كل كائن حي منخرط في دورة من الأخذ والعطاء مع من حوله. حين يختل هذا التوازن، نسميه صراعاً. وليس هذا بأكثر أو أقل من إعادة إرساء للتوازن المفقود؛ إنها العملية التي يصالح فيها الملك ذاته مع ذاته، فيتوطد ويستقر في نمط يرفعه عن حالته السابقة ويسمح له بالمضي قدماً. أما حين لا يضطرب التوازن، فلنا اسمان لهذا. بالنسبة للبعض، يصير التوازن ركوداً. يبقى الملك منعزلاً، منكسراً، وينتظر فرصة ليكون أكثر.
وبالنسبة لآخرين، التوازن هو الاستقرار. يرقص الملك مع ذاته، يزدهر ويعرف بهجة كونه. الصراع مسار ضروري ومقدس، لكن لا تغفل عن بهجة التوازن. ثمة خطر في القناعة؛ ومع ذلك تظل قناعة.
- كتاب الآيات الثمان، آية النمو. (طبعة خيمان الجديدة، 542 بعد التأسيس)
بسط مايكل يديه ببطء، وقال: "لا داعي للقتال. لست هنا لأجلك، بل لأجل لوك".
سأله فريدريك: "أحقاً؟ وما النفع الذي سيجنيه هذا؟ إنه مخلوق محطم، يتشبث بأوهامه كطفل يحمل مسدساً".
هز رأسه وأضاف: "لا قيمة في قتال أمثال هؤلاء، ولا متعة في قتلهم".
بدأ فريدريك يخطو في قوس بطيء يشبه حركة الأسد حول وقفة مايكل.
"لكن ذلك الطفل قال شيئاً مثيراً للاهتمام؛ قال إنك خرقت القواعد التي وضعتها لنفسك، وأنك الآن تستخدم قوة مرعبة. لقد أفزعه هذا، واشمأز منه، وهو يكرهك لأجله".
توقف فريدريك، وعيناه تلمعان ببريق ساطع.
"الضعفاء يكرهون الأقوياء، والجبناء يكرهون الشجعان. لقد قطعت هذه المسافة كلها يا مايكل بومغارت، لأنني رأيت في كلماته الشاحبة انعكاساً لشيء افتقدته حين التقينا آخر مرة. شيئاً قد أصقل نفسي عليه. أخبرني أنني لم أخطئ في ظني، أخبرني أنك صرت أبعد شأواً من ذلك الرجل الذي تسلل هارباً مني في أرداولت".
قبض على يديه، "أو الأفضل من ذلك، أرني".
رأى مايكل الهجمة قبل وقوعها بلحظة؛ ارتجف الهواء حين انشق. خلفه، انهارت إحدى العربات إلى الداخل. وقبل أن يسكن حراكه، توالت الضربة التالية، حاصدة ما فوق الطين المائج. قفز مايكل، وتباطأ العالم من حوله بينما تهاوت العربات، وصرخت الخيول في ذعر أعمى. وقع بصره على فريدريك مبتسماً، بينما تشكل حدّ ثالث شبحي ليعترض قوس قفزته. أدرك أن فريدريك قادر على ما هو أعظم؛ فقد رأى ذلك حين التقيا سابقاً.
هذه الضربات بدت خفيفة بالمقارنة، كأنها لعب أو اختبار. تصرفات رجل لا يريد لقتالهما أن ينتهي بسرعة.
كشر مايكل واستدعى "ستانزا"
بكامل قوته، مراقباً العالم وهو ينفجر ذهباً. مزق الحد الهواء حيث كان، لكنه لم يعد هناك؛
إذ قادته قوة "ستانزا"
في مسار مختلف. بدأ فريدريك يضحك، مضاعفاً سرعة ضرباته. انتفض الطين وتطاير، وانقطعت صرخات الخيول فجأة حين نالت منها شفرات جديدة. لم يلتفت إليها. أبقى مايكل ساقيه متوترتين، مستعداً للقفز يمنة أو يسرة، محتفظاً بإمكانية الحركة، ثم مد روحه ليستحضر ذلك الاحتمال. اختير مسار جديد، مسار قد تفادى فيه الضربة بالفعل؛ فمر الهجوم دون أذى. كانت الحيلة ذاتها قد نفعته في منزل فريدريك؛
وهنا، طوعها بكل ما أوتي. تحول قتالهما إلى مشهد متداخل من المواقع والزوايا المتغيرة، وجسد مايكل يومض ظهوراً واختفاءً. منح فريدريك خصمه لحظة إضافية من الراحة، استغلها مايكل ليستمد العون من الشمس، والهواء، والطين البارد. أظلم العالم، واندفعت الحرارة نحو فريدريك. حدث التواء، نهاية؛ وتفكك تدفق الحرارة فجأة. توهج مايكل بفيض مفاجئ من الطاقة، وانبعثت حرارة وضوء لا يمكن السيطرة عليهما من جلده.
