مألوفي الوحيد هو أنا: قصة تطور متأخرة الفصل 18 — سيطرة أم تصفية

"هل يمكنك توصيلي، توم؟" اخترق صوت أليكس صمت الليل في مرآب السيارات، خلوّاً من أي أثر لجاهزية قتالية، وقريباً من التوسل. التفتّ. كان أعضاء النادي الآخرون قد غادروا منذ زمن، بعضهم على دراجات نارية هادرة، وآخرون في سيارات دفع رباعي متينة. كان المرآب خالياً تقريباً، ولم تُبرز ظلالَنا من الظلام سوى مصابيح الشارع الشاحبة. "لمَ أنت بلا عجلات؟" صلبتُ ساعدَي على صدري وضيّقتُ عينيّ. "كيف جئتَ إلى هنا أصلاً إن كنتَ تسكن في وسط المدينة؟" تردد أليكس قليلًا وأشار إلى سكوتر كهربائي قابل للطيّ مستند إلى عمود. "حسنًا، ظننتُ أنني سأستمتع ببعض الهواء... لكن انظر إلى السماء الآن. ستمطر قريباً، وأنا أرتدي سراويل قصيرة. سأصاب بنزلة برد ولن أتمكن من الذهاب إلى النادي الرياضي." رفعتُ نظري. كانت السماء مغطاة بغيوم خفيفة فحسب، واحتمال المطر ضئيل للغاية. كانت الحجة واهية بوضوح. أراد أليكس ببساطة سبباً للبقاء وحدَه معي والبحث عن الحقيقة. أومضت فكرة في ذهني: اطرده وحسب. كنتُ أؤدي حالياً دور عميل بارد، والمحترفون الحقيقيون لا يوصلون شبان الشواطئ الثرثارين. لكن العقلانية تلت سريعة. كان أليكس جزءاً من هذا المجتمع المغلق. لقد حالفني حظّ ملعون لدخول دائرتهم حين شغر مكان، وتدمير العلاقات لأمر تافه كرفض توصيلة مخاطرة غبيّة. "ارمِ دراجتك في صندوق السيارة،" أومأت نحو سيارتي الأودي. "شكراً يا رجل! لقد أنقذتني!" انتعش فوراً، وتحول نبره إلى الحماس. "القهوة عليّ المرة القادمة، أقسم!" أصدرتُ همهمة فقط. بدا المشهد برمته سريالياً: شاب شاطئ يُلقى في مقصورة سيارتي الأودي شبه القديمة، بتنجيدها البالي. سمرته الاصطناعية، تلك التي تبتعد بوضوح في الحمام، وشعره المُبيّض تناقضت مع أجواء نادي الطلاء الخشنة. انطلقتُ واندمجتُ في طريق شبه خالٍ، ضاغطاً على زر الراديو. ملأت جيتار بلوز بطيء ومجهد السيارة. مطر، حزن، وحدة، تماماً ما كان مطلوباً. "هل تستمع إلى هذا بجدية؟" التفتَ أليكس إليّ رافعاً حاجبه. "مشكلة لديك في ذلك؟" "لا، لا بأس،" استدرك سريعاً. "ظننتك تهتم بالهيفي ميتال أو ما شابه. يناسب أسلوبك." تركتُ الأمر بلا رد. لم أهتم بصورته النمطية. مع أن الحق يقال، بأسلوبه الشاطئي كان حريّاً به الاستماع لبعض بوب التزلج، لكني احتفظتُ بذلك لنفسي بحكمة. امتدت الدقائق مع البلوز، ولم يقطعها سوى طنين الإطارات. كان أليكس متوتراً بوضوح، يتحرك بقلق في مقعده. "بخصوص المنشطات..." تفوه بها أخيراً. "أعني..." "لم تكن هناك منشطات،" قاطعته دون أن أرفع عينيّ عن الطريق. جاء صوتي بارداً وحازماً. "ألفْتَ ذلك بنفسك." "نعم، هذا ما قصدتُه،" تعثر في كلماته. "لم أكن أعتقد أنك من الجادّين. ظننتك تعبث بمواد الشارع الكيميائية للتقطيع. على أي حال، آسف، لقد كنت مخطئاً." "انسَ الأمر،" قررتُ إغلاق الموضوع