لم يجلب الصمت الذي أعقب القتال أي طمأنينة. بل جلب وضوحاً، وكان ذلك أسوأ. لا يزال فيليبي يشعر بجسده يهتز، ليس من المجهود فحسب، بل مما حدث في تلك اللحظة الأخيرة، حين انضغط الهواء وانفجر من تلقاء نفسه. حتى الآن، وهو واقف، بدا العالم من حوله مختلفاً. صار الهواء أكثر حضوراً، وأكثف، كأنه كفّ عن كونه مجرد شيء يستنشقه دون تفكير. الآن، صار الهواء يجيب. لاحظ فيليبي هذا، ثم تراجع عن الملاحظة، كمن يلمس شيئاً شديد السخونة ولا يودّ النظر إلى مصدر الحرارة.
لم يكن هذا أوان التفكير. كانت هناك جثث على الأرض، ولم يكن يدري بعد إن كانت الليلة ستنتهي بوقوفهم جميعاً على أقدامهم. أيّاً كان ما يكمن في داخله، فإنه قادر على الانتظار. كان عليه الانتظار، لأن مواجهته الآن تعني فتح باب لا يعرف كيف يغلقه. كان إيزيو جاثياً بالفعل بجانب أحد المغيرين، يتفحصه بالهدوء المعتاد. لا عجلة، ولا ضيق، ولا شيء من ذلك التردد الذي يلاحق من قتل للتو.
كان ينظر كما ينظر المرء حين يحتاج إلى الفهم، لا كما يتفاعل المرء مع حدث. كان في ذلك شيء يبعث على الاضطراب، وإن عجز فيليبي وريناتو عن تسميته. كأن هذه الحقول المكدسة بالجثث ليست الأولى التي يمسحها الرجل العجوز ببصره بهذه المنهجية.
"انظرا إلى هذا."
وصل ريناتو أولاً. تبعه فيليبي، وذراعه المتألمة لا تزال منثنية تجاه جسده، وكل خطوة تذكّره بالضربة التي كادت تشطرها. كان قضيب الحديد الذي استخدمه أحد المغيرين مستنداً بعرض الطريق بين جذرين. كان ثقيلاً، صلباً، أصلب من كل ما تمكنوا من ارتجاله حتى الآن. حمل سطحه علامات استخدام قديم، خدوشاً وندوباً ليست من هنا، ليست من هذه الليلة. لم يُنتزع هذا القضيب على عجل. بل اقتُلع من هيكل أكبر، واستُخدم مراراً منذ ذلك الحين.
كل ندبة حكاية لن يرويها أحد. رفعه ريناتو ولوّح به في الهواء، يستشعر وزنه، ويعدّل معصمه مع حركة التأرجح.
"هذا يغيّر الكثير."
أومأ فيليبي. لقد غيّر الكثير. وليس فقط لأنه سلاح أفضل. بل لما يعنيه: كل أداة كهذه تقصّر، ولو قليلاً، المسافة بينهم، هم القادمون الجدد غير المستعدين، وبين أولئك الذين تعلّموا العيش في هذا العالم الجديد بما يكفي لصيد أمثالهم. كان إيزيو قد مضى. جمع نصلًا قصيراً سقط بجانب جثة أخرى. بسيط الصنع، معدنه متآكل، وحافته بها ثلمات صغيرة تظهر في الضوء الخافت. لا يزال صالحاً للاستخدام.
مرّر إبهامه على الجانب، يقرأ الفولاذ باللمس. لا يزال النصل يقطع. لكن ليس جيداً.
قال: "هذا لن يصمد طويلاً."
نظر فيليبي إلى المنجل الذي حمله والده منذ بداية كل شيء. كان يكفي حتى الآن. والآن، في ضوء ما فعله للتو بتلك الجثث، بدا عليه التآكل؛ الحافة متآكلة، وآثار الصدمات على النصل، والمقبض مرتخٍ. قام إيزيو بحركة قصيرة في الهواء، ولم يكن الصوت كالسابق. افتقر إلى الحزم. افتقر إلى ذلك الصفير النقي للمعدن المتماسك.
