الفصل 27: وسمه المد
تتفرس عينائي في الظلام تحت الجذر، بريبة، محللة كل ظل. لقد عاد صمت الغابة، لكنه يبدو الآن ناعما، مجرد أصوات طبيعية، تخفي العد التنازلي للضربة التالية.
أنا آمن. في الوقت الحالي.
لكن مربع النص الذي أمامي لا يدعني أسترخي. إنه ليس ساكنا. الحروف البيضاء والبنفسجية تنزف عند الأطراف، وحدات البكسل الميتة تومض ظهوراً وخفوتاً مثل مصباح فلورسنت على وشك الاحتراق. وكأن الواجهة نفسها ترفض قبول المصير الذي سننسجه معاً.
يجب أن أغلق هذا. يجب أن أتجاهله.
لكن الواقع قاسٍ عليّ تبّاً.
أرفع يدي. ترتجف أصبعي، ليس خوفاً، بل من اشمئزاز جسدي. هل تعرف ذلك الشعور الكهربائي الكريه عندما تعض عن طريق الخطأ على قطعة من ورق القصدير؟ هذا ما أشعر به في أطراف أصبعي عندما أقترب من الزر. يرفض جسدي الفكرة؛ وتصرخ غريزات "القشرة" الخاصة بي بأن هذا سم.
لكن روحي المخضرمة تريد مشاهدة السيرك يحترق.
أهمس وصوتي أجش يخدش حلقي: "إذا أراد العالم اللعب بقذارة...".
أنقر على الأيقونة.
[تم قبول مهارة الكامنة نظرية الفوضى]
لا يوجد رنين. هناك صوت منخفض وثقيل، مثل تصدع عظم مبلل تحت الماء، وتزداد الحروف كبراً، وتحرق بصري.
[المهارة الكامنة: نظرية الفوضى]
[السمة الكامنة الفريدة: التنافر السببي]
"من خلال التلاعب بالمصير مثل ملك، لم تصبح سيد اللعبة. لقد قمت فقط برفع رهانات الدار."
الوصف: يكتشف قانون المحيط شذوذاً في استمرارية الزمن. أنت خطأ في المعادلة. تقاوم الإنثالوبيا الخاصة بالعالم التغيير، مما يجبر الكون على تصحيح وجودك من خلال الكارثة.
التأثير الكامنة (لعنة): يزيد بشكل كبير من احتمال "اللقاءات المستحيلة"، و"الفطور البيئية الكارثية"، وعداء المخلوقات المصنفة أعلى من المستخدم. سيحاول العالم نشطاً القضاء عليك.
التأثير الكامنة (مباركة): المصير يفضل الجريئين. تولد النجاة من أحداث التنافر مكافآت ذات جودة "تجاوزية". يزداد احتمال السقوطات، والاكتشافات المخفية، وتطور المهارات بما يتناسب مع الخطر الذي يتم مواجهته.
الحالة الحالية: وسمه المد.
"من قبل، كنت غير مرئي للمصير؛ أما الآن، فأنت هدفه."
قرأته. قرأته مرة أخرى.
يهرب النفس مني في دفعة سريعة وحادة.
"ما هذا بحق الجحيم؟"
مهارة نظام؟ لا. هذه ليست مهارة. هذا إعلان حرب.
خطأ في المعادلة. صحح وجودك.
النظام يعرف. أو على الأقل، أدرك الجزء البارد والميكانيكي منه أنني يجب ألا أكون هنا. لم يكن مطارد الشعاب المرجانية سوى حظ سيء. لم يكن الفخ مصادفة. غابة الأنين، وحتى ممزق المرجان اللعين! أنا فيروس، وقد قام الكون للتو بتفعيل مضاد الفيروسات على صعوبة "كابوس".
أخرجت ضحكة قصيرة، خالية من الفكاهة.
أمسحت العرق البارد عن جبهتي بظهر يد ملطخة بالطين: "وسمه المد... رائع. لقد عدت لتسوية ساحة لعب غير عادلة... وأول شيء يفعله العالم هو أن يكون أكثر ظلماً."
تسطع "المباركة" في نهاية النص مثل طعم على خطاف صدئ. مكافآت تجاوزية. النظام يرشوني للاستمرار في لعب الروليت الروسية المتلاعَب بها.
أغلق النافذة بحركة حادة. تذوب الواجهة في شرارات بنفسجية تظل لفترة أطول من اللازم قبل أن تتلاشى.
ركز، درايدن. الذعر هو رفاهية للأشخاص الذين لديهم أكسجين إضافي.
أفحص أكسجيني مرة أخرى.
[الأكسجين: 954/1200]
كافٍ...
أستنشق ببطء وأزفر.
المهمة. لولا.
أمد يدي نحو روني الاتصالات خلف أذني. القناة تصدر صوتاً مزعجاً من التشويش، ضوضاء بيضاء مزعجة.
