"هل أنتِ بخير يا عزيزتي؟"
قالت كارفر بلهجة متثاقلة. قفز قلبي إلى حلقي، واضطررت لابتلاعه ليعود إلى صدري.
ثم نجحت في رسم ابتسامة خجولة: "عذراً. أنا بخير، حقاً. كنت فقط... أفكّر".
لم ترتجف شفتا كارفر، لكن التجاعيد عند زاويتي عينيها انقبضت بالطريقة نفسها التي رأيتها بها في متجر البقالة. خفف ذلك من حدة الحزن الذي يلفّها.
قالت: "هذه الكنيسة القديمة مكان جيد للتفكير".
"هل تأتين إلى هنا كثيراً؟"
ربما بدا سؤالي بدافع اللباقة، لكنه كان أكثر من ذلك.
أيّاً كان ما حدث لي—ظننت أنه نوع من الرؤى، رؤية من النوع "ب"
أو ما شابه—فقد تركني أشعر بالارتجاف واللاواقعية. كأنني مجرد وهم أنا الأخرى. لا يحتاج الأمر من ليلي كارفر سوى أن تغمض عينيها، وبوم! تتلاشى إيميرا كول من الوجود. كان تفاعلها معي يمنحني شعوراً بالثبات.
قالت كارفر: "حسناً، أنا أعمل هنا، لذا فالإجابة هي نعم".
"تعملين هنا؟"
أشارت إلى إحدى الغرفتين في الطابق الثاني خلف الكنيسة. كانت تلك الغرفة التي رأيت النور ينبعث منها بينما كنت أجلس بجوار فانس في الخارج.
قالت: "تلك مكتبي".
هذا صحيح. إنها تعمل مع العمدة غلادوين.
قالت وهي تخفض إصبعها: "قد تكون ضيقة، لكنني أفضلها على تلك المباني الحديثة المملة في أي يوم".
صمتت ثم صححت لنفسها: "في معظم الأيام. ففي الصيف، أجدني أفتقد تكييف الهواء".
عندما انقبضت التجاعيد حول عينيها مجدداً، وجدت نفسي أبتسم لها.
قلت وأنا أهز كتفي: "أخبرني دانيال فانس أنهم حولوا هذا المكان إلى مبنى حكومي. أظن أنني وجدت صعوبة في تخيل ذلك".
أطلقت كارفر بصرها في أرجاء الكنيسة القديمة وقالت: "بعد أن اشترتها البلدة، أظن أنهم شعروا بوجوب فعل شيء ما بها".
التقت عيناها بعينيّ: "أحب استخدامها لاجتماعات البلدة. المقاعد غير مريحة، لذا فالاجتماعات تكون قصيرة ومفيدة".
ضحكت. سحبت ليلي كارفر تنورتها الطويلة جانباً وسارت حول حافة المقعد لتجلس بجواري.
قلت: "سمعت أنها أقدم مبنى في البلدة".
قالت: "بُنيت عام 1704. بجهد مشترك من الحصن بأكمله".
"كان هذا المكان حصناً فعلياً؟"
"معظم الأماكن التي تحمل كلمة 'حصن' في اسمها كانت حصوناً في وقت ما. حصن ريف كان يخص الفرنسيين. استخدموه كمعقل ضد كل من قرروا أنه عدوهم في ذلك الوقت. البريطانيون، القبائل الأصلية..."
"هل يعني هذا أن من عاشوا هنا كانوا جنوداً؟"
"ليس كلهم. كان أغلبهم أناساً عاديين مستعدين للقتال من أجل العيش هنا".
لاحظت كارفر عبوسي.
سألت: "ما الأمر؟"
أجبرت وجهي على اتخاذ تعبير محايد وهززت كتفي: "عذراً. الأمر فقط..."
تعثرت في إيجاد طريقة لبقة لقول ذلك: "أجد صعوبة في تخيل رغبة أي شخص في العيش هنا بهذا القدر".
قالت بنبرة مستمتعة: "حسناً، أنا مولعة به نوعاً ما".
احمرّت وجنتاي: "لا، أعني... حسناً، نعم، لكن... ألم يكن الجو حاراً؟ ورطباً؟ ولا بد أن المفترسات كانت أكثر انتشاراً".
"كانت كذلك، لكن المستنقع جعل الأمر يستحق".
