لم يكن النزل الجديد قد حلّ مشكلة النبيذ إلا بالطريقة التي يحلّ بها الكوب الأكبر مشكلة الغرق. لقد ساعد هذا قليلاً. كان أليك مستعداً للاعتراف بهذا القدر، لو لم يكن إلا لأن النزل القديم قد بلغ حداً صار فيه كل قرار يبدأ بإزاحة ثلاثة براميل وينتهي بوضعها في مكان أسوء. كانت البراميل محشورة في الغرف، ومكومة في الممرات، ومرتبة في الزوايا بثقة تختفي فور احتياج أي شخص لفتح باب.
أما النزل الجديد، وبمقارنة بسيطة، فكان يمتلك مساحة. مساحة أكثر من اللازم، وهذا أسوأ بطريقة مختلفة. لقد قضى معظم الصباح مستخدماً صندوق أدواته لإخلاء الأثاث من غرف كانت تخص يوماً ضيوفاً ذوي حياة وشكاوى وأمتعة. اختفت الأسرة. واختفت الطاولات الصغيرة. واختفت الكراسي مجموعات، كأنها خجلة من أن تُرَى وهي ترحل واحداً تلو الآخر. لم يكن الأمر وقوراً. لكنه كان فعّالاً. حين عاد إلى موقع معمل التققطير، كان معطفه يعبق برائحة خفيفة من الكتان القديم والغبار وبراميل النبيذ.
نفض أحد كمّيه وهو يمشي، فلم يفعل شيئاً، واستسلم. كان معمل التقطير قد تغير في غيابه. وقد صار ذلك عادة لدى المباني. يتركها المرء دون عناية بضعة أجراس ثم يعود ليجد جداراً ناقصاً، أو سقفاً مكشوفاً، أو قزماً يقف بين الأنقاض بملامح توحي بأنه يقضي يوماً رائعاً. هذه المرة، أُزيل جسمان من الجدار بالكامل. وزالت التقسيمات الداخلية القديمة، فبقي شكل المكان مكشوفاً وصادقاً بشكل غريب.
دُعمت العوارض حيث وجب دعمها. وسُحب الحجر المكسور إلى أكوام. ورقد الغبار فوق كل شيء، لكن ليس بالتساوي. كُسح البلاط في مسارات طويلة خشنة حيث كان الناس يتحركون، وكان الهواء يحمل ذلك الشعور الجاف الخشن الذي يجعل كل نفس لا يُنسى. قفى سترومني قرب المنتصف وبيده حبل قياس وفي الأخرى طباشير. رفع رأسه حين اقترب أليك.
"أبطأتَ."
"كنتُ أنقل الأثقال."
"أجل. عمل جاد، ذلك."
"نقلتُ أسرّة."
رمقه سترومني بنظرة.
"هل قاومتْ؟"
"واحد منها، قليلاً."
"إذن كان عليك إحضاري."
تخطى أليك حجراً مفككاً ودخل الهيكل المكشوف للمبنى. بدا المكان أوسع بلا جدران. أقل فائدة، بطريقة ما، لكنه أكثر رغبة. تتبع سترومني نظراته.
"حسناً إذن. أرني هذه الجريمة التي كنت تبتسم بسببها."
تجاهله أليك وأخذ الطاشير. ربما كان ذلك خطأ. وقد أدركه فور تحرك حاجبي سترومني. ليس كثيراً. بالقدر الذي يُظهر أن القزم قد لاحظ أن ملكية الطباشير قد انتقلت من يد إلى أخرى بثقة أكبر من المعتاد. انحنى أليك قرب الجانب البعيد من المبنى، الجانب المقابل للنهر، ورسم مستطيلاً عريضاً على الحجر.
"الحبوب تبدأ هنا."
نظر سترومني إلى أسفل.
"أجل؟"
"الإنبات على طول هذا الجانب. والتجفيف بجانبه. السحق هنا، قرب بما يكفي لئلا تحتاج الأكياس لعبور المبنى بأسره قبل أن تصبح مفيدة."
"مم."
"العمل الجاف يبقى معاً. بعيداً عن غرف التقطير. بعيداً عن الصرف الرئيسي. بعيداً عن أي شيء قد يقرر التحول إلى نار."
أصدر سترومنيخنة، ولم يكن ذلك اعتراضاً. لقد تعلم أليك تمييز الفارق. كان الاعتراض يحمل لحية أكثر. رسم ثلاث علامات أقصر على طول أحد جانبي المبنى.
