الفصل 1: كالقُمامَةِ تُرِك
قال: "الاشتقاق يثبت حتى المنزلة العشرية الرابعة." شبك ريد يديه على الطاولة البلاستيكية الباردة، راجياً ألا يلاحظوا ارتعاش أصابعه. كانت بدلاته التي اشتراها مستعملة قبل ثلاث سنوات ضيقة عند الذراعين، وتفوح منها رائحة كرات النفتالين والحفاظ المستميت على مظهرها.
نقرت المحاورة، وهي امرأة بدأ شعرها بالتراجع هارباً من جبهتها، بقلمها على السيرة الذاتية لريد. "درجات مثيرة للإعجاب. الأول على الدفعة في الولاية."
أجاب ريد بابتسامة متكلفة دربها مطولاً في المرآة المشروخة بغرفته: "شكراً لك. أعتقد أن تخصصي في سلاسل الإمداد اللوجستي سيسمح لي بـ..."
قاطعتها المحاورة الثانية، وهي امرأة تضع نظارات تكبر بلادتها، إذ قلبت الملف لتصل إلى قسم التحريات الأمنية.
بدا أن الأكسجين قد تبخر من الغرفة تماماً. راقب ريد عينيهما وهما تمسحان العنوان البارز، فكان يعلم تماماً أي كلمات كانت ترבض هناك بخط عريض: إعدام الوالدين. تجسس. مقاتلون أعداء.
رفعت رأسها ونظرت إلى وجهه، ثم عادت لتتأمل الملف، فتحول الملل في تعبيراتها إلى شيء أكثر حدة وقسوة، أشبه بالاشمئزاز.
سألت بصوت جاف: "هل هذا دقيق؟"
أجاب ريد بصوت مستقر وبلا إطالة: "توفي والداي عندما كنت في الثانية عشرة. وليس لدي أي تواصل مع أي جهات خارجية، وسجلي نظيف."
قال الرجل وهو يقرأ من فوق كتفها: "سجلك يمثل عبئاً ومسؤولية قانونية."
"أنا لست والدي."
أغلقت المرأة الملف بعنف وعلقت قائلة: "نحن نتعامل مع عقود حكومية حساسة يا سيد فاين. ولا يمكننا السماح لابن إرهابي بإدارة الخدمات اللوجستية الخاصة بنا."
بقي ريد في مكانه بلا حراك، كأنه يخشى أن يتفتت إن تحرك، فقال: "أحمل درجة الدكتوراه، وأنا بحاجة ماسة إلى هذه الوظيفة."
لم يكلف الرجل عناء النظر إليه، بل ضغط على زر في مكتبه وقال: "أيها الأمن.. رافقوه إلى خارج غرفة الاجتماعات باء."
رجى قائلاً: "أرجوكم."
قالت المرأة وهي تدير كرسيها بعيدا عنه: "اخرج."
لم يبدُ الأمر كرفض عادي، بل بدا كعملية طرد تعسفي.
نهض ريد وشعر أن ركبتيه قد تحولتا إلى ماء. سحب خطاه نحو الباب متجاوزاً حارس الأمن الذي كان يمسك بعصاه الغليظة مسبقاً. بدا المشي عبر ردهة الاستقبال وكأنه يمتد لأميال وسط الجدران الزجاجية التي عرضته لعالم كان يريده ميتاً.
دفع الأبواب الدوارة وخطا نحو الرصيف حيث طعم ضباب المدينة كرماد. تقلصت معدته بشدة لتذكره بأنه لم يتناول وجبة حقيقية منذ يومين. عدل ياقته ليخفي القماش المتهالك، بينما كانت طائرة مسيرة تابعة للشرطة تحوم فوق رأسه وتدور عدسة كاميرتها لتعقبه. مخاطر هروب محتملة.. هكذا وصفته رسالة رفض التأشيرة. لم يكن يستطيع المغادرة، ولا العمل، بل كان متاحاً كهدف يتحرك فقط.
كلفة رحلة قطار الأنفاق كانت ائتمارين اثنين، وهي رفاهية قارنها بالسعرات الحرارية في رغيف خبز، فاختار المشي. كان المطر يبلل الرصيف ممزوجاً بوقود السيارات المتسرب من الازدحام المروري، بينما حافظ ريد على إبقاء رأسه منخفضاً وكتفيه منحنيتين ضد البرد. بدت سترة بدلته، وهي درع مقابلته الفוشلة، وكأنها كفن رطب.