أضاف: "إنه ينهار."
أخرج ريناتو الهواء من أنفه، كأنه ضحكة، بلا أي مرح في جوفها.
"في الوقت المناسب تماماً."
لم يجب إيزيو. لكن نظراته لم تعد على المشكلة. بل على الحل، يمسح المحيط بانتباه جديد، كأن المكان قد غيّر طبيعته. تتبع فيليبي الفكرة دون حاجة إلى كلمات.
قال: "علينا أن نتكيّف."
أجاب إيزيو: "بما نملكه بين أيدينا."
وما يملكونه، حين نظر إليه بتمعّن، كان أكثر من مجرد عقبة. الجذور الأكثر صلابة. الأغصان السميكة. الخشب المكشوف للأثاث المحطم. بقايا الهياكل التي ابتلعتها الغابة. التشابك نفسه الذي حاصرهم قبل لحظات، صار الآن مادة خاماً. لم تكن المسألة سوى معرفة أين ينتهي الفخ وتبدأ المادة.
"أعطني يداً هنا."
سحب ريناتو قطعة خشب أكثر متانة، ذات سمك مناسب لتحمّل الصدمة دون أن تتشظى من الضربة الأولى. وقف فيليبي يراقب، يتابع كل حركة من حركات والده بعينيه. ثبّت إيزيو النصل القصير في طرف الخشب. اختبره. أفلت النصل. لم يصرّ على النقطة ذاتها، بل غيّر الزاوية، باحثاً عن شق طبيعي في الألياف، خلل يثبّت النصل دون الاعتماد على الضغط وحده. وجده. ثبّته مجدداً. ثم مزّق شريطاً من ثياب أحد القتلى وبدأ يربط، لفات حازمة، محكمة، تعزز المفصل.
لم ترتجف يدا العجوز. كانتا تعملان. اختبره مجدداً. ثبت. لم يكن جميلاً. لم يكن مثالياً. لكنه كان يعمل. وفهم فيليبي حينها، بوضوح باغتَه: الأمر لا يتعلق بفعل الشيء على نحو صحيح. بل بجعله يعمل. الغريزة القادمة من الأرض، حيث الشيء المصنوع بسوء هو شيء يدعو للخجل، لم تعد تنفع. هنا، ما يربط الحافة بالخشب أثمن من براعة الصنعة. البقاء لا يطلب الجمال. يطلب أن يصمد لمرة أخرى. راقب ريناتو في صمت، يمتص كل تفصيل كمن يخبئه لوقت لاحق.
لاحظ فيليبي، دون أن يدرك أنه يتحدث تقريباً: "يمكنك صنع ذلك بشكل أفضل."
رمقه إيزيو بطرف عينه.
"يمكنك أنت."
جثا فيليبي والتقط قطعة خشب مشابهة. حاول تكرار ما رآه. في المرة الأولى، لم يثبت النصل، بل أفلت عند الاختبار الأول، بسهولة مفرطة. لم يصرّ على الشق ذاته. أعاد التموضع، بحث عن فتحة أفضل في الهيكل، استشعر الزاوية بأصابعه قبل الضغط. حاول مجدداً. هذه المرة ثبت. لم يكن بحزم سلاح والده. لكنه صالح للاستخدام. وفي تلك اللحظة، جاء الشعور. خفياً. لكنه واضح. سرت قشعريرة عند قاعدة جمجمته، كأن شيئاً ما، في مكان لا يستطيع تحديده، قد لاحظ ما فعله للتو.
لم يكن صوتاً. لم يكن ضوءاً. كان مجرد إدراك، بارد ودقيق، يركب في عقله كقطعة لم يعلم أن لها مكاناً.
