نظرت إلى السماء ولاحظت أنها رمادية. رمادية تماماً. الرمادية التي تجعلك تظن أن الشمس نظرت إلى هذا المكان مرة واحدة وقررت أنه لا يستحق العناء. أظن أن باريون لم يكن يحظى بشعبية كبيرة هنا. امتد الطريق أمامي عبر الحقول نحو قرية. تراصت بيوت خشبية بعضها إلى بعض. تصاعد الدخان من المداخئ. بدا الأمر... عادياً تقريباً؟ بل جذاباً حتى.
قلت وأنا أعدل حقيبتي: "حسناً. لا يبدو هذا سيئاً للغاية. عدا عن غياب الشمس بالطبع".
أصدر فيستو الماشي إلى جانبي صوتاً لعله كان شخير أنف: "ألا يبدو؟"
"أنا متفائل".
"منذ متى؟"
اخترت تجاهل الأمر لأن فيستو كان يبالغ درامياً. من الواضح أنني كنت بخير وأملك كل الأسباب لأكون متفائلاً. لقد وصلت إلى سيليزيا حياً، ولم يقتلني مرافقوني، وبدت القرية في الأمام لطيفة تماماً. لكن الطريق كان أهدأ من تلك التي في غريشيا. عدد أقل من المسافرين، بلا تجار عرباتهم مثقلة بالبضائع، بلا حجاج يتجادلون حول أي مَلِك يستحق المزيد من القرابين، بلا عارضين في الشوارع يتلاعبون بالكرات أو يغنون مقابل قطع معدنية.
فراغ محض. وهو ما لا بأس به. لا عيب في القليل من السلام والهدوء. يستحيل أن تُقتل إن لم يكن هناك أحد حولك. كلما اقتربت من القرية بدأت ألاحظ أشياء. كل مبنى حمل الرمز نفسه منحوتاً على بابه. أعيُن؟ بسيطة لكنها مقلقة، مجرد دائرة تتوسطها نقطة. كانت في كل مكان — على الأبواب، والجدران، مرسومة على العربات، ومطرزة على الرايات المعلقة من النوافذ. حتى البئر في وسط الساحة كان الرمز منحوتاً في حجارته.
تمتمت: "الكثير من هذا الرمز الواحد".
أومأ فيستو: "إنهم مندمجون تماماً مع جمالياتهم".
انحنيت أتأمل رمضاً خدش في التراب: "أاتساءل إن كان يعني شيئاً، أم أن القرية برمتها تعشق الخربشة حقاً".
عدا عن الاستخدام الهجومي للرموز، بدت القرية نفسها بخير. كان الناس منهمكين في شؤونهم. امرأة تبيع الخبز من عربة خشبية، تنادي بالأسعار بالسيليزية التي ترجمتها لي [أوميجلوت] بكل تعاون. بدا الأمر عادياً تماماً لأسماعي. رجل يركع بجانب عربة يطرق عجلتها المكسورة. مجموعة أطفال يركضون متلاحقين يضحكون. سمعت في مكان ما بالبعيد موسيقى لا تشبه أبداً القيثارات والناي في وطني. بدأت أسترخي.
ربما كنت أقلق بلا سبب. ربما لم تكن سيليزيا سيئة كما يقول الجميع. ربما كانت مجرد مكان عادي يسكنه ناس عاديون يريدون عيش حياتهم بعادية. ...وهو ما بدا لي، وأنا أفكر في الأمر، عادياً أكثر من اللازم.
قال فيستو: "انظر حولك وأخبرني بما ترى".
نظرت حولك.
"لماذا؟ أه".
شعر الجميع أشقر وعيونهم زرقاء. ليس أغلب الناس. الجميع. بائعة الخبز: شقراء، زرقاء العينين. مصلح العربة: أشقر، أزرق العينين. الأطفال اللاهبون في التراب: نسخ صغيرة شقراء زرقاء العينين لآبائهم الذين هم بدورهم شقر زرق العيون غالباً. حتى العجوز التي تنسف عتبة دارها كان شعرها الأشقر باهتاً وعيناها الزرقاوان الشاحبتان تتابعاني وأنا أمر بجانبها. الجميع عدا الرجل الذي ينظر إلى الخبز.
