الفصل 9: كود أزرق
"عشرة دقائق؟" يردد الفني، وصوته يشرخ. "أقرب مركز غوص عام يبعد مسافة عشر دقائق بالسيارة. هذا إذا واجهت كل إشارة خضراء. لن تدرك ذلك."
نبضات قلبي مستقرة، لكن النيران في صدري تشتعر الآن.
"لن أستقل السيارة إلى أي مكان،" أقول وأنا أخطو نحوه. "هذه عيادة ذات أولوية رابعة. لديكم بروتوكولاحت احتواء طارئة. لديكم طابق سفلي."
يرمش بعينيه، وهو مندهش. "بئر الطوارئ؟ إنه على خمسين طابقا في الأسفل. رحلة المصعد وحدها تستغرق حوالي خمس دقائق."
"إذن من الأفضل أن نبدأ التحرك."
ينظر إلى المؤقت. 00:09:15.
"إذا انجرفت بدون كبسولة،" يتهته، "ستوقف الصدمة قلبك في خمس دقائق. ستبقى روحك مثبتة، لكن جسدك هنا سيتخشب. ستوت على الأرض."
يتوقف لبرهة، مفحصا إياي صعودا وهبوطا، باحثا عن كل جزء من المعلومات غير اللفظية التي يمكنه الحصول عليها، ثم يتنهد ويتابع:
"تبدو بصحة جيدة بما يكفي. بعض الأشخاص الأصحاء يمكنهم تحمل عشرة، بل اثني عشر حتى، لكن أنت... تسعة؟ ربما؟"
أصفع بيدي على الطاولة المجاورة لزر تجاوز الطوارئ. "إذن توقف عن الكلام واضغط على الزر."
يبتلع لعابه بصوة ويسدد ضربة للمفتاح الأحمر.
تنفجر الغرفة بالضجيج. تصرخ صفارات الإنذار، متأرجحة بين صرير عال وباس منخفض يهز الأحشاء.
ينفتح الباب خلف مكتب الاستقبال على مصراعيه. يقتحم المكان حارسان مدرعان يحملان رشاشات قصيرة. لا يطرحان الأسئلة. يريان الضوء الأحمر، ويرياني، فيتحركان.
تقبض أيد خشنة على ذراعي.
"كود أزرق!" يصدح جهاز الاتصال الداخلي، بصوت ميكانيكي يقطع صفارات الإنذار. "أكرر، كود أزرق. تم رصد غوص وشيك غير مجدول في القطاع الثالث."
لا يرافقانني. بل يجرانني.
تلامس قدمي مشمع الأرضية بالكاد بينما يسحباني نحو الأبواب الفولاذية الثقيلة في مؤخرة العيادة. الفني وممرضتان مباشرة خلفنا، يدفعون عربة إسعاف.
نتكدس في مصعد البضائع. لقد اختبرت هذا عدة مرات، لكن حتى الآن يكاد قلبي يتوقف من الذعر.
يغرس الفني مفتاح التجاوز في اللوحة. يسقط الطابق من تحتنا. ننزل بسرعة لدرجة أن حلقي يكاد يلامس معدتي.
"اسمعني أيها الفتى!" يصرخ الفني فوق طنين البئر. "هذه كبسولات طوارئ حكومية من المستوى الأول. إنها غير معايرة للراحة. تمنحك حقنة قياسية من ألف ومئتي أكسجين. هذا كل ما في الأمر."
أستند إلى الجدار المعدني البارد، محاولا تثبيت تنفسي.
ألف ومئتا.
هذا بالكاد يكفي لتجسيد ملابس وسلاح. إنه أجر زهيد.
لو كان لدي مال، لكنت في عيادة خاصة، أحصل على غوص ممتاز مع ثلاثة آلاف أكسجين وخريطة بداية.
لكن ليس لدي مال. لدي عشر دقائق ورغبة مميتة.
"لا بأس،" أتنفس بصعوبة. "لم أكن قادرا على تحمل تكلفة الترقية على أي حال."
يمسح الفني العرق عن جبينه. ينظر إلي بشفقة حقيقية. إنه يعتقد أنه يشاهد ميتا يمشى على قدميه.
"يجب أن تكون ذكيا،" يقول برجاء. "ألف ومئتا لن تدوم يومين إذا بذلت جهدا. تحتاج إلى العثور على الحضارة فورا. تحتاج إلى إيجاد الأكسجين قبل أن تقتلك البيئة."
يتوقف، مدركا شيئا ما. "تبا. لم أعطك حتى الإحاطة. أنت لا تعرف ما هو العطش القاتل."
"احتفظ بالخطبة،" أقول مغمضا عيني لثانية. "كان والدي غريقا."
إنها الكذبة المثالية. إنها توضح سبب هدوئي. وتوضح سبب معرفتي بالطابق السفلي.
"أه." يومئ برأسه، ويبدو مرتاحا. "حسنا. جيد. إذن أنت تعرف المخاطر."
