الملاذ الأخير الجزء التاسع
دخل هنري دنكان إلى حانة ريمليز وفي ذهنه هدف واحد: الصيد. راقبت مصاص الدماء وهو يستيقظ قبل الغروب بساعة، بينما كانت الستائر لا تزال مسدلة حول القصر، وبدأ يستعد لرحلته الليلية. كان هنري لا يزال يلتزم بطقوس النظافة البشرية. يبدو أن مصاصي الدماء لا يزالون يستحمون ويستخدمون غسول الجسم والشامبو، رغم أنهم لا يفرزون أي رائحة. حافظ هنري على روتين العناية ببشرته رغم أن طبيعته كمصاص دماء جعلت جلده ناعماً كالحرير وخالياً من العيوب، وهو أمر قد يقتل المؤثرون والمشاهير للحصول عليه.
ظننت أنه مجرد عادة، شيء يمنحه الراحة. ارتدى هنري زياً بسيطاً لهذه الليلة: سترة من جلد الشامواه الداكن، وقميصاً أبيض بياقة، وسروال جينز ضيقاً داكن اللون، وحذاءً رياضياً مائلاً للبياض. لا يهم أن تكلفة هذا المظهر تقارب خمسة آلاف دولار. فالحذاء وحده يعادل ربع ذلك الثمن. وهذا لا يشمل ساعة رولكس وقلادة كارتييه الذهبية، اللتين بلغت قيمتهما معاً عشرين ألف دولار. بمجرد انتهائه، قاد سيارته الجاكار إكس كيه إي موديل 1971 السوداء إلى بوينت هوب، خارجاً من مرآب تحت الأرض يضم الكثير من السيارات الكلاسيكية والفاخرة التي اختارها هنري.
لم أكن مهووساً بالسيارات، لكن هنري أراد شراءها، وكان لدي وفرة من المال.
ضحكت في سري: "بطريقة ما، أنا الممول السخي لكل هذه النماذج".
لم تكن ملابسه فاقعة. بالكاد وُجدت عليها شعارات، وبدا طبيعياً.
كان ذلك النوع من الثراء الهادئ الذي ينبغي لمصاص دماء عتيق مثل "الدوق"
أن يفيض به، وهو دور كان هنري سعيداً بتقمصه وتطويره. أجل، وكذلك نوبات الإنفاق. طوال الأسابيع الستة الماضية، كان هنري يتدرب على طريقة المشي، والحديث، وحتى الوقوف.
تلك الأمور التي ينبغي أن يعرفها عن ماضيه "المصطنع".
لكن مع انغراس هذه السمات في ورقة نموذجه، جاء الأمر سهلاً عليه. كتقشير برتقالة. بدأت قطع الأحجية تترابط، وسرعان ما صار هنري يسرد لي ما حدث خلال حرب الوردتين بتفاصيل حية وكأنه عاش في ذلك العصر. كما ألف مسرحية مفقودة لشكسبير، ملقياً كل سطر فيها وكأنه يقرأ الصفحات بين يديه. وفي كل مرة كان يلقي فيها اسماً غامضاً لنبيل أو جندي في سرده، كانت أوراكل تبحث عبر الإنترنت عما إذا كان هذا الشخص موجوداً (وكانوا كذلك، وأحياناً بظهور خافت لا يتعدى ذكراً في حواشي التاريخ)، بينما كان هنري يرتجل وكأنه يعرفهم شخصياً.
وربما كان يعرفهم حقاً. كان ذلك عرضاً مبهراً آخر لقوى النظام في التلاعب بالزمن، وهو أمر ينبغي عليّ اختباره مستقبلاً. رأيت ذلك من قبل، لكن ليس بهذا المدى. حتى إن توقيع هنري ظهر على بعض الوثائق الضريبية حين كانت بوسطن لا تزال مستعمرة بريطانية.
قال في الأسبوع الرابع: "أقدم ذكرى يمكنني استحضارها هي وجودي في الغرفة نفسها مع سقراط، ونحن نناقش طبيعة العنب. أخبرني أنها مفيدة للنوم".
صمت قليلاً ثم أضاف: "كان ذلك عذاباً".
إن كان يتذكر ذلك البعد، فهذا يعني أن النظام جعل عمر هنري قرابة ألفين وخمسمئة عام. عمر مناسب لمصاص دماء عتيق يحاول محاكاته. ورغم أنه لم يحب الاعتراف، بدا هنري متوتراً. ففي النهاية، كان هذا أول احتكاك له مع البشر منذ تحوله. كانت رائحة حانة ريمليز مزيجاً من البيرة المسكوبة واللحم المقلي، وهي حانة تتشبث بطرف المدينة كضرس مخلوع. كانت اللافتة النيون في الخارج تطن، وتتعثر بين حرفي إم وإي على ساقيها الكهربائيتين الآيلتين للسقوط.
