نقيم مخيمنا بعيداً عن القافلة، في وادٍ صغير يشقه جدول ماء. الماء صافٍ وبارد، والعشب وثير؛ مكان جيد للراحة. كان بوسعنا المضي أبعد من ذلك. فقد قطعنا اليوم بفضل تدريباتنا مسافة تزيد عما يقطعه المسافر في يومين. لكن لا داعي للعجلة. القافلة خلفنا، والطريق أمامنا خالٍ، والشمس توشك على المغيب. حين بدأت الشمس تغطس خلف الأفق، صابغةً الوادي بألوان البرتقالي والأرجواني، التفتُّ إلى لينغر.
"طعام. اصطادي شيئاً."
أومأت برأسها واختفت في العتمة. بعد عشرين دقيقة، عادت تجر خلفها خنزيراً روحياً بطول ست أقدام. أصغر من سابقاته التي صدناها، لكنه مثالي لوجبة واحدة. أنيابه قصيرة، وجلده داكن، وما زال دافئاً.
"جيد. جهزيه. سأشعل النار."
أومأت مجدداً وشرعت في العمل. لقد جعلتها أسابيع الصيد بارعة. يتحرك السكين في يدها كأنه امتداد لذراعها؛ تسلخ وتفرغ وتُقطّع بدقة مقتصدة. رأيت جزّارين مهرة يستغرقون ضعف هذا الوقت وبنصف هذه الرشاقة. سرعان ما بدأ اللحم يئز فوق اللهب. التهمت حصتها الأولى؛ نيئة تقريباً. أخذتُ نصيبي وبدأت بطهوه جيداً. لم يكن الطهو يوماً موطن قوتي. في حياتي السابقة، كانت مهاراتي المطبخية تبدأ وتنتهي عند المعكرونة سريعة التحضير ووجبات الميكروويف.
كنت أجيد غلي الماء، وتحميص الخبز، وتسخين البقايا. كل ما عدا ذلك كان لغزاً. لكنني كنت أراقب العجوز تشن لأشهر. في الأيام الهادئة، حين كانت الطائفة ساكنة والمتدربون يمارسون تدريباتهم، كنت أختلق الأعذار لأبقى عند باب المطبخ. راقبت كيف يتبل اللحم، وكيف يعرف متى يسخن الزيت بما يكفي، وكيف يستخلص النكهة من مكونات بسيطة بالصبر والحدس. لدي ذكريات أيضاً. ليس من هذا الجسد فحسب، بل مما قبل.
رائحة طعام أمي وهي تتسلل عبر مطبخ منزل لن أراه مجدداً. الطريقة التي كانت تدندن بها وهي تحرك القدر. الطريقة التي كانت تتذوق بها المرق وتعدل التوابل دون قياس، فقط بالمعرفة. جمعت كل شيء. الملح من حقيبتي. الأعشاب التي جمعناها على طول الطريق. رشفة من نبيذ الروح الذي كنت أدخره للمناسبات الخاصة. يئز اللحم ويتحول لونه للبني، وللحظة، تشبه رائحته شيئاً كانت أمي ستعده. رفعت لينغر رأسها عن حصتها الثانية.
"يا معلم، هل... تطهو؟"
"أنا أجرب."
راقبتني بتعبير لم أستطع قراءته. ركزت على اللحم، أقلبه، وأتمنى ألا يحترق. بينما ينضج، انصرفت هي للتأمل.
لقد تغير أسلوب "تسامي الأطوار الخمسة"
في هذا العالم الجديد.
حيث كانت في السابق تمتص طاقة "تشي"
من محيطها، صارت الآن تجذبها. سحب لطيف بدلاً من قبض يائس. لكنني أشعر به.
تتحرك طاقة "تشي"
في الوادي، وتتدفق نحوها كالماء نحو المصرف. بدا العشب باهتاً. شعرت بأن الهواء يزداد خفة. إنها تتجرعه، والمنطقة من حولها تجف. تدور العناصر الخمسة عبر مساراتها في توازن مثالي؛ كل عنصر يغذي الآخر في حلقة لا تنتهي، حلقة لا ينبغي لها أن تنجح، لكنها تنجح. نضج اللحم. نزعته عن النار وأخذت قضمة. ليس سيئاً. ليس رائعاً؛ التتبيل غير متوازن، والطهو غير متسق، لكنه يؤكل. إنه طعام صنعته بيدي، من مكونات جمعتها، باستخدام مهارات تعلمتها بالمراقبة والتذكر.