بلغ مبناه السكني، وهو كتلة خرسانية ملطخة بعقود من الأوساخ. كان المصعد معطلاً منذ أن انتقل إلى هنا، فصعد ستة طوابق بينما كانت معدته الفارغة تتقلب مع كل خطوة. تفوح من الممر رائحة الملفوف المسلوق ورائحة الأنابيب القديمة النحاسية اللاذعة.
فتح باب شقته رقم أربعة باء.
استقبلته رائحة العفن التي تسكن الجدران كتعفن أسود ينتشر فوق ورق الجدران المتقشر. خلع السترة الرطب وعلقها بعناية على قضيب الحمام لتجف، فهي الشيء الوحيد ذو القيمة الذي يملكه. ارتدى قميصاً ملطخاً وجلس على حافة فراشه.
تفقد حسابه المصرفي عبر هاتفه المشروخ، حيث تم إيداع أموال الشفقة الحكومية في تلك الصباحية؛ مبلغ يكفي لدفع الإجار وربما أسبوع من المعكرونة الفورية، شريطة أن يتخلى عن وجبة الغداء كل يوم.
حدق في النافذة. السقوط يمتد لستة طوابق.. رحلة سريعة لإنهاء كل شيء واكتساب السلام الأبدي.
أغمض عينيه وتنفس بعمق لتبديد انقباضة صدره. لا، إن قفز فسيصبح مجرد رقم إحصائي، ومانشيت يقول: نطفة الخائن تسلك طريق الجبناء. رفض أن يمنحهم هذا السرور، فسيصمد ويعيش لمجرد إغاظة هذا الكون الذي تمنى طمسه.
هتز الهاتف على الفراش.
تجاهله، فغالباً ما كان مصدره شركة تحصيل ديون أو فحص آلي جديد من ضابط المراقبة التابع له. وبعد ثوانٍ قليلة، عاود الاهتزاز.
التقطه ريد ليجد إشعار بريد إلكتروني يضيء الشاشة المحطمة.
الموضوع: أنت مدعو! لم شمل العشر سنوات - دفعة ألفين و أربعة عشر.
حام إبهامه فوق زر الحذف. لم يكن بحاجة لرؤيتهم، ولا لرؤية أولئك الذين هتفوا عندما اقتادت الشرطة والده بعيدا، ولا لزملائه الذين غشوا في اختباراته ثم بصقوا عليه في الممر.
فتح البريد الإلكتروني رغم ذلك.
ملأت الشاشة مطوية رقمية لماعة بخطوط ذهبية وصور لكأس شمبانيا ومكان احتفال في الحي الراقي. وهناك، في الأسفل، قائمة الضيوف.
الضيوف المؤكدون: ماركوس ثورن، إيلينا روس، كريس بيت...
تصفح القائمة نزولاً.. ثم توقف.
ريد فاين.
لقد أدرجوه في القائمة. لم يكتبوا "ابن الجاسوس"، ولم يستبعدوه. كان اسمه مستقراً هناك تماماً بجانب الآخرين، مساوياً لهم في حجم الخط وموقع الترتيب.
تدفقت حرارة غريبة في جوفه. لقد كان أمراً مثيراً للشفقة، وكان يدرك ذلك تماماً. كان رجلاً جائعاً يتأمل صورة وليمة، لكن ولأول مرة منذ ستة عشر عاماً، اعترف شخص ما بوجوده دون سخرية أو احتقار.
فكر في إيلينا.. الفتاة التي راقبها مطولاً من مؤخرة المكتبة، رمز كل شيء جميل لم يستطع لمسه. هل ستكون هناك؟ وهل ستنظر إليه بنظرة مختلفة الآن وقد أصبحا بالغين؟
ربما تلاشت تراتبية المدرسة الثانوية تلك. وربما لليلة واحدة فقط، يمكنه ارتداء بدلته والوقوف في غرفة دافئة ليكون بشراً طبيعياً.
في ليلة حفل لم الشمل.
انفتحت الأبواب المزدوجة لتكشف عن قاعة مترفة من أوراق الذهب والكريستال التي يؤذي النظر إليها مباشرة. خطا ريد على الأرضية بينما كانت حذاءه الرخيص يصدر صريراً فوق السطح المصقول. هاجمته رائحة البط المشوي والعطور الفاخرة فوراً، وكأنها جدار مادي من الثروة اضطر لاجتيازه لدخول الغرفة. جذب أكمامه محاولاً إخفاء الخيوط المنسلة التي تدلت من أصفاده.
