لابا. واجهة مبنى وايتمان. تفرق الحشد الخارجي حين قطع ويليام الساحة. شاحنات الطعام تغلق نوافذها مبكراً. آخر المتخلفين في مهرجان لابا يبحثون عن سياراتهم تحت سماء تحولت إلى لون التشويش التلفزيوني. كان الرذاذ يتساقط أيضاً، ولم يكن ويليام يعير الأمر أي اهتمام. لم يعد يبالي بأي شعور الآن. فوقه، واصلت لافتة المدرسة المضيئة العملاقة عملها المعتاد، تصدر طنيناً، وتبدل ألوانها ببطء، من الأحمر إلى الذهبي، ثم إلى أزرق يميل إلى البنفسجي عبر ضباب المطر، تنشر توهجها على الأسفلت المبلل مثل مَلِك غير مبال.
لم يتذكر أنه اتخذ قراراً بالقدوم إلى هنا. كانت ساقاه تعرفان الطريق وحدها، مثلما يتذكر الجسد مساراً مشاه في الظلام من قبل. صعد عبر المبنى الرئيسي القديم، متجاوزاً خزانة جوائز في الرواق توقف عن رؤيتها منذ سنوات، إلى بيت الدرج الضيق، المصنوع من الخرسانة، والذي تفوح منه روائح البول وغبار الطباشير والمطر القديم. كان الباب في الأعلى مفتوحاً، تماماً مثل المرة السابقة.
ومن البركة المتواضعة التي تتسرب عبر عتبة الباب إلى بيت الدرج، كان قد فُتح قبل دقائق معدودة فقط. على ما يبدو، سبقه أحدهم إلى هناك. خرج ويليام إلى السطح. لم يكن هناك أي سياج حول منصة اللافتة حتى الآن. وعدت المدرسة بأن أحدهم سيضع حواجز حماية في يوم ما، ولكن تماماً مثل لابا نفسها، لا يُصلح أي شيء أبداً.
"مرحباً."
في ذعر أعمى، مسحت عيناه المحيط بزاوية مئتين وسبع عشرة درجة تقريباً، حتى وجدها، تلك الصورة الシルエット المألوفة، الجسد النحيل بهيئته الجمالية، محاطاً بوهج اللافتة المضيئة، حيث تتصل أسلاك صندوق الضوء بهي, هوائي راديو قديم مهترئ لم يستخدمه أحد منذ عشرة أعوام. كانت الألوان المتغيرة ببطء، والتي حدثها مقاولو والده، مربكة عند رؤيتها مباشرة، فهي تفصل النور عن الظلام بطريقة تجعل الفتاة تبدو وكأنها تتلاشى وتظهر.
ما جعل ويليام يرتجف لم يكن طريقة وصول الفتاة إلى هنا قبله، ولا كيف رتبت كل شيء من خلف ظهره، بل عجزه عن التوفيق بين روايتي إيفي؛ الأولى، التي انطوت على نفسها أمامه، راكعة على هذه القطعة بالضبط من الحصى لتخبره أنها ستقتل نفسها، وبين هذه الساحرة. شعر ويليام بالثقل داخل سترته. أصبحت مبتلة الآن. الحرير يلتصق بالمعدن. خرجت الفتاة من الظلام، وقد داكن المطر شعرها المتموج والتصق بذقنها.
كانت ترتدي ملابس مسرحية سوداء ضيقة، لا تبالي بالبلل. بدت رقيقة للغاية. كانت صغيرة وجميلة بطريقة تجعله يتوق إلى العنف.
قالت بنبرة عادية، وكأنهم يستأنفون دردشة مقطوعة من فترة الغداء: "تعرف يا ويل، لقد اكتشفت الأمر منذ فترة."
لاحظ ويليام ببعض القلق أن صوتَه بدا وكأنّه حصى تُسحق: "ماذا؟ ماذا اكتشفت؟"
"سيموني لم تدفعني، أليس كذلك؟"
ابتسمت الفتاة. كان فمها صغيراً، يكاد يكون حنوناً، ووردياً جداً. وكان جنوناً حقاً مدى نحافة رقبتها.
"انتِ دفعت سيموني. أو أسقطتها. وهي دفعتني. ثم تظاهرتَ بأنك تمسك بها. أليس كذلك؟ لابد أنك ضحكت حتى سقطت ضلوعك."
