الفصل 17: مقبرة الآثار
أمشـي عبر أزقة الحي التجاري، متجاهلاً عمداً النوافذ المضيئة لجادة النقابات.
في الأعلى، تبيع متاجر مثل "مخزن فلاش غيت" معدات "ميتا"—عناصر قياسية ذات إحصائيات معروفة وأسعار مبالغ فيها للمبتدئين الأثرياء. سيوف من الفولاذ المقسى، دروع من جلد الدرايك. أشياء آمنة.
أنا لا أبحث عن الأمان. أنا بحاجة إلى ميزة. الغامض والسحري.
معظم الناس يرون قمامة، هكذا فكرت وأنا أتخطى بركة من الزيت. أنا أرى ما تم نسيانه.
لدي 3101 قشرة في مخزني وفضول يشتعل في صدري. منذ أن رأيت مهارة [الربط] في حالتي، وעדتاي (يداِي) تحكانّني.
[الربط (كامنة): يكتشف ويدرك الروح الحقيقية للعنصر، كاشفاً عن الحالات المخفية. يتطلب الاستيعاب.]
لقد حان الوقت لاختبار ما إذا كانت رؤيتي جيدة كما يدعي النظام.
أتوقف أمام مبنى يبدو أشبه بانهيار أرضي مقارنة بمتجر. تصرخ لوحة الخشب المتعفنة في الرياح: "النهاية المسدودة".
أدفع الباب. الجرس الموجود في الأعلى لا يرن، بل يصدر صوتاً مكتوماً، مثل العظام التي تصطدم بالحجر.
الداخل رائحته غبار، وعفن، وأحلام ميتة. أكوام من المعادن الملتوية، والأسلحة المكسورة، والتحف المغطاة بالقشريات تصل إلى السقف. إنه متاهة من الخردة.
خلف منضدة مصنوعة من صناديق مكدسة يجلس المالك.
إنه مقيم. يمكنني معرفة ذلك من الجلد الرمادي، وملمس الرق القديم الذي لا يمكن أن يمنحه سوى قرون بلا ضوء شمس. يرتدي منظاراً أحادي العين بعدسات متشققة متعددة وسترة تفيض بالجيوب.
يرفع نظره. عيناه حليبيتان ولكن حادتان. يفحصني—يرى خرق المبتدئين، والجلد الذي لا يزال محمرّاً من شمس الأرض.
"غريق"، يلفظ الكلمة كالبلغم. "المحضنة في المنطقة 1. هذا المكان لأولئك الذين لديهم بثور، وليس سياح عطلة نهاية الأسبوع."
الازدراء واضح. المقيمون يكرهون الغرقى. نحن زوار في جحيمهم. لدينا تذكرة عودة؛ إنهم الأثاث.
أتجاهل الإهانة.
"أنا أشتري"، أقول بصوت جاف.
"أشك في ذلك"، يتذمر، ويعود لتلميع تروس صدئة بقطعة قماش قذرة. "تكسره، تدفع. تنزف على بضائعي، تدفع الضعف."
أبدأ في المشي عبر الممرات الضيقة. عيناي تفحصان الرفوف.
هناك الكثير من القمامة. سيوف حديدية شائعة تتحطم عند الاصطدام الأول بدرع. دروع خشبية متعفنة.
ولكن هناك أشياء غريبة أيضاً.
ألتقط خنجراً بمقبض مرصع بجواهر مزيفة. إنه ملفت للنظر، لامع، مصنوع لإبهار الحمقى.
أمسكه. أحاول تشغيل الربط ذهنياً.
لا شيء. مجرد إحساس بارد بمعدل رخيص.
"بكم؟" أسال، رافعاً الخنجر.
العجوز لا ينظر حتى بشكل صحيح.
"أربعمائة قشرة."
كادت أضحك. تلك القطعة من الخردة لا تساوي خمسين.
أسقط الخنجر وألتقط خوذة ذات قرون، منحنية من جانب واحد.
"وهذه؟"
"ستمائة. كانت تخص هائجاً من القطاع 7. أثر تاريخي."
كذبة. إنه نحاس مختوم.
إنه يرفع الأسعار بنسبة 500% أو أكثر. يريد مني أن أرحل، أو يأمل أن أكون نوع المبتدئين الأغبياء الذين يرسلهم حراس الأعماق إلى هنا وجيوبهم مليئة بأموال أبي.
"مكلفة"، أُعلق بدون مشاعر.
"الجودة تكلف، أيها السائح"، يسخر مكشراً عن أسنان صفراء. "إذا لم تكن تمتلك قشوراً، فالباب مجاني. أنا أتقاضى أجراً مقابل الهواء."
أبتسم داخلياً. إنه مخادع مرير.
