يسري برق قرمزيّ في جسد سيريانا، محيلاً لحمها المتفسّخ إلى رماد. تملأ عويلاتها ذات البهجة الملتوية الجرحَ الضيّق، كوقيعة حادّة يرجع صدى صراخ شونا الخارق. تضرب الصواعق النذيرَ من كلّ اتجاه، ثلاثاً تلو الأخرى، ثم أربعاً، ثم خمساً، وما تكاد تتجاوز تلك النقطة حتى تكفّ عن كونها ومضات برق لتغدو سيلاً لا ينقطع من الطاقة الخام. تتداخل صواعق شونا وتجالد الغرفة الضيّقة، متوهّجة بأشدّ سطوة حين تفرقع ضد الجدران والسقف والأرض.
تترك أينما مسّت آثار ندوب سوداء مفحمة.
"توقّفي!"
أصرخ وأنا أناهض نهوضي عن الأرض القذرة، متوارية عن لولب طاقة أحمر متامض. بالكاد أسمع صوتي الضئيل طغيان صرخات الضجيج والرعد.
"شونا، توقّفي! إنّك تطعمينها!"
لا تعير شونا ولا النذير التفاتة إليّ البتّة. تتجرّع سيريانا غضب شونا بنهم، متهكّمة عبر صراخها بينما يحترق جسدها. تموت بقهقهة موجعة وابتسامة ساخرة مرسومة بثبات على وجهها الحجريّ الجديد، آخر أجزاء جسدها تفكّكاً. وحتّى حينها، لا تتوقّف العاصفة. يتابع البرق رقصه في الجرح، متجمّعاً في الفراغ حيث أقامت سيريانا سابقاً.
"لقد قتلتها!"
تضحك شونا. يبدو صوتها وكأنّه يُبثّ عبر مكبر صوت قديم، مدوّياً في الغرفة الصغيرة بصدى معدنيّ متعرّج.
"لقد قتلتها لقد قتلتها لقد... قتلت... هـ... ها..."
تغصّ بالحرف الأخير وتتلاشى، متمممة بكلام غير مفهوم مع نفسها. أخيراً، تنقبض العاصفة، متراجعة نحو شونا. تلتفّ خيوط من الطاقة القرمزيّة على أطرافها.
"شونا. هي,"
أهسّ. يهتزّ البرق الملتفّ حول ذراعي شونا بعنف، ثم يبدو مفارِتاً قبضتها، مقذوفاً في الأرض حولها.
"أنا... لقد قتلتها..."
تلقي نظرة عابرة نحوي، رامشة دموعاً داكنة من مآقي عينيها. كلا، ليست دموعاً تماماً — ماء ممزوج بقطرات رقيقة من الدم تنزّ من عينيها لتجري على وجهها. رغم ذلك، تبتسم حين تلتقي نظرتي، مبتسمة وكأنّها تخشى أن تدع نفسها تبدي أيّ شعور آخر.
"شونا، لقد فقدت عداد كم مرّة قتلتها. لم ينتهِ الأمر بعد. ستعود...!"
تطيل شونا التحديق بي، صامتة وباهتة العينين.
"ماذا؟ لكنّي للتوّ، كانت... كيف كانت هنا؟ لماذا؟ لماذا؟"
تتسلّل موجة جديدة من التشويش الطنين إلى صوتها مع الكلمة الأخيرة.
"إنّها نذير في جرحها! أين كانت ستكون غيره؟ استمعي. مهما يكن ما يحدث هنا، فهو خطأ جسيم حقّاً. قلتِ إنّك تستطيعين إخراجنا من الجرح. ما زلتِ قادرة على فعل ذلك؟ إن كنتِ كذلك، فعلينا المغادرة فوراً."
تمرّ ثانية صامتة أخرى قبل أن تغمر الغرفة روائح القمامة المتعفّنة والشعر المحترق. تتحوّل ابتسامة شونا المفتعلة إلى كشرة رعب إذ ترتفع ذراع حبلية واحدة من خلفها، متدليّة على كتفها. تتجسّد هيئة سيريانا المتفحّمة والمتفسّخة من العدم إلى جانبها. تنحني نحو شونا في شبه معانقة، هامسة في أذنها عبر قناعها الحجريّ النقيّ: <أداء ضعيف آخر اليوم.