كان المحيطون به مصقولين إلى حد البريق، ببشرة ناعمة وملابس مصممة بإتقان. تعرف على وجوه رآها قبل عقد من الزمن، لكنها بدت مختلفة تماماً الآن؛ فقد زالت حبوب الشباب والارتباك وحل محلها الغرور الثقيل للوظائف المستقرة والحسابات المصرفية الخارجية.
تنقل على طول محيط الغرفة ملصقاً ظهره بورق الجدران المخملي، محدثاً نفسه بأنه أتى ليثبت وجوده فقط، لكن عينيه ظلتا تنجرفان نحو طاولات البوفيه. لم يتناول وجبة حقيقية منذ يومين، ومنظر محطة تقطيع اللحم حيث يشرع طاهٍ يرتدي قبعة بيضاء طويلة في تقطيع شرائح سميكة من لحم الضلع جعل معدته تتقلص بعنف.
"يا هلا بمن قرر أخيراً الزحف خارج وكره."
جاء الصوت عالياً، قاطعاً الموسيقى كزجاجة منكسرة.
تجمد ريد فوراً.
كان يعرف تلك النبرة جيداً، فهي تخص الرجل الذي جعل عامه الدراسي الثاني جحيماً مطبقاً. التلفت ريد ببطء ليواجه وسط الغرفة. وقف ماركوس ثورن هناك ممسكاً بكأس من السائل الكهرماني ومحاطاً بحاشية من المتملقين. بدا تماماً كما خشى أن يكون: ناجحاً، عريض المنكبين، ومجللاً ببدلة تكلف أكثر من إجمالي أرباح حياة ريد بأكملها.
لكن المرأة التي كانت تقف إلى جانب ماركوس هي التي جعلت قلب ريد يقرع بقوة ضد أضلاعه.
إيلينا.
بدت أكثر جمالاً مما تذكرها، مرتدية فستاناً يتلألأ كالذهب السائل. كانت البقعة المضيئة الوحيدة في سنوات دراستها الثانوية، الفتاة التي راقبها بصمت من مؤخرة المكتبة. والآن، كانت تلتصق بماركوس كجائزة نالتها في كرنفال.
ابتسم ماركوس بأسنان بيضاء مفترسة وقال: "ابن الإرهابي. لم أكن أظن أنهم يسمحون لأمثالك بدخول الحي الراقي."
توفيت المحادثة في الدائرة القريبة فوراً. والتفتت عشرات العيون صوب ريد لتسمره في مكانه بينما صعد الحر ليحرق رقبته.
تكلم ريد بصوت مكافح ليبقى ثابتاً: "مرحباً يا ماركوس. لقد تلقيت دعوة."
ضحك ماركوس وهو يلتفت حوله بحثاً عن موافقة أصدقائه: "ربما خطأ مطبعي، أو ربما احتجنا فقط لحالة إنسانية خيرية."
أطلق الحاضرون ضحكة منخفضة ترددت أصداؤها عبر ألواح الأرضية. نظر ريد إلى إيلينا متوسلاً بصمت لأي ذرة اعتراف؛ أراد منها أن تقول شيئاً، أي شيء، يوقف هذا الإعدام المعنوي.
التقت إيلينا بنظراته؛ تحركت عيناها لتتفقد حذاءه البالي، ثم صعدت عبر بدلته الرخيصة واستقرت على تعبيراته اليائسة. ثم أدارت وجهها بعيداً؛ أمالت رأسها قليلاً لتندمج أكثر في كتف ماركوس، ممحية ريد من مجال رؤيتها تماماً.
ضرب الرفض كفيه بقسوة أكبر من أي صفعة جسدية. لم يكن الأمر مجرد كراهية، بل لكونه محتقراً دون مستوى الملاحظة. أولئك الذين غشوا في امتحاناته باتوا يديرون العالم اليوم، بينما يجوع هو في غرفة تفوح منها رائحة العفن.
قال ماركوس مقصياً إياه بلوحة من كأسه: "اذهب لتناول مشروب يا فاين، وحاول ألا تسرق أدوات المائدة في طريق خروجك."