في الداخل، عبقت الأجواء برائحة الزيت المقلي، والبيرة الرخيصة، وعرق أولئك الذين يعملون بجد مقابل القليل. كانت آلة الأغاني في الزاوية تئن بصوت جوني كاش، الذي ابتلعه نصفياً همس المحادثات المنخفض، وضحكات السكارى المتقطعة، وصوت اصطدام كرات البلياردو. كان الزبائن المعتادون هنا، كعادتهم: رجال بأيدٍ خشنة كالأسفلت، ووجوه نحتتها الأعمال الشاقة. أتعلم؟ أناس حقيقيون من طبقة العمال.
الأمريكيون ذوو الدم الحار، كما كانوا يفتخرون بالقول. ليسوا كأولئك المترفين القادمين من السواحل. مثل ذلك الذي دخل من الباب. توقف الجميع في ريمليز، وعددهم عشرون، لنصف ثانية. خطا هنري لويس دنكان إلى الداخل، فارعاً بين إطار الباب. ألقى المعتادون عليه نظرة فاحصة، ثم عادوا إلى مشروباتهم. انخفض ضغط الهواء قليلاً، لكن المعتادين عرفوا المتاعب حين يلمحونها. والأهم من ذلك، عرفوا متى يبتعدون عنها.
لم يفهموا سبب شعورهم المفاجئ بذلك الإحساس الغريب، لكن أحداً لم يجرؤ على ذكره. بدا هنري دنكان غريباً وسطهم. رجل وسيم، وجذاب، وأنيق جداً حتى حين يفترض به ارتداء شيء عادي، والأهم من ذلك، غريب؟ أجل، كان لزاماً على الجميع ملاحظته. استمتع هنري بالاهتمام وأمسك به للحظة أطول. سار نحو البار. خلف المنضدة، كانت كارول ويتون، زوجة المالك، تصب المشروبات بدقة ميتة العينين لشخص اعتاد على هذا الأمر طويلاً.
تقدم ريمليز نوعين من الطعام: المقلي أو المحروق. رغم أن المشروبات كانت عادية. طلب هنري ويسكي، صافياً، ومنحها إكرامية كبيرة، قبلتها كارول بسعادة غامرة. إكراميات كهذه تعني ألا تزعجه بالثرثرة الفارغة. لم تستطع كارول منع نفسها من إلقاء نظرة فحص عليه، وظنت أنه يبدو رجلاً محترماً. لاحظت لهجته البريطانية وتمنت لو أن المزيد من السياح يدفعون مثله. سيساعد ذلك في سداد الفواتير.
شكرها هنري، وانزلق إلى مقصورة في الزاوية البعيدة، بعيداً عن معظم الأعين المتطفلة. كان يملك نقطة مراقبة ممتازة للبار بأكمله. هناك، انتظر. وانتظر. انتظر وصول كيفن ييتس وأصدقائه.
بدء [المعرفة الكلية الكسورية]... جاري البحث... جاري البحث... تم العثور.
"ما كان يجدر بك فعل ذلك،"
قالت فيفيان لكيفين وهما يبتعدان بسيارتهما عن المقبرة.
"ماذا؟ فعل ماذا؟"
سأل كيفين. كان كيفين يعلم عمَّ تتحدث ابنة أخيه، لكنه كان لا يزال يحاول التخلص من أثر الأدرينالين الذي يسري في جسده. بدا الرجل أكثر سعادة من مدمن؛ كان الشجار بمثابة دفعة من الدوبامين، ولم يطق انتظار المزيد. لم يجنِ من ذلك العراك سوى كبرياء مجروح وذيل مطوي بين ساقيه. تمنى لو سدد لكمة قوية، لكن اللعين الرئيس ديلورث اضطر للتدخل. لم يكن يعلم حتى بوجود الشرطة هناك. كان ينبغي أن أعرف.
براندون وديفيد صديقان، فكر كيفين.
"أنت تعلم عمَّ أتحدث،"
أصرت فيفيان وأشارت إلى النافذة الخلفية.
"عن ذلك. ما حدث هناك."
دلك كيفين فكه حيث أصابه كبير عائلة كاسل. كان لا يزال يستشيط غضباً لأنه لم يتوقع الضربة. كان شديد التركيز على ابن آبي الأحمق.
"أنا فقط أدافع عن أخي يا فيفيان،"
قال.
"ولا حرج في ذلك. هل ترين حرجاً في ذلك يا شيلا؟"
"أجل، لا حرج في ذلك،"
كررت شيلا وهي تعدل حمالة صدرها وتضع أحمر الشفاه مستعينة بمرآة حاجب الشمس. لم ترغب فيفيان في قول أي شيء حين ظهرت شيلا بملابس تبدو وكأنها ذاهبة إلى ملهى ليلي في ليلة جمعة، لا إلى جنازة.
"نحن عائلة، والعائلة تتكاتف."
"هذا صحيح!"
قال كيفين.
"مثل صراع العروش أو فاميلي غاي."
هل شاهد هذه البرامج؟ أرادت فيفيان الرد بحدة، لكنها قررت تجاهله.
"لنكن واقعيين يا عزيزي. لقد ذهبت إلى هناك لتفتعل شجاراً."
صمت كيفين للحظة.
