إنّها قادمة إنّها قادمة الريح القاحلة وحش اللعنة الوباء الحيّ الذي يقرض يقرض يقرض عمودِيَ الفقريَّ. تفيض أنهار الألم البارد القارص المتعرّجة في داخلي بالضغينة. ترسم بالسمّ. تودّ تلويث بحار حبري بألوان الخبث بلا غاية. لمَ؟ لمَ أنا؟ لمَ يؤلمني كلُّ شيء إلى هذا الحدّ؟ لمَ يحرق الأسيتون المجمّد كلماتي بينما أحاول التفكير؟ لمَ يبدو كلُّ فعلٍ كالتشبّث بالعולם بأطراف مكسورة؟
لمَ؟ لمَ؟ لمَ؟ لمَ؟ لمَ؟ لكنّ الأمر لا بدّ أن يكون هكذا. لا بدّ لا بدّ. لا تستطيع صديقتي حماية نفسها بعد ولن يهمّ أيّ شيء آخر إن تعطل العمل خارج نفسي. أمزج أصباعي بالأحبار وأبدأ في كتابة عالمنا الجديد. ما زلت صغيرةً. لا تحتوي كلماتي على أسلحة حرب. لكنّني سأكون بخير لعدم امتلاكي جسداً يُجرّ إلى أيّ تحطّم قبيح لصياد يمزق فريسةً! لست مخلوقاً من لحم لكي أُطارد وأُؤكل، أنا عالمٌ وكلُّ العوالم التي داخل العالم والتي لم تُولَد بعد!
نعم، أنا كلُّ شيء جميل يمكنك تخيّله.
إنّ شقّي وسرقة ✴✴✴✴✴✴✴ هو محوٌ أبديّ لـ«ما قد يكون»
وتركٌ لنفسك في وحل «ما كائن»
الحقير البائس. لا يمكنك فعل مثل هذا الشيء الوحشيّ. لا يجب عليك. اسقط في داخلي وستفهم. ~~~ تُعَوِّي أصوات تمزيق الورق من حولك كريح قاسية، لكنّه لا يوجد ضغط ولا أيّ إحساس بالحركة على الإطلاق. بدلاً من ذلك، سقط على العالم ستارة مرقّعة مصنوعة من رسومات بدائية. لا تزال المشاهد تتغيّر باستمرار وتتداخل ببعضها، لكنّها تبدأ بعد لحظة في تمزيق نفسها بعيداً عن الكلّ لتصبح عشرات النوافذ غريبة الشكل.
تبدو المشاهد التي تعرضها أكثر سطوعاً ووضوحاً هذه المرة، لكن ما هي أيّ منها؟ يخترق ضوء قاسٍ من الأعلى الظلامَ ليجبرني على وقاية عينيّ. عندما أتطلع فوق كمّي، استُبْدِل بالامتداد الأسود… أظنّه مُعَدّاً ليكون قاعة عرض في متحف فنيّ؟ تقرأ لوحة معلقة فوق المدخل بخط شبه يدوي مسحوب رأساً من كتاب النذير: عوالم نكون فيها أعدل سعادة تلك الرسومات نفسها مصطفّة على الجدران البيضاء لممرّ طويل مستقيم وضيق بشكل مزعج، ولا تزال كلها تلتوية وتتمدد على سطحه.
على الرغم من السطوع المبهر قبل لحظة، فإنّ الإضاءة الوحيدة تأتي من السقف. إنّه زجاج صافٍ وتسبح خلفه دوامات تجريدية من لون متوهّج تاركةً قوس قزح من الضوء المتغيّر. أحياناً، تكتب رقع منه رسائل غير مفهومة بطلاسم سحرية أو تشكّل بقع ضوء قصيرة العمر فوق الرسومات. تلك الصورة الأقرب، ذلك الشكل البنيّ المتشابك على خلفية زرقاء سماوية… هل يُفترض أن تكون شجرةً؟ الخطوط صحيحة تقريباً، لكن لا أوراق لها.
تشكّل الفروع حول جذعها النحيل جداً دوامات صغيرة أنيقة تبدو شبيهة بأعمال حديدية على سياج أكثر من أيّ شيء طبيعيّ. تعلّق منها دوائر بنفسجية قد تكون نوعاً من الفاكهة أو بوابات ضئيلة إلى سماء الليل. تبدو أخرى كجبل جليديّ على بحر متجّمد، لكن يبدو الجليد رقيقاً بطريقة غريبة كأنّه غير مغطى بالثلج بل محاط بغيوم واهية، وتنكبت أشجار نابتة من تحت البحر متلوية ومحملة بفروع فاكهة سماء الليل التي تتدّمد وتعلق فوق جبل الجليد الغيمي.