فرغت لينغر من تأملها ونظرت إلى حصتي.
"هل يمكنني التذوق؟"
ناولتها قطعة. مضغتها متأملة.
قالت: "إنه جيد. يختلف عن طعام العجوز تشن."
"العجوز تشن يطهو منذ خمسين عاماً. أنا أطهو منذ عشرين دقيقة."
هزت كتفيها وأخذت قطعة أخرى.
"لا يزال جيداً."
بدأ النمط يتشكل. في النهار، نسير على الطريق. حين يخلو، تحملني لينغ إير بسرعة فائقة، فيصير جسدها الصغير طيفاً خاطفاً، وتمر المناظر الطبيعية من حولنا كأنها ماء. وإذا اقترب مسافرون، مشينا على مهل، فتضبط أنفاسها بدقة، وترخي جسدها بتمثيل مقنع لإرهاق طفلة أضناها المشي. صارت تلتقط أثر البشر من على بعد ثلاثة أميال. إدراك العظم يتسع، يمتد أبعد، يستشعر أكثر. تعرف بقدوم أحد قبل أن ألحظه بوقت طويل.
في المساء، نصطاد ونعد الطعام ونأكل. جربت الطبخ، فصرت أفكر في النكهة، وفي القوام، وفي تمازج المكونات. استعدت ذكريات من حياتي الماضية: التتبيلات، الطهو البطيء، قدر الضغط الذي كانت تستخدمه أمي في ليالي الأسبوع المزدحمة. أتبل اللحم قبل انطلاقنا صباحاً، أفرك الملح والأعشاب في الأنسجة، ثم أغلفه بقماش مدهون بالزيت وأضعه في خاتم التخزين. يحفظه الخاتم ويبرده ويمنع فساده.
وبحلول المساء، يكون اللحم قد تشرب النكهات. أما قدر الضغط فأصعب. لدي قدر حديدي، من النوع الذي يستخدمه العجوز تشن في اليخنات. سميك وثقيل، بغطاء محكم. لكن الغطاء ليس عازلاً. يتسرب البخار ولا يتولد ضغط.
شرحت الفكرة للينغ إير ونحن نعد المخيم: "المبدأ أن البخار يولد ضغطاً، ويرفع الحرارة، فينضج الطعام أسرع. لكن نحتاج لإغلاق الحواف كي لا يتسرب البخار".
نظرت إلى القدر وقالت: "تريدني أن أغلق الحديد؟"
"بقدرتك على تشكيل المعدن. فقط حول الحافة. بما يكفي لحبس البخار".
فكرت في الأمر، ثم التقطت الغطاء وضغطت بأصابعها على الحافة. لان الحديد تحت لمستها، صار كأنه طين، وانطبق على حافة القدر. بلا فواصل. مثالي.
نظرت إلي وقالت: "يحتاج صماماً، أليس كذلك؟ شيئاً لتفريغ الضغط؟"
"ثقب صغير. وخزة إبرة فقط".
غرست إصبعها في الحديد كأنه ورق مقوى. حدقت في الثقب. ثم فيها. ثم في القدر. لقد اخترقت الحديد الصلب بيدها العارية. بلا جهد ظاهر. بلا عناء. مجرد استعراض عفوي بسيط لقوة قد يحتاج معظم المزارعين في مرحلة تأسيس الأساس طاقة تشي لمضاهاته. هززت رأسي ومضيت. نضجت اليخنة سريعاً. لحم، وخضروات، وماء، وقطرات من نبيذ الروح. أصدر قدر الضغط فحيحاً، والبخار يتسرب من الثقب الدقيق الذي صنعته لينغ إير.
تتبعت "النظرة"
درجة الحرارة، ودرجة النضج، واللحظة التي صار فيها اللحم طرياً كفاية ليتفتت. قدر ضغط مرتجل - الدرجة: متدنٍ الأثر: يقلل وقت الطهو بنسبة 30% مقارنة بالطرق التقليدية. الحكم: بدائي لكنه فعال. الحديد مغلق بإحكام. صمام لينغ إير دقيق القياس. أنت تستخدم مهارة غش لمراقبة يخنة. أسلافك يبكون. تجاهلت ذلك. حين نضجت اليخنة، أخذت لينغ إير قضمتها الأولى. اتسعت عيناها. اللحم طري، يتفتت، غني بنكهة التتبيلة، ومشبع بالأعشاب والنبيذ.
أفضل من أي شيء صنعته من قبل.