تصرخ فرامل المصعد. لقد وصلنا تقريبا إلى القاع.
تفتح الأبواب فحيحا، كاشفة عن مخبز خرساني واسع تصطف فيه صفوف من الخزانات المشؤومة التي تشبه التوابيت.
"الطابق الفرعي الخمسون،" يعلن الفني. "كل دخول مختلف. النظام يسقطك عشوائيا بناء على استدادك. فقط... جد أشخاصا. جد ماء."
أومئ برأسي وأخطو خطوة إلى الأمام.
وحينها ينحني العالم.
تضرب ركبتي الخرسانة بقوة.
الحرقة في حلقي ليست مجرد حصى بعد الآن. بل صهارة. تغيم رؤيتي، وتتحول الحواف إلى رمادي ساكن وعنيف. الاتصال بالأرض ينقطع.
"تبا!" يصيح الفني. "لقد نفد وقتا! إنه ينجرف بالفعل!"
أشعر أنني أرفع من جديد. يجري الحراس.
أرى أضواء السقف تمر بسرعة كالمذنبات. يبدو جسدي ثقيلا بشكل لا يصدق، مثل حلزون في رمال متحركة.
الأيدي في كل مكان. تمزق قميصي. تنزع حذائي.
يقبض على جهاز لاسلكي على خصره: "كود أزرق! جهزوا الخزان! تجاوزوا المهدئ!"
يضرب الهواء البارد جلدي. تلصق المستشعرات على صدري—واحد، اثنان، ثلاثة. يدفع قناع على وجهي، جابرا الأكسجين المضغوط على دخول رئتي.
أحاول التركيز على الفني. إنه ينظر إلى ساعته، والرعب ملء عينيه.
00:00:05.
"العد التنازلي غير مهم!" يصرخ في وجه الممرضات. "نحن نفقده مؤشراته الحيوية!"
"لن ننجح!" تصرخ الممرضة.
تتلاشى رؤيتي إلى سواد.
لا أشعر بالجلام البارد. لا أشعر بالقناع. لا أشعر سوى بالندم لعدم عناق أمي وليلي للمرة الأخيرة قبل الغوص.
أشعر بقلبي يتوقف.
لثانية واحدة، لست سوى جسد ينجرف في الظلام.
ثم، ينقطع المرساة.
يبدو الأمر كسنارة صبخ تنزع من سرتي. الإحساس بالمخبز، الحراس، الأرض—كل هذا يتبدد في لحظة.
لست نائما. ولست مستيقظا.
أنا أنجرف.
[تحذير النظام: خطأ في المزامنة.]
[حالة جسد المضيف: حرجة.]
[جاري فرض الاتصال...]
الفراغ من حولي ليس أسود. إنه غياب اللون. فراغ ساكن يمتد إلى ما لا نهاية. لا يوجد أعلى، ولا أسفل. فقط الطنين الخام للوعي وهو يُنقَل عبر الأبعاد.
ثم، يخرق ضوء هذا الفراغ.
يتجسد رمز في الظلام، عائما مباشرة أمام عيني. إنه ليس رقميا. يبدو وكأنه صُوغ من ذهب مصهور وضوء نجوم قديم.
مدونة أيون.
ينبض بإيقاع يتطابق مع نبضات قلبي.
أمد يدي، وتكون يدي شبحا شفافا في هذا الفضاء، محاولا الإمساك به. لامتلاكه.
لكن بينما تلامس أصابعي الضوء، يتحطم الرمز.
لا ينكسر؛ بل يتفكك إلى تيار من الشرر الذهبي الذي يتلوى حول ذراعي. تلتف كأفعى، مشدودة ومحترقة.
أحاول الصراخ، لكن ليس لدي فم.
تعض الشرر كتفي الأيمن، حارقة اللحم الذي لم يصبح حقيقيا تماما بعد. تستقر، محترقة في حبر أسود دائم.
أنظر إلى العلامة.
كنت أتوقع سلاحا. سيفا لانتقامي. درعا لحمايتي. وربما حتى جمجمة لرغبتي المميتة.
أرمش بعيني.
إنها بيضاوية طويلة وأنيقة مع زعنفة. لوح يمتطي انحناءة منسقة للماء.
لوح ركوب أمواج.
أحدق فيه، مذهولا في الفراغ.
ثم، يحترق نص النظام في عيني، شارحا النكتة الكونية.
[الفئة المعينة: الدكتورتر]
[نوع الفئة: فريدة]
[الرتبة: ؟؟؟]
[الأيقونية: راكب الموجة]
الدكتورتر؟
لقد درست الأرشيف لمدة عشر سنوات. لقد حفظت كل فئة قتالية ودعم مسجلة في التاريخ. لم أسمع قط بـ "دكتورتر".
لكن النظام أخذ الكلمة بحرفيتها.
الدكتورتر... شخص يطفو. شخص يمتطي التيار.
