كان منزل التقاطر موجوداً على الورق الآن، وهو ما جعل تجاهله أسرع صعوبةً بقليل. نشر أريك الرسومات عبر آخر مساحة ناجية من الطاولة، وثبت الأطراف بكل ما كان في متناول اليد وبثقل كافٍ ليعارض التفاف الورق. من حولهما، واصل النزل هزيمته البطيئة. وقف سترومني فوق الرسومات. كان واقفاً هناك منذ بعض الوقت. لم يصدر زفيراً غاضباً. لم يصحح خطاً كما يفعل عادة. لم يتمتم بشأن النسب، أو الحرارة، أو ثكاء النحاس، أو الاعتقاد البشري الغريب بأن خطاً مستقيماً على الورق يمكن أن يصبح خطاً مستقيماً في الخشب.
لقد أخذ الأوراق ببساطة، ورتبها أمامه، وبدأ يقرأ. وجد أريك ذلك أسوأ من الاستياء. أظهر الرسم النزل القديم مجرداً إلى منزل تقاطر، ليس بالمعنى الغامض والرحيم لغرفة فيها جهاز تقاطر، بل بالمعنى الأكثر إثارة للرذكاء لمبنى مرتب حول الحرارة، والحركة، والصرف، والإصلاح، واحتمال الوقوع في الأخطاء. كانت هناك خطوط للتدفق. مسارات للغسال. علامات حيث يحتاج الخشب إلى الإزالة. ملاحظات حول جدران الغرفة.
تغذية التبريد. الصرف. مساحة الوصول. ماء الطوارئ. منطقة منفصلة للروح الخالصة التي كانت بعيدة بما يكفي عن جهاز التقاطر لتجعل أريك ينام بشكل أفضل قليلاً وليست بعيدة بما الكفاية لتجعل سترومني ينعته بالأحمق. نظر سترومني من ورقة إلى التالية. لا شيء حتى الآن. استمر أريك اثنتي عشرة ثانية أخرى.
"حسناً؟"
لم يرفع سترومني رأسه.
"أجل".
انتظر أريك. أدار سترومني رسماً واحداً قليلاً، ودرس خط الغرفة مرة أخرى، ولم يقل شيئاً آخر.
"أجل ليست..."
قال أريك محاولة العثور على الكلمة الصحيحة.
"أجل"، وافق سترومني.
عقد أريك ذراعيه، ثم بسطهما لأنه جعل كلاً منهما يشعر كرجل ينتظر الحكم، وهو ما كان يفعل، وقد أزعجه ذلك.
"هل هناك خطأ ما؟"
نظر إليه سترومني أخيرً.
"أجل"، قال.
"عدة أشياء".
أغمض أريك عينيه باختصار.
"جيد. ممتاز. هذا أسوأ بطريقة ما من الصمت".
"ولكن ليس أشياء توقفه".
فتح أريك عينيه. نقر سترومني على الرسم بإصبع سميك.
"هذا هو الجزء الذي أكرهه".
انحنى فوق الصفحة مرة أخرى، وكانت لحيته تلامس تقريباً إحدى الملاحظات.
"إنه مرعب".
حدق أريك فيه.
"التصميم؟"
"أجل".
"لأنه سيء؟"
"لا. مثل الأشياء التي تتوصل إليها، إنه ذكي أكثر من اللازم".
"لأنه خطير؟ ما هي المشكلة؟"
"إنه منزل تقاطر، يا فتى. وُجد ليكون خطيراً. ولهذا السبب ترسم كل هذا الهراء حوله، لكي يقتل فقط الحمقى الذين يبذلون جهداً شاقاً في كونهم حمقى".
أحرك سترومني الرسم، ثم نقر على الغرفة الرئيسية.
"إنه مرعب لأنه منطقي".
تردد أريك.
"هذا"، قال ببطء، "هو الهدف عادة؟ إذن ما هي المشكلة؟"
"أنت تستمر في فعل ذلك".
نظر سترومني فوق الصفحات مرة أخرى، وعالق تعبيره في مكان ما بين الإيجار والموافقة المترددة. قطب أريك جبينه.
"أجعل الأشياء منطقية؟"
"أنك تفعل ذلك بعد جعل كل شيء أكبر من اللازم، وأغرم من اللازم، ومتأخراً جداً".
نقر سترومني على خط الصرف.
