لم يعد المأوى كما كان. ليس فقط بسبب التغييرات التي طرأت عليه جسديًا - وقد حدث ذلك بالفعل - ولكن لأن الجميع الموجودين فيه حملوا الآن نفس اليقين: لن يبقوا. لقد اختفى الشعور بالثبات، تلك الوهم الهش الذي بنوه قطعة قطعة، ليحل محله الشعور بالإلحاح. لم يكن أحد سيقيم. هذا هو الجزء الذي كان له وزن مختلف. لم يتركوا أي حراسة، ولم يراقبوا الباب، ولم يعدوا بلم شمل لا شيء - لأنه لم يكن هناك أحد للعودة إليه.
أصبح المأوى، بكل ما كلفته، مجرد قشرة فارغة أخرى ستأكلها العالم في وقته الخاص. غادروا بأكملهم. وعندما غادروا بأكملهم، اكتشف فيليب أن ذلك كان له وزن لم يكن للثبات: لم يعد هناك مكان للعودة إليه. وكان هناك شيء آخر يجب حله قبل أي خطوة. حلّوه مبكرًا، دون وجود جمهور. لفوا لارا في أفضل قطعة قماش كانوا يمتلكونها، وربطوها بعناية فوق سرير طبي مصنوع من قبل ماري ومارك الليلة الماضية - قضبان معدنية، قماش مشدود، أحزمة مقواة لحملين.
لم يسموا ذلك بأي اسم.
لم يقولوا "قبر"
أو "سرير".
كان مجرد السرير، وكان الجميع يعرف ما يحمله. عندما اقترح شخص ما - بلطف، دون إصرار - ربما كان من الأفضل تركها هناك، في زاوية آمنة، رد لياندرو قبل أن يتم قول الجملة بأكملها.
"إنها ستذهب."
ولم يلمس أحد الموضوع مرة أخرى. قام فيليب بتنظيم المجموعة عند المدخل. هذه المرة لم يكن الأمر عشوائيًا. كان هناك هيكل - تم التفكير فيه، وتدريبه، وتوزيعه. ذهب روان في المقدمة، وبحماية على ذراعه، وبوجود ثابت كعمود. وفيليب على اليسار، وميك على اليمين، واحد لكل جانب. في المنتصف، محميًا من جميع الجهات، أولئك الذين لم يقاتلوا - العائلات، والنساء، والفنانين، والكلبين اللذين كانا يرتكزان على أرجل أصحابهم.
كان لوكاس في المنتصف، دائمًا يراقب، ويسجل كل شيء لا يراه الآخرون. وكان ريناتو في الخلف، مع المطرقة في يده، وعيناه تتفقدان الطريق الذي خلفوه. ذهب لياندرو أيضًا في المنتوسط. ليس بسبب الضعف - ولكن لأنه كان يحمل أحد طرفي السرير، وعندما وضع روان التشكيلة، قام ببساطة بوضع حاملين في أضمن نقطة في المجموعة، دون مناقشة. وفي الطرف الآخر، كان أي شخص يمكن أن يحرر الجانب يتناوب.
لم يعترض لياندرو على ترك خط الأمام الذي قاتل فيه سابقًا. لقد استقبل القضيب، وأمسك به، وانتهى الأمر. كان هناك شفرة جديدة مثبتة على حزامه - تلك التي تركها مايك بجانب قطعة القماش - ولكن يده، الآن، كانتا مشغلتين بشيء آخر. كان حملها هو الطريقة الوحيدة التي يعرفها، في تلك اللحظة، للحفاظ عليها. كان إيزيو ومارك وماري يذهبون معًا، نحو المنتصف، حيث كان الثلاثة متجاورين بالفعل كما لو أن المجموعة التي تمكنت من حملها كانت ملكًا لهم منذ سنوات وليست ساعات.
لم يكونوا رجالًا في الخطوط الأمامية. ولكنهم كانوا الآن شيئًا تعلمت المجموعة تقديره مثل الشفرة: أولئك الذين يصلحون، أولئك الذين يفهمون، أولئك الذين يجعلون الباقي يدوم. كان باولو في الأعلى، يقوم بالمسح الأخير قبل النزول وإغلاق المجموعة.
"جاهز الآن"، قال.
توقف.
"ولكن ليس لفترة طويلة."
