الفصل 2: تعازٍ
أكره فكرة أن أكون مجرد ابن آخر عاد إلى المنزل متأخرا جدا.
أغلق عيني مجددا. المؤقت نظيف. لا رموز ذهبية. لا فساد. مجرد العد التنازلي، وهو يدق بشكل طبيعي، كما لو أن شيئا لم يحدث.
لكن شيئا حدث. لقد تسربت رونات الكوديكس عبر الشاشة. لقد وصل ربط الروح عبر العوالم.
أقوم بتسجيل الأمر في ذهني. أزمة واحدة في كل مرة.
أولا، كل من فعل هذا سيدفع الثمن.
أَتصل بخط الطوارئ. أعطيهم العنوان والاسم مرتين. أغلق الخط قبل أن تنتهي العاملة من السؤال عما إذا كنت بأمان. في أقل من دقيقة، يتحول صوتي إلى صوت شخص آخر. صوت غريب.
عندما أنزل الهاتف، كل ما يبقى هو ألم عدم القدرة على احتضانهم وتوديعهم للمرة الأخيرة.
أجبر نفسي على البقاء بكامل قواي الوظيفية. يمكن للحزن أن ينتظر. أما الانتقام فلا.
يسير البقية على الطيار الآلي: طاقم الطوارئ الذي يصل أسرع من اللازم ومع ذلك متأخرا جدا؛ الشريط الأصفر؛ الوميض؛ أسئلة يجب ألا يُضطر أي فم لطرحها.
يلاحظ الشرطي الأكبر سنا النظرة الفراغية في عيني والثبات غير الطبيعي لقامتي. إنه يعرف ما هو الشخص الساقط بسبب العطش. إنه لا يضغط علي.
"عملية سطو فاشلة"، يخمن شخص ما في الخلف.
"لم يأخذوا شيئا"، يصحح صوت آخر.
أنظر إلى العلامة على الحائط مجددا، صغيرة، على ارتفاع ليلي: ثلاث شققات متوازية، تشبه الطباشير، تشبه الظفر.
إذا لم تدخل قط إلى سقوط العطش، فهي مجرد خربشة.
بالنسبة لي... إنها رسالة واضحة.
لقد ترك حراس الأعماق هذا طعما، ولن أبتلعه.
إبلاغ الشرطة سيكون إضاعة للوقت. لن يفهموا ولاية عالم غير موجود على خرائطهم.
وانتهى وقتي.
إذا كانوا هنا، في شقتي... كيف عثروا علي؟ الكوديكس؟ كم كانو يعرفون بالفعل؟
تدور الأسئلة - إعصار من المتغيرات المستحيلة. لكن الساعة في جمجمتي، الوحيدة التي تهم، تواصل العد التنازلي.
أتحرك خلال الأيام القليلة التالية مثل شبح. أوراق تنظيمية. توقيعات لا تبدو وكأنها تخصني. جنازة وصندوقان من الرماد. الطقوس التي يؤديها الأشخاص العاديون عندما ينتهي عالمهم.
أنا لست عاديا.
أنا لا أحزن.
أنا أخطط.
من المرجح أنهم يلاحقون كوديكس أيون، لكني لن أسلحه لهم. ليس بعد هذا. سأقوم بتفكيكهم من قاع الهرم، واحدا تلو الآخر.
من أجل شرف عائلتي، سأحرقهم عن آخرهم...
في غرفة موتل رخيصة، أنظر في المرآة فتُعيد إلي وجها لا أتعرف عليه. محفور بعشر سنوات من سقوط العطش ونظرة من الضغن الراسخ. أضلاعي واضحة أكثر من اللازم. ندبة الكتف القديمة تؤلمني، تذكير خافت بالثمن الذي دفعته بالفعل.
عشر سنوات أكسر جسدي لإبقائهم بأمان. ثماني سنوات أطارد كوديكس أيون، وهذا ما أحضره معي إلى المنزل.