تحرك شيء عنيف داخله، من القمة إلى القاع، بشكل كامل لدرجة أن ويليام شعر بتدفق الطاقة.
"فتاة ذكية."
سمع نفسه يعترف. بعد كل شيء، سينتهي كل شيء بعد هذه الليلة. لم يعد هناك أي مغزى لإخفاء أي شيء. على الأقل، في هذه اللحظة، ليصدقا بعضهما البعض.
"شكراً. [ذكائي] خمسة وثلاثون. و[تحليل النصوص] لدي هو الرتبة ألف، ناقص."
ردت الفتاة بمثل هذا الهراء لدرجة أن ويليام ابتلع أي إهانة جهزها.
"هذا يجعلني أشعر بتحسن تجاه سيموني. هل تعلم أنها لم تستطع الحضور tonight؟ السبب سخيف لدرجة يصعب تصديقها."
سمع ويليام صوتاً يضحك.
كان صوته هو: "أستطيع تخمين السبب. التذاكر كانت تسعاً وأربعين دولاراً للفرد. ومئة وتسعة عشر دولاراً للمقاعد الجيدة. ومئة وتسعة وستين للدائرة."
ضحكا معاً مثل صديقين قديمين يتشاركان نكتة داخلية. ثم وقفا هناك لفترة، كلاهما، يبللان بالمطر. قالت في النهاية، وقد تغير صوتها، ليس...
ألطف تماماً، بل أبطأ، بالطريقة التي يبطئ بها القاضي صوته في جزء الحكم المذاع على شاشة التلفزيون: "منحتم فرصاً كثيرة."
كان طابعها المتعالي يثير أعصاب ويليام.
"الآن. هذه هي فرصتك الأخيرة. العالم يعرف أمرك بالفعل يا ويليام. ووالدك يكتشف الأمر الآن، ليس وفق شروطك، بل شروطي. ومع ذلك، عرضي قائماً. اقضِ عقوبتك، إن كنت تائباً..."
رؤيته، مثل شريط محترق، كانت تخفت وتعود. ثم انكسر شيء ما، مثل مسجل فيديو يبتلع تروسه الخاصة. للحظة مرعبة، سأل نفسه عما إذا كان يستطيع الركوع على هذا الحصى المبلل والتوسل، كما فعلت أوفيميا، طلباً للرحمة وتوقع أن يُسمع. لم يتلقَ الإجابة أبداً، ففي اللحظة التالية، ظهر وجه لي-كوان خلف عينيه، ملثماً بخيبة أمل جامحة، تعبير أسوأ من أي شكل من أشكال العنف. أطلق ويليام تشين هديرًا.
صوت حيوان منخفض، صوت شيء محشور في زاوية لا شيء يختار. مد يده داخل سترته. بدا مسدس إم 1911 أثقل مما بدا عليه في مقطع يوتيوب. لقد كان قصة والده متجسدة: مسدس أطلق جده النار منه، لكن والده لم يفعل. لقد استله من درج الدراسة المقفل قبل أسابيع بمفتاح نسخه تابع لم يطرح أسئلة. لم يطلق ويليام النار من مسدس قط في حياته، لكنه كان واثقاً من قوته. رفعه في وجه الصورة الظلية الواقفة أمام هيكل هوائي الراديو، والمعكسة بضوء ذهبي أحمر بنفسجي، و— تلقى وعاء أزهار في صدره بوزن وسرعة قد يعادلان شاحنة.
لم يصدمه بقدر ما انفجر فيه. تحطمت تيراكوتاه القديمة إلى مئة قطعة مبتلة وقبيحة، بينما انفجرت التربة ومياه المطر في رذاذ يفوح برائحة الماء الفاسد. أطلق المسدس طلقة واحدة لم تصب شيئاً. سقط ويليام بقوة على الحصى الذي غرز في كفيه، بينما دار المسدس مبتعداً من يديه إلى الظلام. لم يستطع التنفس. لم يُضرب بهذه القوة في حياته قط. تساقط المطر على وجهه. كان يغرق، أو هكذا بدا له.
"يا للهول، كانت تلك كليشيه حقاً."
لم يبدو الصوت غاضباً حتى. كانت تبدو متعبة، بالطريقة الخاصة لشخص يؤكد دفعاً حسب تكلفته مسبقاً.