"هذا هنا. معظم الناس يضعونه حيثما يسمح الأرضية ويلعنونه لمدة عشرين عاماً. أنت تضع الأرضية حول العمل".
"هذا واضح فقط".
منحه سترومني نظرة مسطحة "واضح لك وحدك يا فتى، لا أحد يفكر بالطريقة التي تفكر بها".
لم يعجب أريك تلك النظرة. فقد بدأت تظهر بشكل متكرر في الآونة الأخيرة، وعادة بعد أن يقول شيئاً اعتبره معقولاً.
"إنه واضح"، قال مع هز كتف، ولكن مع ابتسامة صغيرة أيضاً.
"أجل. الأشياء الواضحة تبقى غير منجزة لأنها تكلف مالاً، ومساحة، وكبرياء، أو جهداً".
نقر سترومني على ملاحظة أخرى.
"أنت تنفق الأربعة جميعاً كأنك وجدت تسرباً في محفظة شخص آخر".
فتح أريك فمه، ثم أغلقه مرة أخرى. تابع سترومني.
"أنا لا أثق في هذا لأنه عبقري. أنا أثق به لأن كل شيء مجنون تبنيه يعمل للأسباب نفسها. يتعب الأحمق، يرتكب الأحمق خطأ، لذا تترك مساحة للأحمق المتعب".
"يُدعى ذلك تخطيطاً. كما أنك يعجبك أليس كذلك؟"
"أجل، يعجبني، ولكن بطريقة ما أنت تخطط للأحمق".
فرك أريك يده على وجهه محاولاً ألا يبتسم.
"أنا أحل المشاكل، يا سترومني. هذا كل ما في الأمر. أنا لا أرى من خلال العالم. أنا فقط أنظر إلى حيث سيخطئ شيء ما وأحاول وضع جدار، أو مصرف، أو باب، أو دلو تحته قبل أن يفعل".
أومأ سترومني.
"أجل. هذا... ولم يكن بإمكاني فعله بشكل أفضل إن كنت صادقاً".
أمال أريك رأسه قليلاً ليرى المشكلة الحقيقية أخيراً. الكبرياء. لف سترومني الرسومات معاً بقرار مفاجئ.
"حسناً. سنفعلها".
قال متجنباً التواصل البصري. غيرت الجملة الغرفة، وتحول شيء ما في الهواء من مناقشة إلى نتيجة. استدار سترومني نحو الرجال المنتظرين قرب الباب الخلفي، رجال لم يلاحظ أريك تجمعهم هناك. كان ذلك بحد ذاته مثاراً للقلق.
"حدد الجدار الداخلي أولاً"، قال سترومني.
"ليس العارضة. إن لمس أحدكم عارضة دون أن أقول لك، فسأسمر جحرتكم فيها وأسميها دعامة".
تحرك العمال. راقب أريك بينما بدأت علامات الفحم تظهر على جدران النزل القديم. رفع رجل مطرقة. بدأ آخر في نقل كومة من الأثاث لم يستخدمها أحد منذ أسابيع. سأل شخص ما عما إذا كانت اللوحة بجانب الغرفة الخلفية هيكلية. استدار سترومني ببطء. لم تُكرر الأسئلة. هبطت ضربة أولى ضد الحجر والخشب القديم. قفز الغبار من الجدار. كف منزل التقاطر عن كون افتراضياً. شعر أريك بذلك في معدته، قطرة صغيرة لا علاقة لها بالخوف وكل علاقة بالالتزام.
لقد دمر غرفاً من قبل، بشكل تجريدي. على الورق، كان للدمار أناقة. شخصياً، كانت له شظايا. دس سترومني الرسومات الملفوفة تحت ذراع واحدة.
"سأتعامل مع الدمار".
"يجب أن أقيم على الأرجح من أجل—"
"يا فتى، هذا هو الجزء السهل. لقد فعلت الجزء الصعب بالفعل. دعني أحصل على قطعة من هذا الشيء الذي نبنيه. لديك مشاكل أكبر أيضاً".
أشار سترومني نحو البراميل المزدحمة في الغرفة.
"أولاً، نحتاج إلى إخراج كل هذه البراميل اللعينة من مقطري".
"مقطرك؟ هذا لا يزال منزلي تقنياً".
شعور بابتسامة تتسلل بشكل صحيح. ألقى سترومني نظرة خاطفة على الجدار الذي يتم تعليمه للإزالة الآن، حاملاً ابتسامة خاصة به.