لا يمكنك الاستمرار في إهدار فرصتنا الوحيدة هكذا.> "لا تلمسيني أيّتها اللعينة!"
تصرخ شونا، وينكسر العالم من حولها. يفرقع كلّ شيء ويتامض مع انفجار طاقة جامحة يندفع في الجرح. تصطدم خمس أو ست صواعق حمراء بسيريانا، دافعة إياها لتتحطّم في الجدار الأقرب، الجدار المقابل للخزانة الراقدة بين السريرين التوأمين، بثقل عنيف. تتناثر الصواعق الأخرى في الغرفة، ضاربة فيما يبدو بعشوائيّة ومسودّة بقطع الحطام من حولنا كلّها. تتصاعد الأدخنة من الشراشف على السرير إلى يميننا وسط لهب متنامٍ ببطء.
في زاوية عيني، تقبع خزانة سيريانا سليمة بشكل غريب خلفنا. ينهار الجدار الذي قُذفت سيريانا نحوه إلى كومة من أنقاض الجصّ الرقيق. يتساقط الغبار كستارة ليكشف عن غرفة أخرى: نسخة مطابقة تقريباً لتلك التي نرزح فيها جميعاً، مرتّبة تماماً كما كانت حين وصلتُ لأول مرّة. زوج آخر من الأسرّة الرقيقة يعانق جدرانًا مقابلة بموازاة السريرين بجانبنا، بينما تزدحم المساحة خلفها بالمقاعد ومساند الأقدام، وكلّها سليمة تماماً.
ما زالت ومضات من الضوء الشاحب تتسرّب عبر فجوات الستائر التي تغطي النوافذ — ضوء أعرف الآن أنّه كان يشعّ من لا مكان. كلّ شيء على ما كان عليه تماماً قبل أن تبدأ شونا في نسفه إلى شظايا، ما عدا تفصيلين: ما من خزانة تحف في هذه الغرفة التالية المجاورة، وعلى السرير الأيمن يرقد شخص. دمية شبيهة برجل من القش. إلا أنّها ليست قشّاً. إنّها دمية منسوجة من شعر سيريانا الشاحب والكثيف.
وعلى وجه تلك الدمية توجد صورة فوتوغرافية لوجه، أشبه بما تراه في عزاء جنازة. بين ومضات برق شونا الأحمر، بالكاد أستطيع تبين ذلك الوجه. إنه الرجل الذي أنقذته من منزله — الضحية التي كانت سيريانا تفترسها حين صادفتها لأول مرة. <ماذا حدث لك؟ كنتِ لطيفة للغاية. بريئة إلى هذا الحد.> ترتّ سيريانا، بصوت ثانٍ لم تلمسه صرخات ألمها المستمرة. تتكلّم وكأنّها تخاطب طفلة رضيعة. <مدلّلة العالم بأسره، ومالي أنا أكثر من أيّ أحد...
آه، لما كان عليك أن تكبري قط؟ لماذا كان عليك أن تصبحي حادّة ونحيلة ومعوجّة هكذا؟> تنهض وتعرج للأمام على ساقين مكسورتين. استهزاؤها عديم العينين مسدّد مباشرة نحو شونا. <والآن بعد أن فعلتِ، لماذا يمكن لأي شخص أن يحبّك مرّة أخرى؟> لا تقول شونا شيئاً. ما زالت تبكي بصمت، تصرّف عينيها، وتطحن أسنانها، وتغرز أظافرها في راحتي يديها حتى يقطر منهما الدم. وتطلق صراخاً بأطول نبرات أغنية: نشيد غضب صاخْب وغير مستقرّ، يُغنّى بلا كلمات ويعزف بلا آلة سوى ذلك العويل البشريّ المكهرب.
تفيض عاصفة قرمزيّة جديدة من روحها، لاشّة في كلّ ما تقع عليه العين وإليه — عاصفة غاضبة لن ترضى حتى يُختزل الجرح وكلّ ما فيه إلى رماد. تتقوّس أشرطة من البرق القرمزيّ مباشرة بين شونا وسيريانا، مشكّلة دارة، هالة مشرشرة من ضياء يزداد إشراقاً بلا انقطاع يتلألأ حولهما. أهرع إلى أسفل السرير الأيسر للاحتماء، شاكرة الملكة أو شونا أو الحظّ الجنونيّ الأعمى لعدم اصطدام أيّ برق بي قبل أن أنطوي في كرة وأغطي أذني.