نهائياً. "انتهى الأمر." حلّ الصمت مجدداً، لكنه حمل هذه المرة توتراً. لم يكن أليكس من النوع الذي يُمسك لسانه طويلاً بوضوح. "مع ذلك... ما الذي كان يحدث؟" مال إلى الأمام والفضول يحرق عينه. "في النادي. بدوتَ كزومبي! لم تلاحظ شيئاً حولك، بل الهدف فقط. كان مرعباً." "التنويم الذاتي،" قلتُ باختصار. "ماذا؟" "التنويم الذاتي. إنه تقنية غوص عميق. تبرمج عقلك لمهمة محددة، قاطعاً أي مثيرات خارجية. يتوقف العالم عن الوجود بالنسبة لك، ولا يبقى سوى خوارزمية الفعل." جلس أليكس وفمه مفتوح قليلاً. كان يحاول استيعاب الأمر بوضوح، مقارناً إياه بما رأى في أفلام الحركة. لمَ غذّيتُه بهذه القصة؟ لأنه لاحظ بالفعل إنتاجيتي غير الطبيعية، ولم يعد التظاهر بكوني محاسباً عادياً منطقياً. "إذن يمكنك تنويم نفسك لأي شيء؟" اتسعت عيناه. "هل يمكنك تعلم الطيران؟" "فقط ضمن الحدود البشرية،" حافظتُ على هدوء جليدي. "أوه... فهمت،" زفر بخيبة أمل، ثم انتعش فجأة مرة أخرى. "مهلاً، توم! علّمني!" رمقته بنظرة سريعة. "ليس لديك تصريح، أليكس." "ماذا تقصد؟" تحرك في مقعده. "هذه المهارة تُنقل فقط داخل الوحدات الخاصة. ليس لديّ الحق في الإفصاح عنها." أومأ كأنني كشفتُ للتو سرّ الكون. صرتُ الآن في عينيه أسطورة تمشي من وكالة سرية ما. "بالمناسبة،" قررتُ أخذ الزمام، "ما عملك للعيش؟ في أي قسم أنت؟" استقام أليكس معدلاً كتفيه. "شرطة الشواطئ!" قالها بكبرياء مدير مكتب التحقيقات الفيدرالي. "الشواطئ؟" تمتمتُ بخفوت محاولاً بالكاد حبس ضحكة. "تعني أولئك الذين يرتدون السراويل القصيرة ويدورون على الرمال ويلتقطون سارقي مناشف البحر؟" تراجع حماسه بشكل ملحوظ. "حسنًا... نعم،" انكمش. "ربما لا نقتحم عصابات المخدرات مثل رايتشل، لكن الوظيفة مسؤولة. ننقذ الغرقى، نحفظ النظام. لديّ حتى شهادة إسعاف أولية!" استمعتُ وشعرتُ بشيء يهوي داخلي. اصطدمت توقعاتي بالواقع القاسي. تبين أن أليكس في قاع التسلسل الهرمي للشرطة تماماً. وهناك احتمال كبير بأن بقية أعضاء النادي ليسوا عملاء نخبة أيضاً، بل هواة متحمسون لا أكثر. لم أكن أتوقع إحاطتي بالجنرالات، لكن مع ذلك... شرطة شواطئ. حسنًا، على الأقل كان اللعب معهم بpaintball ممتعاً. ومَنْ يدري، ربما يسرق أحدهم منشفة البحر الخاصة بي ذات يوم. "شكراً على التوصيلة،" قفز أليكس قرب مركز تسوق بمجرد أن هدأتُ. "أراك بعد أسبوعين؟" "بالتأكيد،" رددتُ دون أن أنظر إليه حتى. ضغطتُ على الوقود متمنياً أن تكون هذه نهاية تفاعلاتنا خارج حلبة الطلاء. *** بعد أيام قليلة، وصلتُ إلى نادي الجوجيتسو. "السيد روس، هل أنت مستعد للاختبار النهائي؟" خترق صوت معلمي، السيد سانتياغو، صمت قاعة التدريب كالمشرط. وقفا متقابلين. حصائر صلبة تحت أقدامنا. كان مكيف الهواء يعمل، ولكن رغم الهواء البارد، جرى خط عرق على ظهري. "نعم، سيد سانتياغو،" أومأت باختصار. كنا متوترين حتى الحد