لوّحت فريا بيدها أمام وجهها كأنها تدفع عن نفسها ثناء تشيلسي على بركتها.
"كفى، لا داعي للمجاملة. هذا اللقب لا يمنح سوى خمس نقاط في القوة. لم يُصمم للاستخدام الفعلي، فأنا لا أبارك سوى الفالكير. وهنّ يمتلكن ألقابهن الخاصة، لذا لا طائل من هدر الموارد عليه."
لم تكد تشيلسي تسمع الشطر الأخير. فقد انشغل ذهنها بالأرقام. زيادة نقطة واحدة على كل الأرقام في لقبها الحالي.
"لا، بجدية. نعم، ربما تكون ألقاب بوداريكس الأربعة الإضافية أفضل، لكن لقبك منافس قوي جداً. هل يعني هذا إضافة نقطة لكل الأرقام؟ ليس لرقم واحد فقط؟"
بدأت تقلب ألقابها، تقرؤها بسرعة بينما تشد أصابعها على حفنة من العشب.
"الفالكير الخاصة بي وحدها ستنال دفعة قوية من هذا. هذا هو مبتغاه، أليس كذلك؟ يا للهول، أنتِ عبقرية! هل كل ألقاب الفالكير تمتلك تأثيرات مضاعفة مثل لقب 'الدمار'؟"
لان تعبير فريا رغم حرج طفيف لا يزال عالقاً. أشاحت بنظرها نحو المرعى، حيث توقفت الغريفينات أخيراً عن مراقبة برادفورد من بعيد، وعادت تتظاهر بعدم الاكتراث.
"بعضها يمتلك ذلك، لكن مع مرور الوقت واصلتُ ضخ المزيد من الموارد في ألقاب 'الدمار'. أردتُ حقاً أن تعشن طويلاً، لكنكن جميعاً تمتلكن تلك السمة الغريبة في ثورة الدم. أو شهوة الدم في حالتك."
"أجل. شهوة الدم تمنح شعوراً جيداً. سأبذل قصارى جهدي ألا أموت بين يديكِ على أي حال. لا بد من وجود طريقة للحصول على بركتين. بركتكِ مع بركة بوداريكس. هل تتخيلين؟ نحن نتحدث عن مستويات قوة تضاهي قوة أمي."
التفتت إليها فريا.
"حقاً؟ أترينها بهذا القدر من الجودة؟"
"الرياضيات البسيطة تقول نعم! تأخذين قوة 'الدمار' التي تضاعف قوتي ثلاث مرات أثناء حمل السلاح لتصبح أربعة أضعاف. نعم. أقول إنها صفقة رابحة. يا للهول. ماذا عن استدعائي!؟"
استدعت تشيلسي التفاصيل مجدداً، وظهرت معلومات اللقب المألوفة أمامها. مالت بجسدها إلى الأمام، تقرأ بتركيز هذه المرة، لا كفتاة خائفة تحاول فهم ما حلّ بها، بل كمن يبحث عن كل ميزة خفية في صياغة النص. مُستدعاة من قِبل العذاب والألم - الرمح الأسطوري، العذاب، والدرع الأسطوري، الألم، قد استدعياكِ. إنهما ينتظران نموكِ. يمنح التعيين الأولي للقب: اختيار 3 قدرات من قائمة هجمات الروح.
24 نقطة مهارة إضافية حرة لتوزيعها على قدرات هجمات الروح. يمنح الحفاظ على اللقب: هجمات الروح تلحق ضرراً دائماً بالحد الأقصى للصحة. كل 25 هدفاً بشرياً فريداً يُصاب بهجوم روحي في غضون 24 ساعة يمنح نقطة مهارة واحدة حرة لتوزيعها على هجوم روحي. كل 10 أهداف بشرية فريدة تُصاب بهجوم روحي في غضون 24 ساعة يمنح نقطة سمات واحدة. تُعطل كل السمات المعينة بمجرد الحصول على لقب 'العذاب والألم'.