"تباً لكل ذلك."
"أخبرتك أنه مضيعة للوقت. لنذهب إلى ماكدونالدز. أنا جائعة."
لم تكمل شيلا أربعة أشهر بصفتها حبيبة العم كيفين، وظنت بالفعل أنها أصبحت جزءاً من العائلة.
لو لم يكن العم كيفين يملك عملاً تجارياً، لعادت شيلا إلى عملها «القديم».
لم تدرك فيفيان ما الذي رآه العم كيفين فيها، لكن دائرة معارفه تقلصت لتصبح بركة ضحلة الآن بعد أن انتشرت فضيحة آل هودج كالنار في الهشيم عبر بوينت هوب. ربما ستتركه شيلا بمجرد أن تغلق شركة تنسيق الحدائق الخاصة بالعم كيفين أبوابها نهائياً. كانت تعلم أن قسماً كبيراً من زبائنه قد هجروه، ولم يتبقَّ أمامه سوى بضعة أشهر قبل أن تجف أعماله في البلدة. كان منافسوه يحومون بالفعل، يشمون رائحة الدم في الماء.
كان كيفين يتجاهل الحتمية: قد يضطر أيضاً لمغادرة البلدة كما فعل آل باتن وآل توريس. في بوينت هوب، أصبح شخصاً غير مرغوب فيه. وهذا ما أثار غضبه.
شركة "كي. واي. باتريوت"
لتنسيق الحدائق، العمل الذي بناه من الصفر طوال خمسة عشر عاماً، كان ينهار الآن تحت وطأة هذه المجزرة. لم تكن آشلي وديف جزءاً منها أبداً. لم يكونا يوماً عضوين في طائفة جاستن هودج. أحتاج أن يكون هذا صحيحاً، فكر كيفين. لو اضطر لاستخراج المدرب من قبره ليخبر العالم بنفسه، لفعل ذلك في لمح البصر. التفتت فيفيان إلى أخيها.
"أخبرتك ألا تحضره."
لم تقصد أن تبدو بمظهر "ألم أقل لك"، لكنها لم تستطع منع نفسها.
استنشقت الهواء واقتربت من كزافييه.
"وأظن أنه ثمل."
"آسف. لقد أصر،"
همس كزافييه.
"عن ماذا تتحدثان هناك؟"
رمقهما كيفين بنظرة حادة عبر مرآة الرؤية الخلفية.
"مهلاً، لم أفتعل مشكلة، حسناً؟ آل كاسل هم من بدأوا ذلك الهراء. قد نضطر لرفع دعوى بتهمة الاعتداء علينا."
"أتعلم، لو لم يكن عمكما هناك، لكنتما الآن على الأرض، تركلان وتلكمان من قبل هؤلاء المتنمرين،"
قالت شيلا.
"آل كاسل يتكاثرون في هذه البلدة كالأرانب. ينجبون الأطفال يميناً ويساراً. لا تعبثوا معهم إلا إذا أردتم توريط القرية بأكملها، حسناً؟ لحسن الحظ أن عمكما والرجال الآخرين كانوا هناك لحمايتكما وحماية ظهوركما. لكن لنعد للواقع، كزافييه؟ فيفيان؟ هل تعتقدان حقاً أنها كانت فكرة سديدة للذهاب إلى هناك من الأساس؟"
"لكنه زميلنا في الصف. أردنا فقط تقديم واجب العزاء،"
بدأت فيفيان تشرح.
"لا أعلم لماذا يصعب فهم ذلك."
"اسمعي، بالكاد كنتما تعرفان الصبي. لنكن واقعيين هذه المرة يا فتاة. في صالون الأظافر، نسمع الكثير من النميمة. لقد ذهبتما إلى جنازتين أخريين، ولم يرحب بكما في أي منهما. قد يكون سماع هذا قاسياً، لكن لا أحد يريد سماع مبرراتكما حين يكون الناس في حالة حداد."
"اخرسي يا شيلا. لم يطلب منك أحد أن تكوني هنا،"
قال كزافييه.
"سيكون الجميع هناك، ونريد فقط أن نشرح أن أمي وأبي لم يفعلا ذلك، حسناً؟ أن ما قيل عنهما ليس حقيقياً! لقد قتلتهما السيدة فيرلي! لو كانا ينتميان لطائفة المدرب هودج، لماذا قتلوهما؟"
"مهلاً! لا تتحدث مع شيلا بهذه الطريقة يا صبي!"
زأر كيفين. ضغط على المكابح وأوقف الشاحنة بجانب الطريق أمام برغر كينغ.
"اخرجا."
"ماذا؟"
"قلت اخرجا من شاحنتي!"
كرر كيفين.
"لن أطلب ذلك مجدداً."
جزَّ كزافييه على أسنانه. أراد الانقضاض على عمه، لكنه كبح جماح نفسه. أمسك بسترته، ونزل من السيارة، وأغلق الباب خلفه بقوة. كاد كيفين يفك حزام أمانه ليلحق به، غاضباً لأن الصبي تجرأ على إغلاق الباب بهذه الطريقة عند خروجه. أدارت فيفيان عينيها ونزلت هي الأخرى.