ترنح جاثياً في الطين بينما تصاعد البخار من ذراعيه العاريتين. كان طرف بنطاله مشتعلاً. ضرب النار بيديه على عجل، متراجعاً عن خصمه.
ضحك فريدريك وصفق بيديه ببطء: "جيد! أرني مجدداً يا بومغارت. أرني المزيد".
لوح بيده بكسل، فتحولت بقعة من محيطهما إلى خليط مقزز من نشارة الخشب والأحشاء. كان مايكل يدرك بوهن وجود الآخرين خارج العربات، يقاتلون ضغط الجنود المتزايد؛ رأى وميض ضوء ونار، ومعدناً فضياً يقطع فوق كومة من الجثث، ثم لم يلبث أن غطى المكان تشابك ذهبي حين تفادى هجمة فريدريك التالية. حاول مايكل مرتين إلقاء الحرارة على فريدريك، ومرة سرقتها؛ ولم تبدُ المحاولات إلا مبهجة للرجل الآخر، الذي جلدت روحه تدفق مايكل ببراعة قبل أن يلحقه ضرر.
عبر الخوف، وعبر الذعر الأعمى في الاستجابة لهجوم فريدريك، شعر مايكل بأشياء أخرى تبدأ في التجذر. لم يستطع لمس فريدريك، لا. لكن فريدريك لم يستطع لمسه أيضاً.
فقدت مراوغاته عبر شبكة "ستانزا"
الذهبية طابعها المذعور والعشوائي. بدأ يرى مساراً خلال القتال، وتنحني ضربات فريدريك جانباً بينما يقفز مايكل بين تدفقات الموقع والزخم. كفّ عن الوجود في مكان آخر حين يضرب فريدريك؛ بل كفّ عن الوجود في أي مكان على الإطلاق. امتطى مايكل الضوء الذهبي بخفة ورقص أبعد، أقرب، يمنة ويسرة. كان موقعاً يبعث على الدوار. رأى نفسه من كل زاوية ومن لا زاوية، ووجهه يحمل نصف دستة تعبيرات مختلفة.
تفادى مايكل ضربة أخرى ورأى الصور تلتوي وتومض؛ وقف وسط عاصفة من المرايا.
وسع بصره فلم يجد لها نهاية، تتفرع على طول شبكة "ستانزا"
الذهبية. تغيرت الصور كلما نظر بعيداً، صارت أقل ألفة. كان وجهه، لكنه مختلف؛ محطم، متشنج، سعيد، متألم. بعيداً عن هذه السرابات، كان هناك المزيد؛ مسارات تتقارب نحو بريق بعيد، ساطع ومألوف بشكل غريب. لم يستطع إلا أن ينظر عن كثب. ترنح مايكل حين انفجر رأسه ألماً. هبطت قدماه في الطين. رفع رأسه، وتجلت رؤيته في الوقت المناسب ليرى هجمة فريدريك التالية وهي تتشكل.
سحب "ستانزا"
بيأس. عاد الذهب للظهور حوله، ومد مايكل يده بحثاً عن مخرج. ظهر المخرج، ومع تشكل عاصفة المرايا مجدداً، رأى سحابة ضخمة منها تتحطم، وتومض بلون قرمزي حيوي مع وصول المسارات إلى نهاية مفاجئة. تراجع عن الفوضى، رغم أن التدفق الطبيعي للاحتمالات سرعان ما عاد. تنفس مايكل بعمق، متفادياً الهجمة التالية دون تفكير؛ شرد عقله نحو بريق الضوء مرة أخرى. لكنه أبقى رأسه منخفضاً، مركزاً على الخطر المحدق؛
لم يكن هذا وقت خوض مياه غير مجربة.
بدلاً من ذلك استدعى "سبارك"
حوله، منزلقاً بين الهجمات ليقترب أكثر؛ تقاربت التدفقات عند نقطة، ووقف مايكل بجانب فريدريك، ناظراً إليه بعينين متقدتين. انتفض فريدريك، مستديراً لمواجهته؛ لكن ليس بالسرعة الكافية.
تمتم مايكل، وقد غاب نصفه في تدفق الضوء: "تحطم".
كان الوقت لا يزال متأخراً جداً لتجنب عاصفة الدمار التي انبثقت حول الرجل الآخر؛ لقد تجاوزت المادي، محطمة كل مسار اقترب من فريدريك حتى في مخبأ مايكل شبه المرئي بين الطرق المتفرعة. تحول الذهب إلى أحمر، وتلاشى الأحمر إلى ظلام. استقام فريدريك من الهاوية واضعاً يديه على أذنيه، والدم يصبغ وجهه، ملطخاً أسناناً بيضاء بدت في ابتسامة جامدة. أنزل يديه ليظهر الدم المتدفق بغزارة من أذنيه، بينما انطلقت نوبة أخرى من الضحك في فقاعات حمراء زبدية من شفتيه.