"لمدة كم؟"
أومأ أريك، "حسناً، أعلم أنك ستنجز هذا. أحيتاج إلى نقل البراميل إذن".
"لاحقاً".
لوح سترومني نحو الأمام.
"أولاً، تذهب لتلعب ارتداء الملابس وتعاين المنزل الجديد. التاج لا ينتظر لأنك وجدت طريقة أخرى لملء غرفة بالشراب".
كان أريك يحاول التفكير في طرفة مستمتعاً بالمزاح، لكن سيرين ظهرت بين كومتي براميل قبل أن يتمكن من الانتهاء. ابتسم سترومني بانتصار. لم تدخل بقدر ما برزت، حاملة ورقة مطوية، لوحة كتابة صغيرة، وتعبيرين يوحي بأن الوقت قد أصبح شخصياً.
"نحن متأخرون"، قالت ناظرة بين الاثنين.
"حسناً، لننهي هذا"، قال أريك ناظراً إلى سيرين، ولا يزال يقول ذلك بابتسامة.
كان سترومني قد استدار بالفعل وكان يصيح في وجه شخص ما حول الفرق بين كسر جدار ومذبحة أطفاله. خطت سيرين جانبياً عبر الفجوة بين البراميل التي لم يعتبرها أريك قابلة للعبور من قبل شخص عظمي.
"لدينا الخياط أولاً. ثم المنزل".
أومأ أريك فقط، مستداراً نحو الباب. لم يكن الخياط في مبنى مورين. باع مورين القماش، أوضحت سيرين في الطريق، بنبرة شخص يوضح أن الماء مبلل وأن أريك قد دخل التجارة بطريقة ما دون تعلم هذا. كان التفصيل مختلفاً. كان التفصيل الجيد مختلفاً جداً. هنا حيث جعل مورين قطعه الأفضل تصنع، وهو ما أخذه أريك ليعني أنه على وشك مقابلة رجل يعرف كيف يجعل الملابس باهظة الثمن في طبقات. أكد المحل ذلك فوراً تقريباً.
لم يكن كبيراً، لكنه أعطى انطباعاً بالحجم من خلال جعل كل سطح يتنافس على الانتباه. وقفت لفائف القماش على طول الجدران في لفائف عميقة وثقيلة، مرتبة حسب اللون بطريقة تشير إلى أن الخياط كان لديه مشاعر قوية ويتوقع من الآخرين احترامها. حمراء بما يكفي لبدء جدالات. خضراء مثل قشور الخنافس المصقولة. زرقاء مشرقة بما يكفي لرؤيتها من النهر. زخارف ذهبية، ألواح بنفسجية، بطانات منقوشة، حواف مطرزة، وما يكفي من القماش الموزون لكسوة موكب أو وقف شفرة صغيرة إذا طوت بشكل صحيح.
توقف أريك عند المدب. كان المحل رائحة القماش، والزيت، والمال. كان لا يثق في كل ذلك. اقترب رجل من الخلف مع حبل قياس حول رقبته وثلاثة دبابيس محتجزة بين شفتيه. أزال الدبابيس بيد واحدة، وانحنى بدقة، ونظر إلى أريك بطريقة سريعة ومهنية لشخص يمكنه إهانة قياس الكتف دون تحدث.
"السيد أريك"، قال.
"أنا تيرفن. أرسلت السيدة سيرين كلمة".
"أفعلت؟"
"لقد فعلت"، أكد الخياط، مع عيناه اللتين تحركتا بالفعل فوق معطف أريك، وحذائه، ووقفته، وأكمامه، والمناطق التي تركت فيها الرحلة والعمل والعناد أدلة.
"لدينا وقت قصير جداً".
"أستمر في سماع ذلك".
صفق تيرفن مرة واحدة برقة. ظهر مساعدان من خلف الستار. نظر أريك إليهما. نظرا إليه بالحياد المفعم بالحيوية لأشخاص رأوا أسوأ وتم الدفع لهم لعدم تذكر ذلك.
"بهذه الطريقة"، قال تيرفن.
كانت الغرفة الخلفية أصغر، وأدفأ، وتحتوي على منصة خشبية مرتفعة، ومقعدين، ومرآة طويلة من المعدن المصقول، والعديد من رفوف القماش المطوي، والكثير من الخطافات. رأى أريك المنصة وأحب فورا اتجاه الأحداث.