قرأت تشيلسي النص مرة، ثم أخرى. هزّت خطوة برادفورد التالية الحقل تحتها برفق، لكنها بالكاد شعرت بذلك. كانت الأرقام واضحة. إن كانت بركة فريا تضيف حقاً نقطة لكل رقم في اللقب، فإن التأثير لن يكون ضئيلاً. سيغير طريقة عمل اللقب برمته.
"إذن مقابل كل ستة وعشرين عدواً أصيبهم، سأحصل على نقطتي مهارة حرتين وأربع نقاط سمات حرة. يبدو هذا جيداً جداً. ناهيك عن أنني سأحصل على نقطة مهارة إضافية عند تعيينه. وقدرة أخرى. لا أعرف إن كان الحصول على بركتكِ سيحذف بركة بودا."
أطلقت فريا ضحكة خفيفة. وتلاشى بعض التوتر عن كتفيها.
"لقد دعوتِه بودا. سأكون صريحة تماماً يا تشيلس، لا فكرة لدي. لم يسبق لي التعامل مع فانٍ يتنقل بين الملوك بهذه السهولة."
حدقت تشيلسي في نافذة اللقب لحظة أخرى قبل أن تغلقها. تحرك النسيم عبر الشجرة مجدداً، وانفصلت بضع بتلات عن الزهور من حولها. طفت فوق العشب على ظهر برادفورد بينما ظلت تشيلسي ساكنة تفكر. منحها بوداريكس شيئاً لا يصدق. كانت تدرك ذلك. أربع خانات ألقاب إضافية هي نوع من المزايا التي لا ينبغي أن يكون بمقدور أحد الحصول عليها. لكن فريا هنا.
"أتعلمين؟"
اعتدلت تشيلسي والتفتت إليها وهي جاثية على ركبتيها.
"لنقم بذلك. تباً له. لم يزرني منذ شهر ونصف. كان يتصرف كصديق حميم ثم تجاهلني. إن كان الحصول على بركتكِ يعني فقدان بركته، فلا بأس. هذا يعني فقط أنني أصبحت على قدم المساواة مع الجميع. لحظة، هل تحصلين على شيء مقابل مباركتي أو مباركتكِ لي... أياً كان. أنتِ تفهمين ما أعنيه."
اختفت ابتسامة فريا. كان التغير فورياً لدرجة أن تشيلسي شعرت به. لم تعد الملكة تبدو محرجة أو مستمتعة. نظرت إلى تشيلسي بجدية جعلت الظل تحت الشجرة يبدو أكثر هدوءاً.
"تشيلسي،"
قالت فريا.
"لن أدعكِ تفعلين ذلك. خمسة ألقاب ليست شيئاً ممكناً أصلاً. التخلي عنها..."
لم تشح تشيلسي بنظرها.
"لا أهتم."
"لكنني أهتم! أريدكِ أن تكوني في أمان تام."
مدت فريا يدها وأمسكت بطرف شعر تشيلسي بين إصبعين، تفرك الخصلة بشرود بينما واصل برادفورد سيره البطيء عبر المرعى. تحرك ظل الشجرة فوق العشب على ظهره، وتمايلت الزهور البرية مع كل حركة صغيرة تحتهما.
"لم يسبق لي..."
تنهدت فريا وتركت شعر تشيلسي يفلت من بين أصابعها.
"لا يهم."
"لا. لا. لا تفعلي ذلك."
زحفت تشيلسي عبر العشب نحوها، وهي لا تزال على ركبتيها. وحتى بهذه الوضعية، كان عليها أن تنظر للأعلى لتلاقي عيني فريا. كانت الملكة قد التفتت قليلاً.
"أيتها الغبية الكبيرة."
مدت تشيلسي يدها، وأمسكت بذقن فريا، وجعلت فمها يفتح ويغلق مرتين.
"اسمي فريا ولا أريد التحدث."
