اللعبة في كاروسيل: ليتآربيجي فيلم رعب الفصل 378 — الكتاب التاسع، الفصل 25: المتربص الليلي

"قبل أن نريكما إياها، عليكما أن تدركا أن الطاهي هنا يعود، ربما، إلى مطلع القرن الماضي أو ما شابه. ليس حتى هذا القرن الأخير. لا يعرف كل صيحات الطعام الحديثة، لكنه بذل قصارى جهده مع التعليمات التي أعطيناه إياها." قالت رامونا، وهي تحمل هي وكاسي شيئًا خلف ظهريهما عند مدخل صالون النزل في جزيرة سولتسبار. "يا للهول، ماذا فعلتما؟" سأل كامدن، رافعًا بصره عن أوراق اللعب التي وُزعت عليه. "إن تذكرتما، فقد كنا جميعًا مصرين جدًا على عدم رغبتنا في تناول أي حساء سمك، لأننا كنا نخشى أن تضع كاروسيل شيئًا فيه." قالت كاسي. "ناقشنا هذا جميعًا. قولا لنا إنكما تتذكران." "فقط أريانا." قال أنطوان. "لم أكن لأتناول أي شيء من هذا النزل على أي حال." "أوه، هيا بنا الآن." قالت رامونا. "بذل السيد بيز جهدًا كبيرًا في هذا، وسوف نأكل كل لقمة." "السيد بيز؟" سأل آيزك. لا بد أن هذا كان اسمه الحقيقي. لم أكن متأكدًا حتى من أن كاروسيل ستسمي طاهيًا بهذا الاسم الصريح. تجاهلوا تعليقه. تعاونوا على الاستدارة ببطء ليكشفوا عن طبق كبير، ظهر عليه قرص من العجين الداكن، مغطى بتشكيلة من المكونات، شملت قطعًا من النقانق، وسمكًا مدخنًا، وطماطم مطهوة. أنزلوه بيننا جميعًا لنستمتع ببهائه. "ما هذا؟" سأل آيزك. "نوع من فطيرة القدر؟" "لا يا آيزك، ليست فطيرة قدر." قالت كاسي. "انظرا، يبدو أن في أوائل القرن العشرين، في نيو إنجلاند من العالم الذي أتى منه السيد بيز، لم يكن المهاجرون الإيطاليون قد وصلوا بعد إلى نسخته من أمريكا ونشروا مطبخهم، لذا فإن مفهوم البيتزا—" "من المفترض أن تكون هذه بيتزا؟" سأل كامدن. "هل هذا جبن شيدر؟ لا أظن أنه مسموح بوضع جبن الشيدر على البيتزا." "حسنًا، من الواضح أنك لم تتذوق بيتزا مجمدة قط." قلت. "هل هذا خبز ذرة؟" سأل أنطوان، وهو ينكز العجين المنتفخ. "أعتقد أنه نوع من عجين البسكويت." قالت رامونا. "رجاءً لاحظا أن الطعام الذي أمامكما لا يشبه حساء السمك على الإطلاق." "فيه كل مكونات حساء السمك." قال كامدن، "موضوعة فوق بسكويت." "أعتقد أنكما يا سيدتيّ قد بدأتما صيحة." قالت كيمبرلي. "أرى بالفعل أنها تحدث ضجة في كاروسيل." لسوء الحظ، نطقت كيمبرلي بكلمة سيئة دون أن تدري. "لا تقولي ذلك." قال الجميع دفعة واحدة. ثم انتظرنا بصمت، بينما، في الخارج بالبعيد، تحطمت موجة قاتلة ضخمة على الشاطئ. ركض كامدن إلى النافذة، تناول منظارًا تركنه هناك، وحدق في المرافئ، محاولًا رؤية ما إذا كان قاربه قد تحطم على الصخور. "يبدو أننا بخير." قال. "ضربت أبعد شمالًا، بجوار المنارة." كلمات أخرى لا يمكن النطق بها كانت البرق، الرعد، أو أي عبارة قد تشير بسخرية إلى أن العاصفة الدائمة كانت تخف. عدنا إلى لعبتنا "مطارد منتصف الليل"، وهي لعبة