السحر يعيث فساداً. الألم يتدفّق في العالم، متخذاً شكله الخاص وعاملاً بإرادته الخاصة. أكان هذا ما رعب منه أولونلا حين نظر إليّ، حتّى وهو يخرج عن السيطرة إلى حدّ كاد يسحقني؟ أهذا ما يراه الجميع فيّ؟ ~~~ تقطر قطرات كثيفة من الحجارة المتسيّلة من قناع الدمية المحطم على معطف أيسلين. لا تضعف قبضتها الباردة حول حلقها أبداً. تتلوّى وتدفع وتركل وتلك الشاشة — الظل الحجريّ، المحاط بهالة وهج العناق فوقهما — بالكاد تعيرها اهتماماً، بالكاد تتزحزح لوقع صفعاتها الواهية.
لا تفعل سوى التفرّسة في عينيها، مبتسمة نصف ابتسامة بلهاء عديمة العينين بينما يذوب وجهها، وتشدّد قبضتها بالقدر الكافي لجعل التنفس كفاحاً دون اختناقها التام. ترتخي كليّاً، كحيوان يتظاهر بالموت تماماً تحت نظرة مفترس، وتحوّل تركيزها نحو الحفاظ على الأنفاس البطيئة الضيقة التي تستطيع تدبّرها عبر الضغط على مجاريها الهوائية. لا ترخي أصابع الدمية قبضتها، ولا يهتزّ تركيزها عنها، لكنّها لا تزيد الأمور سوءاً.
لقد اتخذت القرار الخاطئ. كان بإمكان شونا تمزيق هذه المخلوقات. إن كان صواباً لأيّ منهما الهرولة لإنقاذ ليديا قبل أن يعلمن مقدار القوة التي يمكن لنذير إيزوبيل حشدها، لكان عليها فعل ذلك بنفسها. كلا، أيّ نفع كانت ستجنيه هناك؟ لربّما كان الأفضل مواجهة مشاكلهنّ واحدة تلو الأخرى. الاندفاع عبر التماثيل، تقييد إيزوبيل... بطريقة ما... ثمّ الالتفات إلى سيريانا كمجموعة. قد يبدو الحساب الاستراتيجي خاطئاً، لكنّه كان ليكون الاستفادة المثلى من الموارد المتاحة لها.
وها هي الآن، مثبّتة في الوحل. لم تستطع إجبار نفسها تماماً على اتخاذ ذلك القرار الصعب، لم تستطع التخلي عن الأمل في وجوب وجود طريقة ما للوصول إلى صديقتها المقرّبة. إيزوبيل هناك، هي متأكدة حتى الآن، فقط... كلما رأت وسمعت أكثر، بدا أقلّ فأقلّ كأنّها مسيطرة على أيّ شيء على الإطلاق. على الأكثر، قد تحتفظ بتأثير كافٍ على دمى راعيها لكي تمنع تلك الملوّحة فوق أيسلين من سحق قصبة هوائها.
أو... سواء كان التأثير الغريب متورّطاً أم لا، فإيزوبيل مقتنعة تماماً بوجود أمر يجب عليها وعلى نذيرها الجديد فعله حتماً. من طريقة حديثها عن ذلك الهدف، تبدو معتقدة بعدم وجود أيّ احتمال لكون هدفهم أو تكاليفه مقبولة لدى صديقتها المفضلة القديمة. ربما هي محقة. ربما، لو كانت إيزوبيل حقاً بقرب كابوس حيّ يدفع الناس لإغراق أنفسهم كما تعتقد ليديا، فإن أيسلين ببساطة لا تفهمها بالقدر الذي ظنّت أنها تفهمها به.
