غربت الشمس تماماً حين بلغتُ حجرتي. كان العشاء قد قُدّم ورُفع، وانصرف التلاميذ إلى تأملاتهم المسائية، واستكان المجمع إلى إيقاعه الليلي. ينبغي أن يغالبني التعب؛ فقد استيقظتُ قبل الفجر، وقطعتُ الطريق إلى المنجم وعدتُ، وحملتُ ثقل أسرارٍ تفوق الاحتمال. لكنني أشعر بتململ. جلستُ على بساط التأمل، عقدتُ ساقي، وحاولتُ استجماع نفسي. شهيق. زفير. تصفية الذهن. التقنيات مألوفة، محفورة في ذاكرة عضلات هذا الجسد بفعل عقود من الممارسة.
بيد أن ذهني يأبى السكون. ثمة شيء يلحّ عليّ. فضولٌ لا أستطيع التخلص منه. تأسيس الأساس. أعرف ما يعنيه ذلك نظرياً. أملك ذكريات هذا الجسد عن بلوغه، وعن لحظة الانفراج، وعن القوة التي ترافقه. لكن المعرفة والشعور أمران مختلفان. لم يمضِ على وجودي في هذا الجسد سوى يومين، ولم أختبر حدوده حقاً. ما الذي أستطيع فعله بالفعل؟ لا تفارقني الفكرة. أحتاج إلى أن أعرف. ليس لسبب استراتيجي، بل من أجلي أنا.
من أجل ذلك الجزء مني الذي لا يزال لاعباً في العشرين من عمره، ولم يرفع قط شيئاً أثقل من كيس بقالة. نهضتُ بهدوء، وتسللتُ خارج حجرتي، وشققتُ طريقي عبر المجمع المظلم. تجاوزتُ مساكن التلاميذ، والردهة الرئيسية، وقاعة التأمل حيث يرفرف ضوء شمعة خافت خلف النوافذ الورقية. قصدتُ ساحة صغيرة منعزلة خلف الطائفة، أذكرها من ذكريات هذا الجسد. صارت الآن مهجورة، تملؤها الأنقاض القديمة؛
دمى تدريب محطمة، وأحجار ممارسة مشروخة، وأعشاب وشوك لم تُنظف منذ أعوام. زاوية منسية من الطائفة. مثالية لما أحتاج إليه. في وسط الساحة صخرة. جرانيت داكن، تتخلله عروق الميكا، تزن مائتي رطل بسهولة إن لم تكن أكثر. ظلت هنا لعقود، ربما تدحرجت من الجبل وتُركت لأن أحداً لم يرغب في تحريكها. اقتربتُ منها. أمر لا يُصدق. هذه هي الكلمة التي خطرت لي. بالنسبة لرجل في الأربعين من عالمي القديم، سيكون رفعها مستحيلاً.
فتق، وفقرات مهشمة، وأشهر من العلاج الطبيعي... هذا إن كان رجلاً عادياً في الأربعين على أي حال. لكنني لم أعد عادياً. قرفتُ، وأحطتُ ذراعيّ بالصخرة الخشنة، ورفعتُ. للحظة، مجرد لحظة، كانت هناك مقاومة. استقر الثقل في عضلاتي ومفاصلي وعمودي الفقري. ثم، ببساطة مريبة، استسلمت. ارتفعت الصخرة عن الأرض. تساقط التراب والحصى الصغير من قاعدتها. مددتُ ساقيّ، وعدلتُ قبضتي، وثبتُّها على صدري.
لم أكن أجهد حتى. حدقتُ في الصخرة. حدقت الصخرة بي، صامتة وثقيلة وغير متميزة بشيء سوى أنني أحملها.
همستُ: "حسناً. حسناً. لنُجرّب شيئاً آخر".
