أنا أبحث. أنا أسعى. أنا في غمارها من كل قلبي. فينسنت فان جوخ
من جامعة كاليفورنيا في لوس أنجلوس، استقلت قطار المترو الخط الفضي متجهة نحو الشارع السادس والشارع الرئيسي، محاذية مبنى باسيفيك إلكتريك القديم الذي تحول اليوم إلى مجموعة من الشقق السكنية الفاخرة. وهناك، قصدت ما أملت أن يكون بقية صامدة من عالمين، ولم تخب آمالها. بدت مطاعم كولز فرينش ديب، المشيدة داخل عربة طعام كلاسيكية، متحفاً يعود لعصريات عام تسعة وتسعمائة والف.
لم تكن شطيرة اللحم الغطيس تلك هي المعنى المرتبط اليوم بصلصة البسكويت، بل خبزة مغموسة في مرقة لحم لذيذة، تعلوها مخللات حارة وسلطات وغيرها. تناولت شطيرة ديك رومي في المكان، ثم وضعت لحم البقر في كيس لعشاء الليلة مع المرق في وعاء منفصل. عودتها إلى الشارع الرئيسي أودعتها حافلة العابرين للقارات سبعة مائة وثلاثين المتجهة غرباً، حيث وقفت كتفاً بكتف مع السياح وأهل المنطقة يراقبوة أبراج وسط المدينة الزجاجية تتراجع لصالح نيونات حي مين جون الكوري وبفرلي هيلز وأخيراً سانتا مونيكا.
كانت الساعة الخامسة عصراً حين وطئت قدماها شارع أوشن. أحتاج حقاً إلى شراء سيارة في أسرع وقت... تفحصت إبي مقياس [التحمل] وتأكدت من أن الحافلات مرهقة حقاً كما تبدو. بعد تفقد سريع لأغراضها، خطت إبي فونتين على الرصيف الساخن. حذرة من تأثير نسيج قماش صيفها الرخيص بنسيم المحيط، نزلت المنحدر الكاليفورني ويدها على حاشيتها، مرتدية نفس حذاء أديباس الرياضي الذي وفره إريك من قسم الأزياء، بينما ثبتت يدها الأخرى بقوة على قبعتها السيئة القياس المستعارة من جوزفينا.
كان الطقس في سانتا مونيكا شهر آب ثقيلاً وذهبياً وحاراً. ولحسن الحظ، داعبت رياح سانتا آنا الساحل حاملة برودة منعشة من المحيط الهادئ لتجعل نخيل المكسيك يخشخش ويرقص. من موقعها، بدا الشاطئ مائلاً إلى الكهرمان والوردية أكثر من لونه المعتاد للعسل، ممتداً من أفق إلى أفق، تتخلله رائحة الملوحة وتبرزه خطوط المياه البيضاء المتهادية على طول الأمواج. وبفضل كهربة كاليفورنيا، لم يكن الضباب بارزاً إلى هذا الحد.
كانت حديقة باليسايد مختلفة ومع ذلك كانت التفاصيل نفسها. هناك السياح بكاميراتهم وقمصانهم التي تحب لوس أنجلوس. وهناك الباعة بنقانقهم باهظة الثعرة. ورواد الشاطئ بملابسهم السباحة النيونية وأجسامهم المفرطة الاسمرار وابتساماتهم العريضة الودودة. والمتزلجون الذين بدا وكأنهم يعيشون في إعلان لزيت جوز الهند. مع رطوبة الرياح اللطيفة التي تداعب شعرها، قصدت الرصيف البحري. بعد العتبة، خفت حركة المرور وسيطرت على الهواء رائحة الملح والسمك والطعام المقلي الطاغية.
لم تكن لانا الماضي قد زارت الرصيف البحري سوى مرة واحدة في طفولتها. كان والداها يكرهان الجو غير المنسق ويفضلان عليه بفارق كبير حديقة منزل الفأر المسورة. واللعبة الوحيدة التي ركبتها مع أبويها هي عجلة الملاهي، ومع ذلك تظلم أبوها طوال الطريق وإن بطريقة محببة. فهل أتت أوفيميا إلى هنا من قبل؟ وجدت مكاناً قرب السياج لتأمل المنظر. أكان لأوفيميا والد رافقها إلى هنا؟ أركبت أوفيميا عجلة الملاهي قط؟
لم تكن هذه أسئلة أتت لتجيب عنها، رغم أنها أثقلت كاهلها الآن بصفتها وارثة كارما سابقتها. في عام سبعة والفين، وقبل تجميل المنطقة، كان هناك صيادون على المرسى. راقبت الرجال يصطادون معجبة بهيئتهم وهم يلقون خطوطاً قطعية مثالية في العكر الممتلئ. وتحتها، كانت مياه سانتا مونيكا الخضراء الداكنة ترتفع وتهبط ضد الرصيف المغطى بالبرنقيل. وعلى أحد الجانبين، بدأ أفق المدينة يتلألأ.