لا شي من ذلك يغيّر ما هي هنا لفعله... لكنّه يحدّ بشدة من قدرتها على فعله. الآن باتساع استحالة الكلام حتى، وليس كأنّ ذلك أنجز شيئاً — ولا حتى تحريض إيزوبيل على البقاء والقتال. حين تلوّي أيسلين رأسها نحو اليسار بأقصى ما تطيق تحت قبضة التمثال، تستطيع رؤية إيزوبيل متعجّلة على طول الساحل تحت الشمس المتقدة، ظلها الممتدّ يجرّ وراءها بعيداً لدعم دمياها المتحركة. ثمّ تدور وتهرول صعوداً إلى التل، مختفية في حماية خط الأشجار.
من أصوات قرع الفولاذ المستمرة ضد الحجر، ما زالت ميد متباعدة في معركة مع الدميتين الأخيرتين. متماسكة، نأمل ذلك، ولكن في غير وضع تسمح لها بمطاردة إيزوبيل. وما إن تتلاشى عن البصر، حتّى يغخّ صوت إيزوبيل وعي أيسلين.
لا يُسمع إلا بضعف على هذه المسافة، وبفضل ما تبقى من حواسها المعززة فحسب، لكنّها تشعر بالجاذبية في الكلمات بأقسى درجات الوضوح: "هذه السماء المقنطرة ليست النهاية. لقد تسلقنا أعلى من قبل. سنحلق أعلى مرة أخرى."
تعويذة. استدعاء. صلاة مقدّمة لشيطان. يتصاعد الضغط في رأس أيسلين بينما ينفتح ثقب دياجوريّ دقيق في العالم وراء حجب الأشجار. يبدو مرئياً بوضوح، لا مُتفرَّساً عبر الأوراق بل على الجانب الآخر من جذع. ناظور ثُقب في نسيج الواقع، مجعلاً كلّ ما كان ليخفيه شفّافاً. بقعة على العالم نفسه اصطفت فوق كلّ غرض آخر، تشبه إلى حدّ ما ماء أبيض في عينها. إنّه مفتح لجرح ثانٍ، أو البدايات المترددة لجرح — ليس ولادة لعالم ينوي النذير المطالبة به، بل بوابة إلى مكان، إن انغلق خلف إيزوبيل، فلن يستطيع أيّ منهنّ اللحاق بها.
تتوهج أيسلين، صارخة بسؤال صامت بلا كلمات في العالم بكلّ ما تملكه من طاقة واهية. لا تبدي الدمية التي تثبتها أيّ إشارة على قدرتها على السمع. كلّ ما تستطيع فعله هو الأمل في أن تستطيع ميد ذلك. ~~~ تبدأ هالة الغضب المتجلي المتدفق بين شونا وسيريانا في فقدان شكلها وهي تحرق جسد النذير الأحدث. هذه المرة، مع ذلك، لا تتباطأ العاصفة على الإطلاق. يندفع بأس شونا في الجرح، متدفقاً حولنا وإلى الغرفة المعكوسة الجديدة.
في غضون ثوانٍ، استشعر سيريانا أخرى تتكوّن، امتداد ضئيل آخر منها خُلق ليُدمّر. لا أستطيع رؤيتها فوراً، لكني أعرف وجودها بسبب نتانة هذا المكان الكريهة المتنامية. ثم يأتي وقع شيء يهبط على السريرفوقي. تنسدل ستارة من شعر مصفاة الدوش الوسخ على جانب السرير، محجبة رؤيتي. تنحني سيريانا بالنصف العلويّ من جسدها فوق الحافة، محدقة مباشرة فيّ. قناعها المقلوب، المحاط بكفن متشابك من لبتها المتبقعة، سليم تماماً كما كان حين وضعته للمرة الأولى.
<أوه، الكثير من الحب!> تغنّي بصوت روحها الخاصة، ذلك التنهّد اليأس الذي أشعر به كأنفاس حارة وغبار رطب على عنقي. <حبّ كالخنجر! حبّ تحمله كجبل على ظهرك! الحب الأصحّ على الإطلاق! لو كنتِ قادرة على هذا النوع من الحب فحسب، أيتها العزيزة، لما تباعدنا قط! لما كان عليك تخريب أيّ أحد غيري!> تعتدل سيريانا منتصبة وترمي بنفسها عن السرير نحو شونا، غير واصلة إليها تماماً قبل أن يجدها البرق مجدداً.