ورق يسحب فيها اللاعبون البطاقات ويتخلصون منها لتكوين مجموعات متطابقة من بطاقات الضحايا، بينما يحاولون في الوقت نفسه اكتشاف أي لاعب يحمل بطاقة "المطارد" ويحاول بالفعل الحصول على يد تتكون من المطارد وأربع ضحايا منفصلين. كان الموضوع كئيبًا، لكن بعد قضاء بعض الوقت في كاروسيل، بدا وكأنه أي لعبة جماعية أخرى. كان كامدن يأخذ الأمر بجدية بالغة. اشتبهت في أنه المطارد. لم يكن آيزك يلعب. بدلًا من ذلك، كان يجري بحثًا عن سلسلة "صف القتلة" تحسبًا لفرصة إنقاذ أخيه أندرو منها. سمعت إشاعة مفادها أنه أراد أن يطلب من كيمبرلي الاتصال بسال، وكيل أعمالها، للحصول على معلومات حول القصة، لكنه لم يكن متأكدًا مما إذا كان ذلك لائقًا بعد محنتها الأخيرة. كنت أحاول العثور على "روبي الوقح" آخر، وهو الطالب المجتهد الذي مكث طويلًا يدرس في المكتبة، وعليه الآن العودة إلى المنزل وحيدًا عبر الحرم الجامعي المظلم والكئيب. كنت أبذل قصارى جهدي لإشغال ذهني. كان الجميع يخبرونني بضرورة الاسترخاء. لكن تجربتي في كاروسيل علمتني أنني أحتاج إلى أن أكون في أقصى درجات اليقظة حينما يستسهل الجميع الأمور. ومن المفارقات أن حقيقة أن استكشافي المثير للقلق "لا أحب هذا المكان" لم يعمل على الإطلاق في جزيرة سولتسبار كانت تجعلني قلقًا. عدم شعوري بالقلق السحري حيال ما قد يحدث كان بحد ذاته يجعلني أتقلب وأرمق كل شيء بشك. من بين ما دققت فيه كان الحارس، الذي كان يسأل دائمًا عما إذا كانت هذه العاصفة ستبتلع الجزيرة بأكملها. مرّ من المدخل حاملًا مصباحًا خشبيًا بلا غطاء. لم أكن لألاحظه لولا أن المصباح كان على شكل دب، وأن الحارس كان قد دخل للتو عبر المطر وهو يمسك به بين يديه. حدق الرجل العجوز ذو السوالف الكثيفة فيه بنظرة حائرة على وجهه. ربما لم تكن هناك تماثيل خشبية للمصابيح في نيو إنجلاند في تلك الفترة الزمنية أيضًا. جاء دوري، لكنني بالكاد استطعت التركيز على ما أردت فعله. هل ألتقط عدة بطاقات من كومة المهملات، أم أسحب واحدة فقط من الكومة؟ أين كان "روبي الوقح" الخاص بي؟ كان هناك ما يكفي من "دينيس المهجورة" في كومة المهملات لدرجة أنني ربما أتمكن من الحصول على مجموعة منها إذا التقطت جميع البطاقات هناك. مسكينة الفتاة. كانت الوحيدة في مجموعة أصدقائها التي ليس لديها هوية مزورة، لذا لم تستطع الدخول إلى الحانة معهم تلك الليلة... لم يكن الأمر يستحق العناء. كان هناك الكثير من البطاقات الأخرى التي سأضطر إلى التخلص منها، وكان كامدن قد حصل بالفعل على مجموعة، أو هكذا أرادنا أن نعتقد. انتهى بي الأمر بسحب بطاقة من الكومة وحصلت على "لوقا ولويس العاشقين"، اللذين كان سائق سيارتهما الليموزين في طريقهما إلى حفلة التخرج يستغرق وقتًا طويلًا لإصلاح الإطار المثقوب. لم يكن لي أي استخدام لهما. التقطت رامونا نظراتي من الجانب الآخر من الطاولة وهي