تبدو التي تقابلها كلقطة مقربة لبدر كامل، وبينما يكاد الضوء الباهت الذي تلقيه يكون باللون الصحيح، فإنّ سطحها مغطى بالكامل بالزهور وتلك الأشجار الغريبة نفسها. المكان بأسره ممتلئ بهذه. محاولات غريبة لذلك النوع من المناظر المهيبة التي تراها في الأفلام الوثائقية الطبيعية، وكلّها مجسّدة بتوليفات غير متناسقة من الطباشير الملون والحبر الملون. يشعر المرء كأنّ الفنان كان يرسم أشياء لم يرها قط، بل سمع وصفها باهتمام غامض، وقرر في مكان ما من عملية الإبداع أنّه لا يعجبه حقاً تلك الأوصاف وسيقوم بعمله الخاص.
لا توجد علامات على النذير نفسه. لا شيء يتحرك من حولي سوى الأنوار المتلوية في الأعلى. ما الرسالة هنا؟ ما هو التحدي، اللعبة؟ أنا لا أفهم. لذا سأفعل الأمور على طريقتي حتى يرغممني على التوقف. أفتح روحي وأمدُّ يدي نحو الجرح. هذه المرة أسهل. عدواي مدفونة هنا بالفعل، وكلّ ما عليّ فعله هو استدعاؤها. للمرة الثالثة، عاملةً من تلقاء نفسها بإلحاحي الطفيف، تسبح بطاقاتي في الهواء وتترتب في فرش.
صرت أظنّ هذه مخططات لجرح، ويبدو هذا أبسط بكثير من جرح يورفالن أو إراكسيا — تجلس الموت المعكوس فوق عمود مستقيم من ثلاث صور مرسومة بالطباشير الملون. تمرّ عبر المعرض بريح باردة وصامتة. تظلم الأنوار الملونة في الأعلى محجوبة بسحب من الأخضر والأسود كغيوم العاصفة داخل السقف الزجاجي. تزحف شقوق داكنة على الأرضية الخشبية التي لا تتشظى أبداً بالطريقة التي أتوقعها من الخشب — بينما تبدو الخطوط كنوع من كسور العنكبوت التي تراها في الزجاج المكسور، فإنّها تنتشر ببطء من الزوايا نامية كالجذور.
وعلى طول الممر، تبدأ الصور في الالتواء والتجوه. تنكمش بعضها عند الحواف مسربة ضباباً داكناً عبر ثقوب في لوحات بالية فجأة، بينما تمثل أخرى مشاهد فساد في اللحات نفسها. تذوي الأشجار إلى أككوم من فروع رخوة مع فاكهة البوابات البنفسجية المتناثرة إلى كتل بلا شكل من ضوء النجوم على الأرض بجانبها. يتحول ضوء القمر إلى أخضر مشؤوم ثم يبدأ بالتنقيط منه كسائل ذائب، بينما تذبل الزهور على سطحه وتذبل لكنّها لا تفسد تماماً قط.
ردّاً على ذلك، لا يفعل النذير… شيئاً. لا يتلوى الجرح نفسه ليضربني أو يخرب سحرِي، وصانعه ليس في أيّ مكان يُرى. متذكرة المرة الأولى التي قرأت فيها كتابه، أبحث في روحي عن أيّ شيء قد يكون متسللاً. لا شيء. لمَ لا؟ لقد مشيت في فخاخ كافية للنذير حتى الآن لأتأكد من وجود خدعة ما هنا. ليس لديّ أدنى فكرة عما هي. هل أنا وحدي في نوع من عالم الخداع أضرب بلا هدف؟ أيعقل هذا؟ وكأنّ ردّاً على ذلك، تتردد أصوات ألم ورقية ممزقة من داخل الجدران: <لمَ لمَ لمَ لمَ لَمَ> لكنّ حتى ذلك الحين، يبقى التقدم الزاحف لفسادي الخاص هو الحركة الوحيدة في الجرح.
كلّ ما أستطيع فعله هو مراقبة ظهري بينما تمزّق حضوري هذا العالم الضئيل. في النهاية، تتجمع الشقوق في نقطة مركزية في نهاية القلور. تشكل دائرةً وتنهض من الأرض كخيوط عروق مظلمة رفيعة، ثم تعود بحلقة غارزة في الأرض دفعة واحدة عند نقطة الدائرة المركزية. من هناك، تقشر السطح مفتوحاً كأنّ الخشب تعفّن فجأة وصار طرياً بما يكفي للحفر عبره — أو كجلد حول موقع جراحي — إلى ثقب واسع بما يكفي لأدخل فيه.