"مهلاً، إلى أين تذهبين يا فيفيان؟"
سأل كيفين.
"لن أتركه هنا يا عم كيفين،"
قالت فيفيان. كان كزافييه يبتعد بالفعل. توقف راي، الذي كان يقود الشاحنة الأخرى، بجانب مركبة كيفين وخفض نافذة الراكب حيث كان يجلس لوب.
"هل كل شيء على ما يرام يا رئيس؟"
سأل لوب.
"أجل، أترك ابن أخي يهدأ قليلاً،"
قال.
"لنذهب إلى ريمليز ونتناول جعة."
"وماذا عن بطاطسي يا كيفين؟"
تذمرت شيلا.
"يمكننا الحصول عليها بعد أن أحصل على جعة ملعونة،"
قال كيفين وانطلق، تاركاً كزافييه وفيفيان على الرصيف.
"أحمق،"
قال كزافييه.
"هيا يا فيف. لنأكل شيئاً."
مشيا باتجاه برغر كينغ. في البداية، ترددا في الدخول خشية أن يتعرف عليهما أحدهم، لكن لم يشاهد الكثيرون وجهيهما على التلفاز (فقط والديْهما). كان في بوينت هوب ما يقرب من خمسين ألف نسمة. لم يكن مقدراً للجميع أن يعرفوا الجميع بوجوههم أو أسمائهم. من خلال النوافذ الزجاجية، لم يكن هناك سوى أربعة زبائن يتناولون الطعام في الداخل، جميعهم رجال في أواخر الأربعينيات أو أوائل الخمسينيات، بدوا وكأنهم خرجوا لتوهم من العمل ويتناولون عشاءً سريعاً.
دخلا المكان بثقة وطلبا وجبتهما.
طلب كزافييه شطيرة "دبل ووبر"
وبعض كرات الجبن، بينما طلبت فيفيان شطيرة دجاج حارة وبعض البطاطس. طلب كلاهما كوكاكولا. أصر كزافييه على الدفع لأنه هو من جرهما للخروج من شاحنة العم كيفين. من المتجر، سيستغرق المشي إلى منزل الجدة أربعين دقيقة، لذا كان من الأفضل أن يأكلا الآن وينسيا ما حدث في الجنازة. حينها لاحظت فيفيان أن المرأة خلف الكاونتر مألوفة بشكل غريب. بدت الصرافة في أوائل الثلاثينيات من عمرها، متوسطة الطول ولديها خصلة بيضاء وسط شعرها الأسود المهمل.
تذكرت بوضوح ضحكتها الساحرة الحادة، ولسبب ما، رائحة البخور المحترق.
"مهلاً، هل أعرفك من مكان ما؟ أظن أننا التقينا من قبل،"
قالت فيفيان. نظرت إلى بطاقة اسم الصرافة على صدرها الأيسر: لورين.
"لا أستطيع تحديد المكان. الصيف، ربما؟"
"أظن ذلك!"
أشرقت لورين بابتسامة عريضة.
نظرت خلف كتفها وكأنها تتأكد من أن مديرها لا يراقبها واقتربت، "قد تعرفينني باسم مدام داليير: قارئة طالع، وسيطة روحية، وخبيرة تاروت. ربما رأيتني خلال حفلة التخرج العام الماضي؟ كان لدي كشك وكل شيء. أحب الأطفال ذلك. أو ربما كان حفل عيد ميلاد؟"
"كنت أعلم. لقد قرأت الطالع لصديقتي،"
ردت فيفيان بابتسامة.
"حفلة التخرج العام الماضي. من هناك أعرفك. العالم صغير."
"جداً، جداً. هل قرأت الطالع لك؟"
هزت فيفيان رأسها.
"لا. أمم، كنتِ تطلبين عشرة دولارات، ولم يكن معي أي نقود."
"آسفة يا عزيزتي. لا بد للمرأة أن تجني المال بطريقة ما، أليس كذلك؟"
"إيه، ماذا تفعلين هنا؟"
هزت لورين - مدام داليير - كتفيها.
"إيه، ماذا يمكن للمرء أن يفعل؟ عمل جانبي يا حلوة. هذا يدفع الفواتير حين لا يحدث شيء في هذه البلدة،"
قالت لورين، مشيرة إلى أرجاء المتجر.
"باستثناء تلك الجرائم المروعة التي حدثت الشهر الماضي. واو. كانت تلك كارثة. لم أرها قادمة حتى!"
سكت كزافييه وفيفيان.
"أوه! الحساب اثنان وعشرون دولاراً وستة وثلاثون سنتاً."
"انتظري. سأدفع،"
قال كزافييه، مخرجاً محفظته. ناول النقود للورين.
"أوه، يا له من نبيل. هل هو حبيبك؟"
تجمدت فيفيان.
"أمم، إنه أخي."
حاولت لورين إخفاء احمرار وجنتيها.
"يا للهول، تباً. لساني اللعين. سأحضر لك الباقي يا فتاة."
