اللعبة في كاروسيل: ليتآربيجي فيلم رعب الفصل 92 — العودة عند النداء الأخير

~أنطوان~ كانت الغابة بلا نهاية، لكنني ركضتُ على أي حال. التوت الأشجار وتمادت في ميلها بلا طبيعية، وشرعت ظلالها تخدشني كأنها حية. مزقت مخالبي الأرض، لكن مهما ابتعدتُ، ظل الهواء ملتصقاً بي، كثيفاً وثقيلاً. زمجر الذئب في قاع عقلي، قلقاً ومتوحشاً، لكني قمعتُه، دافعاً نفسي إلى الأمام. إلى أين؟ لم أكن أعرف. لقد أفسدتُ الأمر؛ لقد دمرتُ كل شيء. لقد تحدثوا عن العار، تباً، لقد تحدثتُ عن عار ذئب صغير، وكنتُ أعرف أكثر من غيري. تطلّب الأمر كل ما أملك كي لا أنعصر في عقدة لمجرد التفكير في عاري. كنتُ ملعوناً. كنتُ مسخاً. كنتُ محطماً. كان خطئي. لا، قال الذئب في عقلي. دعني أتولى الأمر فحسب. سيتلاشى كل شيء. يمكنني الركب سريعاً. أستطيع الركب أسرع من العار. قاومتُ الإلحاح على السماح له بالانتصار فحسب. شعرتُ كأنني أصارع الجاذبية. في النهاية، تنتصر الجاذبية. دائماً. ركضتُ مع ذلك. كان عقلي متعباً، لكن ساقيَّ لم تكونا كذلك. التوى العالم بينما مضيتُ في طريقي. أكنتُ أفقد صوابي، أم كان هو يفقدني؟ شرعت الأشجار تلمع، وانزلق لحاؤها لتتخذ شكل عوارض خشبية ملساء. هلوسات. تماماً مثل الأيام الخوالي. التوى الأثر النباتي واُستُسوِّد، متحولاً إلى سجاد تحت القدمين. تلاشت روائح التراب والصنوبر لتذوب في شيء أحدث حِدةً —منظف ليمون وتنجيد قديم. اخترق الغابة صوتٌ، رنين باهت، حاد النبرة ومُلِحّ. ارتعشت أذناي نحوه. ما هذا؟ لم يكن الذئب يعلم. توقفتُ عن الركض. توقفتُ عن المقاومة. احتجتُ لرؤية هذا. صرخ الرنين وعلا، وازداد حدةً، وانضم إليه وميض من الضوء. بين الأشجار، بدأت الأشكال في الظهور —أشكال صلبة، زاوية ومألوفة. ظهر كرسي أولاً، ثم أريكة. وراءه، ومض توهج شاشة تلفزيون ثابتة. زمجر الذئب، قلقاً، لكني دفعتُه للأسفل وتعثرتُ مقترباً. كان هذا المكان الذي أقصده في عقلي عندما أردت حقاً أن أكرَه نفسي. على الشاشة. لا! ليس على الشاشة. لا تُعرِضوا هذا للجمهور. لا تُروا... رايلي. بينما اقتربتُ، تحول الرنين إلى دقات هاتف لا تُخطئ. هاتف منزلي ذو سلك. تجسدت الأشكال، واستقرت في مكانها، وهناك كان: غرفة معيشة منزلي. ليس أي غرفة معيشة. غرفة معيشة منزلي. تلك التي لم أراها منذ سنوات لكنني عرفتُ كل تفصيلة فيها. طاولة القهوة المخدوشة التي «أعاد» أمي طلاء سطحها، والأريكة الجلدية البالية التي تحمل حرق سجائر في مسندها أصر أبي على وجوده للسماح بخروج الهواء من الوسائد عندما تجلس عليها، والتلفزيون الصغير المستقر بتهدُّد على حامل التلفزيون القديم. ما كان يجب أن يكون هنا. ليس في الغابة. ليس بعد الآن أبداً. تلامع الهواء؛ لم تكن هناك جدران، ولا سقف. وقف الأثاث وحده، محاطاً بأشجار زحفت بقرب مستحيل، كأن الغابة كانت تحاول ابتلاع المشهد لكنها لم تستطع. تحرك الذئب داخلي، متجولاً، يزمجر بصوت خفيض وغير متأكد. أخافه هذا أكثر من الفضة. رنين الهاتف ثانيةً. استقر على طاولة القهوة، قديماً وبيج اللون، والسلك ملتف كأنه ثعبان. انتصب وبري بينما خطوتُ خطوة أخرى للأمام. كان علي المشاهدة. كانت هذه عقوبتي. كسر صوت بكاء مكتوم التوتر. التوى رأسي نحو الأريكة. كان هناك شخصان