وضعت لنفسي مجموعة من الوصايا لهذه الرحلة. رسختها في أعماقي حتى صارت غريزة. لا تشتري الكثير من متجر واحد. لا تقتصر على شراء النوادر. اجعل مقابل كل عملية شراء غير معتادة عشر عمليات عادية. تنقل بين الأحياء. وزع مشترياتك. وزع أنظارك. ابنِ علاقات قبل أن تحرك مبالغ كبيرة. دعهم يألفون وجهك قبل أن يألفوا أحجارك. أظهر دخلاً ملموساً قبل أن تظهر إنفاقاً ملموساً. عرق منجم جديد. بضع صفقات ناجحة.
لا شيء يثير التساؤلات. افترض أن كل تاجر يتحدث إلى أحدهم. تصرف وكأن أحداً يراقبك في كل لحظة. تتجمع المتاجر المتواضعة قرب السور الشرقي، حيث المباني عتيقة، والشوارع ضيقة، والتجار يبيعون السلع الأساسية نفسها للزبائن المحليين أنفسهم منذ عقود. الأسعار عادلة. والجودة متواضعة. لا شيء هنا يغري طائفة كبرى أو ممارساً ثرياً.
"ممتاز."
أشتري الملح أولاً. عشرون رطلاً، خشن الحبيبات، ملفوف في قماش مدهون بالزيت. التاجرة امرأة عجوز، فقدت أسنانها، لكن عينها حادة في المساومة. تركتها تنتصر في الجولة الأولى، ثم قاومت في الثانية، حتى استقررنا على سعر يشعرها بالذكاء. لفت الملح دون تعليق. تلعب لينغ إير دور الخادمة الضجرة بجانبي، وقد خصصت إصبعاً للإشارات. تبدو شاردة. خادمة ملّت من المهام. لكنني أعطيتها أوامرها.
عظم الكون المقدس يعمل، يمسح الحشود، يقرأ الخيوط، ويفهرس الوجوه. تحك أنفها، إشارة. الطريق آمن. أنتقل إلى الكشك التالي. أقمشة. لفافات من القطن غير المصبوغ، تصلح لثياب التدريب أو الضمادات. أشتري عشرين. يسألني التاجر إن كنت أجهز جيشاً صغيراً. أخبره أن لي عائلة كبيرة. نتفق على سعر عادل للطرفين. تلمس لينغ إير أذنها. هناك من يراقب، لكن لا سوء نية في نظراته. ربما عابر سبيل. أو تاجر من كشك مجاور.
لا خطر. أشتري المزيد من الكتب. مواد تعليمية أساسية. تاريخ، وجغرافيا، وتلك المعارف التأسيسية التي يجب أن تتوفر في كل طائفة، والتي تفتقر إليها طائفتي. بائع الكتب شاب يرتدي نظارة، وتملؤه تلك الحدة التي تميز من يحب بضاعته أكثر من زبائنه. يحاول بيعي أطروحة عن أنماط هجرة الوحوش الروحية في المقاطعات الشرقية. أشتريها. يبدو مسروراً. وأبدو أنا كزعيم طائفة صغيرة يبني مكتبته. تحك لينغ إير أنفها وهي تتفحص الكتاب الذي أعطيتها إياه.
الطريق آمن. أشتري زيت طعام. بقوليات مجففة. كيساً من الأرز. سيقدر العجوز تشين هذا التنوع. أساوم على سعر البقوليات لخمس دقائق، ليس لأنني بحاجة لذلك، بل لأن الرجل في الجهة المقابلة من الشارع يراقبنا منذ وقت طويل، وأردت أن أعرف إن كان سيلحق بنا. لم يفعل. تثاءب ومضى. الجانب الشرقي من مدينة اليشم السماوي لا يقل ازدحاماً، لكن طبيعة الحشود اختلفت. ممارسون أقل. عامة أكثر. الهالات هنا لا تتجاوز تكثيف التشي في أفضل أحوالها؛
عمال، وتجار صغار، وعائلات عاشت في هذا الحي لأجيال ولم ترَ يوماً من داخل الطائفة. هنا يعمل الحرفيون. ليس أولئك الذين لديهم قوائم انتظار من زبائن الممارسين. بل هؤلاء الذين يصلحون القدور، ويسنون الشفرات، ويبيعون الأوعية الخشبية لمن لا يملك ثمن اليشم. أسأل أول صاحبة متجر، امرأة تبيع مسامير حديدية من برميل، إن كانت تعرف حرفياً يدعى وي تشنغ.