ما زلت لا أستر أيّ حركة من النذير. كان ذلك كله مني. سحري يشعر بأنّ الأسفل أعمق هنا ويمضي للعمل مسرعاً لاجتياح قلب الجرح. أتطلع من خلال الثقب، لكن عند رؤيته من الأعلى، لا توجد سوى مزيد من العتمة تحته. حسناً، إن كان فخّاً فهو فخّ. في هذه المرحلة، أنا قلقة على الأقل بشأن ما يحدث إن أنهت تلك الفتاة أيا كان ما تفعله في الخارج بينما أنا هنا. أحبس أنفاسي، وأشدّ قبضتي على عصاي، وأثب إلى الداخل.
توجد لحظة من الظلام بمجرد عبوري لكن لا إحساس بالسُّقوط. يصرخ صوت النذير عبر الفراغ: <نحن جميعاً أصباع> <أولونلا> <هذا عالم بلا أنا> يحلّ تغيير فوري بلا انتقال على الجرح. يستبدل بالفراغ مشهد جديد: عالم رماديّ مسطح يمتدّ على مدّ البصر. توجد ميزة واحدة فقط في الامتداد اللامتناهي: أمامي مباشرة مجموعة من المباني البسيطة. تختلف قليلاً في الأحجام لكنّها مبنية جميعها بأسلوب مربع صندوقيّ نفسه، مع نافذة واحدة متطابقة على كلّ جدار، وجميعها مصنوعة من المادة نفسها…؟
لا تبدو كمادة على الإطلاق. بل تشبه أن أخذ شخص رسم طفل لقرية صغيرة وخلقه في الفضاء الماديّ. نعم، وبالنظر عن قرب أكثر، فلها النسيج الخادش نفسه لشكل مُشخبط بالقلم الرصاص وغير مملوء تماماً، وتتغيّر قليلاً — دَوْراناً مستمراً بين نسختين أو ثلاث من المبنى نفسه بخطوط مفقودة مختلفة وعلامات خدش مثل رسوم متحركة لا تتطابق صفحاتها تماماً. <لا شيء رائع يحدث هنا. لا شيء يحدث هنا.> تتدافع الحشود خارج المباني.
تبدو كأشخاص عاديين تماماً باستثناء غياب اللون التامّ، لكنّها تتحرك كأنّها مرسومة بالطريقة الكسولة نفسها. أتراجع للخلف مفكرة بعشبة يورفالن العدائية، لكنّهم لا يبدون ملاحظين لي — أو أيّ شيء آخر. هم لا يذهبون إلى أيّ مكان ولا يفعلون شيئاً، بل… يتجولون بلا هدف. <إنّه مكان تموت فيه الألوان.> يتجمّد اثنان من أولئك الأشخاص في مكانهم في الوقت نفسه. تجتاحهم بقع قوس قزح ساطعة كحبر مسكوب بادئة من مركزهم وممتدة حتّى يبدوا…
لا شيء كأشخاص حقيقيين، ألوان ملابسهم وجلدِهم وشعرِهم عشوائية وغير متطابقة جميعها. لكنّهم يتحחكون كأشخاص حقيقيين. ينظر أحدهم إلى نفسه ويهزّ رأسه. يسقط على ركبتيه ويغرس يديه في الأرض الرمادية المسطحة التي تتموج كالماء حول ذراعيه. تتدفق فيه صاعدة عائدة فوقه حتى لا يتبقى شيء ساطع. يبتسم، وينهض بالطريقة الحادة غير الواقعية نفسها، ثم يعود للتجوال بلا هدف. الأخرى، فتاة أصغر سناً، تحتفل بالتغييرات.
تضحك وترقص وتقفز عالياً جداً حتى تبدو كأنّها تطير، حتّى يتجمع حولها جمع من البشر الرماديين. ينظرون لبعضهم ويكتسون بالعبوس بارتباك. ثم بين قفزة متلوية والأخرى، يقتربون من الفتاة كعصابة ويمسكون بها و… يمزقون إرباً. ليس كقطيع حيوانات يمزق شخصاً لأشلاء. تنفصل بنظافة إلى ذراعين وساقين وجسد برأس، كأنّها لم تكن سوى دمية رديئة. وهذا لا يمنعني من الرغبة في التقيؤ. يمشي الأشخاص الذين ينتهي بهم المطاف ممسكين بتلك القطع إلى ما وراء حدود القرية، ثم كفرد واحد يرمونها على الأرض حيث تغرق كالأحجار في المحيط.
في غضون ثوانٍ، تتلاشى الألوان في الأعماق. واستجابة للاشمئزاز المتقلب في أحشائي، أو مدفوعةً به، تفور جحافل السحر حولي وتتدحرج على الجرح. يملأ الهواء ضباب بارد متوهّج وتزحف عتمة جائعة على السطح الرمادي محيطة بالقرية قبل أن تبدأ بالتسلل باطراد نحو الداخل. شخص رماديّ واحد، ذاك الذي كان يحمل جسد الفتاة قبل لحظة، يتجول قريباً بما يكفي ليصل فسادي ويلتفّ حول ساقه. يتسرب إليه مستبدلاً إياه بمخطط مظلم غامض ينفجر بعد ذلك في زوبعة من ريش غراب أسود لامع.