"الغلايات هنا. ثلاث غلايات نحاسية تشبه غلايات مصانع الجعة."
ضاق عيناه سترومني. ألقى أليك نظرة عليه.
"الشيء نفسه سيفي بالغرض، سأشرح أثناء العمل."
اكتفى سترومني بخنة. رسم أليك المواضع على أي حال.
"تجلس أعلى. ليس أعلى بكثير، بل بالقدر الكافي لتصب في الأجران."
توقف سترومني عن النظر إلى الطباشير وبدأ يتفحص الجدران. كان ذلك أفضل. فهذا يعني أنه انتقل من الشكوى إلى الحساب.
"ما ارتفاعها؟"
أشار أليك على طول الخط.
"بالقدر الذي يحمل الهريس الساخن إلى المنتصف بلا رفع."
"المنتصف؟"
مشى أليك إلى هناك ورسم دائرتين. كبيرتين. لم يتفاعل سترومني في البداية. اكتفى بالنظر إليهما. ثم نظر إلى أليك. كان أليك قد حدد للتو المساحة التي ستستقر فيها أحواض التخمير، بحيث يسع كل منها نحو خمسة عشر ألف لتر. ستجري السوائل من الغلايات إلى أحواض التخمير حيث تبرد ثم تتخمر. تحرك الغبار خلفهما حين سحب عامل حجراً عبر البلاط. وصل الصوت صاخباً للغاية في الفجوة بين الكلمات.
قال سترومني: "كل واحد؟ كم عددها؟"
حاول أليك ألا يبتسم وهو يرفع إصبعين. اقترب سترومني من دائرة الطباشير الأولى، ثم الثانية، مقدراً بالعين ويبدو أنه لم يعجبه ما تقوله عيناه. مشى حافة إحداهما ببطء، وبصكّ حذائه عبر الغبار.
"تلك ليست حوض تخمير، يا بني. تلك بركة."
"إنها تعمل."
"من الأفضل لها ذلك."
"كل واحد يملأ المقطر الكبير خمس مرات."
توقف سترومني عن المشي. ها هو ذا. ليس الذعر بالتحديد. بل التوقف الذي يسبقه، حين يعثر رقم على الباب الصحيح في عقل شخص ما ويدخل دون أن يمسح حذاءه.
"خمس مرات؟ وهناك اثنان؟"
"نعم."
"والغلايات تغذي هذين؟"
رسم أليك خطوطاً من جانب الغلاية باتجاه أحواض التخمير.
"عبر أجران."
"ساخنة؟"
"نعم."
"ممتلئة."
"ليس كلها دفعة واحدة."
أدار سترومني رأسه ببطء. تنهد أليك.
"حسناً. أحياناً كلها دفعة واحدة، إن كان أحدهم أبله. ولهذا ستكون هناك نقاط فائض. وستحتوي أحواض التخمير على ثقوب في الجانب تؤدي إلى جرن وتصب في النهر."
نظر سترومني إلى خطوط الطباشير مرة أخرى. رسمها أليك قبل أن يسأل القزم. اختصارات من الأجران الرئيسية. علامات تصريف. قناة جانبية تلتقط السكب السيئ قبل أن يصل إلى وسط البلاط.
"الأجران القادمة من الغلايات تنزل إلى أحواض التخمير. وأحواض التخمير تستقر هنا، في المنتصف، لأن كل شيء يحتاج للاحتشاد حولها دون أن يحتاج كل شيء للحمل إليها."
قال سترومني وهو يومئ ببطء: "كل شيء يحتاج للسقوط نحوها."
انتقل أليك إلى الجانب الآخر من أحواض التخمير ورسم خطين آخرين، أطول هذه المرة، يتجهان نحو طرف النهر من المبنى.
"ثم تصب أحواض التخمير في أجرانها الخاصة."
تتبعه سترومني. واستمر أليك في المشي وهو يرسم، والطباشير يحك الحجر بخط شاحب.
"إلى المقطر."
كان الطرف البعيد من المبنى أقرب إلى النهر. وحتى مع إغلاق الأبواب الخارجية، كانت الرائحة تجد طريقها للداخل عبر الفجوات والملاط المكسور. رطوبة. طين. قصب قديم. ماء مدينة يحمل أشياء لا أحد يرغب في تسميتها بدقة مفرطة. لم يعجب أليك النهر حين رأى النزل لأول مرة. لقد بات يعجبه أكثر هنا. هنا، كان مفيداً.