"وي تشنغ؟"
مسحت يديها بمئزرها.
"هناك وي تشنغ في الشارع الثالث من هنا. قل له إن ليو أرسلتك."
متجره صغير، محشور بين صانع صبغات وبيت شاي. تعرض النافذة خزفاً متقناً، مزهريات مرسومة عليها كراكي، وأوعية مصقولة بلون السيلادون، وإبريق شاي على شكل قطة نائمة. الرجل خلف المنضدة في منتصف العمر، طين تحت أظافره، ووجهه يحمل طيبة.
"أأنت وي تشنغ؟"
"أنا هو."
يبتسم.
"تبحث عن شيء مميز؟ لقد أنهيت للتو مجموعة من أكواب الشاي مستوحاة من..."
"أبحث عن حرفي يعمل في الأدوات الروحية. أسلحة. قطع أثرية."
تتلاشى ابتسامته.
"أوه. المعذرة أيها الممارس. لا، لست أنا. أنا أعمل في الخزف. أعمال زينة، في الغالب. أصلحت بضع مصابيح تشكيل منخفضة الدرجة، لكن لا شيء مما تصفه."
"قيل لي إنك حرفي."
"أنا حرفي. ليس من ذلك النوع فقط."
يشير إلى بضائعه.
"هذا هو حرفتي."
أنظر إلى المزهريات الخزفية. الكراكي المرسومة جميلة. والصقل متساوٍ. هذا الرجل يتقن عمله... لكنه ليس ما أحتاجه.
"أعتذر عن اللبس. هل تعرف أحداً في هذا الحي يعمل في الأدوات الروحية؟ اسمه وي تشنغ؟"
يفكر.
"هناك وي تشنغ آخر. أبعد إلى الشرق، قرب مدبغة الجلود. يبني... أجهزة."
يرتسم على وجهه تعبير غريب، كأنه ذاق شيئاً حامضاً.
"هل أنت متأكد أنك تريد العثور عليه؟"
"أنا متأكد."
يدلني على الطريق. أشكره وأغادر. المدبغة يسهل العثور عليها، رائحتها تعلن عنها من على بعد شارعين. ورشته كوخ خلفها، يستند إلى جدار، وسقفه مرقع ببلاطات غير متطابقة.
لافتة فوق الباب تقول "إمبراطورية وي تشنغ للعجائب: اختراعات تنافس السماوات."
أطرق الباب. ينفتح الباب. الرجل الذي يقف هناك شعره أشعث، وعيناه جامحتان، يرتدي رداء مغطى بالجيوب والأحزمة. فقد إصبعين من يده اليسرى.
"آه! زبون!"
يمسك ذراعي ويسحبني إلى الداخل.
"لقد جئت في اللحظة المثالية. لقد أنهيت للتو تحفتي الأخيرة..."
"ما الذي تصنعه؟"
"كل شيء! أي شيء! السماوات ذاتها سترتجف أمام عبقريتي!"
يشير إلى أرفف مصطفة بـ... أشياء.
أستخدم "نظرة"
على أقربها.
قبعة الشمعة - الدرجة: خردة المحتوى: قبعة مزودة بحامل شمعة. تضيء المنطقة الواقعة مباشرة أمام وجه مرتديها. تعمي مرتديها. النتيجة: نتائجها عكسية.
"أأنت وي تشنغ؟"
أسأل، بينما أقيّمه بـ "النظرة".
ربما من الأفضل ألا أحكم على الكتاب من غلافه.
عجوز هرم - فانٍ الاسم: وي تشنغ العمر: 61 جذر الروح: لا يوجد الزراعة: فانٍ الحكم: ليس هذا هو وي تشنغ الذي تبحث عنه. لا إمكانات كامنة. لا عبقرية خفية خلف جنون أعماله.
... أظن أنه لا وجود لتنين خفي في كل مرة.
قلت: "شكراً لوقتك".
