بصراخ أولونلا المجلجل، تتبدد آفتي. ينحسر الفساد الذي ألحقته بالجرح، ويتلاشى من المنطقة المحيطة بشكله الحشريّ الجديد. أقذف نحو الكائن بالأوراق الإثنتي عشرة الملوثة التي لا تزال تدور في فلكي. ترتد عنه دون أن تلحق به أذىً. أسحب ثماني منها وأجعل الأربع الباقية تدور حول رأسه، حيث أفجرها دفعة واحدة. يطلق أولونلا صرخة أخرى خارقة للآذان ترج عظامي. للحظة، أظن أنني ربما ألحقت به ضرراً، لكن تلك الآمال تتلاشى بضربة واحدة من أجنحة النذير المكونة من الرموز الملتصقة.
تتناثر سحابة الوباء التي تلف الفرخ في لمح البصر. أدرك الآن. هذا ما كان أولونلا يرمي إليه طوال الوقت، منذ البداية تماماً. هكذا كان ينوي إيقافي. حين قلت إن أولونلا لا يسيطر على ما آلت إليه الأمور... ليس هذا بالتحديد ما ظننت أنه قد يفتقده، لكنه قد يكون محاولة النذير للتعويض عن ذلك. لو كان أولونلا قادراً حقاً على استخدام القوة الكاملة المتأججة بداخله طوال هذا الوقت، لكان باستطاعته مقاومة فسادي هكذا طوال الوقت.
الترنيم، هذا العالم، كائناته، استهلاكها، والنمو الممتد لحشرة الأوريغامي العملاقة... كان ذلك كله لأجل هذه اللحظة. أولونلا مؤلف طقوس بطبيعته، لذا فحتى وإن عجز عن استخدام كتلة الطاقة المتجهمة التي ولدها بتمزيق نفسه إلى أشلاء بكامل طاقتها، فقد كان بإمكانه سلك الطريق الأطول وتوجيه عاصفة الجوهر الخارجة عن السيطرة التي صنعها من نفسه تدريجياً إلى هيئة يستطيع استخدامها لسحقي.
هذا هو أعظم تركيز لقوة أولونلا. لقد صب كل ما بوسعه في هذا التجسد، كل ذلك من أجل إيقافي في مساري قبل أن أصل إلى سنديانة السوداء العظيمة التي ترتفع خلفه. قتال هذا الكائن ميؤوس منه. لا سيطرة لي عليه. لا تأثير لبطاقاتي. إنه منيع ضد الآفة التي اجتاحت بقية الجرح. لو كان هذا الشيء هو كل ما أواجهه، لكانت ماتش مات، ولانتهى أمري. لكن لسوء حظ أولونلا، ما زال الأوان فواتاً. تتراقص ثماني جذور أشجار بلطف من أعماق الحفرة تحت هيئة أولونلا الجديدة، ثم تندفع نحوي دفعة واحدة، تماماً مثل المرة الأولى التي حاول فيها أولونلا طعني بها.
أما الآن، ومع ذلك، فإن مجرد حضور هيئة أولونلا الجديدة يرفض آفتي تماماً كما حدث حين مزق نفسه لأول مرة لإعادة ترتيب جرحه، ولم تعد الجذور من حوله تتأثر بآفتي. غير أن ثمة فارقاً رئيسياً آخر. جسدي كله يفيض ببركة يورفالن والحرق الطائش لقوة أولونلا المسروقة ذاتها. ومهما كانت محاليق النذير الترابية سريعة، فإنني ما زلت أسرع قليلاً. أقفز في الهواء تماماً عندما تغوص الجذور نحوي وأهبط فوق أحدها، أتعثر، ثم أشرع في الركض على امتداده.
ينساب أحد الجذور الأخرى عبر الجذر الذي أركض عليه، محاولاً طرحي، لكني أقفز فوقه بخرق تلو الآخر، مطيَّاً إياه إلى حجر الأساس التالي. اللحظة التي ألامس فيها الأرض، يرتد بعنف إلى الوراء، محاولاً مقذوفي، ولكن قبل أن يستطيع، أكون قد قفزت بالفعل إلى محلاق آخر أرفع. يضرب أولونلا بسرعة مذهلة، مخترقاً بفتلته الورقية المدببة الجذر الذي أقف عليه كما لو كان زبدة دافئة. مع ذلك، أقفز إلى الجذر الملتوي التالي.