"المستنقع؟"
"الحياة تزدهر هنا. إنه ملاذ للنباتات والحيوانات. لم يكن عليك الجوع أبداً. منحهم الماء للشرب والاغتسال، وكان طريقاً سهلاً يربطهم بالآخرين".
فكرت في القوارب التي صنعها شعب التشيتيماتشا. بعضها كان كبيراً بما يكفي لحمل أربعين شخصاً. ربما علّمهم ملكٌ ما كيفية صنع تلك القوارب، لكن المستنقع هو من منحهم أشجار السرو، وفي المستنقع استخدموها.
تابعت كارفر: "يقولون إن للمستنقع روحاً، أتعلمين؟ إنه حيّ مثل المخلوقات التي تعيش فيه، وأحياناً، في الليل، يمكنك الشعور بحركته".
خفضت صوتها بالطريقة نفسها التي فعلها دانيال فانس عندما كان يقص حكاياته.
سألتها: "هل شعرتِ يوماً بحركته؟"
كنت أمازحها -نصف مزاح-.
تطابقت تجاعيد عينيها مع ابتسامة شفتيها، ولو للحظة: "لا. لكن هناك الكثير مما يحدث هناك، لذا يبدو حياً أحياناً".
أخذت نفساً عميقاً ورفعت رأسها: "بورديان أحب هذا المكان".
"من؟"
"جيل بورديان".
نطقت الاسم بعناية، بلكنة تختلف عن لكنتها الجنوبية المعتادة.
بدا الاسم كـ "جيل بور-دان"، باستثناء أن حرف "الجيم"
في "جيل"
كان أقرب إلى صوت "غز".
تابعت: "كان زعيماً دينياً جاء من كندا. لأجله بنوا هذه الكنيسة".
جيل بورديان. بلا شك رجل صغير القامة، بشعر داكن خفيف وميل للحدّق.
سألت: "من أي كنيسة كان؟"
قالت كارفر: "لم يكن من أي كنيسة. كان مهرطقاً، ووقع في الكثير من المتاعب بسبب ذلك. لهذا اضطر لمغادرة كندا. الكاثوليك هنا لم يحبوه كثيراً أيضاً، لكن حصن ريف كان مستعداً لاستقباله وأتباعه".
"لماذا؟"
"عفواً؟"
"لماذا استقبلوه؟ ألم يكن القادة كاثوليك؟"
قالت بنبرة آسفة: "حسناً، حقيقة أنه جلب الكثير من النساء معه ربما ساعدت في ذلك".
آه، نعم. مشكلة نقص النساء. لم أكن أعلم أننا قد نكون سلعة مطلوبة بهذا القدر. نظرت كارفر نحو وسط الغرفة الفارغ.
تضيقت عيناها كأنها تشاهد رؤية خاصة: "لكنني أعتقد أيضاً أن بورديان منح أهل حصن ريف شيئاً لم يستطيعوا الحصول عليه من التزامهم الفاتر بدينهم القديم".
"ما هو؟"
تصلب خط فكها: "اليقين".
عندما لاحظت مدى تركيزي عليها، حاولت افتعال ابتسامة. لم تصل أبداً إلى عينيها.
مالت نحوي: "درّس عقائده الأصلية الخاصة، لكنه درّسها بقناعة. لم تكن مسألة إيمان. بالنسبة له، كانت حقائق".
اعتدلت في جلستها مجدداً: "الحقيقة التي لا تقبل الجدل، هي جاذبية قوية جداً".
عرفت ما تعنيه. هذه الحياة، وحياتي السابقة، بُنيتا على خليط من عدم اليقين. لا مكان للوقوف. لا شيء للتمسك به. كنت أجد نفسي دائماً أتشبث بأي شيء يبدو مستقراً، أو أهرب منه لتجنب خيبة الأمل.
سألت: "هل يمكنك إخباري بأي شيء عن دينه؟"
أمالت كارفر رأسها: "لم أكن أعلم أنك مهتمة بالدين، آنسة كول".
لم أكن كذلك. ليس عادة. لكن لو كانت تعرف أي شيء عن أيديولوجية جيل بورديان الشخصية، يمكنني تعلم الكثير عنه. هذا ما أردت معرفته حقاً. أردت التعرف على الرجل الذي ربما بنى ذلك الكوخ في المستنقع، الساحر الذي كان واعظاً بدوام جزئي، الرجل الذي رأيته في رؤيتي. لكنني لم أستطع قول ذلك لليلي كارفر.
