أسود دورتاين الفصل 8 — الكهف

يمتدّ العدم في الاتجاهات كافّة. يشعر المرء بالحركة، غير أنّه لا يعثر على نقاط استدلال تعينه على تحديد السرعة أو الوجه. تباغته ذكرى طارئة — كان ميلو على متن منطاد الجامعة في ذات ليلة. أقيم عشاء خاصّ لطلبة الفيزياء، وحين انسحب سائر الضيوف إلى الصالون لأجل الحديث بعد الفراغ، تسلل هو عبر ممرات الخدمة حتّى انتهى به المطاف في غرفة المحركات. جلس مسنداً ظهره إلى المحركات الضخمة، ودع صوت دورانها المتقطع وانفاسها يهدئان من روعه. أفضى باب صغير إلى شرفة خارجية تطل على الدوارات، فخرج ميلو ليستجلي المنظر. ألفى العالم غارقاً في الدجى. كان القمر محاقاً تلك الليلة، وحجبت السحب النجوم بأسرها. وقف في قلب العدم — وجميع المعادلات في رأسه ساكنة. بدت المخاوف والقلق والوجوم والشدائد — جميعها بعيدة جداً. ثم انفرجت السحب بالأسفل لتجلي بوسطن، المدينة المتألقة — وقد اتقدت شوارعها ومحاورها كالجواهر بالأنوار الكهربائية. كان المنظر أبهى ما في الوجود. تنقضي الذكرى ويحسّ ميلو بشوق عارم لرؤية تلك الأنوار مجدداً. يمدّ يديه نحو بريقها العجيب فيدرك أن مجرة كاملة من النجوم كانت ماثلة أمامه طوال هذا الوقت. وفي مركزها يتوسط جسر مضاء بأضواء خرافية. تربط أقواس ذهبية وقرمزية طويلة وممتدة العدم بالعدم. تدعوه هالة دافئة، فيطير عبر الجسر متعجباً من براعة بنيانه. وعلى الجرف المقابل، يجد نفسه واقفاً على الحافة. المحيط يهدر في الأسفل. الأعشاب حديثة الإيراق تتأرجح مع الريح. تغطي الغابة الأرض خلفه حيث كان الجسر قائماً. تقف امرأة عند حافة الجرف. تمد ذراعيها باتجاه اثني عشر شيئاً يسبحن في الهواء. قطع من الحجر والخشب، عظام وأزهار، كيس جلدي صغير، مزمار خشبي. تتحرك يداها بينها كأنها تدير آلة. عيناها مفتوحتان، غير أنها لا ترى ميلو. إنها جميلة بجمال يعجز عن تسميته. يتناهى صوت عميق قائلاً: "لا تزعجها، إن شئت". يلتفت ميلو حوله، فلا يرى أحداً البتة. "لن أفعل. من تكون؟ وماذا تفعل؟" يقول الصوت: "هي ما هي عليه، وهي تعيدك إلى الحياة". "آه، أعرف". يتأمل ميلو الكلمات. "أيعني هذا أني ميت؟" يصمت الصوت قليلاً. "إلى حد كبير، ولكن ليس تماماً. ما كان لك أن تكون هنا، أتدري". "كانت الأنوار بغاية الجمال، ثم وجدت نفسي هنا. من أنت؟" يقهقه الصوت. "أنا لُغز، ولست بلغز حللته". تهب ريح رقيقة عبر شعر ميلو، متخفية بين خصلاته. "هذا المكان جميل. لا بد أنه حلم". يقول الصوت: "هذا المكان أصدق من واقعك". يقول ميلو: "أنا عالم. أعرف أن هذا برمته مستحيل". مزيد من القهقهة. "إن قلت ذلك، فسيصبح كذلك. خير لك أن تدرك هذا الآن. وإلا فلن تنجو ممّا هو آت". "وما ذاك؟" يقول الصوت: "عاصفة، كارثة من اليأس والبؤس العميمين". "أرى كم ستكون محبوباً بمثل