"إذن لا نضيع وقتنا"، أجاب فيليب.
قبل اتخاذ الخطوة الأولى، نظر مرة أخرى إلى الهيكل الذي خلفهم. المأوى. كان قبيحًا، ومكسورًا، ومصابًا بالمطر - ولا يزال المكان الذي تمكنوا فيه، لبعض الأيام، من التظاهر بأنهم آمنون. بجانبه، تبع ماركو نظرة أخيه، وفهم دون كلمة ما تحمل تلك النظرة.
"المنزل ليس الجدران"، قال العم، بصوت خافت، وبطريقة محبة وعميقة كان يعرفها الجميع.
"إنه من بداخله."
نظرة إلى ريناتو، في الخلف، ثم إلى فيليب.
"وكلهم سيذهبون معك."
أومأ فيليب. لم يثق في صوته لكي يجيب على الفور. عندما تحدث، كان الأمر قصيرًا.
"نعرف إلى أين نذهب."
توقف.
"لقد رأيت المكان. علينا فقط الوصول إليه."
لم يقل أكثر من ذلك. لم يكن بحاجة إلى ذلك.
أجاب إيزيو، بجانب أخيه، بحركة رأس خفيفة - لكن عين المحقق الخاصة به بقيت لفترة أطول على وجه أخيه، وقرأ ما لم يقل فيليب: أن "رؤية المكان"
لم يكن له نفس المعنى في معرفة ما بداخله.
"إذن، امشوا"، قال إيزو.
كان هذا كافيًا. بدأت المجموعة في التحرك. لم تكن الخطوة الأولى خارجًا مترددة. ولكنها لم تكن خفيفة أيضًا. كانت تحمل وزن شخص يعرف أنه قد لا يعود إلى الباب الذي يعبره - و اليقين البارد أن الباب سيظل خلفه. وكان هناك وزن آخر: التردد الخفيف للسرير بين لياندرو ورفيقه، والخشخشة المنخفضة للأحزمة، والذاكرة الجسدية بأنهم غادروا شخصًا واحدًا، وأن هذا الشخص سيأتي معهم. تقدموا على طول الطريق المكسور - أكثر استعدادًا، وأكثر تجهيزًا، ولهذا السبب تحديدًا كانوا أكثر وعيًا بحجم ما كانوا سيواجهونه.
لم يكن الطريق طويلاً. ولكن بعيدًا عن السهولة. استقر الصمت مرة أخرى. ولكن كان صمتًا مختلفًا عن صمت الخطر الوشيك. كان صمت الانتظار - الصمت الذي يسبق، وليس الذي يهدد. كانت آثار المطر لا تزال موجودة في كل مكان. نقاط داكنة على الأسفلت. أسطح خفيفة التآكل، متآكلة. علامات لما كان قد مر - وتحذير مما قد يعود في أي لحظة.
"إذا سقط علينا مرة أخرى في الطريق…"
بدأ روان. قطع فيليب الجملة قبل أن يكملها.
"إذن لا نتوقف"، أكمل مايك.
"أو نفقد"، اختتم فيليب.
كان هناك لحظة، قبل أيام، كان لياندرو سيضيف فيها مزحة جافة في نهاية هذا التبادل. كان الجميع يشعرون بالفراغ الذي كان يجب أن يأتي فيه. وكانت صمته - وعيناه مثبتتين على الأرض، يقيس كل جذر حتى لا يرتع السرير - يقول أكثر مما يمكن أن تقول أي جملة. لم يملأ أحد الفراغ. لأنه لم يكن من السهل. وكان الجميع يعرف ذلك. مع تقدمهم، تغيرت البيئة. أقل صوتًا. أقل حركة. أقل حياة. كان الغابة تتقلص حولهم بطريقة تثير الشعر على مؤخرة الرقبة - ليس صمت مكان ميت، ولكن صمت مكان مهجور في عجلة.
حتى أصبح ذلك واضحًا. لا شيء. لا وحش. لا أثر حديث عن القتال. لا صوت سوى خطواتهم التي تصطدم بالأرض المكسورة. كان لوكاس أول من عبر عن ما يشعر به الجميع.
"هذا المكان… ليس فارغًا."
لم يتباطأ فيليب.
"أنا أعرف."
توقف، وصوته انخفض.
"إنه مهجور."
كان الفرق بين الاثنين ثق