فتى. في الثامنة عشرة من عمره. لا توجد خطوط هبوط العطش تحت عينيه. لا توجد ندبة على الكتف من الخندق. مجرد مراهق نحيل بقصة شعر سيئة وعينين خائفتين تطاردهما الأشباح.
إنه أنا.
هذا حقيقي.
لدي فرصة أخرى لحمايتهم، ولإعطائهم حياة أفضل و... للانتقام.
حارس الأعماق يجب أن يدفع ثمن كل شيء. في هذه الحياة أو في أي حياة أخرى.
عدت إلى غرفة المعيشة بخطى أبطأ هذه المرة. خدر في جسدي. أحاول التركيز على أهم هدية أعادها لي المخطوط، عائلتي.
جلست على الأرض، أراقبهم فحسب. عينا ليلي بالكاد مفتوحتان. مددت يدي، وتتبعت بإصبعي قبضتها الصغيرة المثالية.
همست لها أمي: "إنه في المنزل".
نظرت إليّ، وكان وجهها أرق مما أتذكره، ولكنه كان مرسوما بتعب كنت قد نسيته. عيناها خضراوان، بالنفس اللون الدقيق للماء الذي نفقده، لكنهما محاطتان بخطوط عميقة لا تنتمي لامرأة في سنها. بَشرة يدها، التي تمسد بها الرضيعة الآن، تبدو جافة ونحيفة كالرق القديم، أرهقها التضحية الصامتة لإبقائنا على قيد الحياة في هذا العالم الجاف.
"لقد مرت 245 يوما دون مطر يا دراي. يجب أن نكون قوية. أمك ستتدبر الأمر." أشارَت نحو المطبخ. "اذهب وكل بيضك المخفوق."
يجب أن نكون قوية.
الكلمات تؤلم.
كانت تقول ذلك كل يوم بعد والدنا... بعد أن غرق في هبوط العطش ولم يعد أبدا، تاركا إياها حاملا ومفلسة ووحيدة.
هي لا تملك أدنى فكرة عما هو قادم.
على الأقل الآن لدي دليل عن مكان والدي. يمكنني تقديم هذه الهدية لأمي قريبا.
تشنج في حلقي أعادني إلى الواقع. إنه يحترق. أشعر أن قلبي ثقيل كالرصاص.
يجب أن أفعل هذا. يجب أن أكسر قلبها الآن لأنقذ حياتها لاحقا.
رفعت رأسي، وصوتي جامد، يحبس عشر سنوات من الفشل.
"أمي... إنه لدي."
"ما هو يا عزيزي؟ فقط كل طعامك."
"إنه العطش الأسود. إنه... إنه بداخلي."
وجهها تساقط كليا. انهار، واختفى كل الضوء منه.
لقد فقدت زوجها بسبب هبوط العطش. والآن ابنها يستخدم نفس الكلمات.
"لا." هزت رأسها، وإنكار خاطف يلمع في عينيها.
"لا تكن غبيا. أنت فقط عطشان. سنذهب... سنذهب إلى الطبيب."
"لست بحاجة إلى طبيب."
وقفت، مجبرا نفسي على أن أكون البالغ في الغرفة، حتى في هذا الجسد الذي يبلغ من العمر 18 عاما.
"لا بأس. سأذهب إلى مركز الغمر السريري. سأجري الفحوصات. اليوم."
استدرت وسرت نحو الباب قبل أن تتمكن من رؤية يدي ترتجفان.
صرخت بصوت يملؤه الذعر: "درايدن، انتظر!"
"سأعود يا أمي. أعدك."
لقد قلت تلك الكلمات ألف مرة على مدار العقد الماضي. في كل مرة ينتهي فيها عداد الـ 96 ساعة، كنت أعدها بأنني سأعود. لكن هذه المرة...
خرجت وأغلقت الباب، قاطعا صوتها. استندت على الطلاء المقشر في الممر، ضاغطا على صدري.
بالكاد أستطيع التنفس، اختنقت بالحرقان في حلقي وثقل ترك عائلتي مرة أخرى.
ولكن بعد ذلك أدركت ذلك: الحرقان في نخاعي لم يعد مجرد أعراض بعد الآن. إنه معزز للسرعة.
في الخط الزمني الأول، تسلل العطش ببطء على مدى أسابيع. كان جفافا في الحلق، وحمى خفيفة. لكن هذا؟ هذا مختلف. أشعر وكأنني ابتلعت نجما. العودة بالزمن لم تجلب ذكرياتي فحسب؛ بل جلب صدمة الفراغ معها.
ساعتي لا تتراجع بالأيام. أشعر وكأنها تتراجع بالدقائق.
دفعت نفسي بعيدا عن الجدار. يجب أن أركض.