لم يشهد الطريق إلى الكاتدرائية أحداثاً تُذكر، وهذا تغيير مرحّب به. تقدّمني فاسل بينما تبعته وأنا أتفقّد فستاني الجديد بين لحظة وأخرى. ما زال نظيفاً. سأحتاج غالباً إلى ترقيع تلك القطعة من القماش بطريقة ما بعد أن أجد مكاناً لأحفظ فيه يد تلك السيدة. ربما أحد تلك الجرار في القبو. عندما وصلنا إلى الكاتدرائية، كان فيستو مستلقياً على الدرج وينظّف نفسه بهدوء.
قال دون أن يرفع رأسه: "كنتِ سريعة. ألم ينفد منك الأبرياء لتقتليهم بعد؟"
قلت باستنكار: "لم أقتل أي بريء قط. لا أفهم سبب ترديدك لهذا الكلام. إن كنت تحاول أن تكون ظريفاً، فابذل جهداً أكبر."
أمعن النظر فيّ صعوداً وهبوطاً.
"إذن فستان من ترتدين؟"
نظرت إلى فستاني النظيف جداً، الجميل جداً، والخالي تماماً من أي قاذورات.
"اسمع يا فيستو، اسمح لي أن أثقّفك. حاولت روح شريرة مرعبة إغوائي لأرقص حتى الموت. أمّا أنا —لكوني ذكية وجميلة ومحصّنة ضد ضغوط الأقران— فقد تفوّقت عليها دهاءً، وهزمتها، واستوليت على فستانها مكافأةً جدارةً واستحقاقاً. لذا لا، لم أقتل "بريئاً". لقد قتلت غانية خرافية قاتلة. كان الأمر مذهلاً حقاً في الواقع."
حدّق فيستو فيّ.
"هذه أغبى كذبة كذبتها طوال حياتك."
"عفواً؟ أنا لا أكذب! اذكر لي مرة واحدة كذبت فيها. مرة واحدة! لا أحتاج إلى الكذب لأنني مذهلة حقاً والأحداث تقع معي حقاً! أنت تغار فقط لأنك قط أحمق وعقيم لا فعل له سوى لعق مؤخرته والتذمّر. لا تمتلك إبهامين حتى يا فيستو. أتدري ما يمكنك فعله بالإبهامين؟ أي شيء حرفياً سوى ما تفعله الآن، وهو لا شيء!"
قال فاسل بتعب: "هذا صحيح. جزء الروح على الأقل."
ضيّق فيستو عينيه نحوي.
"أنت تغارين فحسب لأنك لا تستطيعين لعق مؤخرتك."
هززت رأسي.
"على الرغم من امتلاكي مؤخرة عظيمة بموضوعية، لم أشعر قط برغبة في لعقها. لأنني لست منحرفة على عكسك."
أدار فيستو عينيه.
"غورة."
أهديته إشارة تحية ثنائية الكف للمزيد من التأكيد، وخطوت بوعيد إلى داخل الكاتدرائية حيث كان سيلي يقف متباهياً في وضعية الانتباه، منتظراً إياي على ما يبدو.
قال: "هيكاتي! لدي شيء لأريك إياه! في المهجع! تعالي، تعالي!"
دخلت ولاحظت شيئاً مختلفاً على الفور. لقد بنى سيلي ما يمكن وصفه بسرير على سبيل التكلف البحت. كان عبارة عن كومة من الطحالب، وما يبدو وكأنها قصب جاف، متراكمة كلها فوق أحد هياكل الأسرّة الحجرية. وقف بجانبه وهو يفرك يديه حماسة.
"صنعت لك شيئاً طرياً لتنامي عليه! تماماً كما طلبتِ. ظللت أعمل عليه طوال اليوم!"
قلت وأنا أمشي لأتفقد عمله: "يا سيلي."
كان الفراش متكتلاً وغير متساوٍ، وينبعث منه عطر خفيف من العفن، لكنه كان طرياً. أطرى من الحجر على الأقل. جلست عليه فغاصت نفسي بضع بوصات فوراً.
"هذا مثالي. أنت رائع!"
بدا وجهه كله وكأ حقّاً.
"حقاً؟"
"حقاً."
استلقيت إلى الخلف ممتدة. لم يكن الأمر مؤلماً.
"لقد أبليت بلاءً حسناً. أنا فخورة بك. هذا رائع."
"آه! آه، شكراً لك! أنا سعيد جداً لأنك أعجبتكِ! لم أكن متأكداً ممّا إذا كان..."
قلت وأنا أغمض عينيّ: "يا سيلي. أنت عظيم. لا أقصد الوقاحة، لكن هلّا توقفت عن الكلام من فضلك لكي أستمتع بهذا. لقد تركني كل هذا التدريب منهكة."
"حاضر! نعم! بالطبع!"