مشت قليلاً للأمام حيث قل زحام السياح، ووجدت موضعاً على حافة الرصيف تماماً لتجلس وساقاها تتدليان فوق المحيط الهادئ. ومن حقيبتها القماشية، استرجعت زجاجة الماء وشطيرة لحم البقر. أصبح الخبز يابساً من التزاحم والتنقل، لكن هذا ما صُنع المرق لأجله. متزامنة مع صرخات الصاعدين على قطار الموت، امتصت الشمس والأمواج، ثم قضمَت عشاءها قضمات صغيرة مقاسة كسمكة منمنمة على المرسى، مستغلة اللحظة لتتشرب كل شيء.
كقرص ضوء منتشر، غابت شمس كاليفورنيا في المحيط مشوهة هواء البحر لتخلق سراباً متموجاً عبر الأفق. وانضم إليها قريباً السكان المحليون والسياح بكاميراتهم وهواتفهم الجاهزة محاولين بلا جدوى التقاط روعة بحر معدني متألق يبتلع سماء بنفسجية مائلة للزرقة. غادرت قبل أن يصبح الرصيف خانقاً متجهة إلى المياه بالأسفل. في أعلى الدرج الخشبي، وضعت حذاءها وجواربها في حقيبتها ومشت على الألواح بخطى ثابتة وميقظة، محافِظة على جسد سرها محايداً وعمودها الفقري مستقيماً تماماً كما أمر الدكتور كوستيلو.
قريباً، داعبت الرمال الساخنة الجافة باطن قدميها. وأخيراً، نزلت أنتيغوني إلى ساحة المعركة الرملية في أركيون. وفي مكان ما في البحر الأخضر الفاصوليا أمامها جسد آخر، جثة لانا زاكانيسيان الوهمية الضائعة في بحر الزمن. رفعت إبي تنورتها مكشوفة فخذيها، ثم خطت متجاوزة خط المياه قدماً بعد قدم في الزبد الأبيض. كانت ملاعبة الماء دافئة ومداعبة أولاً ثم باردة ولاذعة سريعاً. كان هذا هو الحد الفاصل وكانت عروس موت واقفة عند فم محيط هادئ بلا قرار ومستقبلها مجهول كعمقه.
خفت صرخات قطار الموت وكذا الأصوات البشرية للرصيف فوقها والمدينة من خلفها. قبضت التيارات على أصابع قدميها مثلما قبضت أصابع قدميها على الرمال والرمال طوقت شواطئ سانتا مونيكا هامسة بوعود حلم لا تستطيع صرفه. ومع كل سحب متراجع، غاصت أعمق بوصة ببوصة مبتلعة في شفط الرمال. لم تحارب الرمال المتحركة بل عدلت وزنها وكل عضلة في جسدها متجاوبة مع [بدنيتها] ومحافظة على توازنها التام بينما استمدت طاقة المحيط.
لعبت في أغنية المحيط، طبلة الزبد، كونترا باس المد الملتف حين يطوي على نفسه، فازمرة النورس الحادة بالأعلى بحثاً عن وجبات تائهة من السمك والبطاطا. أينبغي للمرء أن يقيم جنازة لنفسه؟ لم تكن لانا تمتلك جثة على عكس بولينيسيس. لكن ذلك لم يعني عدم وجود مراثٍ. خطرت أغنية على بملكا. رثاء وتأبين لحياة رسامة معذبة يتناسبان مع المناسبة. في عالمها القديم وفي مكان من النفط وتلوث الضوء مثل لوس أنجلوس لم تكن هناك ليلة مرصعة بالنجوم لتُنادب.
وهناك، كان الضباب لوحتها الوحيدة. لكن الأمر ليس كذلك الآن. شرعت تدندن، لعقل رقيق وميقظ على الشفاه، تاركة أول ضربات الأزرق الليلي على لوحة بيضاء، ومع كل نغمة منسابة جاءت غسلات من البنفسجي والنيلي منقطة ببقع دموع بيضاء. كانت تسمو بـ[السمو]. انفرجت شفتاها وخرج من بين أسنانها اللؤلؤية لحن دوّار لألوان الصيف.
اكتساب إلهام فينس تأليف وأداء: دون ماكلين
[رسالة النظام]
لقد دفعت السببية اللازمة.