أمزح فحسب. كان هو الآخر شقراً أزرق العينين. رفعت يدي ولمست شعري. طويلاً وأسود. ثم تذكرت عيني. أبيض أفضيتين. علامة ساحرة. الشيء الذي من المفترض أن يطارده ويقتله حرفياً كل فرد في هذا البلد فور رؤيته. صحيح. إذن القرى الصغيرة فكرة فظيعة.
قلت: "أنا أبرز".
أكد فيستو ببهجة مفرطة: "أنت تفعل ذلك دائماً. لكن الآن خصوصاً".
"شكراً لك على هذه الملاحظة المفيدة للغاية".
"على الرحب والسعة".
واصلت المشي محاولاً أن أبدو وكأن لدي كل الحق في الوجود هنا ولست قلقاً البتة من حقيقة أنني أبدو وكأنني تهت قادماً من بلد مختلف تماماً. وهو ما كان صحيحاً لكي أكون منصفاً. لكنهم لم بحاجة لمعرفة ذلك. رمقني بضع أشخاص بنظرات عابرة وأنا أمر. استقرت نظراتهم لفترة أطول قليلاً من اللازم. على وجهي. شعري. كل ما بي وبوضوح شديد أجنبي. أبقيت رأسي منخفضاً ومضيت في طريقي. المدن الكبيرة، هكذا قررت.
هذا هو المكان الذي ينبغي أن أذهب إليه. بشر كثر، حشود كثيرة، وجوه كثيرة مختلفة. يمكنني الاندماج هناك. غالباً. ربما. نأمل ذلك. كنت في منتصف الساحة تماماً حين سمعت صراخاً. اندفعت امرأة من شارع فرعي عثرة تخبط بذراعيها طلباً للتوازن.
كانت تنتحب تلتقط أنفاسها بصعوبة وانكسر صوتها وهي تصيح: "أنا لست ساحرة! أقسم بستفورا أنني لست كذلك! أرجوكم!"
كانت شقراء زرقاء العينين ومزينة بثياب تشبه ثياب أي امرأة أخرى في الساحة. كانت تشبه الساحرة بقدر ما أشبه أنا رغيف خبز. أي مطلقاً. خرجت ثلاثة أشكال من الشارع خلفها. ارتدوا عباءات داكنة طويلة تجر على الأرض، وحمل كل واحد منهم الرمز ذاته — الأعين — مطرزاً على صدورهم بخيوط ذهبية. رفع الذي في المقدمة يده دون أن يقطع خطوته. أصابت [الكرة النارية] صدرها ولم تكد تملك وقتاً حتى لتصرخ.
بلا أسئلة. بلا محاكمة.
بلا "دعونا نتحدث في الأمر".
في ثانية كانت هناك، صلبة وحقيقية ومرعوبة، وفي الثانية التالية صارت رماداً ودخاناً وقماشاً محترقاً مبعثراً عبر التراب. وقفت هناك متجمدًا، أحدق في المكان الذي كان يقف فيه شخص حي قبل ثانيتين. لمس الرجل ذو العباءة جبهته بإصبعه السبابة والوسطى.
كان صوته هادئاً: "المجد بستفورا. الصانع يطهر النجس".
ردد الحشد من خلفه: "المجد بستفورا".
لم يبدُ على أحد الصدمة أو الرعب. لم يصرخ أحد. وكأن هذا يحدث طوال الوقت وقد قرر الجميع ببساطة تقبل الأمر. وربما فعلوا. نظرت حولي منتظراً أن يتصرف شخص ما وكأن هذا ليس جيداً. وكأننا لم نشهد للتو امرأة تُحرق بلا مبالاة في الشارع. كلا. لا شيء. كان الجميع قد تجاوزوا الأمر بالفعل. لم تكن تلك المرأة ساحرة حتى. لم تكن عيناها فضيتين. ألم يُفترض بكل الساحرات مشاركة تلك العلامة؟ كانت مجرد شخص عشوائي وقد قتلوها على أي حال.