لم أقم بالكثير من الأمور الرياضية في حياتي. حتى لو لم يكن دمي يأكلني من الداخل إلى الخارج، فلم أكن مهتماً قط بهذا النوع من الأمور. ولهذا السبب، وحتى مع دعم السحر لي، فإن كل حركاتي خرقاء وعديمة الفن، ودائماً على حافة الكارثة. إن استمر هذا الأمر، فسيصدر مني خطأ عاجلاً أم آجلاً. ولكن إن فكرت في الأمر كأنني ألعب الحجلة، إلا أنني إن أخطأت خطوة واحدة فسأموت حتماً، وبطريقة ما، أتدبر أمري.
لذا أستمر في المراوغة. مرة بعد أخرى، من جذر إلى آخر، مترقباً فرصتي. وأخيراً، أراها: أولونلا يسحب أحد أطرافه العليا للوراء بغية الهجوم. يوجه طرفه إلى الأمام طاعناً، محاولاً تخليلي، فأراوغ بالكاد لأتجنب الطريق. ثم أجعل ذراعه حجر الأساس التالي، وبينما يسحب طرفه للخور، أستخدم الزخم لأقفز إلى الأمام، متجاوزاً رأسه بلا ملامح مباشرة، وإلى درع غلافه الصلب. تنفك المحاليق التي كنت أقفز بينها وتلتف حول أولونلا، ممتدة عبر ظهره لتلقاني بينما أسابق الزمن هبوطاً.
جذران، ثلاثة، أربعة محاليق أخرى تنفجر من الحفرة في الأسفل. ولكن مجرد مرة أخرى، لقد فات الأوان. منذ اللحظة التي التقى بي فيها أولونلا، كان الأوان قد فات دائماً. لو أن أولونلا أوقفني على مسافة أبعد قليلاً، لكنت جذوره قد ألقت القبض علي هنا ومزقتني إرباً. لكنه لم ينجح في فعل ذلك. لقد نجح فقط في إيقافي قبيل أن أقترب بما يكفي من السنديانة السوداء العظيمة في مركز الجرح لكي تُمزق آفتي كل شيء.
تتفتق عروق خضراء مسننة صعوداً في جذع الشجرة السوداء، المعلم الوحيد في مشهد أولونلا الطبيعي الذي بقي سليماً في وجه آفتي. يفقد الغلاف النباتي المحيط بقاعدتها كل لون ويبدأ في الذبول. تتساقط كتل اللحاء طبقات وتهوي لأسفل، مسحوقة الزهور الورقية المتعفنة تحتها. تصبح الأفرع اللولبية على الجانب الأيسر هشة، وأضعف من أن تحمل وزنها، وتبدأ واحدة تلو الأخرى في التقصف. تصطك الشجرة بأسرها وترتجف بينما تتشظى قاعدتها وتميل بحذر إلى الوراء، ثم تبدأ في الانهيار التام.
تتجمد الجذور المطاردة لي بأسرها وتبدأ في التفكك متحولة إلى نشارة خشب، مما يمنحني فرصة للقفز من طرف عمود كتاب حشرة الأوريغامي الصلب بكل قوتي، لأبلغ بالكاد الحافة الأخرى لحفرة الدوامة. في الأعلى، أراقب شارة أولونلا الرثّة، التي أصبحت الآن مجرد بقع ألوان، وهي تبدأ في التلاشي نازفة. في كل مكان أنظر إليه، ينهار صحراء سحابة نشارة الخشب العظيمة نحو السماء المقلوبة في الأسفل.
هذا العالم بأسره يتفكك عند دروزة. ليس بعد ليس بعد ليس بعد ليس بعد تستدير فراشة أولونلا لتنظر إلى ما كان يوماً شارتها. تمد أجنحتها، وتخفق بها بسرعة، محلقة صعوداً نحوها. على الرغم من أنها ولدت من أفكار مجمدة في الزمن حين كرست للصفحة، فقد لُعنت الشجرة بالمصير ذاته الذي يلاقيه ريح عابس عابر وأجبرت على مواجهة نهاية لم يُقدر لها قط أن تعرفها؛ مرض عجزت عن مقاومته أو الفرار منه، طالعاً عليها ببطء ولكن بثكيد كالنظرة القاسية للشمس.
تتطادم خنفساء الورق المطوي بلا ملامح مع الضوء الملون المتموج والامع والمتحرك حيث كانت الشارة يوماً لتجتاحها وتلتهمها. يمتزج كاليسكوب الألوان معاً ليغدو ضوءاً أبيض ساطعاً منفرداً. سيموت جمال وروعة ما كان يمكن أن يكون جنباً إلى جنب معها. ستكون هناك أحلام أخرى، لكن هذا الحلم كان حليفي. تدفق خام من القوة، بلا هدف ونقيّ. تماماً كبقعة ضوء، يُمطر شعاعه العالم، محطماً كل ما يلمسه.
