الفصل 31: أنت تسرب
أحدق في قارورة الهرب بيدي المرتجفة. يتماوج الضوء الأزرق الشبيه بالسائل ببطء، معرضا علي طريقة جبانة للخروج.
لا.
أضغط على فكي، أصارع الألم الأعمى في كتفي. لم أبق على قيد الحياة لعشر سنوات في هذا الجحيم فقط لأهرب من مجرد فتية من الأكاديمية عند عودتي.
أعيد القارورة إلى حزامي. لدي حيلة واحدة أخيرة.
حيلة قذرة.
مختبئا خلف العمود المهشم، أنزف وألهث، أرفع صوتي بمقدار يكفي ليبلغ المدى فوق صفير النار، موجها كلامي فقط إلى السياف الذي يضغط على مخبأي، وليس إلى القناص المختبئ في الأعالي.
"هي، أيها السياف،" أتحشرج، مجبرا نفسي على ضحكة ساخرة ومبتلة. "صديقك على الشجرة هو جَوّاب من الرتبة د، أليس كذلك؟ ألا تعتقد أن من الغريب أنه ترك شريكك تقطع رأسه قبل أن يطلق رصاصة علي؟"
يتوقف حصحصة جزماته على الحصى. يتردد القائد. ويتزعزع حذره بوضوح.
أضغط على الجرح في كتفي لأحافظ على وعيي وأستمر في الكلام.
"لقد استهدف كتفي. تظاهر بأنه يعطلني حتى أتمكن من قتلك أو إصابتك بجروح بالغة. إنه سينتظر حتى ننزف بعضنا حتى الجفاف ليستولي على كل الغنائم من الفتاة ذات البازوكا، إضافة إلى الحصول على موقع أفضل في الترتيب العام. أنت مجرد طعم له، أيها الأحمق."
صمت.
ثم، أسمع حفيف الجلد. القائد، الذي اهتز عميقا بسب الموت العنيف لصديقه، ينظر إلى الأعلى نحو المظلة الشجرية.
فقط لثانية واحدة.
إنها تنجح. فوقنا، تئن شجرة الماهوجني العتيقة. المظلة الشجرية لا تزال تحترق جراء انفجار لولا، والحرائق تنتشر بشكل عشوائي تدفعها الرياح. ليست حريقا كاملا بعد، لكن أوراق الغابة المبتلة والمختنقة تصارع ألسنة اللهب، منتجة دخانا أبيض ثقيلا ومخنقاً يغطي الفروع العالية. الرماد والجمر يتساقطان حولنا مثل ثلج قذر.
يجثو جسدي تحت وطأة الارتجاف الشديد. أنزف الكثير من الدماء. إما الآن أو فلا.
أكشط يدي السليمة على الأرضية المدمرة، قابضا على حفنة من الرماد الأبيض والحصى وأوراق الشجر المبتلة والمدخنة.
أخرج من المخبأ وأرميها مباشرة نحو الأعلى في اتجاه الريح.
تلتقط العاصفة الحطام، وتاخذه في غيمة معمية ولاسعة من الدخان والحصى مباشرة في وجه القائد. ينكمش، رافعا ذراعه ليحمي عينيه.
لا أملك إيفينتايد. لا أحاول الضرب. أنا فقط أنسل تحت حراسته العالية وأصطدم بصدروه، ألف ذراعي السليمة وذراعي اليمنى الخدرة والنازفة حوله في عناق دب يائس.
ليست شاهكاراً تكتيكياً. إنها مجرد يأس بدائي خالص.
في الحال، أدرك أنني ارتكبت خطأ.
إنه ثقيل. درع الرتبة هـ يبدو كجدار من الطوب، وإحصائياته الجسدية تتفوق على إحصائياتي بالكامل. يسقط سيفه الطويل بصوت طقطقة ويلف يديه المغطاة بالقفازات الثقيلة حول ظهري.
يعصرني.
تئن أضلاعي. صدى كسر حاد ومؤلم يتردد في أذني. لا أستطيع التنفس. تمزقت عضلاتي من الرتبة و تحت الضغط. يتحول الارتجاف في أطرافي إلى تشنجات كاملة. إنه سيحطم عمودي الفقري. أستطيع إحساس رائحة عرقه، ولسعة الدم الخام، وجلد درعه.
سأموت هنا. سأُسحق حقاً حتى الموت على يد تلميذ.
رعب حقيقي ومخنق يطبق على حلقي. تبدأ رؤيتي بالاسوداد عند الحواف.
طخ.
صوت إطلاق القوس والنشاب الثقيل يقطع سور النار.
أطلق القناص أعمى في الدخان، مطلقاً النار في الاشتباك لينقذ قائده. أو ربما لينهينا كلينا.