هل كانوا يعلمون حقاً ما هي الساحرة في الواقع؟ أم أنهم كانوا يشيرون وحسب لمن لا يعجبهم ويسمون ذلك تطهيراً؟ ألقيت نظرة على الأشكال الثلاثة ذوي العباءات. كان الذي ألقى [الكرة النارية] طويلاً هزيلاً بعينين باردتين تمسحان الحشد وكأنه يبحث بالفعل عن الهدف التالي. وقف خلفه رجل ضخم بدا مرتدياً درعاً كاملاً تحت عباءته. والشكل الثالث أصغر سناً يمسك كتاباً مجلداً بالجلد ويخربش شيئاً بقلم ريشة.
بدأوا يمشون عبر الساحة وانشق الحشد أمامهم. لم يتحدث أحد ولم يحدق أحد فيهم مباشرة. كان علي الرحيل. فوراً. لكن إن ركضت فسيجذب ذلك الانتباه. وبدا أن الانتباه يؤدي إلى الاحتراق التلقائي في سيليزيا التي تبين أنها ليست عادية أبداً. لذا استدرت ببطء وكأنني تذكرت للتو أن لدي مكاناً آخر أقصده، وبدأت أمشي نحو الطرف البعيد من الساحة. التفت خلفي لأرى الرجل الطويل يمسح الحشد بنظراته.
تجاوز بائعة الخبز. تجاوز الرجل صاحب العربة. تجاوز مجموعة أطفال. ثم حطت عيناه علي. حدق في وجهي. في شعري الذي لا يمت للأشقر بصلة. في عينيّ اللتين لا تبعدان كل البعد عن الزرقة. تابعت المشي ببطء وثبات. لا شيء هنا لنراه أيها الناس. مجرد مسافر عابر. لست ساحرة بالتأكيد. لست على وشك التحول إلى كومة صغيرة من الرماد بالتأكيد. حتى وإن لم أكن أراه فقد كنت أشعر بعينيه على مؤخرة رقبتي.
بلغت حافة الساحة حيث امتد حبل غسيل بين منزلين. غسيل شخص ما معلق هناك يجف في الهواء الرمادي. مددت يدي، قبضت على عباءة داكنة ذات قلنسوة واصلت المشي كأنني لم أرتكب خطأ. لأنني لم أفعل. لم أسرقها. كنت سأعيدها. لست سارقاً. لم أكن أريد فحسب أن أحرق بكرة نارية لمخالفتي الجماليات المحلية كما قد يسمى فيستو الأمر. خلفي، سمعت وقع خطوات. لم ألتفت للخلف. جذبت العباءة فقط، سحبت القلنسوة لتنخفض على وجهي، وانعطف عند الزاوية.
توقفت الخطوات لكنني واصلت المشي. عبر شارع آخر، متجاوزاً مزيداً من المنازل المنحوت عليها ذلك الرمز اللعين على كل سطح، حتى صار خلفي القرية وعدت إلى الطريق المفتوح بلا شيء أمامي سوى الحقول والسماء الرمادية.
هرول فيستو إلى جانبي: "ما زلت متفائلاً؟"
رمقته بنظرة: "لماذا أنت هكذا؟"
هز راسه: "لماذا أنت سارق؟"
"لم أسرقها! سأعيدها..."
توقف.
"غالباً لن أعيدها".
مشينا وشددت القلنسوة نحو الأسفل أكثر. لم تكن تلك المرأة ساحرة. لقد قتلوها على أي حال. بلا إثبات. بلا أدلة. مجرد اتهام ونار. كان هذا المكان أسوأ مما ظننت. أسوأ بكثير.