قلّدت صوت فريا. كانت محاكاة ساخرة لصوتها الحقيقي. فشلت محاولة فريا للحفاظ على وقارها على الفور. أفلتت منها ضحكة، خافتة ومترددة، بينما واصلت تشيلسي تحريك ذقنها.
"تحدثي. هيا. أنا متأكدة أنكِ ترين كل حركاتي طوال اليوم وكل يوم. ترين كيف أشعر طوال الوقت. أقل ما يمكنكِ فعله هو إخباري بما تشعرين به. عذراً، قدرتي على معرفة كل شيء لم تعمل بعد. لا تقلقي. أنا متأكدة أنني سأعثر على لقب أو..."
"تشيلس."
أغمضت فريا عينيها وتنفست بعمق. أنزلت تشيلسي يدها عن ذقن فريا لكنها لم تبتعد. جلست على عقبيها بجانبها، قريبة بما يكفي ليشعر الطرفان بأن الحديث خاص رغم السماء المفتوحة فوقهما. تحرك درع فريا، ثم تلاشى قطعة قطعة حتى أصبحت ترتدي قميصاً عادياً بدلاً من درع الصدر. جعلها ذلك تبدو أقل كملكة من فالهالا وأشبه بالمرأة التي جلست معها تشيلسي في الغرفة الهادئة في نهاية الرواق.
"أخبرتكِ بثمانمئة عام،"
قالت بهدوء.
"ثمانمئة عام طويلة طويلة طويلة. في كل تلك السنين. أنتِ أول صديقة حقيقية لي."
بدأت تشيلسي بالاعتراض. هزت فريا رأسها ورفعت يداً قبل أن تتمكن تشيلسي من إخراج الكلمات.
"فقط استمعي. أخمن أنكِ كنتِ ستقولين 'لكن كان هناك أخريات من 'الدمار'. أجل، كان هناك. أنتِ محقة تماماً."
أطبقت تشيلسي فمها. حملتهما خطوة برادفورد التالية متجاوزين الغريفينات المراقبة في الأسفل. التفت أحدها برأسه ليتابع الحركة البطيئة للشجرة على ظهره. كان صوت فريا قد تغير. فقد الفكاهة العفوية التي كانت تختبئ خلفها عادة.
"تسع وسبعون منهن. من بين تسع وسبعين امرأة متعطشة للدماء، لم تكن واحدة منهن لأدعوها صديقة حقاً. لم أمانع التحدث إليهن. ساعد ذلك على تمضية الكثير من الوقت. لقد بنيتُ سجني الخاص هنا. لا أتحدث لأحد وأبقى في غرفتي طوال اليوم كل يوم. حتى ظهرت هذه الفتاة الشيطانية الصغيرة الغبية في حياتي."
نظرت تشيلسي إلى الزهور بينهما، مبتسمة.
"في كل يوم لا أطيق انتظار استيقاظكِ لأتمكن من مراقبة كل حركة تقومين بها."
نظرت تشيلسي إليها مجدداً.
"أوه. كل حركة؟"
"أجل. كلها. لكن عندما تأتين لزيارتي يكون ذلك المفضل لدي. مشاهدتكِ وأنتِ تتعاملين مع هؤلاء الأطفال في دار الأيتام أمر لطيف أيضاً."
"أوه، اصمتي."
ابتسمت فريا لذلك، لكن الابتسامة تلاشت بسرعة.
"أنتِ أعز صديقة لي في العالم... لا، في الكون، يا تشيلس. اللعنة. أراكِ أكثر من أعز صديقاتي، كأعز صديقة فائقة مطلقة. أياً كان ما يسمى هذا. أعرف أنني لستِ أعز صديقاتكِ. لديكِ آيفي، وعائلتكِ وباشن وحتى سافرينغ. لا تظني أنني لا أراكما تتفاعلان."
ضحكت تشيلسي بخفوت وأشاحت بنظرها نحو المرعى.
"أعني بكل هذا أنني سأفعل كل ما يتطلبه الأمر لأبقيكِ آمنة. إن كان ذلك يعني رؤية بركة بوداريكس كل يوم؟ فليكن."