[تم التعرّف على النمط]
تجمّد فيليبي لثانية، ناسياً السلاح المرتجل في يده. لم يكن ذلك تفسيراً. لم يكن دليلاً. لم يقل ما يجب فعله أو لماذا. لكنه كان كافياً، وكان في ذلك البرود الخالي من الملامح شيء أصابه بقشعريرة أشدّ من تلك التي سببتها الجثث على الأرض. ثمة شيء يراقبهم. كان يراقبهم طوال الوقت. منذ الهواء الذي أجاب، ومنذ الإرهاق الذي لم يأتِ، ومنذ الريح التي بدت وكأنها تعرفه، لم يكن شيء من ذلك صدفة.
كانت هناك نظرة خلف كل هذا. والنظرة تعني القصد. ابتلع السؤال. وابتلع الخوف معه. وأبقى فقط على ما يمكنه استخدامه. الأمر ليس مجرد قتال. إنه التكرار. التكيّف. تفعل الشيء، فتتحسن.
قال، وهو لا يزال ينظر إلى السلاح في يده، لنفسه أكثر مما للآخرين: "كلما فعلنا ذلك... صرنا أفضل."
أومأ إيزيو، دون أي دهشة على الإطلاق. كأنه عرف ذلك دائماً، قبل أن ينهار أي عالم.
"لطالما كان الأمر كذلك."
نظر فيليبي إلى والده. كان في تلك الجملة أكثر مما قيل. لكنه خبأها. بدأ يملك كومة طويلة من الأشياء المخبأة. رفع ريناتو القضيب الحديدي مجدداً، وهذه المرة كانت هناك ثقة أكبر في طريقة إمساكه به، فالوزن لم يعد يفاجئه، ومعصمه يعرفه بالفعل.
قال، وفي صوته خيط من حديد لم يكن موجوداً قبل تلك الليلة: "إذن سأصبح بارعاً جداً في هذا."
سمح فيليبي لنصف ابتسامة بأن تفلت، الأولى منذ زمن طويل، متعبة وملتوية.
"ستحتاج لأن تكون كذلك."
في الأعلى، مرت الريح عبر الأوراق، أقوى من ذي قبل. لم يعد الصوت ذلك الهمس المستمر واللطيف للغابة. صار هناك تباين في داخله الآن، قمم، وانكسارات، كأنه يحمل أشياء تتجاوز حركته. أصوات. بعيدة. لكنها حاضرة. رفع فيليبي عينيه، وتصلب جسده مجدداً. ولثانية، ثانية واحدة فقط، انتابه ذلك الانطباع العبثي من القتال، بأن الريح لا تمر عبره فحسب. بل تحضر له شيئاً. تحذره. دفع الفكرة إلى زاوية من عقله، مع كل ما لم يتناسب بعد.
قال: "لم يكونوا يكذبون."
التفت ريناتو.
"بشأن ماذا؟"
أبقى فيليبي عينيه للأمام، على الظلام بين الأشجار.
"هناك المزيد من هؤلاء الناس. في الخارج."
أكمل إيزيو عنه، بجفاف، دون أن يحوّل انتباهه عن السلاح الذي ينهي ربطه: "وأفضل منهم."
لم يكن الصمت الذي تشكّل شكاً. بل كان فهماً، من النوع الذي يستقر في المعدة ويبقى. لم تكن تلك حالة معزولة، أو سوء حظ في ليلة سيئة. كان ذلك الشكل الجديد للعالم. كان نمطاً. والأنماط، بدؤوا يدركون، هي الشيء الوحيد الذي يمكنك تعلّمه في الوقت المناسب. قبض فيليبي على سلاحه المرتجل بقوة أكبر. لم يعد مجرد نية عابرة. صار له ملامح الآن.
قال: "إذن لنستعد."
توقف قصير، انغلق فيه شيء ما في داخله وتحوّل إلى قرار.
"ولنعثر على الآخرين."
وهذه المرة لم تكن فكرة ملقاة في الهواء لدرء الخوف. كانت خطة. بدأت تتشكل في رأس من كان، دون أن يدري بعد، قد اتخذ للتو الخطوة الأولى في طريق أطول من أن يرى نهايته.