هناك الآن. أمي، وقد دفنت وجهها بين يديها، وكتفاها تهتزان. بجانبها جلس أبي، وقد قبض على كفّيه فوق ركبتيه، وابتلع وجهه الاحمرار والتوى بالغضب. ليسوا هما. كنتُ أعرف أنهم ليسوا هم. كانا شخصيات غير لاعبة. في غابة المتخلفين، لم يكن الأمر هكذا. هناك، كان كل شيء في رأسي. هنا، كانت كاروسيل تعيد تمثيل أسوأ ذكرياتي باستخدام شخصيات غير لاعبة. لكني لم أستطع منع نفسي من التقدم خطوة أخرى، مجذوباً بشيء أعمق من الخوف. على مسافة أبعد، رأيتُ السلم. ما كان يجب أن يكون هناك —لم يكن له مكان في منتصف الغابة— لكنه ارتفع في الأفق، مظلماً ومألوفاً. على الدرجات، مختبئاً بنصفه في الظل كنتُ أنا. نسخة أصغر وشخصية غير لاعبة مني، في الرابعة عشرة من عمرها، منحنية بعيون واسعة، تتفرس في الكبار بالأسفل. لم يلاحظني —أو لم يستطع. عوى الذئب داخلي، قلقاً. هذا ليس حقيقياً! صرخ، لكن صوته غرق تحت رنين الهاتف الحاد. إنه حقيقي، أيها الذئب الغبي. إنه حقيقي وأبدي. مدت أمي يدها نحو الهاتف، ورفعت يدها المرتجفة السماعة. كانت حركاتها متقطعة وميكانيكية. وضعته على أذنها وبعد لحظات، قالت: "إنه كريستيان." تشقق صوتها، مثقلاً بالدموع. بدا صوتها حقاً كصوت أمي. ولم تكن المظهرة بعيدة عن الواقع أيضاً. كريستيان. صدمتني الكلمة كحجر، وتعثرتُ للخلف. زمجر الذئب، مرتبكاً، لكني لم أستطع تحويل نظري. تكشف المشهد كأنه كان ينتظرني. كانت ذكرى المكالمة تخصني. المكالمة التي غيرت كل شيء. أظلمت الغرفة. تلألأ السلم. تحركت الشخصيات، وارتفعت أصواتها بإلحاح محموم. زمجر الذئب، غير متأكد أينهاجم أم يفر، لكني لم أستطع التحرك. تلاشى الرنين، مستبدلاً بصوت رفيع على الطرف الآخر من الهاتف. استطعتُ سماعه يخرج من سماعة اليد لأن أذناي كانتا كبيرتين للغاية. كان صوت كريستيان، لكنه لم يكن هو. وكنتُ أعرف —كنتُ أعرف— أن هذا خطأ. لكني استمررتُ في المشاهدة. مالت الغرفة بينما شاهدتُ، وتلاشى حواف الأثاث وتحولت كظلال تحت الماء. أخذ والداي —الوالدان المقلدان— في التضحية بالوضوح. جلست أمي منحنية على الأريكة، وقد ضغطت الهاتف بقوة على أذنها. اخترقت شهقاتها الهواء، خشنة وخام. كان أبي يروح ويجيء، وتطأ حذاؤه الثقيلة الأرض التي ما كان يجب أن توجد، ووجهه محمر بغضب مكبوت بالكاد. علا صوته، حاداً ومتهماً، لكني لم أستطع تمييز الكلمات. تموج الهواء، ونبضت الغرفة، كأنها تتنفس. كان يعمل في الإدارة المتوسطة، لكنه كان يرتدي ملابسه كعامل بناء في أيامه الحرة، تماماً مثل جدي. "اجعله على مكبر الصوت!" نبح، بكلمات واضحة فجأة. أطاعت أمي، ويدها ترتجف بينما ضغطت على زر. طن مكبر الصوت المعدني للهاتف، وحينها سمعتُه. صوت كريستيان. صوت أخي. لكنه لم يكن صوته. ليس حقاً. لقد خدعنا حقاً آنذاك مع ذلك. "لن أعود،" قال الصوت، أجوف وبعيداً. حمل صوت شيء آخر تحته، شيء زيتي ومرن استطعتُ شمه تقريباً. "لقد وجدتُ بيتاً جديداً." التوت الكلمات حول صدري، معصرة بقوة. تحرك الذئب، قلقاً، لكني أسكته. استمع، فكرتُ. استمع فقط. لماذا كان هذا على الشاشة؟ ماذا كانت كاروسيل تفعل؟ وحينها أدركتُ... كانت كاروسيل ستأخذ أسوأ ذكرياتي وتقطعها وتجعلها خلفية درامية لشخصيتي. أخو شخصيتي تعرض لعضة ذئب. أخي الحقيقي وقع في شرك كاروسيل. الصغير الذي فقد أخاه. كان ذلك أنا في كل قصة. "كريستيان، أنت لا تعني ذلك!" صرخت أمي، ويدها تقبضان على صدرها. "أرجوك، عُد إلى البيت. يمكننا إصلاح هذا." "إصلاح ماذا؟" قطع أبي، وبصوته كل السم. "أتعرف ما الذي ترميه، أيها الولد؟ كل العمل الذي بذلناه! كل التضحيات! أنت تدمر كل شيء!" في الزاوية، بجوار السلم، رأيتُ نفسي —أنطوان الصغير— منحنياً، محاولاً جعل نفسه أصغر. تمايلت عيناه الواسعتان بين الكبار، وأصابعه تحفر في السجاد البالي. استطعتُ رؤية التوتر في فكه والطريقة التي حبس بها أنفاسه لتجنب إحداث أي صوت. عبر الغرفة، تحدث شخص ثالث حسن المظهر، وبمجرد أن فعل، ذهبنا خارج الشاشة فقط من أجل خطوطه. أطلقنا عليه عمي، لكنه لم يكن كذلك. كان وكيل أعمال كريس الرياضي، وكان كريس مصدر رزقه. أو لكان كذلك لو لم يقع كريس في شرك هنا. وقف بجوار التلفزيون، متصالب الذراعين، وبصوت هادئ لكنه محسوب. قال بسلاسة: "كريستيان، لقد حجزنا كشافين بالفعل. إنهم ينتظرونك. لن تحصل على فرصة أخرى كهذه. عُد قبل أن تدمر مستقبلك بالكامل." "لا،" قال كريستيان. "أنت لا تفهم. لم أرد ذلك المستقبل أبداً. لا الكشافين. لا المباريات. لا أي شيء منه. لقد اتخذتُ قراري. لن أعود. ليس الآن. وليس أبداً." العودة إلى الشاشة. سكنت الغرفة. ضغط السكوت، ثقيلاً وخانقاً. خدش الذئب عقلي، قلقاً، لكني أبقيته هادئاً. لم يعجبه هذا. إن كان علي رؤيته، فعليه هو أيضا. "أنت ترمي حياتك بعيداً!" زأر أبي، وشق صوته. "إياك وأن تقول أبداً أنك لم ترد هذه الحياة! لقد أعطيناك إياها!" لم يهتز صوت كريستيان في الهاتف. لم يتشقق. كان بارداً، بلا مشاعر، بحافة شيء مسخي في هدوئه. "لا أريدها. ولا أريد رؤيتك مجدداً. أي منكم." نبضت الغرفة مجدداً، أظلم الآن، كأن الظلال كانت تبتلعها بالكامل. تحولت شهقات أمي إلى تشويش. ذاب غضب أبي إلى دخان. ذاب "عمي" إلى لطخة مظلمة. بقي الهاتف وحده، يتردد همس الخط الخافت. ثم كان هناك سكوت. عندما عادت الغرفة، كانت فارغة. مجرد أثاث قديم ومكسور وهمس التلفزيون الخافت. لا كبار. لا جدال. بقي أنطوان الصغير وحده، جالساً على السجاد، وأصابعه الصغيرة تعبث بالهاتف. كانت عيناه الواسعتان مصممتين الآن، مركزتين بينما ضغط على الأزرار الموجودة على الآلة. ضغط على الأزرار من أجل * 6 9. إعادة المكالمة الأخيرة. لم يكن والداي يعرفان عنها أو لم يتذكراها. كانت وسيلة لطلب رقم شخص اتصل بك قبل معرف المتصل. نقر الخط، وظهر صوت كريستيان مجدداً. لكن هذه المرة، لم يكن جدالاً. لم يكن صراخاً. كان هادئاً. هادئاً للغاية. وما استطعتُ تحويل نظري. أصبحت الغرفة خانقة الآن، والهواء كثيف بشيء غير منطوق، وغير مرئي. ومض توهج التلفزيون بضعف، الضوء الوحيد المتبقي في الفراغ عديم الشكل. جلس أنطوان الصغير متربعاً على الأرض، حاضناً الهاتف في حضنه. قبضت أصابعه الصغيرة على السماعة بقوة بينما انحنى، وكان صوته مجرد همس يكاد يضيع. "كريستيان؟" سأل، ونبرته ترتجف بمزيج من الأمل والخوف. "أنا هنا،" رد صوت كريستيان، سلساً وثابتاً. لكنه لم يكن كريستيان. لم يكن كريس أبداً. لقد خُدعتُ. زمجر الذئب داخلي، قلقاً. كنتُ أعرف الحقيقة الآن. كانت كاروسيل، مقلدة صوت أخي. "لدي مباراة الأسبوع القادم،" قال أنا الصغير، وصوته يكتسب طاقة. "يجب أن تأتي. لم يحضر أمي وأبي منذ أن رحلتَ." طقطق الخط بخفة. كانت هناك وقفة، طويلة بما يكفي للشعور كأن شفرة على وشك النزول. "لا أستطيع،" قال صوت كريستيان أخيراً، ناعماً لكن حازماً. "لا أستطيع فعل ذلك." هبطت كتفا أنطوان الصغير، لكنه لم يستسلم. "إذن... هل يمكنني القدوم للعيش معك؟ أرجوك؟" انتصب الذئب داخلي، متجولاً، يزمجر. في عقلي، صرختُ، لا. لا تسأل ذلك. لا تقل ذلك! لكن الولد على الأرض لم يسمعني. انحنى أقرب إلى الهاتف، بأمله العنيد وغير المنثني. "أنت لا تعني ذلك،" قال كريستيان، بنبرة أشد الآن. كان هناك شيء مظلم تحته، يتسلل في الوقفات. "أنت لا تعرف ما تطلبه." "نعم، أعرف،" قال أنطوان الصغير، بصوته الحازم، ويداه الصغيرتان تقبضان على الهاتف كحبل نجاة. "أنا أكره المكان هنا. أريد الذهاب معك." تبع ذلك سكوت ثقيل. حتى الغرفة بدت كأنها تحبس أنفاسها. ومضت الغرفة من حولي مجدداً، مهددة بالذوبان في الظلال، لكن الهاتف بقي صلباً، وحقيقياً. "أنت صغير جداً،" قال كريستيان أخيراً. "ربما عندما تكبر." سقط وجه أنطوان الصغير، لكنه لم يترك الهاتف. "عاهدني،" قال، وبصوته تشقق طفيف. "عاهدني أنك ستأتي لأخذي." "أمتأكد أنت؟" سأل كريستيان، ونبرته تلين كأنه يهتم. كأن هناك قطعة من أخي في مكان ما في الصوت. لكني كنتُ أعرف أفضل. "أنا متأكد،" قال أنطوان الصغير، مؤمئاً، رغم عدم وجود أحد هناك ليرى ذلك. هس الخط بخفة، ثم قال كريستيان: "حسناً. عندما تكبر، سأتواصل معك. إنه خيارك، بعد كل شيء. أنا أحبك، يا صاح." ابتسم أنطوان الصغير، ابتسامة صغيرة ومترددة، وبدأت الغرفة تذوب. تلاشى الأثاث أولاً، متحولاً إلى رماد ودخان يدور حول الولد. انطفأ التلفزيون، واستبدل توهجه بضوء القمر الفضي البارد. سقط الهاتف من يديه، مختفياً قبل اصطدامه بالأرض. نظر الولد لأعلى، وملتصقة عيناه الواسعتان بعيني. للحظة، تطلعنا إلى بعضنا البعض —رجل وطفل، ذئب وولد. انفتحت شفتاه كأنه سيتكلم، لكن لم يصدر أي صوت. وحينها ذاب هو أيضاً في الظلال، تاركاً إياي وحدي في الغابة مرة أخرى. اندفع الذئب للأمام، محاولاً السيطرة مجدداً، لكني دفعته للوراء، زامجراً في الفراغ. كانت الغابة ساكنة. كان الهواء بارداً. وفي مكان ما، في عمق الظلام، كانت كاروسيل تضحك. ركضتُ. كان خطئي. كله. لقد جعلت الجميع يقعون في الشрак هنا. لقد طلبتُ ذلك. حينها، تحدث إلي الصوت الذي كنتُ أكبته طويلاً في الليل. يمكن عصف هذا أيضاً في الريح، قال الذئب. أردتُ أن يكون ذلك حقيقياً. أردتُ أن يأكل الذئب خلال الذنب والعار والضغط ويدعني أغرق في العدم. أردتُ أن أنظر إلى القمر من قاع الحفرة ولا أرى شيئاً آخر، ولا أتذكر شيئاً آخر. أكان ذلك ممكناً؟ لم تكن هناك سوى ذكريات سيئة في غابة المتخلفين. لكن هذه كانت غابة مختلفة. كان بإمكاني الاستسلام فحسب. لن يعلم أحد. سأتحرر من كل ذلك. ولكن حتى لو أتى التحرر، فلن يكون إلا لفترة. لن يكون إلا حتى نهزم الحبكة. سيكون الذئب قد ذهب. لن يستطيع حمايتي بعد الآن بمجرد أن نصل إلى النهاية. سيكون النصر جذباً قوياً على مقود كلب جارٍ. إن فزنا بالحبكة، فلن يستطيع حتى الذئب إنقاذي. إن فزنا. إن.