مثالي. المخادعون المريرون هم الأسهل في السرقة لأنهم يعتقدون أنهم أذكى شخص في الغرفة.
أسقط الخوذة وأستمر في المشي نحو مؤخرة المتجر، حيث الغبار أكثر كثكة. هناك تختبئ الكنوز.
حان الوقت لاستخدام الربط حقاً، كما أتمنى.
أحفر عبر جبل من الدروع الساقية الصدئة والدروع الصدرية المشقوقة حتى تلامس أصابعي الخشب.
إنه ليس على رف. إنه محشور في الفجوة بين شعاع دعم كومة من الخردة، مخفياً بطبقات من الغبار وشباك العنكبوت الرمادية الكثيفة. صندوق خشبي صغير ومتواضع.
خلفي، أسمع أزيزاً جافاً. صاحب المتجر يراقب.
"تحفر عن الذهب في كومة قذارة؟" يقهقه، صوتاً يشبه طحن التروس. "هذه الخردة موجودة هنا منذ التوسع الأول. اتركها وشأنها."
أتجاهله. أخرج الصندوق. إنه ثقيل. أثقل مما ينبغي أن يكون عليه الخشب.
مهارتي الكامنة، [ذاكرة موجات الضوء]، لا تقتصر على الطنين فحسب. إنها تصطدم براحتي يدي. ينتشر اهتزاز في ذراعي، ليهز عظامي ذاتها. يبدو الأمر وكأنك تلمس سلكاً حياً مدفوناً في قاع المحيط.
هذا ليس طبيعياً، هكذا فكرت، وقلبي يدق ضد ضلوعي. هذا ليس مجرد عنصر. إنه قبر.
أمسح الغبار عن الغطاء وأقلب المزلاج. ينفتح بصرير ممانع.
في الداخل، مستقراً على مخمل أسود متعفن، يوجد مقبض.
مجرد مقبض.
إنه رائع ومخيف. الواقي مسنن، ومطروق من معدن مظلم وهاوية يبدو أنه يمتص الضوء الخافت للمتجر. المقبض ملفوف بجلد سمكة الراي الخشن والرمادي، ملطخ بقرون من العرق والملح.
لكن لا يوجد نصل. فقط جذع مسنن ومكسور حيث يجب أن يكون الصلب.
"أترون؟"
يسخر صاحب المتجر من المنضدة. يغرس إصبع الخنصر عميقاً في أذنه، ويلويه بصوت رطب، غير مهتم تماماً بالقطعة الأثرية.
"مكسور. عديم الفائدة."
يسحب إصبعها، ويفحص كرة من الشمع الأصفر، وينقر بها عرضاً على الأرض.
"مجرد مقبض فخم لسيف غير موجود. سأبيعه لك مقابل 400 قشرة فقط لأن الصندوق جميل."
أحدق في المقبض. إنه يرى لعبة مكسورة. أنا أرى تذكرة يانصيب رابحة.
أركز.
[تم تنشيط الربط.]
تزهر نصوص النظام في رؤيتي، عنيفة وحمراء.
[الاسم: إيفنايت]
[الرتبة: د - مرجان (محدد/مختوم)]
[النوع: واكيزاشي الأثير]
[المتانة: غير متاح]
[الأسطورة]: "يقولون إن الضوء يموت عندما تغرب الشمس. لكن في قاع الهاوية، لا يموت الضوء؛ بل يغرق. مبتلعاً من قبل الاتساع السائل، يكتسب وزن النسيان، ولا يترك سوى شبح الأمل الذي يحترق بنور وجوده ذاته."
[شظايا الأسطورة المخفية - خطأ - رتبة غير كافية]
[المهارة الكامنة المخفية: ضريبة المساء]
الوصف: كأثر نمو، تعتبر إيفنايت وحدة الأعماق، شبح المحيط. تسجل قتلاها آثاراً يتم امتصاصها بشكل دائم في نواة السلاح.
[التأثير 1: الحدة الطيفية]
مع كل حياة يتم حصادها، يصبح النصل أكثر عدم استقرار وكثافة، مما يزيد من ضرر القطع ويقلل من الإضاءة (ليصبح أكثر ظلاماً). يستهلك الأكسجين في الثانية.
[التأثير 2: عتبة حرجة]
عند الوصول إلى معالم موت معينة، يفتح السلاح "ذكريات قتالية" لحامليها السابقين، مما يسمح للمستخدم بتقليد أساليب السيوف الضائعة من تاريخ ثيرستفول، إلى جانب زيادة في الرتبة الإجمالية.
أحبس أنفاسي.
أثر نمو.
لم أره من قبل. في حياتي السابقة، كانت أساطير يهمس بها ليفياثان نقابات الرتبة إس. أسلحة تتطور. أسلحة تتعلم.