قال: "المقطر يوضع هنا."
قفى سترومني إلى جانبه وألقى نظرة عبر المبنى. من هذا الطرف، بدا الطباشير أكثر منطقية. الحبوب في الطرف البعيد. الغلايات على طول جدار واحد. أحواض التخمير في المنتصف. الأجران تحمل العمل إلى الأمام. مال المبنى بأسره في العقل قبل أن يُرفع حجر واحد. فرك سترومني لحيته.
قال سترومني وهو يومئ: "الطرف المقابل للغلايات. مسار طويل ومتحكم به."
علم أليك خطاً سميكاً حيث سيقام الجدار الداخلي الجديد الأول.
"هذا الجدار يصنع غرفة المقطر الكبيرة."
وعلم آخر بجانبه.
"غرفة التجميع بجوارها."
انحنى سترومني دون طلب، متفرساً في الخطوط.
"لماذا جدار فاصل؟"
"حرارة، وصول، تحكم. وأيضاً، الناس أغبياء."
"أجل، لكن ذلك يُعالج بالصراخ عادة."
"الصراخ لا يوقف البخار."
"ربما لا تصرخ عليه بالطريقة الصحيحة؟"
تجاهل أليك ذلك أيضاً ونقر على الخط الفاصل بين الغرفتين.
"غرفة المقطر هي حيث يكمن الجزء الخطر. وغرفة التجميع هي حيث يتعامل الناس مع ما يمنحنا إياه. يجب ألا تكونا الغرفة نفسها."
أومأ سترومني ببطء.
"نافذة؟"
ابتسم أليك حقاً هذه المرة. رآه سترومني وبدو مستاءً على الفور.
قال أليك وهو يرسمها في الجدار: "نافذة. هنا."
"لماذا أنت سعيد بشأن نافذة؟"
"لأنها تعني أن بمقدور شخص مراقبة المقطر دون الوقوف بجانبه. وأيضاً ستمر أجران أحواض التخمير عبر النافذة إلى غرفة المقطر."
حدق سترومني فيه.
تابع أليك: "ستكون الغرفة ساخنة. وخيرة. وإن احتجنا لفحص السير، يمكنهم النظر عبر النافذة أولاً. ثم الدخول فقط عند الحاجة."
"وإن احتاجوا للخروج؟"
تحرك أليك نحو الجدار المواجه للنهر وعلم ثلاث قنوات.
"تصريف. وأيضاً سنضع باباً هنا، معدنياً لكن. لا شيء يمكن أن يحترق في غرفة المقطر."
لم يتكلم سترومني. أضاف أليك خطاً آخر، أعمق، بتمريرة ثانية من الطباشير.
"إن تسربت غرفة المقطر، فهذا مسارها. وإن اشتعلت النيران في شيء، تأخذه القنوات للخارج. وإن مر المقطر بسوء، فهناك اتجاه النهر."
"النهر."
"نعم."
"أنت تخطط لمكان ذهاب النار."
ألقى سترومني نظرة على جدار النهر. ثم على الطباشير. ثم عاد للنظر عبر المبنى. تغيرت تعابير وجهه. عرف أليك تلك النظرة أيضاً. لم تكن قلقاً. بل كانت قلقاً يكتسب بنية ويتحول إلى ما هو أسوء. اهتماماً.
قال سترومني: "أرني السقوط مجدداً."
أعاده أليك إلى الغلايات. سارا ببطء هذه المرة. توقف سترومني عند كل نقطة، مطالباً بالارتفاعات. ليس بأرقام دقيقة بعد، بل بالقدر الكافي لحبس الشكل في رأسه. منصة الغلاية. الجرن الأول. حافة حوض التخمير. الفائض. الجرن الثاني. تغذية المقطر. التصريف إلى القنوات الجانبية للنهر. بدا أن كل إجابة تجعل سترومني أقل راحة.
"إذن يا بني، تصنع الهريس في ذلك الجانب، ثم تصبه في الأجران إلى حوض التخمير، الذي يحتوي على ثقب وتصريف للفائض، والذي يجري بعد ذلك إلى المقطر."
توقف سترومني طويلاً وهو يتأمل التصميم، "إنه أمر فظ."
"لمن؟"
"للعمل."
ألقى أليك نظرة عليه. كان سترومني يقف في منتصف المبنى الآن، ويداه على خاصرتيه، ناظراً إلى علامات أحواض التخمير كأنها خيبت آمال عدة أجيال.