قالت وفمها ممتلئ: "سيدي، هذا مذهل".
أخذت قضمة. كان جيداً. نجح قدر الضغط. نجحت التتبيلة. ساعات مراقبة العجوز تشن، ومقاطع الفيديو التي تلاشت في ذاكرتي من حياتي الماضية، وطيف مطبخ أمي... كل ذلك اجتمع في وعاء واحد من اليخنة.
قلت: "كلي. أمامنا طريق طويل".
أكلت. في الليل: تأمل. تجلس لينغ إير متربعة قرب النار، وطريقة العناصر الخمسة تدور في مسارات طاقتها.
تتدفق طاقة "التشي"
في الوادي نحوها، رقيقة لكنها ملحة، تجذبها جوعة العظم. راقبتها قليلاً، ثم التفتُّ لتأملي الخاص.
"كتيب الصقيع"
أبطأ. مسارات طاقتي تقاوم التغيير، لكن التعديلات التي أجرتها لينغ إير على أسلوبي ساعدت. وعدسة العناصر الخمسة ساعدت. كل ليلة، أشعر بالبرد يستقر في عظامي بعمق أكبر، ويصبح أكثر طبيعية، أقل تكلفاً. إنها خطوة واحدة من أصل ألف. لكن التقدم البطيء خير من لا شيء. بحلول اليوم الثالث، قطعنا معظم المسافة إلى ممر الجبل. زاد تحمل لينغ إير بشكل ملحوظ؛ صارت تحملني لفترات أطول دون أن تبطئ، دون أن تلهث، ودون ذلك الارتجاف الخفيف في ساقيها الذي كان يظهر بعد الساعة الأولى.
الطريق أمامنا خالٍ. الجبال قريبة. الممر محروس، كما تقول السجلات. هناك ضريبة. كنت قد أمنت تصريحاً عبر وسطاء؛ كي لا يلحظ من يراقبنا أنني أشتري تصاريح للعبور. لكن لا ضمان بأن الحارس ليس فاسداً، يضغط علينا لطلب المزيد. علينا البقاء مستعدين. في الوقت الحالي، نسير. أو بالأحرى، أنا أسير؛ ولينغ إير بجانبي، عيناها مغلقتان، وشفاها تتحرك بصمت. لا تتعثر. قدماها تجدان الطريق دون توجيه ظاهر، وجسدها يلتف حول الصخور والجذور بنفس الرشاقة اللاواعية التي تضفيها على كل شيء.
إنها تتأمل. طريقة العناصر الخمسة، على ما أظن. لكن شيئاً ما يبدو خاطئاً.
فعلت "النظرة".
لينغ إير - حالة التأمل الحالة: رُصد شذوذ الأثر: تحاول ضغط طاقة "التشي"
السائلة إلى حالة أكثر كثافة عبر إغلاق ثماني نقاط طاقة رئيسية. الطاقة تدخل ولا تخرج. درجة حرارة الجسد ارتفعت إلى ما يتجاوز احتمالية البشر.
حجم "الدانتين"
انخفض بنسبة 15%، والضغط زاد بنسبة 200%. الحكم: يجب أن يكون هذا مستحيلاً. يجب أن يكون قاتلاً. يجب أن يسبب تمزق المسارات، وفشل الأعضاء، واحتراقاً ذاتياً. لكنه ليس كذلك. راقبها عن كثب. لا تتدخل إلا إذا توقفت عن التنفس.
أحدّق فيها.
تمشي وعيناها مغمضتان، وتضغط "دانتيان"
خاصتها بضغطٍ كفيلٍ بإنهاء حياة مزارع في مرحلة تأسيس القاعدة، وترفع حرارة جسدها إلى مستوياتٍ تطهو الفاني من الداخل. لا تلهث حتى. تمضي دقائق. أراقب المحيط، أتوقع انفجارها في أي لحظة، أو تشقّق الأرض تحت قدميها. لا يحدث شيء، وأنا خائفٌ من مقاطعتها. تزفر. زفيرٌ طويلٌ بطيءٌ يحمل حرارةً؛ يرتجف الهواء، تذبل الأعشاب، ثم ينتهي كل شيء. تفتح عينيها.
"يا معلمي."
لا تسأل إن كنت رأيت. هي تعرف.
"ما الذي كنتِ تفعلينه؟"
"طنجرة الضغط."
تقولها وكأن الأمر بديهي.
"أحكمتَ إغلاق الطنجرة لزيادة الضغط. ارتفعت الحرارة. قلّ زمن الطهي."