بقي ريد مسماراً في مكانه، مشلولاً بفعل الإذلال المطلق لتلك اللحظة. لقد سعى لطلب ومضة من الإنسانية فلم يجد سوى ذئاب.
حدق ريد في آثار البقع على حذائه. تلميع الأسود الذي طبقه صباحاً أخفق في إخفاء التشققات بالجلد، فكانت استعارة مثالية؛ مهما بالغ في الدعك، ظل التعفن الداخلي ظاهراً للعيان.
لقد خدع نفسه وظن أنه إن عمل بجد أكبر وقاوم الفقر والعزلة، فإن ميزان الحساب سيتوازن في النهاية. ظن أن الجدارة تعني شيئاً ما، لكن الجدارة لم تكن سوى كذبة يروجها الأثرياء ليبقي الفقراء يعملون حتى الموت. ماركوس ثورن، الرجل الذي عجز عن حل مسألة حسابية بسيطة بلا ورقة غش، كان يمسك بالعالم في راحته. وريد، الذي جائع ليدفع ثمن كتبه، لم يملك سوى أيدٍ فارغة.
نظر إلى ظهر إيلينا. كانت تضحك على شيء همس به ماركوس بينما استقرت يدها براحة على سترة الرجل الذي عذبه. تلك اللمسة قطعت الخيط الأخير من الأمل الذي جره معه إلى هذه القاعة. لم تكن ضحية في مدار ماركوس بل شريكة راغبة. كانت واحدة منهم.
تحول الجوع في معدته إلى شيء أكثر برودة. لم يكن الظلم هو ما يخنقه وحده، بل استمراريته الأبدية. لم يكن هناك قوس خلاص بانتظاره، ولا عدالة هناك. الغشاشون يفوزون، والكاذبون يفوزون. وأولئك الذين تفوح رائحة الدماء من أيديهم يحتسون الشامبانيا بينما يُطرد الأبرياء من الوجود.
قبض يديه بقوة حتى حفرت أظفاره في كفيه. أكرهكم.. وصل الفكرة بوضوح تام ومطلق: أكره كل واحد منكم.
خطا خطوة للوراء، عازماً على الاستدارة والمغادرة، للزحف مجدداً إلى غرفته وانتظار النهاية.
شعر بساقه ترتجف، وظن أنه فقد السيطرة على مشاعره وأن ركبتيه قد خذلتاه. لكن الأرضية هي التي اهتزت بعنف من تحت قدميه.
تحولت ألواح الأرضية تحت طاولة البوفيه إلى غبار.
حدث ذلك دون دوي هادر أو زلزال تحذيري؛ ففي ثانية واحدة، كان الخشب الصلب يتحمل وزن طاولة التقطيع، وفي الثانية التالية تفكك الخشب إلى جزيئات بنفسجية. سقط الطاهي أولاً، واختنقت صرخته حين اختفى داخل الظلام المفاجئ.
تكسر الزجاج في أرجاء المكان وانفجرت هرمية الشامبانيا مرسلة الشظايا والكحول الفاخرة لتتطاير فوق الضيوف. توهجت مصابيح الثريات بلون أبيض فاقع يضاهي الشمس قبل أن تنفجر.
اشتعلت حالة من الذعر العارم.
تراجع ماركوس دافعاً نادلاً نحو طاولة ليخلو له الطريق، وصرخت إيلينا متمسكة بسترة ماركوس بينما مزقت أظفارها قماشها.
بقي ريد واقفاً بلا حركة، مراقباً التشققات وهي تتسابق عبر الرخام كالبرق لتجتمع تحت أقدام الضيوف. لم يكن ذلك تحولاً تكتونياً؛ فالأرض لم تهتز بل انفتحت.
اشتعل نقش ضخم متوهج بضوء بنفسجي مريض على الأرضية، وتدفقت رائحة الزيت والشعر المحترق في القاعة.
انعكست الجاذبية ثم تضاعفت، واختفت الأرضية كلياً.
سقط ريد إلى الداخل.
ابتلع الظلام جسده، ليهوي عبر فراش من الألوان المتأرجحة بين الأرجواني الكدمي والأخضر النخري. زأر الريح في أذنيه، نازعاً صوت صرخته الخاصة من حنجرته.
ثم اصطدم بصخرة باردة. غادر الهواء رئتيه في أزيز مؤلم. انقلب على جنبه وهو يسعل بينما سبحت النقاط في رؤياه.