أمسكت بورقة العشرين والعشر دولارات من يدي كزافييه، الذي كان يحاول ألا يضحك. تلامست أصابعهما. تجمدت لورين للحظة، ورسمت ابتسامة قسرية، وقبلت النقود. فتحت السجل ووضعتها بداخله، لكن المرأة لم تعد قادرة على النظر في أعينهما.
"هل هناك خطب ما؟"
سألت فيفيان، ملاحظة ذلك. رسمت لورين ابتسامة مطمئنة أكبر.
"لا، لا. لا شيء. أمم، ها هو باقي نقودك. سبعة دولارات وأربعة وستون سنتاً. وها هو الإيصال. سننادي رقمك المدون في الأعلى بمجرد أن يصبح جاهزاً."
اعتذرت لورين بسرعة وذهبت إلى الخلف. لم ترغب فيفيان في قول أي شيء لكنها ظنت أن لورين ربما عرفتهما من الأخبار. خلال الأسابيع القليلة الماضية، كان هذا ما يحدث دائماً. تجنب تام. تجاهل وكأن فيفيان وكزافييه غير موجودين. كان الأمر كما لو أن الناس منزعجون لأنهما يتنفسان الهواء نفسه.
"لنذهب لنجلس،"
قالت فيفيان، واختارا أبعد مقصورة عن الباب وكاونتر الدفع. بعد خمس دقائق، كان طعامهما جاهزاً. مشى كزافييه إلى الكاونتر وأخذ الصينية، رغم أن من كان خلف الكاونتر لم يعد لورين بل رجل بحاجبين متصلين. أكلا طعامهما في صمت. لم يكن هناك الكثير ليقال عما حدث اليوم؛ كانا بحاجة للطاقة للعودة للمنزل. فقط أكلا وامضيا في طريقكما، فكرت فيفيان. رن هاتفها. أرسلت الجدة مارجي رسالة لتطمئن إن كانا قد أكلا شيئاً، فأجابت فيفيان بأنهما تناولا بعض الوجبات السريعة.
ثم طمأنتها بأنهما سيعودان للمنزل مباشرة بعد ذلك. ردت الجدة بأن تلك الأطعمة غير صحية، فأرسلت لها فيفيان رمزاً تعبيرياً ضاحكاً وباكياً. أرسلت الجدة رمز باذنجان رداً عليها. ضحكت فيفيان.
"ماذا؟"
سأل كزافييه.
"أرسلت لي الجدة رمز باذنجان."
قلبت الهاتف لتجعله يراه.
"ماذا؟ مقرف."
"لا، لا! أظن أنها تقصد أننا بحاجة لأكل المزيد من الخضروات."
نظرت فيفيان إلى شاشتها مجدداً.
"و... الجدة وجدت كل رموز الخضروات لأنها ترسلها لي الآن."
"تباً،"
همس كزافييه بصوت خافت.
"لا تنظري، لكن بريت هنا."
انفتح الباب المزدوج، وملأت أصوات الرجال الثلاثة الصاخبة والضاحكة المطعم. ارتدى اثنان منهم سترة فريق مدرسة بوينت هوب الثانوية الذهبية والسوداء مع نحلة مبتسمة (تميمة المدرسة) مطرزة على الكتفين. وارتدى أحدهم قميص كرة قدم. تبعتهم امرأة ترتدي سترة وردية منفوخة، وشعرها الأحمر الطويل مربوط في كعكة، تحاول إخفاء انزعاجها بينما تعثر أحد الرجال الذين يرتدون سترة الفريق إلى الأمام وكاد يسقط على الأرض المبلطة.
ساروا نحو الكاونتر، حيث أخذ الرجل ذو الحاجبين المتصلين طلباتهم. جعل كزافييه وفيفيان نفسيهما صغيرين قدر الإمكان. كان الوقت قد فات. بريت دريسكول، الرجل الذي يرتدي قميص كرة القدم، رآهما. لمعت عيناه ببريق لئيم.
"ما اللعنة؟"
قال، غير متفاجئ ولا غاضب - فقط مذهول، كما لو أنه عثر على ورقة مائة دولار في موقف السيارات. ثم جاءت الابتسامة. دفع بريت رفيقيه، مشيراً بذقنه نحو كزافييه وفيفيان. لكن نظرة كارلي مور جعلت معدة كزافييه تنقلب رأساً على عقب. كارلي، الفتاة التي كان معجباً بها منذ الأزل. كارلي، التي اعتاد أن يتخيل تقبيلها ومواعدتها، التي كتب لها يوماً قصيدة سخيفة في سنته الأولى ثم مزقها إلى ألف قطعة لأن - يا يسوع، ما الذي كان يفكر فيه؟
الآن، تحت نظراتها، شعر بأنه هش. وضعت يدها على ذراع بريت، وكأنها تعرف بالفعل إلى أين ستؤول الأمور.
كانت تريد فقط بطاطسها ومشروب "سبرايت"
ثم الخروج من هناك إلى حفلة منزل آمبر. لكن بريت لم يكن من النوع الذي يسمح للمنطق بالوقوف في طريق قضاء وقت ممتع.