"لن تدخل".
"لم أكن لأحلم بذلك، سيد أريك"، جاء من سيرين على الجانب الآخر من الستار.
تنحنح تيرفن بأدب كبير. استسلم أريك. بعد دقائق قليلة، وقف على المنصة في ملابسه الداخلية وجواربه، وشعر أن الحياة قد اتخذت عدة منعطفات خاطئة في تسلسل. دار تيرفن حوله بالحبل، وكان تعبيره متفائلاً. قاس الكتف، والصدر، والذراع، والمعصم، والخصر، والورك، والفخذ، وشيئاً بالقرب من الرقبة شعر أريك أنه كان ينبغي أن يتطلب تحذيراً. سجل المساعدون الأرقام دون حكم مرئي، وهو ما قدره حتى قام أحدهم بتصحيح زاوية ذراعه كما لو كان أثاثاً.
ثم توقف تيرفن. كان ينظر إلى قدمي أريك. نظر أريك إلى الأسفل أيضاً.
"ماذا؟"
"ما هذه؟ كنت أنظر إليها ولم أكن أراها من قبل"، سأل تيرفن.
"إنهما جوارب".
"لها أعقاب مشكلة".
"نعم".
"وليس لها ربطات لف".
"لا".
تغير تعبير الخياط. ليس حماساً. كان ذلك ليكون أقل إزعاجاً. كان هذا اهتماماً حاداً بالمهنة.
"هل لي أن أرى واحدة؟"
هز أريك كتفيه قبل خلع واحدة بحرج وتمريرها.
"هل لي أن أصنع لك قطنية مناسبة؟"
سأل تيرفن رافعاً الجورب كأنه بقايا مقدسة.
اعتبر أريك ذلك لحظة "إذا كنت ستفعل ذلك، فأنا أود الكثير منها، وسيحبها طاقمي أيضاً. انتظر، لا. أعني أنني أود بضعة أزواج لي لكني أريد شراء لفة من القماش الناعم بمجرد أن ننتهي".
استقام الخياط ببطء.
"أنت ملتزم بشكل غير عادٍ بالقدمين".
"لقد فقدت أشياء كثيرة منذ مجيئي إلى هنا. لن أفقـد الجوارب".
كان هناك توقف. لم يقل أريك ذلك، لكن مارا صنعت هذه له، وكان ذلك يحسب لشيء ما.
من وراء الستار، قالت سيرين، "هل أشياء الجوارب تلك التي يرتديها تمثل مشكلة؟"
"لا"، قال أريك.
"نعم"، قال تيرفن، في الوقت نفسه.
نظر أريك إليه. ابتسم الخياط بضعف.
"ليست مشكلة. فرصة".
تحول نظر تيرفن، لا يزال متفائلاً.
"هل لديك أفكار أخرى مثل هذه؟"
فتح أريك فمه ليقول لا. ثم فكر في بقية ما كان يرتديه. أغلق فمه. لاحظ الخياط. تنهد أريك.
"أتعرف ورقة؟"
كان لدى تيرفن ورقة. بعد عشرين دقيقة، تم استبدال الموعد الملكي، ومنزل التقاطر، والبراميل، والهدم، ومعاينة المنزل، ومعظم مخاوف المملكة مؤقتاً بالملابس الداخلية. لم تكن تلك لحظة أريك الأكثر فخراً. لكنها كانت واحدة من الأكثر إشباعاً. كانت المحاولة الأولى خاطئة في ثلاثة أماكن، ومثيرة للقلق في واحدة، ومتفائلة هيكلياً بطريقة جعلت تيرفن يضم شفتيه. كانت الثانية أفضل. تضمنت الثالثة قطع ورقة اختبار، والتمتمة فوق الحزامات، واستدعاء تيرفن لمساعد تم إرساله مرة أخرى تقريباً فوراً بعد طرح سؤال واحد غير ضروري.
قف أريك على المنصة مرتدياً زوجاً مصنوَعاً على عجالة من السراويل القصيرة. كانت خاماً. لم يكن النسيج مثالياً. ستحتاج الدرزات إلى عمل. لكنهما ما زالتا أفضل شيء حدث له طوال الصباح. تراجع تيرفن، معقود الذراعين، دارساً النتيجة بجدية عميقة.
"إنه يزيل النسيج الزائد"، قال.