سمعته يتراجع بخطوات متثاقلة وهو ما زال يتمتم بسعادة لنفسه. ثم سمعت فاسل يقفز فوق عتبة النافذة، وشعرت به يراقبني.
سألت دون أن أفتح عينيّ: "ماذا؟"
قال: "لا شيء. مندهش فحسب لأنك شكرته حقاً."
"لست حقيرة يا فاسل. لقد عمل بجد على هذا. لقد بذل قصارى جهده. أنا أقدر ذلك. إنه يستحق الثناء."
"أهلاً بك."
فتحت عيناً واحدة.
"ماذا تعني بذلك؟"
"لا شيء أبداً."
أغمضت عينيّ مجدداً. كان الفراش أبسط بكثير من أن يكون فاخراً، لكن بعد النوم على التراب والحجر، بدا وكانه هدية من الملوك. حسنًا، ربما ليس من الملوك. لم يفعلوا شيئاً من أجلي مؤخراً. هذا من صنع سيلي. سيلي يستحق الفضل. بعد بضع دقائق من الراحة السعيدة، جلست وأدخلت يدي في حقيبتي، مسحبة السمكة التي اصطدتها في طريق العودة. كنت قد أطلقت النار عليهن بينما كان فاسل مشغولاً بالتذمّر من بقائه مغطى بأحشاء الدب.
كان تسديدي مثالياً كالعادة، لكن الضرر الإضافي على مسدسي لم يكن رحيماً بهن.
رفعت السمكة عالياً وصرخت: "انظروا ما حصلت عليه."
عاد سيلي بخطوات متثاقلة إلى المهجع.
"آه! سمك! هذا رائع! سأعدهن لك."
"أنا أقدر ذلك يا سيلي، أنت جوهرة."
اقترب فيستو ماشياً وهو يستنشق الهواء. توقف وحدق في السمكة.
"ما اللعنة التي هذا؟"
عبست.
"سمك."
"أعرف شكل السمك. هذا ليس سمكاً."
"بلى، إنه كذلك."
"يا هيكاتي، هذا يبدو وكأنك قفزت على بطاطس."
نظرت إلى السمكة. لقد كنّ... ممزقات أكثر بقليل من المعتاد باعتراف الجميع. اختفت الرؤوس تماماً وانفجرت الأجساد نوعاً ما أيضاً. مثلما أخذ شخص مطرقة وضربهن بها. ربما أشبه بمدفع. ينبغي عليّ غالباً إزالة توتيم الدب في المرة القادمة التي أصطاد فيها السمك. لم يجعل كون المرء ممزقاً بالكامل منهن يبدو أكثر شهية.
أصررت قائلاً: "إنه سمك. يبدو خشناً بعض الشيء فحسب. لا تأخذ الأمر ضدهن."
"خشن بعض الشيء؟"
انحنى فيستو مقترباً وهو يحدق.
"لا يمكنني حتى تمييز أي طرف هو أي."
حاولت أن أبدو واثقة: "إنهن بخير. سيعطين المذوق نفسه، وسيبدون بالشكل نفسه عند خروجهن من الطرف الآخر. وربما يمتلكن المذاق نفسه عند الطرف الآخر أيضاً، لكنك تعرف عن ذلك أكثر مني."
استنشق الهواء مرة أخرى، ثم كرمش أنفه.
"يبدو أنهن خرجن بالفعل من الطرف الآخر."
"يا فيستو، إن كنت لا تريد شيئاً، فقل ذلك وحسب."
"أريد بعضاً منه. لكني لا أفهم لم جعلتهن يبدين هكذا."
رميت بيدي في الهواء.
"ليس ذنبي أنني قوية للغاية! ربما سأبدأ في صيد السمك بيديّ العاريتين مثل متوحشة. أسيجعلك ذلك سعيداً؟"
"إن كان ذلك يعني أنهن سيبدين كالسمك، فنعم."
قلت وأنا أسلم السمكة لسيلي: "أتعلم، انتهت هذه المحادثة."
* * *
الوجبة التالية. لا.
"لا!"
رميت السمكة على الأرض.
"لا مزيد! لا يمكنني قضاء يوم آخر في تناول هذا! ألا تشعر بالملل يا فيستو من تناول سمك المستنقعات كل يوم فقط؟"
التفت ليظر إليّ.
"أنا لا أتناول "فقط" سمك المستنقعات كل يوم. لقد اصطدت جُرذاً سميناً طرياً هذا الصباح فحسب."
وضع سيلي يده على فمه وشهق.
"مذاقه كالطين! لم أتحدَّ"
—قمت بحركة درامية كبيرة— "أهوال الأرواح الشريرة الماصّة للأرواح، والدببة بحجم البيوت، ومكائد الأقدار القاسية فقط لأعود إلى المنزل وأتناول سمكاً بنكهة الطين كل يوم. أنا أستحق البهارات. أنا أستحق الحضارة."