خفض سترومني يده وقال: "لقد صنعت معمل تققطير لا يحتاج عمال تقطير. أجل. هذه هي المشكلة."
انتظر أليك. لم يتكلم القزم فوراً. بل استدار، ببطء، مستوعباً المبنى بأسره مرة أخرى. كان العمال لا يزالون ينقلون الحجارة قرب المدخل، لكنهم بدأوا يفعلون ذلك بهدوء أكبر، مما يعني أنهم كانوا يستمعون بينما يتظاهرون بعكس ذلك. لاحظ سترومني ولم يكترث.
وقال: "كل نقابة في هذه المدينة ستمقت هذا."
نظر أليك إلى خطوط الطباشير.
"غالباً."
"ليس غالباً. ستمقته. عمال التقطير أكثر من غيرهم. لقد أخذت نصف ما يتعلمه الرجل طوال عشرين سنة ووضعته في البلاط."
فتح أليك فمه، ثم أغلقه. وجه سترومني إصبعاً نحو أحواض التخمير.
"يتعلم الرجل متى يصبح الامتلاء مفرطاً. لقد وضعت ثقوباً هناك، والآن بات الثقب هو من يعرف."
"تلك هي نقطة الثقب."
"أجل. أنا أفهم نقطة الثقب. ولهذا السبب هي مسيئة."
لم يستطع أليك منع نفسه. ابتسم. رآه سترومني أيضاً.
"لا تبدو مسروراً بنفسك."
"قليلاً."
"حسناً."
"إنه يقلل الرفع. ويقلل الحروق. ويقلل الدفعات التالفة. ويمنع الناس من اضطرار حمل سوائل ساخنة عبر البلاط لأن أحدهم ظن أن التقاليد تحتاج إلى مزيد من البثور."
اعترف سترومني: "التقاليد تستمتع بالبثور حقاً."
"يجب على العمال ذوي الخبرة فحص الجودة. مراقبة السير. إصلاح المشاكل. تعليم الناس. لا قضاء اليوم في جر الأوزان لأن المبنى أبلة لدرجة لا تساعدهم."
ارتجف فم سترومني. أشار أليك للخلف على طول انحدار الجرن.
"المهارة الظاهرة غالباً ما تكون مجرد خطر ظاهر."
اختفى الارتعاش. لبضع أنفاس، بدا سترومني منزعجاً حقاً. ليس من أليك، تحديداً.
قال سترومني أخيراً: "ذلك، هو نوع الكلمات التي يقولها المرء قبل أن تلقي نقابة بالحجارة عبر نوافذه."
قال أليك بابتسامة: "لدي مصاريع. أترانا بحاجة لتدعيمها؟"
وانتزع بها ابتسامة من سترومني أيضاً.
"حصون القزام ستمقت هذا أيضاً."
نظر أليك إليه.
"الحصون؟"
"أجل."
رفع سترومني ذقنه، متفرساً في الهيكل المفرغ كأنه يحكم عليه نيابة عن جبل بعيد.
"كل حصن تحت الحجر يضم معلماً عجوزاً يعتقد أن شكل ورشة العمل يجب أن يثبت جدارة الأيدي داخلها. أدوات حيث تنتمي. نار حيث يمكن قراءتها. مقاعد بالارتفاع الصحيح لأن جد أحدهم قطعها هكذا ولم يكن جده مخطئاً أبداً ما لم يُسمح للموتى بأن يكونوا كذلك."
"يبدو هذا كثيراً حقاً."
"إنه كذلك. وغالباً صراخ."
طوى سترومني ذراعيه.
"لكن هذا؟ هذا أسوء. لقد أخفيت الحرفة في المبنى. ويمكن لأبله أن يقف في المكان الصحيح ويبدو أقل بلاهة لأن الجدار قام بنصف التفكير نيابة عنه."
"تلك هي أيضاً نقطة الجدار."
"أنا أفهم نقطة الجدار."
"أنت تكرر ذلك."
"لأن النقطة لا تزال تهينني."
أومأ أليك نحو الطباشير.
"وماذا بعد؟"
نظر سترومني إليه.
"وماذا عن ماذا؟"
"قلت إن كل نقابة وحصن قزم سيمقتان هذا."
"أجل."
"وماذا بعد؟"
حدق سترومني لفترة أطول قليلاً. ثم ابتسامة. وصلت ببطء، دافعة طريقها عبر الإساءة حتى اضطرت الإساءة لإفساح المجال.