هل قايضت حياتهم من أجل كتاب قديم؟
تحفر الفكرة مكانها وتبقى هناك، تقضم كل ما تبقى لدي.
لا يأتيني النوم. أستلقي هناك فقط، مراقبا الساعة في عقلي وهي تعد تنازليا.
بالنظر إلى هاتفي، يحوم إبهامي فوق اسم ري.
لقد كان الوحيد الذي يعرف طريقي. الوحيد...
أمعائي تعرف أنه كان هو. وعمري لم يعترف بذلك بعد.
......
في الليلة الأخيرة، يهاجم العطش الأسود. إنه ليس عطشا عاديا. إنها جمرة ساخنة تنزلق أسفل حلقي، حافرة مسارا إلى معدتي. جسدي يصرخ طلبا لأجواء سقوط العطش.
الوقت يوشك على النفاد.
حان وقت العودة.
العودة؟ الكلمة مزحة. العودة إلى أين؟ ولماذا؟
قبل الفجر، أقرر الذهاب إلى المنزل. التخلص من غرفة الموتل الرخيصة، ومواجهة اللوعة للمرة الأخيرة.
لكن عندما أصل إلى هناك، أتوقف متسمرا مكاني.
هناك قفل جديد شديد التحمل على باب الشقة، يتقاطعه شريط شرطة أصفر. لكنه عديم الفائدة. لقد تم لواء المزلاج، وانحنى المعدن بقوة غير بشعة.
شخص ما شق طريقه قسرا للداخل. مؤخرا...
تصرخ غرائز المحارب لدي: كمين. استدر. اهرع!
أعلم أنهم ينتظرون في الداخل. أعلم أن هذا طعم.
لكنني أنظر إلى أسفل نحو السوار المصنوع من المعدن قزحي الألوان في يدي. الهدية التي لم أقدمها لها قط. المنطق في عقلي يخسر المعركة ضد الفجوة في صدري. لا أهتم إن كان فخا. يجب أن أتركه معها.
أدفع الباب مفتوحا وأدخل ببطء.
مخططات الشريط الأبيض على الأرض، التي ترسم أشكال جسدين، تجعل دمي يغلي، لكني أفاجأ بموجة تمرد من الاشتياق.
أقف بثبات، ماسحا كل زاوية في المنزل في وداع صامت، ولحظة حداد، وتذكير بجمع الثمن بالدم.
أركع. تضربني لحظة ضعف وأنا أرى الخطوط الصغيرة حيث كانت ترقد ليلي. ألمس برفق العلامة التي كانت يدها ستكون عليها وأضع السوار الذي كنت أود تقديمها إياه لعيد ميلادها على الأرض.
المسار الذي أعتزم سلوكه بلا رجعة. ليس فيه ليلي. وليس فيه أم.
بينما أفلت السوار، ينخفض ضغط الهواء في الغرفة فوراً.
لجزء من الثانية، تختفي رائحة الغبار، ليحل محلها عطر خفيف وحاد من مادة أوكسي محروقة وملح.
شهقة رياح. أسرع من أن تكون طبيعية.
تستيقظ ردود أفعالي القتالية، لكن جسدي أبطأ من اللازم.
صوت ارتطام.
أشعر بعقلي يهتز داخل جمجمتي. ألم حاد وساخن في مؤخرة رقبتي يجبر ركبتي على الانحناء. أصفع يدي على البقعة وأسحبها مبللة.
دماء...
أتأرجح، محاربا الدوار الذي يحاول سحبني إلى الظلام، وأجبر نفسي على الاستدارة.
يُشكل ظلان مدخل المخرج، مضاءين من الخلف بأضواء الممر.
إنهما ليس لصوصا. إنهما يرتديان عتادا تكتيكيا أنيقا وداكنا يناسبهما تماما. الشخص الذي على اليسار يميل برأسه، ويلتقط الضوء الخافت قرطا فضيا: ثلاث شققات متوازية.
يطابق العلامة على الحائط.
كنت على حق.
لم يأتوا لتقديم التعازي. لقد جاءوا للمحو.