تقضم قطعة من البيتزا على طريقة نيو إنجلاند. رأت أنني لم أكن أركز على العثور على مجموعات أو اكتشاف من هو المطارد. لم يكن قلبي في اللعبة. بقدر ما تمنيت أن أصدق الكونسورتيوم عندما كرروا أن الجزيرة آمنة، لم أستطع. في كاروسيل، أن تكون آمنًا هو أقل شيء آمن يمكن أن تكون عليه. إذا لم تكن في ورطة، فستكون كذلك قريبًا بما فيه الكفاية. في الردهة، ظل الحارس يحدق في مصباحه الخشبي على شكل دب، لكنه تابع سيره في النهاية على طول الردهة الطويلة نحو غرفته. وها أنا ذا ظننت أننا سنضطر إلى تهدئة مخاوفه بشأن العاصفة مرة أخرى. واصلنا اللعب، وفازت كاسي في النهاية بتكوين ثلاث مجموعات والتخلص من بطاقاتها، وبالتالي إفراغ يدها. كان هناك نظام تسجيل نقاط من الناحية الفنية، لكننا لم نكن نتبع ذلك. كان كل شيء للمتعة فقط. إلهاء مرحب به. رأيت كيمبرلي تتخلص من بطاقاتها وقلت: "إذًا أنتِ من كنتِ تخبئين "روبي الوقح" الخاص بي." "عرفت أنه يذكرني بشخص ما." قالت. "لم أستطع أن أتركه يرحل." "يقول البعض إنه لا يزال في تلك المكتبة." قلت. ضحكت، لكنني استطعت أن أرى أنها لم تكن على طبيعتها تمامًا. آخر مرة كانت فيها واعية، كان النهر مشروعًا وحشيًا، وها نحن ذا، نتسكع بلا مبالاة في جزيرة ما وسط إعصار، محاطين حرفيًا بالنهر الميتافيزيقي. كان الأمر دائمًا هكذا عندما يعود أحدهم بعد غفوة طويلة تحت التراب. تساءلت إن كنت سأصبح "ملصقًا" يومًا ما. هل سأعود لأكتشف أن الكوارث الكبرى ليست بهذا القدر من الأهمية؟ هل "الجوع المتعدد" ضعيف؟ كم سأفوت عندما أرحل؟ ربما يكون ذلك لطيفًا. يمكنني أخيرًا الحصول على بعض النوم. أم سأجد نفسي في المسرح إلى الأبد؟ لم أرد التفكير في ذلك. لم نلعب جولة أخرى من "مطارد منتصف الليل"، لكننا قضينا وقتًا ممتعًا للغاية، أو على الأقل كان عدد كافٍ منا قد فعل ذلك ليكون الجو في الغرفة جيدًا. ظل آيزك يتأمل بهدوء مصير أخيه السيئ. بينما لم نأكل أبدًا أي شيء على شكل حساء سمك أو يخنة في كاروسيل إن استطعنا تجنب ذلك، كنا نشرب الكحول من أي مكان تقريبًا يمكننا الحصول عليه. لسبب ما، بدا الأمر محظورًا على أي مقالب قد تحاول كاروسيل أن تقوم بها. تساءلت لماذا شعرنا بذلك. لم أكن متأكدًا. ربما كان ذلك لأن الكحول يأتي بالفعل بقصصه التحذيرية المعلنة. لم تكن بحاجة إلى قصص مخيفة لتحذيرك من تلك المخاطر. كنت تحتاج فقط إلى فتح صحيفة. أو ربما كان مجرد ضغط الأقران. في كلتا الحالتين، كان البيرة المخمرة على طريقة نيو إنجلاند الغريبة في النزل شائعة جدًا. لم أشرب منها شيئًا لأنني أردت أن أبقى صافي الذهن، حتى لو لم أكن متأكدًا مما يجب فعله عندما أكون كذلك. كان القلق قوتي الخارقة، لكن في الجزيرة، كنت عاجزًا. انهمر المطر أمام النوافذ بينما كنا نقتل الوقت. حدقت فيه حتى خدر عقلي لدرجة أنني ربما كنت مخمورًا. "لا يمكننا البقاء