نهضت من الطاولة.
"أنا ذاهبة إلى البلدة. الآن حالاً. سأجد وجبة لائقة. شيئاً لا يذاق كالقذارة. شيئاً به بهارات."
سأل فاسل: "لم لا نذهب غداً؟"
"غداً؟ لم لا يكون الآن تماماً؟"
"أقرب بلدة هي ليبوفا. إنها مسيرة يوم على الأقل، لذا سنحتاج إلى التحضير."
كان محقّاً. كانت الرحلة الطويلة ليوم كامل عبر المستنقع دون استعداد أقل من مثالية. لا مبرر لاستدعاء بؤس إضافي.
قلت وأنا أعقد ذراعيّ: "حسناً. غداً. أول الشيء."
وافق قائلاً: "أول الشيء."
سأل فيستو وهو يومئ برأسه نحو السمكة: "أستنهي ذلك؟"
وقفت هناك لحظة أُحدّق في السمكة الملقاة على الأرض. قرقرت معدتي. نظرت إلى فيستو مجدداً. ثم إلى السمكة مرة أخرى. تنهدت، ومشيت إليها فالتقطتُها. علق بها القليل من الغبار والرمل. نفخت عليها بلا حماس، فلم يزل أي من التراب.
تمتمت: "نجل."
"أنا أنهيها."
أخذت قضمية، وشعرت بقرمشة الرمل الخشن، ولعنت الملوك بصمت.
قلت وفمي ممتلئ بالسمك والتراب: "غداً. غداً سأحصل على وجبة حقيقية."
أومأ فاسل برأسه.
"غداً."
أخذت قضمية أخرى، وأخذت أمضغ ببطء.
قلت متعطشة لأي تشتيت يبعدني عن المذاق: "حدثني عن ليبوفا. كيف تبدو؟"
"صغيرة نسبياً. ربما بضع مئات من الناس. قرية زراعية، في الغالب. يوجد نزل، وكنيسة، ولكن ليس هناك الكثير ممّا يستحق الاهتمام."
كررت وروحي ترتفع قليلاً: "نزل. مع طعام؟"
أكد قائلاً: "مع طعام. طعام ساخن. خبز. مرق. لحم ليس سمكاً."
أغمضت عينيّ وتخيلت كل الطعام الذي كنت على وشك تناوله. لحم خنزير مشوي يقطر منه الدسم. نقانق. ربما دجاجة كاملة. خبز طازج لدرجة أنه ما زال دافئاً.
سألت: "ماذا أيضاً؟ هل يوجد شيء قرب ليبوفا؟"
"حسناً، أقرب مدينة كبيرة هي أوبوله. إنها تقع بين فروتساف وكاتوفيتسه. فروتساف في الغرب—حيث يقيم الملك. وتعمل المطرانية من كاتوفيتسه الواقعة في أقصى شرق سيليزيا."
رفعت حاجبًا.
"أتعيشان في مدينتين مختلفتين؟"
"نعم. لقد رتبت الكنيسة الأمر على هذا النحو عن قصد. إن جعل مقرهم الرئيسي في الجانب المقابل من سيليزيا يجعلهما يبدوان مستقلين."
"لكنهما ليستا مستقلتين حقاً."
قال فاسل: "ولا حتى تقريباً. الكنيسة تضع يديها في كل مكان بالملك. إنهما يتظاهران بعدم فعل ذلك فحسب. للحفاظ على المظهر العام."
"هذا ذكي جداً."
"إنه كذلك. يحصل الملك على مظهر من يدير الأمور، وتحصل الكنيسة على تحريك الخيوط."
أخذت قضمية أخرى من السمك الرملي، وانكمشت.
"وأوبوله؟"
"إنها إحدى كبريات مدن البلاد. يمكنك العثور على ما تحتاجه هناك، بلا شك في ذلك، وموقعها مناسب—ليست قريبة من فروتساف أو كاتوفيتسه."
"علم."
جلسنا في صمت للحظة. أنهيت السمكة ومسحت يديّ بفستاني. سقطت الشحوم فوراً. جميل.
وقفت مجدداً وقلت: "غداً. أول الشيء. نذهب إلى ليبوفا، وأحصل على وجبة حقيقية، ولن أتناول سمك المستنقعات أبداً."
قال فيستو من الزاوية: "حتى تعودين إلى المستنقع."
ألقيت عليه نظرة، لكنه تثاءب وعاد لتنظيف نفسه. كان مخطئاً. كنت سأجد طريقة لجلب بعض الطعام الحقيقي إلى الكاتدرائية، ولن أضطر لتناول السمك أبداً. ربما سأكون قادرة على شراء خروف. ربما قطيع بأكمله! سال لعابي عند التفكير في بعض الكيفالاكي المطهوة على ببطء. غداً.