في عالم يكون فيه الماء موتا والمحيط يسحق كل شيء، نظر النظام إلى روحي—روح تسافر عبر الزمن لركوب فوضى نهاية العالم—ومحاني لوح ركوب أمواج.
لو كان لدي فم، لكنت ضحكت. إنها ليست علامة محارب. إنها نكتة سخيفة.
"حسنا،" أفكر، وسخريتي تفور حتى في الفضاء بين العوالم. "إذا كان العالم ذاهبا إلى الجحيم، فربما يجدر بي ركوب الموجة إذن."
وحينها، يبدأ العالم في التحميل.
لا ينبثق إلى الوجود مثل نسيج لعبة فيديو. بل يتشكل مثل لوحة بالألوان المائية على قماش مبلل.
أولا، الرائحة. رائحة التعفن الرطب والحديد القديم تصدمني قبل أن أتمكن من الرؤية.
ثم، الأرض.
تضرب ركبتي شيئا ناعما ورطبا. طين.
أخيرا، تتسلل الألوان من حواف رؤيتي.
خضروات مريضة. أرجوانيات كليمة. ظلال رمادية.
ألهث، مستنشقا هواء رطبا جدا، وثقيلا جدا.
أنظر إلى نفسي.
أنا على ركبتي في الطين. ملابسي هي الخرق الرمادية القياسية لغواص من المستوى الأول.
أشد ياقي قميصي لأر ط كتفي.
الحبر هناك. طازج ومحبر بأسود وسخيف تماما. يبرز لوح ركوب الأمواج ضد بشرتي الباحبة مثل توقيع غرافيتي على شاهد قبر.
"على الأقل لن أغرق في السخرية،" أتمتم لنفسي.
أنظر إلى الأعلى.
أنا لست في منطقة آمنة. لا يوجد تدريب في العطش القاتل.
و... لست وحدي.
حولي تماما، ناهضين من الوحل كزومبي مرتبكين، أشخاص آخرون. العشرات منهم. رجال ببدلات، نساء بملابس النوم، مراهقون بزي مدرسي.
إذا تجاوزت الرابعة عشرة، فإن العطش الأسود لا يميز. إنه يسحب فقط. وها نحن ذا.
تتملأ الهواء بالسعال والأنين.
"ليحافظ الجميع على هدوئهم!" صوت جهوري يقطع الارتباك.
رجل ضخم، بني بجسم لاعب كرة أمريكية، يقف على بعد عشر أقدام. يلوح بعصا مرتجلة—فرع مكسور. "شكلوا محيطا! ظهرا لظهر! نحتاج إلى التنظيم!"
أبله.
أتجاهله وأنظر إلى الأعلى. يبرد دمي.
نحن لست في مساحة خالية. نحن في بلعوم.
يحيط بنا غابة كثيفة من الكواليس. الأشجار ليس لها لحاء؛ بل جلد. جذوع رمادية وملتوية تبدو مثل لحم معالج، مشدودة بإحكام فوق عضلات معقدة. تنبض بشكل إيقاعي، مثل نبض قلب بطيء وجائع.
يغطي الأرض ضباب حليبي سميك بارتفاع الركبة، مخفيا أي جذور تكمن تحتها.
لكن الأشجار نفسها هي التي تروي القصة.
تنتفخ من الخشب اللحمي وجوه عديدة. وجوه بشرية. إنها مدمجة في الجذوع، وأفواهها متجمسة في صرخات صامتة، وعيونها تدور بعمى.
أنا أعرف هذا المكان. لقد أطلق عليه الأرشيف أسطورة. منطقة ميتة لا ينجو فيها أحد في اليوم الأول.
غابة الويلات.
أفحص شاشة عرضي الرأسية.
[مستوى خطر المنطقة: مميت]
[الأكسجين: 1200/1200]
[الحالة الحالية: فريسة]
يضرب قلبي أضلاعي، لكنني أجبر نفسي على التنفس.
العطش القاتل لا يمنحك أبدا لغزا بلا حل. حتى هنا. وحتى الآن.
"اسمعوني!" يصيح الرجل الضخم مرة أخرى، محتشدا الحشد المرعوب. "اسمي ماركوس! اتبعوا توجيهاتي! نتحرك معا!"
يجعل اهتزاز صوته الأشجار الرمادية ترتجف. وتبدو الوجوه على لحاء الشجر وكأنها تختلج.
أنظر إلى الحشد المتجمع حول "البطل"، باحثا عن الأمان في الأعداد. ثم أنظر إلى الأشجار النابضة التي تنتظر وجبة.
يستقر إدراك بارد في صدري. كان الفني محقا. كنت بحاجة إلى معجزة.
أنظر إلى العشرات من الأشخاص المرتبكين والصاخبين الذين يستعدون للمسير بعمى في الضباب.
لقد وجدت معجزتي، أفكر وأنا أخطو صامتا بعيدا عن المجموعة.
إنهم ليسوا أعضاء فريق.
إنهم تذكرتي للخروج.