قال: "وسيكونان على حق."
ضحك أليك. أخذ سترومني الطباشير منه.
"ولا يزال رجساً."
"أعلم."
"لا، أنت لا تعلم. تظن أنك تعلم، لكنك غريب بكل الطرق المهمة وبعض الطرق التي لا تهم. هذا سيجعل الرجال الحقيقيين يغضبون لأسباب سيجدون صعوبة في شرحها دون أن يبدوا خائفين."
"هكذا تتحسن الأمور عادة."
"لا تقل ذلك لغرفة مليئة بالقزام."
"لم أكن أنوي."
"جيد. سيضربونك بشيء تثقيفي."
انحنى سترومني قرب خط الجرن الممتد من أحواض التخمير إلى المقطر. تمله، ثم ثخن علامة الطباشير.
"هذا الانحدار لين أكثر من اللازم."
"يحتاج للتحكم."
"يحتاج للتحرك. والتحكم يأتي هنا."
نقر على نقطة قرب تغذية المقطر.
"بوابة هنا. قابلة للإزالة، وليست ثابتة. إن انسدت، فلن ترغب في أن يفكك مسكين ما نصف الجرن."
انحنى أليك بجانبه.
"هذا يعمل."
"أجل، لأني قلت ذلك."
تحرك سترومني وعلم مربعاً صغيراً.
"فتحة تفتيش هنا."
"لجرن؟"
"للشيء الذي سيسدّه لأن الحبوب حاقدة."
"عدل."
"وهذا الفائض من حوض التخمير الأول."
مال سترومني للخلف، مقلصاً عينيه.
"قريب جداً من مسار العمل."
نظر أليك إليه مرة أخرى. كان يكره أن سترومني على حق. لاحظ سترومني ذلك.
"ألم تعد تستمتع بوقتك كثيراً؟"
"قليلاً."
"جيد."
رسم خطاً جديداً، أكثر ححدة، مائلاً بعيداً عن حيث يقف العمال.
"هنا. ينسكب خلف شفة الحجر وإلى قناة النفايات. إن أخطأ أبله المستوى، ينال العار، لا غسولاً مغلياً في حذائه."
تغير المبنى تحت الطباشير. ليس جسدياً، بعد، لكن الخطوط بدت مستقرة. مُحي بعضها بالحذاء ورُسم من جديد. وثُوّخت أخرى. وحِيطت قليلة بدوائر تعني أنها ستتحول إلى نقاشات لاحقاً. أهان سترومني معظمها. وحسنها بأكملها. عند جانب الغلاية، طالب بدعم أثقل ومنصة عمل أوسع لأنه، على حد تعبيره، الرجال الذين يحملون أدوات قرب النحاس الساخن يحاولون الموت سلفاً ولا ينبغي مساعدتهم. وعند أحواض التخمير، أضاف مساحة حول القاعدة، ليس للجمال، بل لأن أي شيء يحمل خمسة عشر ألف لتر يستحق مساحة تتيح للناس الذعر باحترافية.
وعند جدار غرفة المقطر، توقف لفترة أطول.
"أسمك ومن الحجر."
"كنت سأستخدم الحجارة."
"أحجار أسمك."
ثخن سترومني الخط قبل الانتقال إلى غرفة التجميع. أومأ سترومني، راضياً رغم نفسه.
"إذن لقد تركت القليل من الحرفة في الزاوية. لطف منك."
"كنت أحاول صنع الويسكي، لا الأعداء."
"إذن كان عليك اختيار مهنة مختلفة."
وقفا في خطوط غرفة التجميع لحظة، ناظرين عبر نافذة الطباشير نحو حيث سيكون المقطر. حاولا تخيله. الحبوب الواردة في الطرف البعيد. رائحة الإنبات الرطبة والدافئة. الأفران العاملة. المالت المسحوق المنقول حيث تنتظر الغلايات. النحاس يلتقط الضوء على طول أحد جانبي المبنى. السائل الساخن يصب في الأجران. السير الأول نحو الأسفل. أحواض التخمير الممتلئة في المنتصف، هائلة وهادئة وصبورة.
التخمير يحول الحجم إلى تبعية. ثم السير الثاني. نحو المقطر. نحو الحرارة. نحو النهر، إن احتاج النهر. قفى سترومني إلى جانبه، صامتاً بشكل غير معتاد. ألقى أليك نظرة لأسفل وأدرك أن يده لا تزال بيضاء غبراء من الطباشير.