صرخ بصوت مشوه ببهجة جامحة: "المزيد! إنه لا يخشاك لهذا يا بومغارت! أرني! أرني!".
ترك مايكل المسارات تتقارب نحو نقطة مجدداً، لا للهجوم؛ بل شعر بدافع للنظر في عيني فريدريك. دام الاتصال لحظة قبل أن يطلق فريدريك زفيراً مرحاً من الضحك، مبيداً المسافة بينهما. تصاعد الغبار؛ ولوثت رائحة الأوزون والمعدن الهواء. كان مايكل قد رحل بالفعل، واقفاً في كل مكان إلا حيث سقطت الضربات. أدرك أنه هو الآخر يبتسم بجنون، وأسنانه مكشرة في وجه سيل الموت المتسابق نحوه. كان قلب مايكل يخفق، وأنفاسه تدوي في أذنيه، والفرح المفعم الذي شعر به لم يكن فرح فريدريك وحده.
لم يشعر به منذ قاتل غالين، منتزعاً خطر ساحة المعركة إلى سيطرته. لسعة الخوف الحادة، والتحدي، والتخبط المجنون لاقتناص أي ميزة ضد خصم ساحق. أراد فريدريك أفضل ما لديه. وجد مايكل أنه مستعد لمنحه ذلك. قيم المسارات حوله، موسعاً بصره ليشمل انتشارها المتلألئ، حريصاً على إبقاء عينيه بعيداً عن ذلك الوميض البعيد المشؤوم. راقب. انتظر. وبين موجات دمار فريدريك المبهجة، اقتنص لحظته.
قال مايكل بصوت واحد: "توقف".
تكثفت المسارات لتصير نهراً ساطعاً. شهق فريدريك حين أطبق عليه الأمر. برزت عروقه، وتفجر الدم في شبكة كسورية. أبقى مايكل تركيزه بالكامل على اللحظة، موجهاً المسار بكلماته.
"كن بلا دم. اذبل-".
أصدر فريدريك أنيناً منخفضاً كأنه حيوان، وروحه تلتوي بجنون حوله؛ شتم مايكل وقفز للخلف حين شقت طريقها عبر مساره المقصود. تلتها ضربات جامحة أخرى، واضطر للسماح للمسارات بالتفرع مجدداً إلى احتمالات، مانحة إياه غطاءً ليختبئ من الهجوم المضاد المحموم. وقبل أن يستعيد فريدريك توازنه، دفعهما مايكل معاً مرة أخرى. هذه المرة، رأى فريدريك الأمر قادماً؛ فاعترض نية مايكل بضربة واسعة كاسحة أكملت الدمار حولهما.
حيث كانت العربات والخيول، لم يبقَ الآن سوى طين مبلل. وخلف ذلك، ميزت سوبريكيه والآخرون محيطهم بكومة من الجثث. جلس الجنود مخوزقين على مسامير من معدن ملتوٍ، أو استلقوا محطمين حيث سحقت الضربات العظام. كان ذلك أقصى ما يمكنه تقديره لهم؛ عاد ضحك فريدريك المتقطع. رقص مايكل حول هجماته، محاولاً العثور على ثغرة مجدداً. نسج الاحتمالات سلاحاً يمكنه استخدامه ضد فريدريك، فصُد في كل مرة بقوة ممزقة شقت تلك المسارات مجدداً.
كل ما ابتكره كان يُمحى بمجرد لقائه روح فريدريك، الذي صار بارعاً بشكل متزايد في الرد على استفزازات مايكل. وجد مايكل أنه حيثما التفت، كانت روح فريدريك تنتظره بالفعل، تقطع تدفقات الاحتمال الذهبية بمجرد أن يمسك بها مايكل. تحطمت المرايا رطبة وحمراء حوله. رأى وجهه بلا عينين في الطين مرات أكثر مما يمكنه إحصاؤها، تومض في أطراف رؤيته بينما كان يقفز متجاوزاً تلك الميتات؛
ومع ذلك لم تكن هناك ثغرة. مهما حاول، لم يكن كافياً لممارسة سيطرته على العالم حين كان فريدريك موجوداً ليبطلها. ترددت الفكرة في عقله، واجدة صداها في مفهوم كان قد درسه وتخلى عنه قبل أيام.
بحذر، ممسكاً "ستانزا"
بقوة، نادى "سبارك"
أيضاً. تعثرت خطواته على الفور. اقتربت شفرات فريدريك بشكل خطير؛ وفتح جرح سطحي في فخذه. فحي بألم وأغلق الجرح، مترنحاً ليستقيم ويحاول مجدداً. سحب الاحتمال في خيط واحد، متجسداً خارج النسيج أمام فريدريك.