توقفت فريا عن الكلام. لبعض الوقت، تركت تشيلسي الصمت يسود. حملتهما خطوات برادفورد إلى الأمام بنفس حركة التأرجح السلسة. حفيف الشجرة فوقهما كان ناعماً. لامست الزهور ركبتي تشيلسي، وتحركت الشمس في بقع متقطعة عبر العشب. أخيراً، تحركت تشيلسي ونظرت إلى فريا بابتسامتها المعهودة.
"بالنسبة لملكة، أنتِ حمقاء حقاً. وأنا كذلك في هذا الصدد. عائلتي هي عائلتي. أمي هي أمي. عمتي هي عمتي. آيفي هي... حسناً آيفي هي حبيبتي. باشن لطيفة ونحن صديقتان. وسافرينغ أيضاً. إنهن فتيات لطيفات جداً. لكن 'صديقات' هو أقصى ما أصل إليه معهن. لم أدرك ذلك حتى الآن. كنت أفتقد شخصاً مهماً جداً في حياتي. لكنها كانت محبوسة في غرفتها وتتصرف كالمتطفلة التي تراقب نومي."
اقتربت تشيلسي قليلاً وخفضت صوتها.
"أتحدث عنكِ."
ابتسمت فريا.
"الشخص المميز الذي كان مفقوداً هو أعز صديقة لي. تذكرينني كثيراً بأختكِ الصغيرة. ومع ذلك، أنتِ كيان خاص بكِ. إن سمحتِ لي، أود أن تكوني أعز صديقاتي الفائقات الخارقات 9000 أيضاً."
أطلقت فريا ضحكة متحمسة مليئة بالمشاعر وأومأت بسرعة.
"نعم، أرجوكِ."
مدت يدها نحو تشيلسي وعانقتها بقوة. سمحت لها تشيلسي بذلك للحظة قبل أن يصبح الضغط أكثر من اللازم. لم تبدُ فريا دائماً مدركة للفرق بين قوة الملكة وقوة تشيلسي.
"فريا، تذكري أنكِ أقوى مني. لا أريد تكرار تلك اللحظة المحرجة جداً مع باشن."
أنا "لوتي كول ويكس".
أعرف هذا لأنني قررت أنه الحقيقة. لا توجد ألقاب أعظم من أن يمنح المرء نفسه اسماً، ولا شيء يضاهي اختيار اسمٍ بهذه المهابة والقوة.
"لوتي"، لأنني كنزٌ ثمين.
"كول"، لأنني ألبي نداء القدر.
"ويكس"، لأن الأم هي "ويكس".
أدركُ مكانتي الملكية، فالأم تناديني بانتظام "أميرتي الصغيرة".
لا بد أن "ويكس"
هو لقب الملكات. اتخذتُ قراراً بمتابعة الأم إلى العالم الذي وراء العالم. نفذتُ هذه المهمة دون أن يلحظني أحد.
هذا طبيعي، فأنا "ميميك".
"الميميك"
الضعيف يراه الناس.
"الميميك"
الميت يفتحونه.
"الميميك"
الأحمق يجلس في العراء منتظراً أن يُعجب العالم بمهارته. أنا لستُ أياً من هؤلاء. أنا صبورة. أنا صامتة. أنا وردية وبيضاء. كان تغيير اللون هذا حكيماً. حين وصلتُ أول مرة، كنتُ أحمل الألوان النبيلة الطبيعية لجنسي. البني والذهبي، مع درزات داكنة صغيرة. شكلُ صندوق كنوزٍ حقيقي، مثالي من كل وجه. لكن غرفة الأم ليست مكاناً لصناديق الكنوز. إنها عالمٌ من الوردي الناعم والأبيض الناصع.
لو بقيتُ باللونين البني والذهبي، لصرتُ جوهرةً فوق الثلج. والأسوأ، لصرتُ مرئية. لذا صرتُ وردية وبيضاء. لم يكن هذا جبناً. بل فنّاً صاغه عبقريٌّ حقيقي. الآن أنتمي إلى الغرفة. لستُ دخيلة. أنا تفصيلٌ صغير. قطعةٌ للزينة لا تهم أحداً. إذا التفتت الأم عبر الحجرة، تنزلق عيناها عني.