وهذا... يقلد أساليب السيوف الضائعة؟
"حسنًا؟" ينبح صاحب المتجر بنفاد صبر. "هل تشترين أم تسيل لعابك؟ 400 قشرة."
أغلق الصندوق بقوة، مخفياً الأثر. أجبر وجهي على ارتداء قناع من خيبة الأمل والملل.
"إنه ثقل ورقي"، أقول، وأنا أرمي الصندوق بخفة في يدي. "لا نصل. لا تعويذات. مجرد حديد قديم."
"إنه تحفة أثرية!"
"إنه قمامة"، أعترض، واضعاً إياه على صندوق قريب كأنني على وشك الابتعاد. "لكنني أحب خشب الصندوق. يذكرني بالمنزل. سأمنحك 100 قشرة. شظية واحدة. خذها أو اتركها."
يسخر صاحب المتجر مستاءً. "شظية واحدة؟ أنت تهينني، أيها الغريق. 200. أو اخرج من متجري."
أتوقف. متظاهراً بالحساب.
"شظيتان مقابل مقبض مكسور..." تمتمت مهزاً رأسي. "حسناً. لقد فزت."
أمد يدي إلى مخزني وأقرع شظيتين زرقاويتين تلمعان على الطاولة. تدوران وتستقران بصوت رنان حاد.
[القشور: 3101 -> 2901]
يخطفهما العجوز فوراً، متحققاً من نقاوتهما ضد الضوء. ابتسامة جشعة تشق وجهه.
"مباع!" يضحك، جيباً المال. "كل الغرقى سواسية. حمقى لديهم أموال أكثر من عقولهم. شراء خردة مكسورة..."
ألتقط الصندوق مرة أخرى. هذه المرة، لا أتعامل معه باستهتار.
"أخبرني، أيها العجوز"، سألت، وخفضت صوتي طبقة. "هل قام حداد بتقييم هذا من قبل؟"
"تقييمه؟" يئز، ممسكاً دموع الضحك من عينيه. "لماذا أدفع لـ حداد 50 قشرة لينظر إلى مقبض بلا نصل؟ حالة النظام تقول بوضوح "محدد". إنه معدن ميت، أيها الفتى. لقد سلبتك للتو."
هو لا يعرف. لقد رأى "محدد" وظن أنها تعني "وصل للحد الأقصى في مستوى منخفض". لم يستطيع رؤية علامة النمو. لم يستطيع رؤية الروح.
أبتسم. إنه تعبير حاد ومفترس يجعل العجوز يتوقف عن الضحك.
"لم تسلبني"، أقول بهدوء. "لقد عقدت للتو أسوأ صفقة في حياتك."
أفتح الصندوق. أقبض على مقبض إيفنايت.
أنا لا ألوحه. أنا أطعمه.
أدفع روحي داخل المقبض. مقبض جلد الراي يغرس في كفي، جائعاً.
ڤروم.
الصوت لم يكن معدنياً. إنه اهتزاز منخفض وثقيل الباس يهز الغبار عن الرفوف القريبة مثل هبوب رياح. يبدو وكأنها شهيق قبل صرخ.
من الجذع المكسور للواقي، ينفجر الظلام.
لا يفرم شعاع ضوء. بل يشكل نصلًا من الظل المطلق وغير المستقر. لسان متسلسلع ومرتعش من الهالات السوداء التي تشوه الهواء المحيط بها. يطن بنية قتل، دعوة للموت.
تنتفخ عينا صاحب المتجر. يتعثر للخلف، عثراً فوق مقعده الخاص ويسقط بقوة على مؤخرته.
"مـ... ماذا..." يتلعثم، مشيراً بإصبع مرتعش. "أين المعدن؟ ما هذا؟"
[تحذير النظام: إيفنايت نشط.]
[استنزاف الأكسجين: -30/ثانية]
شاشتي تومض باللون الأحمر. ناقص ثلاثون في الثانية.
مكلفة، فكرت، شاعراً بقوتي الحيوية يتم شفطها في فراغ النصل. هذا الشيء يأكل الوقت سمكة جائعة.
لكن القوة... القوة مسكرة.
أقوم بإلغاء تنشيط النصل. يختفي الظل على الفور، ولا يترك سوى المقبض غير الضار في يدي.
أحدق في التاجر المرعوب، الملتف على أرضية متجره الخاص.
"لقد فرضت رسوماً علي مقابل العنصر"، أقول بصوت بارد يتردد في الصمت المفاجئ. "لكن كان يجب أن تفرض رسوماً علي مقابل التقييم."
أستدير وأمشي خارجاً إلى الشارع، متمسكاً بثروتي، تاركاً إياه جالساً في غبار جهله الخاص.