عدلتُ قبضتي، وتأهبتُ، ودفعتُ الصخرة فوق رأسي. امتدت ذراعاي بالكامل. استقرت الصخرة ذات المائتي رطل فوق رأسي كأنها مصنوعة من الفلين. تنفسي منتظم. عضلاتي لا ترتجف. ومعدل نبض قلبي لم يرتفع حتى. أمسكتها هناك لدقيقة كاملة. ثم أنزلتها برفق إلى الأرض، ووقفتُ هناك أستنشق هواء الليل البارد، بينما يحاول عقلي استيعاب ما حدث للتو. هذا الجسد. هذا زعيم الطائفة المتوسط. هذا الممارس في مرحلة تأسيس الأساس ذو جذر روحاني من الفئة الدنيا ولا إمكانات خفية لديه.
لقد رفعتُ للتو مائتي رطل بذراع واحدة وكأنها لا شيء. ما الذي يمكنني فعله أيضاً؟ تراجعتُ عن الصخرة، واتخذتُ وقفة أساسية، ونفذتُ تقنية حركة القدمين الأساسية لطائفة التنين المتلوّي. نمط بسيط؛ ثلاث خطوات للأمام، دوران، ثلاث خطوات للخلف، خطوة جانبية، تكرار. يتعلمها كل تلميذ. تحركتُ. غاب العالم عن ناظري. في لحظة كنت عند طرف الساحة. وفي اللحظة التالية صرتُ في الطرف المقابل، وقد حملتني قدماي المسافة في ما شعرتُ أنه نبضة قلب واحدة.
تعثرتُ، وتشبثتُ بشجرة، وكدتُ أسقط على أي حال لأن عقلي لم يستطع مجاراة جسدي.
"تمهل. ركّز".
حاولتُ مجدداً، وأنا أضبط إيقاعي عمداً. للأمام، دوران، للخلف، خطوة جانبية.
هذه المرة شعرتُ بها: طاقة "تشي"
تسري في ساقيّ، تعزز كل حركة، تجعلني أسرع وأقوى مما قد يحلم به أي بشري. تنضغط الأرض تحت قدميّ قليلاً مع كل خطوة. حين توقفتُ ونظرتُ للخلف، رأيتُ آثار قدميّ محفورة في التربة اللينة. حدقتُ فيها طويلاً. ثم انفجرتُ ضاحكاً. لم تكن ضحكة وقورة. لم تكن ضحكة زعيم طائفة قضى عشرين عاماً في الحفاظ على واجهة هادئة ورصينة. كانت ضحكة رجل اكتشف للتو أنه بطل خارق سراً. عالية، ومذهولة، ومضطربة قليلاً.
طبقتُ يدي على فمي وأجبرتُ نفسي على التوقف. الساحة خاصة، لكن الصوت ينتقل في الجبل ليلاً. لا يمكنني السماح للتلاميذ بالعثور عليّ هنا، أقهقه على آثار قدميّ. لكنني في داخلي، لا أزال أضحك. مثالي. لستُ عاجزاً عن الدفاع عن نفسي كما ظننت. قضيتُ ساعة أخرى في الساحة، أختبر الحدود. ما مدى سرعة ركضي؟ (كبيرة جداً). ما مدى ارتفاع قفزي؟ (أعلى مما أشعر بالراحة معه). ما مدى قوة لكمتي؟ (قوية بما يكفي لصدع إحدى دمى التدريب القديمة، وهو ما شعرتُ بالسوء تجاهه فوراً).
وحين عدتُ إلى حجرتي، كنتُ مغطى بالعرق وأبتسم كالأبله. تأسيس الأساس ليس مبهراً بمعايير الممارسة. إنها المرحلة الثانية، فوق القاع مباشرة. ممارسو تشكيل النواة يمكنهم سحقي بلا جهد. وأصحاب الروح الناشئة يمكنهم قتلي بفكرة. لكن مقارنة بالمكان الذي جئت منه؟ مقارنة بالجسد البشري الضعيف الذي كنت أسكنه؟ أنا مَلِك. دامت الابتسامة حتى عدتُ إلى حجرتي، أغسل العرق عن وجهي بقطعة قماش مبللة.