تصرخ وتهلل وتضحك في آن واحد بينما تحرق صواعق شونا القرمزية لحمها إلى العدم. لما كان على شونا اقتحام هذا المكان؟ لما لم يستطع الجميع تركيزي وشأني ودعي أتدبر حياتي التعسة بنفسي؟ هذا أسوأ وقت ممكن للتعامل مع هذا. وأنا أسوأ شخص ممكن للتعامل مع هذا. لكن... أنا الوحيدة الموجودة هنا. وبينما أتوارى تحت هذا السرير وأتراجع في هاوية شفقتي على نفسي واحتقاري لها، سيريانا تلتهم.
والفتاة التي تطعمها لم تفعل شيئاً سوى محاولة، بطريقتها الغبية والسعيدة، لمساعدتي ومصادقتي. لقد آذيْت أنااساً، وسأستمر في إيذاء أناس، وتركت أناساً يموتون، وكان بإمكاني قتل صديقتها المقربة، ورغم ذلك تواصل مدّ يدها إليّ والدفاع عني أمام شريكها الخاص، مقدمة أيّ أعذار واهية تستطيع اختلاقها للفتاة التي كدت أكلها. وإن لم أفعل شيئاً الآن، فسنموت كلتانا على الأرجح. إذن ما الذي أفعله؟
ما الذي بوسعي فعله؟ ما الذي يحدث أصلاً؟ أضغط بيديّ على أذنيّ، حاصرة صخب الرعد وهدير جدران الجصّ الواهية المتهدمة بأفضل ما استطعت — لا ينفع ذلك مع صراخ شونا أو ثرثرة سيريانا لا نهائية، لكنّه شيء ما — وأفكر. أعتقد أن لدي ما يكفي لتخمين جيد، رغم أن ذلك لا يزال يبعد عدة خطوات عن معرفة ما يجب عليّ فعله بشأنه.
قبل العاصفة الأولى مباشرة، سألتني شونا، والرعب مرتسم بوضوح على وجهها، عما كانت "هي"
تفعله هنا. لقد رأت الكثير من الوحوش من قبل، لذا لا منطق في ذلك إلا إن كانت ترى أحداً تعرفه. أحداً غير النذير الذي اقتحمت الغرفة لإنقاذي منه. من طريقة ردّ فعل شونا والأمور الغريبة التي تقولها سيريانا، تخמיני الأفضل هو أن النذير يرتدي نوعاً من الوهم لا تراه شونا وحدها، سارقاً وجه وشخصاً تعرفه. كيف فعلت ذلك؟ أفعِلت ذلك، أم إنها تقترض ببساطة قوة غريبة من نذير إيزوبيل الجديد؟
ماذا يعني هذا بالنسبة لأيّ كان من تحاكي ملامحه؟ لكن التفاصيل لا تمثل أهمية الآن. كلّ ما يهمّ هو ما أستطيع فعله لجعلها تتوقف، وهناك أصاب بالعجز. أشعر وكأن لدي خطافاً في روح سيريانا أكثر مما كان لدي حين جرتني إلى هنا، لكنني لا أزال لا أعرف ما سأحتاج لفعله لقتلها حقاً. سيّما وهي تغطّ في غضّ غضب شونا. تعمل قوتي بشكل أفضل حين أكون وحدي في جرح، عالم بأسره أستطيع إصابته بالعدوى والتفسخ حتى لا يتبقى شيء.
الآخرون ليسوا سوى تعقيدات يتوجب عليّ القلق بشأن إيذائهم. لو كنت أفضل بكثير في هذا، لربما أمكنني بطريقة ما إصابة قناع النذير الآخر وحده بالتحديد، محطمة قوته دون تعريض شونا للخطر، لكن... شونا حطمته تكراراً ومراراً ولم يتغير شيء. سأحتاج لفهم هذا أكثر بكثير مما أفهم لمحاولة إلحاق الضرر بالسحر نفسه بطريقة تحدث فرقاً. ربما، إن كان ممكناً الانفجار خارج جرح بالتمام كما قالت شونا إنها تستطيع، لأمكنني تعفين طريق خروج لنا بالطريقة التي صنعتُ بها درباً عبر الغابات، لكنني أشعر بأن طريقتها سريعة ومتفجرة وأما طريقتي فستكون بطيئة بشكل معذّب، إن نجحت من الأساس.