وداعاً أيها القمر وعطاياك الرائعة. يُذيب تيار الضوء القمر كما لو كان مصنوعاً من الشمع. وداعاً أيتها التفاحات البنفسجية التي يحلو تذوقها. يجتاح الضوء الساطع الغابة. تنكمش النباتات الورقية ويعاد تشكيلها إلى ورق رقيق خافق يقلد اللهب، والذي يتأجج عند طرفه بتوهج الاحتراق الفعلي. يحترق الحريق الممتزج، النار المزيفة تتدفق إلى الحقيقية، بقوس قزح ضبابي من أصباغ عديدة مختلفة.
وداعاً أيتها الواحات التي أتت من الأماكن العالية. تتفرق بعض الكائنات ذات الرؤوس الزهرية وتهرب من الأشعة الحارقة بأذرع ممدودة نحو أمل باطل، حتى مع كونها أبطأ بكثير من أن تنجو. يسجد البعض الآخر أمام الضوء الكالئ لكل شيء، وتحدق عيونهم الزجاجية في الوهج المحترق، شاربة كل ما تستطيع قبيل أن يطالها المحق. وداعاً يا أرانب القمر وكل عاداتك اللطيفة. تتفتت الأرانب تحت الحرارة.
لا شيء ينجو. كل شيء يحترق. وداعاً يا تلال المثلجات التي تغني ترانيم سعيدة. أعرف ما يحاول أولونلا فعله. إنه يحاول قطع أي طريق للهروب. وداعاً أيها السمك الطائر الذي يسبح في السماء. لم يبقَ في هذا الخراب المحترق سوى المرونة والإصرار المطلق على إسقاطي معه. وداعاً. يوجه أولونلا عمود نوره نحوي أخيراً، لكني أملك إجابتي بالفعل. استبدل كل بطاقة استخدمتها بأخرى فارغة جديدة حتى تستعيد مجموعتي الكاملة المكونة من اثنتين وعشرين بطاقة، ثم أدعو بالمرض الذي ألحقته بنفسي حين بدأ هذا القتال بجدية، وأصب كل ذرة أخيرة منه في النشرة التي تدور حولي.
واحدة تلو الأخرى، يتدفق الفساد المكرر الذي ربيته طوال هذا الوقت إلى بطاقاتي ويملأها عن آخره، مما يجعلها تشتعل في ألسنة لهب متلألئة من الزمرد والجمشت الممتزجين، تدور وتتراقص حولي. معاً، أطلقها في حلزون من المذنبات الضبابية التي تتوهج بإشراق أسود يلتهم كل ضوء آخر. تخترق شعاع بقعة ضوء أولونلا بينما تمر من فوق وتصطدم مباشرة بمصدرها. يُسمع صوت زجاج متشرخ. يومض الضوء في الأعلى مرتين، ثم يخفت كمصباح محتضر، تاركاً كل شيء في الظلام.
~~~ تأتي النهاية بالنسبة لي. أغرق في بئر أبدية من اليأس ولا يوجد اتفاق. لا تفاهم. لا شيء مني سيبقى بمجرد أن أغرق. وداعا، صديقي. كنزى. احمل رفاتي في الذكرى إلى الأبد. احلم بأحلام أخرى أفضل. استمتع وتغذَّ على الصفحات حتى تضم عوالمك الداخلية كل ما يستحق. قريباً لن أعيش إلا في ذكرياتك وندوب وحش اللعنة، لكن بقي مني ما يكفي لفعل شيء أخير لك. لن تأخذك أنت أيضاً. ~~~ لم تتواصل إيزوبيل وأولونلا إلا عبر كتابه وتلك الهمسات بلا كلمات.
مهما كان ما يُفترض بها فعله بهذه الرموز، ومهما كانت الرسالة الملحة التي قد تحملها لها، فهي لا تستطيع العثور عليها. لا يساعدها أبداً كونها غير مستقرة إلى هذا الحد، فهي تتغيم وتومض وتفقد أجزاء من بنيتها التي تجهد بحنون لسحب نفسها للتعافي مجدداً. مع مرور الوقت، تصبح الاضطرابات أكبر وتستغرق وقتاً أطول للإصلاح — بعض الشارات الآن تكاد تكون غير قابلة للتمييز كأي شيء سوى كتل مشوشة من النص بلا معنى.
