"تلك دوقيتي الأخيرة المرسومة على الجدار، / تبدو كأنها حيّة."
روبرت براوننج دوقيتي الأخيرة
طرق— طرق— بينما كانت إبي تتدرب على جملها للاختبار، طرق إريك باب الغرفة المشترك بين غرفتيهما. فتحت الباب بفضول يفوق ريبتها، متسائلة عما يمكن أن يطلبه إريك في الثامنة مساءً.
"عاد هذا."
لوّح إريك بكيس بلاستيكي شفّاف أمام وجهها.
"أم نسيت؟"
طرفَتْ إبي عيناها، ثم أدركت، حقاً، أنها نسيت هاتفها. أطلق محاميها برهةً ناظراً إن كان هناك ما يستدعي الحذر، ثم استأذن للدخول. دَعَتْهُ، وجلس محاميها ذو الوجه الجامد قرب النافذة، حيث توجد طاولة ذات مقعدين صغيرين.
"إذن، الشخص الذي أهديته إياه ليُصلحه ألقى نظرة خفية سريعة، كالعادة. قال إنه لم يُكسر، بل ديس بقوة بالغة. لحسن الحظ، نجت الشريحة، وكذلك ذاكرة التخزين المؤقت. الهاتف ليس قديماً للغاية، لذا جلب بعض القطع ونجح في تشغيله—"
توقف محاميها برهةً.
"الآن، قبل أن نتابع، بصفتي محاميك، أتعرفين ما يوجد في هذا الشيء؟"
هزت رأسها.
"لا أذكر أن هذا الشيء وله وجود أساساً. لهذا كنت حريصة نوعاً ما على معرفة ما يحويه."
"حسناً، ليست أغنية يا فتاة، يمكنك إخبار مولر بذلك"، تنهد إريك.
"السؤال الذي طرحه الرجل الذي تفقد الهاتف هو إن كنت أود تحويل الأمر للجهات المختصة، لكني ظننت أنه من الأفضل عرضه عليك أولاً."
"مهلاً… انتظر"، شعرت إبي بقلبها ينقبض.
"أبهذه السرعة والخطورة؟"
"حسناً، الأمر ليس لطيفاً."
تأجج فضولها أكثر الآن.
"لنسمعه."
"أتكونين قادرة على الحفاظ على هدوئك لعرض الغد؟"
يا للمَلِك، ما الذي يحويه هذا الشيء حقاً؟
"ليس فيديو لي، أليس كذلك؟ هل سجلت انتحاري بنفسي؟"
"لا."
نفخ إريك وجنتيه مرتاحاً.
"إنه تسجيل صوتي. لا نعرف هوية صاحبه، لكنه شخص مقرب منك بلا شك."
"فقط… أعطني الهاتف"، مدّت يدها فأعطاها إريك إياه.
"توقّف عن الألغاز، أنا قوية بما يكفي لسماع أي شيء."
حين أدارته، رأت رمز الدخول المكون من أربعة أرقام.
"أمم… إريك؟"
"إنه أربعة أصفار."
ثنَى محاميها زاوية فمه جانباً.
"لحسن الحظ، كان من حاول تحطيم هاتفك جاهلاً تماماً. لم يكن لديه أدنى فكرة عن كيفية عمل أي من هذا."
فتح الهاتف. كانت خلفية الشاشة صورة تجمعها بسيمون غود.
"حسناً… كيف أستمع إلى هذا التسجيل؟"
رفع إريك حاجبها.
"المكالمات الفائتة، والرسائل."
مرّرت بصرها إلى قسم المكالمات الفائتة. كانت هناك مكالمة واردة من رقم مجهول مع رسالة صوتية مسجلة طويلة. نظرت إلى إريك. أومأ الرجل. حبست أنفاسها، ثم ضغطت زر التشغيل.
"إبي؟ إبي—! أنا هي. استمعي. إنه يعلم! إنه يعلم—!"