دفع ثمن طعامهم، وتمتم الرجل ذو الحاجبين المتصلين، "سبع دقائق."
كان هذا كل الوقت المتبقي لكزافييه قبل أن تسوء الأمور. ثم التفت بريت. تحرك الثلاثة كجسد واحد، وأحذيتهم الرياضية تصدر صريراً على البلاط وهم يشقون طريقهم نحو ابني ييتس. تبعتهم كارلي، ملقية على كزافييه وفيفيان نظرة تقول، لقد حاولت. لكن المحاولة لم تكن كافية. ليس مع بريت.
"حسناً، حسناً،"
قال بريت، مبتسماً.
"انظروا ماذا لدينا هنا. نسل الشيطان بأنفسهم."
"بريت، لا تكن أحمق،"
قالت كارلي، متنهدة.
"ماذا؟ أنا فقط أقول ما يفكر فيه الجميع. هل تعلمون كم عدد الأشخاص الذين قتلهم والداكما قبل غرين هيل؟"
حدق كزافييه وفيفيان في طعامهما نصف المأكول، وكانت البطاطس ذابلة وغير شهية. لم يجيبا. لم يكن عليهما ذلك.
"اثنا عشر،"
أجاب بريت على سؤاله بنفسه. تصارع نبض فيفيان. لم يكن ذلك صحيحاً. لم تذكر الشرطة قط جرائم قتل قبل غرين هيل - فقط ما وجدوه في مذكرات هودج. أربع ضحايا مجهولين. أربعة، لا اثنا عشر. قبل جريمة مارك التضحوية، فكرت فيفيان. رفع كزافييه رأسه فجأة.
"من أين سمعت هذا الهراء؟"
ضحك ريان ليناهان بسخرية.
"يا صاح، والداكما مشهوران الآن. أعني، سيئو السمعة."
"ماذا؟"
"ألم تشاهدا ذلك حقاً؟"
أضاء وجه أليكس ويكسلر. أخرج هاتفه من سترته، وإبهاماه يتحركان بسرعة وهو يتصفح.
"انتظرا. يجب أن تشاهدا هذا."
ضغط على تشغيل ووجه هاتفه نحوهما. فيديو، في منتصفه بالفعل. كانت هناك مجموعة من الصور ولقطات الأخبار من الأسابيع القليلة الماضية على الشاشة، مصحوبة بصوت مألوف في الخلفية. مالت فيفيان للأمام، ومعدتها تتقلب.
"أليس هذا ديلان غريفين؟ الرجل الذي وجد تلك الجثة في الغابة؟ الذي تعرض للإلغاء؟"
أكدت على الجزء الأخير.
"لديه برنامج جديد يسمى 'ديد باسيفيكا' مع ريتو كيرنز، أتعلمان؟ ذلك الرجل الذي واعد أديسون راي؟ يتحدثون عن جرائم القتل في غابة ماكلارين. والداكما في الحلقة الأولى! أليس هذا جنونياً؟!"
قال أليكس.
"لقد حصد ملايين المشاهدات. بوينت هوب مشهورة الآن يا رفاق!"
دفع بريت أليكس بمرفقه.
"يا صاح، هذا ليس شيئاً يدعو للفخر."
تبادل كزافييه وفيفيان نظرة قلق ورعب. كان الأمر يزداد سوءاً؛ فالقصص التي كانوا ينسجونها خرجت عن السيطرة بسرعة. والآن قام أحد اليوتيوبرز المبتذلين بصنع فيديو عن والديهما؟ جعلهم ذلك غاضبين. جعلهم مستائين. كان أحد الأشياء التي تدور في ذهن كزافييه هو مقاضاة ديلان غريفين لاختلاقه قصصاً عن والديهما. إنهما ضحايا. إنهما ضحايا!!! أراد كزافييه الصراخ من فوق الأسطح.
"هذا يكفي،"
قالت فيفيان بصرامة. استعاد أليكس هاتفه ووضعه في جيبه. كان الصبي يعرف متى يلمس وتراً حساساً، لكن بدلاً من الشماتة في ذلك، شعر بالأسف. رغم أنه لم يقل ذلك. أما بريت، فقد استمتع بالأمر.
"هل يمكننا تناول طعامنا بسلام يا بريت؟"
قالت فيفيان.
"أخي وأنا نريد فقط أن نترك وشأننا."
عض بريت شفته السفلى وهز كتفيه.
"أوه، أتمنى لو أستطيع. لكن أتمنى لو كنتما تفعلان الشيء نفسه للعائلات الأخرى التي كنتما تضايقانها في الأسبوعين الماضيين. ألم تكن جنازة مارك كاسل اليوم يا ريان؟ أليكس؟ أجل، كانت كذلك. وأوه، احزرا ماذا؟ أنتما الاثنان وعمكما الفاشل اقتحمتموها. ما اللعنة؟"
الآن، بدا بريت منزعجاً من الجزء الأخير.
"لم يكن لوالديَّ أي علاقة بالمجزرة،"
قال كزافييه.