هنا طويلًا، أليس كذلك؟" سألت كيمبرلي من خلفي. هززت رأسي. "أعتقد أننا بقينا هنا طويلًا بالفعل." "إذًا لماذا لا نغادر؟" سألت. "تبدو قلقًا." أخذت نفسًا عميقًا. "للمغادرة، سنحتاج إلى مكان للإقامة. وللعثور على مكان للإقامة، سيتعين علينا خوض قصة أخرى. سيتعين على الناس أن يموتوا لنحصل على بضعة أيام من الأمان المتوقع. إنهم بحاجة إلى استراحة. لقد كان الأمر مستمرًا بلا توقف، كل شيء يزداد سوءًا." "حسنًا، على الأقل أنقذتني." قالت. "نعم، هذا ما كنت أتحدث عنه." مازحت. وقفنا هناك وتحدثنا عن الأيام الخوالي. علقت بأن شقتها العلوية كانت على الأرجح ذات طابع سيرك. "لا يزال لدي القليل متبقيًا من أمري، أو هكذا كان الأمر آخر مرة تحققت فيها. من الأفضل ألا يكون هناك أي مهرجين هناك." قالت. "ليس أكثر من المعتاد، على الأقل." قلت. طوال فترة حديثنا، راودني شعور بأن هناك شيئًا تريد قوله، لكنها كانت تؤجله. في النهاية، نطقت به مباشرة. "أين بوبي؟" سألت بهدوء. تهيأت، متوقعًا أن أسمع أنفاسًا وخطوات في أي لحظة، لكنني لم أسمع شيئًا. نظرت إليها بتعبير حائر ثم قلت: "أظن أنك تعرفين بالفعل." نظرت إلى الأرض. كانت تحبس بعض المشاعر. تجمعت الدموع في زوايا عينيها. "ظننت أنه حلم." قالت. "ظننت أنه كابوس." "مرحبًا، تعلمين أن هناك فرصة لأن يكون كل هذا حلمًا." قلت، مطلقًا دعابة في غير وقتها. كنت قد تساءلت عما إذا كانت كيمبرلي ستتذكر الأحداث التي وقعت في "المهد الغارق" أم لا. هل كانت النسخة التي التقينا بها منها نسخة أم شخصية غير لاعب متنكرة؟ لم أكن أعرف، لكن بينما ارتخت كيمبرلي في أحد الكراسي ذات الأجنحة في الغرفة، والدموع تنهمر، أصبح واضحًا أنها تذكرت قاتل الفأس. بالطبع، لم تستطع قول أي شيء لأن ليس كل من في الغرفة كان على علم بالأمر، لذا قالت ببساطة: "أنا سعيدة جدًا لأنكم أنقذتموني." فجاء الجميع ليعانقوها، وأنا معهم. لم تكن هناك أيام سعيدة بحتة في كاروسيل. ليس منذ زمن طويل. لقد أنقذنا كيمبرلي، لكن كل ما يعنيه ذلك حقًا هو أنها أصبحت على قيد الحياة لتجربة الرعب معنا. عدت إلى مكاني أمام النافذة وراقبت المطر والعاصفة في الخارج. تساءلت كيف سيتقبلون الأمر عندما أكشف لهم عن فكرتي، عن خطتي المتهورة، عن تدبيري المحكوم عليه بالفشل. كنا بحاجة إلى إحداث تأثير كبير، وبدا أن كاروسيل كانت تقدم اقتراحات. في تلك الليلة، سأنام، وسأحلم بحفلة مبيت انتهت بالدموع. سأحلم بشيء خارج نافذة الطابق العلوي لم أستطع رؤيته بوضوح أبدًا، وسأسمع نداء مدير الحلبة، هيو الرفيع، مضخمًا بفعل الفراغ السردي لجزيرة سولتسبار. هل كانت هذه إحدى تلك اللحظات التي كان من المفترض أن أكون فيها أكثر حكمة وأرفض القيام بالشيء الجنوني، تمامًا كما رفضنا الذهاب في النهر؟ أم كان من المفترض أن أندفع رأسًا على عقب نحو دمار نفسي، ساحبًا أصدقائي معي مباشرة؟