"أتظنني غبية؟ أخبرني فال أن حراس والدك يحملون أسلحة. وأن بيتك يملك مسدسات غالباً. انظر حولك، يا ويليام تشين. هذه أمريكا. خاسر مع مسدس يعبث في مدرسة، في المكان الذي أتيت منه، لا يعدو حتى عنواناً رئيسياً."
تنهدت الفتاة: "لو حصلت أوفيميا على مسدس، لما كنت هنا غالباً."
رفع ويليام رأسه. كان واثقاً من أن عظمة ترقوته قد انكسرت. ومع ذلك، تحول شيء ما خلف عينيه إلى اللون الأحمر. هذا كل ما استطاع رؤيته. مزق نفسه عن الأرض ونهض، متحرراً من أي لجام كان يمسكه لثمانية عشر عاماً، وركض مباشرة نحو الفتاة. كل ما استطاع رؤيته هو رقبتها البيضاء النحيلة، رفيعة لدرجة أن يد واحدة تستطيع تطويقها، من أطراف الأصابع إلى الإبهام. تحركت يده الأخرى دون وعي، لتضرب بطنها، نتيجة سنوات من التدريب في جمعية الجذور الخمسة، والتي حفرها فيه الأخ وانغ.
رفعت الفتاة يديها للدفاع، بحركات هاوٍ. دفع، مستخدماً وزن جذعه العلوي، لكن الفتاة التي سقطت بدفعة بسيطة تفادته بخطوة جانبية، متحركة بسرعة أكبر مما تستطيع عيناها تتبعه، مما سمح لزخمه الخاص بحملها متجاوزة إياه. انزلق حذاء ويليام الرسمي في الحصى، وفقد مركز توازنه، منزلقاً بجانب هيكلها وكأنهما يصممان تسلسلاً من فيلم فنون قتالية قديم. لثانية واحدة، أصبح عديم الوزن. ثم تحطمت ساقاه على الحافة الخرسانية، وشعر بحافة السطح تقطع قدميه، و— أغلقت يد على كم قميصه.
تأرجح بطريقة ما على بعد مترين تقريباً كمركز ثقل، ثم اصطدم بالجدار أسفل الشعار المضيء.
أمسكته من الكم بيد واحدة - كل وزن سقوطه، مؤدية شيئاً لا ينبغي لفتاة بحجمها أن تستطيع فعله - بينما كانت يدها الأخرى مقفلة على العارضة الفولاذية التي تبقي حرف "إيه"
في مكانه. كان أمراً مستحيلاً. تلك الذراعان النحيفتان كالعيدان، تحملان وزن رجل، مع فائض من الجهد. احترقت العظام في صدر ويليام. شعرت ذراعه بالخدر، وخلعت. لم يستطيع بذل القوة. لم يستطيع سحب نفسه للأعلى، ليس إن لم تسمح له بذلك. رفع نظره، ورأى عينيها في مواجهة الضوء. شاحبتان وزرقاوان، ضخمتان، مثل أميرة ديزني دبت فيها الحياة.
سألتي الفتاة بهدوء: "ما الرجل، إن كان جلّ خيره وسوق أيامه ليست سوى النوم والأكل؟"
تفكك صوت ويليام عند الكلمة: "ماذا... إذن ما أنت؟"
"أخبرتك مسبقاً. أنا جيانغشي."
"إذن أنت لست أوفيميا حقاً."
كان يلهث بالفعل.
"أنـ... أنت لست أوفيميا فونتين."
قالت الفتاة: "لا. لست كذلك."
سمع ويليام نفسه يضحك مرة أخرى. خرجت الضحكة منه ممزقة وعالية جداً، نصف شهقة، لأن باباً أهلياً أخيراً في فهمه للعلام قد انفتح للتو.
سألت الفتاة: "ألن تلين؟"
أجابها بأسنانه. بسحبة أخيرة أحرقت رئتيه، عض على اليد التي تمسكه بقوة، متجاوزاً الجلد، متجاوزاً النقطة التي كان ينبغي لفكّه أن يتوقف عندها، وانتزع قطعة منها بحرية مع آخر وميض من العنف الباقي في جسده المدمر. صرخت الفتاة التي ترتدي جلد أوفيميا. انفكت قبضتها. أصبح عديم الوزن مرة أخرى، وحين سقط، فكر في لي-كوان، ونهاية خيبة أمل والده. ثم ظهرت الخرسانة لتقابله، وكان فكرته الأخيرة هي العثور الشرطة على لحم قاتلته في فمه.