ترددت أصداء الأنين حوله. دفع ريد نفسه مستنداً إلى ذراعين مرتجفتين؛ لم يكن في قاعة الاحتفال.
كانوا في قاعة ضخمة بما يكفي لتتسع لكاتدرائية. ارتفعت أعمدة الرخام الأبيض لتتوارى في الظلام العلوي، وتدلت من الجدران رايات حريرية قرمزية مطرزة بشمس ذهبية يلتهمها تنين. وفي الطرف البعيد من الغرفة، فوق منصة من السجاء، استقر عرش من ذهب.
جلس رجل فوقه ارتدى تاجا بدا أثقل من أن تتحمله رقبته، وتبدت في عينيه ملامح السمل والملل.
وعن يمينه، وقفت شخصية ترتدي رداء منسدلاً ممسكة بعصا ينتهي طرفها ببلورة مشقخة. كان هذا الساحر الملكي يتصبب عرقاً، متنقلاً بنظراته بـين لفافة عائمة وبين التسعة وعشرين شخصاً الذين كانوا يأنون على الأرض.
تمتم الساحر بينما تضخم صوتا واسع أرجاء الحجرة: "تسعة وعشرون.. الحساب.. كان المتغير غير دقيق."
صاح ماركوس وهو ينهض وينفض الغبار عن بدلته محاولاً استعادة رباطة جأشه: "أين نحن؟ من أنتم بحق الجحيم؟ أنا أطالب بمقابلة المسؤول!"
انحنى الملك الجالس على العرش للأمام، ولم ينظر إلى ماركوس كبشري بل كمورد استهلاكي.
تحدث بصوت حمل ثقلاً أجبر ركبتي ماركوس على الانحناء: "اصمت أيها الوعاء."
أعلن الساحر الملكي متقدماً وهو يمسح العرق عن جبينه: "أنتم في مملكة أيثيلغارد. لقد استدعنيكم من عالمكم لأن عالمنا يموت؛ فالفوضى تأكل حدودنا، والمانا لدينا قد استنفدت."
شهقت فتاة من الخلف باكية: "نحن لم نطلب هذا!"
زجرها الساحر مصوباً عصاه نحوهم: "موافقتكم لا تهم. أنتم بشر من الأرض. عالمكم يخلو من السحر. أنتم فارغون، وهذا ما يجعلكم أوعية مثالية."
راقب ريد يدي الساحر وهما ترتجفان.
قال الملك مستنداً بذقنه على قبضته: "لم نستدعِ أبطالاً، بل استدعينا بطاريات. ستُملأون بالقوة السماوية لخوض حربنا وتخدمون حتى تنكسروا."
همس الساحر للملك بصوت خفيض لكن ريد سمع كل كلمة في سكون القاعة: "يا جلالة الملك، الرابط غير مستقر. لقد حسبت حساب ثلاثين روحاً لتوزيع الحمل، لكننا نملك تسعة وعشرين فقط. الطاقة الحيوية غير كافية."
ضاقت عينا الملك فقال: "أصلح الأمر."
هس الساحر: "لا يمكنني خلق كتلة من العدم. لاستقرار النقل للمجموعة، نحتاج لدفعة.. حقنة هائلة من كتلة الروح. فوراً."
نهض الملك وتلاشى الملل من وجهه ليحل محله براغماتية باردة. نظر إلى مجموعة الضيوف الحائرين والمرتعبين.
قال الملك: "إذن قلصوا عدد الرؤوس. اعطوني حياة واحدة لأحرقها، وإلا قتلتكم جميعاً."
لم يكن السوت في الكاتدرائية هادئاً، بل كان حبس أنفاس يسبق الصراخ. نقر الملك بإصبعه على مسند العرش الذهبي.
وأضاف: "اختر، أو أحرقكم جميعاً وأستدعي دفعة جديدة."
كسر الذعر حالة الشلل. تراجع الزملاء إلى الخلف مشكلين دائرة ضيقة مرتجفة. راحت العيون تتقافز، تحسب القيم، وتوازن بين الصداقات والبقاء، باحثة عن الحلقة الضعف، عن الأقل أهمية.
"هو."
تقدم ماركوس ووجه إصبعه مباشرة نحو صدر ريد.
صاح بصوت مزقه اليأس: "خذوه! إنه خائن في موطنه، ابن إرهابي، وليس لديه عائلة أو عمل أو من ينتظره. إنه ميت فعلياً منذ البداية!"