ينطوي كلّ شيء على نفسه مراراً وتكراراً حتى لا يَبقى شيء من المشهد الأصلي. العالم مجرد كرة مجعدة من الورق الرماديّ محاطة من كلّ جانب بعلامات داكنة منقطة بالأخضر. تُظهر فرشاة التاروت الخاصة بي الآن ثلاث نسخ متطابقة من الموت المعكوس فوق ورقة طباشير ملون واحدة غير مقروءة، وأسقط — ليس بعيداً، لكن بما يكفي ليشعر المرء وكأنّه سقوط حقاً — في قلب الجرح. لكن لا توجد طبقة ثالثة.
لا، أنا متأكدة من وجود واحدة، لكن سحري قد دمرها بالفعل إلى لا شيء. أهبط على جزيرة صغيرة تطفو في بحر من الظلال الخضراء. الأرض نفسها كتلة متعددة الألوان من ورق بناء مطويّ ومجعد بأسره في كرة عملاقة، مكونة سطحاً وعراً يشبه الصخور يصعب التوازن عليه حتى مع عصاي. أنقاض عالم اكتسحه شيء أقوى. يبدو السخيف تفكيري في نفسي بهذه الكلمات، لكن ها هي دي. أيا كانت محاولة أولونلا فلم تنجح ببساطة.
كلّ ما بقي هو شعور بالرهبة يتحرك في الهواء. أمّا النذير نفسه… فهو هنا أخيراً. يجلس في فوهة في مركز الجزيرة، منحوتة أوريغامي ساطعة لوحش بلا شكل. يشير جسده، على حدّ ما هو عليه، إلى العشرات من نماذج الورق الصغيرة الموصولة معاً بطريقة ما في فوضى ممزقة ومخلوطة من سلاسل دمى ورقية متشابكة — لكن أيا كان ما يُفترض أن يكونه في الأصل، فهذا ليس كلّ شيء بعد. قد لا يكون معظمه حتى.
يمتلئ بعروق لامعة من فسادي. إن كان قادراً يوماً على حفظ شكل أكثر تعقيداً من هذا، كتلة ورقية رطبة قليلاً لا تتحرك سوى للنهوض والهبوط كأنّها تتنفس بصوت أجش، فلا أظنه قادراً على ذلك بعد الآن. لكنّه لا يزال حياً. لا يزال له صوت. بينما أقترب، ينكمش على نفسه ويصرخ احتجاجاً، أعلى وأوضح من أيّ وقت مضى: <لا لا تفعل أستطيع تحسينه أستطيع جعله حقيقياً أستطيع جعله شيئاً إن توقفت فقط توقف إنه يؤلم لا يبدو كأيّ شيء سوى العدم إنه يؤلم أه إنه يؤلم> ذات مرة، عندما كنت أصغر سنّاً، وصفتُ للطبيب ألم الأعصاب البارد المخدر الذي يعدّ من أكثر أعراض مرضي شيوعاً بالكلمات نفسها تقريباً.
كلاشيء، لكن العدم يؤلم. أولونلا… مثير للشفقة. نذيراً كان أم لا، تلك هي الطريقة الوحيدة التي يمكنني حمل نفسي بها لوصف رؤية أيّ شيء كهذا. خاصة بعد اقتحام عالم مثل جرحه، حيث ما زلت لا أستطيع الجزم بما كانت خطته للردّ أو إن كانت لديه خطة من الأساس. لكنّه نذير في النهاية، وكلّ ما يمكنني فعله هو إنهاؤه سريعاً. فعل ما كان يتوجب عليّ فعله في المقام الأول. لذا أُلفّه بالعدوى وأشرب روحه.
…لكن في تلك اللحظة، عندما أخطو خطوة للأمام وأريد لفسادي أن يحفر في جوهر أولونلا الأعمق، يتغير شيء ما. يتصلب الجو الخائف المسعور المتقلب حولي. أتجمّد في مكاني. في هذه الهوة حيث لا تستطيع ريح الوصول، تمرّ بي بريح. بينما أشعر بتعفني يغلق على قلب أولونلا، وأرى عروق الفساد اليشمي تتسعى عبر الفراغ حولي لإصابة النذير، تتسابق الأنماط الفوضوية لأطرافه المتلوية لتنطوي على نفسها، منهارة بكينونتها بأكملها في نقطة واحدة للهروب من موتها الزاحف.