أنادي بصوت ثابت ومرتكز: "لولا؟ لولا، هل تسمعينني؟"
هناك ثانية من الصمت، ثم ينفجر صوتها في رأسي، عالي النبرة ومرتجف، ويهتز بتردد خطير.
تبدو في حالة نشوة، على حافة الانهيار الحسي: "القدر! درايدن! القدر ينبعج! لقد ضربه بقوة شديدة! لقد أحدث صوت بونغ! المعدن يبكي، درايدن! هناك الكثير من الوميض الأحمر حوله!"
لماذا تتحدث فجأة الآن؟ لا يمكنني فهمها تماماً.
و... فيريك... تنهيدة يجب أن يكون الأبله يتلقى ضربات نصف الغابة الآن.
أمر بهدوء ولكن بحزم: "هدئي من روعك، لولا. تنفسي. سيتوقف الصوت. سأجعله يتوقف. لكني بحاجة إلى معرفة مكانك."
يخفت شعور النشوة ليفسح المجال لخوف طفولي، وتهمس: "إنه مرتفع... الحجار قديمة. رائحتها تشبه المطر الحمضي."
أغرس حذائي في لحاء شجرة البانيان الرطب فوقي قائلًا: "لا يمكنني العثور عليك من خلال الرائحة، أيها الدب الصغير. انظري حولك. ماذا ترين؟ شيئاً كبيراً."
أبدأ في التسلق. ترفض عضلاتي، وتحترق بالجهد، لكن الأدرينالين المتبقي من المطارد ما زال في دمائي. أرفع جسدي فرعاً تلو فرع، متجاهلاً الألم في ضلوعي، متسلقاً نحو الضوء الضعيف المتسرب عبر المظلة.
يعود صوت لولا مشتتاً: "أنقاض... أسنان حجرية تخرج من الأرض. تبدو وكأنها فم مكسور. نحن على اللسان."
أصل إلى فرع مرتفع بما فيه الكفاية وأندفع عبر أوراق الشجر الكثيفة.
تضرب ريح رطبة وجهي. المنظر عبارة عن بحر أخضر لا متناهٍ وخانق، لكن عيني المدربتين تمسحان الأفق بحثاً عن شذوذ.
أسنان حجرية.
هناك. إلى الشرق.
على بعد كيلومتر واحد تقريباً. أعمدة حجرية بيضاء، مكسورة ومغطاة بالطحالب، تبرز من الغابة مثل أضلع ديناصور مدفون عملاق. إنه هيكل قديم، ما قبل الانهيار.
أهمس، وأنا أحفظ المسار، متراكماً التضاريس عقلياً مع الخريطة التكتيكية التي أرسمها في رأسي: "لقد وجدتُك".
يبدو صوتها صغيراً الآن: "درايدن؟ توقف القدر عن إصدار الضوضاء... أعتقد أنه انكسر."
إيقاع قلب فيريك على واجهة العرض منخفض بشكل خطير.
أقول وهذه المرة يحمل الوعد ثقل شخص تقبل للتو أن يكون العدو العام رقم واحد للكون: "اصبري، لولا، أنا قادم."
لم أستطيع قول ذلك بصوت عالٍ، لكني فكرت في نفسي: "أنا قادم، لكني أحضر الفوضى معي"، بينما ظل ذكرى المهارة عالقة في عقلي.
بعد عشر دقائق من المسير بحرص لعدم لفت الانتباه، تنكسر الأدغال فجأة، لتلقي بي في مساحة خالية رائحتها تعبق بالطحالب والغبار القديم.
إنها مقبرة ملوك.
تنهض متجانسات ضخمة وشاحبة من الأرض—منحوتات للياثانات سبقت البشرية. حيتان بوجه، أثاب تعود لتلتف حول لا شيء. إنه تاريخ نسيه العالم أو لا يعرفه حتى الآن.
"لولا؟"
ألمحها متكئة تحت بطن تننين بحري حجري. إنها لا تبكي. إنها لا ترتجف.
بينما أخطو على الحصى، ترفع رأسها. كنت أوقع الذعر. كنت أتوقع طفلاً يريد أن يُنقذ. بدلاً من ذلك، أرى عيني جندي في خندق.
ترفع لولا إصبعها ببطء إلى شفتيها.
ششش.
يقف شعر مؤخرة رقبتي. إنها لا تختبئ من ضوضاء كالمعتاد.
إنها لا تنظر من وتني. إنها تنظر في داخلي.
نظراتها تخترق عينيّ، يائسة، متوسلة لفهمي. إنها صرخة صامتة محاصرة خلف شفتيها اللطيفتين.
تخبرني حدقتا عينيها المتوسعتان بكل شيء دون كلمة واحدة.
نحن لسنا وحدنا.