"أفضل تحت السراويل المجهزة. تكتل أقل".
"عملي"، قال أريك بتعبير مغرور.
أومأ تيرفن كما لو تم الكشف عن قانون صغير للحضارة. سمح أريك لنفسه بلحظة انتصار صغيرة واحدة. تحرك الستار.
"هل"، سألت سيرين من الخارج، "يستغرق القياس دائماً كل هذا الوقت؟"
مات انتصار أريك بهدوء، مستبدلاً بالتهيج. نظر تيرفن إلى الأنماط الورقية. ثم إلى أريك. ثم نحو الستار.
"نحن نبتكر"، قال أريك بغمزة سريعة لتيرفن، الذي فاتته، ولا يزال يدرس الملابس الداخلية.
لم تجب سيرين. صفق تيرفن مرتين. عاد المساعدون بسرعة كافية للإيحاء بأنهم كانوا يستمعون. استأنف القياس الفعلي بعدوانية متجددة. أخذت الأرقام مرة أخرى. تم تصحيح الوضع. نُقشت أكتاف أريك كما لو لم يكن حاضراً. كانت ذراعاه أطول على ما يبدو من المتوقع، وهو ما بدا اتهامياً غامضاً. تم تعديل وقفته مرتين. صنع تيرفن علامة قرب ترقوته بالطباشير وعبس فيها حتى بدأ أريك يشعر بالمسؤولية.
أخيراً، سُمح له بارتداء ملابسه. كاد بالكاد ينتهي من ربط حذائه قبل أن تسحب سيرين الستار.
"نحتاج إلى اختيار القماش يا سيد أريك"، قالت.
تتبعها أريك خارجاً، حذراً بالفعل. لم يتحسن المحل الرئيسي أثناء وجوده في غرفة تغيير الملابس. ظل ساطعاً، ثقيلاً، ومقتنعاً بنفسه. تحرك تيرفن أولاً نحو دمشقي أحمر عميق.
"لا"، قال أريك.
توقف الخياط.
"لم تره بشكل صحيح".
"رأيت ما يكفي".
منحته سيرين نظرة.
"تجار المكانة يجب أن يظهروا الازدهار. لا يمكنك حضور القصر تبدو عادياً يا سيد أريك، أنت تاجر ذو مكانة ما".
رفع تيرفن قماشاً أخضر غنياً بخيوط ذهبية.
"هذا يناسب لونك".
"لا أريد أن أكون مرئياً من بلدة التجارة".
زفرت سيرين من خلال أنفها.
"التاجر الناجح الذي يبدو فقيراً يبدو ضعيفاً".
"التاجر الناجح الذي يبدو، كستارة".
قال بعبوس في وجه القماش الساطع. خفض تيرفن اللون الأخضر. ضيقت سيرين عينيها.
"هذا ليس المصنع يا سيد أريك. هذا المكان جدران جميلة، ربما يجب أن أناقش هذا مع أحدهم".
رفع يداً واحدة.
"يكفي يا سيرين، هذه ثقافة. إذا كنا نقوم بذلك، فنحن نفعل ذلك بطريقتي. هذا نهائي".
توقفت. توقف تيرفن أيضاً، لكن بفضول أقل ويأس أكثر. تغير تعبير سيرين. لم تختفي العصبية. أعادت ترتيب نفسها حول الاهتمام.
"ثقافة؟"
كررت.
"نعم".
"من منزلك؟"
سألت والتي أومأ أريك لها. انخفضت أكتاف الخياط بكسر، كما لو أنه فقد للتو حجة قانونية بلغة لا يتحدث بها. خطا أريك متجاوزاً اللفائف الساطع وأشار نحو الرفوف الأداكن.
"أسود".
نظر كل من سيرين وتيرفن إلى القماش، ثم إليه.
"أسود؟"
سأل تيرفن، "للبلاط؟"
"إذن أزرق داكن".
رفع تيرفن لفة بحرية، رغم أنه فعل ذلك بتعبير رجل يلاطف حمى.
"هذا؟"
"نعم. هذا. و..."
تفحص أريك الرفوف، ثم أشار.
"ذلك الواحد".
تبع تيرفن إشارته إلى قماش أزرق-أخضر ساطع بما يكفي لملاحظته ولكن ليس بصوت عالٍ بما يكفي لبدء شجار.