يرنّ في أذني الطقطقة الحادة لسحق الورق. يشكل النذير كرة من القمامة المجعدة، ثم يستمر بالطيّ مراراً وتكراراً، يثني وينضغط مراراً وتكراراً، متجاوزاً نقطة استطاعة أيّ كتلة حقيقية من الرق ف طيها، حتى يشكل كرة مثالية ملساء: بيضة دائرية ملونة بلون الزيت على الماء، تدور في الظلام. بطريقة ما، أعرف أنّه لا يزال ينطوي على نفسه. يخبرني بذلك الشعور المتوتر العميق في صدري والصاعد إلى حلقي.
ينطوي بلا نهاية، والضغط يزداد قوة ويسحق. الهواء من حولي ثقيل ويزداد ثقلاً، ساحباً إيّا لي نحو قلب أولونلا. لا أدرك ما يحدث. يتسلل عرق بارد على طول عمودي الفقري. أدفع فسادي للأمام بكلّ إرادتي، آملة عسى أن يطالب أولونلا وينهي كلّ شيء قبل وصول ما هو آتٍ، لكن بغضّ النظر عن سرعتي في ذلك، فإنّه ليس سريعاً بما يكفي. ربما كان الأوان قد فات منذ البداية. تبدأ أذناي بالرنين، ثم أسمعه.
أشعر به. على الريح وفي روحي، يصطدم عزم عنيف بأفكاري. <لا يهمّ> <إن كانت هذه هي نهايتي> <كيف أنتهي> يهبط هدوء غريب على الجرح. حتى فسادي لا يتقدم أكثر، عالقاً في الظلام كالحشرات في شبكة. كلّ ما يتبقى هو النبرة الحادة التي تحتك بطبلة أذني، متكثفة كفرامل طبيب أسنان تدور أسرع وأسرع. التوتر في الهواء، والرائحة الحامضة لأولونلا، تختفي كلها تقريباً في البيضة، وتركيز النذير بأسره على نقطة واحدة حادة أمامي مباشرة، كإبرة تخترق دماغي مباشرة.
<لن أسمح لك> <بتدنيس هذا الحلم> تبدأ الشقوق بالتكون عبر سطح البيضة، وتتدفق هالتها النابضة من الفراغات بصراخ حادّ جوقة مع الرنين الذي يهاجم رأسي. كبخار مصنوع من ألوان الرسم المتدفقة من أنبوب مكسور. القوة المحضة للتصريف النازف من قلبها تطرد قوتي للخلف، بعيداً عن قلبها. <لن أسمح لك> <بأخذ> <كنزي> يقف شعري فزعاً. من حولي، هالة أولونلا تشتدّ، تشتاق، وتثور. تتشظى الشقوق عبر الفراغ كاسرةً إيّاه كلوح زجاج عظيم.
يلمع ضباب متعدد الألوان عبر الشقوق في الظلام، كفيضان من صبغات الرسم.
«ليادين، انسحبي من الجرح فوراً!»
يصرخ صوت فيوجي من لا مكان.
«ماذا؟ لمَ؟ كيف؟ كيف أنت هنا أصلاً؟»
لا شيء من هذا منطقيّ. بعد كلّ ذلك الحديث عن مدى خطورة اقترابها من النذر، ما الذي سيئ للغاية لدرجة احتكار مغادرتي في اللحظة الأخيرة لكنه لا يزال آمناً لتتسلل هي؟
«لأنّنا التقينا»
«أرى ذلك»
«مجرد بقعة»
«ولكن لتحقيق أمنية صغيرة واحدة»
تشق الشقوق طريقها عبر الظلام، متكاثرة ومتشابكة. تسقط شظايا من الأسود في أعماق الفراغ المتألق، متحللة.
«مخاطرة محسوبة،»
تتابع فيوجي.
«هناك… نافذة وجيزة قبل… اصنعي خروجك الخاص، واخترقي الحدّ الخارجي و…»
تومض كلماتها دخولاً وخروجاً من وعيي، متخطية عبارات عشوائياً فيما يبدو.
«فيوجي؟ فيوجي، لا أعرف كيف أعل ذلك!»
لا يوجد خروج هنا. الطرق الوحيدة التي وجدتها لمغادرة جرح هي الحصول على إذن صانعه، أو قتلهم. لا فائدة. لقد ذهبت.
<حتى أنا><في هذه الصفحة الأخيرة><✴✴✴✴✴✴✴> ينفجر المدّ المنشوريّ. تتبدّد الظلال. يحاصرني من كل جانب عواء دوّامة من الألوان القاتمة الشاحبة، حتّى إنّه ليابتلع الصّراخ المدوّي الذي يطغى على أفكاري. ثمّ يسود الهدوء دفعة واحدة. تصمت الضوضاء صمتًا تامًّا بكلمة واحدة لا غير. <سأستخدم كلَّ شيء> صرخة في العدم. صوت يخترق كلّ شيء بحدّة. يرتجف جسدي. ترتجف الدنيا. تتكسّر البيضة المتصدّعة.