إذا دبت "باشن"
الكبيرة في المكان، لا تتوقف. إذا وقف خدم اللحم الزائف بمحاذاة الجدار، لا يلتفتون إليّ، مما يثبت أنهم مخلوقاتٌ بليدة بلا ذوق. باستثناء الأم طبعاً. فهي كاملة. جئتُ هنا في طرد رعاية. كانت تلك بداية رحلتي العظيمة. أتذكر الصندوق، وإن لم تكن ذكرى طيبة. كان محشواً بهدايا مخصصة للأم. قماشٌ معطر. طعام. كنوزٌ ذات دلالة شخصية. أشياء لمستها أيدي من تحب، لذا فهي أقوى من العملات. كنتُ بينها، مدسوسةً بعناية فائقة، وهو ما اعتبرتُه دليلاً على اختياري كواحدة من أغلى مقتنياتها في هذا العالم.
لم أنتظر الأم لتفتح الطرد. المخلوق الأدنى كان سينتظر. الحيوان الأليف الوفي كان سيُظهر نفسه. والتحفة كانت ستجلس حيث وُضعت. أنا لستُ تحفة. أنا لوتي كول ويكس. عملتُ بلثتي على الطية الداخلية. تطلب الأمر كامل مهابة لساني، الذي يظل أعظم أدواتي وثاني أعظم ميزاتي بعد عينيّ. حين هربتُ، لم تكن الأم قد لاحظتني بعد. جاء النصر مبكراً. استقريتُ تحت قطعة قماشٍ متدلية ناعمة قرب الجدار وراقبتُ الغرفة وهي تكشف عن نفسها.
مكان الأم غنيٌ بالمخابئ. تحت السرير، أو خلف المكتب. تحتوي الغرفة أيضاً على وجبات. ليست وجبات بالمعنى الشائع، ربما. ليست اللحم الدافئ الذي تفضله الأم. ليست القلوب المتوهجة التي تخزنها وتلتهمها بسعادة غامرة. أنا أصغر من أن أنال هذا المجد. لثتي قوية، لكنها تظل لثة. لساني نبيل، لكنه ليس نصلاً. آكل ما تجود به الغرفة. هناك دمٌ أحياناً. هو الأفضل. تترك الأم آثاراً صغيرة منه في أماكن لا تلحظها.
لطخةٌ تحت حافة المكتب. قشرةٌ جافة قرب الجراب الذي تحفظ فيه كنوزها. قشرةٌ رقيقة على قماشٍ كان يجب غسله أسرع. للدم البشري طعمٌ عميق. دم الشياطين مختلف، أكثر حدةً وحيوية. دم الأم نادر، وأعامله بتبجيل. العرق أكثر شيوعاً.
توفره "باشن"
الكبيرة بكثرة. تتدرب كثيراً وتنام بعمق. عادةً ما أقتات في ذلك الوقت. حيث تجلس، قد أقيم مأدبتي لاحقاً. هناك ملحٌ في تلك البقايا وبرهانٌ على عملٍ شاق. أحترمه، وإن لم أحبه. هناك سوائل أخرى. لا أعرف أسماءها كلها. رغم أن أكثرها شيوعاً يشير إلى الإثارة البشرية. هذه مشكلةٌ لا تبدو الأم مشاركةً فيها مع الكبيرة. الناجي الحقيقي لا يسأل عن تفاصيل المأدبة. للأم أمزجةٌ كثيرة. راقبتُها كلها من الظل والنعومة.