بدا عليه الإحباط وقال: "خذ قبعة الشمع على الأقل. مجانية. لدي الكثير منها".
اعتذرت وغادرت. انغلق الباب ورائي. تسللت رائحة المدبغة إلى رئتي مجدداً. اثنان من وي تشنغ. وكلاهما ليس المقصود. وقفت في الشارع أحدق في المدبغة وأحاول ألا أشعر بالهزيمة. تجاوزت الشمس كبد السماء. وبدأ النهار بالأفول. أطارد طيفاً منذ ساعات، متبعاً أثر مذكرات رجل ميت، ولم أجد غير الخزافين والمجانين.
"سيدي؟"
صوت لينغر خافت. لا تنظر إلي. بل تنظر إلى الجهة المقابلة من الشارع. تتبعت نظراتها. متجر لإصلاح الأدوات. اللافتة قديمة، والطلاء باهت، والحروف نال منها الطقس. لكن من خلال النافذة، لمحته. رجل. يداه معقوفتان، وكتفاه منحنيان، ووجهه غارق في الظلال. يعمل على شيء ما. نصل، ربما. انعكس الضوء على المعدن.
قالت: "يجدر بنا تجربة ذلك المكان".
أومأت. عبرنا الشارع. الورشة متواضعة. لا لافتة فخمة. لا مسبك سماوي. مجرد مبنى ضيق محشور بين خياط ومخبز مغلق، أبوابه الخشبية اعوجت بفعل الطقس، ونوافذه غطاها الغبار. اللافتة فوق الباب باهتة لدرجة أن الحروف بالكاد تُقرأ: إصلاح أدوات وي، الطلاء يتقشر، والخشب متصدع. توقفت في الخارج. انتظرت لينغر بجانبي صامتة، عيناها تمسحان الشارع. الداخل مظلم. رفوف تصطف على الجدران، مكدسة بأدوات في حالات مختلفة من الإصلاح.
سكاكين، مجارف، فؤوس، مقصات. أشياء مكانها المزارع أو المطبخ، لا يد المزارع. لا أسلحة روحية هنا. لا نصل براق. تنهدت في داخلي، وأنا أؤدي المهمة روتينياً. على الأقل، ينبغي أن أتحقق قبل تجاهل رأي لينغر. ربما رأت شيئاً لم ألحظه. يجلس رجل عند طاولة عمل في الخلف. في منتصف العمر، الشيب يغزو شعره، وخطوط وجهه لا علاقة لها بالسن. يداه ساكنتان لكنني أرى الندوب، وتلك السماكة في الأصابع التي قضت عقوداً في القبض على الأدوات.
رفع رأسه. عيناه عاديتان. بنيتان، متعبتان، في وجه شهد أياماً كثيرة متشابهة.
قال: "أنت مزارع".
لم تكن سؤالاً.
"أجل".
"لا أتعامل في الأسلحة. اذهب إلى نقابة الحرف السماوية في الحي الشمالي. سيأخذون أحجارك ويعطونك شيئاً براقاً".
نظرت إلى الأدوات.
ومضت "النظرة".
فأس مزرعة (مُصلح) - الدرجة: عالية الجودة: مثالية. النصل متوازن ليناسب قوة المستخدم وقبضته تحديداً. شُكّل المقبض ليناسب يداً أرجحته لعقود. الحكم: أداة عادية لفانٍ. إنها أفضل نسخة ممكنة من تلك الأداة.
سكين مطبخ (مُصلح) - الدرجة: عالية الجودة: مثالية. الحافة محاذاة لزاوية معصم الطاهي. توزيع الوزن مخصص لمن يقف على قدميه اثنتي عشرة ساعة في اليوم. الحكم: عرف من سيحملها وجعلها تلائم يده.
مجرفة (مُصلحة) - الدرجة: عالية الجودة: مثالية. المقبض مغلف بقماش صقله الاستخدام. أُعيد صهر النصل لمنحنى محدد: مخصص لتربة حديقة واحدة، ولقوة حفار واحد. الحكم: يعرف عملهم. جعل أدواتهم أفضل.
أوقفت "النظرة".