أفيمكنني جعل شونا تتوقف، إذن؟ كيف؟ لا تصل الكلمات إليها — لا أعرف حتى ما إن كانت قادرة على سماعي. لا أستطيع محاولة إعاقتها جسدياً أو الوقوف بينها وبين سيريانا، ليس وهي تقف في قلب عاصفة قرمزيّة من الغضب العنيف. حتّى متخفية تحت سرير في هذه الزاوية المظلمة الرطبة من الجرح، لا أشعر بالأمان من عاصفتها. ماذا لو أنني... آه، كلّ شيء فظيع إلى الأبد، لكن... ماذا لو فعلت ذلك على أيّ حال؟
أنا لا أعرف شونا، ليس حقاً، لكنّي أستطيع إدراك أنها ليست مثلي. لا تريد إيذاء أحد قط... حسناً، ربما باستثناء من ترتدي سيريانا وجهه، الآن. لكنّها بالتأكيد لا تريد إيظائي. إن كان هنالك ما بوسعي فعله لهزّها من خبلها القاتل، فهو ذلك. سيكون مجرد ألم إضافي صغير. كم مرة دفعت نفسي للأمام بأفكار كهذه منذ أن قطعت الوعد؟ كم مرة من بين تلك المرات نطقت بتلك الكلمات عينها على نفسي؟
كم مرة أخرى سأرمي بنفسي في النار قبل أن أتمكن من العيش فقط؟ ...وأنا أعرف إجابتي. بقدر ما يتطلّب الأمر. أنا أستحق هذا وأكثر، على أيّ حال. حين أزحف خارجاً من تحت السرير، يبدو الجرح أقلّ شبهاً بعشّ مظلم لجامع قمامة وأكثر كبيت آيل للسقوط في طور الهدم. تداعت المزيد من الجدران، كاشفة عن نسخ مطابقة أكثر شبه كمال للمساحة الضيقة التي وجدنا أنفسنا فيها لأول مرة، مع المزيد من الدمى البشرية من الشعر المنسوج ملقاة على الأسرّة.
من الغرفة الأصلية، لا زالت الجدار خلفي وحدها واقفة. ما زالت شونا تتأرجح بغضب في المركز التقريبي للغرفة الأصلية، متوهّجة في عاصفة قرمزيّة ساطعة بشكل عمياء تنمو لتمتلئ المساحة المتسعة. الدماء والدموع ما زالت تجري على وجهها عبر صراخها الذي لا ينقطع، لكن النزيف الذي رأيته سابقاً قد تفاقم الآن. وعبر قنوات دمعها الملتهبة، شيء ما ينمو — خيوط رفيعة وخشنة من ألياف الحبل غير المنسوجة، متسربة من محجري عينيها كدوالي تفرط في النمو فوق مبنى مهجور.
تنكسر الدارة بينها وبين سيريانا، ولكن فقط لأن العاصفة كفت عن التركيز على أيّ هدف منفرد. الآن تهمج ببساطة في الجرح، حارقة كل شيء ما عدا تلك الخزانة العنيدة الوحيدة. تظهر نذير نفسها مراراً وتكراراً بجانب شونا، مادّة يديها نحوها بأصابع مهترئة حتى تنسفها العاصفة وتختزلها إلى رماد.
"شونا، توقّفي! لا يوجد هنا أحد غيرنا ونذير!"
أحاول للمرة الأخيرة، رغم أنني بالكاد أسمع صوتي وسط صخب انهيار الجرح. لا يجيب إلا قهقهة حادة من سيريانا وفرقعة رعد صمّاء أخرى. لا خيار آخر، إذن. عليّ فعل هذا. أتنفس، ببطء وعمق، مميرة حياة مسروقة عبر دمي الملعون. أنا على وشك احتياج الكثير منها. وما إن تتدفق عبر جسدي بالكامل، أخطو إلى العاصفة — دفعة واحدة، قبل أن أستطيع منع نفسي. بقدر ما تبدو الصواعق عشوائية ومتخبطة عبر الجرح، يكفي ما يمرّ منها على بعد بوصة مني لأتيقن أن جزءاً ما من شونا يوجهها.