ضحك الرجل الآخر ورفع يده، لكن قبل وقوع الهجوم مد مايكل يده بـ "سبارك".
التوى شلال الوجود الذي كان فريدريك واضطرب في قبضة مايكل. لقد رفض أن يتقيد. أطلق مايكل أنفاسه من بين أسنانه المطبقة. وقفا كلاهما ساكنين، طاقات غير مرئية تشتعل بينهما، مبيدة كل ما تلمسه. تماوج الهواء، ومن خلال ذلك الضباب رفع مايكل عينيه لينظر إلى خصمه. كان وجه فريدريك قناعاً دامياً، يحدق به بعينين واسعتين بيضاويتين وابتسامة مهووسة. كان التواصل البصري هو كل ما استطاع كلاهما تقديمه.
أخذ مايكل "ستانزا"
و"سبارك"
بيديه مجدداً، دافعاً بؤرتي السيطرة التوأم ل
"كلا!"
صرخ مايكل، وهو يستوي جالساً بحدة. نظر حوله بذعر إلى الحديقة الوادعة، والسماء الصيفية الزرقاء؛ كان يجلس تحت شجرة التفاح الكبيرة التي تظلل بيت يورج. ضرب الأرض بيده، ثم وثب واقفاً. لا يمكنه البقاء هنا. فريدريش في الخارج. سوبريكيه والآخرون يقاتلون. وتشارلز... داهمه إدراك موت تشارلز بكامل ثقله لأول مرة. لم يحاول مايكل إنكار ذلك. لقد شعر به، ساطعاً وساحقاً، وهو الذي جاء به إلى هنا.
طاف بعينيه في المكان بجنون؛ لم يجد سوى الأشجار والحقول الساكنة.
"يورج!"
نادى.
"يورج، يجب أن أستيقظ. لا يمكنني فعل هذا الآن، ليس والقتال لا يزال..."
سمع شخيراً خلفه؛ استدار ليرى يورج متكئاً على الشجرة، وعقب غليونه بارز بين شفتيه المتغضنتين. أخذ العجوز نفساً منه، ثم أطلق الدخان في زفير طويل ومتمهل.
سأل: "لماذا تسألني؟ أنت تعرف أين نحن. وتعرف ماهية هذا المكان. أنت السجين والسجان في آن."
تمتم مايكل وهو يستدير مجدداً، باحثاً عما يعينه على مأزقه دون جدوى: "لا أدري لماذا أتكبد العناء. هل لديك نصيحة مفيدة تخرجني من هنا؟"
لم يجب يورج، بل رفع حاجبيه وأخذ نفساً آخر من غليونه بينما استغرق مايكل في قلقه. زفر مجدداً، ثم نقر الغليون على جذع الشجرة. وبحلول الوقت الذي أنهى فيه مايكل خطواته المضطربة، كان يورج قد أعاد الغليون إلى جيبه وهو يراقبه بتسلٍ. أصدر مايكل صوتاً يشي بالضيق.
"قد نموت، أتعلم؟ فريدريش..."
قال يورج: "أنت قلق بشأن الوقت. هذا معقول. لكنه ليس ضرورياً."
اعتدل في وقفته وبدأ يسير نحو البستان. تبعه مايكل بضيق.
قال: "أعلم. هذا أنا، أواجه أشياء لا يستطيع عقلي تقبلها. لقد أخبرتني مئة مرة، أو أخبرتُ نفسي..."
جفل مايكل وهز رأسه.
"ساعدني إذن لأفعل ما يجب عليّ فعله. قُدني نحو روح تشارلز، دعني... أتصالح معها."
ابتلع ريقه بصعوبة، وشعر بكلماته تكتسي ثقلاً غريباً على لسانه. كان عقله يصارع موت الحرفي قطعة قطعة، وكل لحظة كانت تذكيراً حاداً ومؤلماً بما لم يعد بوسعه تغييره. شخر يورج مجدداً.
"لا تزال تسألني. لماذا؟"
أجاب مايكل بصوت مبحوح، هاساً من بين أسنانه المطبقة: "لأن الخيارات شحيحة."
مد يده ليمسك بكتف الرجل الآخر، موقِفاً إياه عن سيره المتمهل في ممر البستان.
"أرجوك، يا يورج. أعلم أنك أكثر من مجرد... أنا. أنت تعرف أشياء لا أستطيع معرفتها. وترى ما لا أراه. بينما أنا عالق هنا، الآخرون يواجهون فريدريش وجيشاً حقيقياً من الأردانيين وحدهم. إذا مات المزيد منهم..."