ثم سمع صوتاً، صوتاً مألوفاً من التسجيل، صوت لحم مبلل يصطدم بشيء صلب وثابت. أفسح الألم الحارق المجال للخدر. ثم أفسح الخدر المجال للعدم. فوق، بدأت السماء تنصب، ليس الضباب المهذب الذي يسميه أهل لوس أنجلوس مطراً في أغلب الشتاء، بل هطول حقيقي، من النوع الذي لا تخطط له مدينة الغبار والذهب في شهر أيار أبداً. تغسل الدم المتبقي على الأسطح. تغسل الغبار وخطوات الأقدام. تغسل خطايا شعبها المفعم بالأمل والاحمق.
استندت إيبي إلى غطاء الهوائي وانتظرت الحكم. كانت قطعة من اللحم غائبة عن كفها محاطة بآثار أسنان، وغاب معها لا العضل وحده بل خيط من العصب أشعل مهارة قمع الألم في جوارحها.
اكتملت المهمة.
[غاصب الأمل]
لقد هلك الغاصب. لم تقومي بإصلاح الغاصب الكارمي. لم تقومي بالدفع بالغاصب على درب التكفير الكارمي. لقد فشلتِ في المهمة. ستتلقين الآن الارتداد الكارمي.
حسناً. كان الأمر لطيفاً. نظرت إيبي إلى السماء. أن تعيش المرءة مجدداً. شكراً على الذكريات أيها القوم. وكان ندمها الوحيد أنها لم تستطع الوداع وجهاً لوجه. لعلها إن اتصلت بهم بسرعة كافية تستطيع أن—
[التوازن الكارمي]...
قيد الحساب... قيد الحساب... قيد الحساب... قيد الحساب... لقد نجحتِ في إنقاذ ضحية من الابتذال على يد غاصب. لقد نجحتِ في إنقاذ ضحية من الابتذال على يد غاصب. لقد نجحتِ في إنقاذ ضحية من الابتذال على يد غاصب. لقد نجحتِ في إنقاذ ضحية من الابتذال على يد غاصب. لقد نجحتِ في إنقاذ ضحية من الابتذال على يد غاصب. لقد نجحتِ في إنقاذ ضحية من الابتذال على يد غاصب... تم تطبيق العقوبات.
تمت تطبيق المكافآت.
حبست أنفاسها.
[الوجود الباقي: 0]
وجود غير كافٍ.
جاري استبدال [السببية] بـ[الوجود].
[الوجود الباقي: 0]
حسناً، هذا—
[الوجود الباقي: 0]
جاري استبدال [السببية] بـ[الوجود].
[الوجود الباقي: 0]
آه... أظن أن هذا هو—
جاري استبدال [السببية] بـ[الوجود].
[الوجود الباقي: 1]
تباً لكم — ألا تستطيعون استخدام إشعار موحد؟! هوت إيبي على الحصى المبلل قبل أن تقرر واعياً أن ساقيها لن تحملانها بعد الآن. ثم... لا شيء. لا شيء؟! كان لا يزال لديها—
[السببية: 113012]
يا للهول، هذا مذهل!
[السببية: 110001]
تباً. تفقدت ساعتها الملطخة بالدماء. بقي خمس عشرة دقيقة حتى نهاية المسرحية. كانت مهاراتها [العالم بأسره مسرح] لا تزال تحرق المكان عن آخره. كان لديها وقت. كان بإمكانها تحمل تكلفة المزيد من [الوجود]. لقد نجحت استراتيجية ادخارها! تحتها، خافتةً عبر الريح والمطر، استطاعت سماعها؛ الصراخ، والفوضى، والناس الذين ينظرون إلى السقف متسائلين عن المكان الذي سقطت منه الجثة. حسناً... أظن أنني لا أملك وقتاً.