"كمية صغيرة"، قال أريك "كم هي صغيرة؟"
"أقل مما تفكر فيه. تزيين صغير عند الجيوب".
ألقى تيرفن نظرة خاطفة على سيرين للدعم لكنها لم تأت أبداً، كانت تراقب أريك بفضول.
"جيوب؟ سيكون القصر مليئاً بالناس الذين يفهمون الملابس"، قال تيرفن.
"إذن يمكنهم فهم ضبط النفس. يمكن أن يكون النسيج باهظ الثمن. لا يحتاج إلى الصراخ بشأنه".
أصدر تيرفن صوتاً صغيراً ومؤلماً. درسته سيرين.
"وفي ثقافتك، التجار الناجحون يرتدون الأسود؟"
"غالباً"، قال أريك مفكراً في البدلات في حياته السابقة.
"في ثقافتي، قد يظهر الرجل الوضع من خلال القص، والملاءمة، والمواد، وضبط النفس. ليس اللون فقط".
نظر تيرفن إلى الأسود مجدداً. مد أريك يده لورقة جديدة.
"هنا".
رسم بسرعة، ليس بشكل جميل، ولكن بثقة كافية لتظهر الشكل قبل أن تكون العيوب مهمة. سترة أولاً. أكتاف مهيكلة، مجهزة عبر الجسد، خطوط نظيفة. سراويل مطابقة. تحتها قميص أزرق داكن أو طبقة تحتية، عالية بما يكفي لتناسب الحس المحلي للتواضع ولكن بسيطة بما يكفي لعدم تصبح منفصلة. ظهر الفيروز فقط كزخرفة، خط خاضع للرقابة على طول الأساور، والياقة، والحافة الأمامية للسترة. انحنى تيرفن أقرب.
فعلت سيرين أيضاً، رغم أنها محاولت جعل الأمر يبدو كفتش بدلاً من اهتمام.
"بلا ألواح؟"
قال تيرفن.
"بلا جبهة مطرزة؟ بلا كم تباين؟"
هز أريك رأسه طوال التبادل.
"إنه عادي. لتحقيق القصر".
حدق تيرفن في الرسم لفترة أطول. انتظر أريك. أخذ الخياط الفحم منه دون سؤال وغير خطاً واحداً في الكتف، ثم آخر في الياقة. ضيق السترة قليلاً، وعدل السقوط، ثم أضاف ملاحظة بجانب الزخرفة.
"إذا كان القماش فقيراً، فهذا يفشل"، قال تيرفن مشيراً إلى أجزاء مختلفة.
"إذا كان القص عادياً، فهذا يفشل".
أعطى تيرفن نظرة حادة، ثم عاد إلى الرسم. راقبت سيرين في صمت. تغير عبوس الخياط ببطء. ليس موافقة. أشبه برجل يكتشف أن باباً مقفلاً قد فُتح إلى الداخل طوال الوقت ويقرر استياء المفصل.
"إنه عادي ولكن"، تابع تيرفن، بمزيد من التردد، "إذا كان كل شخص آخر مفرط في الملابس، فسوف يبرز هذا".
نظرت إليه سيرين. نقر تيرفن على الرسم.
"قماش أسود جيد. جيد جداً. بحرية تحته. الفيروز هنا وهنا فقط. سيبدو أجنبياً. متعمداً. شديداً بعض الشيء، ربما، ولكنه ليس فقيراً".
توقف.
"واثق بشكل مزعج".
لم يبتسم أريك. لاحظت سيرين أنه لم يبتسم، وهو ما كان أسوأ تقريباً.
"أترين؟"
قال ناظراً إليها بحاجب مرفوع.
"أرى"، أجابت، متواضعة نوعاً ما بعيدة النظر.
جمع تيرفن الرسم، ثم الأقمشة المختارة، مصدراً تعليمات بالفعل لمساعديه.
"سأحتاج إلى عودتك لتركيب في غضون أيام قليلة. في وقت مبكر إذا أمكن. نموذج الملابس الداخلية يحتاج أيضاً إلى تحسين".
تخثر انتباه أريك.
"نعم. ذلك. حسّن ذلك".
أغلق سيرين عينيها باختصار.
"الزي، سيد أريك؟"
"كلاهما مهم. واحد للقصر. واحد للمعنويات".
تيرفن، الذي كانت لديه غرائز البقاء لرجل يرتدي التجار لكسب العيش، لم يعلق.