ثم سمعتُ طرقاً خفيفاً على بابي. طرقات ثلاث. توقف. اثنتان أخريان. الإشارة التي اتفقتُ عليها مع لينغ-إير. عبرتُ الغرفة وفتحتُ الباب. كانت هناك، صغيرة وجادة في ضوء القمر، ملفوفة ببطانية رثة اتقاءً لبرد الليل. عيناها تلمعان بحماس تحاول بوضوح كبحه.
"زعيم الطائفة".
انحنت بسرعة، ثم تسللت إلى الداخل قبل أن أدعوها حتى.
"جئتُ فور تمكني من ذلك. غطّ العجوز تشين في النوم باكراً الليلة".
"جيد".
أغلقتُ الباب وأشعلتُ شمعة واحدة، تكفي للرؤية، ولا تكفي لجذب الانتباه من الخارج.
"اجلسي. لنكمل من حيث توقفنا".
استقرت على بساط التأمل بلهفة شخص جائع يقترب من وجبة. وقفتها أفضل من الليلة الماضية؛ لقد كانت تتدرب، أستطيع ملاحظة ذلك. تفكر في الأمر طوال اليوم. تحاول التشبث بالشعور. جلستُ قبالتها ووضعتُ يدي على ظهرها مجدداً.
"أغمضي عينيكِ. تنفسي. اعثري على الدفء".
أطاعت فوراً. راقبتُها. مع نهاية الساعة الأولى، كنتُ أجاهد للحفاظ على جمود وجهي. هذا أطول مما حدث بالأمس. ينبغي أن أوقفها. أعرف أن عليّ ذلك. هكذا يفترض أن تسير الأمور: توجّه، تختبر، تتراجع حين يصبح الأمر خطيراً. كتعليم طفل ركوب الدراجة. يداك على المقعد، مستعد لإمساكه حين يميل أكثر من اللازم. لكن لينغ-إير لا تميل. ولا حتى تترنح. إنها تتسارع. وأنا أقف هنا، أشاهدها تفعل شيئاً لا حق لها في امتلاك القدرة عليه.
المعلم المسؤول سيوقف هذا. أنا لا أفعل. الدفء الذي استغرقها عشرين دقيقة للعثور عليه الليلة الماضية، ظهر في أقل من خمس دقائق الليلة. دوران الطاقة الذي يفترض أن يتطلب أسابيع من الممارسة المتعثرة، حدث في دقائق.
إنها توجّه طاقة "تشي"
الخاصة بها، تدفعها عبر مسارات لا يفترض بها معرفة وجودها. مع نهاية الساعة الثانية، شعرتُ بالخوف حقاً. فتحت عينيها والتفتت لتنظر إليّ، تبحث في وجهي عن الموافقة. حافظتُ على تعبيري هادئاً، محايداً، تماماً كما أفعل مع أي تلميذ يظهر تقدماً طبيعياً.
قلتُ بصوت ثابت: "جيد. جيد جداً. أنتِ تتعلمين بسرعة. أنتِ قادرة على التعامل مع أكثر مما ظننت".
أشرق وجهها.
"حقاً، زعيم الطائفة؟ ظننتُ أنني أفعل ذلك بشكل صحيح، لكنني لم أكن متأكدة—"
"نعم، حقاً".
نهضتُ، وتحركتُ نحو مكتبي لأخفي الصدمة التي أوقن أنها مرسومة على وجهي.
"اذهبي. استريحي جيداً الليلة".