بدا الصوت مشحوناً بعاطفة مخيفة، ولم تتقلص المشاعر المتدفقة عبر مكبر الصوت بأي حال بسبب النظام الإلكتروني البدائي.
"إنه يعلم أن لدينا تسجيلاً… لما فعله، لما فعله بي. يا للفظاعة. يا للفظاعة حقاً. لقد كذبنا عليه. يا إبي. لقد كذبنا في وجهه! لن يدعنا وشأننا الآن أبداً. لن يسامحنا. ولن يتوقف عند القطط هذه المرة. لا أستطيع… لا أستطيع. لقد عانى أمي وأبي بما يكفي. لا أستطيع جعلهما يعلمان بما جرى. أبي، سيكسره الأمر. أنا… أنا آسفة جداً يا إبي. ما كان يجب أن تساعديني. أنا آسفة جداً. يجب أن أذهب الآن. عليّ—عليّ الرحيل. لا أستطيع إخبارك إلى أين، لكني آسفة جداً لأني سأتركك تواجهين هذا وحدك. أنا… لا أعرف ما عساي أفعل أيضاً. أنا آسفة… أنا آسفة… أنا آسفة جداً يا إبي…"
توقفت الرسالة. تأمل إريك وجهها. تأملت إبي وجه أبيها البديل ببلادة.
"إذن، هل—"
"ما اللعنة التي كانت تلك للتو؟!"
قالت، رافعة يديها.
"هذا جنون."
"ألا تعرفين صاحبة الصوت؟"
شاركها إريك وجهها المتشكك.
"حقاً؟"
"ولا أملك أدنى فكرة مقدسة!"
زمجرت إبي، ثم خطفت هاتفها فجأة.
"انتظر—"
انتقلت إلى قائمة جهات الاتصال الخاصة بها. سيمون غود. سيمون غود. سيمون غود. سيمون غود. سيمون غود. سيمون غود. سيمون غود. ميو. سيمون غود. ميو. ميو. سيمون غود. سيمون غود. ميو. سيمون غود. صحيح.
"أظنها لوسيانا ميو. 'ميو' لأنها تتردد على اللسان بسهولة."
"من؟"
التفت إريك حول الغرفة.
"أهناك طريقة للتأكد من هذا؟"
"بالطبع. أعرف شخصاً يعرف صوتها"، عّضت إبي شفتيها.
"إضافة إلى ذلك، يبدو هذا الرقم المجهول كأنه هاتف عمومي. ربما من محطة وقود ما."
من بين كل المعارف الغريبة التي امتلكتها من المستقبل، كان استخدام النشطين للمكالمات العشوائية من الهواتف العامة أمراً تعرفه حقاً. لم تنعم بالهدوء إلا حين صار ذكاء أبل الاصطناعي كافياً لتصفية تلك المكالمات.
"يا ملك الصدارة، أظنك على حق"، تراجع إريك إنشاً إلى الوراء ليحملق بها نظرة جديدة.
"إذن، ممثلة، مغنية، والآن محققة؟"
انحنت بتحية مسرحية.
"حسناً، كفّي عن المزاح"، تنفس إريك الصعداء.
"فلنقل إن هذه هي ميو التي تعرفينها. ماذا بعد؟"
"حسناً، قبل أن نقرر"، عضت إبي شفتيها حتى بدأ قلبها يستقر.
"لنحضر شاهداً…"
بعد خمس دقائق، جلس أرمان عمار بعينين جاحظتين، عاجزاً عن الكلام.
"تلك هي ميو، أليس كذلك؟"
حدّق الفتى فيهما معاً كما لو أنهما زوج من الجن يطلبان منه أمنيته الأولى.
"أرمان، ركّز."
مدت إبي يدها ولمست يد الفتى. سرت شرارة كهربائية في جسد أرمان.
"نعم—نعم. يا هول الصدمة. أخبراني أن هذه تمثيلية. إنها لمسرحية، أليس كذلك؟"
"أنت تعلم."
ربتت إبي على يده، ثم التفتت إلى إريك.