[السببية: 324]
جاهلت الإشعارات. ظنّت أن حياة لانا صارت خلفها، لكن إبي فهمت الآن. لا بد من وداع، حتى لو كانت هي الوحيدة التي تدرك ذلك. جاء بيتها الثاني، أكثر ثقة الآن، بلون القرمزي المصقول للشاطئ المداعب للشمس، منعكساً على وجه راكب أمواج مسنّ يواجه البحر للمرة الأخيرة. مع البيت الثالث، تداعب المياه ركبتيها، مهددة بابتلاعها بالكامل. تحولت لحنها إلى أنفاس متقطعة بينما تنمو ظلال المدينة كقطط طويلة الجذوع، مموهة الحافة المسننة للمرسى على الرمان.
لم يصل كورالها الأخير لأنها فقدت توازنها فجأة. دحرجت إبي فونتين في الأمواج كدمية، مصطدمة بالسيليكا البيضاء والذهبية الدوامة في الماء. وهي تبصق الماء، حاربت محيطات المد، وجسدها يتدفق بالفضة الحية بينما يحاول روحها إعادة شبحها إلى قوقعة. ثم خرجت. زوج من الأذرع، قوية ومتينة وخشنة بشعر بني فاتح، انتشلها من الماء، رافعاً جسدها خفيف الوزن إلى الشاطئ.
"أنا بخير!"
نادت، مرتبكة.
"أنا بخير! فقط فقدت توازني."
"لم تبدي بخير بالنسبة لي،"
أجاب صوت خشن ورنان من الأعلى.
"بقيتِ واقفة هناك لمدة ساعة تقريباً، إبي!"
على رمال الشاطئ الدافئة، وهي تلتقط أنفاسها، مسحت إبي الرمال المبللة من عينيها وحاولت تمييز منقذها. رأت عيوناً زيتونية وبشرة زيتونية على وجه مألوف للغاية. على عكس لقاءاتهما في الصباح، كان يرتدي مئزراً، رغم أن الرجل كان مبللاً بنصفه الآن. فكرتها الفورية كانت أن الشاب يجب أن يكون هنا للصيد، إلى أن ساعدها على النهوض، وتعرفت على بقع الأكريليك والزيوت.
"أرخ..."
داس الرجل على الرمال الصلبة، ممتعضاً.
"حذائي المسكين."
كانا حذاءَي آير جوردان. بدا الحذاء محبوباً، ولم تكن إبي جامع أحذية، لكنها كانت جامحة لأشياء جميلة كثيرة. تبع بصرها الشاب من النصف السفلي المبلل إلى تجاعيده، إلى حيث أتلف. يا للهول. أرماند؟ لقد قفزت من السياج؟ هل أنت بخير؟ لماذا أنت هنا؟
"قبل أن أخبرك،"
أشار طالب الفنون، أحد أوائل الطلاب الكبار الذين عرفتهم بالاسم من أكاديمية لابا، نحو حقيبتها القماشية.
"هل سيكون ذلك بخير؟"
كانت الحقيبة مبللة، لكن لم يكن لديها سوى برطمان عصير متبقي. وحذائها. وهاتفها.
"تباً،"
أخرجت إبي جهاز سوني الخاص بها. بعد ثانية، نبض جهازها بالحياة.
"أوه، لحسن الحظّ."
ضحك أرماند.
"أتريدين منشفة؟"
"أود منشفة حقاً،"
نظرت إلى منقذها كهريرة منتظرة.
"تعالي، لدي بعضها في الأعلى."
تراجع طالب الفنون الكبير نحو البوليفارد.
"كنت أريد أن أريك شيئاً أيضاً."
كهريرة مبللة، تبعت أسدها المبلل، جالبة الشفق، والتسلية، ونظرات مرعبة قليلاً من أولئك الذين رأوا المشهد بالأسفل. من الواضح أن أرماند كان يمتلك متجراً محشوراً بين بار طعم، وبار محار، ومرتبة تبيع تذكارات طريق 66.
"أتباع لوحات؟"
لاحظت الصفوف المكدسة من اللوحات، بعضها معروض، وبعضها محجوز، وبعضها نصف منتهي. منصة الرسم السياحية، بشكل غير مفاجئ، كان لها قسم مطل على المرسى، حيث سقطت فتاة غبية مؤخراً في بحر الغروب.
عبث «سينباي»
الخاص بها في السقيفة شبه المفتوحة، ثم خرج بحزمة ضخمة من الألياف الدقيقة للرسام.
"هذا سيففي بالغرض."