أومأت، وانحنت انحناءة أخرى، وتسللت إلى الظلام. انغلق الباب. وقفتُ هناك طويلاً، أقبض على حافة مكتبي. يومان. ساعتان من الممارسة المتفانية. وهي تبدأ بالفعل في فهم أساسيات تدوير الطاقة. بدون مساعدات خارجية. بدون إكسير. بدون تقنيات تتجاوز أبسط أنواع التأمل. قالت النظرة إنها ستعيد تشكيل الواقع إذا بلغت كامل إمكاناتها. صدقتُ ذلك نظرياً. الآن بدأتُ أفهم ما يعنيه ذلك حقاً. تقدم لينغ-إير يجعل الأمر أكثر إلحاحاً؛
إنها تحتاج إلى موارد، وحماية، وأساس قوي بما يكفي لدعم نموها. إذا كان هناك أي شيء في تلك الحجرة يمكنه المساعدة، فيجب أن أجده. بلدة الحجر الأخضر صغيرة؛ ربما مائتا عائلة، معظمهم مزارعون وعمال يدعمون مختلف الطوائف الصغيرة في المنطقة. الشوارع طينية في هذا الوقت من العام، محولة إلى وحل بني بفعل العربات والأقدام والحيوانات. المباني من خشب وحجر متآكل، والأسقف مرقعة بأي مواد أمكن العثور عليها.
أعرف البلدة جيداً؛ كنتُ آتي إلى هنا منذ عقود لمقايضة أحجار الروح بالمؤن. المحطة الأولى: سوق العمال. تتجمع حفنة من الرجال والنساء قرب ساحة البلدة كل صباح، آملين في عمل يومي. يقفون في مجموعات متفرقة، يتحدثون بهدوء، ويراقبون كل وافد جديد بعيون فاحصة. سرتُ بينهم، مفعلاً النظرة مع كل شخص أمرّ به.
وانغ فو - فاني (عامل) الاسم: وانغ فو العمر: 24 جذر الروح: لا يوجد الزراعة: فاني القرار: قوي، كسول، يميل للسرقة. تجنبه.
أكملت طريقي.
ليو مي - فانية (أرملة) الاسم: ليو مي العمر: 35 جذر الروح: لا يوجد الزراعة: فانية القرار: يائسة. ستعمل بجد، لكن لديها ثلاثة أطفال لإطعامهم. توظيفها يعني إطعامهم أيضاً.
توقفت أتأمل. ثلاثة أطفال. يعني ثلاثة أفواه إضافية. لكن العمال اليائسين هم العمال المخلصون، والإخلاص عملة نادرة. وضعت ملفها جانباً للمستقبل وواصلت السير.
العجوز تشاو - فاني (عامل منجم متقاعد) الاسم: العجوز تشاو العمر: 68 جذر الروح: لا يوجد الزراعة: فاني القرار: عشرون عاماً في المناجم منحته غريزة لا يضاهيه فيها شاب. وعيه المكاني الاستثنائي وقدرته الفائقة على تمييز رنين الصخور تجعله مشرفاً لا يُقدّر بثمن. هو أكبر من أن يقوم بالأعمال الشاقة، لكن الجميع يثقون في حكمه.
توقفت. العجوز تشاو عجوز حقاً. تجاوز الستين، بشعر أبيض ووجه صقله العمل تحت الأرض لعقود. يقف بعيداً عن العمال الصغار، يتوكأ على عصا خشبية بالية، يراقب الحشد بعينين باهتتين لا يفوتُهما شيء. اقتربتُ منه مباشرة.
قلت: "تشاو؟ أنا زعيم طائفة لو من طائفة التنين الملتف. أحتاج إلى مشرف مناجم. الأجر عادل، والعمل خفيف؛ يرتكز على تعليم العمال الأصغر سناً وتحديد أماكن الحفر الآمنة. هل أنت مهتم؟"
نظر إليّ طويلاً، يقيّم أمري. ثم أومأ ببطء.
قال: "مهتم يا زعيم الطائفة. لكن أحذرك، أنا عجوز. لم أعد قادراً على ضرب المعول كما كنت."
أجبته: "لا أريدك أن تضرب المعول. أريدك أن تفكر."
ابتسم، فظهرت فجوات بين أسنانه.
"إذن أنا رجلُك."
وظفته في الحال، ومعي عاملان شابان أكدت نظرتي أنهما صادقان ومجتهدان. بحلول منتصف النهار، صار لديّ طاقم صغير، وغطاء مناسب لاستكشاف الأنفاق الجانبية.