أشعر بالموجة الصادمة قبل أن أسمع الهشيم المبتل والمقزز.
قبضة القائد الساحقة ترتخي. يتنهد—صوت مجوف وفاقد للروح—وجسده الثقيل يترنح علي. أنظر إلى الأسفل. رأس سهم القوس والنشاب الصلب يبرز من منتصف ظهره، بعد أن اخترق صدره بالكامل.
مميت.
أتفحص صدري، باحثا عن جرح دخول. نظيف.
كانت تلك نجاة بفرك أذن...
طق.
تنكسر قارورة الهرب على حزامه. السحر غير المستخدم يلتوي، متفجرا في نفس عمود الضوء الأحمر الدموي والمعمي. ينطلق مباشرة إلى الأعلى، ماسحا كل شيء فوق جسدي، مخترقا الدخان وماشيا السماء المحيطية باللون القرمزي مرة أخرى.
ثم تأتي الحزن الثقيل ويهز العظام للحوت الباكي، متصادياً عبر الأنقاض للمرة الثانية هذا اليوم.
في مكان ما عاليا في الدخان، يرن جرس النظام، متبوعا فوراً بصرخة حادة من الهلع المطلق.
النار الصديقة في منطقة القتال ضد اللاعبين المحصورة بالمجموعات تحمل عقوبة مطلقة: الشلل. لكن ليس هذا هو سبب صراخه. إنه يصرخ لأنه مشلول على شجرة، مباشرة فوق منارة حمراء عملاقة تبث "غنائم مجانية" للجزيرة بأكملها.
بعد ثانية، ترتطم جثة بثقل يسحق العظام في الشجيرات الكثيفة على بعد ستين قدما.
سقط القناص من المظلة الشجرية.
أدفع الوزن الميت للقائد عني، وانهار على ركبتي. أبصق ملء فمي دما على الحصى، وصدري يعلو ويهبط. أمد يدي أعمى، قابضا على مقبض إيفينتايد غير المضيء من التراب.
لولا. يجب أن أصل إلى لولا.
[أوكسي: 104/1,200]
أجر نفسي إلى الأعلى، أتعثر كالمعتوه عبر الدخان والأنقاض نحو النصب الحجري حيث تركتها. كل خطوة ترسل طعنة من الألم المبرح عبر كتفي المثبت وأضلاعي المكسورة.
عندما أقشع الدخان أخيرا، أتصلب.
القناص هناك. ساقاه ملتويتان بزوايا غير طبيعية جراء السقوط، ووجهه عبارة عن كدمات وملطخ بالدماء. لكنه جر نفسه إلى لولا.
يلف ذراعه حول عنقها الصغير، وضاغطا سكين بقاء حاد الملمس بقوة على حلقها.
للحظة، يتوقف العالم.
ثم، أطلق تنهيدة طويلةالفصل 31: أنت تسرب
أحدق في قارورة الهروب في يدي المرتجفة. يترجرج الضوء الأزرق الشبيه بالسائل ببطء، يقدم طريقة جبانة للخروج.
لا.
أضغط على فكي، أصارع الألم الأعمى في كتفي. لم أبقَ على قيد الحياة لعشر سنوات في هذا الجحيم لمجرد أن أهرب من بضعة أطفال من الأكاديمية عند عودتي.
أعيد القارورة إلى حزامي. لدي ملعوبة واحدة أخيرة.
ملعوبة قذرة.
مختبئا خلف العمود المحطم، أمتلئ بالدماء وألهث، أرفع صوتي بمقدار يكفي فقط ليصل عبر النار المتفرقعة، مستهدفا السياف الذي يضغط على مخبئي، وليس القناص العالي في الأعلى.
"هي، أيتها السياف،" أئز، مجبرا نفسي على ضحكة جافة وساخرة. "صديقك في الشجرة هو جوال من الرتبة د، أليس كذلك؟ ألا تعتقد أنه من الغريب أنه ترك شريكك يقطع رأسه قبل أن يطلق النار علي؟"
يتوقف صرير الأحذية على الحصى. يتردد القائد. حراسته تتذبذب بوضوح.
أضغط على الجرح في كتفي لأحافظ على وعيي وأستمر في الكلام.
"لقد استهدف كتفي. تظاهر بإعاقتي حتى أتمكن من قتلك أو إصابتك بجروح بالغة. إنه سيتركنا ننقذ بعضنا البعض حتى يتمكن من الاحتفاظ بكل الغنائم من الفتاة ذات البازوكا، بالإضافة إلى موقع أفضل في التصنيف العام. أنت طعمه، أيها الأحمق."
صمت.