أشار يورج: "حينها ستشعر بذلك. أليس كذلك؟ وأنت لم تشعر بشيء. إنهم بخير. أنت فقط لست كذلك."
أومأ نحو مايكل.
"ساعد نفسك أولاً."
سأل مايكل وهو يلوح بيديه إلى الأعلى: "كيف؟ أين الروح؟ أين الفراغ؟ في كل مرة كنت آتي فيها إلى هنا، كنا نجري حواراً لطيفاً، وأتعامل مع أي حدث مروع جديد، ثم أرحل. لكننا الآن نتجول بين الأشجار وكأن شيئاً لم يكن، بينما الواقع غير ذلك تماماً."
همهم يورج: "هذه المرة لا تختلف عن سابقاتها. أنت تأتي، وتواجه المشكلة. الروح ليست هنا. أنت هنا، تتحدث مع نفسك."
تنهد مايكل: "المعنى أنني أنا المشكلة. حسناً. باستثناء أنني لا أملك أدنى فكرة من أين أبدأ. لا أعرف حتى ما هي المعضلة."
قال يورج وهو ينقر إصبعه بخفة على ذقنه: "همم. هل تعرف هذا المكان؟"
توقف مايكل ونظر حوله. كان البستان مشرقاً ومشمساً، وأغصانه تلوح برفق في مهب الريح.
قال بنفاد صبر: "إنه البستان. بالطبع أعرفه."
تمتم يورج: "إذن فالجواب لا. ربما تحتاج إلى بعض المساعدة."
حدثت حركة سريعة في طرف مجال رؤية مايكل؛ نظر للأسفل ليرى جذوراً قد التفت حول قدمه.
قال: "آه. كنت تقصد هذه البقعة بالذات. يصعب نسيانها."
ضحك يورج: "ومع ذلك يبدو أنك نجحت في ذلك. إنها أول شيء علمتك إياه."
كظم مايكل رداً حاداً آخر وأخذ نفساً، ونظر حوله.
تمتم: "العقل يحرر الروح. والروح تحرر الجسد. حسناً."
أخذ نفساً عميقاً ومستقراً، محاولاً السماح لبعض القلق بالتبدد من جسده. مر وقت قصير جداً.
قال مايكل وهو يلوح بيديه مجدداً: "لا أزال لا أفهم ما المفترض بي فعله. أنا المشكلة. أنا محاصر. عليّ أن أقبل بأنني حيثما أكون. حسناً. باستثناء أنني لست هنا حقاً. أنا أحلم بأنني عالق في البستان لأن صديقي مات للتو، ولا أرى كيف يمكن لأي من هذا..."
خانته كلماته؛ اندفع وضرب الشجرة بقبضته. تألم. جفل مايكل واحتضن يده، ناظراً بعبوس إلى الجذر الذي لا يزال ملتفاً بعناد حول قدمه. أخذ نفساً آخر، ثم نظر مجدداً إلى يورج.
قال: "أجد صعوبة في تحرير نفسي. بكل ما تحمله الكلمة من معنى."
هز يورج رأسه مبتسماً؛ مشى نحو شجرة قريبة واستند إليها.
قال: "لقد خضت قتالاً عنيفاً مع فريدريش."
رمش مايكل أمام هذا الكلام المباغت.
قال: "أظن ذلك. لم أتخيل يوماً أنني قادر على فعل شيء كهذا. أن ألاشي نفسي في أماكن متفرقة، وأمتطي المسارات إلى الأمام."
أشار يورج: "ثم حاول مجنون عملاق قطع رأسك. فتوقفت عن التفكير في أنك لا تستطيع، وفعلتها."
اعتدل من تكئته بجهد مسموع وبدأ يدور حول مايكل ببطء.
"لم يمضِ وقت طويل منذ كنت تضطر لإغماض عينيك وإنشاد بعض الأبيات لتفعل أي شيء يذكر. ما الذي تغير؟"
أجاب مايكل: "أنا تغيرت، هذا هو الجواب البديهي. أما 'ستانزا' فكما هي."
هز رأسه.
"لقد أخبرتني أن أتغير بقصد، لكن لا أظن أنني أصغيت لنصيحتك هناك أيضاً. بالكاد واكبت وتيرة الأحداث، وبحلول الوقت الذي لاحظت فيه تغيري، كنت بالكاد أذكر كيف بدأت."
ضحك يورج هازاً رأسه.
قال: "أحمق. ماذا، تظن أن الناس يخططون لتغيير أنفسهم؟ حتى لو حاولت، ستفشل. المهم هو أن ذلك كان فعلك. قصدك الذي يوجه الظرف."
نظر في عيني مايكل.
"هكذا كانت الأمور دائماً، وصولاً إلى ذلك الخيار الأول الذي اتخذته."
عبس مايكل حين أدرك مغزى يورج.