"لم يخطر هذا ببالي أبداً."
"لا أظن ذلك."
هز إريك رأسه.
"لست مدعياً عاماً، لكني قمت بواجبي كطالب. لقد… سمعت عن هذا النوع من الأمور من قبل."
"تبّاً."
دفنت إبي رأسها بين يديها.
"حتى نكون على الصفحة نفسها تماماً. أصبت بفقدان ذاكرة بسبب الحادثة. لا أعرف حتى شكلها. أرمان، متى اختفت ميو؟"
"لا أعرف بالضبط، لكني أرجح أنها انقطعت حول شهر شباط."
"أليس لديها أي اتصال آخر—"
صفعت إبي جبينها، ثم ركضت لفك طرود حاسوبها المحمول. بعد دقيقة مؤلمة، أقلع نظام ويندوز.
"أرمان، ألديك حساب مايسبايس الخاص بها؟"
"أه!"
رقصت أصابع أرمان فوق لوحة المفاتيح. تجمع الثلاثة ليحملقوا في حساب مايسبايس المبرقش والمتحرك والمملوء بالقطط لطالبة المسرح المَدعوة لوسيانا ميو من أكاديمية الفنون، والذي يضم أكثر من ألف صديق. كان آخر منشور لها في مدونتها يعود لشهر كانون الثاني. كان يدور حول الحفلة التي أقامتها عائلتها لأجلها حين فازت بدور بيتروتشو. لقد شكرت المَلِك، وشكرت والديها، وشكرت الدكتور كوبر، وشكرت الأكاديمية، وكل أصدقائها.
من الواضح أن ميو كانت فتاة طيبة. دافعة بأرمان جانباً، نقرت إبي على صور ميو بحثاً عن أدلة تقود إلى متعقب. ها هي ميو تحمل قطة. وها هي ميو تحمل قطة أخرى. وها هي ميو تطعم قطة. من الواضح أن هذه قطط ضالة—وها هي ميو مع أبيها. وها هي ميو مع أبويها معاً. وها هي ميو مع طاقم مسرحها من الأكاديمية. وها هي ميو ترتدي قطة كوشاح. وها هي ميو ترتدي قطة كقبعة. كلما تأملت إبي ميو، كلما هوى قلبها أكثر.
كانت لوسيانا ميو فتاة ساحرة مثالية كأنها خرجت من قصة خيالية، من النوع الذي يحطم القلوب بمجرد وجوده. وباعتبارها من أصل نيكي، تمتلك عظام وجنتين عاليتين ومنحوتتين، وبشرة سمراء تلفحها الشمس من جذورها الأنديزية، وعينين لوزيتين ساحرتين وشعرًا بكتفين من أمها اليابانية. كانت رموشها الطبيعية كثيفة لدرجة أن حتى قطة مخططة لطيفة لم تكن لتلفت الأنظار عن قزحيتيها الكهرمانيتين النابضتين بالحياة.
ورغم أن ميو كانت تعانق القطط في كل صورها، إلا أنها لم تستطيع إخفاء عنقها كعنق البجعة، ولا ترقوتيها الحادتين، وكلها كانت تتكامل مع قوام كاهنة إنكية. نظرت إلى الرجلين بجانبها. كان إريك يفكر في الأمر. وكان أرمان يفكر في الأمر. وكانت هي تفكر في الأمر. كانوا جميعاً يفكرون في الأسوأ.
"يقول التسجيل… لن يتوقف عند القطط…"
تحدثت بهدوء وتعمد. تلك القطط المسكينة… نظر إليها الرجلان كما لو أنها فتحت لتوها بوابة إلى عالم كزولو، ثم اتفقا بحماس.
"إذن من بحق الجحيم هو؟"
تساءلت في الهواء المكيف. لم يكن لدى الرجلين إجابات. لكن قد يكون لداتها هي. سيمون غود. فالوري ساندرز. لم يكن هناك شيء ملموس، لكنها باتت تعرف الآن لماذا ألقت إبي بنفسها من فوق ذلك المبنى.