تراجع ريد للوراء بينما اصطدم كعبه بدرجة صخرية المنصة. "ماركوس، ماذا تفعل؟"
صرخت فتاة من الخلف ممن ساعدها ريد سابقاً في الرياضيات: "هذا صحيح! إنه جلب نحس وحيثما حل تسوء الأمور! إنه السبب في وجودنا هنا!"
سيطرة عقلية القطيع فوراً؛ تمسك الزملاء المرتعبون واليائسون بالحياة بتلك الذريعة. كان قتل المنبوذ أسهل طريقة لإنقاذ أنفسهم.
"إنه بلا فائدة!"
"خذوه ودعونا نذهب!"
"افعلها! افعلها فحسب!"
نظر ريد إلى الوجوه الصارخة طلباً لوفاته؛ أشخاص نشأ معهم وحسدهم. أدار رأسه باحثاً عن شخص واحد قد يملك روحاً.
همس: "إيلينا؟"
كانت تقف خلف ماركوس متمسكة بظهر سترته. رأت أصفاده المنسلة والرعب في عينيه الجائعتين، فترجها صمتاً أن تقول إنه إنسان وأنه يهمها.
تراجعت إيلينا ودفنت وجهها في كتف ماركوس مخفية عينيها. وكان صمتها بمثابة حكم الإعدام.
قال الملك: "مقبول."
لم يتردد الساحر الملكي؛ إذ ضرب بنهاية عصاه على أرضية السجاء، ولم يطلق كرة نار أو صاعقة، بل ألقى تعويذة سلخ الروح.
تحول عالم ريد إلى اللون الأبيض.
بدا الأمر وكأن دمه يغلي ليتحول إلى بخار داخل عروقه. كان شعوراً مادياً بالذوبان في حمض وهو واعٍ تماماً. حاول الصراخ لكن الصوت مزق حنجرته حتى سقط على ركبتيه مخمشاً صدره.
انفجرت أضواء ذهبية متوهجة خارجة من عظم قصره لتطفو وتتداور كمجرة من الإمكانات المسروقة. وراقب ريد عبر رؤياه الغائمة كيف تنجرف تلك الأضواء لتتخلل زملاءه.
شهق ماركوس عندما اصطدم به الضوء فتحولت بدلته وتطورت إلى درع صفيحي لامع، وتجسد سيف عريض ثقيل في يده. أما الفتاة التي صرخت فشعرت بلمسة الضوء فاستقامت وعيناها تلمعان بمانا جديدة.
كانوا يزدادون قوة بينما يموت هو؛ كانوا يأكلون مستقبله لتغذية قوتهم.
انهار ريد على جنبه. كان جلده رمادياً وجسده مجرد قشرة. تجاوز الألم حدود الأعصاب ليصبح تفكيكاً لذاته. لكنه لم يمت؛ فقد رفض الحقن بالغيظ أن يدعه يتلاشى.
رفع نظره إلى ماركوس الذي كان يعجب بقفازاته الجديدة، وإلى إيلينا التي كانت تتوهج الآن بالضوء الناعم للمعالج.
تمتم ريد وقد غطى الدم أسنانه: "تتولمون علي؟ تأخذون حياتي لتصبحوا.. أبطالاً؟"
خفض ماركوس نظره بابتسامة خبيثة تلعب على شفتيه بينما تدفقت الطاقة في عروقه، ولم يشفق حتى على الكائن الملقى على الأرض.
أجبر ريد رأسه على الارتفاع. احترقت عيناه بكراهية فاقت الألم.
زمجر ريد: "سأتذكر هذا. سأتذكر كل وجه. وحين أزحف عائدأ من الجحيم.. لن أقتلك فحسب، بل سأجعلك تعاني من هذا. ألعن أراضيكم وتيجانكم. أنا العفن في أساسكم!"
لوح الملك بيده ملمّاً بالملل من ضجيج الرجل المحتضر.
انفتحت الأرضية من تحت ريد.
أشار الملك بالضربة القاضية: "اذهب أيها القمامة."
صرخ بينما انفتحت الأرض لتسقط قشرته في الهاوية: "أنا ريد! وسأدفن هذا العالم بأسره!"
سقط في الظلام، كائناً مستنزفاً ومحطماً، يهوي باتجاه مكب نفايات الملوك.