لا يزال وي تشنغ يراقبني. لا يهمه أنني مزارع أو أنني أملك الأحجار. هو فقط يصلح ما انكسر. هذه هي حرفته.
هذا هو الفهم الذي كتب عنه "قلب الصقيع".
"الأداة تخدم المستخدم. والحرفي يخدم الأداة. والسلاح، لو كان يصنع الأسلحة، لكان الأمر نفسه".
لا أشعر بأي هالة روحية تصدر منه. لا تشي. لا زراعة. هو فانٍ، بقدر ما تستطيع حواسي إدراكه. عجوز بعيون متعبة وفرن بارد.
لكنني أعلم، حتى من دون "النظرة"، أن أثر "قلب الصقيع"
ينتهي هنا.
قلت: "أنت وي تشنغ؟"
أومأ.
قلت: "أوصاني بك حرفي أدوات روحية يدعى لين شوانغ. ذكر وي تشنغ بالقرب من السور الشرقي. انتقائي. لا يقبل سوى العمل الذي يثير اهتمامه".
تصلب فك الرجل. تمتم بشيء تحت أنفاسه؛ لعنة، ربما، أو دعاء.
التقطت اسم لين شوانغ وكلمة تشبه "ثرثار".
أشرت إلى الفأس على الرف.
"أرى أن هذا ليس عمل هاوٍ. من يزدري الفانين لن يرى أكثر من أداة بسيطة. لكن لغرضها، كأداة، هي مثالية. التوازن، القبضة، الانحناء. جعلتها أفضل".
لم يقل شيئاً.
"فلماذا شخص مثلك هنا؟ في متجر كهذا؟ يصلح فؤوس المزارعين؟"
نظر إلي. لم يتغير تعبيره، لكن شيئاً خلف عينيه تحرك. جدار، ربما. أو ظل جدار.
"أخبرتك. لا أتعامل في الأسلحة. اذهب إلى نقابة الحرف السماوية".
"بإمكانك العمل على أدوات روحية. بإمكانك أن تكون ثرياً. ومحترماً. تملك المهارة".
أشار إلى الرفوف وقال: "أملك مهارة هذا. هذه هي حرفتي. هؤلاء هم زبائني. لا أحتاج مزارعين في ورشتي، يطرحون الأسئلة، ويجلبون المتاعب".
فعلت "النظرة".
وي تشنغ - فانٍ العمر: 51 الزراعة: لا يوجد البنية: قلب الأداة (الدرجة ب، خاملة) - بنية نادرة تتجلى في فهم حدسي للأدوات وعلاقتها بالمستخدم. على عكس سلفه وي سونغ، الذي كان يستطيع سماع الأسلحة تتحدث، هو يفعل ذلك عبر اللمس. حين يمسك أداة، يشعر بما تحتاجه ويصبح امتداداً لنفسه. الحكم: يملك موهبة. تتجلى بشكل مختلف عن سلالة وي سونغ. هو يختبئ عمداً عن عالم الزراعة.
لا يزال وي تشنغ يراقبني. يداه لم تغادرا المقعد. ملامحه لم تتغير. لكنني أستشعرها الآن؛ هيئة خوفه. لقد رأى الممارسين من قبل. وطرحوا أسئلة من قبل. وجلبوا المتاعب من قبل. فكرت في الضغط عليه أكثر. أن أسأله عن نسبه، وعن وي سونغ، وعن سبب رفضه العمل في الأسلحة رغم امتلاكه الموهبة بوضوح. لكن النهار يذوي. ولينغر صامتة بجانبي.
قلت: "سأرحل. لكنني قد أعود. لدي أداة تحتاج إلى شخص مثلك".
لم يجب. استدرت. وتبعتني لينغر. رن الجرس حين عدنا إلى الشارع. وأغلق الباب خلفنا. وقفت للحظة، أستنشق هواء المدينة. بدا الجدار الشرقي في نهاية الشارع، حجارة رمادية ومصابيح حديدية. تتدفق الحشود. لا أحد ينظر إلينا.
قالت لينغر بهدوء: "يا معلم، إنه خائف".
"أجل. أعرف. يرجح أن هذا نابع من تعاملات سابقة مع أشخاص مثلنا".
"ماذا نفعل؟"
"نحقق. للخوف أسباب".