أعلنت: "أنا مهتمة بالهرطقة".
ابتسمت كارفر ابتسامة جانبية ونظرت إليّ بطرف عينها.
بدت كنظرة "أعرف نوعك"، لكن دون أي استنكار.
التفتت بعيداً وأطلقت تنهيدة: "لنرى. أظن أن تعدد الملوك هو ما جعله يُطرد من كندا".
راجعت كلمة "تعدد الملوك"
في أرشيف مفرداتي: "آمن بأكثر من ملك؟"
قالت: "درّس أن هناك العديد من الكائنات ذات القوة العظيمة التي تتفاعل مع البشر، إذا أعدّ البشر أنفسهم".
"أعدّوا أنفسهم كيف؟"
عبست كارفر لتسترجع المعلومات: "كانت هناك مستويات من المعرفة يجب الوصول إليها، وكل مستوى جديد كان له طقوس وشعائر تتطلب أدوات احتفالية".
فكرت في المجموعة المخزنة في علية الكوخ.
سألت، مع ضبط نبرة صوتي لتجنب بدايتي مهتمة أكثر من اللازم: "هل تعرفين ما حدث للأدوات الاحتفالية؟"
قالت كارفر: "كان بعضها لا يزال هنا عندما اشترت البلدة الكنيسة، لكن أغلبها فُقد. ربما سُرقت. كانت ستساوي الكثير من المال، بورديان لم يفعل شيئاً بنصف جهد، أتعلمين".
أو ربما خُزنت في مكان آخر للحفاظ عليها.
أضافت كارفر: "تحاول البلدة استعادة أكبر قدر ممكن منها، لكنني لا أعلم إن كانوا قد وجدوا أياً منها".
تعثر عقلي في تلك العبارة، كلمة بكلمة، محاولاً استخراج كل الدلالات التي قد تكون مختبئة تحت الكلمات.
قلت: "البلدة؟"
أومأت كارفر.
قلت: "مثل، البلدة بأكملها؟"
قالت كارفر: "ليس تماماً. قُدم الاقتراح قبل سبعين عاماً وعُرض على مجلس البلدة من قبل العمدة في ذلك الوقت..."
"ليس غلادوين؟"
"لا".
بدت كارفر مستمتعة: "ليس غلادوين".
خفضت صوتها كأنها تبوح لي بسر: "لديه خطط كبيرة لتجديد هذه البلدة. منحها بريقاً جديداً. جلبها إلى العصر الحديث. الماضي لا يعنيه. لا يهتم بهذا المبنى أو المتحف، لكنه يدعم تجديد الأمر عندما يحين موعده كل خمس سنوات. يجب أن يبدو الأمر وكأنه يهتم".
انطلقت الكلمات مني: "هناك متحف؟"
هذا يكفي لعدم إظهار الاهتمام.
أومأت كارفر نحو الغرفة في الطابق الثاني التي لم تكن مكتبها: "القول بأنه ليس كبيراً سيكون تقليلاً من الشأن، لكنه ما نملكه، ولا أريد رؤية أي مكروه يصيبه".
توهج وجهها برضا الانتماء. إنها تعمل بجوار التاريخ مباشرة. بحلول ذلك الوقت كنت أغلي بالأسئلة. الطريقة المنظمة، واحدة تلو الأخرى، التي أجبرت نفسي عليها لم تعد تكفي لكبحها. كنت أتحرك بحماس على المقعد.
"ماذا يوجد هناك؟ هل هي كل أغراضه؟ ما هي القصة؟"
وضعت كارفر يدها على ركبتي. ربما لإيقاف حركتي. 1704 قالت؟ حتى لو لم تكن أصلية، فلا بد أن المقعد كان تحفة أثرية.
"اهدئي قليلاً".
أبعدت يدها: "إذن أنتِ مهووسة بالتاريخ".
لم يكن هناك سؤال في صوتها. كنت مهووسة بالتاريخ، كان ذلك واضحاً. كانت مخطئة بالطبع. في المدرسة الابتدائية، كنت أحصل على تقديرات متوسطة في المادة لأن معظم العمل كان يتضمن التلوين أو الرسم. عندما وصلت للمدرسة المتوسطة ولم يعد التلوين جزءاً من الدروس، فقدت حماسي. التواريخ والحقائق كانت تملني. الخرائط كانت تربكني. كنت ألقي بواجباتي المدرسية دون النظر إليها، وأبذل جهداً كافياً فقط لتجنب الفشل.
