الفصل 46: ميثاق الحرب || عرض الدرويد المتعفن
انتهت الأزمة. تراجع الأدرينالين، تاركاً ريد بصداع روحي.
كان يطفو في الفراغ، مخففاً سطوع واجهة المستخدم. واستحضر وسادة طيفية.
"النظام،" أنَّ ريد. "وضع السُمُوّ. أيقظني إن كان هناك تنب..."
طنين.
اهتزت اللوحة السبجية ضد وركه.
شاهدها ريد بصمت. تركها ترن. طنّت مجدداً. ومجدداً.
بزمجرة إحباط، خطف ريد الجهاز اللوحي وضغط على زر [ قبول ].
"ماذا؟" حَدَّ ريد بحدة.
ظهرت صورة الدرويد المتعفن الوريقية على الشاشة. وكانت أيدي الأغصان متشابكة في إيركة تصفيق ساخر.
"أوه؟" طقطق صوت الدرويد الأجش. "لقد رددت من المحاولة الأولى؟ أرى أنك تعلمت بعض الآداب أيها الجار."
"من حيث أتيت،" تمتم ريد وهو يدلك عينيه، "يرسل الغرباء رسالة نصية قبل الاتصال. يسمى ذلك لياقة."
توقف الدرويد. واهتزت الورقة الوحيدة على رأسه.
"‘رسالة’،" ردد الدرويد ببطء. "‘لياقة’. ها هي ذا. لقد توقفت أخيرا عن التظاهر."
"أنا متعب،" اعترف ريد، دون عناء النفي هذه المرة. "وأنت مزعج. ماذا تريد؟"
"لقد كنت هنا خمسين عاماً، روبيدو،" قال الدرويد، متحولاً بنبرته من السخرية إلى التعالي. "لقد رأيت العشرات من المستدعين يأتون ويذهبون. ينبعثون، يصابون بالذعر، ويموتون. أو يصبحون متكبرين، يحاولون غزو العالم، فيسحقهم رتبة أصلية 8."
"وأنت؟" سأل ريد. "ما زلت هنا."
"لأنني ألعب بأمان،" قال الدرويد. "ألعب ببطء. وبما أنك نجوت من... اختبار الغلاف الجوي... الصغير الخاص بي، فقد قررت أن أقدم لك درساً تعليمياً."
"لا أحتاج إلى مرشد،" قال ريد ببرود. "وأعلم أنه ليس مجانياً."
"لا شيء مجاني،" وافق الدرويد. "لكنني لا أريد الدفع الآن. اعتبر هذا استثماراً."
بقي ريد صامتاً. كان يكره الاعتراف بذلك، لكنه كان يطير أعمى. كان يعرف ميكانيكيات واجهة المستخدم الخاصة به، لكنه لم يكن يعرف اللعبة الوصفية. لم يكن يعرف التاريخ.
"أنت رتبة 4،" قال ريد فجأة، محاولاً قياس مستوى الدرويد. "بعد خمسين عاماً؟ يبدو ذلك... منخفضاً."
تصلب تجسيد الدرويد. وتوقفت أيدي الأغصان عن التلويح.
"أنا لا ألعب من أجل الرتبة،" رد الدرويد دفاعياً بحدة. "أنا ألعب من أجل الاستدامة. علاوة على ذلك... الرتبة محطمة. لقد بلغت الرتبة 4 قبل بضعة أسابيع. بعد أن... سرقت أشجارك العميقة."
"محطمة؟" رفع ريد حاجبها. "يبدو عذراً لمشكلة مهارة."
"إنها مولد الأرقام العشوائية!" صرخ الدرويد، مفقوداً تماسكه. "إنها حظ محض! تنبعث في مستنقع مع كوبولدان؟ هذا هو الوضع الصعب. بعض الأطفال المحظوظين ينبعثون في المدينة الذهبية كأمير النور ويبلغون الرتبة 5 في غضون أسبوع لأن لديهم مليون متمسك بحق الولادة!"
"إذا لم تحصل على عرق جيد،" تذمر الدرويد، "أو إذا كانت قدرتك المميزة قمامة... فأنت عالق في الطحن. لقد استغرق الأمر مني عشر سنوات فقط لفتح التحكم بالأبواغ."
استوعب ريد المعلومات.
→ موقع الانبعاث يهم.
→ العرق الأساسي يهم.
→ القدرات هي مولد أرقام عشوائية.
"حسناً،" قال ريد، مقاطعاً ثرثرة الدرويد. "ليس لدي وقت لقصة حزنك. قلت إنك تريد عقد صفقة. ما هي؟"
استعاد الدرويد تماسكه. وانحنى نحو الشاشة.