الأقصى. شابه المشهد مبارزة، سوى أنه بدل المسدسات، كانت هناك مسكات وكسور إخضاع. "القواعد بسيطة،" نظر سانتياغو في عينيّ. "ثلاث مباريات سبارينغ. لاجتياز الاختبار، يجب عليك الفوز باثنتين على الأقل. لا تساهل." اتخذ وضعية قتالية، ورأيتُ في عينيه لا مجرد معلم، بل مفترساً يستعد لتحطيمي. "أوافق،" زفرتُ. لم أُنهِ جملتي حتى انطلق سانتياغو للأمام. جاء نحوي بغضب ونمرية الببر، مستهدفاً سحقي فوراً عبر استغلال ترددي اللحظي. تفاعل جسدي من تلقاء نفسه. بلا وضعية تكتيكية. تعمدتُ هذه المرة حرق الحد الأقصى بأكمله قبل السبارينغ. كان حيوياً لي اختبار ما تستحقه عضلاتي وردود أفعالي حقاً في قتال عادل، بلا عكازات رقمية أو أي نوع من التسارع النفسي. شعرتُ بزخمه، اعترضتُ الحركة، وبنقل مركز ثقلـي بسلاسة، ألقيتُ المعلم فوق نفسي. ضرب سانتياغو الحصاط بظهره بصوت خافت، لكني لم أمنحه ثانية واحدة للتعافي. وحين بدأ للتو في إعادة التجمع للمقاومة، كنتُ فوقه بالفعل، محاصراً إياه في الوضع الأكثر فائدة وصلابة. حاول التحرر، ملتوياً تحت وزني، لكني بقيتُ فوقه كصخرة راسخة، ضاغطاً به على الحصائر. أمسكتُ بقبضة حديدية حتى ضربت راحة يد سانتياغو الحصيرة ثلاث مرات حادة. "ليس سيئاً البتة، سيد روس،" نهض نافضاً قميصه، وتازت نظْرته تركيزاً. أشار بيده مدعواً إياي للمتابعة. "الجولة الثانية." كانت المبادرة لي الآن. انطلقتُ في جري قصير وقوي مقلصاً المسافة. من طرف عيني، لاحظتُ سانتياغو يغير جسده بدقة. كان يجهز رمية معاكسة، مخططاً لاستخدام سرعتي ضدي. لكني لم أعد المبتدئ الذي يمكن اصطياده بحيلة رخيصة. مزيداً من الضغط في اللحظة الأخيرة تماماً، صدمته ككبش فداء، حارماً إياه فرصة تنفيذ الحركة، ولجتُ فوراً لخنق. ثانية، اثنتان، وضرب سانتياغو الحصيرة مجدداً. "ممتاز، سيد روس. واثق الآن أن بإمكانك تحييد خصم بنظافة دون إلحاق إصابة بالغة،" ابتسم بدافئ ماداً ورقة سميكة. كانت شهادة برقم فريد، وثيقة تحمل في الدوائر العسكرية والأمنية وزناً يفوق الكثير من الدبلومات. ضغطتُ بها على صدري، شاعراً بابتسامة عريضة، شبه طفولية، تبسط وجهي. "أعترف بصراحة،" أضاف سانتياغو ماسحاً العرق عن جبهته بمنشفة، "أنت طالبي الأكثر غرابة وتقدمية في السنوات الأخيرة. التدريس لك كان... تجربة محددة للغاية." "شكراً لكل شيء، معلمي. تجاوز هذا بالنسبة لي مجرد دروس أيضاً،" انحنيتُ له بإخلاص. "سيد روس، أخبرني... أنت تخطيط للتقدم أكثر في الكراف ماغا، أليست كذلك؟" تجمدتُ، دون إخفاء مفاجأتي. "نعم، هذا صحيح. لكن كيف عرفت؟" "لوس أنجلوس مدينة ضخمة، لكن عالم فنون القتال هنا ضيق كغرفة تبديل ملابس قديمة. سمعتُ أنك تقدمت للفرع المركزي. اختيار ممتع. حسنًا، إن قابلتَ غودمان، فابلغه تحياتي." *** في الصباح التالي مباشرة، ظهر مكان فارغ في جدول أعمالي، فملأتُه فوراً. قادني طريقي لفرع الكراف ماغا المركزي. لوس