احتج قائلاً: "كان ذلك الخيار الوحيد الذي كان بإمكاني اتخاذه."
قال يورج: "خطأ."
اختفت المرح من صوته، وتلألأت عيناه ببعض بريقهما القديم.
"كان هناك المسار الذي اخترت فيه الروح الأصغر. حيث عدت إلى أبيك وعشت تحت حذائه. المسار الذي رآك تذبل وتموت قبل وقت طويل من التقاطك أنفاسك الأخيرة."
اقترب يورج، وازداد الضوء في عينيه كثافة، متخذاً ظلاً مألوفاً، ظل يضرب عقل مايكل، مصمماً، لا يطاق - ثم تلاشى، تاركاً فقط بريقاً خافتاً من التسلية.
"معظم الناس كانوا سيختارون الروح الأولى."
ارتجف مايكل، رامشاً ليزيل البقع من مجال رؤيته.
تمتم: "ما أنت؟ ولا تقل لي إنك أنا. هذه الكذبة لم تعد تنطلي علي."
تنهد يورج: "ليست كذبة."
نظر للأعلى، محدقاً في الشمس.
"مجرد منظور مختلف."
عادت عيناه إلى عيني مايكل، وبدا بشرياً تماماً هذه المرة.
"لقد استمددت من 'ستانزا' بعمق. وبطريقة مختلفة. بما يكفي لتتعلم شيئاً. أخبرني ماذا تفعل 'ستانزا'."
قال مايكل دون تردد: "لا فكرة لدي. لم تكن لدي قط. أعرف كيف يبدو شعورها، وبعض ما يمكنني فعله بها، لكن هذا كل شيء."
لاحظ يورج: "أنت تخشى أن تكون مخطئاً. تتحدث بحذر. أنت تعرف أكثر من أي شخص حي. أنت الخبير."
ابتسم.
"وأنت تتحدث إلى نفسك. يمكنك التخمين."
رمقه مايكل بنظرة ضيقة.
"حسناً. أشعر وكأنني أشكل المسارات من حولي، وأوجهها نحو النهاية التي أريدها. عليّ أن... أتخيل ما أريده في عقلي، ثم أستخدم الروح لأجعل العالم يتخذ ذلك الشكل."
"لوريساينا. البستاني. لا يسميه المينديكو بهذا الاسم لأن الروح تجيد التعامل مع النباتات."
ضحك يورج هازاً رأسه.
"الاحتمالات تنمو برية، جامحة. 'ستانزا' توجهها من رؤيتك. تجعل العالم يلائم الشكل الذي تصنعه له."
بدأ يورج يدور حوله مجدداً، بخطوات وئيدة.
"أنت. مايكل بومغارت. منظور. تجربة. شلال من الأفكار يتدفق نحو المستقبل، كما قالت فيرا."
ابتسم.
"وهذا هو أنت. ليس خطأً أن تفكر بهذه الطريقة."
تمتم مايكل: "رغم ذلك، يراودني شعور بأنك على وشك إخباري بأن هذا خطأ."
"محدود فقط."
أشار يورج إلى شجرة بجانبه.
"مثل قول إن هذه الشجرة مصنوعة من خشب وأوراق."
رمق مايكل بنظرة حادة، رافعاً إصبعه.
"وهو كذلك. لكنها ليست ذلك فحسب. هناك الماء بداخلها. الحياة الدقيقة فوقها. ظلها. ثمارها. الأشجار التالية التي ستنبت منها، والخصوبة التي يوفرها خشبها المتحلل."
تنهد مايكل: "توسع في المعنى، لكنني أتابع منطقك."
رفع يورج إصبعه مبتسماً؛ تتبعته عينا مايكل. رسم الإصبُع مساراً في الفراغ الصغير بين تاجي شجرتين، حيث تتوقف الأوراق عن التلامس وكأن باتفاق صامت.
قال: "حيث تلامس حياتُك الشجرة، تبني صورة لها في عقلك. الأجزاء المهمة لك. إذا كانت الصورة حقيقية، تلائم الشجرةُ الشكلَ الذي تبنيه حياتك. وإذا كانت معيبة..."
سمع صوت طرق مع اشتداد الريح، مما جعل أغصان إحدى الشجرتين تصطدم بجارتها.
قال يورج: "هناك صراع. يستمر حتى تتغير أنت أو تتغير الشجرة. يدرك معظم الناس أنهم لا يستطيعون تغيير الواقع. فيغيرون الشجرة في عقولهم، وينتهي الصراع."
قال مايكل ببطء، ناظراً إلى الجذور التي تمسك قدمه: "لكنني أملك خيارات أخرى. 'ستانزا' تأخذ ما في عقلي وتجعله حقيقياً."
توقف يورج عن دورانه.