أخذت إبي الحزمة الضخمة، ثم بدأت بتجفيف نفسها هناك وفي تلك اللحظة. وضعت حذاءها مقلوباً، ثم حركت خيط الألياف الدقيقة صعوداً على قدميها، من الكاحل إلى الفخذين. بشكل محرج، لفتت الطول حول خصرها لامتصاص الماء، بادية كراقصة هولا.
"لست خجولة بالتأكيد."
كان أرماند ينظر بعيداً بنصف عين، وهو لطف لم يمنحه جمهوره العفوي. فجأة، هجم ليقف بينها وبين سائح.
"أيها الأخ! لا تكن وضيعاً، ما هذا اللعنة؟"
انفجر الرسام، ليس عليها، بل على سائح يلتقط فيديو لها وهي تحاول إزالة الرطوبة من قماشها الشفاف. في مواجهة النظرات المليئة بالأحكام من المتفرجين الآخرين، تسلل الرجل هارباً.
"شكراً لك، أرماند."
رمت للرسام نظرة امتنان وللحشد ابتسامة فائزة.
"أنا آسفة جداً لأنك اضطررت لـ... القفز من المرسى وسحب خارج الماء. وأنا ممتنة جداً."
"الامتنان أمر جيد،"
رمق أرماند السياج بنظرة غاضبة.
"تعالي، إن كنت ممتنة، فأخبريني برأيك في هذا—"
على حافة المرسى كانت هناك حاملة لوحات مع لوحة شبه منتهية. في البداية، ظنت إبي أن اللوحة كانت جزءاً من الساحل، لكن الآن وقد غربت الشمس، وأضيئت بإضاءة المرسى النهارية المزيفة، رأت الصورة على حقيقتها. كانت ليلة مرصعة بالنجوم لفان غوغ، لكن بألوان مصقولة من برتقالي الغروب والموف، ملتقية ببحر من النيران المنعكسة مع لمحة من النيون من المرسى. ما كان أكثر إثارة للإعجاب هو كيف استطاع أرماند التقاط الحركة الانطباعية التي اشتهر بها غوغ من خلال مزيج يبدو مستحيلاً من المغرة العميقة، والكاظمي، وبرتقالي الويسكي، الذي يتلاشى في الأخدود الأعمق للأزرق البروسي.
في وسط الصورة، متميزاً وغير متميز، كانت صورة ظلية لفتاة شابة، نحيفة وبيضاء، والمياه المشتعلة حول أطرافها السفلى، خارقة دوامات الأمواج. لم يكن لدى الفتاة في الصورة شعر أشقر مائل للحمرة. كانت الانكسارات الذهبية مجرد إضاءات، ملمحة إلى مزاج أكثر قتامة. جنباً إلى جنب مع ضربات الفرشاة، كان هناك تدفق أصيل وقابل للتطبيق للصورة، وهو ما يمكن وصفه فقط بالحركية البصرية. شعرت إبي بتوقف قلبها.
ها هي، دفنتها في الماء، إدنا بونتيليه الخاصة بها، ماشية ببطء نحو العدم. موت لانا زاكانيسيان بفم شبه مفتوح، نظرت إلى أرماند، الذي بدا مسروراً برد فعلها.
"أنا لا أرسام بهذا الجمال عادة، إن كنتِ تريدين معرفة ذلك،"
اعترف الرجل، مبتسماً بحرارة.
"كنت قد انتهيت تقريباً من هذه، ثم رأيتك بالأسفل، وبدت جميلة للغاية. كنتِ واقفة في ذلك الماء، تنتظرين صعود المد. عندما انتهيت أخيراً، رأيتك حرفياً تُمتصين بالموجة التالية. إذن... ما رأيك؟"
"إنها مذهلة، أرماند. ببساطة... مذهلة."
"أجل، إذن،"
خدش أرماند كومة شعره الكثيفة.
"هل لدي إذنك لاستخدام شكلك؟"
"بالتأكيد،"
أومأت، وعيناها لا تزالان على الصورة.
"هل هي للبيع؟"
"لهذا أنا هنا،"
احمر وجه أرماند.
"عمي يمتلك متجر التذكارات، في الواقع. أنا هنا لجني بعض المصروف. الزيوت المعاصرة... ليست تخصصاً رخيصاً."
"هل..."
أخرجت محفظتها المبللة. كانت محظوظة لأنها بوليستر عديم الفائدة، وأن استخدامها الوحيد كان إيواء الفكة وبطاقات مصرفها.
"هل تقبل ماستركارد؟"
"عمي يتعامل حصرياً بالنقد... لأسباب."
"أرخ—"
انكمشت إبي.
"أوه، وأنا..."
نظرت إلى أحذية أرماند المدمرة.