أنجلوس، في هذا الصدد، مصنع حقيقي لأخصائيي النخبة. كثافة كبار المعلمين لكل ميل مربع خارج المخطط. انتمى هذا المركز للفئة الباهظة والمرموقة، تماماً المكان الذي تفضله البيروقراطية العسكرية. لا يهنئ مكتب التجنيد بمدى بهرجة ركلاتك الدورانية أو كم عدد الطوب الذي يمكنك كسره بجبينك. إنهم بحاجة لأوراق رسمية بأختام تؤكد إتمامك دورة معتمدة. استقبلتني الصالة الجديدة بنظافة معقمة ومستحبة متقشفة. الحصائر ذاتها، أجواء التدريب الفردي ذاتها، لكن الهالة هنا بدت مختلفة، أكثر صلابة وعملية. بدا المعلم غودمان رجلاً أكبر مني بقليل، بوجه منحوت من الجرانيت وعينين باردتين ومُقيّمتين. "سيد روس، لقد حجزت دورة محددة نوعاً ما عبر الموقع،" شبك يديه خلف ظهره، دارساً إياي كقطعة معدنية جديدة. "هذا ليس دفاعاً عن النفس مدنياً بأسلوب اضرب واهرب. هذا برنامج قمع، الضرب حتى يُحيّد الخصم بالكامل. نعلم هذا فقط لأفراد الخدمات الخاصة بخابور توصية. هل لديك معك؟" أومأت بصمت، متحسساً الورقة المطوية في جيبي. حين سجلتُ على الموقع، أُبرز متطلبات التوصية بالأحمر العريض. اضطررتُ لإزعاج مسؤولي داني مجدداً. حين سمع بخططي، همهم فقط، لكنه وافق على المساعدة. في النهاية، عمل السحر الرقمي. تلقيتُ وثيقة رسمية بجميع الهولوغرامات اللازمة. بالطبع، لتجنب ترويع المدنيين، لم تذكر الرسالة المعقّدين، بل بياناً جافاً حول مصالح وزارة الدفاع. "وزارة الدفاع، هاه..." تصفح غودمان النص ووضع الرسالة في مجلد. "أخبرني، سيد روس، هل تفهم الجوهر الأساسي للكراف ماغا؟" "البقاء بأي ثمن،" أجبتُ بلا ترد. شاهدتُ مئات فيديوهات التدريب وعرفتُ النظرية بتمام. "بلا قواعد، بلا قتالات عادلة. ضربات للعينين، الفخذ، استخدام الأدوات المرتجلة كحجر أو مفاتيح. حياتي وحدها تهم." "جيد،" أومأ باختصار ولكن باحترام. "أرى أن لديك الأساسيات. سأستبدل فقط «يمكنك» بـ «يجب عليك». في الكراف ماغا، يجب عليك فوراً أخذ أي ميزة تمنحك إياها بيئتك." "سأتذكر ذلك، سيدي." "حذرني سانتياغو بشأن... وتيرة تعلمك الفريدة. لن نضيع وقتاً في الشكليات. أولاً، سنعبر الدورة الأساسية، مثقيبن التقنيات على بعضنا حتى تصبح ردود أفعالك تلقائية." أومأت، شاكراً سانتياغو عقلياً. حسنٌ أنني لم أضطر لشرح قدراتي غير العادية مجدداً. تساءلتُ عما أخبر به المعلم القديم الجديد بدقة. "وحين ننتهي من القياسي..." مشى غودمان نحو الطاولة، فتح درْجاً، وأخرج سكيناً. بحركة سائلة واحدة، تحول لقبضة معكوسة، وأومض الفولاذ بافتراس تحت الأضواء. "سننتقل إلى الأقسام الخاصة التي دفعت ثمنها. العمل ضد الأسلحة ومع الأسلحة." في تلك اللحظة، شعرتُ بالفرق في جلدي. في الجوجيتسو، علّموني كيفية التحكم والتقييد بحرص. في الكراف ماغا، كانوا يعلمونني كيفية القضاء على التهديد تماماً. امتلكتْ حزمة مهاراتي الآن نهجين متعاكسين لحل أي مشكلة، والخيار كان دائماً لي.