هذه المحادثة". ضحكة عميقة. وفي العنان، يطير كائن شبيه بالأسود عبر الفواء. "لو علمت أنك هنا، لطردتك فوراً. ولعلّي كان يجب أن أفعلها نيابة عنها، ولكني لن أفعل". "ولماذا؟" يقول الصوت: "لأنّ لهذا المكان دفاعات، وقد عبرتها كلها دون اعتراض. لذلك معنى". "وما معناه؟" "لا أعرف. ليس بعد على أي حال". يضحك الصوت مجدداً. "أليس ذلك بالأمر العجيب؟" تأخذ المرأة النار من الهواء إلى يديها، غير أنهما لا تحترقان. تنفخ عليها برفق، فيُخطف ميلو بعيداً نحو ظلام آخر. ### ينهار هالون مستنداً إلى الجدار. يتسلل ضوء أزرق شاحب عبر الثلج الذي يسد مدخل الكهف. يهبّ هواء منعش من فتحة حفرتها الليلة الماضية حين أدرك أنه بدأ يفقد وعيه. يسمع أصوات أناس يصيحون بخفوت. لم يجدوا ناجين. أنت آمن الآن. استرح. يومئ هالون برأسه وينكفئ في نوم عميق. ### الكهف مظلم، عدا وهج تعاويذ معقدة تحيط بجسد ميلو. يذكره بمدينة تحترق. مبنى يخضع للإصلاح. جرح مفتوح خيط ليغلق. يتساءل هالون إن كان هذا ما رآه الدكتور فرانكنشتاين في مسخه. لقد جادل شيلي بشأن دوافع الطبيب — يا للبلاهة، يفكر هالون في نفسه. ليس هذا وقت التفكير في الكتب. يتحسس جبنة ميلو — لا حمى. ولا صديد يقطر من تحت الضمادة. ميلو حي ويتعافى، لكن الأمر كان وشيكاً. وشيكاً للغاية. لقد اضطر إلى إخراج الرصاصة بأصابعه. وعد هالون ميلو بأنه سيكون آمناً برفقته، لكنه كان قيد الموت حتى قبل أن تصيبه الرصاصة. تلك طريقة بئيسة للوفاء بوعوده. لكن الوعود يصعب حفظها حين تعيش لمئات السنين. بغض النظر عن حسن نياتك — تنسى، تزلّ، ترتكب الأخطاء. آه، كم سئم ارتكاب الأخطاء. آه، كم سئم المآسي، تلك التي حدثت وتلك التي سببها. يزيح الشعر عن وجهه ويدرك أن دموعه تبلل وجنتيه. لقد سئمت. ينضم إليه إراتوستينس ويلتف بوجوده حول ألمه. إذن استرح. تتلاشى ذكريات عائلته المقتولة، والأصدقاء القدامى، والأعداء القدامى بينما يستغرق في النوم. ### تغطي مستعمرة من الأشنة الخضراء الصدئة هالون مثل الغطاء. رائحة الحديد قوية في أنفه — قوية لدرجة تتيح له تذوقها — فيزيح الغطاء جانباً ليلتمس آثار صنيع إراتوستينس في داخله. تسري طاقته عبر مراكز روحه. تدور حول موضع قوته. يقول إراتوستينس: لم يكن ميلو الوحيد المحتاج إلى المساعدة. يغمر الامتنان هالون، متدفقاً في داخله كمدّ بلا نهاية. يقول وهو يدعك الرواسب من عينيه: لقد نجونا يوماً آخر. كم قضيت نائماً؟ يقول: ثلاثة ليل. "أذكر اثنتين فقط". كنت مشغولاً. ومنهكاً. "حقاً". يشعر هالون بالوهن. فالنار لا تطيق إعالته إلا لوقت قصير. وأي زيادة تعرضه لخطر الاحتراق. "أين الساحرة الخضراء؟" ساعدت في ترتيب أمورك ثم عادت إلى بيتها لترتاح. "سأشكرها لاحقاً. أحي أحد بالقرب منا؟" أحد. لقد رحل الجنود البارحة. كانوا منزعجين لعدم عثورهم على جثتيكما لكنهم استدعوا للعودة إلى معسكراتهم. "إذن حان وقت الرحيل". ينسلّ هالون من تحت الأشنة ويتفقد ميلو. لم يلاحظ من قبل أن إبهاميه الكبيرين يبرزان من ثقوب جوربيه. وإلا فهو يتعافى. ينساب النحاس من فتحة الهواء التي حفرها. وباقي مدخل الكهف مغطى بالثلج. الجرافة ستكون مفيدة، لكنه ستدبر أموره بدونها. لن تكون المرة الأولى التي يخرج فيها من تحت انهيار جلدي. "وماذا عن الطعام؟ أَيوجد شيء للصيد أو للاقتيات؟" لا شيء حتى تتجاوز جدار العاصفة. دعني أريك. يمتلئ عقل هالون بالصور وهو يبدأ في إخلاء مدخل الكهف. تعود القوافل للتحرك عبر الممر. تأخذ حمولتها إلى مصنع قرب جدار العاصفة. حسناً، يبدو المصنع لإراتوستينس قلعةً بالنسبة لهالون. مبنى محصن مركزي تحيط به جدران ستارية تتخللها مرامٍ للبنادق. يجوب الجنود الأراضي برفقة كلاب طويلة الخطوم، ومنطاد مسلّح يطفو دائماً في الأعلى. الميزة الوحيدة التي تشبه المصانع هي الدخان الرمادي المتصاعد من سلسلة مداخن. "أهذا الحجر الأزرق بهذا القدر من القيمة؟" يسمونه ريثاك. ويفترض أنه دواء. يهز هالون كتفيه. "لم أسمع به قط. وماذا غير ذلك؟" مصنع ثانٍ يقع في المنحدر السفلي ويستغل البخار المتولد من الأول لإذابة الثلج محولاً إياه إلى ماء. يتدفق الماء عبر أنبوب ضخم عبر نفق أسفل جدار العاصفة. "إنهم يتكبدون عناءً كبيراً لصنع الماء، لاسيما وأنهم محاطون به". آه، لكن هناك مفاجأة. يرتفع إراتوستينس عالياً في الهواء. تتراجع الأرض بسرعة، ويتحول الضوء إلى الأزرق الشاحب الموجود عند الحد الفاصل بين الحياة والظلام. إنه منظر لا يمل منه قط. معلقاً عند حافة الفضاء، يتعرف على الكوكب باعتباره الأرض، لكنه مقسم كأحجية الصور المقطوعة، تفصل بين قطعه جدران العاصفة. إنه عند الطرف الشرقي للبحر الأبيض المتوسط، قرب حيث يفترض أن تكون دمشق. قطعة الأحجية خاصته كلها بيضاء ومكسوة بالثلج. والتي إلى الشرق منها خضراء بالغابات، والتي تليها بنية بالصحراء. يحلق إراتوستينس فوق جدار العاصفة ويهبط في الغابة. ثمة ممتلكات فخمة مخبأة بين الصنوبر والأرز. بلدة صغيرة تدعى بردا تقع عند قاعدة سلسلة الجبال. يمتد الأنبوب عبر الغابة وعبر نفق آخر تحت جدار العاصفة إلى الصحراء في الطرف الآخر. يكشكش هالون وجهه. "تبدو قطعة الصحراء من الأحجية كمركز شبكة عنكبوت". نعم، هذا صحيح. تصبح القطع أكبر كلما ابتعدت عن هناك. "غريب. أترجيح أن شيئاً ما حدث في تلك القطعة الصحراوية؟" أعتقد ذلك، لكن ما قد يكونه لا يزال لغزاً. "أليس هناك حراس لسؤالهم؟ أو أصداء لقراءتها؟" كل من اقتربت منه إما فرّ أو هددني. أجد أن السكان المحليين غير ودودين البتة. "مم... حسناً. الخطة هي تفادي المصانع والتوجه نحو الغابة. سن تفقد بردا وإن كانت آمنة، سنزود مؤننا". وبعد ذلك؟ ي سطع الضوء كلما أزيح المزيد من الثلج. تشكلت قشرة صلبة فوق الطبقة الخارجية، واضطر هالون لاختراقها كفرخ يخرج من بيضته. يقول: "بعد ذلك، أظن أن الأنبوب قد يقود إلى شيء مثير للاهتمام". ### ينبض كتف ميلو. يشعر بأن وجهه ساخن وخشن. يغطيه جاكيت جندي، وتلمع أزراره النحاسية. وطوي جاكيت آخر تحت رأسه. صوتان يهمسان لبعضهما. أحدهما عميق. والآخر ناعم، لكنه بنفس القدر من القوة على نحو ما. هناك ألم خفيف وراء عينيه. تمر به موجة دوار، ويهوي أحد الصوتيين مبتعداً، ليبقي الصوت الأعمق منهما. يئن. يلتفت هالون للخلف. "آه جيد، لقد استيقظت. كيف تشعر؟" يقف عند مدخل كهف تحيط به أنوار الصباح. طوال حياته، استطاع ميلو رؤية الرياضيات التي تمثل العالم من حوله. أرقام ورموز، معادلات وحسابات — تطفو داخل رؤياه وخارجها بنفس انتظام تدفق الهواء داخل رئتيه وخارجهما. العالم برمته ممتلئ بالرياضيات. إنها اللغة التي يستعملها العالم ليصف نفسه. والآن، ينبهر ميلو بهندسة جسد هالون: خط المعادلات التي تشير إلى ميل رأسها، التباعد المثالي لعينيه عن بعضهما وعلاقتهما بأنفه، قوس فمه — والأطراف الحائمة على حافة الانحناء نحو الأعلى. تذهل رياضياتها بالأسريقة ذاتها التي تصنعها العاصفة الرعدية — تملأ الجو بالكهرباء. يحاول ميلو السيطرة على المعادلات، لكي يجد شيئاً ذكياً يقوله، لكن ما يملكه ليس سوى أسئلة. أين نحن؟ ماذا حدث للتو؟ من أنت حقاً؟ تمتد اللحظة ويرتفع أحد حاجبي هالون، بدرجات معدودة فحسب لكن ميلو يفدرك أن تلك الدرجات تعني شيئاً مهماً. فضول أو ربما نفاد صبر. يقول وهو يتوق لأي شيء يخرج من فمه: "بصراحة، لا أعرف". يتغير شكل فمه. تمتد الخطوط وتنثني إلى الأعلى صانعة ابتسامة. "لا بأس بذلك. ليس في عدم اليقين بأس. إنه صديق حميم لأي حكيم. ما رأيك أن نغادر من هنا رغم ذلك؟ على الأقل، ستشعر بتحسن في الهواء الطلق". يمسك هالون بيده ويساعده على الوقوف. إنه حذر بشأن كتفه، لأنه — هذا صحيح — قد أُصيب برصاصة. وركض بأسرع مما ركض قط. هرب من الجنود ودهسه انهيار جلدي. هذا صحيح — لقد فقد عقله وليس لديه وسيلة لتحديد ما هو حقيقي وما هو زائف بين البيانات الحسية التي يجمعها. كل ما يملكه ميلو هو عقله. وإن ذهب ذلك، فلن يملك شيئاً. "أكل شيء على ما يرام؟" ينظر هالون في عينيه، فتنحرف الأرقام في كل الاتجاهات. هناك ما هو أكثر من اللازم للنظر إليه، ويرهقه الأمر. "آه، أنت خائف"، يقول: "لا بأس في ذلك أيضاً. هناك الكثير مما يخاف المرء منه، لكننا سنتجاوز الأمر. لقد قطعت لك وعداً". يجد ميلو نفسه لا يزال ممسكاً بيدها. ينظر إلى الأسفل، مبتعداً عن أحجية عينيها، ويراوده أوضح وأصفى خاطر في حياته. سيتبع هذه الفتاة — هذا هالون نيلسدوتير — إلى أي مكان.