ثم، أسمع حفيف الجلد. القائد، الذي اهتز بعمق بالفعل بسبب الموت العنيف لصديقه، ينظر إلى الأعلى نحو المظلة.
فقط لثانية.
إنها تعمل. فوقنا، تئن شجرة الماهوجني العتيقة. المظلة لا تزال تحترق من انفجار لولا، النار تنتشر بشكل غير منتظم مدفوعة بالرياح. إنها ليست جهنما كاملة بعد، لكن الأوراق الرطبة والمختنقة للغابة تصارع ألسنة اللهب، منتجة دخانا أبيض ثقيلا ومختنقا يغطي الفروع العليا. الرماد والجمر ينجرفان حولنا مثل الثلج القذر.
جسدي يرتجف بشدة. أنا أفقد الكثير من الدماء. إنه الآن أو أبدا.
أكشط يدي الصالحة ضد الأرضية المدمرة، ممسكا بقبضة من الرماد الأبيض، والحصى، والأوراق الرطبة المشتعلة.
أخرج من المخبأ وأرميها مباشرة إلى الأعلى في الريح.
تتلقى العاصفة حطام المواد، وتجلدها في سحابة معشية ولاسعة من الدخينة والحصى مباشرة في وجه القائد. يجفل، رافعا ذراعه لحماية عينيه.
ليس لدي إيفينتايد. لا أحاول الضرب. أنا فقط أنسل تحت حراسته العالية وأصطدم بصدره، ملفوفا ذراعي الصالحة وذراعي اليمنى الخدرة والمدماة حوله في عناق دب يائس.
إنها ليست تحفة تكتيكية. إنه يأس بدائي خالص.
فورًا، أدرك أنني ارتكبت خطأ.
إنه ثقيل. الدرع من الرتبة هـ يشعر وكأنه جدار من الطوب، وإحصائياته الجسدية تقزم إحصائياتي تماما. يسقط سيفه الطويل بصلصلة ويلف يديه السميكتين المغطاتين بالقفازات حول ظهري.
إنه يعصر.
تئن أضلعي. طقطقة حادة ومؤلمة تتردد في أذني. لا أستطيع التنفس. عضلاتي من الرتبة و تتشقق تحت الضغط. الخفقان في أطرافي يتحول إلى تشنجات كاملة. إنه سيحقن عمودي الفقري. أستطيع إشتمام عرقه، واللسعة الخام للدماء، وجلد درعه.
سأموت هنا. سأُسحق حتى الموت بالفعل على يد متدرب.
رعب حقيقي ومختنق يمسك بحلقي. رؤيتي تبدأ في السواد عند الحواف.
طخ.
صوت القوس والنشاب الثقيل وهو يطلق يقطع زئير النار.
أطلق القناص أعمى في الدخان، أطلق في المشاجرة لينقذ قائده. أو ربما لينهينا كلينا.
أشعر بالموجة الصادمة قبل أن أسمع القرمشة الرطبة والمقززة.
قبضة القائد الساحقة ترتخي. يلهث—صوت مجوف وطفاح—وجسده الثقيل ينحني علي. أنظر إلى الأسفل. الرأس الفولاذي لسهم القوس والنشاب يبرز من منتصف ظهره، بعد أن مر بنظافة عبر صدره.
مميت.
أتفحص صدري، أبحث عن جرح دخول. نظيف.
كانت تلك نجاة بأعجوبة...
طق.
تتحطم قارورة الهروب على حزامه. السحر غير المستخدم يلتوي، ينفجر في نفس العمود المباشر، المعمي، والأحمر كالدماء من الضوء. يطلق مباشرة إلى الأعلى، ماسحا كل شيء فوق جسدي، ممزقا عبر الدخان ومطلاء السماء المحيطية باللون القرمزي مرة أخرى.
ثم يأتي الحزن الثقيل، المزلزل للعظام للحوت الباكي، يتردد عبر الأنقاض للمرة الثانية اليوم.
في مكان ما عالياً في الدخان، يرن جرس النظام، متبوعاً فوراً بصرخة حادة من الهلع المطلق.
النار الصديقة في منطقة القتال ضد اللاعبين المحددة بالفريق تحسب عقوبة مطلقة: الشلل. لكن ليس هذا هو سبب صراخه. إنه يصرح لأنه مشلول في شجرة، مباشرة فوق منارة حمراء عملاقة تبث "غنائم مجانية" للجزيرة بأكملها.
بعد ثانية، ارتطام ضخم، مكسر للعظام يتردد من الشجيرات الكثيفة على بعد ستين قدما.
سقط القناص من المظلة.
أدفع الوزن الميت للقائد عني، أتساقط على ركبتي. أبصق قبضة من الدم على الحصى، صدري يعلو ويهبط. أمد يدي أعمى، ممسكا بالمقبض غير المضاء لإيفينتايد من التراب.