لا يسعني سوى الأمل في أن تكون هذه علامة جيدة، مؤشراً آخر على أن عقلها لم يجرفه تماماً تيار قوتها المتضخم. تلقي شونا نظرة نحوي بينما أعبر العاصفة المتقوسة المحيطة بها، سالمة بلا أذى سوى حرارة الهواء المؤلمة. تتبدى مشاعر مؤلمة ممزوجة بارتباك على وجهها بينما أنزع قفازي الأيمن، وأمسك بيدها، وأعصرها، و- يبلع الضوء القرمزيّ عالمي.
يصطدم قطار بمؤخرة رأسي ويتدفق الوعي عبري ليكسر كل عظمة في جسدي دفعة واحدة وتطعنني ألف محقنة مستبدلة أعضائي بحمم منصهرة وكلّ شيء— ~~~ "...ينا...!"
يتردّد صدى صوت في الأبعاد البعيدة، منادياً عبر مساحة عرضها ألف ميل. ينادي... عليّ؟ تسويد شمس أحمر ضخم واحد يملأ رؤيتي، لا مخلفاً سوى خطوط سوداء ضبابية لأيّ عالم موجود خلفه.
"...تبّاً تبّاً لا تبّاً أنا آسفة إينا أنا آسفة..."
تنقط دموع ساخنة على جلدي. تؤلم حين تسيل على خدي، بالطريقة التي يؤلم بها حتى أدنى ضغط على جلد محروق بالشمس. الضباب وراء الضوء المبهر ينجلي، مشكّلاً... وجهاً؟ انطباعاً مبموماً لوجه مألوف، فوق وجهي مباشرة. وجه شونا. ...صحيح. ما زلنا في جرح. لقد فعلت شيئاً غبياً للغاية. الأذرع الملتفة حول ظهري تثبتني منتصبة. وكلما عدت إلى نفسي، زاد احتراق كل شيء. إحساس البرودة المألوف والمهدئ لهضم حياة مسروقة يمتزج مع ألم الطهي من الداخل للخارج.
النذير. أين النذير؟ تزمجر تلك الفكرة في عقلي. تتطير عيناي بعنف حول الغرفة، باحثة عن سيريانا، وأجدها. متلوّحة على سرير، الكتلة المقنعة من شعر الأطراف المشنوقة ترمقنا من بعيد، بلا حراك. كلا، ليست بلا حراك. إنها ترتجف. ترتجف بعنف. تطلق عويلاً طويلاً وحزيناً، أرفع وأحدّ من أن ينتمي لأي إنسان حي، وتفور قاذورات سوداء في عيني القناع الذي ترتديه، مسيلة لتنسكب من ذقنه وتوسخ هيئتها أكثر.
تبدأ في تخبط أذرعها المنسوجة من الحبال، ضاربة بها في شراشف السرير المححمة تحتها، ويتحول أنينها إلى نوبة هوس من الزمجرة الوحشية الغريبة وغير المتماسكة لدرجة تعجز عن المقارنة بحيوان طبيعي. <أنتِ، أنتِ، أنتِ–أنتِ، أنتِأنتِأنتِأنتِأنتِأنتِأنتِأنتِ، كيف تمارسين الجرأة، كيف تمارسين الجرأة، كيف تمارسين الجرأة> تلوي سيريانا أطرافها نحو الأرض، لولبية إياها حول دمية من دمى شعرها المنسوج التي سقطت أثناء صراعها مع شونا.
ترفعها فوق رأسها ثم تحطمها ضد إطار السرير، باعثة بشظايا الزجاج لتطير في كل مكان بينما تتحطم الصورة الملصقة "بوجوهها".
ثم تفعل ذلك مجدداً. في حالة جنون، ترفع الدمية مجدداً فقط ليهوي بها، ضاربة بها ضد إطار السرير مراراً وتكراراً وتكراراً. <اصمتي. اصمتي. عديمة الفائدة. نفايات. عديمة الفائدة. لا تستطيعين. فعل. أيّ شيء. صحيح. لا شيء. سوى. زوج. من الثقوب.