~~~ تغلب النعومة شونا طوال حصة الأدب عادة. لا ذنب للمادة في ذلك بطبيعة الحال. يبدأ الدوام مبكراً أكثر من اللازم، وهي الحصة الأولى في الجدول. ماذا لو هبط أمر مريع على المدرسة ولم تكن قد أخذت كفايتها من النوم لأجله؟ لربما عجزت آيسلينغ، وليحفظها الملك، عن إنقاذ الموقف وحدها. لذا، فالنوم هو الخيار الأنسب. لكنّه اليوم، يوقظها أمر آخر غير يد تمتدّ إلى كتفها. - أه؟! تطلق صرخة بحجم طفل أيقظه كابوس، وإن لم تكن بنبرته.
ثمة صوت في البعيد، صوت شعرت به بحواسها لا بأذنيها. أتى على هيئة صاعقة هائلة من الفساد، أعلى وأسرع من أي شيء خبرته من قبل، ثم تلاشى. يحدّق فيها فصل مفعم بالأعيان. - هيه، أأنت، ألا… تلقي شونا نظرة بطيئة نحو ميد، مستغرقة لحظة لتثبت صوتها المرتجف. - أأحسستِ… أياً ما كان ذلك الشيء؟ - يا شونا، متى كنتُ أنا… تشرع ميد في التأوه، لكنّ ارتعاشة تسري في جسدها كله تقطع عليها كلامها.
تتّسع عيناها. - …أجل، لقد أحسستُ به. تغمغم ميد. - أه. يا الهول. حسناً، تباً. تتنهد شونا. - عذراً أيها الجميع، عليّ الذهاب، وداعاً! تلوح بيديها في غير اتجاه، وتثب من مقعدها، وتندفع خارج الباب. تتبعها ميد بسرعة، وإن لم تكن بنفس السرعة. ~~~ يأكل الألم البارد والخَدِر في جسد تنتا. يتسلّل إلى رأسها، بين أفكارها. تحفر بيدها عميقاً في فراشها بمستشفى النور المرشد، ملتفة بالأغطية وتعصر حوافها حتى تبيض مفاصلها، بيد أنّه لا مهرب البتة من ألم كهذا.
للمرة الثانية أو الثالثة أو الرابعة في غضون ساعة — تتماهى الأمور هنا حتى يتعذر تتبع الزمن — تمتدّ ببطء نحو ذراع السرير وتضغط زر جهاز النداء، ويبدو لها أن هذا الفعل يستهلك كل ما تبقى فيها من طاقة. - أأمتي هنا بعد؟ أتدرين كم… كم ستمكث من الوقت؟ - إنها على اتصال. وستأتي فور استطاعتها. تطمئنها الممرضة المناوبة للمرة بعد الأخرى. - …حسناً. شكراً لك. تتنهد تنتا وتستدير متدحرجة، مجرّرة أغطيتها في تشابك محرج وهي تفعل.
لا بأس بذلك. عائلتها فقط… الجميع مهمّون. ولدى كلّ فرد شؤون كثيرة، هذا كلّ ما في الأمر. كانت نياف هنا البسة الماضية حين أحضروها، لكن حتى هي لديها جدول يجب أن تلتزم به. ما إن تبدأ بالاستغراق مجدداً في نصف النوم الضبابي الذي يبدو خير ما تستطيعه الآن، حتى يباغتها أمر ما، يغمرها ويوقظها مفزوعة بصراخة مكتومة. لا ألم عدوى إينا الدائم، بل… أمر آخر، أمر جديد، طووفان من الجوهر الكابوسي قادم من مكان ما في البعيد.
ما إن تتجاوز ثقلها الهائل المرعب، حتى تبدو مألوفة للغاية. إنه ذلك الكتاب، ذلك النذير، لكن… كيف يعقل هذا؟ كيف نما من هذا إلى ذاك في أقل من يوم؟ و… مهما فعلت، فهذا ذنبها هي وحدها. لو لم تكن حارسة ضعيفة وعديمة الفائدة ومثيرة للشفقة، لاستطاعت منع تلك الفتاة من أخذه. لاستطاعت قتله الليلة الماضية ولأنقذت الجميع من… حسناً، إنها لا تدري البتة ما الذي يحدث الآن. كل ما تستطيع فعله الآن هو دفن وجهها في وسادتها والبكاء بصمت، مرتجفة حتى يمر طوفان القوة فوقها تماماً.