اهتمامي بهذا كان مختلفاً. كان مهماً. لقد رأيت جيل بورديان. وقفت في كوخه وتفحصت آثاره. كان هناك شخص يختبئ خلف كل تلك التواريخ عديمة المعنى. مثل شعب التشيتيماتشا، كانت هناك قصص هناك. ماذا ظننتِ أن التاريخ يكون، إيميرا؟ يا للهول. كنت مهووسة بالتاريخ!
أو ربما كانت مساعدة "جاكي الكبير"
تحولني بسرعة إلى واحدة! ومضت أمام عيني رؤية لا علاقة لها بعينيّ الأسطوريتين بقدر علاقتها بخيالي المفرط؛ رأيت نفسي كعجوز نكدة، أقضي وقتي في مطعم، ألقي محاضرات على أي شخص يستمع (والعديد ممن لا يستمعون)، وأصرخ طالبة إعادة ملء الشوكولاتة الساخنة لنادل اسمه بالتأكيد ليس جون. وضعت يدي على جبهتي.
تابعت كارفر، غير مدركة لصراعاتي الوجودية: "يحتوي المتحف على كل ما يخص جيل بورديان أو كنيسته. هناك بعض الأدوات الدينية، بعض المجوهرات، أيقونة، بضع منسوجات حريرية لا بد أنه جعلها تُطرز خصيصاً، إنها جميلة جداً، لكن أفضل جزء في المجموعة هو مذكراته".
سألت: "ترك مذكرات؟"
تبع ذلك الفكر: أراهن أن "التور"
سيدفعون الكثير ليضعوا أيديهم عليها.
أومأت كارفر: "ست مذكرات مكتوبة بخط اليد. مجلدة بإحكام. معتنى بها جيداً. لا تقدر بثمن".
مممم.
أظن أن على "التور"
الاكتفاء بقراءتها. ربما تحت إشراف.
تابعت: "لهذا نعرف الكثير عن تعاليمه".
سألت: "ماذا كان يُدرّس؟"
ارتفع ذقن كارفر قليلاً، وتاهت عيناها وهي تنظر للأمام مباشرة. بما أننا كنا نواجه خلف الكنيسة، فقد حجبت الغرفتان في الشرفة الصف العلوي من النوافذ الزجاجية الملونة، لكن تحت الشرفة، كان يمكننا رؤية الصف السفلي. تساءلت كيف سيبدو الأمر عندما يدخل ضوء الشمس.
قالت كارفر: "درّس أن الحقيقة لا تقدر بثمن، وأن السعي وراء المعرفة والحكمة هو أعظم خير. القوة، أي نوع من القوة، مفيدة فقط للسعي وراء المزيد من المعرفة، لكن كلما اكتسبت المزيد من المعرفة، اكتسبت المزيد من القوة. آمن أن العالم، هذه الحياة، هو مجرد مستوى واحد من الوجود من بين عدد لا نهائي من المستويات التي تمتد عبر الأبدية، وأن كل مستوى جديد يعد بمعرفة جديدة وقوة جديدة. قال إنك إذا عرفت كيف، يمكنك المشي من مستوى إلى آخر، مثل المرور عبر باب، وتجد كل تلك المعرفة متاحة لك. قال إن هناك اختبارات وتحديات، لكن هذا هو الثمن الذي تدفعه للعبور من الباب".
جعلني قلقي المتزايد أتحرك بعدم ارتياح.
إذا استمعت إليها بطريقة واحدة، بدت ككلام ديني منمق، مثال صلب لما اعتبرته "لاهوت الطوائف".
الزعيم لديه معرفة خاصة وباطنية، ويعد الناس بأنه إذا كانوا مستعدين لاتباعه، يمكنه جعلهم مميزين أيضاً. كان ذلك كلاسيكياً. لكن إذا استمعت إليها بطريقة أخرى، إذا شككت أن الرجل الذي قال ذلك ربما كان ساحراً، بدت كشيء... أقل منمقاً بكثير. لم أكن أعرف كم من ذلك كان ديناً وكم منه كان سحراً. أردت تغيير الموضوع، لكنني لم أرغب في تغييره كثيراً، لأنني، كما تعلمين، كنت في منتصف تحقيق.