قال: "أنت تفكر في شيء. أهو مكلف؟"
"للغاية."
أغمض أليك عينيه باختصار.
وأضاف سترومني: "وأيضاً، هذا المكان لا يثق بعماله."
فتح أليك عينيه. كان سترومني ينظر عبر خطوط الطباشير، لا إليه.
قال أليك: "إنه يثق بأنهم متعبون."
تحرك بصر القزم نحوه.
وتابع أليك: "وجدد. ومشغولون. ومستعجلون. ومخطئون أحياناً. إنه يثق بأنهم بشر."
تحركت لحية سترومني بينما تحرك فكه قليلاً.
"يبدو هذا أجمل ممّا هو عليه."
مر عامل قرب المدخل، حاملاً قطعة خشب مكسورة بالية. أبطأ بما يكفي لسماع ما إن كان أيهما سيقول شيئاً آخر، ثم بدا أنه قرر أن الحكمة تكمن في مكان آخر فاستمر في الحركة. انحنى أليك مجدداً عند خط الصرف الرئيسي وأعاد رسم القسم الأخير باتجاه النهر.
"يجب أن يذهب الفشل إلى مكان ما."
"أجل."
"بهذا الحجم، التظاهر بغير ذلك هو مجرد اختيار لمكانه دون الاعتراف به."
أخذ سترومني الطباشير منه مجدداً وعمق خط القناة.
"أنت تواصل قول أشياء تطردك من اجتماعات النقابة."
"أنا لا أحضر اجتماعات النقابة."
"لهذا السبب قد لا تزال حياً."
قفى أليك وتراجع خطوة. بدا المبنى مختلفاً الآن. تقاطعت خطوط الطباشير فوق الغبار والحجر المكسور. تلطخ بعضها حيث جُرت الأحذية عبرها. وتوقف بعضها الآخر عند جدران ناقصة أو تلاشت تحت الأنقاض. هيمنت دائرتا أحواض التخمير الكبيرتان على المنتصف، ضخمتين بسخافة حتى كرسمين. وبدت علامات الغلاية على الجانب متواضعة تقريباً بالمقارنة، وهو أمر سخيف، بالنظر إلى ما تمثله. استقرت غرفة المقطر عند طرف النهر كتحذير.
وبجانبها، بدت غرفة التجميع صغيرة وحذرة. وكانت المصارف تعلم أين تذهب. مشى سترومني إلى الطرف البعيد، قرب قسم الحبوب، ونظر للخلف. انضم إليه أليك. من هناك، كانت العملية برمتها ماثلة أمامهما. نظر القزم إلى أسفل نحو الطباشير، ثم عبر إلى جانب الغلاية، ثم على طول الانحدار باتجاه المقطر. وبدو مستاءً مجدداً. بحق هذه المرة. بعمق. ثم أومأ.
"كل نقابة في المدينة ستتقيأ دماً إن فهمت هذا."
"إذن لن نشرحه على هذا النحو."
"سيفهمون عاجلاً أم آجلاً."
"غالباً."
"وكل حصن سيسميه إهانة للحرفة."
"لقد قلت ذلك."
"إنه كذلك."
انحنى سترومني قرب خط الجرن الأول ومحا قسماً قصيراً بإبهامه.
"وأيضاً، هذا يحتاج إلى انحدار أشد."
نظر أليك إليه. رسم سترومني الخط مجدداً.
وقال: "الرجس يجب أن يصرف بشكل صحيح على الأقل."
حك الطباشير الحجر. في الخارج، مكان ما خلف الجدار المكسور، استمر النهر في التدفق بالصبر البليد لشيء مستعد لقبول ما ترسله إليه المدينة. راقب أليك الخط الجديد وهو يستقر في الغبار. لم يُبْنَ معمل التقطير بعد. لم يكن يملك جدراناً، ولا نحاساً، ولا أحواض تخمير، ولا نافذة على الغرفة الخطرة، ولا أوعية تجميع تنتظر في صفوف مرتبة. لم تكن به رائحة مالت، ولا حرارة، ولا رجال يشتمون بوابات تستعصي في أسوأ وقت ممكن.
لكن العمل قد عثر على شكله. قفى سترومني، ونفض الطباشير عن أصابعه، ونظر عبر المبنى باشمئزاز علني وإعجاب خفي.
قال: "أجل. أنا أحبه بالفعل."