"هذا ما قلته لكم، أيها الحمقى الأغبياء."
"لا تفعل،"
قالت فيفيان، وهي تهز رأسها.
"مهلاً، هل نعتني للتو بالأغبياء؟"
سأل ريان.
"إنهما ليسا جزءاً من ذلك!"
خفت حدة عيني بريت. هل كان ذلك شفقة؟
"مهلاً، أنا أتفهم. والداكما فاسدان، ولا ألومكما على جرائم القتل. هذا ليس من صنعكما. لكن ما لا أقدره هو تضايقكما للآخرين. كودي ريدل، حبيب تيسا، هل تعرفانه؟ أجل، إنه أحد أعز أصدقائي منذ الصف الأول. وطائفة أمكما وأبيكما ذبحته. الأسبوع الماضي، اقتحمتما جنازته. كانت مراسم لطيفة، وجعلتماها أسوأ ببيع كل هذا الهراء عن والديكما. لذا، لو كنت مكانكما، لأخرست. أو غادرت البلدة. حلول سهلة."
أضاف ريان، "والأفضل من ذلك، لا تقطعا المزيد من الجنازات، يا رجل. هذا غير لائق ووقح للغاية. تحليا ببعض الأدب."
"أجل، هذا مجرد عدم احترام خالص، يا صاح،"
قال أليكس.
"أعني، مع والدين كهذين؟ ربما لم يعلماهما الأدب،"
ضحك بريت.
"أليكس، بريت. كفى!"
أصرت كارلي.
"يا يسوع، لنأخذ طعامنا ونذهب، حسناً؟"
هز بريت كتفيه. التقط صينية كرات الجبن من طبق كزافييه وقلبها رأساً على عقب.
"أوبس. الطائفة فعلت ذلك،"
قال ضاحكاً، وعاد إلى الكاونتر مع الآخرين. في النهاية، أخذ بريت وأصدقاؤه أكياسهم وخرجوا من المطعم. بقيت كارلي لنصف ثانية، كافية لإلقاء نظرة على كزافييه وفيفيان - نصف اعتذار، ونصف شفقة - قبل أن تستدير وتتبع الآخرين. راقب كزافييه وهم يتكدسون في سيارة بريت، ضحكاتهم مكتومة خلف الأبواب المغلقة. زأر المحرك بالحياة، ومسحت المصابيح الأمامية نافذة المطعم مثل كشاف ضوئي. ثم رحلوا، وإطاراتهم تتناثر بينما كانوا يسرعون خارج موقف السيارات.
لم تكن لدى كزافييه القدرة على تناول المزيد من طعامه. أعطاهما الأشخاص الأربعة الآخرون في المطعم نظرات غريبة. من الواضح أنهم سمعوا كل شيء، حتى الرجل خلف كاونتر الدفع. عرف كزافييه وفيفيان النظرة جيداً في الأسابيع القليلة الماضية: النظرة حين لا يعودان مرحباً بهما.
نهض رجل في أواخر الستينيات من مقصورته ومر بجانب طاولتهما قبل أن يرمي، "أيها المشوهون اللعينون،"
بصوت خافت، ناظراً إليهما كما لو كانا حشرات. رمقه كزافييه بنظرة حادة. بريت، كان بإمكانه التعامل معه لأنه كان يعلم أن ذلك الرجل أحمق حتى قبل هذا، لكن غريباً يحكم عليه؟ غريب لا يعرف شيئاً عنهما؟ عما مرّا به؟ كيف يجرؤون؟ شيء ما انكسر في داخله. جعله يرغب في العثور على زاوية مظلمة والبكاء، ربما لكم جدار أو أحد تلك الأماكن المبتذلة حيث يمكنك رمي فأس على جدار أو تحطيم بعض الأشياء القديمة.
أمسك كزافييه بسترته وانزلق خارج المقصورة، متجهاً نحو الباب. تبعته فيفيان. لم ينتظرها وانعطف يساراً على الرصيف، متجهاً شمالاً.
"انتظر! زاف! منزل الجدة من هذا الاتجاه!"
"فقط اتركيني وشأني يا فيف. أريد فقط أن أكون وحدي الآن،"
قال كزافييه.
"انتظر! أنا قادمة معك!"
"لا، لا تفعلي!"
استدار كزافييه.
"اذهبي. إلى المنزل. أريد أن أكون وحدي. أرجوك."
"لا أظن أنها فكرة جيدة أن تكون وحدك الآن. لا تستمع إليهم. لا تستمع لما يقولونه. أنت تعلم أن ذلك ليس صحيحاً."
"فقط توقفي، حسناً؟ فقط توقفي. أنا أكبر منك، لذا حين أقول لكِ اذهبي للمنزل، اذهبي للمنزل. لا أريد أن أكون حولك الآن، حسناً؟ لا أحتاجك تتنفسين خلف رقبتي."
تراجعت فيفيان.
"أتعلم ماذا؟ تباً لك يا زاف! أجل. تباً لك! اذهب في مشيتك الصغيرة. أيّاً كان. لا أهتم لأمرك على أي حال."