قلت: "ذكرتِ شيئاً عن 'هذه الحياة'. أن 'هذه الحياة' كانت مستوى من الوجود؟ هل هذا مثل البعد؟"
"يعتمد ذلك على ما تقصدينه بـ 'البعد'. الكلمة لها دلالات أكثر الآن. هل تفكرين في شيء مثل نظرية الأكوان المتعددة؟"
أومأت.
قالت: "النظرية الحديثة للأكوان المتعددة لم تكن موجودة آنذاك. لغتي الفرنسية أبعد ما تكون عن الكمال، لكن أظن أنه كان يستخدم مصطلح 'مستوى' بمعنى جانب. أو وجه. هذه الحياة كانت مجرد وجه واحد من الوجود، والموت كان وجهاً آخر. كان الاثنان جنباً إلى جنب، جوانب مختلفة من الواقع نفسه. بالنسبة له، الموتى لم يكونوا بعيدين أبداً".
أصبح صوتها أكثر هدوءاً وثباتاً عندما أنهت حديثها. جعلني هذا الاختلاف أنظر إليها. تراجعت خطوط الحزن في وجهها بتوتر خفي جعلها تبدو كأنها تحاول الرؤية عبر ستارة شفافة. تذكرت ما أخبرتني به الآنسة دوراند عن زوج السيدة كارفر.
قلت بهدوء: "كانوا فقط خلف الباب التالي".
منحتني السيدة كارفر ابتسامة أخرى لم تصل أبداً إلى عينيها: "حسناً، نعم. إذا كنتِ تؤمنين بهذا النوع من الأشياء".
حتى لو لم تؤمني، لا بد أنه كان أمراً مريحاً للقراءة.
قررت استخدام الاسم الأول الأسهل في النطق: "ماذا حدث له؟ جيل، أعني".
قالت كارفر: "لا نعلم. اختفى بورديان في يوم من الأيام. آمن أتباعه أنه عبر من أحد أبوابه الأسطورية، وأبقوا كل شيء جاهزاً لعودته".
"هاه".
مضغ عقلي الفكرة: "يبدو أنهم أخذوا الأمر حرفياً جداً بشأن موضوع 'الباب' هذا".
هزت كارفر كتفيها: "هناك الكثير من الأديان التي تعد بعودة ملك أو نبي. اعتنى أتباعه بالكنيسة ونقلوا تعاليمه، لكن بعد بضعة أجيال، تضاءل الاهتمام".
حسناً، كانت تلك الفكرة أكثر من اللازم. اختنق عقلي بها.
قلت: "بضعة أجيال؟"
قالت كارفر: "نعم".
"ولم يروا أي شيء غريب في ذلك؟ مثل، بالنظر إلى متوسط عمر الإنسان؟"
"هل سيكون الأمر أكثر منطقية إذا ذكرت أن معرفة الخلود كانت واحدة من الأشياء التي قال بورديان إنهم يمكنهم تعلمها؟"
أدرت عينيّ. بالطبع كانت كذلك.
قالت كارفر: "عندما مات معظم أتباعه، حاولت البلدة بيع الكنيسة. لسنوات لم يستطع أحد شراءها. ثم عاد فتى من حصن ريف، كان قد غادر ليصنع ثروته، واشتراها. تناقلتها عائلته حتى أصبحت صيانتها مكلفة للغاية. بحلول ذلك الوقت كانت قديمة بما يكفي لتصبح تاريخاً، واشترتها البلدة مجدداً للحفاظ عليها".
"آمل أنهم أبقوا كل شيء كما كان".
عندما نظرت إليّ كارفر، غمزت لها: "فقط في حال حدوث شيء".
اختفت نظرة الارتباك لدى كارفر، وانقبضت زوايا عينيها: "حسناً، إذا عاد بورديان يوماً، فسيتعين عليه التعامل مع حقيقة أننا نقلنا كل أغراضه إلى المتحف. عليكِ توقع أشياء كهذه عندما تختفين لثلاثمائة عام".
ابتسمت. نهضت السيدة كارفر.
كانت حركة بطيئة دون أي جهد ضائع، لكنها أنجزت المهمة: "عذراً يا عزيزتي. إذا أردتِ رؤية المتحف، فسيتعين عليكِ الانتظار لليلة أخرى. عليّ المشي إلى المنزل".
نهضت متعثرة: "قبل أن تذهبي، هل يمكنني أن أجعلكِ تنظرين إلى شيء من أجلي؟"
التفتت كارفر إليّ، وارتفع حاجباها بدهشة: "بالطبع".