"أريد أن أعوضك عن ذلك أيضاً. أيمكنك الانتظار حتى الغد؟ ربما أستطيع تدبير بعض النقود. العودة إلى هنا ستكون مهمة صعبة، لكنني أرحق حقاً تلك اللوحة."
"لا حاجة! إذن... أنا أقود. لذا... هل يمكنني إحضار هذه إلى سكنك الأسبوع القادم؟ تستغرق الزيوت أسبوعاً لتجف. ليس الأمر كأنني أستطيع بيعها لك وهي رطبة، ها!"
انتفخ قلبها.
"مذهل. بكم؟"
كان وجه أرماند قرمزي اللون.
"من أجلك، أيتها الأخت؟ إنها مجانية. لن توجد بدونك. هذا قدر، أترين؟ أنت تغرقين، وأنا أرسام. بعيداً عني التشكيك في الملهمة. ماذا يقولون؟ في الفن كما في الحب، الغريزة تكفي."
حدقت إبي في عيون صديقها الرسام البنية الدافئة. بلع الشاب ريقه.
"أنا... لا أستطيع التحدث بالفرنسية..."
بدا الرجل متألماً جسدياً من الإحراج الساري عبر قلبه.
"محاولة جيدة مع ذلك،"
لكمته بخفة.
"لا، بجدية. بكم؟"
"إنها هديتي،"
انحنى أرماند، وما زال قرمزي اللون من رقبته إلى أذنه.
"غير مقبول،"
لم ترغب في المعاناة من [الارتداد الكارمي]، ولوحة كهذه كانت بالتأكيد تستحق مبلغاً ضخماً من العملة.
"أخبرني بما تشتهيه."
نظر أرماند إليها بغرابة.
"أي شيء؟"
"أي شيء،"
نفخت إبي صدرها المتحفظ للغاية، مراهنة بكل رقائقها على أن الفتى، حسنٌ، فتى. كانت لا تزال مبللة تماماً، وكان فستانها الرخيص يلتصق بجسدها تماماً.
"إذن أريد..."
كانت عيون أرماند محتقنة بالدم وهو يتحدث.
"الأغنية التي كنتِ ترنمينها."
كان الطلب مفاجئاً لدرجة أن إبي اضطرت لرمشة مزدوجة.
"ماذا؟"
"كنتِ تغنين شيئاً. ليلة مرصعة بالنجوم؟ أليس كذلك؟ كنتِ تغنين عن فان غوغ. عن كيف عانى الفنان من أجل عقله. أنا أعرف تلك الألوان التي كنتِ ترنمينها. استطعت رؤيتها."
نظرت إلى اللوحة، ونظرت إلى أرماند. صدقته تماماً، إلا أنها كانت تغني عن العزلة، والوحدة، والانفراد، ومستثمر عبقري غرق في البحر، قُتل على يد أشخاص لم يفهموها... كان طلباً جميلاً. لقد دفعت ثمنها غالياً، وكانت الأغنية الآن ملكاً لها لتطلقها في عالم جديد شجاع.
"أهي أغنية جديدة؟"
اقترب وجه أرماند من وجهها.
"بدت حزينة جداً. تعرفين، أنا... أرخ... نظرت في بعض أعمالك. أحيح أنك كاتبة «مهما يكن»؟ إن كانت شاعة الفصل الدراسي الماضي صحيحة، فقد كنتِ أنت..."
"لهذا قفزت إذن وأخرجتني من البحر،"
وجدت راحة كبيرة في حكمة معرفة سبب قيام هذا الشاب بشيء غير منطقي هكذا.
"ظننت أنني كنت سأقتل نفسي؟"
"كنتِ واقفة في ذلك الماء لمدة ساعة،"
رمقها أرماند بنظرة صارمة.
"ماذا كان من المفترض أن أظن؟ أيضاً، كنتِ واقفة في ظل المرسى. معظم الناس لا يستطيعون حتى رؤيتك هناك، ليس عندما تغرب الشمس."
"نقطة عادلة،"
مدت إبي يداً وربتت على كتف رسامها.
"نعم، لدي ماضٍ، لكن هذا خلفي. كنت فقط... أشعر بالحنين."
أمسكت بالرسام من يده الخشنة الدافئة.
"حسناً، سأغني لك الأغنية في البيت."
"في البيت؟"
نظر أرماند إلى يده في يدها، مستخدماً عينيه للتأكيد على علامة الاستفهام.
"نعم..."
شكلت إبي وجهها بأفضل تقليد لقطة الحذاء.
"الساعة الثامنة مساءً الآن، وإن لم أعد إلى السكن قبل حظر التجول في العاشرة، فستغضب ماما جوزيفينا كثيراً."