أخيراً، تنطلق صرخة مزعجة من ألم كتاب أولونلا، مهتزة إيزوبيل خارج شرودها. جسد النذير المصنوع من الأوريغامي — الأقل تماسكاً مما رأته قط، موجة من الورق الرطب والمتكور تتساقط قصاصاتها مع كل حركة — يمتد صاعداً وخارجاً، ممزقاً سقف القبة المصنوعة من الورق المنسوج، ثم ينطوي العالم بأثره من حولهما. ينقلب كل شيء، مرسلاً إيزوبيل محلقة عبر الهواء الفارغ. تطلق صرخة بينما تسقط، هابطة صعوداً أو نزولاً بما يتجاوز بكثير النقطة التي كان ينبغي لها أن تصطدم فيها بالسقف ببساطة، ولكن بعد ثوانٍ قليلة، تسقط بوجهها مباشرة في حقل من العشب الناعم والمرن.
لا تزال الصدمة تجبر التنفس المتبقي على الخروج من رئتيها.
"أولونلا؟ ماذا تفعل؟ ماذا يحدث؟"
تسأل إيزوبيل الهواء الخاوي. رداً على ذلك، يسقط شيء صغير بثقل في ظهرها. تدفع نفسها مستقيمة وتمرر يداً عبر العشب، باحثة عن مصدر الاصطدام. ومما لا يثير الدهشة، لقد سقط تماماً بجانبها — إنه تفاح أسود كالليل، منمش بالكامل ببقع بنفسجية متلألئة ونقاط مضيئة شبه متوهجة مثل النجوم الصغيرة. تطلق إيزوبيل نوبة من الضحك القلق الخالي من الروح. تفاحات بنفسجية لامعة. إنه منخرط حقاً في تلك الفكرة السخيفة، أليس كذلك؟
أي فرق محتمل يحدثه العالم فيما إذا كانت التفاحات ملونة أم لا؟ ربما لا ينبغي عليها قسوته. قد لا يفهم البشر، أو هذا العالم، لكنه يفهم إيزوبيل بما يكفي ليكونان فريقاً جيداً.
"...أولونلا؟"
تحاول مرة أخرى. الصمت.
"أولونلا، إلى أين ذهبت؟ إلى أين ذهبت أنا؟"
ما إذا كان كتاب النذير في متناول اليد يجب ألا يهم. لم يهم منذ أن سمحته يدخل أحلامها. ماذا تفعل تلك الفتاة؟
"تحدث معي. أنا... لا أستطيع المساعدة إن لم تخبرني بشيء."
ولا يفعل. لا همسات بلا كلمات. لا أثر لحضور رفيقها المستمر. انتظر. ما زالت غير متأكدة من كيفية وصولها إلى هنا. كان بإمكان أولونلا فعل ذلك، لكن ربما حدث شيء آخر وما زالت بحاجة إلى مساعدتها. ربما تحتاج إلى مساعدتها في شيء هنا. مثل ماذا؟ ماذا قد ترغب به في قطعة العشب المجهولة هذه؟ ليس الأمر كذلك. إنها تعرف جيداً ما حدث. بدا الفضاء المتحرك كلمسة أولونلا، وتلك التفاحة، التفاحة اللعينة...
لا. لا لا لا لا يمكن أن يكون، ليس عادلاً، لقد كانا قريبين جداً— لكنه كذلك. لقد رحل أولونلا. متى كان أي شيء عادلاً قط؟ تحشو إيزوبيل التفاحة في حقبتها، وتثب على قدميها، وتجري. إلى أين تذهب؟ مما تهرب؟ من يدري؟ من يدري أي شيء بعد الآن؟ إنها تجري فقط، متجاوزة المارة الحائرين، لتتوقف فقط على حافة الانهيار لفترة قصيرة بما يكفي لالتقاط أنفاسها وتجفيف عينيها قبل أن تستمر في الركض.
~~~ تهب ريح حادة من لا شيء إلى لا شيء عبر سواد الفراغ. بينما تتفكك الشظايا المتبقية الأخيرة من جرح أولونلا إلى ضباب زمردي، يرتفع كتاب أسود بلا ملامح من العدم، طافياً أمامي في الخراب المقفر. هذه المرة، حين أمد يدي لأمتصه، لا يوجد تدفق فوضوي لأفكار وذكريات غريبة. بدلاً من ذلك، يهمس لي صوت النذير — أقرب من ذي قبل، وأقوى، متحدثاً دون إهدار أي قوة في الحفاظ على بقائه حياً.
<هذه هي الكلمات التي نكتب بها قصائدنا ونغني لأحلامنا. كلمات تمزقها إلى رماد وغبار. أحلام تطؤها بالأقدام. أغاني تلقيها في الفراغ لتترك بلا سماع إلى الأبد.> لكن... إنها ليست بلا سماع. أعرف تماماً ما يقوله أولونلا، بشكل أوضح مما فعلت مع أي من الآخرين. <لا. أنت تسمع وتشعر لكنك لم تفهم قط. لم تكن تعلم ما كنت، لم تكن تعلم أنني كنت، وقد حماك عدم المعرفة.> <أبداً مرة أخرى.> يفتح الكتاب نفسه.