"حسناً، جيد! أفضل من ذلك!"
استدار كزافييه على عقبيه وواصل المشي.
"مهلاً، إذا قُتلت، لا تتوقع مني أن أبكي على ذلك، حسناً؟"
"أوه، هللويا، بعض السلام والهدوء!"
"أنت تتصرف كأحمق."
تمنت فيفيان أن يجعل ذلك أخيها يستدير، لكنه استمر في المشي.
"زاف، هيا..."
ومع ذلك، لم يستدر، مما أثار غضبها فقط.
"حسناً. كن على هذا النحو."
عادت فيفيان إلى موقف السيارات وجلست على الرصيف. راقبت أخيها وهو يختفي عند الزاوية وانتظرت لدقائق على الأقل، لكن كزافييه لم يعد. كانت تضيع وقتها في الأمل.
لقد خرج في "مشية التفكير"
مجدداً، فكرت. لقد فعل هذا من قبل. لم تتوقع أن يعود كزافييه للمنزل حتى وقت متأخر من الليل، ولم تسأل يوماً أين ذهب في مشياته. لكنها كانت تحسن مزاجه دائماً. توقفت سيارة بجانبها.
"مهلاً. هل كل شيء على ما يرام؟"
كانت مدام داليير تسأل.
"أوه، أمم، أهلاً. لا، فقط أريح قدمي."
كان عذراً واهياً، لكن لكي أكون صادقة، كانت تحاول ألا تبكي. وأيضاً لتستعد لمشية طويلة إلى منزل الجدة. من الطريقة التي نظرت بها مدام داليير إليها، ربما سمعت ذلك الشجار في موقف السيارات.
"أين الآخر؟"
"نحن، أمم، إنه مشغول. لقد رحل."
"تركك؟ مع السيارة؟"
"أوه، لا. لقد كان..."
تلاشت كلمات فيفيان.
"إيه، أجل. رحل بالسيارة بدوني."
"يا للهول، أخوك أحمق،"
قالت مدام داليير.
"مهلاً، أين تسكنين؟"
"أمم، في طريق ميلتون؟"
تقوست حاجبا مدام داليير.
"لا تمزحين! كنت أسكن في آخر منزل في الطريق المسدود. المنزل الأصفر مع القزم على الشرفة؟ أجل، هذا منزلي. مع من تسكنين؟ لم أرَكِ هناك من قبل."
"جدتي مارغريت؟ هل تعرفينها؟"
"مارجي؟ أجل، أعرفها جيداً. أحبها جداً! إنها موهوبة جداً في العزف على البيانو واليوكيليلي في حفلة الشواء الصيف الماضي. بالنسبة لشخص مسن. لا مؤاخذة."
"الجدة تحب العزف. لا تزال تعزف مع أوركسترا في بورتلاند."
"هل انتقلتِ للعيش هناك؟"
"أجل. مؤخراً."
"مهلاً، اصعدي."
"ماذا؟"
"سأوصلك للمنزل. إنها مشية أربعين دقيقة، ولن أسمح لفتاة صغيرة مثلك بالمشي في الظلام، خاصة مع ما يحدث. سمعت إشاعة أن طائفياً آخر لم يُقتل خلال المجزرة ولا يزال يتجول. لذا، اصعدي للداخل. أمم، آسفة بشأن رائحة السجائر. لقد انتهيت للتو من واحدة."
نظرت فيفيان إلى الزاوية مجدداً؛ لم يكن كزافييه عائداً.
"أمم، هل أنتِ متأكدة؟"
خفت ابتسامة مدام داليير.
"أعرف من أنتِ يا طفلتي. أخبرتني مارجي عما حدث لابنها. لن أحكم عليكِ مثل هؤلاء الحمقى المتعصبين الآخرين. سأوصلك للمنزل يا حلوتي. إنه على بعد بضعة منازل من منزلي، لذا لا إزعاج."
حاولت فيفيان ألا تبكي. كانت المرة الأولى التي تسمع فيها شخصاً يعاملها بلطف في الأسابيع القليلة الماضية.
"حسناً، شكراً لكِ،"
كان كل ما تمتمت به قبل أن تصعد إلى مقعد الراكب وتتجاهل رائحة السجائر العالقة في السيارة.
"مهلاً، هل ذهبتِ أنتِ وأخوكِ إلى غابة ماكلارين منذ - لا أدري - الأسبوع الماضي؟"
سألت مدام داليير فجأة بينما كانت فيفيان تربط حزام الأمان.
"أوه. أمم، لا. لا أستطيع العودة إلى هناك، خاصة بعد ما حدث."
"هل أنتِ متأكدة؟"
"أجل. أعني، كنت محبوسة في منزل الجدة طوال الأسبوع. لا أعلم عن أخي، مع ذلك. إنه يأخذ مشيات طويلة كثيراً."
توقفت. ربما كان هناك.
"لماذا؟"
هزت مدام داليير رأسها.
"أوه. لا شيء. لا شيء على الإطلاق."