"نعم، لكنك لا تحتاج إلى 'ستانزا' لذلك. نحن نشكل العالم وفق صورتنا بطرق صغيرة. نشكل الآخرين ليكونوا ضدنا."
أومأ نحو الأشجار، التي عادت تتمايل بسلام متباعدة، وتتداخل تيجانها بشكل مثالي.
"الخط الذي يرسمونه يشكل حافة ذاتٍ أعظم."
رأى مايكل صدى خاطفاً لمرايا تومض مقابل خيط ذهبي، عارضاً تنويعات لا حصر لها من نفسه تمتد نحو ضوء بعيد - ضوء لم يجرؤ بعد على التمعن فيه بعمق. جفل وهز رأسه.
قال وهو يقرص جسر أنفه: "حسناً. حسناً، لا بأس. هذا منطقي في الواقع، رغم ما يبدو عليه. نحن مجموع أفعالنا وتفاعلاتنا."
أسدل يده.
"لا أزال محبوساً هنا."
اقترح يورج: "اسأل نفسك لماذا."
"... صراع؟"
جازف مايكل. وحين لم يجب يورج، عبس.
"صراع مع نفسي؟ الذي أحله بـ... ماذا، الموافقة على تغيير نفسي إلى، آه."
توقف.
"إلى التكيف مع واقع نفسي؟ يورج، هذا لا يكاد يكون منطقياً."
ابتسم يورج ابتسامة شاحبة.
سأل: "أليس كذلك؟ ألم تكن قلقاً؟ مستيقظاً في الليل. تتمنى لو استطعت النوم. تتشبث بحياتك الهادئة مع سيرا. تحاول التظاهر بأن بقيتك لا وجود لها."
نقر على جذع الشجرة بجانبه، فانكمشت حتى لم يبقَ منها سوى شتلة صغيرة. وفوقها، تمايلت الأشجار المجاورة في ضوء الشمس، ولا تزال أوراقها تتبع الخط الذي نمت فيه الشجرة الأولى.
"تتساءل لماذا يوجد عنف حينما..."
نقر على ورقة الشتلة الصغيرة الطرية.
"... تلتقي بهذا."
أومأ للأعلى نحو الفجوة الواضحة في المظلة.
"إنهم يشكلون أنفسهم حول مايكل بومغارت الذي ترفض الاعتراف به."
نظر مايكل إلى رقعة السماء.
قال بهدوء: "لكنهم دائماً ما ظنوا أنني أفضل مما أنا عليه. وكنت أظن أنني أتحسن. أتعلم كيف أخطو للأمام حين تدعو الحاجة. هل تراجعت للوراء لدرجة أنني لا أستطيع حتى الاستيقاظ دون مواجهة كل هذا؟"
قال يورج: "إنها ليست مسألة تحسن أو تراجع."
تنهد، ثم هز رأسه؛ تشوشت رؤية مايكل، وحين انجلت، كانت الشجرة مجدداً تتمايل بطولها الطبيعي.
"لا يمكننا رؤية ما لا نبحث عنه. أراي أراك ما يمكن أن يكون، مع القبول. فريدريش جعلك تنظر إلى ما وراء ذاتك المحدودة."
مد يورج يده ليمسك بكتف مايكل.
قال والدموع تلمع في زوايا عينيه: "أنت لا تتراجع. أنت تنمو. بما يكفي لتتحدى أشياء كنت مجبراً على قبولها من قبل. هذه بداية."
أومأ مايكل مرة واحدة، وحلقه منقبض.
همس: "لست متأكداً من أنني أستطيع تعلم رؤية نفسي كما يرونني. ولا أعتقد أن عليّ ذلك. إنه... تكبر. خطير."
ضحك يورج: "لقد سمعت رد سيرا على هذه الفكرة. ورد أنطولين. وآخرين كثر. لست مضطراً لإقناع نفسك. دعهم يتحدثون. استمع."
استدار إلى الجانب، مائلاً برأسه. وخزت الحرارة جلد مايكل من الاتجاه الذي أشار إليه يورج؛ استدار مايكل ورأى كرة متوهجة من الضوء معلقة بين الأشجار. انحبس أنفاسه في حلقه، ووخزت الرطوبة عينيه.
قال: "مرحباً، تشارلز. أنا..."
توقف مايكل، ناظراً للأسفل. كانت قدمه لا تزال عالقة بإحكام في الجذر. وجه عينيه إلى يورج، لكنه لم يجد سوى بستان خالٍ. أطلق مايكل زفيراً طويلاً وبطيئاً، ثم أغمض عينيه. فكر في المرة الأولى التي التقى فيها تشارلز، ذلك الرجل الفظ العنيف الذي كان يتبع خطوات سوبريكيه. في عنفه السهل، والسهام التي كان يلقيها في طريق مايكل. في بحة صوته حين مات جيرارد. في النظرة الماكرة في عينيه حين يجد شيئاً جديداً ليزعج به سوبريكيه.