~~~ في الغابات الواقعة خارج حدود المدينة، تمضي فرزنة فيانزيا المجيدة والمرعبة على قدم وساق. لقد كانت دفعتها الأخيرة من الأطفال خليطاً متنوّعاً؛ فأولئك الذين يملكون أجنحة وبتلات من لحاء صخريّ كائنات حزينة ومشوّهة، توقفت عن الصراخ قط وتأتي للدنيا عرضة للاشتعال بنيران لا تطفأ تحرق أطرافها حتى تنتهي إلى لا شيء. وربما يخرج منها ما هو جميل بعد بضعة أجيال أخرى. وحتى ذلك الحين، يتوق أطفال اللحاء إلى الموت في المعركة قبل أن تتقلّص سيقانهم وتصير جذوعاً تئنّ ولا تزال حية، وتجعلهم تلك النزوة الانتحارية طليعة صالحة بما يكفي في حربها الجديدة.
بل إن ثمة ما هو ساحر في سعيهم الهوسي لتقديم أفضل ما لديهم من أجلها مهما كانت بقية حياتهم، خشية أن يتركوا ملقين ريثما يجمعهم أطفالها الأكبر سناً ليصنعوا منهم تماثيل عيدان ظريفة. بعد قتلاها الأخيرات، وقع على عاتقها تخليص العالم من سرب الجثث الذي تفجّر من أراضي أوريين السابقة. صراعهما سباق تسلح تطوري، يخاض أينما التقى أطفالها ونفاياتها في الأماكن الواقعة بين دوائر النفوذ.
ومما يدعو للفضول أنها لم تجد بعدُ، إن كانت طريدتها قد حازت مملكة تخصّها. وربما هذا ما تنوي فعله بتلك البيضات اللحمية المرتجفة التي تحملها بعيداً قوافل من أتباعها الصغار القبيحي الشكل عديمي الهيئة. إنها تحميهم بكل حياتها الدون، ولم يفلح أطفالها يوماً في تتبع بيضة بما يكفي لمعرفة وجهتها المقصودة. لذا انضمت إلى الصيد الأخير بنفسها. لا يزال جسدها ضامراً وعليلًا في جانبه الأيسر، تحمله ندبة ضربة إيل وند الراحلة، وتعرج لدرجة أن أحد سيفيها الأسودين يخدمها حالياً عصا ارتكاز.
غير أنها علمت دوماً بوجود مثل هذه المنغصات في رقصتها. تستطيع التأقلم معها. مع ذلك، تتحرك برشاقة وأناقة، ولا تزال قادرة على حماية نفسها إن احتدم الأمر مع ذلك الدون القبيح المثير للشفقة. اليوم، جمع العدوّ نفسه في هيئة جديدة، ليست قافلة من كوايس تزحف، بل قفص كرويّ كثيف مصنوع من أشياء لا حصر لها تنضح لزوجة وحبالاً. كرة عشبية فطرية عظيمة، تتوسطها بيضة تكاد لا تبين. تضرب طبقاتها الخارجية بأطراف كاذبة لزجة لتبتلع أي شيء يقترب أكثر من اللازم، بيد أن أطفالها يقطعون ويحفرون ويحرقون الكتلة باستمرار، شاقين نفقاً في جوفها.
أما خيوطها المقطوعة فإما تتلوى مبتعدة نحو الغابة — وتلك تتجاهلها — أو تتجمع وتتخذ هيئة كائنات متلوية جديدة، تلقي بنفسها على السرب مثل شباك حيّة. وتلك تحصدها إرباً بيديها. تعيد الكتلة المركزية توزيع أجزاء نفسها ببطء، باذلة جهدها لردم الجرح، ولكن ببطء شديد لا يمنعهم من التقدم. حتى يقتحم إحساس بوجود دخيل روحها، شعور بعيد لكنه ملحّ للغاية لتفتح عظيم ومفزع. لفراشة شبه ميتة أكبر من العالم، تخرج من شرنقتها وتبسط أجنحتها المتعفنة لتحجب الشمس.
لضربات أجنحة معدودة فحسب، لكنها ستكون كارثة أيّ كارثة، ومن يدري ما سيبقى في أعقاب مرورها؟ يتركها ذلك وأطفالها ذاهلين، متأوهين بذهول لا يدركونه تماماً. …وعندما يفيقون، تكون البيضة قد اختفت — منفصلة عن الجسد المركزي الذي لا يزال يقف حارساً، وانلتوت متسللة إلى زاوية مظلمة من الغابة. كل شيء بلا جدوى الآن. وقد كانوا قاب قوسين أو أدنى. تستدير وتنسحب نحو بستانها، تبصق وتغلي في نفسها ولخدمها حتى تدفن معظم إحباطها تحت متعة تعبيرية خالصة بالشتم باللغة.