لقد حدث شيء ما بينها وبين لوسيانا ميو، ثم هربت ميو بسبب القطط، وما قد يفعله "هو"
بها، وبأبويها. أبوا ميو، وفقاً لمين-جون، زارهما بلطجية يطلبون أموال حماية. فالوري لديها عداوة مع ميو. كانت تستطيع رؤية الخيوط، لكنها لم تكن تملك أدنى فكرة إلى أين تؤدي. يكفي القول إن ميو كانت لا تزال على قاي الحياة في مكان ما، أما إبي فونتين فلم تكن كذلك. قد يعرف العميد توماس شيئاً، لكنها بوضوح لم تشعر بقلق كافٍ يجعل الحادثة تمنع إبي من العودة إلى المدرسة. أو أن الأمر برمته كان خدعة.
"لننم على الأمر"، أعلنت للرجلين اللذين كانا خائفين للغاية من الاستمرار في الكلام.
"وما عسانا نفعل على أي حال؟ لنبقِ هذا الأمر بيننا في الوقت الحالي. إريك، أيمكنك عمل نسخة من التسجيل؟"
"بالطبع"، منحها إريك إيماءة موافقة.
"أرمان، هذا يبقى بيننا، أمتفهم؟"
"تماماً."
انحنى الفتى بوقار.
"كما تأمرين."
"جيد. وتصوران على خير."
دلكت إبي حاجبيها، ثم أعادت الهاتف إلى محاميها.
"إريك، احتفظ بالهاتف. إن وصلنا نحن، أو أحدهم، إلى حقيقة الأمر يوماً ما. سيحتاجون إليه كدليل."
لم تنم إبي طوال الليل واضطرّت إلى دعم تحمّلها بمهارة السببية في السادسة صابحاً. منذ اللحظة التي أغمضت فيها عينيها، لم ترَ سوى صور ميو. ميو مع القطط. القطط وميو تقتحمان أحلامها في كل منعطف. اغتسلت وتناولت إفطارها في الفندق، ثم وصلت سيارة سوني الفاخرة لنقلهما إلى الاستوديو. بوصفهما محترفين، كانا قد محوا ميو من نظاميهما بالفعل، وحبسا الفتاة في صندوق حتى عودتهما إلى لوس أنجلوس، حيث يمكنهما فعل شيء، أي شيء، لحلّ اللغز.
في الموقع، تسلما شاراتهما، ثم قادا سيارتيهما مباشرة تحت استوديو سوني سيتي التابع للشركة، مسرعين بجنون حتّى صلا إلى قسم الأزياء. في الداخل، شاهدا صفوفاً حرفية من آلات الخياطة الصناعية بجوار منصات ملابس كافية لتشعر إبي وكأنها دخلت مشهد حامل الأسلحة في فيلم الماتريكس. أولاً، طلبت إليهما المساعدة تجربة الأزياء التي اختاروها. كما وعد، كان أرمان يرتدي بدلة من ثلاث قطع، مثبتة على جسده بدبابيس لتعديلها على الفور.
بعد أن علق خبراء التجميل على وسامته، أُخذ بسرعة لزيادة تألقه. أمّا إبي، فأخذت حقيبتها السوداء التي تحتوي على ملابسها إلى غرفة القياس، ثم خرجت عاصفة دون أن تتبدّل ملابسها.
"عذراً، تريشي"، قدمت نفسها بحزم قدر الإمكان، بينما كانت مهارتا الكاريزما والإقناع تعملان بأقصى طاقة.
"أأنت متأكّدة أننا ذاهبون إلى المتروبوليتان؟ أتعلمين أنني سأقابل جوليانا فون؟ أيمكنني الاعتراض؟ أرجوكِ أخبريني أن باستطاعتي..."