أخرجت هاتف كونراد، وفتحت صورة رسمي، وناولتها إياه. درست الصورة بينما درستها أنا. لم يكن في وجهها سوى الفضول.
سألت: "هل لهذا علاقة بالمتلصصين؟"
شرحت لها: "هذا هو سبب قدوم المتلصصين إلى حصن ريف. إنهم يبحثون عن هذا".
"ما هذا؟"
"إنه... أم... حسناً، إنه مصباح. إنه وعاء حجري، لكنه مصباح".
وبما أن ذلك جعل كل شيء واضحاً مثل ماء مستنقع لويزيانا، أشرت بمساعدة إلى قمة الجذع: "أترين اللهب؟"
التقت عيناها بعينيّ: "لم أكن أعلم أن المتلصصين يستطيعون تشكيل الحجر".
هل يستطيعون؟ قال فانس إنهم يصنعون سكاكين، ورأيت رؤوس رماحهم. القليل من الحجر الذي وجدوه، استخدموه بالتأكيد استخداماً جيداً. لكنني عرفت أن ذلك لم يكن جزءاً من سؤال كارفر الضمني.
ترددت: "لم يقولوا إنهم صنعوه".
كم من التفاصيل يمكنني -يجب عليّ- إعطاؤها؟
"قالوا إنهم يحرسونه".
طارت نظرتها مجدداً إلى الصورة: "يعني أن هذا كان في المستنقع".
كنت ممتنة لأنها كانت مستعدة لتصديق المتلصصين. بعد شكوك غلادوين، تساءلت كم من الوقت سأضطر لإضاعته في إقناع الناس بأن المتلصصين يقولون الحقيقة.
سألت: "هل رأيته من قبل؟"
قالت كارفر دون أن تنظر للأعلى: "أخشى لا".
اتجهت يدها اليسرى نحو فمها. وضعت طرف إبهامها وسبابتها على شفتيها، وامتصت عيناها الضيقتان التفاصيل. لو كانت مثلي، لكان لديها مليون سؤال يحترق في مقدمة دماغها.
لكنها كانت أيضاً مبتدئة محدودة في "التور".
كانت تعرف أن هناك أشياء لا يمكنها السؤال عنها.
أعادت الهاتف إليّ: "هل يُسمح لي بالتحدث مع أشخاص آخرين حوله، أم يجب أن أحتفظ به لنفسي؟"
هززت رأسي: "إذا كان الشخص الذي تتحدثين معه يعرف عن المتلصصين، يمكنك سؤالهم عن المصباح، لكن بخلاف ذلك..."
نظرت إليّ بنظرة شفقة: "السرية تجعل الأمور صعبة، أليس كذلك؟"
أومأت لها بصدق.
وضعت يدها على ذراعي: "هيا يا عزيزتي. عليّ إغلاق المكان، وأنتِ على الأرجح بحاجة للعودة إلى الموتيل. هل قدتِ دراجة أولين الرباعية إلى البلدة؟"
"أوه، تباً".
نظرت إلى هاتف كونراد.
كانت الساعة 6:58: "سأتأخر!"
تحركت بتهور، متظاهرة بالتوجه للمقعد لأخذ سترتي -لم أكن قد أحضرت سترة- متجهة نحو الباب، ثم توقفت لأقول وداعاً لأنني، تباً، أملك أخلاقاً.
قلت: "عذراً، يجب أن أسرع. جاي ينتظر. لكن شكراً لكِ".
ركضت خطوتين نحو الباب، ثم استدرت، دورة كاملة، لأصرخ لها: "و... شكراً لكِ!"
بينما كنت أركض نحو الشارع الرئيسي، سخر مني صوت في رأسي: شكراً مزدوجة. كم أنتِ مهذبة. لم أجد أي صعوبة في تجاهل منتقدي الداخلي تلك المرة. كنت قد منحت كارفر شكراً لتوقفها للتحدث معي، وأخرى لنظرها إلى الصورة. أو لعدم قتالها لي كما فعل غلادوين. أو لعدم كذبها عليّ... ظهرت صورة عبوس داريوس الخفيف في رأسي. ...لعدم كذبها عليّ على الأرجح. حقاً، كان بإمكاني منحها نصف دزينة أخرى من كلمات الشكر وأعني كل واحدة منها.