فقط اصمتي اصمتي توقفي عن الكلام لقد انتهيت معكِ فقط موتي.> "ما... ما اللعنة الكاملة؟"
تخنق شونا كلماتها، بعينين واسعتين وهي تراقب النذير يمزق ديكورها الخاص إلى شظايا. سؤال جيد. أنا أفهم لغة سيريانا، نعم، لكنني ما زلت لا أملك أدنى فكرة عما تحاول قوله سوى الطريقة البشعة اللزجة التي تشعر بها الكلمات. حين تنتهي أخيراً، ترمي سيريانا ما تبقى من الدمية جانباً وتبدأ في النبض عبر جسدها كما لو كانت تتقيأ جرعات من الهواء. ثم، ينبعث صوت أجش من جسدها المرتجف، حاداً لقهقهات خشنة تجلجل عبر الهواء.
يرتدّ وجهها المقنعى لينظر إلى شونا، ثم يهوي عبر الغرفة... لكنه يتوقف قريباً تماماً من الإجهاز عليها، معلقاً فوقها كستارة غبارية مغزولة من شعر متساقط. <أوه، انظري لما فعلتِ الآن!> تزمجر سيريانا في أذن شونا، وأسمع صوتها بوضوح شديد عبر الغشاء الضبابي بيني وبين كل شيء آخر. <كلّ شيء يسير بشكل خاطئ، وكل شيء ينهار حولك... لأنكنّ أيتها اللصوص اقتربتن كثيراً منها. الأمر ليس آمناً.
ليس لك، ولا لها، ولا لأحد. ابعدي عنها.> ترتجف شونا وتتجمد في مكانها، ناظرة إلى النذير من زوايا عينيها.
"ماذا..؟ كنتِ للتوّ..."
"تجاهليها،"
أصدر صوتاً أجشّ. يؤلمني حلقي بالطريقة التي يؤلم بها حين أحاول الكلام بصوت عالٍ جداً أو لوقت طويل.
"هذا ليس حقيقياً. مهما يكن ما تعتقدين أنك ترينه، فهو مجرد..."
ينجرف عبارة عبر أفكاري الضبابية، وأتمسك بها.
"إنها مجرد خستها السخيفة المخادعة."
هكذا وصفت قوى إيراكيا الملتوية للعالم لنادي أيسلين. ربما تعني شيئاً في مفرداتها ستتعرف عليه من خلال... هذا.
"احتفظي بكل هذا لمن يستحقه."
"...إذن فهي ليست... لم أقتل... لم أقتل ها..."
تتمتم شونا بلا نغمة، وكأنّ ما يعنيه ذلك لها لم يستوعبه عقلها تماماً.
"وأنتِ... اللعنة، أعني، اللعنة، أنا آسفة، هل أنتِ... لا، أعني، بالطبع أنت مصابة، يا لها من فكرة غبية ملعونة للسؤال! كيف... كيف يمكنني المساعدة؟ ماذا أفعل؟"
"فقط أخرجنا من هنا."
"صحيح. صحيح، أم، يا، فقط... سيكون هذا مزعجاً. آسفة."
تضع شونا جسدي الواهن على الأرض الرطبة القذرة. تقف، وتعزف مقطوعة موسيقية لا أسمعها سوى كضباب سمعي من ضوضاء قاسية وحادة. يتصدع الرعد عبر الموسيقى ويهتز العالم بأسره كما لو كان في زلزال. ينهار جزء كبير من الأرض بالقرب من ساقي في العدم. لا أستطيع حشد القوة الكافية للحركة، ولكن قبل أن أتمكن من السقوط بلا حول ولا قوة عبر العالم، تحملني شونا، ترفعني فوق كتفها، وتقفز بنا كلتينا إلى الداخل.
<وأنتِ، أيتها العزيزة... أنتِ وأنا واحد، حتى يفرقنا الموت،> تهمس سيريانا ونحن نغرق عبر الفراغ. <كلاّنا نعلم ذلك. قلبك قد يهيم حيث شئتِ، لكنه لا يستطيع أبداً المغادرة. لا يمكنني أبداً المغادرة.> تأتي تلك الكلمات الأخيرة بدون صرير لزج، وبلا أدنى مسحة سكرية. تبصقها سيريانا كلعنة، كحقيقة لا مفرّ منها تمتعض منها أكثر من أيّ شيء آخر. ثم يتلاشى حضورها في المسافة، ونصطدم بالأرض تحت ضوء العناق، أكثر سطوعاً وألماً من أي وقت مضى.