لولا. يجب أن أصل إلى لولا.
[الأكسجين: 104/1,200]
أجر نفسي لأعلى، أتعثر مثل سكران عبر الدخان والأنقاض نحو النصب حيث تركتها. كل خطوة ترسل مسمارًا من الألم الفظيع عبر كتفي المثبت وأضلعي المكسورة.
عندما أخرج أخيرًا من الدخان، أتجمّد.
القناص هناك. ساقاه ملويتان بزوايا غير طبيعية من السقوط، وجهه كدمات، ومجمع من الدماء. لكنه أجر نفسه نحو لولا.
يلف ذراعه حول عنقها الصغير، وسكين بقاء ممتلئ بالسنون مضغوطة بقوة ضد حلقها.
اللحظة، العالم يتوقف.
وبعد ذلك، أخرج زفرة طويلة وثقيلة من الراحة.
ركبتاي تستسلمان. أنا فقط أتساقط على ظهري على الأرضية الحجرية الباردة، محدقا إلى السماء المحترقة، وأبدأ في الضحك. ضحكة ضعيفة، بلا أنفاس، وأحمق.
"اخرس!" يصرخ القناص، صوته ينكسر بالهلع والألم. "اخرس بتاتا! أسقط الغنائم! اكسر قارورة هروبك، أو أقسم أقسم سأقطع حلقها الآن!"
أنا فقط أستلقي هناك، جرذ من الرتبة و ينزف في التراب، مبتسما للسقف.
"أتظن أن هذا مزحة؟!" يضغط السكين بقوة أكبر. لولا لا ترمش حتى.
أدير رأسي ببطء لأنظر إليه، ابتسامتي تقطر بسخرية الخالصة والمرهقة.
"لسوء حظك،" أهس، بصوت مبحوح، "لقد أخذت الشخص الخاطئ كرهينة."
أنقل نظري إلى الفتاة الصغيرة في قبضته.
"مزعج، أليس كذلك، لولا؟"
تتنهد لولا، صوت عميق ومجهد من الحياة يخرج من طفلة في العاشرة من عمرها. تجعد أنفها.
"مزعج،" تتمتم، غير متأثرة تماما بالشفرة على جلدها. "ورائحته مثل الإبطين."
ترفع يدها الصغيرة وتنقر بكسل على الذراع التي تمسك بالسكين.
بيب.
"ما هذا؟"
بيب.
"ما هذا بحق اللعنة؟" ينهر، تاركا إياها، ممتلئا بالهلع تماما.
بيب.
الرنات الإلكترونية الثلاث الحادة والعالية الصوت تبدو غير متناسقة تماما في الغابة العتيقة.
الانفجار فوري.
طقطقة جافة وصادمة تمزق الهواء، متبوعة بموجة ضغط تصطدم بجسدي على الأرض مثل باب مكسور.
النصف العلوي من القناص يبسط بساطة أن يتوقف عن الوجود في تفجر عنيف ومحلي من الطاقة الزرقاء والضباب الأحمر.
جذعه بلا رأس ولا ذراعين ينحني إلى الخلف على الحصى.
طق.
البقايا المحطمة لقارورة الهروب على حزامه تستسلم. عمود ثالث من الضوء الأحمر كالدماء ينفجر من الأحشاء، ثاقبا الدخان الثقيل ومطلقا إلى الأعلى لينضم إلى الاثنين الآخرين في السماء المحيطية.
ثم يأتي الصوت. الحزن العميق والثقيل للحوت الباكي يتدحرج عبر الأنقاض للمرة الثالثة في دقائق، يهتز في أسناني.
أشد نفسي. لولا تكره الضوضاء العالية. إذا أقامت مناحة وبدأت في إطلاق النار أعمى الآن، فنحن متون تماما.
لكنها لا تفعل.
تخرج لولا من بركة الأحشاء، وحقيبة البازوكا الثقيلة بحلقة مفاتيح الباندا تجر ببطء خلفها. تتوقف، مائلة رأسها لتنظر إلى الأضواء القرمزية المنعكسة في عينيها الكبيرتين واللامباليتين.
"السمكة الكبيرة حزينة،" تتمتم بنعومة، صوتها منفصل تماما عن الذبح الذي تسببت فيه للتو. "الروح ذهبت للنوم."
تنفض أكمامها بعبوس مزعج للغاية من الفوضى على ملابسها، ثم تنظر إلي مستلقيا في التراب مع سهم القوس والنشاب البارز من كتفي.
تركض نحو، تجلس على قرفصاء لتوكز خدي.
"أنت تسرب،" تلاحظ.