ومن المفارقات أن الفضل يرجع إلى ويليام في عدم وجود كاميرات مراقبة داخل بيت الدرج، وعدم توفر الكهرباء للكاميرا الموجهة نحو درج الحريق. فراحت ترفع يدها وتكبح ألمها متأوهةً من الجرح الدموي. في تلك اللحظة الأخيرة، هل شعر ويليام بالندم؟ هل كان يفكر فيما فعله بإيبي؟ وبميو؟ وبالمصير الذي خته به طفلة جلبها إلى العالم؟
[السببية: 98310]
راقبَت جرحها يلتئم في الوقت الفعلي، واشتد الألم في ذراعها كأن لحمها كان يحترق بالنار. بعد دقيقة، عاد جلدها إلى حالته الطبيعية ليصير ناعماً كجلد الرضيع. ما التالي؟ سألت إيبي نفسها. كانت تعلم بالفعل ما سيأتي لاحقاً، وكان عليها أن تشكر ويليام على الفرصة المتاحة ليفعل المزيد من الخير وتملأ [وجودها].
خرج فريدريك كيورون من قصر عائلة ويتمان برضا تامّ ولا مثيل له، ليرتطم فجأة بفوضى عارمة ومطلقة. كان المطر ينحدر بشكل مائل تحت أضواء المظلة الكبيرة، وتدفق تحته ألفا شخص قضوا للتو ليلة كاملة وهم يستمعون إلى أسوأ الحقيقة التي قد يرويها مسرح في التاريخ، ليصطدموا مباشرة بوميض أحمر وأزرق ينعكس عن كل سطح مبتلّ مرئيّ. تمركزت ثلاث سيارات شرطة بعرض المدخل بزاوية حادة، وتراجعت سيارة إسعاف حتى قاعدة مبنى الإدارة القديم وقد انفتحت أبوابها الخلفية بالفعل، بينما كان أمن الحرم الجامعي يحاول عبثاً فرض طوق أمنيّ وسط حشد لم يتبقَّ له مكان جاف يقف فيه.
لا يزال نظام الإذاعة الداخلية الخاص بأحدهم يعيد تشغيل تسجيل مكرر لرسالة "يرجى التوجه بهدوء إلى مواقف السيارات"، في وقت لم يكن فيه أي شخص يتوجه بهدوء إلى أي مكان.
كان معلم لا يعرفه يحصي الرؤوس بيدين ترتجفان. والهواتف مرفوعة في كل مكان، والشاشات ملطخة بالمطر، والجميع يصورون لصالح ماي سبייס. بالقرب من قاعدة مبنى الإدارة، نُصبت أضواء غامرة حول رسم طباشيري على الأرض غطاه غطاء بلاستيكي بالفعل، بينما شكل أمن لابا جداراً فضفاضاً وعقيماً بينه وبين الحشد الذي كان يندفع نحوه على أي حال. صاح شخص ما باسم لم يلتقطه كيورون. كان مسعف يرفع جثة إلى داخل نقالة، لكن لم تكن هناك أي عجلة، وهذا الهدوء وتلك السكينة رويا القصة بأكملها أسرع من أي تأكيد شخصي.
تجمد الدم في عروق كيورون. كان هاتفه في يده ويتصل بالفعل. إذا كان ذلك الرسم لأخصائي يظنه... إذا كان هذا الجстة يحمل هاتفاً أصدرته سوني... رن هاتفه مرة واحدة. أجاب هاتفه الآخر على بعد متر واحد تقريباً.
"أهلاً يا أبي".
انزلت أوفيميا، المبتلة حتى العظم بملابسها المسرحية السوداء، إلى دائرة رؤيته بجانبه مثل شبح.
"يا للهول..."
كاد كيورون يسقط هاتفه. ثم، ودون إذن، جذب الفتاة إلى حمايته بذراعيه الاثنتين وضغطها إلى صدره كأنه يريد امتصاص تلك الفتاة الشقراء ضئيلة الجسد داخل لحمه البدين.
"يا للسعادة... شكراً لك يا سيّد. عذراً، لقد تفوهت بشتيمة..."
"لم أكن أتخيل أنك متدين"، قالت إبي بجانب أذنه، بينما كان صوتها مكتوماً لدرجة يصعب تمييزه.
"أصمتي"، زأر في أذنها وهو يستمتع بشعور الراحة في صدره.
"لا تفسدي هذا".
احتضنها لفترة طويلة، مفكراً في أن بدلة أرماني الخاصة به قد تجففها ربما. وكما تبين، كانت قدرة القماش الإيطالي على الامتصاص سيئة للغاية. كانت فطرته الصغيرة ترتجف ضد جسده، ولكن ليس بسبب البرد. غطاها بسترته.