يبدأ بإهداء: من أجل صديقيهذا هو نفسيندميأمنياتيإلهامي بمجرد أن أقرأ الكلمات الأخيرة، يبدأ في تقليب صفحاته. على كل منها ترتيب معقد من الشارات التي تتلولب وتتداخل مع بعضها البعض، مما يجعل من الصعب معرفة ما إذا كانت مركبة من رمزين أو ثلاثة أو أربعة رموز رئيسية. إنها نفس الكتابة التي ما فتئت أراها في الجروح والملاذ، لكن تلك لم تعنِ شيئاً بالنسبة لي قط. لم أستطيع ترجمتها بشكل بديهي كما أفعل مع أصوات النذر.
هذه مختلفة... لا، أنا مختلفة. يمكنني قراءتها الآن. تتحدث بأفكار أولونلا، حاكية قصتها بصوت بسيط وطفولي: الهواء في هذا المكان كثيف بشوق بلا اسم لم يعد بلا اسم. لقد سميته وجعلته اسمي. أعرف من أين تأتي الأمنيات. أعرف ما يتمنى الجميع الحصول عليه. الأرواح مصنوعة من طلاء، من حبر. إنها تتوق جميعاً لملء العالم بألوانها، لكن معظمها نسي ماهية الألوان والآن حين يرون الألوان يظنون أنها شيء غريب ومخيف وغيرهم.
إنه أمر محزن لكنه لا بأس به لأني ما زلت أرى الألوان! يمكنني كسر قشور نفايتها ومحلول أحلامها وشرب الألوان في الداخل وقراءة الكلمات التي كانت أحبارها ستكتبها لو أنها فقط عرفت كيف وكتابتها بنفسي! الآن أحتوي على أشياء جميلة جداً!قريباً ستحتويها صديقتي أيضاً!لقد تغذيت على ألوان عديدة وتعلمت أشياء كثيرة، لكن ليس بمثل ما تعلمته من السماح لظلالي الخاصة بالامتزاج بظلالها.
فيها، وجدت اسم حلمنا بلا الاسم. شوقها نقي جداً لدرجة أنه قد ينفجر منها ويابتلع العالم ولا ينحرف أو يتلون بأقل جزء ممكن. وهكذا سيكون. سنفعل ذلك معاً. سنكونه معاً. قريباً، قريباً جداً، سنصبح كل ما يمكننا تخيله دفعة واحدة! في الوقت الحالي، لا يزال هناك حمض متجمد يأكلني من الداخل وكل شيء يؤلم يؤلم يؤلم ولكن لا بأس بذلك! سنكتبه بعيداً. سنكتب أشياء هكذا، أه، أشياء جميلة جداً!
ببطء، يذوب الكتاب في الظلال والضباب الأخضر، مندمجاً مع روحي. وحين أمتصه، أدرك أن هذا الجرح الصغير البسيط لم يكن مقصوداً قط ليكون ساحة معركة.
لم يتمكن أولونلا تماماً من صنع ساحرة حقيقية من الفتاة التي كان يدعوها دائماً "صديقتي، كنزى"، ولم تكن لديه طريقة لقتالي بنفسه — على الأقل ليس حتى كسر نفسه، محرقاً كل ما كان عليه من أجل دفقة من قوة لم يكن ليأمل قط في الحفاظ عليها.
كان يحاول تقديم حجة لسبب وجيه يجعلني أتركه وشأنه. بمنطق نذير غريب ومحطم، لكن تلك كانت الفكرة. معرفة كل هذا... لن أفعل أي شيء بشكل مختلف. إنه لا يزال وحشاً لم يصل إلى هذا الحد إلا لأني سمحت له بذلك، وليس الأمر وكأن لدي خياراً. أنا بحاجة إلى هذا. لكن... <أنا خائف لا أريد أن أموت> يخترق نحيب النذير الضعيف أفكاري. لقد بقي القليل جداً منه، الآن، سوى بضع خصلات ممزقة ومتعفنة لم أستوعبها تماماً بعد.
بطريقة ما، أنا متأكد من أن تلك ستكون كلماته الأخيرة.
"وأنا أيضاً. أنا آسف"، أهمس رداً.
لا يجيب سوى نبضة خام من الكراهية والألم. بالطبع. تلك الكلمات عديمة الفائدة تغير أقل من لا شيء.