هناك أم كتابة الرسائل، التي تجلس إلى المكتب بكتفين منحنيين وتضع قلبها على الورق. تفوح من هذه الأم رائحة اشتياق. لا أقترب منها، رغم أن شيئاً في داخلي يريد مواساتها. الهواء حولها رقيقٌ جداً، ولستُ كبيرةً بما يكفي لأحمي هذا الحزن. هناك أم التدريب، التي تغادر وتعود ورائحة الجهد عالقةٌ بها. تتحرك هذه الأم بهدف، وإن لم تكن دائماً برشيقة. تسقط منها الأشياء أحياناً. هذا يعجبني.
الأشياء الساقطة تخلق فرصاً. هناك أم الحديث مع الكبيرة، التي تحاول البشاشة حتى حين تكون أحشاؤها مطراً.
لا أفهم تماماً الكبيرة المسماة "باشن".
إنها صاخبة وعطرة. لحسن حظي، لا تبدو مدركةً للزوايا. إذا اكتشفتني يوماً، أتوقع واحدة من ثلاث نتائج. ستحاول القضاء عليّ. أو ستحاول إطعامي الإثارة قسراً. أو ستسأل الأم. أخيراً، هناك الأم الباكية. لا أحب الأم الباكية. حين تبكي، تتغير الغرفة. يصبح الهواء رطباً، وحتى خدم اللحم الزائف يبدون وكأنهم يفهمون. لا أستطيع الذهاب إليها. لا أملك ذراعين لأحتضن. لا أملك ساقين لأتسلق. لا أملك أسناناً لأهدد بها الحزن.
لا يسعني إلا البقاء مختبئة والنجاح في كوني غير مرئية.
هذا هو عبء "الميميك".
لسنا مخلوقين للراحة. نحن مخلوقون للانتظار. ومع ذلك، حين تبكي الأم، أتحرك مقتربةً أكثر. ليس لدرجة أن أُكتشف. أبداً. يجب أن يأتي الاكتشاف في الوقت المناسب. لكن قريبة بما يكفي، بحيث إذا دخل خطرٌ ما، سأكون مستعدة لفعل ما يجب لحماية الأم. جاء المَلِك مرةً. عرفتُ أنه مَلِك لأن الغرفة انتبهت قبل أن ينتهي الباب من الانفتاح. تلك تنتمي للغرفة البعيدة، الغرفة المحرمة، الغرفة التي يخشاها الآخرون.
جاءت للأم بقوةٍ ملتفة حولها وحزنٍ مخفيٍّ بسوء تحتها. راقبتُ من تحت طية ستارة ولم أتنفس، رغم أنني لا أظن التنفس همي الأكبر. وثقت بها الأم. كان هذا مثيراً. نادراً ما تثق الأم بأحد في أجزائها الأكثر رقة. هي سخيةٌ باللطف لكنها حذرةٌ بشأن ذاتها الحقيقية. عرف المَلِك كيف يلمسها دون أن يكسرها. لم أكشف عن نفسي للمَلِك. لم يهم. كان يعلم بوجودي. عرف مكاني قبل أن يدخل الغرفة حتى.
لا تزال مكانتي غير مستقرة. يجب أن أفرض سيادتي. سأنهض وأطيح بهذا المَلِك إن اضطررت. كل مخلوقٍ يعيش في غرفةٍ يجب أن يفهم حدود مملكته. السرير ملكٌ للأم. المكتب ملكٌ للرسائل. فجوات الجدار ملكٌ لأرانب الغبار. ظلال القماش المنخفضة ملكٌ لي. خدم اللحم الزائف. إنهم غرباء عليّ. درستهم بإسهاب. أحدهم يرتدي رداء الجنيّة ذات رائحة الزهور التي تحبها الأم. هذا الرداء غالٍ عليها ومع ذلك تعطيه للخادم دون تحفظ.
جاء أعظم انتصاراتي بعد ثلاث ليالٍ من وصولي، حين عبرت الأم الغرفة، نظرت مباشرةً إلى مخبئي، ولم ترَ شيئاً. لا شيء. مرت عيناها الزرقاوان فوقي. لمع قرناها. اهتز ذيلها. كانت تبحث عن شيءٍ ما، ربما أحد الأشياء الصغيرة التي تضيعها لأنها تملك الكثير من العجائب. لم ترني. كاد الكبرياء يدفعني لفتح غطائي. لم أفعل. السيطرة هي الفرق بين الكنز والقمامة. منذ ذلك الحين، لم أتحرك إلا عند الضرورة.