"أهذا..."
"نعم"، تحدث الصوت إلى قلبه، في عمق صدره.
نظر إلى الفتاة التي لصق الشعر وجهها.
"هل أنتِ..."
ترك الباقي دون أن يكمله. هزت إبي رأسها ضد كتفه. عانق كيورون ابنته الصغيرة بقوة إلى صدره مرة أخرى، متجاهلاً نظرات أولياء أمور لابا والطلاب. أراد أن يقول شيئاً، شيئاً يعزي إبي أو يجعلها تشعر بدفء أكبر، لكنه كان رجل موسيقى لا خطيباً. ربما يمكنني أداء الإيقاع البشري بالفم؟ لا... كان سيئاً في ذلك. ربما... يمكنني أداء مقطوعة من أغنية أفضل؟ كان يستطيع— وصل فون في لحظة لاحقة وميرابيل متأخرة عنه بنصف خطوة؛
لم تكن أي من المرأتين ملائمة لمثل هذا الطقس، ولم تبدُ أي منهما مهتمة بالمطر على الإطلاق. غادرت إبي ذراعه واعانقت المرأة بدلاً منه، مما ملأ كيورون بغيرة غريبة غير مدعوة. سألاها السؤال نفسه، فأومأت إبي برأسها، ثم هزت رأسها نفياً. ثم انضم شخص آخر إلى الحشد تحت المظلة. فتاة مختلطة الأعراق، كان يعرفها. كانت هذه المرة الأولى التي يرى فيها كيورون لوسيانا ميو شخصياً. راقظ إبي وهي تغادر فون وميرابيل لتصبح هي المعزية بدلاً من ذلك.
احتضنت إبي ميو بينما كانت الفتاة تنتحب على عنق إبي. ثم حضرت عائلة أرياغا، وكان باكو من بينهم. تصافح الرجلان.
"أهذا..."
"هذا هو رجلنا".
ابتسم باكو برضا، ثم قال صلاة، أو ربما لعنة بالإسبانية. بصق على الأرض وراقب البصاق وهو يذوب في المطر بينما انضم زارا إلى التجمع. كان الزوجان الأخير اللذان وجداهما هما إريك.
"تباً..."
التقى إريك بعيني كيورون، ورأى إبي، ثم اتسعت عيناه حتى صارتا بحجم بيض الدجاج.
"يا للهول، هل فعلتها..."
"إنها مبللة وباردة، هذا كل ما في الأمر"، هس كيورون، ممسكاً بإريك قبل أن ينطق بالرعب الذي كان في عقله.
مدت إميلي يدها وسيطرت على حماسة كلبها النيوفاوندلاند.
"إبي، هل أنتِ..."
هدأ إريك تقريباً على الفور.
"هل أنتِ بخير؟"
"إنها بخير"، سحب كيورون المحامي جانباً، ثم قال له بصوت خافت إنها "لم تقف وراء الأمر".
كجماعة، وقفا تحت الغطاء بينما أخذ المطر مداه. وخلفهم، أنهى المسعفون ما جاؤوا من أجله ودفعوا نقالة مغطاة، دون عجلة الآن، نحو الأبواب المفتوحة لسيارة الإسعاف. راقب كيورون وهي تُحمل كأنها مجرد بضاعة.
سمع ابنته تهمس، بصوت خافت، للفتاة النيكيبية بين ذراعيها: "ميو... أريد التحدث معك في أمر مهم للغاية".
هطلت موجة أخرى من المطر بغزارة على المدرسة. تسلل المسعفون إلى داخل سيارة الإسعاف وأضاءوا الأنوار. كان فريدريك كيورون يتخيل فجأة، دون قصد، تموز آخر، وسيارة إسعاف أخرى متراجعة نحو مجموعة أخرى من الأبواب، وفتاة لم يتعلم اسمها بعد، تُحمل إلى نفس الشاحنة على يد نفس الأشخاص. مد يدها وخلل أصابعه في شعر إبي الأشعث، مدخلاً خصلة شعر خلف أذنيها. رفعت فتاة نظرتها، وكانت عيناها الزرقاوان الصافيتان تتساءلان ولكن بدفء.