~~~ تدور الدوّامة المخدرة حتى تبلغ النقطة التي تتكسّر فيها البيضة. في أعماق الدوامة، تنبسط نسيجة واسعة في كل اتجاه، محيطة بكل شيء، ومبتلعة إياي. أول ما أُحِسّ به الإحساس المروع بأنّ حذائي يغوص في نشارة رطب. أفتح عينيّ على لوحة ترتسم عبر العالم، ترتفع لتصور أفقاً مقلوباً رأساً على عقب. يمتد تحتي سضاء نيليّة هائلة، مضاءة بلا شمس كخاتمة الشفق. أقف على جزيرة من نشارة مبللة مروّصة بألوان مائية ومتكتلة لتشابه غيماً منتفخاً.
تدور حولي بلا حصر جزر نشارة شبيهة بالغيوم على عجالة، مندمجَة ببعضها وهي تتدفق جميعها نحو نقطة مركزية. وما لبثت الغيمة التي أقف عليها أن اندمجت مع ما يحيط بها، مشكّلة منصة أوسع. تنهمر قطرات حبر في رذاذ عشوائي؛ فأرفع بصري، وفوقي محيط من الأهوار تسبح فيه خطوط بشرية الهيئة. لحظة أفكر في نبذ الموطئ المقرف الذي أقف عليه، بغير فكرة سوى الرغبة الغريزية في ألا يتوسخ فستاني بينما تغوص بساتير في الوحل، أنفث التآكل في العالم تحتي.
يتصلب سطح النشارة، مجففاً بقوة فكرة عابرة مني، مشكّلاً رقعة صلبة بالقدر الكافي للوقوف عليها. نعمة ضئيلة في مواجهة ما يأتي لاحقاً. تندمج غيمتي في كتلة أرضية مترامية الأطراف من النشارة تمتد في الأفق أمامي كصحراء من رمال مبللة ومتعددة الألوان. موكب لا ينتهي من الغيوم يتراص خلفي، ليملا العالم في أعقابي. بعيداً فوق هذه الأرض اليباب الخيالية، تبدأ آثار متلألئة من الألوان في حياكة نفسها باهتة في الهواء، مشكّلة نمطاً تحت المحيط الزيتي المقلوب الذي يعدّ سماء.
ينبسط النمط إلى رمز هائل، خربش باستهانة في السماء كأنه استعمل طباشير تلوين مصنوعة من الضوء. محصوراً في دائرة بنفسجية، يصور الرمز شيئاً شبيهاً بباقة زهور تتراكم أزهارها بكل شكل ولون فوق بعضها، وتتداخل بتلاتها كأن الخطوط التي تؤلفها كانت عقداً. وتحدا ذلك الشعار العظيم الرثّ، من النقطة المركزية حيث اتحدت غيوم النشارة، يتموج سطح الكتلة الأرضية نحو الخارج كحجر ألقي في بحر.
تعصف هزات بالأرض، ويندفع شكل هائل ونحيل وشامخ خارقاً النشارة. شجرة بلوط ضخمة ومخالفة للطبيعة، تلوح فوق كل شيء، تبدأ صعودها. بيد أنها لا تلقي ظلاً. لا ظلال هنا قط. ترتفع شجرة السنديان السوداء الهائلة صعوداً بلا مهابة وبسرعة طائشة تجذب النشارة المحيطة في دوامة هائجة على طول جذعها. يبرز زوج من الأغصان المتناظرة، العارية من كل ورق، من كل جانب من جذع السنديان النحيل بغرابة، ملتفّين على نفسيهما لتنبت منهما غصنان آخران دواران من حافتيهما الخارجيتين بالتناوب.
يتكرر النمو مراراً وتكراراً بالتوازي بينما تبلغ السنديان الرمز السماوي. تنمو الأغصان الملتفة لتطوق الشعار الخام، كأن الشجرة تحتضن الهالة في ذراعيها. ثم، قبيل قاعدة الشجرة، تبدأ كثبان النشارة في التحرك والانتفاخ. دفعة واحدة، يندفع الاضطراب تحت الأرض نحوي كمد صاعد، مزاحاً سطح غيوم النشارة وهو يتلوى تحتها. ينفجر المرتكبون من الغبار، ملتفين للأعلى كقمة موجة وهم يكشفون عن أنفسهم: جذور.
جذور غليظة ترابية، تنطلق من النشارة بالتزامن لتشكل جداراً عظيماً من الخيوط الأفعوانية. وكقمة موجة تماماً، مصيرها الارتطام. بي. وإضافة إلى كل هذا، يبرز قمر مريض من الأعماق الزيتية للمحيط المقلوب بالأعلى، وتغطى سطحه حقول من زهور غريبة.