أسافر ليلاً، أو حين تغادر الأم. طريقتي أنيقة. أفتح قليلاً. أمد لساني. أدفع. أغلق غطائي. أنتظر. أكرر. التقدم بطيء، لكن الممالك لا تُغزى في انزلاقٍ واحد. شهدت هذه الحياة المغامرة انتقالي من الستارة إلى ساق المكتب. كنتُ شاهدةً على عجائب الظل تحت السرير وعدتُ حية.
سمحت لي رحلاتي بتذوق دمٍ من ثلاثة أنواع مختلفة، وقطرة حبرٍ مسكوبة، وخيطٍ من جورب، والكثير من السائل الغريب من الكبيرة المعروفة بـ "باشن".
أزداد حكمةً مع كل ساعة. ربما، أزداد حجماً أيضاً. من الصعب الجزم. لم تقم الأم بقياسي منذ رحيلها.
كان رحيلها صعباً إذ لم يبقَ أحدٌ ليقول: "لوتي كول ويكس، يا لكِ من طفلةٍ جميلة وسرية".
ليس بهذه الكلمات تماماً، بالطبع. لا تعلم الأم بعد أنها تتبعتها كنوزها الوفية إلى عالم المَلِك. هذا مقبول.
حب "الميميك"
صبور. يوماً ما، ستجدني الأم. ربما ترفع الستارة وترى بهائي الوردي والأبيض محشوراً ضد الجدار. ربما أُكتشف بينما ألتهم ببطولة بقعةً جافة من دم المعارك على عتادها الملقى. مهما حدث، ستعرف الأم. سترى أنني جئتُ معها.
ستفهم أنني اختبأت جيداً، وسأُنادى بـ "الفتاة الطيبة"
مرةً أخرى. ستعترف بنجاحي. حتى ذلك الحين، سأظل غير مرئية. أنا لوتي كول ويكس. لم تلحظني الأم. إذن، أنا رائعة.
تشيلسي أفلتت فريا تشيلسي وقالت: "عذرًا".
استلقت مجددًا تحت ظل الشجرة بينما كان برادفورد يهزهما. ضحكت تشيلسي وانضمت إليها. أخرجت بقايا قلبٍ كانت قد أكلت معظمه في وقت سابق، وأخذت منه قضمة. ابتسمت فريا بتهكم حين لاحظت الدم يقطر على ذقن تشيلسي.
"أوه، هذا يذكرني. أتعلمين أن لديكِ وحش محاكاة يعيش في غرفتك؟"
"أوه، لوتي؟ أجل. أظنها تظن أنها تتسلل ببراعة. لست متأكدة كيف وصلت إلى هنا. أو كيف غيرت لونها. طلبت من باشن أن تتركها وشأنها".
"آه! أجل، أحسنتِ صنعًا".
ردت فريا ضاحكة.
"لديكِ أغرب الحيوانات الأليفة. وحش محاكاة وسلحفاة شجرية".
"سلحفاة برية".
صححت لها تشيلسي.
مرحبًا يا رفاق، معكم رايلي! شكرًا جزيلًا لكم جميعًا على كل المراجعات والتقييمات! أنا أستمتع كثيرًا برؤية ترتيبي يرتفع. قررت خوض تحدٍ بسيط. حاليًا وصلت إلى 299 تقييمًا ومراجعة. عندما أصل إلى 325 سأنشر فصلًا إضافيًا.
"الفصل المفقود 34"
الأسطوري. (إنه فصل رائع). كالعادة، شكرًا لوجودكم هنا، وإذا لم تستطيعوا انتظار فصل الغد، يمكنكم دائمًا الاطلاع على حساب باتريون الخاص بي من هنا: Riley's Patreon