"ميثاق حرب."
"تابع."
"الإيمان مورد متقلب، روبيدو،" شرح الدرويد، بادياً كأستاذ اقتصاد ملول. "عندما تنقذ شعبك، يرتفع الإيمان. لقد رأيته اليوم. إنهم يحبونك. أنت منقذهم."
"ولكن ماذا يحدث في غضون شهر؟" سأل الدرويد. "تصبح الحياة جيدة. تمتتلئ البطون. ينسون الخوف. يتباطأ تدفق الإيمان. الجيل القادم؟ يعتبرونك أمراً مسلماً به. يعتقدون أن الطعام يظهر هكذا فقط."
"إذن؟"
"إذن،" همس الدرويد. "نحن نصنع الخطر."
أخرج مخططاً على جانبه من الشاشة.
"إليك الاقتراح: مرة في الشهر، أرسل موجة من أتباع الأبواغ إلى حدوتك. لا شيء مميت. مجرد مخيف. ترسل سحاليكم لسحقهم. تفوز. يرتفع إيمانك."
"وبعد ذلك؟" سأل ريد، ضيقاً عينيه.
"ثم، في الشهر التالي، ترسل عددًا قليلاً من سحاليكم إلى غابتي. تسحقهم أشجاري العميقة. أفوز. يرتفع إيماني."
"نزرع بعضنا البعض،" استنتج الدرويد. "تجارة الانتصارات. نحافظ على سكاننا مرعوبين ومحتاجين، وكلا منا يصبح غنياً بنقاط التفوق."
نظر ريد إلى الدرويد. ونظر إلى خريطة الباستيون، حيث كان شعبه يحتفل حاليًا ببقائهم.
"تريد مني أن أرسل أتباعي للموت؟" سأل ريد بهدوء. "عن قصد؟"
"إنهم بيادق، روبيدو،" ضحك الدرويد. "إنهم رمز. هل تبكي عندما تموت وحدة في لعبة إستراتيجية؟ بالطبع لا. أنت تبني وحدة أخرى فحسب."
"الخوف هو العملة الوحيدة التي يفهمونها،" أضاف الدرويد. "إذا لم يكونوا خائفين من الخارج، يتوقفون عن الصلاة للداخل. ثق بي. لقد فعلت هذا لعقود. إذا لم تفعل هذا... ستتوقف عن النمو. ستتلاشى."
'قد يكون الأمر كذلك بالنسبة له لأنه كان يلعب هذه اللعبة في الأصل وكان يعرف كل شيء عنها. إنه المخضرم الحقيقي. إنه يرى الأمور بشكل مختلف. الأمر ليس كذالك بالنسبة لي.'
نظر ريد إلى شاشة [ الاتصال ].
تذكر وجه غورراك عندما أدرك أنه أكل صديقه. وتذكر قذيفة الكين التي صمدت ضد النار. وتذكر ولاء المقياس الحديدي.
"أنت مخطئ،" قال الدرويد.
توقف الدرويد. "عذراً؟"
"الخوف يخلق عبيداً،" قال ريد، بصوته البارد والمطلق. "العبيد ينكسرون. العبيد يثورون."
انحنى ريد إلى الأمام، وكانت عيناه البنفسجيتان تحترقان بشدة الحلزون.
"لا أريد عبيداً. أريد متعصبين. وأنت لا تحلق متعصبين بمعاملتهم كرمز. تحصل عليهم بجعلهم جزءاً من النظام. بمنحهم حصة من الربح."
"قمامة عاطفية،" سخر الدرويد. "ستندم عندما تجف نقاط التفوق الخاصة بك."
"لست مهتماً بمزرعتك،" صرح ريد. "إليك عرضي المضاد: ابق في جانبك من المستنقع. لا ترسل سحابة. لا ترسل تابعاً. إن تركتني وشأني، فلن أتحول غابتك إلى موقف سيارات."
"إنك ترتكب خطأً، أيها المبتدئ،" حذر الدرويد.
"ربما،" مدّ ريد يده للزر. "لكنني لست رئيسًا متوسطًا يبلغ من العمر خمسين عامًا يزرع المبتدئين لأنه لا يستطيع تطهير النهاية."
نقرة.
[ انتهى الاتصال ]
جلس ريد في الصمت.
"تجارة الانتصارات،" هزّ ريد رأسه. "مثير للشفقة."
نظر إلى مدينته.
"لا نحتاج إلى حروب مزيفة،" همس ريد. "لدينا ما يكفي من الحروب الحقيقية القادمة."