تلمس صدرها.
"دانتيان خاصتي مثل الطنجرة. نقاط الوخز هي الأختام. وتشي الخاصتي هي اللحم والماء."
أنتظر.
"في مرحلة تكثيف التشي، تكون غازاً. وفي مرحلة تأسيس القاعدة، تكون سائلاً."
تقطب حاجبيها، تبحث عن الكلمات.
"لكن السائل ليس النهاية. لا بد من وجود شيءٍ أبعد من السائل. أكثر كثافة. أكثر قوة."
"تحاولين ضغط التشي السائل ليصبح... شيئاً آخر؟"
"أجل."
تومئ برأسها.
"ليس لدي شيء ملموس بعد. ولا اسم له. لكنني أشعر بما يريد أن يصيره. إن استطعت تحويل كل التشي في جسدي إلى ذلك الشيء... ما بعد السائل، فلن تكون احتياطاتي خمسة أضعاف المعدل فقط. ستكون شيئاً مختلفاً تماماً."
أستوعب الأمر. هي في المرحلة الخامسة تعادل خمسةً مني. خمسةً من أي مزارع عادي في مرحلة تأسيس القاعدة. لا تتعب. احتياطاتها لا تنفد. تتفوق عليّ تماماً في السرعة والقوة. والآن تحاول ضغط التشي إلى كثافةٍ تفوق السائل. كان تحويل السائل إلى صلب هو طريق تكوين النواة، لكنني شعرت أن هذا ليس ما تسعى إليه. بصرف النظر، المفهوم أبعد بكثير من خبرتي لدرجة أنني أعلم أن محاولة تقليدها حماقة.
لو فعلت، لانفجرت ذاتياً لا محالة.
"لا تزال النظرة تعكس أنها في المرحلة الخامسة."
هي قادرة على فعل الكثير رغم أنها في رتبتي نفسها. هل يعني هذا أن مرحلة الزراعة لا تعكس بالضرورة القدرة القتالية؟ إن كان شخصان في المرحلة الخامسة من تأسيس القاعدة، لكن أحدهما ضغط التشي الخاص به لشيء أكثر كثافة من السائل كما تفعل هي، فهما ليسا متكافئين بأي حال. إذن ما الذي تقيسه مرحلة الزراعة؟ السعة الأساسية؟ لا الإمكانات. ولا القوة الفعلية. يلاحقني السؤال ونحن نسير. لا يبدو أن لينغ-إر تلاحظ تشتتي.
تواصل تجاربها، تضغط بإبهامها على نقاط مسارات الطاقة، تتحسس الضغط، والتدفق.
"يا معلمي،"
تقول أخيراً، "لهذا كنت تطهو، أليس كذلك؟"
أرمش.
"همم؟"
"طنجرة الضغط. كنت تعلم أنني سأراها. وأفهمها. وأطبقها على الزراعة."
تنظر إليّ بتعبيرٍ يصعب عليّ قراءته. ترقب. فخر.
"لقد علمتني مفهوماً بالفعل لا بالقول."
أفتح فمي. أغلقه. لم أكن أعلمها شيئاً. كنت أعدّ يخنة لأنني جائع وأردت أكل شيء لا طعم رماد المخيم فيه. كانت طنجرة الضغط ذكرى لأمي، لا درساً محسوباً. لكنها تنظر إليّ وكأنني فعلت شيئاً جليلاً.
"... أفضل الدروس،"
أقول، "هي تلك التي تكتشفها بنفسك."
تومئ برأسها، راضية.
"ظننت ذلك. شكراً، يا معلمي."
تعود إلى تجاربها، وأعود أنا إلى أفكاري، التي باتت الآن أكثر تعقيداً بكثير. أواصل السير. لكن السؤال لا يفارقني. إن لم تكن مرحلة الزراعة انعكاساً مباشراً للقدرة القتالية، فما الذي كنت أقيسه طوال هذه الأشهر؟ ما الذي كانت تظهره لي النظرة؟ وما الذي يمكن تحقيقه ولم أفكر فيه بعد؟ إن ضغطت التشي أكثر، إن حولت السائل إلى شيء أكثر كثافة، فكم ستساوي المرحلة الخامسة خاصتها حينها؟
عشرةً مني؟ عشرين؟ هي لا تتسلق الجبل فحسب. هي تبني جبلاً جديداً لتتسلقه. أركز على الطريق. الممر أمامنا. والضريبة بانتظارنا. سأفكر في فلسفة كل هذا لاحقاً.