ومضات خاطفة لشيء أكثر من ذلك، مدفون منذ زمن تحت رجل نبذ كل ما هو غير ضروري. حين فتح عينيه، لم يكن هناك بستان. لم يكن هناك سوى السواد، باستثناء نهر متوهج في الأعلى - وتشارلز، واقفاً متجسداً بذهب 'ستانزا'. ابتسم مايكل لرؤيته، رغم أنه لم يثق في قدرته على الكلام. همّ بالاقتراب - ثم توقف، ونظر إلى تشارلز، وانتظر. مرت لحظة. ابتسم الشكل المتوهج، وكان وجهه هو وجه مايكل نفسه.
قطع المسافة إليه بخطوات واثقة ومؤكدة. رجل يحول تكبر السادة إلى درع، رجل يظن بنفسه خيراً أكثر مما ينبغي ليفشل. رجل يضع معايير عالية بشكل مستحيل، ويلبيها. ذلك الذي افترض أن الجميع جيدون مثله، حتى لو قضوا سنوات طويلة ومؤلمة يثبتون أنهم ليسوا كذلك. صديق، رغم كل شيء. ارتفعت يد مضيئة، تنتظر. أمسكها مايكل. اندفع نور وحرارة، ودرع معدني انسل من ذراع الرجل ليلتف حول ذراع مايكل.
ضغطت اليد مرة واحدة - انفتحت عينا مايكل. كان الظلام دامساً. كان مستلقياً في بناء ما، مسنداً ظهره إلى حقيبة ومغطى ببطانية تخييم خفيفة. أزاح البطانية ونهض واقفاً، ولم يشعر بأي من الخمول الذي توقعه؛ كانت حركاته خفيفة ومؤكدة. بينما كان يتحرك، لاحظ ثقلاً على ذراعه. كان درع معدني مهترئ يتدلى برفق من معصمه، ولا يزال ملطخاً هنا وهناك بفتات بني. حدق مايكل فيه للحظة طويلة، ثم مد يده الحرة ليلمسه.
لم يتطلب الأمر سوى فكرة؛ تموج المعدن وانساب تحت لمسته. أصبح السطح المهترئ ناعماً وبلا عيوب، وتساقط الدم والأوساخ لتقع أرضاً. راقب التموجات اللطيفة تنتشر للأعلى؛ وحين استقر المعدن حول ذراعه، خفف قبضته عنه. سكن المعدن. أخذ نفساً عميقاً، ثم استدار متجهاً للخارج. رأى الآخرين بمجرد خروجه؛ كان رأس سوبريكيه يتجه بالفعل نحو باب المبنى، وتعبيرات الارتياح بادية على وجهها. انتقلت عيناها إلى بريق المعدن على ذراعه؛
فاعتلتها غصة حزن.
قالت: "لقد استيقظت."
وافقها مايكل: "أجل."
نظر إلى السماء المرصعة بالنجوم، ثم حوله إلى الريف. لم يعرف شيئاً منه.
"ما الذي حدث؟"
قال زابالا: "انهارت حين مات تشارلز. ظننا أن كولبي سيقتلك، لكنه رحل ككلب مطرود. إيرومينا."
هز رأسه.
"أخرجناك وانسحبنا قبل أن تأتي التعزيزات. تعمقنا في الريف. كان ذلك قبل ثلاثة أيام."
رمش مايكل، وتسارع نبض قلبه.
كرر: "ثلاثة أيام؟ هذا..."
ارتفعت يده، لتجد نمواً طازجاً للحية على وجهه.
"لا. والأردانيون؟"
أكد لارس: "لقد بدأوا تقدمهم. يزحفون على طول الساحل. كنا نجاري وتيرتهم في البداية، لكننا لم نكن نعلم..."
احمر وجهه.
"لم تستيقظ."
اقتربت سوبريكيه، وتشابكت أصابعها مع أصابعه؛ رأى مايكل أن عينيها حمراوان.
قالت: "لم نستطع المخاطرة بتعقبهم عن كثب. لو رصدتنا سيبيل، لكنا نواجه فرساناً أقوياء. ابتعد الأردانيون. سيصلون إلى غارون قبلنا، بلا شك."
نظر مايكل حوله ورأى تعبيرات وجوه الآخرين. كانوا غاضبين، محبطين، حزناء - رغم أن في كل منهم بريقاً لشيء آخر. العزيمة. الخزي. الحب. كانت ذرات الشعور الزائلة معلقة بينهم، واهنة، تنتظر رجلاً لم يصل بعد. أغمض عينيه، ثم فتحهما - وخطا للأمام.
قال مايكل: "إذن يجب أن نتحرك. ونقابلهم هناك."