الزي الذي قُدّم لها كان، باختصار، شبيهًا بفرقة سبايس جيرلز. لم تستطيع القول إنه قبيح، لكنها استطاعت رؤية الرسالة الكامنة خلفه، ولم تعجبها. سراويل واسعة، منخفضة الخصر، سترات قصيرة تظهر البطن، أحذية لامعة، أحذية ضخمة بمنصات عالية. هل كانت أميرة بوب؟ هل كانت ستخرج مع أكوندا بيضاء وتغني معها؟
"ألا تريدين أن تكوني نجمة بوب؟"
كانت تريشي مصرّة لكنّها لم تكن فظة ولا مهينة.
"هذا زي معدل ارتدته لوسيا لانسيت. سيفهم التنفيذيون الأمر ويقدرونه بالشكل المناسب."
"أأستطيع المخالفة باحترام؟"
لم تكن هناك لإبهار ترينت ديفيس. كانت هناك لبناء علاقات مع مديرة المتروبوليتان. كانت مصممة الأزياء معتادة بوضوح على التعامل مع المغرورات.
"يمكنك ذلك. ومع ذلك، لديك عشرون دقيقة لتجدي أسلوبك. سأنسق ما يلزم لأجلك."
"لا حاجة"، كانت إبي تعرف تماماً ما تحتاجه.
"فقط دلّيني على الاتجاه الصحيح لما يلي: ياقة متصلة بالرقبة، بدون أكمام، مكشوفة الظهر، طبعة زهور، بنمط أحادي أو ثنائي اللون، عتيق، بقصة حرف إي، أطول من الركبة."
أغمضت عينيها لحظة لتستحضر أفكارها إلى النور.
"أزهار اللوز. إبحثي لي عن أزهار اللوز لفان جوخ. عاجي على أزرق سماوي."
دوّنت تريشي الطلب في دفتر ملاحظاتها. نظرت إلى إبي. مرت بينهما لحظة فهم تام وسامي.
"كعب حفل استقبال باستيل، ثلاث بوصات؟ بمقدمة مكشوفة؟"
فرقت إبي شعرها.
"فتاة الزهور، بوهيمية نوردية. وصلات شعر لزيادة الكثافة. خصلات فاتحة. شريط مطابق."
لكت تريشي شفتيها.
"يبدو ممتازاً. هذا يناسب."
لو كان المشهد بين رجلين، لتصافحا وجذب أحدهما الآخر ليقتربا بحرارة، ثم حددا رحلة صيد. لكن بما أنه كان بين امرأتين عاملتين، فقد توجهتا ببساطة كلتاهما إلى العمل.
في الرابعة عصراً، وصل أنطוניو ومولر في زيّيهما الخاصين. ارتدى الأول منصات ضخمة لزيادة طوله، بينما كان الثاني مرتدياً زي عمله كجزء من الطاقم الفني، حاملاً إلى جانبه غيتار تشاد لين الثمين. كرباعي، جلس الرجال أمام مقطورات التجميل، يتبادلون الحديث العابر عن تجاربهم مع إبي، محاولين اكتشاف سر طائرتهم المغردة الذهبية. في الرابعة والربع، عندما استُنفدت قصصهم الفردية، ولم يكن أي منهم بأعلم من الآخر بسر إبي، خرجت مع تريشي من المقطورة وهي تطلق صوتاً صامتاً مع حركة طمأنة باليد!
"يا للهول..."
وقف إريك، ثم بدا محرجا لأنه وقف.
"برافو، السيدة تريشي، برافو..."
صفّق مولر. أطلق أنطونيو صفريراً. حبس أرمان أنفاسه.
"ألنذهب؟"
أعجبت إبي بنفسها من خلال إعجابهم. تذمر مولر.
"بالتأكيد، ولكن ليس الآن. نحن فنانون مؤجرون، الآنسة فونتين. فقط حين ينتهي عملنا نتحول إلى ضيوف!"
عند الإشارة، أنزل أنطونيو حافظة الغيتار المدرعة، ثم فتح المشبك بصوت معدني مدوٍ.
"آنسة فونتين"، انحنى الموسيقي بعمق.
"أنعيد زيارة دروسك بينما ننتظر؟"